Gibraleón - Huelva

Puede que quizas me equivoque, pero ante tantos temas cargados de política veo conveniente un poco de relajación, por eso os voy a pedir a todos los foreros que aporteis a través de este foro vuestras creaciones literárias, sean poemas, relatos cortos, sainetes etc.
yo lo comenzaré con el siguiente relato.

Titulo: Al niño que un día fuí.

Para cuando era mas caudaloso, profundo y límpio, andaba yo ya jugando por entre los aledaños del río.
Cuando los eucaliptos piperos de hojas largas que anidan en sus orillas no eran mas altos que palos de escoba, andaba ya yo jugando por entre los aledaños del río.
Cuando la gente del pueblo refrescaban sus divinidades junto a la zuja o el viejo molino de trigo al calor de los meses de Julio y Agosto, andaba yo ya jugando por entre los aledaños del río.
Por aquel entonces tú también jugabas por entre los aledaños del río, fuiste compañero inseparable de aventuras. Te camuflabas rodeando todo tu cuerpo con las verdes, largas y tiernas ramas de los brotes nuevos de los eucaliptos tal y como a mí me gustaba. En verdad te transformabas en un autentico apache panturrano incluso en los grises y fríos días de invierno luchando contra convoys imaginarios. Te enseñé los entresijos y tortuosas veredas que conformaban toda la margen izquierda que por mas cercana al pueblo componia nuestro campo de batalla.
Mientras tanto, el río caminaba en un interminable alocado discurrir en busca de un mar azul, tranquilo y salado.
Conocias cada árbol, cada rama, cada porción de tierra y por haberte caido tantas veces a lo largo de lo que fué mi infancia, lo que la lama resbalaba. Contabas con que el río era mi amigo. En pocas palabras: consecuentemente como cuando yo , tú también te beneficiabas de la amistad obligada que por mi constante permanencia a su lado el río me otorgaba.
Recuerdo cuando trepábamos sigilosos columpiándonos de rama en rama como dos micos encantados y como gigantescos lagartos reptábamos sobre la arena parda que el río en sus orillas depositaba durante las crecidas del invierno intentando sorprender al enemigo.
Hoy imagino en tí, la inocente cara sobre la que se forjan mis arrugas agazapado sobre una de aquellas tantas chozas nido que juntos construíamos cerca de las copas de los árboles entrelanzando rama con rama y desde aquella atalalla zampandonos una onza de chocolate elgorriaga observábamos a los animales que regresaban del campo cargados de troncos muertos ó haces de trigo verde atravesando de orilla por donde el río menos frofundo se presentaba.
Así pasaron los días y la vida me obligó a abandonarte entre eucaliptos y arenales. No creas que me resultó fácil separarme de tí. Durante mucho tiempo he sentido la nostalgia de volver a jugar juntos pero los años no se pueden retener y a cada edad la existencia nos obliga a jugar con gente y en tableros diferentes.
Mientras tanto, los días han pasado imparables y te debo de confesar que aunque haya conocido a otros amigos, ninguno ha estado tan dentro de mí como lo estuvistes tú, será tal vez por eso por lo que sin disponer de mucho tiempo a veces paseo por el río, sé que en él ya no anidan los patos, ni se ven abejarucos volando, que son escasos los eucaliptos donde tejer nidos, que ya no hay niños con los que podamos jugar como autenticos apaches panturranos, pero a pesar de todo no pierdo la esperanza de que en uno de esos paseos sin horas de regreso aparezcas detras de mí apuntandome con una flecha de arco como lo hacíamos de antaño y me preguntes arrogante ¿te rindes o mueres? y sin que hoy me importe mucho la muerte lo mas probable es que me rinda para tener la opción de volverme y observar la cara que tenia a los seis, siete u ocho años.
Sí, deseo con todas mis ancias volver a verte ataviado con tus viejas sandálias color crema y los pantaloncillos cortos que Rosario, la costurera,confeccionó de unos pantalones usados de tu padre Benito. Por cierto, él aún vive rondando ya los noventa y cuatro años pero nuestra madre María, hace mas de seis que ya no se encuentra a nuestro lado. Quizás tú la estes oyendo llamandote para almorzar con la correa en la mano en ese vuestro diferente mundo.

.

Por favor, leedlo y meditarlo, descubrid su profundo trasfondo, luego decidme quien es el protagonista. Espero vuestras aportaciones.

!Animos panturranos!

jeje. Pasan los años y llega la nostalgia de la infancia. No está mal. Deberías repasar un poco la acentuación y corregir esas "ANCIAS". ¿O viene así en tu diccionario de la real academia de edición limitada a un ejemplar excusivo para ti? Te la tenía guardada. Je.

Saludos.Puedo decir que si,que te veo mientra VUELO sobre el rio y mantendre tu anonimato,no me reconforta sacarte de tu supuesto anonimato Buen Trabajo .........CORTO......

ESTA ES MI OPINION A TUS IRONICAS RESPUESTAS.

Sobre una mesa de caramelo
suena el din-dong de unas siete,
que un viejo reloj de pomelo
repite machaconamente.

Al lado de tanto albedrío
unas flores de pan teñido,
despide los últimos olores
entr sus pétalos retenidos.

En la linea de lo mas bajo
del jarrón de plátano amarillo,
a la derecha, frente mirando,
se amontonan en desorden
varias colillas de cigarrillos
en un cenicero de coco blanco.

Por la ventana la tarde penetra
formando de polvo un rayo,
pringada, como una miel oscura,
melosa, desnuda y casi acabando.

Son los días casi iguales
que mi vida van conformando
en este Mundo de chocolate
banal y bestialmente azucarado.

No puedo mas que felizitarte por tus escritos Pantu.Tu sigue con este tipo de textos ........corto.......

Tú si que sabes B52S, quizás porque ves las cosas desde el aire, no obstante, ten mucho cuidado con los objetivos que pretendas bombardear, me chocaria un poco que alqún forero te reduzca sólo a chatarra antes de que me digas por que parte del río me viste.......corto....

Son muchos años sobrevolando tu pueblo,las vistas son bellisimas,seguro
que no te descubro nada,tu tienes imaginacion suficiente para dilucidarlas.Pantu te agradezco tu interes por mi seguridad,yo navego
seguro,no me aproximo nunca a tierra,eso me hace vulnerable.
Te vi proximo a un palomar....igual me equivoco....tu diras.
.........CORTO Y CAMBIO..........

Panturro con quién estuvistes con D.Eduardo Moreras o con D. Rafael Cotán , solo es para saber si eres quien me imagino. Saludos

PANTURRO en ELECCIONES 2011 , he partido una lanza en tu favor porque te lo mereces ,está en el dia 08/02/2010.

Lo siento Panturro pero te han descubierto, cambias de nombre, Juan.

Agradezco todas vuestras intervenciones, sean estas, negativas o positivas. Las negativas porque de las criticas también se aprende y de las positivas, porque te aportan el gasóleo suficiente para seguir funcionando. Todas han de tener lugar en este foro y todas han de ser respetadas pero considero que al iniciar este tema lo que pretendía es abrir una ventana con aires de relajación. Por supuesto que espero impaciente vuetras opiniones, pero no es menos cierto que también espero con el mismo interés vuestras creaciones sean del tipo que sean, ó tengan el nivel que tengan. Que el miedo no frene vuestras intenciones. De los cobardes nunca se ha escrito nada, yo pienso que tampoco escribieron nada. El foro debe de encubrir nuestros miedos escénicos. Yo no tuve la oportunidad de ir a la universidad. A decir verdad, hasta el año pasado no pude conseguir la titulación equivalente al bachiller superior y encambio, aquí estoy como lo puedes estar tú. Anímaros y participad, pues mira si al final convertimos este foro en la tertúlia literária que tanta falta le hace a nuestro querido pueblo.

Pantu,no era tan complicado localizarte,yo tengo tambien un servicio
de inteligencia que me hace el trabajo en tierra.Pronto se lo demostra
re tambien al de los tiros.
¿Tengo que felicitar a Olont? o se lo reprochamos.

4609942, frío, frío, ni con el uno ni con el otro, pero seguro que recibistes tantas palmetadas como yo. Si me sigues acabarás descubriendome. La sinceridad es mi propiedad número uno.
Saludos.

Dedicado a pulgosillo y a todos los amantes de las críticas constructivas.

DESEO

Me ha dicho la noche helada
oriunda de un mes de Enero,
que bajo la blanca escarcha
has escrito sí te quiero.

Corro desnudo desesperado
en el deseo de que sea cierto,
con la esperanza de que entre ambos
coexista algo más que los recuerdos.

