Cojáyar - Granada

En recuerdo a ese poeta llamado Enrique Morón, natural de Cádiar. En su "Romancero alpujarreño", aparece este romance:

LEYENDA DE LA NIÑA ENAMORADA

Voy a contar la leyenda
de la niña enamorada
que falleció del amor
una noche oscura y parda.

Isabel era su nombre,
quince años no contaba
aunque dijera la gente
y por decir más que nada,
que el arco de sus caderas
y la anchura de su espalda,
más que líneas de chiquilla
son contornos de zagala,
pero quien la tuvo en brazos
desde su más tierna infancia
y le hizo cestas de junco
y cinturones de palma,
holgados sabe los años
de la niña enamorada
que antes de hacerse a volar
el amor cortó sus alas.

El mes era de San Juan
allá por las Alpujarras.
Las hoces de las paredes
abandonan alcayatas.
La aldea posa su centro
en hilo blanco, bordada
entre un círculo de espigas
y un círculo de montañas.

La sencillez de sus gentes
era brusca pero blanca,
ignorando hipocresías
de las risas y las lágrimas.
¡Almas nobles se cobijan
bajo terrados de launa!

Isabel era su nombre,
la más bonita muchacha
mártir de un amor temprano
que apenas tuvo alborada.

La mañana de San Juan
llega un buen mozo a la plaza
con porte de señorito,
sobre su yegua nevada.
Botas altas oprimían
sus pantalones de pana;
chaquetilla de caireles
desde la sisa a la espalda.
Blanca camisa vestía,
camisa blanca llevaba
ajustada a la cintura
y al algodón de la faja.
Y al socaire de los hombros,
amplia pechera plisada
con encajes de batista
y con botones de nácar.
Juncal mancebo. Sonrisa
que la maldad ocultaba.
Escrutadores sus ojos
fríos, como la alborada.

Bajóse de su caballo
cuando Isabel le mirara:
él requebró con soltura,
ella admitió sus palabras:
acostumbrado a mentir,
a otorgar acostumbrada,
en la tarde de San Juan
sus ojos centelleaban
por el mozo pinturero
que andaba tierras extrañas.
Y al creer promesas ciertas
que fueron promesas vanas
ella le dio su virtud
para que la deshojara,
en la noche de San Juan,
en la noche Sanjuanada.
Y quedó tendida y mustia
en los trigales de un haza,
mientras el mozo traidor
se iba alejando en su jaca.

Bajo la cueva de un monte
la luna estaba encerrada
y la noche gris oscura
comienza a devanar lágrimas.
Isabel iba corriendo
con la boca sucia y áspera,
llenas de sangre quedaron
en el trigal sus enaguas.
Y al cruzar una vereda
estrecha, como una rama,
cayó al oscuro barranco
hasta los bordes de agua.
Y allí murió del amor,
mártir de palabras vanas,
la flor más bella del pueblo
por un amor deshojada.

Un manantial ha nacido
en donde la desdichada
desplomóse y un rosal
con sólo una rosa blanca.
Dice la gente del pueblo
que todos los años mana
y en la noche de San Juan
brota la fuente granada
y la flor de aquel rosal
se deshoja sobre el agua.

Mientras me hablabas y yo te miraba,
se detuvo el tiempo en medio instante:
el amor me llamaba y yo le obedecía.
Mientras me susurrabas y yo te amaba,
se alzaron los sentimientos,
mandó tu voz,
el cielo se hizo visible en tus ojos,
y yo pronuncié el querer en tus labios.

Fue una mirada,
un frenesí de besos,
una lujuria de sentimientos.
Fue un instante sin fin,
sin tiempo para soñar.
Y entonces despertamos,
... y seguimos amándonos.

MINIMAS

La luna besa el río
el beso se aleja
pero la luna lo alcanza
y lo cubre de nacar
oculto a toda mirada.
Una luciérnaga celosa
intentó sustraerlo
y el río le gritó:
¡No toques ese beso!
Me lo díó mi amada.
JL

Cerca de mí tus ojos,
tu cintura de mimbre,
tu valor de quererme
y tu frágil anhelo
de brisas venideras.

Rotunda estás y eres
para mis labios curvos.

Cerca de mí tus venas
cantando como pájaros.

¡Qué delicada fuerza
me das cuando suspiras!

¡Qué multitud de naves
se alejan por tu frente
cuando en el aire piensas
melancólica y cierta!

¡Oh, tus pechos de novia,
circulares y prietos
como un canto campestre!

Cerca de mí pareces
un horizonte verde,
una esperanza tibia,
un dolor apagado.

Vienes y vas y vienes
para ser siempre nueva
realidad de la tarde
enervada en mis labios.

Vienes y vas y eres
la brisa que despierta
mi estambre. y mi silencio
cálido. Y mi sonrisa.

