Huesca - Huesca

Miguel Hernández.

"La guerra es como una hoguera
donde los locos se abrasan"
"Tristes guerras
si no amor la empresa.
Tristes, tristes
Tristes armas
si no son palabras.
Tristes, tristes."
"A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy. Siénteme libre.
Sólo por amor."

Rafael Alberti.

"¡Paz, paz, paz! Paz luminosa.
Una vida de armonía
sobre una tierra dichosa."
"Paz sin fin, paz verdadera.
Paz que al alba se levante
y a la noche no se muera."

Antonio Machado.

"La guerra es el crimen estúpido por excelencia,
el único que no puede alcanzar
el perdón de Dios ni de los hombres".
"La guerra está contra la cultura,
pues destruye todos los valores espirituales."
"¡Señor! La guerra es mala y bárbara; la guerra
odiada por las madres, las almas entigrece;
mientras la guerra pasa, ¿quién sembrará la tierra?
¿Quién sembrará la espiga que junto amarillece?"

Gloria Fuertes.

"Si todos los políticos
se hicieran pacifistas
vendría la paz."
"Que no vuelva a haber otra guerra,
pero si la hubiera,
¡Que todos los soldados
se declaren en huelga".
"La libertad no es tener un buen amo,
sino no tener ninguno."
"Mi partido es la Paz.
Yo soy su líder.
No pido votos,
pìdo botas para los descalzos
-que todavía hay muchos-"

=== /"Muy preocupado, pregunto:/ ¿se puede ser un chivato?,/ digo un chivato que acusa/ a sus vecinos de algo/ que puede perjudicarles;/ eso es muy feo y muy malo,/ mirense bien los que tienen/ la lengua como un badajo,/ porque un chivato es un chivo/ mas o menos estirado,/ pero luego, cuando crece,/ se hace mas grande y mas largo/ y al final suele acabar/ en gran cabrochivatazo./ Nadie busque malos modos,/ que yo a ninguno señalo,/ pero el señor zapatero/ y su corte del milagro/ el chivateo mas sucio/ lleva tiempo fomentando./ ===

Buen poema Jose de La Roda un saludo.

Lecho de sol, inglesa y cantaora,
un manto azul y sideral te arropa.
Ardiente estufa para el frío de Europa
fatalista y celosa, tierra mora.
Si aliento de terral, abrasadora;
mas si tu suelo, ¡oh Málaga! yo piso
y acaricia mi rostro de improviso.
El beso de la mar, la brisa pura,
mi corazón, henchido de dulzura,
¡creerá que late ya en el Paraíso!

Juan M. Rojas

Es la Alhambra princesa misteriosa
sitiada por devotos pretendientes;
la abruman de requiebros tan ardientes
que, tímida, se oculta silenciosa.

Su incisiva mirada brilla airosa,
prendida en sus ojazos complacientes,
al rumor de arabescos relucientes
ebrios de sol en brisas armoniosas.

Doncella recatada, con finura,
encubre su elegancia recoleta,
reservando discreta su hermosura.

Al arrebol, se adorna muy coqueta,
y, vistiendo de aromas su ternura,
sólo espera el abrazo de El Veleta.

Camilo Valverde.

Saludos

MIS AMORES

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
A llorar en mi lecho.
¡Fueron tantos, son tantos!
Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo misma para llorarlos todos.
La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.

Hay cabezas doradas a sol, como maduras...
Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,
Cabezas coronadas de una espina invisible,
Cabezas que sonrosa la rosa del ensueño,
Cabezas que se doblan a cojines de abismo,
Cabezas que quisieran descansar en el cielo,
Algunas que no alcanzan a oler a primavera,
Y muchas que trascienden a las flores de invierno.

Todas esas cabezas me duelen como llagas...
Me duelen como muertos...
¡Ah!... y los ojos... los ojos me duelen más: son dobles!...
Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,
Abrasan si fulguran,
Son caricias, dolor, constelación, infierno.

Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,
Se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.
Ellos me dieron sed de todas esas bocas...
De todas estas bocas que florecen mi lecho:
Vasos rojos o pálidos de miel o de amargura
Con lises de armonía o rosas de silencio,
De todos estos vasos donde bebí la vida,
De todos estos vasos donde la muerte bebo...
El jardín de sus bocas venenoso, embriagante,
En donde respiraba sus almas y sus cuerpos,
Humedecido en lágrimas
Ha rodeado mi lecho...

Y las manos, las manos colmadas de destinos
Secretos y alhajadas de anillos de misterio...
Hay manos que nacieron con guantes de caricia;
Manos que están colmadas de la flor del deseo,
Manos en que se siente un puñal nunca visto,
Manos en que se ve un intangible cetro;
Pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,
En todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.

Con tristeza de alma,
Se doblegan los cuerpos
Sin velos, santamente
Vestidos de deseo.

Imanes de mis brazos, panales de mi entraña
Como a invisible abismo se inclinan a mi lecho...

¡Ah, entre todas las manos yo he buscado tus manos!
Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,
De todas las cabezas yo quiero tu cabeza,
De todos esos ojos, ¡tus ojos solos quiero!
Tú eres el más triste, por ser el más querido,
Tú has llegado el primero por venir de más lejos...

¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca
Y las pupilas claras que miré tanto tiempo!
Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,
La palidez extraña que doblé sin saberlo,

Ven a mí: mente a mente;
Ven a mí: ¡cuerpo a cuerpo!

Tú me dirás qué has hecho de mi primer suspiro,
Tú me dirás qué has hecho del sueño de aquel beso...
Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...
¡Y me dirás si has muerto!...

Si has muerto,
Mi pena enlutará la alcoba lentamente,
Y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo,
Y en el silencio ahondado de tiniebla,
Y en la tiniebla ahondada de silencio,
Nos velará llorando, llorando hasta morirse
Nuestro hijo: el recuerdo



D.Agustini

Quisiera ser el canto que te anima quisiera ser el rizo de tu pelo quisiera ser tu séptimo sentido quisiera ser el sueño de tu ombligo quisiera...

Quisiera ser pensamiento
para estar dentro de ti
para ver si me quieres como yo a ti.

Quisiera decirte muchas cosas,
pero me faltan y me sobran palabras,
me falta tu sonrisa de cada mañana,
tu mirada al comenzar del día,
tus labios cuando me susurraban palabras,
tus gestos que hacían que te adorara,
tus defectos y manías que me encantaban,
tus sueños por los que luchabas,
tus errores y fracasos de los que te levantabas,
tus lágrimas que hacían que te enterraras en tus recuerdos,
y de esto y mas te encargabas.
Pero la realidad es que me sobra amor para darte,
para besarte, acariciarte, tocarte y amarte,
pero hoy me desperté con una sola y verdadera realidad,
hoy tu no estas conmigo,
pues los kilómetros nos separan y también las palabras.

Otro de actualidad, aunque no guste a todos, pero ¡que le vamos a hacer!. Hay gente para todo. Bueno, alla va.
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En una fosa comun
se enterro todo el dinero
que a Garzon le regalaban
los magnanimos banqueros.

¿Donde esta el certificado
del piadoso enterramiento?.

Nadie lo sabe ni nadie
lo puede saber, por eso
tiene la Guardia Civil
mandato liso y escueto
de averiguar quien pago
y cuanto al presunto reo.

No se trata de algo malo,
sino de abrir el secreto
de la fosa donde yace
el precioso documento.

Y cuando todo aparezca
y se analicen los restos,
se sabra o no si Garzon
es culpable en el proceso.

Que no tiene por que ser
un superman el sujeto.

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LA BICHA LOCA
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Ha vuelto la antigua bicha
con su cola monstruosa
barriendo estrellas del cielo
y atormentando personas.

Descarga sobre el mas debil
su perversidad furiosa:
el enfermo que se apaga
y el feto que toma forma.

Y golpea las conciencias
con maldad escandalosa:
contra el natural decoro
sucios conductos adora.

Guerra a la virtud declara,
poniendo al vicio por norma,
vejada la inteligencia
por su tiranica bota.

El pueblo sano y sencillo
no puede ni abrir la boca,
mientras maltratan su mente
mentiras libidinosas.

Todo hay que verlo al reves,
ya esta aqui la bicha loca,
que ordena que es exquisito
lo que es basura hedionda.