Tanto tiempo recelando
este añorado puntual momento,
que por estarlo tanto ansiando
con el vaho de mis jadeos,
le he dado a la noche helada
anfitriona de mi contento:
un mimo de enamorado...
y un par de enormes besos.

La mejor lectura del dia.Gracias PANTU;me congratula la atencion
que me prestas,no me estiendo mas en mis textos porque tengo
infinitas faltas de ortografia y eso en este foro esta muy mal
visto(se vurlan,te desacreditan,te cuestionan),vamos que te sencura
tu opinion si te cojen una o dos.
ATENTAMENTE TU AMIGO

Para womanbad:
Me he bebido de un trago tu carta
y despues me la he vuelto a beber.
He velado una vela sin tarta
harto ya de estar harto otra vez.
Le he pedido a Cupido la cuenta,
he pagado con sangre la ofrenda
de volverme loco.
He vencido al amor por las malas,
me he cosido un corpiño antibalas
pensando en tu boca.
Y,sin embargo,ajenos a mis conjuros,
en almacenes oscuros se amontonaban los dias,
cada noche mas amargos
seguian pasando de largo
entre tu cama y la mia, y ademas......?

Muy buena Pulgosillo, esto promete seguir así tu Y Paturro, me alegrais el foro, me gusta mucho vuestras POESIAS

Pulgosillo, qué callado te lo tenias, tu poema me ha deleitado, si tienes más, no dudes en exponerlos en aportaciones literárias, nuestro punto de encuentro. En cuanto a las faltas de ortografía no te complejes por ello yo, tambien las tengo. El colegio nos quedó lejos y la falta de costumbre las contrae ¿pero a que nos entienden?. Un consejo: escribes en un papel lo que quieras opinar, lo escribes en el procesador de Windows, observas las faltas, las corriges y luego lo plasmas en el foro.
0lont, dices que me conoces pero en verdad te digo que yo no caigo en quien puedas ser, pero eso no importa, lo importante es que seas amante de algo tan especial como es la literatura y entre comillas la poesia. Hoy es ya demasiado tarde y tengo sueño pero en cuanto pueda te dedico un poema. TE RETO A QUE TU ESCRIBAS ALGO, seguro que también tienes escritas tus cositas.
Saludos.

Mira que apuntes de mas de 20 años:
Cena recalentada
cuando llego tarde a casa,
la invecil de mi hermana
que me pica y se pasaaaa,
la loca de mi madre
que me chilla y no se cansaaa
y el viejo derrotado
que hace babas y amenaza.
DONDE HAS ESTADO,MIRA QUE FACHA,
QUE HORAS SON ESTAS,VETE A LA CAMA.
Un beso,un portal,un abrazo asta mañana,
que hombre me sentia
cuando a ti te acompañaba,
tu lo eras todo y yo nada,
pisabamos los charcos,tan lejos quedaban.
DONDE HAS ESTADO,MIRA QUE FACHA,
QUE HORAS SON ESTAS,VETE A LA CAMA.

Un canto a la MOVIDA

Un "golpe bajo", si señor

SI....LO ES....QUE BUEN APUNTE.Pero fueron años agradables.

para pulgosillo:
Me alaga tu dedicatoria,¿no será una declaración de intenciones?
Y además que?

UY!Cajalagua tú no estarias por el párque en tiempos de Líborio haciendo cositas malas?antes de que acabaran con los jaramagos del pueblo?

Y ADEMAS ser tu Patan,tu lindo pulgoso,fiel compañero y amante
fogoso.

WOMANBAD:
En mi sueño te pedia!quedate..quedate!,
y al final,tu volviste a la calle.
Cuero negro y ganas de beber,
sin saber,en que local quedarte.
Disneylandia no existe ya para ti.
No hay dinero,no..,
no saliste nunca de aqui.
Siempre igual..!siempre estas igual!.
Vueltas en la cama sin parar,
pero no esta mal,
solo duermo mas ancho.
Nadie viene nunca,¿donde estas?,
no has llamado mas,
no me echaras de menos.
Siempre quise..largarme..no estar asin,
tu decias si,¡por mi vete!,dejame en paz,
dejame..vete de una vez....DEJAME.

Sueños para no recordar.

CAJALAGUA,un texto propio de mi(tu sabes),pero....
¿A que animal crees que me aproximo?
OLONT espero que te guste y a esta mujer que me de
mas esperanzas de las que me das.
PANTU sal de la oscuridad,contajiate.

Muy bueno Pulgosillo, muy propio de tí, me gustaria que te actualizara un poco, ya conozco algunas tuyas de cuando joven, pero no por eso dejan de ser buenas, un saludo amigo.

"Mira a la derecha y a la izquierda del tiempo y que tu corazón aprenda
a estar tranquilo.

Es verdad Olont.Tendre que pasar algunos dias de la mano de mi guru
ALONZO bucando esos artes naturales.
Siempre pondre para ti la otra mejilla WOMANBAD

"Coged las rosas miéntras podáis,
velóz el tiempo vuela,
la misma rosa que hoy admiráis,
mañana estara muerta".

¡Por un fusible y un rotor! Es una advertencia al lector: las cosas van mal, pero irán peor. Digan lo que digan, éstos gripan mejor que Reagan. La humanidad no para de avanzar: primero vino Felipe y ahora tenemos a Aznar. ¿Por qué no me dejan participar? ¡Por un cable y un pistón! ¡No acepto la jubilación! ¿Por qué no me dan un nombramiento? Volveré, lo garantizo, y globalizaré hasta el granizo. jajajajaja. ¡Qué mala, pero qué mala soy!

Prólogo de la Bruja Avería en El Libro de la Bola de Cristal,
por Santiago Alba Rico.

WOMANBAD
Pero de raices tan profundas
bellas flores brotaran,y con ello,
el tiempo que tan deprisa pasa,
cicatrizan el recuerdo doloroso
de tu perfume tan particular.

Niña....lo mio es grave.....Bruja mira en tu bola.

"Confucio ha dicho que como mejor se conoce el mundo es sin salir de casa.Y no le falta razón.No es imprescindible desplazarse en el espacio;también se puede viajar hacia el fondo del alma"

Viajar hacia el alma no es conocer mundo, es conocer el mundo interior de cada uno.
Sobre el alma escribí hace unos años un poema. A ver si lo encuentro un día y lo pongo, pero no voy a dar fecha porque no sé cuándo lo voy a poder buscar.

Yo te puedo WOMANBAD,
sacarte de casa y llevarte a navegar,
confundirte mar con cielo,
amacas con tu sofa.
No te ciñes a unos sueños
que como los de Filoktete
querran contar,
son solo cantos de sirena,
capaces yo solo de superar.

Pulgosillo:
Ya os he dicho que el panturro siempre está presente, sólo que en ocaciones me retiro a meditar. Aún estoy lejos de la oscuridad aunque admito que camino lentamente hacia ella, digamos que me dirigo irremediablemente hacia la penumbra hasta que me llegue ese yuyo que a Dios gracia aún no me ha llegado, por eso, cuando os pregunteis por mí permitiros tan sólo decid:

Si amanecen las mañanas
y las noches tras las tardes
sin que se abra mi ventana,
o la puerta de la calle.

Si las flores de mi jardín
se deshojan desesperadas
en un llanto de pétalos
como un derramar de lágrimas.

Si llegado ya el ocaso
sobre el polvo del camino
no veis el pisar de mis zapatos,
ni oís el sonar de mis silbidos.

No, a los que pregunten por mí
no les digáis que me he ido,
permitiros tan sólo decid:
que en un trémulo silencio
aún continúo estando aquí
dormido sobre un blanco lecho,
soñando en un mundo gris,
solitario, frío, pálido y oscuro.

JODER PANTU! que texto mas triste,evitese.
Un YUYU es una bajona fisica o moral,nada mas.
Por tanto,no te pongas de DUELO.
La meditacion que sea para positivarte.
UN SALUDO

Pulgosillo, Pulgosillo:
En esta vida hay que escribir de todo, incluido por supuesto del trance final.
Dijo Unamuno refiriendose al tema:
Las cosas ciertas se esperan, las inciertas son las que se temen.
Habrá cosa mas cierta que la muerte, !entonces!, ¿ porque no escribir tanbién de ella ?.
Todos los grandes escritores le ha dedicado su tiempo en cualquier momento de su vida.
Cuando esta se ve tan natural puede uno referirla y gozar al mismo tiempo.
Pulgosillo, sé que unas enormes ganas de vivir te rodea en estos momentos por eso será por lo que le tienes YUYO.
Perdóname si he herido tu sensibilidad, te confieso que no era mi intención.
Dicho todo esto, me vuelvo a retirar a meditar. Sobre las 7.30h., en la Biblioteca Municipal de Huelva, recital de poemas de Miguel Hernández. A las 9.30h. de la noche, Bar 1.900, también de Huelva, recital de relatos cortos.
Pulgosillo, ¿contínuaras pensando que soy negativo?.