Yo no sé dónde fue a parar mi acento;
tembló un instante y se perdió en el viento…
Y pasó por tu espíritu, lo mismo
que una estrella sin luz por el abismo

Yo no sé dónde fue a expirar tu acento:
flotó como un perfume sobre el viento,
llegó como una música a mi oído…
¡Pero mi corazón siguió dormido!…

¿Para qué hablar?…Sigamos el camino,
¡mudos hasta morir!…¡Es el destino!…

Ayer te vi llorar…Por tu mejilla bruna,
las lágrimas caían en gotas , una a una…
El cielo estaba claro, la tarde era tranquila,
y era como si fuera de noche en tu pupila.

¡Y yo no sabré nunca la causa de tu pena!
Tal vez era tu espíritu como un ánfora plena
tal vez te dio la muerte su beso largo y frío,
o te envolvió en sus alas viscosas el hastío.

Tu frente está sellada, cerrada como un huerto.
Mi grito es el estéril clamor en el desierto.
las almas están lejos, perdidas y calladas.

jc

Quema, desgarra y araña cada parte de mi ser
tu ausencia, tu imposible olvido.

Absurdo amor, no se puede borrar!
Armado hasta los dientes disparo a tu recuerdo
busco tu destrucción, el entierro de tanto dolor.

Inevitable... tu rostro invade mi mente
sigues en todas partes, tan viva...

Maldición en vida, no hay camino a la felicidad
tormentos, vacíos y abismos imposibles de abordar
minutos infinitos porque no estás...

Noches sin dormir, vidas sin vivir!

RELATO BREVE:



Colmaron el cuarto de mariposas, flores y avecillas de variados colores, las blancas murallas fueron pintadas en tonos de arco iris, una cascada embelleció el lúgubre rincón y junto con aquella decrépita banquita, crearon el perfecto escenario para dar rienda suelta a su amor.

Jorge le habló de sus sueños, ideales y éxitos futuros. Elissa lo escuchó con especial atención deslumbrada por la inteligencia de su amado, derrochando generosamente toda esa ternura contenida.

Sonó el timbre y pasos apresurados se escucharon por los pasillos haciéndolos temblar.
Amor, ¡ya vienen!- grito aferrándose a ella.
No te preocupes, es la rutina –vociferó la mujer, tratando de apaciguarlo.
¡No quiero dormir, tengo miedo! -gritaba mientras la oprimía contra él.
No temas, aquí estamos seguros –le soplo al oído.
¡Pero nosotros estamos locos, este es el cuarto de un manicomio!– exclamo desesperado.
No te confundas, los locos son ellos, el mundo entero es un gran manicomio, solo que ellos aún no lo saben – Susurró
Ah!, entonces no les contemos –contesto con la tranquilidad de quien ya no teme, de quien descubrió su origen y se ha reconciliado porque comprendió su verdadera realidad.

Sintieron un pinchazo y la magia del lugar desapareció poco a poco dejándolos sumergidos en un profundo sueño.

En reuerdo a esa pequeña gran obra literaria de Antoine de Saint-Exupery, titulada: "El principito", donde los mayores no vemos lo esencial, pues sólo se ve con el corazón......

La historia es narrada por el Aviador, un adulto a quien le es difícil entenderse con sus contemporáneos. En un vuelo solitario, su avión sufre un desperfecto y aterriza de emergencia en el desierto del Sahara. Ahí tiene lugar su encuentro con el Principito, un niño que viene de otro planeta, tan pequeño que sólo tiene tres volcanes, baobabs enanos y una flor. El Principito le pide al aviador que le dibuje un cordero para llevarlo a su mundo. Tras hacerse amigo del Aviador, le cuenta cómo era de solitaria y melancólica su vida hasta la llegada de la Flor, una flor muy hermosa que ama al Principito pero a quien le es difícil expresarse con sinceridad. Debido a sus dudas sobre el amor de la flor, el Principito abandona su asteroide y recorre diversos mundos, habitados por curiosos personajes como el rey, el vanidoso, el bebedor, el farolero y el geógrafo. Llega por fin a la Tierra, donde conoce a la serpiente y al zorro, con quien llega a establecer un vínculo muy especial y de quien aprende que “sólo se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos”. Al fin, el Principito regresa al desierto del Sahara, el lugar en el cual descendió a la Tierra, para hacerse amigo del Aviador y contarle sus peripecias. Cuando el Aviador logra reparar su avión, el Principito es mordido por la serpiente, pues ésta es la única manera que tiene de volver a su planeta, para cuidar a su flor. El Aviador descubre que si bien el Principito ha logrado llevarse consigo el dibujo del cordero, no se ha llevado un bozal para amarrarlo. De modo que se queda con la duda de si el cordero pueda o no comerse a la flor. Por último, invoca a quienes lean el libro a avisarle en caso de que el Principito vuelva a la Tierra.

Saludos cojayeros.

REFLEXIONES:

""En éste mundo material, donde se asesinan diariamente a los "principitos", lo menos probable es dejar de ser lo que aprendimos, para volver a ser la esencia de lo que fuimos. Aunque parezca absurdo: lo esencial es invisible a los ojos, sólo se ve correctamente con el corazón.""

""Algunos, tristemente, sólo son lo que parecen y muestran; les falta la esencia del verdadero ser por dentro. Todo es consecuencia del aprender a ser como sus maestros""

""Es propio de hombres de cabezas medianas embestir contra todo aquello que no les cabe en la cabeza."" A. Machado

YO NO TE PIDO

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tú quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegará
y del presente
qué le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

MARIO BENEDETTI (poeta Uruguayo, recientemente fallecido)

PD: Version cantada de Pablo Milanés

En muy corto espacio de tiempo la literatura ha perdido a tres de sus grandes escritores: el gran poeta uruguayo Mario Benedetti, el gran narrador y novelista "granaino" Francisco Ayala y, por último, al gran novelista vallisoletano Miguel Delibes. Lo positivo de toda esta pérdida, es que nos dejan la herencia de sus grandes obras.

Microrrelato:



""Yo era una sombra, rodeado de sombras. Las sombras congeniábamos muy bien, compartíamos una existencia opaca y fundamentada en difuminadas amistades. A veces, era capaz de ver las caras de otras sombras, y a veces, era yo mismo el que creía que dejaba ver mi rostro. Un día decidí ser reflejo, un reflejo verdadero de lo que antes sólo era sombra. Una bacanal de luces deslumbró mi vista, e hizo desaparecer las sombras que me rodeaban. Cuando mis pupilas se recuperaron, pude ver que aunque en menor número, también estaba rodeado de reflejos. Reflejos cristalinos, orgullosos de mostrarse transparentes.""

En el periódico “La Ilustración Española y Americana” (Madrid, 22 de Marzo de 1879) figura un poema de Miguel Gutiérrez titulado La Alpujarra, viene a decir así:



Espléndidas montañas,

coronadas de nieves sempiternas.

¡Que bellezas extrañas,

que armonías internas

guardan vuestras lagunas y cavernas!



Inaccesible riscos,

hondos barrancos, fértiles umbrías.

¡Aún vagan los moriscos

entre las auras frías,

llorándoos en amantes elegías!



Floridos peñascales,

por donde saltan, deshechos en espumas,

cristalinos raudales.

¡Quien por aquellas brumas

tendiera, como el pájaro, las plumas!



Entonces cantaría,

al blando son del árabe guitarra,

la ignorada poesía.

La hermosura bizzarra

y el salvaje vigor de mi Alpujarra.



Allí Naturaleza

vertió sus dones con abierta mano.

Y allí de su grandeza

el triste mahometano

lanzó el último aliento soberano.







Cuando el simoun ardiente

quema, de Agosto en el febril exceso,

de la Sierra la frente.

Tal vez en ella impreso

deja del pueblo moro un dulce beso.





Por aquellas colinas

la nieve en mil arroyos se desata.

Y entre robles y encinas,

en olas argentinas

se derrumba la hirviente catarata.



Órgiva, de tres ríos

el abrazo recibe asaz estrecho.

Y a los perpetuos frios

De temporal desecho,

Cañar dilata con afan el pecho.



Entre sus dulces cañas

yace Motril, que a América sorprende;

Múrtas, en sus montañas

al sol, que las enciende,

de la higuera y la vid los frutos tiende.



Lanjarón, nido eterno

de dulce amor y calma placentera.

Ve al riguroso invierno

dar a la primavera

osculo blando de amistad sincera.



¿Quién a Cádiar olvida,

donde libertad proclaman los moriscos,

ni a Trevélez, que anida

entre nevados riscos,

ni a Mecina, cercada de lentiscos?



Las Guájaras, quebradas

por volcanes ya extintos, zona agreste

de gentes no domadas.

Con sus manos alzadas

Herir quieren la bóveda celeste.



Cercan montes erguidos

el antiguo Guadálxus, que blanquea

entre almendros floridos…

¡Allí, en rústica aldea,

libre reino mi soñadora idea!



Las sobras que en Bacares

van discurriendo por azul laguna

oyeron mis cantares.

Y los oyó la luna,

que en marino peñón baño mi cuna.



Sueltas quizás, o rotas,

dormirán en los valles y quebradas

de mi canto las notas.

Cual aves calladas

yacen en las oscuras enramadas.



Y tal vez en los huecos

despierten hoy, soñando las breñas

sus prolongados ecos…

¡Sierras alpujarreñas,

Yo iré a buscar sepulcro en vuestras peñas!



En tanto, al arpa mía

dad la música y luz que la alborada

a vuestro cielo envía;

Y, aunque sola, y colgada

de mustio sauce, sonará inspirada.