Villanueva de los Castillejos - Huelva

Para las calores del verano y no se derritan las neurona, un poco de poesia, en este caso de Leon Felipe.

Qué pena

(León Felipe).

¡Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas
y siempre se repitieran
los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos rebaños, las mismas recuas!
¡Qué pena si esta vida tuviera
- esta vida nuestra -
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes
¡y los mismos, los mismos poetas!
¡Qué pena,
que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

Para el calor del verano, para el ocre otoño, para el blanco invierno y para todo el arco iris primaveral...la poesía amansa el espíritu, al igual que la música.
Para los que se deleitan con ella, un hermoso poema



En este vaso de ginebra bebo
los tapiados minutos de la noche,
la aridez de la música, y el ácido
deseo de la carne. Solo existe,
donde el hielo se ausenta, cristalino
licor y miedo de la soledad.

Esta noche no habrá la mercenaria
compañía, ni gestos de aparente
calor en un tibio deseo. Lejos
está mi casa hoy, llegaré a ella
en la desierta luz de madrugada,
desnudaré mi cuerpo y en las sombras
he de yacer con el estéril tiempo.

Vuelve la hora feliz. Y es que no hay nada
sino la luz que cae en la ciudad
antes de irse la tarde,
el silencio en la casa y, sin pasado
ni tampoco futuro, yo.

Mi carne, que ha vivido en el tiempo
y lo sabe en cenizas, no ha ardido aún
hasta la consunción de la propia ceniza,
y estoy en paz con todo lo que olvido
y agradezco olvidar.

En paz también con todo lo que amé
y que quiero olvidado.
volvió la hora feliz
Que arribe al menos
al puerto iluminado de la noche.

(Con quien haré el amor. Francisco Brines)

Muy refrescante y languida para este verano de fuego. Para hacer el amor, que sea al borde de la playa y vientecito de poniente y ,si nó, como sea,la cuestion es: SER o QUE SEA. ¿Que tal tu Madrid?

¿A parte de tórrido y caluroso?. Aún no he podido darme otra vuelta, pero todo se andará.
Te puedo hablar de Torrejón , donde , ya sin americanos, siguen sacando a pasear los aviones muy muy tempranito...(vivo al lado de la Base). Los parques tienen verjas altísimas y puertas para cerrarlos... y los ascensores tienen llave... una sensación de agobio y claustrofobia, además de pensar que o la gente está un poco paranóica o el nivel de delincuencia en esta zona rebasa los límites. No sé, cualquiera de las dos opciones es poco buena.

Aún no he conseguido que nadie diga algo en el ascensor, a parte de buenos días. Siempre pensé que Madrid era una ciudad abierta... abierta si, pero las gentes que la habitan, parecen que con tanta ""diversidad"", se han encerrado en sus conchas y les está costando salir y ver lo bueno que tiene la globalización ...

Esto es solo una percepción, que probablemente cambiará cuando lleve un poco más de tiempo y el niño vaya al cole. ...
De momento , mi hijo tiene amigos: dos hindús, 1 rumano , 1 norteamericano y 2 colombianos... los españoles, no se donde se meten, se les ven poco en los parques.

Un saludo, me comprometo a cambiar de opinión y ser positiva. Sigo pensando que encontraré todo lo bueno que se ofrece por aquí.

Casi a la orilla

Al poeta José Emilio Pacheco

Después de lo gozado
y lo sufrido,
después de lo ganado
y lo perdido,
siento
que existo aún
porque ya,
casi a la orilla
de mi vida,
puedo recordar
y gozar
enloquecido:
en lo que he sido,
en lo que es ido...

¡Magnifica poesia! Me la aplicaré.

Baquero ¿Tú no te tomas unos diillas de vacaciones?
Descasemos, bebamos y bailemos.

¿Vacaciones?. Yo estoy jubilado y descanso y bebo todos los dias, bailo por la feria de Castillejos y alguna fiesta que caiga. Hasta el dia de mi muerte estare, ya, de vacaciones y de momento no me puedo quejar. Saludos.

Desde el tiempo de mi infancia no he sido
como otros eran, no he visto
como otros veían, no pude traer
mis pasiones de una simple primavera.
De la misma fuente no he tomado
mi pesar, no podría despertar
mi corazón al júbilo con el mismo tono;
Y todo lo que amé, lo amé Solo.
Entonces -en mi infancia- en el alba
de la vida más tempestuosa, se sacó
de cada profundidad de lo bueno y lo malo
el misterio que todavía me ata:
Del torrente, o la fuente,
Del risco rojo de la montaña,
Del sol que giraba a mi alrededor
en su otoño teñido de oro,
Del rayo en el cielo
cuando pasaba volando cerca de mí,
Del trueno y la tormenta,
Y la nube que tomó la forma
(Cuando el resto del Cielo era azul)
De un demonio ante mi vista.

Solo, Edgar A. Poe

Aun leyendote asi, como tu crees, "poco positiva" hay una corriente (rio AMAZONA) en tu forma de ser, en tu espiritu que expresa LIBERTAD. Los amigos de tu hijo es algo genial y es casi seguro que nacido donde hayan nacido todos son o seran españoles y porque no,mejor, ciudadanos del mundo. En el futuro no se estudiara en las escuelas El Cid Campeador y si los poetas que escribieron sobre la PAZ y no sobre las GUERRAS.
Con las experiencias de tu hijo, bajo la supervisión abierta de su madre, seria un goce charlar con el cuando tenga 30 años, pero claro para mi sera imposible. Eres un encanto.

Intento educar al niño para un futuro, no muy lejano, donde el ser humano será lo único que cuente y no importará mucho de dónde se es, o donde se viva.
Pero siempre hay que dejar un pedacito de ti y llevarte, en experiencias y en sabiduria ,lo mejor que tiene cada lugar donde hayas vivido. Creo que eso son las verdaderas raices del ser humano: Saber asimilar y hacer tuyo lo bueno, tanto de los pueblos como de sus gentes.

Y para el rincón de los poetas:

Solo sé que estoy en mí
y nunca sabré quien soy.
Tampoco sé a donde voy.
Ni hasta cuando estaré aquí.

Vestido con vida o muerte
o desnudo sin morir,
En los muros de este fuerte
Castillo de mi vivir.

O libre por los confines
Sepulcrales de los cielos,
Desgarrando grises velos,
Ignorante de mis fines.

No sé que cárcel espera
Ni la libertad que ansío
Ni a que sueño dará el río
De mi vida cuando muera
(Manuel Altolaguirre)

“En algún lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.
Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa.
O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier;
Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro
Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que sólo algo en mí entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas...
Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas.”

(E.E Cummings)

La generacion del 27 es TODA para besarla. Es POESIA PURA.

Cuando seas vieja, gris y cansada,
y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
y lentamente leas, soñando con la mirada suave
que tus ojos un día tuvieron, con sus profundas sombras;

Cuántos adoraron tus instantes de alegre gracia,
y amaron tu belleza con amor falso, o verdadero;
pero un hombre amó el alma peregrina en tí,
y amó las penas de tu rostro que cambiaba.

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
murmures, un poco triste, cómo huyó el amor,
cómo flotó lejos sobre las montañas,
y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

William Butler Yeats.