¿Ambos recitales han sido hoy jueves?

MIGUEL HERNÁNDEZ, mi poeta preferido, el que modeló mi alma. En su recuerdo y en el centenario de su nacimiento, voy a transcribir uno de los poemas más conocido de él: "El niño yuntero. Es una denuncia pública contra la explotación infantil, que aún hoy pervive

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.




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Con el permiso de LECHEMIGA,mi enorabuena a PANTU.
Me alegra saber que tienes foros mas relevantes
que este que compartimos para poder dar salida a
tu habilidad creativa con la poesia.
No hay nada que perdonar entre nosotros.Mis disculpas
por cuestionar tu optimismo o ganas de vivir.
Que grande Miguel Hernandez¡

lechemiga:
Me alagas tanto por tu participación como por el contenido de la misma.

Miguel Hernandez, poeta rebelde, sencillo, atrevido, caminante de pies sobre la tierra y hombros cerca de las estrellas, amamantado con sangre de cebolla ordeñando cabras cada amanecer. La poesia, su delírio. Su afán: su placer y para quien lee algo de su obra: el EDEN.
Llevas el camino justo hacia el paraiso. Si llegas antes, esperame.

Saludos.

Pulgosillo:
De nuevo tengo que darte las gracias por tratarme bién. Sé que en el fondo tenemos muchas cosas en común. Por eso, y porque uno de los temas que ambos conpartimos es el amor a la poesía, que te parece esta en homenaje al centenario de la muerte de Miguel Hernandez.


Yo le diré a ella:
ven a mi lado,
y me dirá ella:
a tu lado quiero.

Yo le diré a ella:
dáme tus manos,
y me dirá ella:
tus manos tengo.

Yo le diré a ella:
mírame a los ojos,
y me dirá ella:
tuyos son mis ojos.

Y de una sóla vez
apenas sin quererlo,
apenas sin notarlo,
dulcemente nos diremos.

¿Por qué tanto nos amamos?
¿Por qué tanto nos queremos?

SALUDOS.

Filoktetes:

Ambos recitales se celebraron ayer jueves. En el bar 1.900 celebran actividades relacionadas con la literatura todos los jueves menos los meses de verano. Si tienes, y me consta que los tienes al menos quince poemas te apuntas y los recita ante el público. Es muy gratificante, el último día que yo lo hice fué el once de Febrero.

Me congratula con lo bélico que aparentas ser que en el fondo tu corazón dedique un rinconcito al plascenterismo y a viajar al fondo del alma, lugar donde se encuentra todas las respuestas a las incognitas de la vida.

Todos sin saberlo viajamos en numerosas ocasiones hasta ella, sobre todo cuando nos sentimos deprimidos, nos volvemos retroactivos. Un agradecido descanso en el egoista, contínuo y ambicioso caminar.

Saludos.

Qué grasiosillo es este Panturro con eso del paraiso. Lo de la cebolla no es que Miguel fuera amamantado con sangre de cebolla. Miguel(encarcelado por luchar al lado de la República) escribió el bello poema "Nanas de la cebolla", en respuesta a una carta que recibió de su mujer, donde le dice que sólo puede comer pan y cebolla por falta de medios.Y como Josefina estaba criando, pues Miguel se lo dedica a su hijo, por eso lo de "con sangre de cebolla se amamantaba". Copio y pego, para deleitarnos un rato con esta conmovedora canción:

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.



Este poema me lo envió Andrés González,
<andres.gonzalez@ibm.net>

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Página con muchas poesias de Miguel Hernández
https://ww.geocities.com/SunsetStrip/Cabaret/9242/miguel.htm
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El inolvidable Miguel Hernández. Como para arriesgarse uno ahora a compartir algo de cosecha propia.

Panturro: me encantaría volver por el 1.900 e incluso ofrecerme para un recital, pero la hora en que solían ser los recitales no me resulta muy apropiada, ni dispongo del tiempo necesario para seleccionar los poemas más idóneos para el recital. Quizá más hacia el verano.

Lechemiga:
¿De verdad crees tú, que creo yo, el pantuurro, que a Miguel Hernandez lo amamantaron con sangre de cebolla?. Qué mala madre debió de tener entonces, y que mal rollo debia de reinar en su casa: la madre llorando al pelarlas, el padre al acercarse al niño y a la madre y del pobre de Miguel que te voy a decir, no habría quien parara a su lado cuando iruptara. Mi querido amigo/a, eso ha sido un recurso literário para embellecer mi intervención y tal vez también para incitarte a que hayas cortado y pegado ese maravilloso poema para el deléite de cuantos foreros les lea.
Un abrazo, espero que escribas en el foro algo tuyo mas extenso para conocer y conocerte mas interiormente.

Ahí va mi aportacion literaria del dia.Es un poema que me gusta mucho que se llama "EL SILENCIO" de un poeta cubano llamdo Cástulo Gregorisch.

Me alejo del ruidoso mundo
refugiandome en el bosque del silencio,
huyendole a molestos decibeles
que perturban mi agobiado pensamiento.

Descansando en la quieta soledad,
en mi reflexiones inmerso,
nuevas ideas estimulan mi intelecto
cual felíz renacimiento.

Me embarga una inmensa calma
que invade mi intenso fuero,
refresca su sed mi deshidratada mente
bebiendo del manantial del sosiego.

Embriagame el perfume de las flores
que me llega cabalgando sobre el viento
oigo el conversar de sus olores,
como dulce susurro de Barlovento.

Percibo los nostálgicos recuerdos
que vienen de muy lejos,
lejanía que refleja una distancia,
distancia que se ahoga con el tiempo
inapreciable compañía es el silencio
con su mudo acento,
cuando se retiran nuestros tímpanos
aun merecido asueto.

Silencio que permite disfrutar
de un sordo momento
en el que podemos soñar,
ya dormidos,ya despiertos.

¿Por que eres "mala mujer",..por que?.
¿Que desafortunado hecho? marco el apodo,
con el que te das a conocer.
No te imagino de puerta en puerta,
de hombro en hombro,de cama en cama,
rellenando con momentos de penumbras,
los rincones de tu alma.
Creo saber en oras,que es...,
lo que marca tus pautas.
Son ya mis años,mis limitaciones,mis canas.
Mi torpe,egocentrica y simple manera
de complacerte en la cama.

DEJAME QUE LO MEJORE "BOBA"

PARA PANTURRO. Hay que ver la manera de contestarle al Lecheamiga. Así no contestan los poetas. La que has liao porque te ha corregio lo que no sabías. Y no es iruptara es eruptara.Para ser poeta hay que tener mejor dominio del lenguaje. Y dices que es un recurso literario tuyo, conviertes tus defectos en virtud. Lo que es una mala respuesta irrespetuosa, que no tiene gracia ninguna, aunque tu has pretendido que lo sea, con eso de la cebolla, la madre, el padre, el mal rollo de la casa, el niño "iruptando"(según tú) Has montao un cuadro chabacano de chiste malo en torno a Miguel Hernández, con lo que tu lo admiras. A todo no se le puede llamar literatura, juntar palabras no es literatura.
Cuando se escribe, sabiendo que otros te van a leer, hay que tener la cabeza lúcida para no escribir sandeces.

4847430:

¿De verdad crees tú también, que yo creo que a Miguel lo amamantaron con sangre de cebolla?. Dejémoslo así. De lechemiga lo entiendo porque quizás no captó la intención de mis palabras, pero hecha la oportuna aclaración……no se que pensar.

En cuanto a la forma de contestarle tal vez haya sido un poco grosero pero es a ella a la única a la que le debo de dar mis disculpas si así lo ha considerado.

De las faltas de ortografía que te voy a decir, hasta tú las comete: es corregido no corregió, como es montado y no montao. Yo, como tú, procuro hacerlo lo mejor que puedo y no por ser un aficionado de la poesía soy poeta y como tal vetado a no cometerlas, sólo, que ante tanta corrección muchos se lo pensarán dos veces antes de ofrecernos lo que llevan dentro. Con lo fácil que es cortar y pegar para quienes les ofenda ser corregidos.

Y a lo de sandeces; no pienso contestarle a alguien que interviene sin nombre registrado.

!Por Dios nadie es perfecto!

Un saludo y gracias por tu intervención.

