Almonaster la Real - Huelva

Borrado por un Moderador.

!!!Que poeta me has veniooooooooooo!!!!!!

Borrado por un Moderador.

ánimo,es muy bonita, sigue mandando poesias, gracias.

Mira qué piernas tienes, la lisura de tu cuello.
La vida te ha dejado ser bella todavía.
Aún te queda tiempo para más de una noche,
noches que no son un regalo,
que regalas a los amigos feos,
precoces pero tiernos, o a hombres
que te llamaron guapa y querían
estar contigo a solas una noche
como un verano entero.
Una noche tan sólo, y otra vez sola
tras otra soledad entre las piernas.
Da lo mismo, quizá es un mal comienzo,
saca el álbum, ¿dónde está el mechero?

Princesa de las fotos,
no volverás a contar tu vida a nadie.
Lejanas, irrompibles, testigos implacables
que a cientos de quilómetros del tiempo,
de cuando había risas y un paisaje,
siguen llevándote a las playas, los amigos,
la toalla de un hotel a mediados de noviembre.

Mira ésta, es invierno,
y unas hojas más allá la primavera
de otro año y los niños corriendo la alameda,
¿si nunca ibas a morirte,
qué risa entonces podía imaginarse
que nunca más volverías a ser ésa?

Aquí es verano. Éstas no, que no las vea nadie,
o da lo mismo,
también en esas calles la gente se encierra
con sombras que tampoco fueron suyas.

Ya siempre será así.
Seguirás tomando leche hasta que llegue
la vejez sin paliativos,
no la muerte a la que temes menos,
para dar a tus hijas una herencia de fotos que mostrar
a sus novios, a sus amigos nuevos
(por cierto, estás preciosa de perfil en la del puente),
y entiendan en tus ojos, los suyos,
que perder no es fracasar,
y que la victoria significa
estar sufriendo siempre
para no alcanzar verdad alguna;
que con su poco de amar, todo es vivir
irremediablemente.

eres en mi oscuridad la luz,
antidoto de mis penas
y en el libro de mi vida
el mas bello de los poemas.
en tus manos esta mi abrigo
y mis sueños esta tu lecho,
ese preciado argumento
que hace que lata mi pecho.
eres luz,eres poema
eres la pieza del puzle
que completa mi existencia.
eres aire,eres candela
y eres en lasnoches tristes
mi mas preciada novela.



a javier ramos

Joder, chico. Me encanta lo que has escrito, pero creo que estás al borde (o dentro) de una depresión.

Cuidate.

No creo, Niño..... es muy suyo.

¿Le conoces? ¿Vive en Almonaster? Yo conozco a varia gente que le gusta la poesía, pero creo que a él no le conozco. Dame una pista, por fa!!!

Es un poema de Alexander Blok, poeta ruso nacido en San Petersburgo el 16 de noviembre de 1880 en el seno de una aristocrática familia. Su padre fue profesor de Leyes de la Universidad de Varsovia y su madre hija de un famoso sabio.
Estudió Filología en la Universidad de San Petersburgo, donde empezó a publicar sus primeros trabajos literarios.
Destacadísimo simbolista, es autor de una amplia obra impresionista acerca del destino. Acogió con beneplácito la Revolución de Octubre, siendo conocido desde entonces en su país como la "conciencia de los intelectuales rusos". Como precursor del simbolismo, desplegó en sus últimos años una vasta labor cultural y pedagógica.
Entre sus obras más destacadas se cuentan: "Poemas de la bella dama" 1904, "La desconocida" 1906, y "Los doce "1918.
Falleció el 7 de agosto de 1921.

Saludos.

Para Niño Grisson:

Solo habia leido las dos primeras lineas y se me empañaron los ojos...

No hagas caso de lo que te dicen los que nunca han sufrido...

Sigue escribiendo por favor...

Almonaster, pueblo lindo,
blanco como un lucero,
tu torre, su campanario,
y en mis labios un te quiero,
mezquita tu eres mora,
tu perfil es de gitana,
yo te canto pueblo blanco,
mi romances de oro y grana,
paseillo en esa plaza tuya,
que la mezquita acompaña,
como acompaña tu torre
y el repique de campanas,
en esa iglesia tuya,
donde recibí mis aguas,
ese bautismo cristiano,
y donde miré tu cara,
a esa serrana morena,
el día que me casaba.
Ya no vivo ahí,
la nostalgia me acompaña,
como acompañe yo a los míos,
cuando al cielo se marchaban.

El Poeta.

¡muy bien!

Al oído...

Si quieres besarme.....besa
-yo comparto tus antojos-.
Mas no hagas mi boca presa..
bésame quedo en los ojos.

No me hables de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
acaríciame el cabello.

Para tu mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.

Pon tu mano entre las mías...
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.

Esta es una noche muerta
bajo la techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.

Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡la tengo en el alma toda!

Silencio...silencio...¡calla!
Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta casi la arena...

¡Oh! ¡qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!
En la noche de platino
bésame quedo en los ojos...

Borrado por su Autor.

!Niño Grison!! Dichoso ojos que te leen!!!!!

