Montalbán de Córdoba - Cordoba

Agranda la puerta, padre,
porque no puedo pasar;
la hiciste para los niños,
yo he crecido a mi pesar.
Si no me agrandas la puerta,
achícame, por piedad;
vuélveme a la edad bendita
en que vivir es soñar.

Miguel de Unamuno

Qué es poesía? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER


Una conversacion muy.....SUBLIME, SENSIBLE...

pues si esa mujer tenía la pupila azul... tenía un serio problema de salud en el ojo!!

Bécquer usa una figura retórica... "pars pro parte": pupila por iris. Se designa una "parte" por la contigua, o el continente por el contenido, etc.

Se llama metonimia y pongo un ejemplo de la vida diaria:

- Voy a la peña tomarme unas copas.

No te tomas LAS COPAS, te tomas el contenido de las copas, el vino (salvo que seas un faquír)

Pues igual hace el grandísimo Bécquer con el iris y la pupila.

Es poesía, no anatomía: "Las perlas de su boca"... no son "perlas", son dientes (blancos como perlas)

Saludos cordiales.

ORACIÓN POR LA BELLEZA DE UNA MUCHACHA

Tú le diste esa ardiente simetría
de los labios, con brasa de tu hondura,
y en dos enormes cauces de negrura,
simas de infinitud, luz de tu día;

esos bultos de nieve, que bullía
al soliviar del lino la tersura,
y, prodigios de exacta arquitectura,
dos columnas que cantan tu armonía.

Ay, tú, Señor, le diste esa ladera
que en un álabe dulce se derrama,
miel secreta en el humo entredorado.

¿A qué tu poderosa mano espera?.
Mortal belleza eternidad reclama.
¡Dale la eternidad que le has negado!.

Dámaso Alonso

La poesía también se dice, y se vive:

CARTA

Cartas,relaciones,cartas
tarjetas postales,sueños,
fragmentos de la ternura
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.


Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escribeme a la tierra,
que yo te escribiré.

En un rincon enmudecen
cartas viejas,sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes.
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté.
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.


Miguel Hernandez

CARTA

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.
Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia,
desgastados por el tiempo.
Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.
Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.
Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.
Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.

Gracias por ponerla entera,es preciosa.

ADIOS

En costa lejana
y en mar de Pasión,
dijimos adioses
sin decir adiós.
Y no fue verdad
la alucinación.
Ni tú la creíste
ni la creo yo,
«y es cierto y no es cierto»
como en la canción.
Que yendo hacia el Sur
diciendo iba yo:
«Vamos hacia el mar
que devora al Sol».
Y yendo hacia el Norte
decía tu voz:
«Vamos a ver juntos
donde se hace el Sol».
Ni por juego digas
o exageración
que nos separaron
tierra y mar, que son
ella, sueño y el
alucinación.
No te digas solo
ni pida tu voz
albergue para uno
al albergador.
Echarás la sombra
que siempre se echó,
morderás la duna
con paso de dos...
Para que ninguno,
ni hombre ni dios,
nos llame partidos
como luna y sol;
para que ni roca
ni viento errador,
ni río con vado
ni árbol sombreador,
aprendan y digan
mentira o error
del Sur y del Norte,
del uno y del dos!

GABRIELA MISTRAL

Para "Rosazul" y para todos:

El precioso poema titulado CARTA, de Miguel Hernández, es de su libro EL HOMBRE ACECHA.

Merece la pena leer el libro entero. (Lo recomiendo)

Habla de un “palomar de las cartas” ¿Qué es un palomar de las cartas? Eso no existe…

Pero existían las palomas mensajeras… con corazón y sangre… pues con eso sigue jugando el poeta:

AVE “Imposible vuelo” (palomas / cartas)
AVE “Latido de cartas” (palomas /cartas)
Y sigue, y sigue… con las metáforas sin parar.

Dice la “paloma mensajera”: Donde voy, con las mujeres y con los hombres me encuentro.

Los negros tinteros fríos se ponen rojos y trémulos… ¿Cómo se va a poner rojo y trémulo un simple TINTERO que es cristal, negro y frío? Pues se puso rojo… para esta carta.