Panturro, no son faltas de ortografía lo que tú ves, son participios de verbos que me gusta escribirlo en andaluz, lo he hecho premeditamente, pero vamos de mí cabe esperar las faltas, pero un literato como tú, no puede construir esta frase con tanta falta de concordancia :" ese maravilloso poema para el deléite de cuantos foreros les lea". No es "les lea", es "lo lean". "Lo" es para el Objeto Directo( el poema), no digas "les lean", porque "les" es objeto indirecto y se usa refiriéndose a personas; y el verbo "lea" tiene que ir en plural "lean" para que concuerde con el sujeto ( que es foreros, en plural). Espero que te lo tomes en positivo, para que vayas superándote día a día.No me gusta corregir a nadie y a nadie le he corregido en este foro, pero a Vd. sí porque hablo con un hombre de letras. No dejes de escribir por eso, hombre, que te lo digo sin acritud ninguna.

El poema que prometí no lo encuentro, porque no recuerdo el año en que lo escribí y no sé en cual de los 6 cuadernos que llevé a registro de propiedad intelectual está. Los pasé por el registro porque pensaba publicarlos. Pero como Panturro hacía tiempo que quería leer algo mío, pongo éste otro, que lo tengo más a mano ya que, pese al año en que lo escribí, pertenece al cuaderno con 35 poemas que registré en 2007. En este último cuaderno recopilé los poemas menos sencillos, lo siento.


28 de enero de 1.999.

Las noches vuelven a ser eternas
en los insomnios verdefucsias de mi alma.
Los inviernos suplantan mis primaveras
congelando mis resquicios de esperanza.

Permanecen mudas esas cuerdas
que ayer alegraban - cual guitarra -
cada poro gris de mi alma enferma,
que hasta ayer acortaba las distancias

entre las galerías de mi tierra interna.
Dolor azul se posó para irritarla
y brotó roja sangre bajo la yerba
y brotó roja sangre de cada llaga.

Verdefucsia alegoría de mi guerra,
mustio espíritu de raza odiada,
aquelarres serviles sin fronteras
amparados por codicias despiadadas.

Un poema de Joan Margarit que habla sobre los naufragios, los personales, los que se ven todos los días en la ciudad,

La calle, estrecha y húmeda
la ocupan estos trastos:
un sofá roto y una vieja lámpara,
la nevera oxidada y dos colchones
que alguien ha apoyado en la pared.
Es todo cuanto queda de un desahucio.

Son restos del futuro.
A menudo se ven por estas calles,
y sin embargo hoy piensa que, quizá,
son restos de sí mismo lo que ha visto.
Entonces vuelve la cabeza: un gato,
encaramado en el sofá, le mira
como ella antaño con sus ojos verdes.

Joan Margarit


Naufragar y vivir son la misma cosa. Por eso, quién se siente vivo, ha naufragado en más de una ocasión. Y aunque lo importante es aprender, a veces es inevitable tener que vérselas con el oleaje.

Para pulgosillo:
"El tiempo es muy lento para los que esperan,
muy rápido para los que tienen miedo,
muy largo para los que se lamentan,
muy corto para los que festejan.
Pero...para los que aman...
el tiempo es eternidad.

Esta página cada vez me va gustando más. Parece que últimamente está tomando el objetivo con el que la creé. Pido a todos los que tengan algo que decir, se expresen como se expresen, tengan muchas, pocas o ninguna f_ _ ta de ort_ _ _ _ fía, lo haga en andaluz, utilice en sus modos de expresión el laismo, leismo, o loismo. En fin, como buenamente puedan participen en ella. Me consta que son muchos los que la consultan y que poco a poco se irán sumando con sus participaciones.

Proximamente os voy a proponer un juego para hacerla más amena.

Un saludo a todos.

O.K. Panturro
WomanBad!..¡EL TIEMPO ES ORO!..y yo te voy hablar en PLATA.
O tu y yo quedamos o termino extirando la pata..MALA...

No flipes pulgosillo,estas jugando a dos bandas con las mujeres de este foro,lo siento pero a mi me gusta ser la unica.jajaja.
Te dedico estas reflexiones para que pienses un poco.
"Hay personas que nos hablan y ni las escuchamos,
hay personas que nos hieren y no dejan cicatriz,
pero hay personas que simplemente aparecen en nuestra vida
y nos marcan para siempre.(cecilia meireles)

Pulgosillo:

Bajo mi criterio creo que deberías haber seguido……..

(Jugando a imaginar)

A oscuras vendré a verte
como quien no quiere ser visto.

Sigiloso….,
como quien no quiere ser oído.

Desnudo….,
como quien no tiene frío.

Y tú jugaras a encontrarme
y yo, a no dejarme encontrar.

Maldito preludio que todo lo aplaza,
hasta las ansias de acariciarte,
hasta la ambición de besarte,
hasta el apetito de culminarte
y sin llegar a desesperar…..,
seas la realidad de mi presente.

Mientras tanto…., Laura,
seguiré Jugando a imaginar.

¿Lo has entendido?. Mañana sobre la misma hora te dedicaré otra .

Saludos.

Sinceramente Pantu...estoy desbordado.No he terminado de digerir
mental y emocionalmente el texto de nuestra Naufraga,cuando llega
al foro el apunte de Woman(la muy salvaje),que segun tu criterio
debia haber seguido...¿seguido jugando a imaginar?.
Yo deseo seguir jugando con mi naufraga,MareaAlta y la Mala,ellas
me siguen el juego con algo de complicidad y buen rollo que es de
lo que se trata.Y ha soñar que son 3 dias.

Pulgosillo el poema que te prometí para hoy:



Esperaré

Una vez más ha llegado la hora,
acaso no oyes las campanadas del reloj
derivando de lo mas profundo de ti.

Tampoco percibes cuando estas junto a mí
la enorme aureola de mis pupilas
y el brillo que les delata de amor

No notas…., el calor de mi cuerpo
cuando intento inútilmente abrazarte
y el banal abrazo solo queda en eso.

Una vez mas los tilines se agotan
arruinando todas mis vanas esperanzas,
ahogando todos mis deseos de lujuria,
volviendo a abolir ese surtidor de sangre
que de nuevo me ha vuelto erecto.

Mañana…., retornaremos a encontrarnos
y todo como hoy, se repetirá de nuevo.

Me conformaré tan sólo con eso,
no puedo arriesgarme a permitir
que tus deseos no yazgan en mis deseos
y mas temprano que tarde te separes de mí.

Esperaré…, Carmen…, esperaré.

Saludos.

Chiquiiiillooooo, que por la mañana entran niños... jejeje.

Es muy bello Pantu.Gracias por este momento,deseo pensar que dado
el grado de imaginacion que aplicamos a los textos,tu recibas todo
el reconocimiento,cariño y aprecio que demandas en estos versos.
Besos y comprension para tu Carmen.

A mi lo que me gusta es ser cómplice de los secretos que oculta la mirada.
Aunque ahora he descubierto lo interesante que puede ser la complicidad que oculta un nombre, un naufragio, un can o algún sabio de la antigua Grecia...

Yo quise quererla de forma "clasica",
ella en cambio vivia de forma "drastica"
noches vi,tus lagrimas salir
sin encontrar calor que recibir;
eres naufraga con varco sin mastil.
Olvida mi nombre,tu vida,tu transito,
yo soy tu perro,tu sombra,tu palpito.
Si tu lo quieres,busca un hueco para mi,
para mis pulgas,lamentos y mis ganas de vivir
que con mareas altas
sus corrientes nos desplazan
a lugares donde naufragos como tu
viven,comparten y descansan...GUAU..GUAU.

Bella declaración de amor. ¡Mujer, conmuévete, constrúyele una caseta en tu corral!

Ahora en serio. Panturro, hace tiempo que no nos obsequias con alguno de tus poemas. ¿Estás de lector o nos has abandonado?

Querido amigo Filoktetes:
Panturro anda como muy bien has dicho de lector, reconoce que tú mismo en ocasiones y no es para tomárselo en broma te gusta cizañear lo que desmotiva un poco. Ya tuviste la oportunidad de hacerlo conmigo mismo pero como te conozco lo pasé por alto. Lástima que sean otros muchos los que se confunden de tema y lo politizan todo, lógicamente así, no se llega a ninguna parte. Son ya muchos los que han abandonado el foro y es una lástima.
No obstante me pregunto si realmente el tema que nos ocupa merece la pena porque son pocos los que colaboran con sus aportaciones literarias a los cuales felicito con todos mis respetos.
Un colega tuyo dijo en contaminando el rió (dicho sea de paso al que no le tiene el mas mínimo cariño), que: ¿ como se puede escribir un poema en un tema tan importante como ese?, lastima de él que queriendo entender y gobernar al pueblo aún no sepa que las opiniones y deseos se pueden expresar de infinidad de maneras diferentes entre ellas con un buen o mal poema. Luego, y estoy seguro que presume de los poetas del 27.
No obstante y ante tu interés, que te parece este titulado:


Desengaño.