Cuando vuelva una tarde, a ver el sol ponerse
y vea en el Castillo recortarse la sombra del aguaje
de plata, pensare en ti, poeta.
Te pedire permiso, como alcaide que eres del mar y su belleza.
!!Alcaide Caletero!!.

Borrado por un Moderador.

Poemas de amor..........!!!!Que falto estamos!!!!!!

Yo, marinero,en la ribera mia,
posada sobre un cano y dulce rio,
que da su brazo a un mar de Andalucia.

Sueño con ser almirante de navio,
para partir al lomo de los mares,
al sol ardiente y a la luna fria.

!!Y ruede por el mar tú caracola!!

Borrado por su Autor.

Te fuiste, marinerito,
en una noche lunada,
!Tan alegre,tan bonito,
cantando, a la mar salada!

!Que humilde estaba la mar!
!El como la gpbernaba!
Tan dulce era su cantar,
que el aire me enajenaba.

Cinco delfines remeros,
su barca le cortejaban,
dos angeles marineros,
invisibles, le guiaban.

Tendió las redes !Que pena!
por sobre la mar helada.
Y pesco la luna llena,
sola en su red plateada.

Este es de Federico Garcia Lorca...Espero,te guste.

En la luna negra
de los bandoleros,
cantan las espuelas.

Caballito negro.
¿Donde llevas tu jinete negro?

....Las duras espuelas
del bandido inmóvil
que perdio las riendas.

Caballito frio.
!Qué perfume de flor de cuchillo!

En la luna negra,
!Un grito! Y el cuerno
largo de la hoguera.

Caballito negro.
¿Donde llevas tú jinete muerto?.

quiko tienes nombre de patata frita crujiente

He encontrado este de Juan Ramòn Jiménez. Bonito.....

No es amor,no es amor el tuyo,
ser que mueves nuestras vidas;
no es amor este estar a tú merced
sin admitir reproche.

Yo no quiero ser tierra
-No es amor,no es amor-;
lo grito ciego,al aire puro
y tu respuesta no me llega
y el aire me devuelve el pobre grito
seco ya de esperar,sin el rocio
alto de tu palabra.

!!Yo no quiero ser tierra!!

yo creo que tiene nombre de kiko ¿duro o crujiente?

Pues no, el poema de Juan R. Jimenez, lo ha puesto ...Una serrana.Yo

Silencio.Más silencio.
Inmóviles los pulsos
del sinfín de la noche.

!Oh boquete de sombras!
!Hervidero del mundo!
!Que confunsión se siglos!

Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.

Alma en pena,
el resplando sin vida,
tu derrota.

Angeles buenos ó malos,
que no sé,
te arrojarón a mi alma.

!Paraiso perdido!
Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.

Atraves de los siglos,
por la mitad del mundo
yo, sin sueño, buscandote.

..............

Quisiera ser también un gran payaso
para reirme de las cosas serias
y tristeza sentir por las miserias
de esas gentes a quien nadie hace caso.

Es de Jesus Herrera.

................

Entré en el patio que un dia
fuera una fuente con agua.
Aunque no estaba la fuente,
la fuente siempre sonaba.
Y el agua que no corria
vivió para darme agua.

!Ay! que bonita
verla en el aire..
Quitando penas,
quitando hambres.
Verde,blanca y verde.

Amo mi tierra,
lucho por ella,
mi esperanza es su bandera.

Verde,blanca y verde
verde, blanca y verde. una Serrana y andaluza.

El camino ya está andado
esla meta de la vida,
y tú siempre ha de perder,
ella siempre ha de ganar
con las cartas boca arriba.

Y asi han pasado los dias
y asi ha pasado los años
y con las manos vacias,
a esa meta de la vida
solo traigo desengaños.

.........

No te pongas así, hombre o mujer que la vida no se acaba, solo se acaba el tiempo y el tiempo es la vida, llena de ilusiones rotas y de fracasos incomprensibles de un paisaje sin futuro porque las abejas ya no acuden al panal.
¿flores para mi tiempo perdido?
No, gracias, prefiero el color de la vida y el olor de las flores.
No quiero flores tardias, las quiero ahora que aún tengo en mis manos un puñadito de vida, espero.

Yo soy aquel que ayer no más decía
el verso azul y la canción profana,
en cuya noche un ruiseñor había
que era alondra de luz por la mañana.

(Rubén Dario)

Desde su jaula un pájaro cantó,
¿ Por qué los niños están libres
y nosotros no?

( Jose Juan Tablada )

!Ay ! Que binita
verla en el aire......

Verde,blanca y verde
Verde,blanca y verde
.......

Ayer aniversario asesinato Blas Infante. Padre de Andalucia.

Disculpen.. Pasaba por este bello rincón, y me dije ¿como resistirse a tanto amor por la poesía?...!Les dejo un saludo!...


A poético rincón
que le baile clara el agua…
Mi sierra de limpia enagua
le dio color y pasión
en el calor de su fragua!...

!Gracias!...

F,N.

Las gracias de la damos a ti.....Bonita poesia...

Los olivos se queda solo
sin poderlo remediar.

El campo nadie lo quiere
todos lo temen trabajar.