Y la cosa va a mejor en el estribillo:

¡Dice que se le puede escribir a los muertos y que éstos responden!: “Te van a escribir mis huesos”.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.


Es un poema tétrico, macabro, dirigido a “alguien que perdió su cuerpo”, es una carta “hablando para los muertos”, “sin ojos que puedan verlo”.

Miguel Hernández hace bello lo irracional, la muerte, lo vampírico… “mientras los colmillos crecen”, “han de repetir TE QUIERO”.

Saludos cordiales.

¡QUÉ ZUTTO!

No es más tétrico que "Don Juan Tenorio",obra que nos ponen todos los años para el dia de Todos los Santos
A mi me parece un poema precioso,la muerte solamente es un cambio de dimensión(para los poetas).Y en este caso,las aves también pueden ser las almas viajeras que nos transmiten mensajes que no se pueden quedar bajo la tierra.

Muy cerca de mi ocaso,yo te bendigo,vida.
porque nunca me diste ni esperanza fallida
ni trabajos injustos ni pena inmerecida;
porque veo al final de mi rudo camino
que yo fuí el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fué porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas,
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

Cierto a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuera eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas:
mas no me prometiste tu solo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé,fuí amado,el sol acarició mi faz.
¡Vida nada me debes! ¡Vida estamos en paz!

Amado Nervo

Ya hace años que no ponen el Tenorio que a mí especialmente me gustaba en aquellos Estudios 1 de la primera hace ya.....y despues pero nos lo quitaron pero esto tambien es poesía en version aflamencada

Todas tus amigas son
las más viejas y más feas,
con ellas vas, y paseas,
ya se sabe tu intención:
éstas en toda ocasión
contigo gustas traer,
para con eso poder,
Fábula siempre engañosa,
entre feas ser hermosa,
y entre viejas niña ser.

Mnuel Salinas

Tú, que tu antigua nobleza
contabas, y dar la mano
a un caballero romano
tenías por gran bajeza.
Gelia, que casar primero
con senador blasonaste,
pasó el tiempo y te casaste
con un feo esportillero.

Manuel Salinas

Eres bueno. Antiguo, como se ve, pero bueno.

Cuando el presidente Carter
se preocupa tanto
de los derechos humanos,
parece evidente que en este caso
derecho no significa facultad,
o atributo
o libre albedrio,
sino diestro
o antizurdo,
o flanco opuesto al corazón,
lado derecho,en fin
en consecuencia
¿No sería hora
de que iniciaramos
una amplia campaña internacional
por los izquierdos humanos?


Mario Benedetti

"Rosazul" esto no es poesía, a mi corto ver, y con todo mi aprecio al poeta Mario Benedetti.

Pero me encanta "el mensaje", sin ritmo ni rima... yo también estoy por los "izquierdos humanos".

Saludos cordiales.

Perdonarme,pero es que a veces me dejo llevar por lo que tengo en mente y no siempre encaja con el titulo del post,ni es politicamente correcto Buscaré otra

Pues déjate llevar por "lo que tienes en mente", que es políticamente correcto y encaja con la conversación.

Busca otra poesía y hablamos.

Dime qué dices, mar, qué dices, dime!
Pero no me lo digas; tus cantares
son, con el coro de tus varios mares,
una voz sola que cantando gime.

Ese mero gemido nos redime
de la letra fatal, y sus pesares,
bajo el oleaje de nuestros azares,
el secreto secreto nos oprime.

La sinrazón de nuestra suerte abona,
calla la culpa y danos el castigo;
la vida al que nació no le perdona;

de esta enorme injusticia sé testigo,
que así mi canto con tu canto entona,
y no me digas lo que no te digo.

MIGUEL DE UNAMUNO

Efectivamente, D. Miguel de Unamuno es un gran prosista que intentó ser filósofo.

Medir y rimar un soneto, como éste, no es ser un poeta, es ser un rimador: si no hay metáfora, no hay poesía.

¿A quién se le ocurriría cantar este soneto? A nadie...


Pues ni a José Luis Perales...

Mis saludos más cordiales...


