Alosno - Huelva

Alosno tiene una calle,
que le dicen La Perdía,
allí se escondió mi amor
ya verme no quería,
tampoco por esta calle
he vuelto yo a pasar,
fueron tantas mis lagrimas
que temo de resbalar
La mañana amaneciendo,
los vencejos van silbando,
hacia la iglesia de Alosno,
pá visitar a su Santo.


El Poeta.

A una panadera conozco,
panadera muy singular,
tiene la boca seca,
de tanta bolsa mojar,
cada que vende un bollo,
el dedo a la boca va,
y si el plástico se resiste,
ella se pone a soplar,
esto norma de falta de higiene,
creí había desaparecido ya,
pero lo comprobé el otro día,
cuando tortas fui a comprar.
El pueblo no lo digo,
ella lo sabe ya,
pues tuve que decirle,
¡que barbaridad!

El Poeta.

No quiero decir el pueblo,
me gusta ser cortés,
he pasado por allí
y otra vez que paré,
quiero tortas de chicharrón,
la bolsa no la moje usted,
pues se contagian la tortas
y tienden a reblandecer
que ya la mojaré yo,
cuando tome el café.

El Poeta.

Ja Ja Ja poeta, y no escarmientas eh! con la de las tortas, tu también creo yo que eres un poco masoquista, porque vuelves una y otra vez.
Un abrazo.
conchi

No sé yo si te refieres a la panadería de mi pueblo, pero te digo que tortas de chicharrones venden en más sitios.

Buenas noches.
Querido amigo POETA, la primera poesía me ha gustado mucho y lo describes tan bien, que yo creo que es una realidad vivida por ti.
En cuanto a lo de las tortas, me he reido porque conozco el caso que tú amablemente y en consonancia con algo que yo te conté con referencia a las gallinas, los corrales y los WC, me referiste.
Pero como el mensaje lo has dejado en Alosno, donde hay panaderas y tortas de chicharrones, yo tampoco diré el nombre del pueblo, por respeto al mismo y a tu persona, pero permíteme decir que lo que es seguro que en Alosno no fué, aunque si muy cerca.
Un abrazo.
Alosnera y olé.

HOLA POETA COMO TODAS TUS POESÍA ESTA TAMBIÉN ES MUY LINDA ,CUANTO SIENTO LO DE LAS TORTAS, YO HACE UN MOMENTO QUE HE COMPRADO CHICHARRONES Y NO DEBO DE COMERLOS PERO LA TENTACIÓN ES FUERTE LAS TORTAS TAMBIÉN ESTÁN DE RECHUPETE ,AQUÍ HACEN UNAS COCAS DE CHICHARRONES TAMBIÉN ESTAN BUENAS PERO NUNCA COMO AQUELLAS QUE YO COMISA HACE AÑOS UN ABRASO PEPI

No me preguntes por el pueblo,
que no lo voy a decir,
nadie se de por aludida,
si la panadera no escribe aquí,
posiblemente pensó que estamos
en Navidad,
y en vez de vender tortas,
la pandereta fue a tocar,
como tampoco dices tu pueblo,
no te puedo responder,
si te puedo decir
que en Alosno no fue,
en todas partes cuecen
habas y en sitios a calderones,
pero esto eran tortas llenas
de salibones, y si la bolsa
no se abre, venga pegar soplones,
parece feria de niños,
y soplan globos y balones,
pero lo malo es que son,
¡Tortas de Chicharrones!

El Poeta.

Mi pueblo es Villanueva de los Castillejos, poeta.

A todo le sacas un poema.

Saludos

No Ana no fue Castillejos, traquila que no pasa nada,

Ana tienes por nombre,
tu Patrona es Piedras Albas,
que ella a ti te bendiga,
de esa iglesia modulada,
esas calles estrechas,
y ese paso del agua,
de ese Prado de Osma,
donde se celebra la romería,
en honor de la Señora,
que luzca el campo y su flores,
que sea mas roja la amapola,
que los nardos aumenten su perfume,
que la rosas den mas aromas,
que salgan mas matrimonios,
en ese Prado de Osma,
como se enamoraron,
antepasados que allí no van ahora,
su pelo ya está blanco,
y rotas están su botas,
de tantos caminos hechos,
¡Acompañando a la Señora!

El Poeta.