Todos se marchan corriendo
sin volver la cara atrás
unos para Barcelona
y otros para Llibregat....

(P.R.)

Buenas noches...

Y el agua llegue despacio
para que el verde se suba
a las crestas de mi Onuba!
A los ríos de su espacio,
donde yace el agua impura!

Grcias de nuevo...

F.N.

Ave y tejedor soy yo.
Dobla esto mis alegrías,
gozo al surcar los aíres,
gozo al tejer mi hogar:

Hacia arriba y hacia abajo, así voy tejiendo mi canto,
así voy tejiendo el hogar donde habito.

Canta a tus pajarillos de nuevo,
!Oh,Madre! Alza tu cabeza.
Porque el mal que nos atenazaba se ha desvanecido,
la muerte que habitaba nuestro jardín yace muerta.


El terror que se escondía entre las rosas
es ya inofensivo: Muerto y pudriéndose
en el estercolero está.

Y,¿Quién ha sido la que lo consiguío?
¿Quién?
Decidme su nombre y dónde habita.
Rikki-tikki,la valiente,en persona,
Tikki,la flamígeros ojos,
Rikki-tikki-tikki,la de ebúrnea dentadura,
la cazadora de flamíngeros ojos.
........

....Y ya estarán los esteros
rezumando azul del mar.
!Dejadme ser,salineros,granito del salinar!

!Que bién, a la madrugada,
correr en las vagonetas
llenas de nieve salada,
hacia las blancas casetas!

!Dejo de ser marinero,
madre,por ser salinero!

R.Alberti.

caminante, son tus huellas
el camino, y nadamás.
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
caminante, no hay camino,
sino estela en el mar.

a. machado


este es mi himno personal, y refleja cuando sali de mi pueblo a buscarme la vida en huelva, pero con la intencion de no perder mis raices pero con la convicion de que era lo mejor, para mi pensamimiento y conviciones haace 45 años.

viva mi llano

la llanera solitaria

Pues tus conviciones parece que han cambiado un rato..........

son la misma no tragar con el cinismo de la gente y menos de los politicos que amparandose en la democracia y es solo en veneficio propio apropiandose de lo que ya teneis conocimientos


viva mi llano

la llanera solitaria

Solitaria será por que tú lo pretendes..?
Dejate querer mujer.

ya me quieren un monton mi marido

viva el llano

la llanera solitaria

¿Que llano? Si hay solo hay montesssssssssssssssssss.

la verdadera gracioso

la lanera solitaria

!!Gracioso.....pero no mas que tu!!!

"Llanera solitaria": si hace 45 que te fueste a buscar la vida a Huelva, seguro que nos conocemos; por ese dato puedo hacerme una idea de tu edad que, en buena lógica, no diferirá mucho de la mía, aunque tenga que decirte que yo soy de Almonaster, sólo de sentimiento.

Te intuyo alegre, guasona pero sin maldad y unida a tu pueblo por ese cordón umbilical de lo que se ama como el alma. Sigue así, porque tú das alegría a foro, pero hazme caso, no seas radical con el tema del Llano, porque llaneros hay muchos que también quieren a su pueblo, lo mismo que los de la la calle de la Fuente, éllos también cuentan ¡y de qué manera!

Saludos.

Se marchan como todos los años.
Y sus coches dan la espalda al mar,
avanzando tierra adentro......

Hay personas que viven en lugares que no desean, por eso cuando sales de vacaciones a algún lugar creen haber descubierto un paraiso.
Para estas personas quiero darles un consejo:

Busca un sitio ideal para ti y buscate un trabajo o montas un negocio en ese sitio.

Amueblas tu casa como mas te guste y sobre todo ésta debera de tener vistas panorámicas al mar o montaña.

Buscate una compañera/o que comparta contigo tus ideales.

Escoge tus amistades

No discutas jamás, el humor siempre debe de estar presente.

Afrontar cualquier problema con optimismo, solucionarlo y olvidarlo.

En las vacaciones, nada de aglomeraciones, tranquilo en tu casa que para eso se está en ella mejor que en un hotel de cinco estrellas, lo que debereis hacer es escoger sitios del mundo para visitar, cada año uno distinto y ya vereis como la vida es mucho mas larga y placentera.

Querer es poder

Y nunca mires atrás.

Hola cuando hablo de mi pueblo, no critico solo. Expongo una opinión. Y cuando pongo la Llanera solitaria, tengo en mente mi gente las que están fuera de el pueblo, con los sentimientos iguales o mayores a los míos, y me queda el desasosiego de algunos que quedan y se que tienen que tragar con muchas injusticias.
Por eso ni soy mas llanera que nadie pero cuando por las noche desde la mi balcón de mi casa veo a tras el mar y al fondo se dibujan las sombra que te hacen creer que son la sierra, dentro de mi me digo, nadie me callara y siempre diré

VIVA MI LLANO

La llanera solitaria

¡¡Y que viva Rociana!!

Si el león recibiese consejos del zorro, sería astuto.

Los zorros de San Cristobal mas que aconsejar disfrutan con tu presencia.