Es un pareado octosílabo, bien medido y rimado... ¡Pero, como el soneto de antes, NO es poesía!

No se hace poesía con "un metro", se hace con el sentimiento y con el corazón, y se canta... o no es poesía.

A noche estuve conversando con
mi cigarrillo, y al terminarlo
pensando me quede entre sus pies
que en este verso triste, que es
el mundo en que vivo, solo el me
va quedando como unico amigo.

Me lo pones dificil Pedrojs
encontrar la poesía
que sea agradable a tus ojos.


¿Que es poesía?un sentimiento
palabras encadenadas,un amor
una narración de descontento
prosa con belleza,o quizás un desamor?

Perdona mi atrevimiento,para los pobres mortales como yo,la buena poesia es la que nos hace estremecer,nos despierta una emoción,nos llega a nuestra parte sensible.Lo que ocurre es que la parte sensible,unos la tenemos más dentro que otros.
Ahora va en serio,espero que te guste

Es de Ana Gabriel (No la conozco)

Anoche estuve conversando con mi cigarrillo y, al terminarlo... pensando me quedé entre sus pies, que en este verso triste, que es el mundo en que vivo, sólo él me va quedando como único amigo.

Es prosa poética, no es verso, no es poesía:

No tiene ni metro, ni ritmo ni rima.

(Me gusta el diálogo, es triste que sea con un cigarrillo... el texto es más largo, pero no creo que merezca la pena reproducirlo)

Toda la poesía es agradable a MIS OÍDOS, no a mis ojos.

La poesía es rítmo y se canta, y se oye.

También se representa y puede entrar por los ojos en el teatro, pero siempre con voz, con mensaje, con metáforas, con ritmo y con música...

Si no es así, NO ES POESÍA.

La poesía se mide, se pesa y se estudia a conciencia y a fondo.

¡CUANDO SE CANTA ES LO MEJOR!

A un panal de rica miel
dos mil moscas acudieron,
que por golosas murieron,
presas de patas en él.
Otra dentro de un pastel
enterró su golosina.
Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina.

Gratificante y relajada conversación...pero me voy a reñir a mí mismo ¿por que tendré siempre que explicar los sistemas "ternicos" de las poesias? con lo bueno que es sólo leer y disfrutar de su contenido, de lo que expresan y sienten los poetas y los que las leen?
¡si es que no tengo remedio¡ disculpad mi atrevimiento, es cosa de la edad educativa.
Buenos dias

No fíes en prometido,
pues que pecas de contado;
que quien no paga tentado
mal pagará arrepentido.

Mateo Alemán

LA ORACIÓN DEL ATEO

Oye mi ruego, Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge éstas mis quejas.
Tú, que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes

a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi alma endulzó noches tristes.

¡Qué grande eres, mi Dios!. Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande

para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.

Miguel de Unamuno

estudiante que estudiaste
en el libro del conjuro
¿por que caga cuadrado el mulo?
teniendo redondo el culo.

Anonimo

De tanto y tanto soplar
su flauta no suena ni
por casualidad.

Antonio Machado

La poesía se tiene que poder cartar... ha de tener ritmo. Si no se puede cantar, no es poesía.

https://ww.youtube.com/v/EXkrCvc95uM&fs=1&source=uds&autoplay=1

Piedad para los equivocados, para
los que apuraron el paso y los torpes
de lentitud. Para los que hablaron bajo tortura
o presión de cualquier tipo, para los que supieron
callar a tiempo o no pudieron mover
un dedo; perdón por los desaires con que me trata
la suerte; por titubeos y blabuceos. Perdón
por el campo que crece en estos espacios de la época
trabajosa, soberbia. Perdón
por dejarse acunar entre huesos
y tierras, sabihondos y suicidas, ardores
y ocasos, imaginaciones perdidas y penumbras.
(Benefacción)



FRANCISCO URONDO

Buenos dias

LÁGRIMA

¡Me quieres...!
Dices que me quieres
Sin conocer mi empuje, ni mis intenciones
¿Quién te incitó a quererme así?
Es bueno nacer para vivir.