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Romance de Castilla en armas



Por la parda geografía
de la tierra castellana
cara al sol de los trigales
los falangistas cantaban.

Allá en la plaza del pueblo,
bajo la iglesia dorada,
las mozas están llorando...
¡Madre, los mozos se marchan!

El traje de los domingos,
el trillo, el heno y la azada,
los caballos de la feria
y la novia que bordaba.
¡Todo ha quedado en la aldea
bajo la iglesia dorada!
-¿Por qué te vas a la guerra?
-¡Madre, la Patria me llama!

Ávila yace en silencio
en su muralla apretada.
Segovia en recogimiento
dormida bajo su Alcázar.
En Toledo se apagaron
los idilios de la Cava.
Burgos y Valladolid
marcharon a la cruzada.
Y quedó muda de amores
la Plaza de Salamanca.
Todos los hombres se fueron
al comenzar la batalla.

El Cid -lucero de hierro-
por el cielo cabalgaba,
con una espada de fuego
en fraguas del sol forjada.

El agua se volvió sangre
en la margen del Jarama.
Y cerca de San Servando
el Tajo, que antes bañaba
milagros de verde fruta
por la vega toledana,
mirando al Alcázar roto
por las noches suspiraba.
Cantos de trinchera bordan
los picos del Guadarrama,
y ya el alto del León
de los leones se llama.
En el Cerro de los Ángeles
que los ángeles guardaban,
¡han fusilado a Jesús!
¡Y las piedras se desangran!
¡Pero no te asustes, Madre!
¡Toda Castilla están en armas!
Madrid se ve ya muy cerca.
¿No oyes los gritos de Arriba España?
La hidra roja se muere
de bayonetas cercada.
Tiene las carnes abiertas
y las fauces desgarradas.

Y el Cid -lucero de hierro-
por el cielo azul cabalga...

Allá lejos, en el pueblo,
bajo la igelsia dorada,
junto al fuego campesino
miles de madres rezaban
por los hijos que se fueron
vestida de azul el alma.

¡No llores, madre, no llores,
que la guerra está ganada!
Y antes que crezcan los trigos
volveré por la cañada,
y habrá fiestas en el pueblo
y voltearán las campanas
y habrá alegría en las mozas,
y alegría en las guitarras
y desfiles por las calles
y tambores y dulzainas
y banderas de Falange
sobre la iglesia dorada.

¡Madrid se ve ya muy cerca!
La Falange se alzó en armas.
-Laurel en el rojo y negro
de sus banderas bordadas.

...Por la parda geografía
de la tierra castellana
clavadas en los fusiles,
las bayonetas brillaban.

El Cid, con camisa azul,
por el cielo cabalgaba...

Federico de URRUTIA.

Una rosa se deshace
un castillo se derrumba
una amistad sincera
se conserva hasta la tumba

Anónimo

Oigo, patria, tu aflicción,
y escucho el triste concierto
que forman tocando a muerto,
la campana y el cañón;
sobre tu invicto pendón
miro flotantes crespones,
y oigo alzarse a otras regiones
en estrofas funerarias,
de la iglesia las plegarias,
y del arte las canciones.

Lloras, porque te insultaron
los que su amor te ofrecieron...
¡a ti, a quien siempre temieron
porque tu gloria admiraron:
a ti, por quien se inclinaron
los mundos de zona a zona;
a ti, soberbia matrona
que libre de extraño yugo,
no has tenido más verdugo
que el peso de tu corona...!

Do quiera la mente mía
sus alas rápidas lleva,
allí un sepulcro se eleva
cantando tu valentía;
desde la cumbre bravía
que el sol indio tornasola,
hasta el África , que inmola
sus hijos en torpe guerra,
¡no hay un puñado de tierra
sin una tumba española!...

Tembló el orbe a tus legiones,
y de la espantosa esfera
sujetaron la carrera
las garras de tus leones;
nadie humilló tus pendones
ni te arrancó la victoria;
pues de tu gigante gloria
no cabe el rayo fecundo,
ni en los ámbitos del mundo,
ni en el libro de la historia.