Se dice con razón
que es muy feo hablar
malde los muertos,
pero también es muy feo hablar
mal de los vivos,
y eso muchos lo hacen....

de los muertos nadie habla mal, si hay herencia, claro.
los vivos son los que hablan de los muertos y de la herencia, claro.
después vienen las malas caras y esa cuenta secreta que no aparece.

La libertad de palabra utiliza formas que habitualmente pueden llegar a ser ofensivas.

Si, muy bién, pero el muerto al hoyo y el vivo al bollo.
No seamos hipócritas porfa.

esto qué es lo que es? 102

y si los bobos volaran, estaría la arboleda toa estrellá.

y los exalcalde a donde


la llanera solitaria

Tu tambien ere EXXXXXXXXXXXXXXXX.

¡ Qué blanca lleva la falda,
la niña que se va al mar!

¡ Ay niña, no te manches de calamar!

¡ Qué blancas tus manos, niña,
que te vas sin suspirar!

¡ Ay niña,no te las manche
la tinta del calamar !

(Alberti)

Bonito cuadro de Sorolla.
Hermosas manos las que escriben poemas.

La vida no está envuelta con un lazo, pero sigue siendo un regalo.

Almonaster está lleno de estrellas, cada estrella es un regalo que casi nadie sabe desenvolver.

Si eres hija del sueño,
paloma mía,
a la hora del alba
verte querría.
Morena,dímelo,
si eres casada o no;
si eres casada,niña
de mi corazón.

Yo no quiero más premio
ni más corona
que ser dueña absoluta
de tu persona.

a los árboles altos
los lleva el viento,
y a los enamorados
el pensamiento.
Ay,vida mía,
¡El pensamiento!

Corazón que no quiera
sufrir dolores,
pase la vida entera
libre de amores,
¡Ay,vida mia,
libre de amores!

Si eres hija del sueño,
paloma mía,
a la hora del alba
verte querria.
Morena,dímelo,
si eres casada o no;
si eres casada,niña
de mi corazón-

Como sigas así vas a conseguir que deje de estar solitaria.

A veces es mejor estar sola... que mal acompañada..... ! No es lo mismo estar sola, que ser solitaria! ¿No?

Quamquam sidere pulchrior
Fille est;tu levior cortice,et improbo
Iracundior Hadria
Tecum vivere amem,tacum abeam libens.






Aunque él es más hermoso que una estrella,
tú más liviano que un corcho
y más iracundo que el levantisco Adriático,
contigo vivir quisiera,
contigo moriría gustosa.
(Desconozco el Autor )

Un Lunes por la mañana,
a eso de las once y media,
cuando el sol deja sin sombra
los juncos y madreselvas,
cuando alegremente bailan
brisa y tomillo en la sierra
y van cayendo las verdes
hojas de las madroñeras,
regaba sus alhelíes
la arisca talabartera.
LLegó su amigo trotando
una jaca cordobesa......

(Federico Garcia Lorca)

Viendo a Garrit actor de la inglaterra, el pueblo al aplaudirlo le decia, “ eres el
mas gracioso, y el mas feliz “ y el comico reia. Victima del splint, en los altos
lores, en las noches mas negras y pesadas iban a ver al rey de los actores y
cambiaban su splint en carcajadas.

Una vez ante un medico famoso, llegose un hombre de mirar sombrio;
- "sufro" le dijo
- "un mal tan espatoso como esta palidez del rostro mio. Nada me causa encanta ni
atractivo, no me importa ni mi nombre ni mi suerte y en un splint muriendo vivo,
y es mi unica ilusion la de la muerte."

Medico: viajad y os distraereis?
- tanto he viajado.
Medico: la lectura buscad.
- tanto he leido.
Medico: que os ame una mujer.
- Si soy amado.
Medico: un titulo adquirid.
- Noble he nacido
Medico: pobre sereis quiza?
- Tengo riquezas.
Medico: de linsonjas gustais?
- Tantas escucho
Medico: que teneis por familia?
Mis tristezas
Medico: vais a los cementerios?
Mucho mucho
Medico: de vuestra vida actual teneis testigos?
- si, mas no dejo que me impongan yugo, yo les llamo a los muertos mis amigos y
a los vivos les llamo mis verdugos.

Medico: me deja vuestro mal perplejo, mas no debo acobardaros, tomad por
receta hoy este consejo. Solo viendo a garrit podeis curaros.

- A Garrit?
Medico: si a Garrit. La mas remisa y autera sociedad le busca ansiosa todo aquel
que le ve muere de risa tiene una gracia artistica asombrosa.
- y. a mi me hara reir?

Medico: si, os lo juro. Mas que os inquieta?

Y asi dijo el enfermo.
No me curo
- yo soy Garrit cambiadme la receta

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astrós
a beber en la Luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.

Loco reloj que canta
nuestras horas antiguas.
.....
Federico Garcia Lorca)

Llanera, me recuerdas los llanos de la mancha
yo. Don Quijote, tú, Dulcinea
y esos labios carnosos que se miran y alimentan
Yo no me quité la corbata
Tu tampoco te quitaste el vestido
No nos dió tiempo
y de pronto me vi envuelto entre tu pelo y tu blanco vestido
con ese aroma a viñas de Villarobledo y romero de Almonaster.
Tu enagua no sonaba como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos.
porque no estaba almidonada
Algo tenía que fallar.

buenas noches..Al ver siempre que paso, que ofrecéis poesías, pues os dejo unos versos para el día de hoy que los alberos vuelven a teñirse de sangre torera...