No te esperaba, no eras nada previsto.
Y empezamos de broma, muy sentimentales
y nos pusimos serios, serios para unidos llorar
Y lo que parecía fácil se fue torpedeando
Porque tú… ni sabías, ni querías saber.

Chocamos con el mundo y
nos pegó con su fuerza la realidad.
Y quien estaba antes en el mejor sitio
con su sencilla sonrisa razonable
acabó poniéndolo todo en su lugar.

Alguien estaba antes: la Alegría
y no tuvo en cuenta tu insistencia
que no eras previsible, y que no estabas prevista
ni estabas en mi alma, ni me solucionabas…
ni te obligó a huir con sus panderetas a boleo.

Pasa que, de repente, lágrima,
uno sueña con alas de plumas blancas
Y sueña que te sueña, un sueño tras de otro,
Con los adentros tiernos y todo predispuesto,
Cree poder volar… con el corazón.

¡Sorpresa! Que era un sueño tierno para llorar.
Has sido refrescante: una vuelta a la infancia
Te di la bienvenida por eso del frescor,
Pero no se imponen sentimientos ningunos
Contra la realidad.

Circunstancias, locuras, repentes, imprevistos…
te llamaron a mí, te llamaste tú misma.
Ahora te digo adiós.
Adiós Lágrima mía, porque es que no me gusta…
No me gusta para nada llorar.

Saludos cordiales.

Veo que no pones autor, así que supongo que es tuya....no conocía esta faceta en tí. Me gusta.
Las lágrimas muchas veces hacen bien y curan, las lágrimas no son sólo propiedad del dolor, hay lágrimas de alegría, de esperanza....igual que los sueños como en tu poesía es gratificante soñar, eso sí...sin perder el norte

saludos cordiales

LÁGRIMA

¡Me quieres...! Dices que me quieres sin conocer mi empuje, ni mis intenciones. ¿Quién te incitó a quererme así? Es bueno nacer para vivir.
No te esperaba, no eras nada previsto, y empezamos de broma, muy sentimentales y nos pusimos serios, serios para unidos llorar. Y lo que parecía fácil se fue torpedeando porque tú… ni sabías, ni querías saber.
Chocamos con el mundo y nos pegó con su fuerza la realidad. Y quien estaba antes en el mejor sitio con su sencilla sonrisa razonable acabó poniéndolo todo en su lugar.
Alguien estaba antes: la Alegría y no tuvo en cuenta tu insistencia que no eras previsible, y que no estabas prevista, ni estabas en mi alma, ni me solucionabas… ni te obligó a huir con sus panderetas a boleo.
Pasa que, de repente, lágrima, uno sueña con alas de plumas blancas y sueña que te sueña, un sueño tras de otro, on los adentros tiernos y todo predispuesto, cree poder volar… con el corazón.
¡Sorpresa! Que era un sueño tierno para llorar. Has sido refrescante: una vuelta a la infancia. Te di la bienvenida por eso del frescor, pero no se imponen sentimientos ningunos contra la realidad.
Circunstancias, locuras, repentes, imprevistos… te llamaron a mí, te llamaste tú misma. Ahora te digo adiós. Adiós Lágrima mía, porque es que no me gusta… No me gusta para nada llorar.

Saludos cordiales.

rompo un momento el esquema...

No sé yo que haya en el mundo palabras tan eficaces ni oradores tan elocuentes como las lágrimas.



Lope de Vega

Retomo el tema y la protagonista..

Nació en mí, de mis sentimientos,
de mi felicidad o de mis tormentos,
como nace el pájaro, como nace la flor,
como nace el odio o como nace el amor.

Surgió así tan instantánea, tan de repente,
al meditar las cosas que pasan por mi mente,
quizá el pensar alguna idea loca
se apresuró a surgir, hasta llegar a mi boca.

El sabor que tenía era entre dulce y salada,
mas no emergió sola, muy pronto acompañada
de otras, que parecían dirigir una cascada
que brotaron de mis ojos, sin decirme nada.

Lágrima de amor, lágrima de alegría,
lágrima de tristeza o de melancolía,
si no estuvieras conmigo, mi alma gritaría
pues eres desahogo para esta vida mia

Supongo que si "José de la Roda" entra a leer y a escribir, estará de acuerdo conmigo en que es "prosa poética" (pero no lo sé... lo mismo aprecia el "versolibrismo")

Mi criterio es que no hay poesía si no se puede CANTAR, si no tiene RITMO.