Siempre en lucha desigual
cantan tu invicta arrogancia,
Sagunto, Cádiz, Numancia,
Zaragoza y San Marcial;
en tu suelo virginal
no arraigan extraños fueros;
porque indómitos y fieros,
saben hacer tus vasallo,
frenos para sus caballos
con los cetros extranjeros...

Y aun hubo en la tierra un hombre,
que osó profanar tu manto...
¡Espacio falta a mi canto
para maldecir su nombre!...
Sin que el recuerdo me asombre
con ansia abriré la historia;
presta luz a mi memoria,
y el mundo y la patria a coro,
oirán el himno sonoro
de tus recuerdos de gloria.

Aquel genio de ambición
que en su delirio profundo
captando guerra, hizo al mundo
sepulcro de su nación,
hirió al ibero león
ansiando a España regir;
y no llegó a percibir,
ebrio de orgullo y poder,
que no puede esclavo ser,
pueblo que sabe morir.

¡Guerra! clamó ante el altar
el sacerdote con ira;
¡guerra! repitió la lira
con indómito cantar:
¡guerra! gritó al despertar
el pueblo que al mundo aterra;
y cuando en hispana tierra
pasos extraños se oyeron,
hasta las tumbas se abrieron
gritando: ¡Venganza y guerra!...

La virgen con patrio ardor
ansiosa salta del lecho;
el niño bebe en su pecho
odio a muerte al invasor;
la madre mata su amor,
y cuando calmado está
grita al hijo que se va:
"¡Pues que la patria lo quiere,
lánzate al combate, y muere:
tu madre te vengará!..."

Y suenan patrias canciones
cantando santos deberes;
y van roncas las mujeres
empujando los cañones;
al pie de libres pendones
el grito de patria zumba
y el rudo cañón retumba,
y el vil invasor se aterra,
y al suelo le falta tierra
para cubrir tanta tumba!...


***

Mártires de la lealtad
que del honor al arrullo
fuisteis de la patria orgullo
y honra de la humanidad...
en la tumba descansad,
que el valiente pueblo ibero
jura con rostro altanero
que hasta que España sucumba,
no pisará vuestra tumba
la planta del extranjero

BERNARDO LÓPEZ GARCÍA

HISPANIDAD

Somos cimientos de historia
del uno al otro hemisferio,
quitando velo al misterio
para cubrir de la gloria
los perfiles de su imperio.
Sobre naves españolas,
con Nebrija nuestro idioma,
alba de América, asoma,
poniendo brida a las olas,
la luz inmortal de Roma.

Preciosos poemas,este soneto de Garcilaso de la Vega me gusta mucho.

SONETO XXVI

Echado está por tierra el fundamento
que mi vivir cansado sostenía.
¡Oh cuánto bien se acaba en solo un día!
¡Oh cuántas esperanzas lleva el viento!

¡Oh cuán ocioso está mi pensamiento
cuando se ocupa en bien de cosa mía!
A mi esperanza, así como a baldía,
mil veces la castiga mi tormento.

Las más veces me entrego, otras resisto
con tal furor, con una fuerza nueva,
que un monte puesto encima rompería.

Aquéste es el deseo que me lleva,
a que desee tornar a ver un día
a quien fuera mejor nunca haber visto.

Saludos

Poema Soneto de Jose de Espronceda

Fresca, lozana, pura y olorosa,
gala y adorno del pensil florido,
gallarda puesta sobre el ramo erguido,
fragancia esparce la naciente rosa.

Mas si el ardiente sol lumbre enojosa
vibra, del can en llamas encendido,
el dulce aroma y el color perdido,
sus hojas lleva el aura presurosa.

Así brilló un momento mi ventura
en alas del amor, y hermosa nube
fingí tal vez de gloria y de alegría.

Mas, ay, que el bien trocóse en amargura,
y deshojada por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.

A las doce de la noche, por las puertas de la gloria
y al fulgor de perla y oro de una luz extraterrestre,
sale en hombros de cuatro ángeles, y en su silla gestatoria,
San Silvestre.

Más hermoso que un rey mago, lleva puesta la tiara,
de que son bellos diamantes Sirio, Arturo y Orión;
y el anillo de su diestra hecho cual si fuese para
Salomón.