<<La sangre y la arena>>

Este verano sangriento
que no quiere terminar...
Y no para de sangrar!
Crepúsculo macilento
de algún río hacia la mar...

Moliere ni Muñoz Seca.
Son de escenario más serio…
Aferrado a tal misterio
y a la toga de Fonseca
acaban en cautiverio...

Es de real resonancia
por recovecos del mundo…
Es bello, como iracundo,
travestido de elegancia…
Es nuestro sentir profundo!...

os saludo..

F.N.

queria plasmar un poema
al ver el anterior mensaje de Fuerza Nueva
el poema se me ha olvidado.

La vida es demasiada corta para perder el tiempo odiando.

Las preguntas no son nunca indiscretas. Las respuestas, a veces sí.

Azar es una palabra vacía de sentido, nada puede existir sin causa.

La vida puede ser demasiado larga o demasiado corta, depende del tiempo que has vivido.

Y de como????

Viendo a Garrit actor de la inglaterra, el pueblo al aplaudirlo le decia, “ eres el
mas gracioso, y el mas feliz “ y el comico reia. Victima del splint, en los altos
lores, en las noches mas negras y pesadas iban a ver al rey de los actores y
cambiaban su splint en carcajadas.

Una vez ante un medico famoso, llegose un hombre de mirar sombrio;
- "sufro" le dijo
- "un mal tan espatoso como esta palidez del rostro mio. Nada me causa encanta ni
atractivo, no me importa ni mi nombre ni mi suerte y en un splint muriendo vivo,
y es mi unica ilusion la de la muerte."

Medico: viajad y os distraereis?
- tanto he viajado.
Medico: la lectura buscad.
- tanto he leido.
Medico: que os ame una mujer.
- Si soy amado.
Medico: un titulo adquirid.
- Noble he nacido
Medico: pobre sereis quiza?
- Tengo riquezas.
Medico: de linsonjas gustais?
- Tantas escucho
Medico: que teneis por familia?
Mis tristezas
Medico: vais a los cementerios?
Mucho mucho
Medico: de vuestra vida actual teneis testigos?
- si, mas no dejo que me impongan yugo, yo les llamo a los muertos mis amigos y
a los vivos les llamo mis verdugos.

Medico: me deja vuestro mal perplejo, mas no debo acobardaros, tomad por
receta hoy este consejo. Solo viendo a garrit podeis curaros.

- A Garrit?
Medico: si a Garrit. La mas remisa y autera sociedad le busca ansiosa todo aquel
que le ve muere de risa tiene una gracia artistica asombrosa.
- y. a mi me hara reir?

Medico: si, os lo juro. Mas que os inquieta?

Y asi dijo el enfermo.
No me curo
- yo soy Garrit cambiadme la receta

Un rollo demasiado enrollado para horas tan tempestivas

!!El que dice lo que piensa...no piensa lo que dice.....!!

¿pensar?......mejor vivir sin tiempo para pensar.

Que pesado y que pedante eres, niño grisson..

En la calle Jhon Lenon de Mérida habia un "Puff" que se llamaba GRIS. me ha venido la noticia que se busca a su dueño, ¿ no serás tú niño grisón?

Niño Grissom lleva mucho tiempo sin escribir por estos lares.

Viendo a Garrit actor de la inglaterra, el pueblo al aplaudirlo le decia, “ eres el
mas gracioso, y el mas feliz “ y el comico reia. Victima del splint, en los altos
lores, en las noches mas negras y pesadas iban a ver al rey de los actores y
cambiaban su splint en carcajadas.

Una vez ante un medico famoso, llegose un hombre de mirar sombrio;
- "sufro" le dijo
- "un mal tan espatoso como esta palidez del rostro mio. Nada me causa encanta ni
atractivo, no me importa ni mi nombre ni mi suerte y en un splint muriendo vivo,
y es mi unica ilusion la de la muerte."

Medico: viajad y os distraereis?
- tanto he viajado.
Medico: la lectura buscad.
- tanto he leido.
Medico: que os ame una mujer.
- Si soy amado.
Medico: un titulo adquirid.
- Noble he nacido
Medico: pobre sereis quiza?
- Tengo riquezas.
Medico: de linsonjas gustais?
- Tantas escucho
Medico: que teneis por familia?
Mis tristezas
Medico: vais a los cementerios?
Mucho mucho
Medico: de vuestra vida actual teneis testigos?
- si, mas no dejo que me impongan yugo, yo les llamo a los muertos mis amigos y
a los vivos les llamo mis verdugos.

Medico: me deja vuestro mal perplejo, mas no debo acobardaros, tomad por
receta hoy este consejo. Solo viendo a garrit podeis curaros.

- A Garrit?
Medico: si a Garrit. La mas remisa y autera sociedad le busca ansiosa todo aquel
que le ve muere de risa tiene una gracia artistica asombrosa.
- y. a mi me hara reir?