Alosnera y Olé, la primera es menos critica que la segunda o la tercera,
pero las de las tortas también son reales, tan reales como la primera y mas cercanas, pero esto es como aquello del beso.
¡Ay! Como recuerdo el primer beso de amor
que a mi me dieron,
no recuerdo el segundo,
ni el tercero,
pero si recuerdo aquel beso
¡Ay! el primero,
como amapola en trigal,
así eran su labios,
y su boquita borda
con esos hilos de oro,
que yo veía brillar,
hechos de las espigas,
y la palva levantá,
con ese aire de Huelva,
que a la era venía a ayudar,
a esa trilla laboriosa,
al compás de un cartar,
el mulero con sus mulas,
trabaja si descansar,
a eso del mediodía,
un gazpacho y a descansar,
en una choza de paja,
la chicharra frota sus alas
sin parar,
canta chicharra, ¡canta! tu no dejes de cantar,
que aunque no cantas por Alosno,
rezumes felicidad.

El Poeta.

Conchi, tienes razón soy masoquista,
pero por estos senderos
la panadera no me conquista,
le pregunte por unas tortas,
me dijo que eran de polvorón,
le pedí una docena la primera
se rompió.
La segunda no hubo lugar,
pues al coger la bolsa
lo primero que hizo fue mojar,
quise ser prudente y a la primera
aludí, diciendole esto es muy blando,
las voy a dejar aquí,
ella me respondió que las de polvorón
son así, yo le dije las quiero enteras
pues no son para mi.
Que buena dentelladas daremos para
poderlas comer,
no con una cuchara que es lo que quiere usted,
que yo paso por Estepa y muchos sitios más,
y quiero las tortas enteras
para poderlas regalar.
Con la intensidad de la charla,
el tono fue a mayor,
¡Mire usted las tortas son pá mi!
y su saliba no la trago yo,
ni con beso en los labios,
ni tortas de polvorón.

Que el Halcón es muy delicao y se va pá la Sierra en busca de otro bocao.

El Poeta.

Que bueno eres POETA , da gusto leer tus poemas , Bueno tu sigue que te leo con mucho entusiasmo .
CONCHI, un saludo muy grande , mañana estare de vacaciones a esta hora debajo de un chaparro a la sombra .

Un saludo para todos .

pelo.pinxo

Amigo Pelo Pinxo, tu si que eres bueno y buen olfato, has olido las tortas y has acudido presto,
Ahora que estas de vacaciones,
no tienes que madrugar,
así que busca panadería
y a comprar el pan,
por ahí no creo existan
las tortas de chicharrones,
así te evitas Pinxo,
tener que ver los remojones,
el apetito es bueno
y de esto vamos a hablar,
te cuidado con el plástico
cuando compres el pan,
no quiero decir tu nombre,
pues es mi debilidad,
la carne de Pinxo Moruno,
cuando está bien aliña,
si algún día puedo yo te voy
a mandar las tortas de chicharrones,
envueltas en celofán.

El Poeta.

Un Abrazo

El corazón se me parte.
Cuando te leo Poeta.
Y si hablas de chicharrones.
Se me tuerce hasta la jeta.
.
Mirando de aquí pa allá.
¿ donde están los chicharrones ?.
No puedo aguantar más.
Tirao por los rincones.
.
Compungío y desconsolao.
Chicharrones para mí.
Y pá mi amigo Emigrao.
Qué también se ha asomao.
.
Es que cuando se habla de amores.
Amores por el buen yantar.
O comes buenos chicharrones.
O te poner a llorar.

Un beso pá mi TOPILLA ECHA PA LANTE, la pobre está desorientá, con tanta persecución amorosa,ja,ja.
EL TOPO-FRIKY.

Hombre FRIKY, andas perdio,
como la calle perdía,
que nadie la encuentra
por estar tan escondía,
esa calle que las piedras
yo las he visto llorar,
por ver amores rotos,
que no se encontraron mas,
ni hablando de chicharrones,
ni hablando del buen yantar,
aquí se dice "mover el bigote"
pues no hablamos catalán,
que con sus monas de pascuas,
se parecen a Tarzán,
El Carod, que no Revira,
ni puede ya doblar,
ni la Manuela de Madre,
de madre tenía que ser,
pues un padre no parió jamás,
aunque nació en Cortegana,
se quiere despitar,
dice que es nacionalista,
de su patria catalá,
fue emigrante que renegó
de esa sierra inmortal,
por eso no tiene votos,
la tenemos castigá.

El Poeta.
Un Abrazo.

