Cuenca - Cuenca

Nace la calle y muere sin saber
que fueron de aquellas mañanas
en la que el agua bajaba
a la busqueda de una rambla
en la que volver a ser
parte de esas corrientes rápidas
que al llegar al llano se paran
para oír trinar en las alamedas
a los incautos gorriones
que posados sobre la rama sueñan
con que tienen picos de oro y alas de plata.