Medico: si, os lo juro. Mas que os inquieta?

Y asi dijo el enfermo.
No me curo
- yo soy Garrit cambiadme la receta

Buenas noches, yo soy Garrit.

Es una broma.
Niño Grisson.

....Muerto cayó Federico
- Sangre en la frente y plomo en las entrañas -
¡ Que fue en Granada el crimen! -
¡Pobre Granada ! en su Granada .....

(Antonio Machado)

Niño, un saludo. Soy de Encinasola pero de vez en cuando entro por aqui. Sigue escribiendo y saluda a Iris.

¿Ya te aburristes en Gijón?.

¿Te has pesado tú alguna vez?
A lo otro ya te respondes tú.

No conozco el aburrimiento, si me conoces, ya lo tendrías que saber. Es verdad que en Gijón se cuelgan fotos, pero casi nadie entra para conversar. Es un foro aburrido.

¿no serás tú "pompitademistol"?

¿No serás tú la cepetera?

¿La que se divorció del marido y lo persigue por los foros para que vuelva con ella? La verdad que es un poco triste porque él no le responde.

¿lo persigue siempre registradamente?

En nuestra forma de escribir está la firma.
Pero hay amores tan firmes y definidos, tan sinceros y tan acordes, que son inexpugnables ante las tempestades.
¿Qué decir de la bajamar que arrastra en su resaca todos los detritos de la urbe?
El amor siempre gana.

Llanera, ¡qué ilusión!

(Para Niño Grissom)

Y te daré una canción:

"Se canta lo que se pierde",
con un papagayo verde
que lo diga en tu balcón.

Que bonito,bonito,bonito. Niño Grisson se ve que se acuerdan de ti.

Tú vas por la calle tan tranquilo
y es que ni se te ocurre que por encima de ti
se teje todo el rato un tapiz
enorme de palabras y de frases y de diálogos
que atraviesan el espectro radioeléctrico
a una velocidad endiablada.
Si estas palabras que viajan de tef.movil a tef movil no fueran invisibles,
formarián sobre nosotros un techo de mierda
que haría de la Tierra un lugar inhabitable.
Ahora bien,piensa uno que por muy invisible
que sean, algo influirán sobre el estado
de ánimo de los transeúntes .....

(Juan J. Millás)

En recuerdo todas las madres que se fueron.

LAS MADRES NUNCA MUEREN
¡Oh, cuan lejos están aquellos días
en que cantando alegre y placentera,
jugando con mi negra cabellera,
en tu blando regazo me dormías!

¡Con que grato embeleso recogías
la balbuciente frase pasajera
que, por ser de mis labios la primera
con maternal orgullo repetías!

Hoy, que de la vejez en el quebranto,
mi barba se desata en blanco armiño,
y contemplo la vida sin encanto,
al recordar tu celestial cariño,
de mis cansados ojos brota el llanto,
porque, pensando en ti, me siento niño.

Un golpe di con temblorosa mano
sobre su tumba venerada y triste;
y nadie respondió... Llamé en vano
porque ¡la madre de mi amor no existe!

Volví a llamar, y del imperio frío
se alzo una voz que dijo: ¡Si existe!
Las madres, nunca mueren... Hijo mío
desde la tumba te vigilo triste...

¡Las madres, nunca mueren!
Si dejan la envoltura terrenal,
suben a Díos, en espiral de nubes...
¡La madre, es inmortal!

LA CASA DE MI PADRE

Defenderé
la casa de mi padre.
Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.
Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.
Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.


© Gabriel Aresti

El viento venia rojo
por el collado encendido
y se ha puesto verde, verde
por el rio.
Luego se pondra violeta,
amarillo y ....
Serà sobre los sembrados
un arco iris tendido.

Viento estancado.
Arriba el Sol.
Abajo
las algas temblorosas
de los álamos.
Y mi corazón
temblando.

Viento estancado
a las cinco de la tarde.
Sin pajaros.

(Federico Garcia Lorca)

No comiste del loto del olvido
-el homérico privilegio de los dioses-,
porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto
inanimado
-nada más que en resaca o en resto a la deriva-
al antojo del caprichoso mar de otras memorias.
Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras
y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos dispersos,
tejidos enamorados del sabor de la lluvia,
vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja reina,
dientes que fueron lobos en las estepas de la luna,
garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada.
Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado
que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha,
y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran
y al que debes volver.

De "Cantos a Berenice" 1920



Olga Orozco

Adoración

Tus manos presurosas se afanaron y luego,
como un montón de sombra, cayó el traje a tus pies,
y confiadamente, con divino sosiego,
surgió ante mí tu virgen y suave desnudez.

Tu cuerpo fino, elástico, su esbelta gracia erguía.
Eras en la penumbra como una claridad.
Era un cálido velo que toda te envolvía,
la inefable dulzura de tu serenidad.

Con el alma en los ojos te contemplé extasiado.
Fui a pronunciar tu nombre y me quedé sin voz....
Y por mi ser entero pasó un temblor sagrado,
como si en ti, desnuda, se me mostrara Dios.

¡Ay!

Seré en tus manos una copa fina
pronta a sonar cuando vibrarla quieras...
Destilarán en ella primaveras,
reflejará la luz que te ilumina.

