Villaviciosa de Córdoba - Cordoba

Dedicado ati si a ti
degustaría mirar los charcos mirar el cielo azul verlas nubes, oír el viento entre los alcornoques silbar. Estrechar tu mano noble y ser amigos deverdad, mi alma siente añoranza por aquella bombilla de la esquina que siempre alumbraba de mas .mi corazon se me llena de mil hermosos deseos de estar. En aquel baile oliendo a tabaco y a sudor viejo. Te imagino sentado en tu porche, o sacando agua de tu pozal, dandole de comer a tu perro atado sin libertad paséalo por la gasolinera que alguna moza encontrara.
pienso que estarás mirando las aspas de los molinos girar allá en la lejanía que nunca podrás tocar.
Ala altura de nuestros años con la inocencia ya perdida. Miro en mis pensamientos, tu Heras como una rama de otoño seca y vacía lo tuyo pura ilusión lo mío el gran amor de mi vida, te marchaste de mi vida sin un adiós todavía.
Me parece que aun soy joven por ver una luz encendida escondida y muy lejana dedole aliento ami vida.
El cielo es zul intenso hoy las caras de mis hilos mean parecido luceros.
Todo atrás ya quedo los aires de juventud de lo que mi alma sintió.
Quisiera hablarte y no puedo, quisiera verte un momento quisiera decirte tanto=:y me quedo en un silencio...
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Felicidades por tan bonitos sentimientos!!

La persona a la que van dirigidos debe sentirse orgullosa.

A mí también me gustó rotonda11

No esta mal,pero eso a sido copiado y pegado,no ha salido de tý,verdad?

Es una historia muy repetida en nuestro pueblo y en otros lugares donde hubo que salír fuera a buscar mejor vida dejando atrás, entre otras cosas, amores, como el que describes.
Cuenta mas, el sigue en el pueblo, que paso contigo y con el y que sientes cuando los en vacaciones cuando os veis poe el pueblo

Muy bonito!
Yo, desde la abadia, os podia contar miles de historias de amor.
Pues , aunque no os lo creais , yo tambien tengo amores que contar.

Este tipo de sentimientos tan bellos nos hace, al menos a mí, evocar recuerdos entrañables y nos sume en la "neblina" de los tiempos pasados.
No sé si es cortado y copiado o es de producción propia, además no creo que eso sea relevante (aunque para nuestro especialista en "cultura", LANENAGUAPA, parece importarle más lo material que lo sustancial), lo verdaderamente trascendente, en mi opinión, es precisamente que nos toca la "fibra sensible"...

EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

Desde la ventana de un casucho viejo
abierta en verano, cerrada en invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientas la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello,
y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él, solo a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos,
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo
siempre sola y triste; rezando y cosiendo
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros;
cada vez que pasa gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno
la niña que alegre saltaba del lecho,
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;
pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
con la beca roja por cima cubierto,
y sobre la beca, el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos
los seminaristas iban en silencio
siempre en dos filas hacia el cementerio
como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo
los conoce a todos a fuerza de verlos...
tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
y allá en la ventana del casucho viejo,
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos
sus ojos azules ya tristes y muertos
vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
del seminarista de los ojos negros...

Miguel Ramos Carrión

¡Caray! Abad ¡Nos has acabado de arreglar! Equilibrar un poco. Echemos mano al menos del poeta que nos dice que: Aunque ya nada pueda devolvernos la hora del esplendor en la hierba ni de la gloria en las flores, no hay que afligirse por que la belleza subsiste en el recuerdo. O de cuando Tagore nos dice, que no lloremos por la pérdida del sol por que las lágrimas no nos dejarán ver las estrellas ¡Hombreeeee!