Villanueva de los Castillejos - Huelva

La belleza se encuentra en cada pagina de lectura. Sino este poema de R. Tagore ¿como se podria definir?.


EL MANANTIAL

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño? Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente alumbrada de luciérnagas, cuelgan capullos de encanto, de donde viene el sueño a besar los ojos del niño.

¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño dormido? Sí. Cuentan que en el sueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa que aletea por los labios del niño dormido.

¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de un tierno y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en los miembros del niño.


¡Toma ya!

Es de la obra/libro de Rabidranaz Tagore, denominada. LA LUNA NUEVA.

Ámame sólo como amarías al viento
cuando pasa en un largo suspiro hacia las nubes;
Ámame sólo como amarías al viento
que nada sabe del alma de las rosas,
ni de los seres inmóviles del mundo,
como al viento que pasa entre el cielo y la tierra
hablando de su vida con rumor fugitivo;
ámame como al viento ajeno a la existencia
quieta que se abre en flores,
ajeno a la terrestre
fidelidad de las cosas inmóviles,
como al viento cuya esencia es, ir sin rumbo,
como al viento en quien pena y goce se confunden,
ámame como al viento tembloroso y errante.

Juego de disfraces

Desmadejado, desaparecido mi control sobre una cabellera
en alboroto que opta a menudo por resoluciones
distintas a las del sistema motriz,

penetro en la desértica extensión de los telares y en el
depósito de las almas muertas, que sostienen resignadamente
colores de lapislázuli y cartonajes con memoria particular,
mas desechada, raídos, túmido, ominosamente numeradas,
delicadamente sustraídos de tono, agrietados, por ajena
voluntad borrada.

En los pasadizos de la trastienda no únicamente duele
el hallazgo de frondas que treparon vertiginosas escalones
de mármol despintado o la arboleda que poseía poseía
articulaciones mecánicas para asustar y hacer caer de su caballo
a la Joven Furtiva que eligió las incertidumbres de un Caballero
sólo recientemente armado,

pues tal vez con semejante desafección encontráramos el mascarón
de proa que puso en pie a toda una generación y los nimbos
algodonosos que por primera vez llevaron a muchos a pensar
que quizá no todo consista en arribar al propio domicilio una vez
la obra terminada y revolverse entonces pesarosos entre las
engañosamente mullidas plumas del jergón.

Vuelta la espalda a un creciente clamor de asentimiento que invade
la platea, navego con vacilación un estrecho cuarto de luces y el
camarín de la estrella, dejado intacto en su crepúsculo de noche
resonante y con la misma argolla aún, sujetando los muslos que
trastornan y aquella máscara de labios curvados hacia abajo,
poseedora del secreto que desencadenó guerras.

Decretada mi extinción por ocupantes de los palcos más celebrados,
dudo acerca de enfrentarme a la conjuración mortal de luces
que convergen en el proscenio,

o practicar (sea por una sola vez!) la compuerta de hierro que conduce
al callejón de la Mala Conducta y hace evitar la probablemente
desmerecida dialéctica de la palestra.

Buenas tardes, Adrián.
Le he encontrado en Playa del Azufre, aunque ya no le leo mucho por Zahinos. Siempre es un placer. ¿Y sus nietos?
Un fuerte abrazo.

Buenas, Zardoz:
Estuve un poco delicado aunque ya sabes que mis nietos se ocupan de ¿echarme un cable? Pues eso. He regresado a mis tiempos de juventud, Zardoz, y el recuerdo de la mujer de la que estuve ennamorado toda la vida, sigue presente en mi memoria como la primera vez que la vi. Fue su Amor el que puso fin a todas mis dudas. Gracias por recordarme.En facebook puedes ver las fotos que mi nieta hizo de las reformas.
Un fuerte abrazo.

¡Por fin, Adrián! Espero que su salud haya mejorado al 100 por 100 y nos regale algunas de sus historias. Estaba al tanto y algo preocupado.
Un abrazo.

Al pie de la letra

a Guillermo Sucre

La mujer que de pronto
aparece en la esquina
como la pasante de Baudelaire.
Sus ojos de noche del Líbano,
brillosos como la piel
de los dátiles,
enigmáticos como las líneas
que traza el destino
en las hojas de coca.
Su cuerpo esbelto,
su talle fino,
su andar de palmera con brisa,
su cabellera que al aire
latiga y aroma,
sus largas piernas
presentidas bajo la falda roja,
sus senos como dos olas
rompientes
a punto de perderse en el mar.

Y el mantel que prolonga a la nieve
sobre la mesa del bar
bajo la mirada que lee
lo que al azar la realidad inventa.

Y el poema que dice
al pie de la letra.

De "Líneas de Otoño"

Por aquí pasa un río,
por aquí tus pisadas
fueron embelleciendo las arenas,
aclarando las aguas,
puliendo los guijarros,
perdonando a las embelesadas
rosas y azucenas.

No vas tú por el rio?
o es el río el que anda?
detras de tí, buscando en tí
el reflejo,
mirándose en tu espalda.

Si vas de prisa,
el río se apresura.
Si vas despacio,
el agua se ramansa.

¿De quien es?. Parece un SALINAS. Espero tus noticias. ¡¡VIVA EL ATLETI!!

Saludos, Adrián.
Veo que regresa por los foros. Siempre es un placer leerle. Cuide su salud.

¿quien es Dios?..................

Yo, no.