Seré en tus manos una copa fina.
Habrás en ella una bebida suave,
nunca más dulce, pues piedad le dona;
licor que no hace mal y el mal perdona,
dulce licor que de las cosas sabe...

Habrás en ella una bebida suave.
Un día oscuro, entre tus dedos largos
será oprimido su cristal fulgente
y caerá en pedazos buenamente
la fina copa que te dio letargos;
¡un día oscuro, entre tus dedos largos!

Cristal informe sobre el duro suelo
no ha de ser turbio porque está quebrado:
reflejará la beatitud del cielo;
pobre cristal sobre tus pies tirado;
cristal informe sobre el duro suelo.
Daño tan grande Dios te lo perdone:
manos benditas las que así lo quiebren,
rosas y lirios para nunca enhebren,
dulzura eterna su impiedad le abone.
Daño tan grande Dios te lo perdone...



Alfonsina.

¡Aymé!

Y sabías amar, y eras prudente,
y era la primavera y eras bueno,
y estaba el cielo azul, resplandeciente.

Y besabas mis manos con dulzura,
y mirabas mis ojos con tus ojos,
que mordían a veces de amargura.

Y yo pasaba como el mismo hielo...
Yo pasaba sin ver en dónde estaba
ni el cruel infierno ni el amable cielo.

Yo no sentía nada... En el vacío
vagaba con el alma condenada
a mi dolor satánico y sombrío.

Y te dejé marchar calladamente,
a ti, que amar sabías y eras bueno,
y eras dulce, magnánimo y prudente.

Toda palabra en ruego te fue poca,
pero el dolor cerraba mis oídos...
Ah, estaba el alma como dura roca.

Non, je ne regrette rien
No, no lamento nada

No! nada de nada,
No! no lamento nada
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
Todo eso me da igual!

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Está pagado, barrido, olvidado...
Me importa un bledo el pasado!

Con mis recuerdos
He encendido el fuego,
Mis penas, mis placeres…
Ya no los necesito!

Barridos los amores
Y todos sus temblores,
Barridos para siempre,
Vuelvo a empezar de cero.

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
Todo eso me da igual!

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Porque mi vida,
Porque mis alegrías,
Hoy comienzan contigo... !

¿Qué fuimos antes de amarnos?
¿Quién eras tú?
¿Y yo quien era?
Fría lumbre en los labios contenida,
rígido corazón opaco,
áspero fruto mi vientre,
ligero ropaje de verano tu mirada.

Ahora que nos amamos...
fuego somos donde mariposas se suicidan,
cuerpos de luz,
piel ardiendo en rojas llamas,
hechizo inacabable.

Unidas en el mismo cuerpo sombras somos,
sueños revelados en poemas,
atraídas mareas por la luna,
enormes olas de amores fatigadas.

Ahora que te amo...
un insecto que nace en las mañanas
y muere por la tarde entre tus muslos soy,
suspendidas gotas de placer,
suspiro de Sol en el cenit,
sirena de agua dulce,
develada estrella bajo tu cuerpo.

Ahora que tú me amas...
eres símbolo de alianza entre los dioses,
amuleto colgando de mi cuello,
turbulenta agua con que mis flores riego,
lámpara que guía a los ciegos soy.

Ahora que nos amamos...
somos raíces cálidas de la tierra.

Feliz de mí, que amando soy amado,
y ni cambiar ni ser cambiado puedo.

A ver cuanto te dura. Por mi parte deseo que te dure una eternidad.

Gracias.

Ahora

Ahora como un ángel apareces
y me rodeas sin decirme nada.
Ángel que yo cuidara tantas veces
sin saberlo, callada.

En todo lo que miro permaneces
como el aire feliz de la mirada.
Me parezco a tu ausencia y te pareces
a mí resucitada.

Porque viniste cuando me moría
a devolverme a vivas caridades;
porque mi noche muda se hizo día

por gracia de tu voz iluminada,
en esta eternidad con que me invades
yo que no era, soy tu enamorada.

El amor después del amor

El tiempo vendrá
cuando, con gran alegría,
tú saludarás al tú mismo que llega
a tu puerta, en tu espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón,
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje
imprevisto. Me sorprende verte en la desnudez juvenil,
y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía.
Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas
grutas, o en el agua del muslo donde brillan las venas.
Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos,
y pediré una larga estepa donde los labios hablen.
Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte.
Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire.
Te dejas en la luz, que te navega; y si miro tus ojos
vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde.
Te miro otra vez y casi no te creo posible. Fulges,
encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra.
Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito,
hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja,
y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde.

¿Conoce alguien el amor?
¡El amor es un sueño sin fin!
Es como un lánguido sopor
entre las flores de un jardín...

El amor soportatodo, cree todo, espera todo, resiste todo. el amor nunca concluye

lallanera solitaria

Ya ni versos escribo, sólo queda
este soñar de lágrimas teñido,
y una queja distante en el olvido
azul lejano de tu voz de seda.

Amor no es, es algo que remeda
la desmembranza del rosal caído,
donde ya ni las sombras hacen nido,
ni el viento en rondas de cristal enreda.