Cayeron nubes platónicas
sobre un mundo de elitismo,
construido con melancolía
sobre las ruinas de un desafío.

Todo, se evaporó de un plumazo,
con la semejante velocidad
que se lanza un manotazo,
o se evade de la oscuridad
la fosforescencia del relámpago.

Apolillada, rota y descosida,
tan triste como un payaso,
quedó tendida sobre la mesa
la ilusión de un perpetuo querer
de una pequeña muñeca de trapo.

Péndulo un desafío en el aire
y sobre el suelo pizarrón,
empezó un mundo distinto a dibujarse
con papelillos de color marrón,
donde ya no habitaba nadie.


Desde aquel entonces:
en las mañanas de Sol de azufre,
en las tardes de buen placebo,
y en las noches plastificadas
de aventuras y bellos recuerdos,
sólo se oye el roer de las polillas
almorzándose las últimas miajas
de dos mundos acabados y vacíos.

Que lo disfrutes.

Lo he disfrutado.

Te recuerdo que yo también hice una aportación y no he descartado elegir algún otro poema próximamente, pero para que pase un poco más inadvertido este capítulo del foro debería tener más vidilla.

En cuanto a quién dijera en "contaminando el río" que ahí no cabía poesía ni sé quién es ni me interesa y ni le voy a dar ni a quitar la razón. En cualquier caso, ya que tenemos este camino abierto, ¿por qué meter poemas en otros temas donde no van a valorarlos? Dejemos los temas de debates despejados para debatir hasta donde haga falta. Y este camino para disfrutar, aliviar tensiones, serenarnos, etc. Igual este camino hasta previene infartos, dado lo en serio que muchos nos tomamos los debates, acabar la jornada leyendo un poema nos puede mandar a la cama más serenos. Salud.

!Bueno amigos,todo queda explicado¡.
¿Porque no le proponeis a Pantu que sus textos acompañen
la traseras de cualquier panfleto de servicio o publicitarios?
Un ejemplo...las cartas de tapas de los bares.
El comensal o cliente tendria algo mas de lo que hablar

Farewell (Pablo Neruda)

Desde el fondo de ti y arrodillado,
un niño triste como yo nos mira,
por esa vida que arderá en sus venas,
tendrían que amarrarse nuestras vidas,
por esas manos hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías,
por sus ojos abiertos en la tierra,
veré en los tuyos lágrimas un día.

Yo no lo quiero amada,
para que nada nos amarre,
que no nos una nada,
ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras,
ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos frente a la ventana.

Amo el amor de los marineros que besan
y se van, dejan una promesa,
no vuelven nunca más,
en cada puerto una mujer espera,
los marineros besan y se van,
una noche se acuestan con la muerte,
en el lecho del mar.
Amo el amor que se reparte,
en besos, lecho y pan,

amor que puede ser eterno,
y puede ser fugaz,
amor que quiere libertarse,
para volver a amar,
amor divinizado que se acerca,
amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor,
pero hacia donde vaya llevaré junto a mi tu mirada,
y hacia donde camines llevarás mi dolor,
fui tuyo, fuiste mía, ¿qué más?
juntos hicimos un recodo
en la ruta donde el amor pasó,
fui tuyo, fuiste mía,

Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto
lo que he sembrado yo,
yo me voy y estoy triste,
pero siempre estoy triste,
vengo desde tus brazos
no sé hacia donde voy,
desde tu corazón me dice
adiós un niño y yo le digo... adiós,
amor que quiere libertarse,
para volver a amar,
amor divinizado que se acerca,
amor divinizado que se va.

Pablo Neruda.

Quiero beber del amor
sólo en tu boca bermeja,
¡oh, amada mía! En el dulce
tiempo de la primavera

unas manos que toquen
mis cabellos,
un alimento que roce
mis mejillas,
un perfume de amor, mil conmociones,
mil ardientes caricias:
ella y yo; los dos solos:
la ama y el amado, (¡h poesía!
los besos de tus labios

hallaban mil deleites de los senos
hacia la perla hundida
del ombligo, e iniciaba propósito
obscenos azúcares de fresa y miel
de higo.

La divina estaba desnuda
rosa y nardo dieron su olor...
Mi alma extasiada y muda
y en el sexo ardía una flor

y en todas partes la que ama
y se consume
como una flor hecha de llama
y de perfume.

Rubén Darío.

Filoktetes:

He leido y releido tus dos aportaciones y debo de confesarte que no recuerdo haber leido ni oido ninguno de los dos poemas con anterioridad, no obstante inspirado en el poema de Pablo Neruda he compuesto este otro:

Yo también quisiera ser marinero
navegante de tierras secas y áridas,
donde me arda la sangre por las venas
y el Sol saline mis lágrimas.

Yo, no quisiera ser amado
por no ser prisionero de tu alma
que a capricho retiene tus manos
clavandome tus uñas largas.

Aroma de tu boca ....
tras la reja de tu ventana,
claveles y rosas....
hortelana de huerto y azada.

Tus ojos no estarán en mis ojos,
ni en tí viajará mi mirada,
ni haremos juntos un recodo
sobre la mar rizada y salada.

Marinero de tierras secas y áridas,
triste ilucionado soñador....
sin despedida, besos ni lágrimas.

SALUDOS AMIGO.

Pulgosillo por unos días me he temido lo peor, creí que nunca volverias de Ibiza. Ese guau, guau y tu amistad con Currito me hizo pensar que el forero mas atrevido, gracioso, afable, imaginativo,travieso, participativo, recurente y un sin fin de atributos mas nos habia abandonado.
Gracias a Dios una vez mas me he equivocado.

Saludos de Panturro.

No está nada mal, Panturro. A ver si después de cenar encuentro algo de autor conocido que no se conozca mucho.

Responso a García Lorca (Del poeta Chileno Óscar Castro)

Llevaba el día en el cinto
como un alfanje de plata,
y en el arzón de la silla,
una guitarra gitana.
Romances de luces nuevas
Se abrirán en su garganta.
Los ayes del cante jondo
lo lamían como llamas
Cuando soltaba su copla
cantaba toda la España.

No murió como gitano:
no murió de puñalada.
Cinco fusiles buscaron,
por cinco caminos su alma.
Le abrieron el corazón
lo mismo que una granada.
¡Y el surtidor de su sangre
manchó las estrellas altas!
¡Cómo lloraban los ríos de España!

En ese instante decisivo
de las hembras despeinadas,
en ese instante en que el grillo
cava la mina del alba,
García Lorca en el suelo,
con una flor colorada,
condecorándole el pecho,
quedó sin canto y sin habla.
¡Cómo temblaban los montes de España!

Cuando enmudeció su lengua
no doblaron las campanas.
Nadie le trajo una rosa,
ni un verso, ni una guitarra.
Apenas el chisperío
de una estrella deshojada.
Apenas la visión última
de la cal de las murallas…
¡Cómo crujían los huesos de España!

¡García Lorca! ¡García Lorca!
Mil voces clamaban.
Preciosa, la del pandero,
danzando se desmayaba.
Brincaban enloquecidos,
los pechos de Santa Olalla.
La casada del romance
desgarraba sus entrañas…
¡Cómo se rompía el alma de España!

Muerto se quedó en la tierra,
tronchado por cinco balas.
Este año no darán frutos
los naranjos de Granada.
Este año no habrá claveles
en las rejas sevillanas.
El río Guadalquivir
llevará sangre en sus aguas.
¡Cómo llorará su espíritu en las guitarras de España!

Oscar Castro (Chileno)

Una caricia para tu lomo pulgoso...

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Sois la imagen de ternura del pueblo,PANTURRANOS SOIS.
Mis ausencias son algo narmal en animales libres como
YO ¡LANGUETAZO PARA TODOS!

Bien venida/o, al foro Gibraleón, PANTUDECORAZON, he leído tus aportaciones en diferentes temas y creo que serás un buen forero, no denoto en ti agresividad, opinas y punto. Eso puede beneficiar a todos, no cambies. ! Ha ¡ y gracias por tu aportación me ha emocionado.

Saludos de corazón.