Estos días de descanso han reconducido mis pasos a los lugares que recorrí en mi añorada juventud.
Los he vuelto a recorrer,
llovía sobre las viejas tejas árabes
de la cubierta de una casa blanca,
la parra sin hojas se ponía a beber,
y el verdor grisaceo de la encina
se ponía mas verde,
de cada una de sus hojas caían las gotas
como lagrimas de penas ya pasadas,
o una nostalgia que se presentaba ante mi.
El canalón recogía la lluvia y por su bajante
salia el agua apresurada
a la derecha de la puerta de madera,
que yo también a veces había abierto
apresuradamente para resguardarme
del las aguas torrenciales,
que venían para alimentar
la tierra y las crecidas de nuestras riveras,
pero esta era suave, muy suave y romántica,
tanto que cogí un paraguas y me fui
paseando recordando otros tiempos,
en que no era el mismo paraguas,
sí el mismo camino, no el mismo agua,
mi compañía ninguna,
solo el recuerdo y la nostalgia,
la soledad de mi alma,
pasé bajo la higuera,
cada asiento un recuerdo,
otro canalón que bajaba agua,
me recordaba en brasero
allí tras de una puerta
que su postigo tapaba con una ventana de cristales,
que el agua acariciaba,
las brumas bajas muy bajas,
acariciaban el paraguas,
yo seguí mi camino,
al final la ermita estaba,
allí estaba mi Virgen,
mi Patrona de mi alma,
le pregunte por una rosa,
que un día dejamos en sus jarras,
¡Ha pasado mucho tiempo!
tuvieron que tirarla,
se había marchitado,
como la que a mi entonces me acompañaba,
por eso mi paseo fue muy solo,
solo me acompañó la nostalgia,
¡Allí encontré mi Virgen!
La rosa ya no estaba.

El Poeta.

Muy bonito,se añoraban estos poemas,bienvenido de nuevo.
Veremos si vais pasando todos a dejarnos unas palabritas.
Conchi,que estoy esperando pillarte y no se me logra.
Emigrao ¿Que tal el tiempo por Malaga? ¿para cuándo unas fotos de tu paso por allí?
Alosnera,te dejé algo por ahí,pero se me escapó el mensaje sin firma.
Pepi,que creo que tú,Conchi y yo,las únicas que no nos hemos desplazado estos días.
Saludos a TODOS.
Rubí.

HOLA RUBÍ NOSOTRAS NOS HEMOS QUEDADO PARA DEFENDER EL FORO ,IGUAL QUE SE quedaban los soldados a defender el fuerte guay he cochi también ha estado con nosotras ,este ordenador esta mal escribe cuando quiere con mayúscula y cuando le parece hace lo contrario ,un beso guapa pepi

Poeta, que veo que vienes con las pilas cargadas, pero también un poco nostálgico, en fin a lo mejor son suposiciones mías, espero que te encuentres mejor.
Rubí que hace días que no coincidimos, a ver mañana si puede ser.
Y tu Pepi mucho morro tienes, que fuistes a Cornellá y yo que estoy al lado no me enteré....ya te vale.
Un abrazo para todos.
Conchi.

CONCHI, a tí quién te manda dar abrazos, tú no sabes que tó es mío, los abrazos, los saludos, las broncas, los constipaos, tó es mío.
Pero tú nada siempre tan espléndida, te voy a meter un capón, van salir más chispas y más grandes que las que coje el TOPO-ALCOHOLICO, porque tun sabes ¿ lo que es chispase ?, pues lo que mejor sabe hacer EL TOPO-ALCOHOLICO.
Al Poeta le mando un abrazo, ya que no puedo mandale un jamón, es que estoy más pelao que YUL BRINNER.

Se aproxima la feria.
Y no tengo que gastar.
Gastaré suelas de zapato.
Que no las tengo que pagar.
.
Suelas de rueda de camión.
Pá que me duren a mí más.
Y andaré mú despacico.
Pá que no se gasten ná.
.
Bailaré por sevillanas.
Por rumbas y soleas.
Pero pisando despacio.
Pá las suelas no gastar.

Estoy mú tocao, pero mú tocao,ja,ja.
Un abrazo CONCHI, RUBI, CASTILLEJA y pá el colega EMIGRAO.
EL TOPO-FRIKY.

HOLA A TODOS ,POETA ES UN PLACER CUANDO PASAS Y NOS DEJAS ESAS POESIAS TAN LINDA ,COCHI SABES YO NO TENIA NINGUNA MANERA DE AVISARTE QUE IVA A CONELLAR YA QUEDAREMOS UN ABRAZO PARA TODOS PEPI

PEPI ya te vale siempre animando al amigo Poeta y yo que, tú sabes lo que me cuesta quitale las poesías AL TOPO-ANALFABETO, claro tú como no eres ná quitona no lo sabes, anda guapa un día quitale una,ja,ja.
Aunque te doy la razón El Poeta es nuestro ídolo, sabe más que los ratones coloraos y pone muchas palabras bonitas y con mucho mensaje y pá las damas las pone toas regordas.
Yo soy un poco, bueno más bien bastante bastote, pero uso palabras sacas de mi peazo mollera, aunque la tengo gorda, la tengo mú dura.