Algo que ayer fue lirio de mi fuente,
frescura de mi noche, y suavemente
luminar en mi senda florecida.

Algo que en mi agonía aún retengo,
porque es la única verdad que tengo
y no puedo arrancarla de mi vida.

En esta noche que el puñal del viento
acuchilla el cadáver del verano,
yo he visto dibujarse en mi aposento
tu rostro oscuro de perfil gitano.

Vega florida. Alfanjes de los ríos,
tintos en sangre pura de las flores.
Adelfares.Cabañas. Praderíos
Por la sierra,cuarenta salteadores.

Despertaste a la sombra de una oliva,
junto a la pitiflor de los cantares.
Tu alma de tierra y aire fue cautiva ....

A Federico Garcia Lorca, poeta de Granada

Vuestro nombre no sé, ni vuestro rostro
conozco yo, y os imagino blanca,
débil como los brotes iniciales,
pequeña, dulce... Ya ni sé... Divina,
en vuestros ojos, placidez de lago
que se abandona al sol y dulcemente
le absorbe su oro mientras todo calla.

A.S.

Playa del azufre.

¿No es estraño que los hombres puedan morir
antes de que mueran sus cuerpos,
que se despinte el alma de los ojos de las mujeres?
Estraño es, pero es así.

¿Adónde se ha ido y que fue
aquel destellar de una luz más tierna
que la que cae de estos miembros sólo brillantes,
de unos ojos sólo vivos?

Apartándose lejos,fuegos inmorales
muestran su presencia invisible,
dejan su resplandor en estas lunas muertas
como hacen los soles menos celestiales.

...Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

22 Febrero Aniversario de la muerte de Antonio Machado.

La mujer que no vimos

Se alejó lentamente
por entre los taciturnos pinos,
de frente hacia el ocaso, como las hojas y como la brisa,
la mujer que no vimos.

Bajo una luz de naranja y de ceniza
era, como la hora, soledad y caminos;
armonía y abstracción como las siluetas;
esplendor de atardecer como los maduros racimos.

De lejos nos volvía en detalles
la belleza ignorada de la mujer que no vimos.

La tarde fue cayendo silenciosa
sobre el paisaje ausente de sí mismo
y floreció en un oro apagado y nuevo
entre el follaje marchito.

Hacia un cielo de plata
pálido y frío;
hacia el camino de los vuelos que huyen,
de las hojas muertas y del sol amarillo,
se alejó lentamente
la mujer que no vimos.

Sus huellas imprecisas las seguía el silencio,
un silencio ya nocturno, suspendido
sobre el recogimiento de la tarde,
huérfana de la prolongación de sus caminos...

Pero su voz, entre la sombra,
hizo vibrar la sombra, y era su voz un trino:
fúlgida voz que hacía pensar
en unos cabellos del color del trigo.

Recuerdos de las formas evocan las siluetas
de los apagados árboles sensitivos;
pero la voz que se aleja entre masas borrosas,
denuncia unos ojos claros como zafiros,
y unas manos que, trémulas, apartan los ramajes
como dos impacientes corderitos mellizos.

Ni pasos furtivos, ni voces familiares:
oquedad y silencio entre los altos pinos,
y en las almas confusas un ansia de belleza.

¿Pasó junto a nosotros la mujer que no vimos?


Fernando Paz Castillo.

caminante, son tus huellas
el camino, y nadamás.
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
caminante, no hay camino,
sino estela en el mar.

a. machado


este es mi himno personal, y refleja cuando sali de mi pueblo a buscarme la vida en huelva, pero con la intencion de no perder mis raices pero con la convicion de que era lo mejor, para mi pensamimiento y conviciones haace 45 años.

viva mi llano

la llanera solitaria

Menos tú vientre.
todo es confuso.

Menos tú vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.

Menos tú vientre,
todo es oculto.

Menos tú vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.

Menos tú vientre
todo es oscuro.
Menos tú vientre
claro y profundo.

(Miguel Hernandez)

Llanera. ¿Tu lees lo que escribes?
Como todo lo hagas igual que escribir...

Dame

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

Imagen de tus manos

Hay manos que acarician
y casi casi ven.

Ven y acaríciame y haz que yo sea
la imagen que de mí tienen tus manos.

Puntos de fuga 1996-2000

¡Oh exaltado y rebelde ángel de la ira!

Y lanzaré mi queja
hasta el azul más alto.

Temblor de cobardías.

Y mi voz no desgarra
las cúpulas del viento.

El silencio del mundo corrompe las entrañas.

Quiero llorar por mí,
por mi pobre inocencia fenecída,
quiero llorar por ti, hombre que cruzas
envuelto en tu miseria,
que te defiendes
en tu orgullo de pájaro asustado,
quiero llorar por ti, Dios,
oscuridad y silencio,
Busco la zarza en llama que ilumine
nuestro pobre desierto.

Y aquella olivita vieja,
tan lejos del olivar,
cerca de la fuente clara,
¿Qué hace allá?
Su madre, la de los ojos verdes,
la puso donde hoy está.
A la vera del camino,
para la sombra no más.

Este video tambien es una buena poesia: