Pinarejo - Cuenca

Él me mira con los ojos rotos
en mil batallas
que continuamente afloran a su mente,
él vive para el pasado
y el presente solo es lo del momento,
por eso el viaja
a ese túnel del tiempo
y me lleva gateando
entre trincheras
y oscuros parajes
a un año 1938
y a un puente, en Madrid, la asediada y vencida,
por un ejercito de camaleones
y de cruces
agitando al viento
la disciplina de Hitler
y el desprecio
de las legiones romanas
cuando cortaban cabezas
y estas no eran de conejos.

Él, es mi padre,
92 años cumplidos
y una quinta del biberón
de la que bebe todavía sus recuerdos
y en aquel puente de los franceses
mi padre se enfrenta
con el mundo que otros soñaron
y que para el eligieron
cerca de una colonia de Romanones
donde los duros maderos de las vigas
servían de carburante en los inviernos
y un piano,
sin pianista
ni orquesta,
de cenicero.

Él se recuerda de la guerra
y del día
que salió del destacamento
para irse al centro
de un Madrid convertido
en autopistas de silencios
con ambulancias distribuyendo
lisiados y soldados heridos
en los frentes rotos y abiertos
por bayonetas caladas
por otros guerreros
que venían de las nieblas de la noche,
de los infiernos,
para comerse las libertades
y en ese encuentro
uno de la quinta,
mi padre era uno de ellos,
se marcha de Madrid con lo puesto,
cuatro bombas y una pistola
y un mono de faena cosido
por mi abuela en el pueblo.

El recuerda la Casa de Campo
como un gran hormiguero
de soldados por todos los lados
y balas rugiendo
por encima de las trincheras
buscando algún cuerpo
con que salir fructifera la bala
al tirador de ojos negros como un cuervo
que desde la lejanía gritaba:
"Rojillo asoma el cuello".

Ellos papel de fumar tenían
y los otros la hebra
y en ese desconsuelo
de poder fumar y estar a pocos metros
su consuelo era,
en días de tregua,
pasarse el papel y la hebra
y en ese acuerdo fumaban
con recelo
siempre a la espera
de que algún mando
dispusiera volver a los enfrentamientos.

Carretera de Valencia
en una ambulancia
mi padre carga los recuerdos
y dice que de travesía hacia su pueblo.
el mio también, Pinarejo,
durmió en una caseta de perros
como si fuera un Rey
sentado en su trono
y a sus pies el pueblo
y entre casetas de peones camineros
y frías comidas
y paradas que no vienen a cuento
un día que el recuerda como de mucho viento
llamó mi padre a su casa y mi abuela, Juliana,
de negro y con velo
al abrir la puerta exclamó:
¡Jesús!
¡Dios¡
¡El niño, mi hijo, Tomás, ha vuelto!

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: LOS REYES MAGOS Y LA QUE NOS VIENE

Como ven me entretengo,
en esta mañana que me siento
cautivo de los Reyes
Magos de Oriente, tartesia
o de donde diga el Papa
que de esto entiende
o malentiende lo que quiere.

Me entretengo en lo mío
agrade o no agrade
y si por ello piensa
que pierde el tiempo
apague el ordenador
y arree
que lo mío no le va
y a mi lo suyo
de verdad que no me hace
ni bien ni mal
por mucho que me aguante o no me aguante.

Cautivo de los Reyes
soy
casi en ello
un excombatiente
y mas en este día
que he leído
que en Malaga
un niño ha fallecido
víctima de un fatal accidente.

Magos de Oriente venían
por llanos, montañas y desiertos
con oasis
y de tartesia debieron llegar
en singladuras navales
de puerto en puerto
haciendo aquello que se llamaba navegación de cabotaje.

Niño fui
y ahora que me siento
casi en otra niñez
más salvaje
le doy vueltas a un diario
y entre ladrones, sinvergüenzas,
y malajes
me quedo en este día de Reyes
con tristezas atrayentes
tanto o más
que con felicidades ausentes
o al menos
y en esto
usted y yo, supongo,
no tenemos ni culpa
ni parte.

Me quedo con la idea generalizada
de que estos Reyes traerán
subidas de la luz, del IVA,
y de los impuestos atrayentes
que sirven al gobierno
para que siga colocando
en puestos de responsabilidad
a golfetes.

Adiós, buen amigo,
no se marche
pues la poesía
aunque no la pueda leer sigue
generando en mi mente
recuerdos inolvidables
hacia aquellos Reyes
Magos
que a mi pueblo Pinarejo llegaban
a mediados de un siglo XX
cargados hasta los dientes
de suspiros y sombras en el aire.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

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Estás Amadeo en todo, que grande eres

Veo en un rincón unos ojos llenos de vida
y vacíos de todo lo que no sea explorar el pequeño mundo que hay delante de uno,
son mis ojos,
los de un niño,
allá por el año 1961,
en un Pueblo, Pinarejo, perdido
en La mancha Conquense
al lado de donde murió Jorge Manrique,
desacertadamente, a lo mucho.

Se comen los ojos de los días los silencios,
de las palabras sus contenidos
y de lo demás lo que pueden dependiendo del lugar o del sitio.

Son ojos nacidos
para explorar el mundo
y ver por uno mismo
lo que otros te pueden contar y no es igual ni en su forma ni en su contenido.

Eran días de partidas
en aquel pueblo mío
que daba para comer
y a poco que se quisiera algo más, poco había de donde echar mano ¿a qué? ¿cómo? ¿....?

No fue fácil contemplar
con aquellos ojos de niño
como se me cerraba aquel mundo
pequeño, pero grande en contenido.

Recuerdo viajando a lomos de un burro:

Los primeros días de clase,
arrastrando un tarugo
hasta allí donde Doña Pía
nos enseñaba con arte y gusto
y las chicas preparaban una leche en polvo que los yanquis daban al Generalísimo
a cambio de bases militares y de que España fuera como el Corazón del Rey Arturo,
paladina en la lucha contra el Comunismo.

Los días de nieve abriendo camino
con palas a los hombros
los mayores y más chicos,
para hacer transitables las calles
que no llevaban a ningún sitio,
que no fuera la escuelas, el casino, la iglesia, el campo abierto en abanico
y la casa de algún familiar
donde tostar, dime y te digo, palabras junto al fuego siempre divino
de unas chimeneas que en invierno olían a jamón, cordero, morcillas y chorizos y llantos
en casas de pobres de solemnidad que se quitaban el frío a golpes de exclamaciones,
sin hacer mucho ruido, por eso del dicho.

En aquella calle de Las Cruces, nací yo,
casi en un portal,
junto a mulas, gallinas, conejos y algún cerdo
de gruñido seco
pidiendo su ración de rancho multiuso
y sin ser Cristo, ni niño Jesús, por mi calle pasaba un Viacrucis
que llevaba casi a un monte del olvido,
junto a la carretera de Pinarejo al Castillo
o a Santa María del Campo Rus ¡buen pueblo y bueno su quesos y vino!

En aquel pueblo eche los dientes
y perdí de leche alguno
y de aquellos recuerdos que me vienen como fogonazos de sales con mercurio,
un día se me apagó el mundo
cuando ya en la cama escuché
como mis padres planificaban salir del pueblo para ver mundo
en la gran ciudad
junto a altos edificios,
riadas de coches tocando el claxon
y montañas de obligaciones
que nada tenían que ver
con aquello para lo que yo vine en pico de cigüeña hasta el corazón de la Mancha
y de esos espacios transitados por Don Quijote en sus viajes cervantinos.

No fue fácil contemplar el pueblo en la lejanía,
no parecía el mismo,
¡tan blanco'
¡tan lleno de vidas en sus cocinas, cámaras, bodegas, cuadras, corrales, plaza y casinos!
Ni fue fácil coger el tren camino de un destino nada claro
pero muy meditado en su momento oportuno.

De la chimenea de mi casa, la nuestra, ya no volvería a salir humo
ni aquella puerta cerrada a cal y canto volvería a abrirse para enseñarme sus interiores oscuros.
Todo cayó en aquella mañana mientras un tren enfilaba rumbo de la ciudad de Valencia,
la del Cid, la de las fallas, la de un río, que ya había hecho de las suyas, el muy vengativo.
Todo quedó encerrado bajo llave: fotografías, escrituras y letras no de amigos
en una caja de galletas María que yo me miraba con ojos de incrédulo
mientras pensaba en su contenido.

Autor: José Vte. Navarro Rubio