Sus pies cubren los joyeles de la Osa adamantina,
y su capa raras piedras de una ilustre Visapur;
y colgada sobre el pecho resplandece la divina
Cruz del Sur

Ruben Dario

Hola foreros ¿como llevais el verano? apuradillo no?

Caminante, son tus huellas el camino y nada más;
caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.
(autor lo desconozco)
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SOL DE INVIERNO

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol...!" Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.

(Antonio Machado)

RUISEÑOR

La pálida luna en flor
y la fuente, en mil promesas,
son dos hermanas siamesas
unidas por un temblor.
Riela trinos, ruiseñor,
sobre agua de astros en calma,
tú, que humedeces la palma
de la mano de Dios, y osas
probar a las lindas rosas
la inmortalidad del alma.

Mauricio Bacarisse

Es mejor una verdad dura,que un engaÑo,con la verdad se llega a sanar, con la mentira a enfermar.

A veces una verdad duele, pero una mentira mata lentamente.
Maria jose ibaÑez

He Cometido El Peor de Los Pecados...

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Jorge Luis Borges

Yo tengo entre dos amores
el corazón dividido.
Si a uno veo llorando,
es que el otro le ha ofendido

¡Arriba, trabajadores
madrugadores!!!

¡En una mulita parda
baja la aurora a la plaza
el aura de los clamores,
trabajadores!

¡Toquen el cuerno los cazadores;
hinquen el hacha los leñadores;
a los pinares el ganadico,
pastores!!!

...“El Ángel y la Bestia han trabado combate delante de nosotros. El Ser y la Nada, las potencias del Mal y del Bien, pelean a nuestra vista. No nos metamos dentro de nosotros mismos cuando la realidad es tan grande y tan densa”..




...Y este que nace es año milenario de espantoso terror. El viejo duelo de la Nada y el Ser, como en el cielo antes del Tiempo, como en el Calvario en mitad de las horas, ha encendido su batalla de nubes y de estrellas. Se desatan las fuentes de los males. Tornan, crujientes, las elementales potencias a sus duelos y querellas. El año es de porfías y es de muerte su signo, quieren tapar como en lejanos días las alas puntiagudas del Maligno los ojos de jacinto del Mesías.




Este que nace es año misionero: flor de Cruzada y de Caballería. Se han helado las rosas que solía dar mi jardín. El ciego padre Homero para cantarlo, sea mi seguro lazarillo inmortal: Toma mi mano. Aleja de mi boca el verso impuro. Dame a beber el aire fresco y sano... Y haz otra vez emocionado y duro como el de Pero Abad, mi castellano...




“Y así el viento marcero / –nube de arena entre levantes rojos; / hoz, martillo y guadaña– / quiso apagar mi octavo candelero: / ¡la niña de mis ojos! / ¡la Iglesia de mi España!”...




...“y ya me ha parecido que a los viejos naranjos / de sus claustros retorna, fragante, el azahar: / y los pasos gotosos del Rey Felipe suenan / otra vez, por los sótanos, en el Escorial...”




.... “La Bestia encarnó, entonces, en un carro de muerte. Sapo inmenso de hierro invulnerable. Se le hundieron los ojos, se le acható la frente: se hizo romo y sin gracia su perfil, con la fría inexpresión de los estanques muertos, o las conciencias pecadoras entre plumas y estiércol embotadas.



Se achicaron sus patas y se agachó en el polvo, sin estatura, igual que los reptiles o el soplo bajo de la tarde que hace danzar las hojas. Restregando su vientre por el fango avanzaba sin gracia ni nobleza, con un lascivo humano contoneo




¡ El carro de la muerte!¡ Cómo sonaba en los caminos fríos de la tarde, la concha de tortuga del monstruo! Sonido de materias triunfadora sin el más leve toque de la Gracia ni el más leve reflejo del Espíritu.




Sonido de dinero en la desmesurada escarcela sin fondo de algún cíclope. Sonido, sin sintaxis, de prosa dura y proletaria.¡ Ay qué dulce nostalgia de los sonidos de los tiempos buenos, de la paz y la gracia y la armonía!:




¡ Campanillas de plata de los Corpus floridos!¡ Tin tin claro y agudo de los dulces velones de Lucena! Los más viejos olivos centenarios murmuraban recuerdos y memorias de otro tiempo mejor con las acacias:¡ Cómo, al paso marcial, ayer cantaban las visagras de hierro, en la armadura, del noble César que pintó Tiziano!

Jose Maria Peman 1938

Sólo el amor de una Madre apoyará,
cuando todo el mundo deja de hacerlo.

Sólo el amor de una Madre confiará,
cuando nadie otro cree.

Sólo el amor de una Madre perdonará,
cuando ninguno otro entenderá.

Sólo el amor de una Madre honrará,
no importa en qué pruebas haz estado.

Sólo el amor de una Madre resistirá,
por cualquier tiempo de prueba.

No hay ningún otro amor terrenal,
más grande que el de una Madre.




(creo que es de Pablo Neruda) ¡¡¡a que es bonito¡¡¡

NAZIONALISMO Y LENGUA

Una lengua repicando
en una boca vacía
delirios identitarios...,
¡eso es un nazionalista!.

Esa boca es campanario
que disparates repica
en un arrebato orgásmico
de locura desmedida.

¡Qué iracundia desatada
en torno a una fantasía
que pretende ser historia
y sólo es burda mentira!.

= ¡Mi lengua es la sola lengua,
la mejor y la más típica,
aquí no cabe más lengua
que esta lengua que es la mía!.

Y si hay que pagar millones
para quer filmen películas
en mi lengua, pues se pagan,
porque mi lengua es bendita.

Habrá que hacer restricciones,
que la crisis nos obliga:
operaciones quirúrgicas
y otras atenciones clínicas. =

* Oiga, que hay enfermos graves,
¿no valen más esas vidas
que fotogramas vernáculos
que más bien son una ruina?. *

= No, señor, a esos enfermos
les pondremos las películas
en nuestra lengua y así...
¡podrán MORIRSE DE RISA!. =

¿La conocéis? Es flor encantadora
que baña el rayo del naciente día
ella robó sus tintes a la aurora
y mi alma la viste de poesía.
Ella vive en mi mente solitaria,
la veo en las estrellas de la tarde.
Es el ángel que lleva mi plegaria
cuando el sol en ocaso apenas arde.
En los cálices blancos de las flores
su aliento perfumado yo respiro
la veo del oriente en los albores,
y doquiera mirándola deliro.
¿La conocéis? Es vida de mi vida,
del corazón la fibra más sonora;
ella, el perfime de mi edad florida;
mi luz, mi porvenir, mi fe, mi aurora.
¡Que no hiciera por ella! Yo la adoro,
como el lirio a la ninfa cristalina;
es ella mi esperanza, ella mi lloro,
mi juventud y mi ilusión divina.
Guardo su amor como el ensueño santo
de mi enlutada solitaria vida,
y le consagro misterioso canto
cual triste endecha de ilusión perdida.R.D

UN GRAN HOMBRE
(Canción de 1966)

Hay un país
que la guerra marcó sin piedad.
Ese país
de cenizas logró resurgir.
Años costó
su tributo a la guerra pagar.
Hoy consiguió
que se admire y respete su paz.
No, no conocí
el azote de aquella invasión.
Vivo feliz
en la tierra que aquél levantó.
Gracias le doy
al gran hombre que supo alejar
esa invasión
que la senda venía a cambiar.
Otros vendrán,
el camino más limpio hallarán.
Deben seguir
por la senda que aquél nos marcó.
No han de ocultar,
hacia el hombre que trajo esta paz,
su admiración.
Y, por favor, pido siga esta paz.

Victor Manuel

NANAS DE LA CEBOLLA
.
( Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer,
en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla)
.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre

DEJAME DORMIR, MAMÁ
Hijo mío, por favor,
de tu blando lecho salta.
Déjame dormir, mamá,
que no hace ninguna falta..
Hijo mío, por favor,
levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá,
que no hace falta ninguna.
Hijo mío, por favor,
que traigo el café con leche.
Mamá, deja que en las sábanas
un rato más aproveche..
Hijo mío, por favor,
que España entera se afana.
¡Que no! ¡Que no me levanto
porque no me da la gana!
Hijo mío, por favor,
que el sol está ya en lo alto.
Déjame dormir, mamá,
no pasa nada si falto.
Hijo mío, por favor,
que es la hora del almuerzo.
Déjame, que levantarme
me supone mucho esfuerzo.
Hijo mío, por favor,
van a llamarte haragán.
Déjame, mamá, que nunca
me ha importado el qué dirán.
Hijo mío, por favor,
¿y si tu jefe se enfada?
Que no, mamá, déjame,
que no me va pasar nada.
Hijo mío, por favor,
que ya has dormido en exceso..
Déjame, mamá, que soy
diputado del Congreso
y si falto a las sesiones
ni se advierte ni se nota..
Solamente necesito
acudir cuando se vota,
que los diputados somos
ovejitas de un rebaño
para votar lo que digan
y dormir en el escaño.
En serio, mamita mía,
yo no sé por qué te inquietas
si por ser culi parlante
cobro mi sueldo y mis dietas.
Lo único que preciso,
de verdad, mamá, no insistas,
es conseguir otra vez
que me pongan en las listas.
Hacer la pelota al líder,
ser sumiso, ser amable
Y aplaudirle, por supuesto,
cuando en la tribuna hable.
Y es que ser parlamentario
fatiga mucho y amuerma.
Por eso estoy tan molido.
¡Déjame, mamá, que duerma!
Bueno, te dejo, hijo mío.
Perdóname, lo lamento.
¡Yo no sabía el estrés
que produce el Parlamento!
Fray Junípero (1713 - 1784)

LA VIDA ES SUEÑO

Con cada vez que te veo
nueva admiración me das,
y cuando te miro más,
aún más mirarte deseo.
Ojos hidrópicos creo
que mis ojos deben ser;
pues cuando es muerte el beber,
beben más, y de esta suerte,
viendo el ver me da muerte,
estoy muriendo por ver.

Pedro Calderón de la Barca

SALUDO A LA HISPANIDAD

Saludos garcilasianos
desde esta orilla de España
do el muro del viento empaña
con los versos rubenianos
un fervor que nunca engaña.
Hijos de Iberia fecunda,
el presente y el pasado
hacen viva a vuestro lado
la trayectoria profunda
dr un pueblo libre y honrado.

¿No has visto de qué manera
muestra el espejo a quien mira
su rostro, que una mentira
le hace forma verdadera?.

Lope de Vega

1808. El pueblo español demuestra al mundo lo que significa ser español.
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DOS DE MAYO EN EL PRADO
(Madrid)

Magnolios que hoy brilláis, fuentes del Prado.
Apolo, donde el agua sucesiva
hace hermosa a la piedra y la cautiva
en cárceles de luz, yo os he pensado

en otra soledad y otro cuidado,
en otro instante en que la entraña viva
de Madrid era sangre fugitiva
y aquí extendió su río acongojado.

¿Cómo serías, mayo de heroísmo,
mayo cortado en flor sobre ti mismo,
trenzando con heridas los laureles?.

Mayo del Prado, triste cual ninguno,
delfines asombrados de Neptuno,
espigas abatidas de Cibeles.

José García Nieto

A LA VIDA ES SUEÑO DE CALDERÓN

Y como la vida es sueño,
con perfectas espinelas,
Calderón que era su dueño
picábae las espuelas,
entre la pluma y las velas,
al corcel de la negrura
que en fuga desesperada
contemplaba la amargura
de una existencia insegura
ni vivida ni soñada.

ASONANCIAS

Sabedlo soberanos y vasallos,
próceres y mendigos,
nadie tendrá derecho a lo superfluo,
mientras alguien carezca de lo estricto.

Lo que llamamos caridad y ahora
es sólo un móvil íntimo,
será en un porvenir lejano o próximo,
el resultado del deber escrito.

Y la equidad se sentará en el trono
de que huya el egoísmo,
y a la ley del embudo que hoy impera,
sucederá la ley del equilibrio.


Salvador Díaz Mirón.

Mi vida es un erial,
flor que toco se deshoja,
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.

Gustavo Adolfo Bécquer