Bueno, yo soy más radical... creo que la poesía tiene que tener métrica y rima. No siempre, ni siempre la misma, ni en estrofas "académicas" pero el ritmo para ser cantada es lo mínimo exigible.

Cada sílaba en una nota musical. Cada acento en su sitio, por la música que es la que hace que la lengua sea poesía.

Partir y trocear un texto POÉTICO, precioso, evocador y lleno de metáforas en reglones cortitos... en párrafos de a cinco que simulan estrofas, no lo convierte en poesía (para mi criterio). Por eso lo he puesto primero "troceadito" y luego entero: Es el mismo texto ¿Sí?

Es prosa poética. Mis respetos para quien diga que también se canta la prosa. No es lo mismo, ni es igual. AUNQUE MANTENGA SÓLO LA RIMA, ES PRECIOSA. Y la música también se puede adaptar a la letra...

Mira y escucha:

https://ww.youtube.com/v/Gu8Htx3666M&fs=1&source=uds&autoplay=1


P.D.: Has acertado con el autor. Siempre pinté y escribí, como lo acabo de hacer esta misma tarde con esto, por tu culpa, que me has provocado. Pinto y escribo, sí. Quien me conoce lo sabe.

Gracías Pedro por tus grandes dotes de literato, Por enseñarnos lo que es una poesia con su rima y su metrica....pero miopinión es quela poesia sale de dentro del ser....un poeta no se hace...se nace siendo poeta y escribira su poesia sin metrica, siempre con alguna rima...no es poeta el que quiere si no el que puede

Dejémoslo en que "Nadie es profeta en su tierra" (ni poeta, ni...)

Es así el refrán y ya está. No pasa nada, paisanos, ni tiene por qué ser verdad ese dicho.

Es más, seguro, seguro que es mentira... visto lo que se lee aquí, en este forito, TODOS ESTAMOS POR MONTALBÁN, SÍ O SÍ.

Queremos lo mejor para nuestro pueblo, cada uno con sus formas y maneras.

Lo que realmente es verdad es que el querer no se elige, SE SIENTE y es de cada uno en su corazón: Importa la vida compartida y mi pueblo me importa.

Saludos cordiales, montalbeños (Y cordial significa "de corazón")

P.D.: Vamos a ser felices juntos y a buscar el bien común. ¿A qué me suena a mí la palabra "COMÚN"? Será cosa de poetas...

Agranda la puerta, padre,
porque no puedo pasar;
la hiciste para los niños,
yo he crecido a mi pesar

¿A mi pesar? NO. No me gusta Unamuno ni su filosofía, no me gusta el último verso de esta estrofa. Me gusta la vida, el progreso... y lo cambio:

Agranda la puerta, padre,
porque no puedo pasar;
la hiciste para los niños,
yo he crecido Y QUIERO MÁS.

¿Es un atrevimiento? Pues sí, es un atrevimiento.

Me gusta ese atrevimiento,yo también quiero más.
Este video no es poesía,pero a mi me suena como tal y creo que viene"al pelo"con el cambio que has hechowww.youtube.com/watch?v=QA-7PvXC3GY&feature=related

SILVINA OCAMPO
Soneto del amor desesperado

Mátame, espléndido y sombrío amor,
si ves perderse en mi alma la esperanza;
si el grito de dolor en mí se cansa
como muere en mis manos esta flor.

En el abismo de mi corazón
hallaste espacio digno de tu anhelo,
en vano me alejaste de tu cielo
dejando en llamas mi desolación.

Contempla la miseria, la riqueza
de quien conoce toda tu alegría.
Contempla mi narcótica tristeza.

¡Oh tú, que me entregaste la armonía!
Desesperando creo en tu promesa.
Amor, contémplame, en tus brazos, presa.

Eso es un soneto de verdad, con metro, ritmo y rima PERFECTOS.

Quizás sea la estrofa más difícil el soneto. Y éste está técnicamente muy bien elaborado.