Con un cucurucho de churros.
Veo pasar la procesión.
Por el puente de Triana.
Hay gentes a mogollón.
.
Esta durmiendo u tamborilero.
Junto con el que toca el trombón.
Reparte agua el del botijo.
Y bebe el del saxofón.
.

Un abrazo PEPI.

EL TOPO-FRIKY.

Barrera de primera fila,
están mujeres de peineta,
mujeres de mantilla,
la tarde baja abrazando,
el rubio albero
de la Maestranza,
¡esa plaza de Sevilla!
quieta esta su veleta,
quieto su campanario,
quietas están sus campanas,
quietas su cuatro jarras de nardos,
suena el clarín hiriente,
nervios en las cuadrillas,
Domingo de Resurrección,
en esa Plaza de Sevilla,
El Cid despliega capote,
parar..Templar....y mandar,
tres verónicas de ensueño,
el toro adormilado,
con media muy belmontina,
¡Ay! El Cid, lo ha parado.
Maestro de Salteras,
la música está sonando,
que ya la veleta baila,
la acompaña el campanario,
que las campanas repican,
del lío que está formando
el maestro de Salteras,
la Giralda le tira sus nardos.
Y peinetas y mantillas,
ellas abren sus labios,
para decir ¡Olé! El Cid,
de oro su armadura han bordado,
taleguilla azul y oro,
y muy rojo esos labios,
de esa morena de ojos claros,
en sus manos un escapulario,
en sus manos un clavel,
sujeto por su tallo,
en su boca una oración,
¡A la Virgen de Gracia rezando!
El maestro sale a hombros,
y las peinetas cantando,
por ver salir al torero,
de esta plaza triunfando.

El Poeta.

HOLA TOPO -FRIKY ,CARIÑO QUE A MI ME ENCANTA LA FAMILIA TO PILLOS TODOS TENÉIS UN ARTE QUE ME LO PASO MUY BIEN CUANDO PASÁIS Y DEJÁIS ESOS ESCRITOS TAN DIFERENTE A TODOS LOS DEMÁS ESO ES ARTE AMIGO ,EL POETA DICE UNAS POESIAS LINDAS ES EL MAESTRO ,UN BESITO FRIKY PEPI

De la jaula de mi amor,
se ha escapado un suspiro,
se convirtió en ruiseñor
y canta junto a su nido,
su nido que es mi jaula,
puerta abierta le he dejado,
para que vuelva el ruiseñor,
que de mi alma ha escapado,
y se convierta en suspiro,
suspiro en amor y jaula en corazón,
de todo ello yo digo.
¡que difícil es el amor!
que parece imposible,
en la jaula de mi corazón,
por ello que vuele en paz,
un suspiro suelto yo,
que cante en libertad,
en forma de ruiseñor,
así seguiré queriendo,
mi suspiro, mi amor,
que siga cantando con fuerza
libre el ruiseñor.

El Poeta

Una preciosidad de poema,gracias por seguir al pie del cañón,eres formidable.
Conchi,escribe algo guapísima,que se que entras por aquí.
Saludos a TODOS.
Rubí.

Anda y levanta la vela,
que el viento empieza a soplar,
quiero ver a mi barca velera
por el río navegar,
en esta noche de luna clara
que hasta ella me llevará,
las aguas juegan despacio
por la luna acaricia,
el el agua veo su cara
la luna muy clara está,
quiero ir navengando desde Alosno
a Portugal.
en proa llevo un clavel,
en popa un jazmín va,
que le va dando la luna
que del Andévalo a Portugal,
parece un faro encendido de lo blanco
se ve brillar.
¡Ay! paseo de amor,
te quiero inmortalizar,
oigo cantar la lechuza,
del búho sus ojos veo brillar,
en los álamos de la orilla,
a la que no quiero llegar,
quiero seguir navengando
contigo luna clara,
que el río vienes a iluminar,
verdor veo en la orilla,
Ayamonte dejo atrás,
son unos ojos verdes,
que siguen mi navegar,
desde Alosno a Ayamonte,
de Ayamonte a Portugal,
sigue conmigo luna,
no me quieras abandonar,
alumbra ese beso hermoso,
que me espera en Portugal,
cuando llegue a la orilla,
allí en Vila Real,
está mi morena esperando,
se que no me va a dejar,
pues gracias a tí luna,
su esmeraldas veo yo brillar,
son esos ojos verdes,
que allí en la orilla están.

El Poeta.
desde aquí quiero enviar un saludo a Diego de Alosno y le invito a participar. ¡Gracias Diego!
Saludos a todas/os.

Un besazo a la Andaluza más guapa de Alosno.
Poeta,que aquí seguimos,leyendo todo,bueno,ya lo ví por algun otro foro.
Rubí.