Pulgosillo, con todos mis repetos, ¿ Que es eso de lengüetazos para todos, no me parece muy correcto que últimamente te muestres como un perrito. Recuerdas a B-52S,
entró en el foro como un camicace y supongo que al final lo derribaron. No quisiera que acabaras atropellado por un coche hombre. La línea que llevabas antes de irte a Ibiza de vacaciones me gustaba mas. ¿Tanto te ha podido cambiar un desengaño amoroso?.

Saludos.

Algunos desengaños amorosos duelen más que otros y pueden llegar a cambiar a las personas. He aquí un poema de Pablo Neruda:

La canción desesperada


Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!

En el mar de la vida el naufragio que me asola, el sabor salado de la derrota, el recuerdo hiriente de lo que pudo haber sido y no fue...

Sólo la ola que me lleva, como una mano que conoce mi alma y me acuna, sirve de consuelo, de almohada, de serena paz. Y sólo ella es quien me susurra que la calma está ahí mismo, a la vuelta, la balsa de aceite que devolverá a mis ojos la esperanza, el paso primero de un nuevo camino.

Panturro!,lengüetazo es un termino que utilize como demostracion
de cariño.B,52 sera un forero frusttrado,no es mi caso y el regreso
de Ibiza solo me ha provocado acelere en el disfrute de mis compromisos
familiares(entre ellos,mi aportacion al foro).
Fioktete!..apuntate 2,Yo con cariño se la dedicaba a la Anonima
Naufraga que nos acompaña

Gracias Pulgosillo. Sentir que acompaño y que además me acompañan me eleva de categoría: a Naufragio Colectivo!

Este poema se lo dedicó Pablo Neruda a Miguel Hernández, asesinado en los presidios de España.

LLEGASTE a mí directamente del Levante. Me traías,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.

También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.

Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego
azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.

No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.

Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.

No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.

Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán
un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.

Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesía despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungría verde limpia sus graneros
y baila junto al río que despertó del sueño.
Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.

Y más allá la tierra se agiganta,
la tierra
que visitó tu canto, y el acero
que defendió tu patria están seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de Stalin y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino las armas
inexorables!
· Espéralas! Espérame!

Y ahora uno de sus (de Neruda) cien sonetos de amor.

Soneto I


Matilde, nombre de planta o piedra o vino,
de lo que nace de la tierra y dura,
palabra en cuyo crecimiento amanece,
en cuyo estío estalla la luz de los limones.

En ese nombre corren navíos de madera
rodeados por enjambres de fuego azul marino,
y esas letras son el agua de un río
que desemboca en mi corazón calcinado.

Oh nombre descubierto bajo una enredadera
como la puerta de un túnel desconocido
que comunica con la fragancia del mundo!

Oh invádeme con tu boca abrasadora,
indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos,
pero en tu nombre déjame navegar y dormir.

Me calaste hondo WOMAN
y ahora me duele.
No hay consuelo en vida
ni tras la muerte.
El aliento con tus frases se me va,
como años celebrados que no vuelven a pasar.
Se contaba por el foro
¡que atrevido! ó ¡que animal!
queriendote infinito
esto....acabara mal.
¿Como lo permitimos?
¿que es lo que hicimos tan mal?.
Fue este orgullo desgraciado
que no supimos tragar.
Engañame un poco,al menos,
dime que me quieres aun mas,
que durante este tiempo
lo has pasado fatal,
que ninguno de los FOREROS
te supieron hacer reir
y que lo unico que te importa
es este perro infeliz.

Estos si que son buenos aportes para un foro. Felicidades ;)

Pues mira por donde, yo que andaba un poco sobrado de tiempo me he dicho, y por qué no, así que ahí me teneis:

No quiero concebir la absurda idea de que algún día tendré que abandonar todo lo de aquí para llegar a todo lo de allí sin dejar rastro alguno de mi mas o menos larga existencia.

Sí, me niego rotundamente sin los previos reconocimientos de todo lo luchado.

No, me niego rotundamente a que me empujen a otra parte contra mi voluntad como si nada.

Esto lo considero un fraude, la vida es un engaño, ya lo decian todos y yo no les creí.

¿ Para qué entonces todos esos días con sus largas noches intentando sobrellevar las desavenencias que la vida me tenía reservadas?

La nieve cuando se funde se convierte en agua, el agua al evaporarse de nuevo en nube y la nube nuevamente en nieve. Es como decir: la tierra se traga la nieve y ya no blanca, ya no nieve, ya no agua, ya no persona, ya nada.

La vida es una mentira, ya me lo decian todos y yo no les creí y a pesar de todo: viva las mentiras y todos los mentirosos.

Saludos.

Pablo Neruda

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.

PANTURRO.Me preocupa el contenido de tu texto.Quiero creer que te inundan momentos de bajona y nada más.Aportanos algo mas de esperanza,una "mentira" es el nombre que recibe que recibe la accion deliberada de ocultar la verdad...simplemente.Despues queda analizar el sentido de dicha "mentira",¿si es para bien ó por el contrario,para mal?.Eso ya a criterio tuyo va quedar...Suerte y no lo confundas.

Pulgosillo, no te preocupes por mí lo que has leído sucedió hace ya mucho tiempo y lo tengo superado, sólo que rebuscando entre los panfletos olvidados lo vi y me dije: para que no se olvide, y ya ves.

En cuanto a soñar, ¿ que te parece este poema?

Deseos de soñar.

Quisiera con ira golpear
con puños de hombre malo,
las paredes de blanca cal
e irlas derribando.

Arañar con uñas afiladas
los suelos de frío mármol,
y con furia desmesurada
irlos lentamente levantando.

Volar bajo el cielo azul,
caminar sobre el agua,
aparecer y desaparecer,
correr, rodar y brincar,
acariciar, besar y querer,
gritar y volver a gritar
y ante todos mis deseos:
soñar, soñar y soñar.

Gracias por tu aportación kiloktetes y a ver si los demás se animan.
Saludos a todos.

Voy a aportar uno de los poemas de León Felipe que más me impresionó en mi alma rebelde de la juventud:

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.

Buenas noches, que seáis muy felices.

Bueno, voy a subir este post que se estaba quedando sepultado con el poema de León Felipe "ME SÉ TODOS LOS CUENTOS" y voy a poner otro poema de León Felipe que es una terapia muy saludable para curarnos la vanidad.
COMO TU

Así es mi vida,
piedra,
como tú; como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centellas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra de una Lonja,
ni piedra de una Audiencia,
ni piedra de un Palacio,
ni piedra de una Iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que, tal vez, estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera ...

Así es el proletariado: piedra pequeña y ligera. Pero si nos unimos formamos una cantera, y tendremos mucha más fuerza.

Estos 3 poemitas pertenecen a una poetisa colombiana que firma bajo el seudónimo summa voluptas (posiblemente, orgasmo en latín).

INCONVENIENTES
Las pupilas,
Se me tuercen hacia adentro.
No logro verme entre tu espacio,
Quiero leerme al revés,
Mis espejos se han quedado sin palabras,
Y mi nombre,
Se ve borroso entre tus labios.

IN MEMORIAM
Con el espacio vacio,
ése, que queda entre mis piernas...
...me deslizo, juego.
Te traigo agua entre mis dedos.
¿Recuerdas cuándo callo, cuándo río?
Asómate pues, a la ventana,
de tu memoria ya podrida,
de seguro...
No recuerdas ni mi huída.

PROFUNDA
Los latidos de tu sudor…
Bailan, sugieren un ritmo.
Quieren saltar,
Salten sobre mí,
Escúchame lechosa
Brincando entre lo tuyo…
Respira mi hambre…
Y tápame con tu aliento…
¡LA GARGANTA!

(Summa Voluptas, de su obra "Envaginada y enfalecida")

Algo más que amor, Pablo Neruda:

Poema XX


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Nómadas que buscan los ángulos de la tranquilidad,
en las nieblas del norte, en los tumultos civilizados,
entre los claros oscuros y la monotonía de los días que pasan.

Caminante que vas buscando la paz en el crepúsculo
la encontrarás, la encontrarás al final de tu camino.
Bajo el tránsito de la aparente dualidad,
la lluvia de Septiembre despierta el vacío de mi cuarto
y los lamentos de la soledad aún se prolongan.

Como un extranjero no siento ataduras del sentimiento,
y me iré de la ciudad, esperando un nuevo despertar.
Los viajantes van en busca de hospitalidad,
en pueblos soleados, en los bajos fondos de la inmensidad

Forastero que buscas la dimensión insondable
la encontrarás fuera de la ciudad, al final de tu camino.

Nómadas
Franco Battiato

Gracias Sinapsis, gracias naufragio anónimo.

Sinapsis, me has catapultado a aquellas madrugadas cuando mi trabajo era nocturno y sobre una vieja mesa abarrotada de papeles que no servían para nada y que nadie se ocupaba de arrojar a la papelera una pequeña radio sintonizaba las primeras elocuciones del loco de la colina.
Cuantas veces recitó aquel poema, cuantas veces abandoné mi trabajo para acercarme a la radio y gozarlo en toda su intensidad. Recuerdos de un pasado, deseos de un presente, GRACIAS.

Saludos a todos/as

Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
Hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
Hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
Hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.
Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
Hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
Hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
Hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
Hay mujeres de fuego y helado metal,
Hay mujeres consuelo, hay mujeres consuelo,
Hay mujeres consuelo, mujeres fatal.
Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
Hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
Hay mujeres que exploran secretas estancias del alma,
Hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.
Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
Hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
Hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
Hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.

Joaquín Sabina

Hay mujeres que se merecen todo y se conforman con nada,
que claman al cielo con el derramar de sus lagrimas.

Hay mujeres que sufren sin que se les note y lo callan,
mujers poseidas en cuerpo y libres en alma.

Mujeres que corren despavoridas sin moverse de la misma cama,
prisioneras de colchones y blancas sábanas.

Hay mujeres que odian y nunca aman,
Hay mujeres que intentan cortar cadenas con sierras de porcelana.

Mujeres de sólo una vida que inútilmente arrojan por la ventana.


En defensa de la mujer maltratada.

Saludos Naufragio Anónimo.

Hoy aporto un poema de la famosa poetisa onubense Eva Vaz. Sus poemas son crudos, a veces muy duros, y reflejan un realismo inquietante que me atrapan.


Yo no quiero

Yo quiero que sufras lo que yo sufro y aprenderé a rezar para logralo.
J. M. Fonollosa

Yo no quiero que sufras
lo que yo sufro.
Yo quiero que sufras
más.
Yo te quiero más roto
que yo.
Más desguazado
que yo.
Yo quiero que el dolor
te destroce el esternón.
Que tengas que luchar
a todas horas
por sobrevivir sin ganas.
Que no soportes
ser el hombre más miserable
del mundo
por quererme a tu lado.

Yo ya lo sufro.

No quiero que me odies.
Odiando se hace más fácil
la ausencia.

Yo quiero que sufras
lo que yo sufro.
Yo quiero que te asfixies con tu llanto,
que no encuentres paz
en ningún sitio.
Que no soportes el peso
de tu cuerpo
sin mis dedos.
Yo quiero que el miedo
no te deje dormir,
como un dolor insomne.

Yo ya lo sufro.

Yo quiero que sufras
lo que yo sufro.
Yo quiero que vengas,
rogando en silencio,
muerto de miedo, inseguro,
que vuelva contigo.
Que sin mí, tus días
son estertores.
Como mi pésame diario.

Dime que sufres lo que yo sufro.

Y dímelo llorando.

Otra muestra de la poesía cruda de Eva Vaz, me he visto obligado a escribir doble O en las dos sílabas de una palabra para pasar la censura del foro).

ENSEÑANZA SUPERIOR

He necesitado cumplir los 25.
He necesitado licenciarme
en Filosofía,
y perseguir un doctorado,
y despellejar mi paciencia
en unas oposiciones,
para descubrir
que lo más apetecible,
mi mejor joya:

mi COOÑOO


Ahora me faltan años
para retroceder en el tiempo
y ejercitar otras virtudes
y conquistar el mundo
en un abrir y cerrar
de piernas.

Filoktetes:
Me has sorprendido con este poema de Eva Vaz y sabes ¿ porqué ?

Puede hacer ya aproximadamente unos quince años cuando la pasión por lo que motivó la apertura de este tema me llevó a un pequeño bar ubicado en unos altos de la calle Berdigón, era martes, tertúlia literaria por parte del grupo Madera húmeda, allí estaba ella y allí recitó ese poema que me dejó fuera de juego, atrevido, y verdadero. Sí señor un gran pensamiento que deja mucho que pensar. Me alegro por ella y porque al parecer sus poemas no permanecen dormidos como los míos.

Saludos.

Yo la descubrí hace poco, en el bar Cantalojas, donde hay/había recitales todos los martes a las 21 horas. Ella me dijo que sus poemas no son sólo crudos- como yo se los defenía-, sino también salados para los ojos.

Aquí os dejo una tercera entrega.

LAS AMIGAS (Eva Vaz)

Compartíamos la misma jaula.

Mis queridas roedoras:

ratas.

Las amigas.

No ratones blancos ni

rojos siquiera,

no son inofensivos los adjetivos
que tengo para vosotras,

miserables,

ratas

Animales de sangre caliente,

las ratas sobreviven

las epidemias,

los dientes y

las garras

mordisquean en las miserias.

Así se alimentan.

Las ratas.

De entre todas las ratas

yo era una rata con rabia.


Una rata hirsuta y encorvada

puede estar enferma.

No huye si alguien se acerca.

Lo ama.

Muere en un rincón

sin lamer a nadie.

Y vosotras, ratas

escandalosas e hiperactivas,

perseguíais mis drogas

mi pan

o mis hombres.


Vosotras,

despistadas y feroces

erais carcomidas

por mis tildes.

Por la fidelidad a mi

enfermedad.

Por el sexo que oíais

tras las paredes.

Yo era rara,

yo estaba enferma.

No era una de ellas,

pero seguía viva.

Bulliciosas y fraudulentas,

regurgitabais entre vosotras

mi basura.

Y os reíais escandalosas

si escuchabais mi tristeza

o mi placer.


Actrices veteranas,

ratas,

envidiabais mi resistencia

al veneno.

Mi metabolismo vivo

y sobrevivo

sin morder alimento alguno

ni pelo para mis huesos.

Sin vuestra bisutería,

yo era una rata

bella.

Mis amigas,

finas ratas aristocráticas,

enseñabais el tercer párpado,

ensangrentando vuestras miradas

clavadas en mi frío,

como un juicio implacable.

Ratas,

roíais mi conciencia

porque me apetecíais el odio.

Pero yo era una rata

enferma.

Una rata rota.

Y el tiempo ya desinfectó

vuestras heridas perseverantes.

Y no os tengo fobia

ni lástima.

Porque os habréis tenido que

calmar la hambruna

con vuestras propias

miserias.


Sé que os estáis comiendo

a vuestras crías.

Y no quedáis

satisfechas.

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;

entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.


A veces, en octubre, es lo que pasa
(Ángel González)

EL CORAZON DE LAZARO

Firme es esta voz que aúlla
con la ternura de los lobos.
Esto soy. Esto ofrezco.
No es poca cosa haber llegado a este poema.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Yo soy la última canción.
Yo soy el acople.
Soy el tercer cigarro encendido con la misma cerilla.
La música sin el bar.
Soy el final.
Soy el diagnóstico.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.
Firme es esta mirada de ojos enfangados
que sin querer tocar el cielo
llegaron a lo más alto:
llorarse con luto estético
la tragedia propia y la ajena.
Arrastrar todos los escombros.
Soy la siesta infinita de la suerte.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.
Yo soy el libro empezado.
El último poema.
El primer verso.
La H muda.
El estertor.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Soy el vértigo.
El ruido de los venenos, soy.
Soy un mapa sin leyenda.
La vértebra de menos.
La hoja roja.
Soy Eva Vaz, la pirueta de un nombre.
Soy la que se morirá aprendiendo
como se muere una.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos
y lo alimenta,
y lo envenena,
y lo consume.
Y lo ama.

(Eva Vaz)

La poeta onubense Eva Vaz (1972), declarada feminista y transgresora por naturaleza, presenta su último libro de poemas, Frágil, con obras desde 2001 hasta 2009.
Vaz repasa, con cruda sinceridad y lenguaje directo, estados del alma y del mundo. Entre los versos, sexo, canutos, insultos, encuentros, reencuentros, amor, dolor y muerte.
Vaz ha publicado La otra mujer (2003), Leña (2004) y Metástasis (2006), entre otros. La poeta se ha dedicado, además, a asuntos tan aparentemente contradictorios como la gimnasia rítmica, la filosofía -es licenciada por la Universidad de Sevilla-, el periodismo y las artes plásticas. Actualmente dirige una empresa de gestión cultural y es columnista del diario Odiel Información. Pero sucumbe, una y otra vez, a la "fiebre poética", en palabras de Beltrán. En su poema Disculpas, Vaz descubre parte de sus creencias: "Porque perdí la fe antes que la virginidad / y la perdí para siempre / Porque la poesía era mi mejor ansiolítico / y ahora me hace nudos en las venas./ Porque el amor no me arregló la vida. Y tampoco era para tanto." O hace su particular homenaje a la amistad: "Compartíamos las misma jaula. Mis queridas roedoras: ratas. Las amigas."

PARA GRITAR

Mi madre siempre deseó
una parcela en el campo:
"Descansar
es invertir en calidad de
vida".

Para su último hogar
improvisó un alquiler
de cinco años y flores de
plástico.

La muerte también tiene
fecha de caducidad.

Ha vencido el alquiler
y mi padre le ha comprado
su propia parcela en el campo,
en el pueblo.

La muerte también entiende
de clases.

Vuelven a encontrarse,
por arte del negocio inmobiliario.
Su última cita,
en el paraíso del cementerio municipal:
mi padre asiste al siniestro desnudo
de huesos desordenados.
Y el anillo de matrimonio.

Su esposa, mi madre,
en una paz brutal como nunca tuvo.
Todo en una bolsa de plástico.
Sin más mística:
el espanto en una bolsa de basura.

Mi padre volvió a sentar
a su amante
en el asiento del copiloto.
Con cariño. Con la tragedia
instalada en el volante.
Con arcadas. Con amor.

Depositó la bolsa,
como el que regresa del supermercado,
en la propiedad, orgullo familiar,
en una bolsa de basura
de plástico
de marca.
Tantas bocas viven
de la muerte.

Hasta mi poema vive de la muerte.
Mi ego liba de tu muerte.

Perdóname,
mamá,
has tenido una nieta.

Hoy os presento a una poetisa novel,quizá ya alguno la conozca si suele ir a recitales poéticos. Se trata de Eva Márquez. Nacida en Madrid en 1974. Licenciada en Derecho por la Facultad Complutense de Alcalá de Henares, Madre, escritora y poetisa novel.

¿Qué le dirás?
qué le diré a tu hija de cinco años
cuando me pregunte por qué no logré
apartarte del hombre que te llevará a la tumba,
qué le dirás tú, cuando llegues al cielo de los bebes
asesinados por (in)justas causas
cual será tu excusa por mancillar
su alma, haciendo que su
muerte no tuviera sentido,
dime hermana, porque consientes que otro
dicte el camino a seguir por tu dolor,
el cauce de tu conciencia no tiene más dueño
que el que tú misma le otorgas,
dime hermana porque me obligas a ver
cómo te asomas al abismo sin retorno,
porqué mis sólidos argumentos se pulverizan
ante muros de hormigón que taponan tus
oídos, muros tangibles
solo para la gente que te quiere
mientras te dejas morir en la mentira de otro,
en la coacción de otro, creyendo
en la quimera de un amor ausente,

qué le diré a tu hija cuando mis lágrimas
formen con tus restos barro de mi sangre,
de qué le servirá entonces
la ajada noticia, "Su Madre" fue un
número más de la Violencia de género,

no de algodón, más bien

vacuno, directo al matadero

por Dios hermana, recupera la cordura
recuerda los motivos que te
hicieron asesina,
aléjate del mal,
refúgiate en el amor de madre
que aún te queda dentro,
desaparece del juego de ése hombre
que hace de ti su marioneta,
tu útero aún guarda luto

no veneres al pagano que ungirá

en tu frente la extremaunción,
digna candidata

el final que te
espera no es halagüeño,

no me obligues a presenciarlo,
no me tortures sobreviviéndote.

y ahora otro, de la misma poetisa, de temática erótico-festiva.

La danza de mi lengua (Eva Márquez)

Adoro cuando me reclinas sobre tu pecho
y el ritmo acompasado del latido de tu corazón
masajea mis sienes.
Cierro los ojos - los mismos ojos azul infierno
que te convocan a una guerra de descanso - .

Adoro el olor almizclado que desprende tu entrepierna
y tienta a las yemas de mis dedos a asomarse de puntillas
y a timbrar a golpe de caricia la puerta de tu faro.
Me dices que el festín está dispuesto y dejamos
para ayer las sombras de nuestros infieles recuerdos.
Te me dejas mecer entre mis manos -que ya no dedos,
ni yemas a hurtadillas- y mis manos te danzan
un minué autodidacta recorriendo tu emoción desnuda,
sinónimo de la desnudez de mi ternura.

Tu falo me provoca, - y ahora con los ojos bien abiertos -
me atraganto de gula de ti, me deleito con la torre
de tu exuberancia, mientras el Bulldog de mi avariciosa boca
saliva de angustia por mantenerla marginada del baile.

Adoro cuando el brillar de tus ojos -los mismos ojos verdes
pradera que me incitan a una guerra de capricho- ,
me sesean la licencia al nirvana de mi boca.
Y al igual que se reprocha a un niño malo
debo sancionarte para evitar tus manos lideren la situación,
pues mi lengua ávida y desatada ha iniciado su propia danza
expresionista agotando tu aliento viril.

Adoro cuando la suavidad de la mujer loba
que habita en mis manos doblega tu voluntad
y vacían ante tu desconcierto la savia salina
que enriquece mi lengua de gato.

Y adoro como nunca,
el plácido sueño al que me envías
con tu cálido abrazo
tras una dura jornada
de trabajo.

Nos obsequia Eva Márquez con un tercer poema. Este no es erótico festivo, este no va sobre la violencia de género, este va sobre un sentimiento que asusta tanto como para alegrarse de no haber sido su novio.

La Eva de hoy

Hoy volví a verte
desde la acera de enfrente
y un único pensamiento cruzó mi mente
mis vísceras dieron un respingo
y solícitas de iracunda venganza
reclamaron cometer varios
de los pecados del mundo

En un día como hoy, mi nombre
lo siento más mío y
aunque no deseo la fragilidad
que dicen desencadenó
aquélla mujer,
tan sólo a ti, te deseo
todos los males del mundo

Te deseo para el resto de tus días
seas incapaz de sentir mujer alguna
en tu lecho, que los nuevos
besos que pruebe tu boca
evoquen sin descanso el
recuerdo insaciable de los míos,
que tu obelisco se venga
siempre abajo, sin Viagra existente
a tu alcance,
que la humillación y la vergüenza
de tu ego masculino sean
células terminales sin
opción a terapia,
te deseo sientas tus
fluidos seminales deslizándose
entre tus manos, con el eco
de mis gemidos como fondo
de violines

En un día como hoy,
mi nombre no solo debería ser
el nombre de la primera
mujer del mundo, sino
el de la única
mujer de
tu mundo.

He aquí un poema de autor desconocido dedicado a Holmes, personaje ficticio que se convirtió en icono popular, al que Borges le llamó Quijano, el de Cervantes, don Quijote.

"No hay nada elemental, solo la muerte
merece algún respeto:
la vida es tal recurso de la suerte,
que un fracaso es un reto.

Así que, amigo mío, no lamente
descubrir el secreto:
el tiempo aquí no sirve, sea valiente,
que yo soy su amuleto.

Y no se quede ahí mirando todo,
buscando explicaciones:
se respira mejor desde aquí fuera.

No hay nada elemental ni hay otro modo
para estas vacaciones:


vámonos, Holmes, el infinito espera."

Mi querido Sherlock,

Ya lo dijo Mr. Dupin:

"La verdad no está siempre en el fondo de un pozo. En realidad, yo pienso que, en cuanto a lo que más importa conocer, es invariablemente superficial. La profundidad se encuentra en los valles donde la buscamos, pero no en las cumbres de las montañas, que es donde la vemos."

ZAPATERO

Parece que ya nadie te respeta,
que terco te persigue el abucheo,
que ya no hay más lisonja y peloteo
de gente borreguil y analfabeta.

 Tú sabes cuál ha sido la espoleta,
la infamia, el deshonor y el desempleo,
ha sido tu gobierno maniqueo,
tu absurda presidencia de opereta.

Y es que estando más visto que el tebeo
no me extrañan la burla y el cabreo,
el berrinche, la bronca, y la rabieta,
si en vista de tu estilo fariseo,
las urnas no te dan un vapuleo,
es que España se ha vuelto majareta.


SONETO

Mediocre, soplagaitas, lechuguino,
ignaro, comediante, muy patoso,
aburrido, cenizo, fastidioso,
blandito, cagapoco y anodino.

Maniobrero y cobarde, muy mezquino,
muy cínico también... y mentiroso.
Tan falso, y a la vez, tan insidioso,
tan necio, tan soberbio y tan cretino.

¿Y fuera del país? Desgarramantas...
ridículo cateto pagafantas
que esperas que en el mundo se te alabe.

Muy torpe, sin moral y muy mal bicho.Con esto, casi todo queda dicho...
Ése eres tú. Quien te sufrió lo sabe.