Pero luego está el mensaje, el tema, el asunto... que puede gustar o no, porque todo soneto tiene una conclusión, un resultado, una intención...

Y a mí no me gusta que nadie se sienta "presa". Ni siquiera de amor.

Quiero decir que, lo TÉCNICAMENTE PERFECTO, puede que no llame al corazón.

La poesía grande, grande, une la técnica musical y rítmica con la metáfora, los acentos y la rima... para lograr su INTENCIÓN.

(Gracias: no conocía a Silvina Ocampo)

Hay un precioso soneto del aguilareño Vicente Núñez dedicado a Montalbán:

Lo publiqué para todos hace ya años, con sus perfectas medidas, acentos, sílabas, pausas, rima...

Está aquí:

forodemontalban.blogspot.com/2008/07/arte-mayor-soneto-montalbn.html

Cultivo una rosa blanca
En junio como en enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranqa
el corazón conque vivo,
cardos ni ortigas cultivo
cultivo una rosa blanca.

Pedro esto es poesía? José martí

Por supuesto, son DOS perfectas "redondillas" (así se llama esa estrofa de arte menor) Son versos de 8 sílabas rimando el 1º con el 4º y el 2º con el 3º: 8a 8b 8b 8a

Saludos cordiales.

Esto para mí cuando llegue la hora....

Amigos míos, os pido
que escuchéis mi último ruego:
el día que yo me muera
no vayáis a mi entierro.

Porque yo no iré en la caja
en la que me lleven muerto;
ni mi alma irá tampoco
siguiendo el triste cortejo.

Me echarán la tierra encima,
pero sin dejar un hueco
por donde pueda escucharse
cómo se ríen mis huesos.

No pondrán losa, ni nombre,
ni flores en mi recuerdo.
Sólo una cruz y su sombra
en la desnudez del suelo.

Y nadie busque mi alma
perdida en un cementerio;
porque mi alma estará
en otra parte, muy lejos.

Estará en el Purgatorio,
el Paraíso o el Infierno:
pero no estará en el sitio
donde se le pudre el cuerpo.

quiero seguir anonimo....despues de muerto. Mis respetos

"-imagine", no sé por qué andas tan "rarito" últimamente.

Pero si hablamos de poesía en esta conversación, tu composición es un romance castellano. Lo divides en estrofas de a cuatro versos octosílabos, como un romance moderno AFLAMENCADO y cantable, con rima 8- 8a 8- 8a, etc.

Me gusta.

La rima va bien.

Te falla el número de sílabas en algunos versos que impide cantarlo correctamente, Y LA POESÍA SE TIENE QUE PODER CANTAR. Pero el mensaje y su contenido son muy buenos.

Los versos 4º, 7º y 19º sólo tienen 7 sílabas y tienen que tener OCHO.

- Verso 4º "no vayáis a mi entierro" (7 sílabas) no-va-yáis-a-mien-tie-rro.

Solución posible; "que no vayáis a mi entierro" son 8 sílabas.

- Verso 7º "ni mi alma irá tampoco" (7 sílabas) ni-mial-mai-ra-tam-po-co

Solución posible; "el alma mía tampoco" son 8 sílabas.

-Verso 19º "porque mi alma estará" (7 sílabas) por-que-mial-maes-ta-ra-a

Solución posible; "porque ya mi alma estará" son 8 sílabas.

Si no se respeta la sinalefa pueden tener 8 sílabas, pero hay que respetar la sinalefa para cantar la poesía de forma que cada sílaba se corresponda con una nota musical.

Cantar "por-que-mi-al-ma-es-ta-ra-a... da NUEVE sílabas, pero así no se canta, ni en romance ni en flamenco.

Es medir, es contar, es sumar... es una técnica perfectamente regulada históricamente y que le sirve a un arte. Mejor dicho a DOS artes que son la poesía y la música.

Saludos cordiales.

Pedrojs..es que yo NO SE CANTAR ni se de poesias ni leches pero bueno agradezco la informacion por si algun dia me hago poeta...(que con los tiempos que tenemos....) seguiré tus consejos ¡que plasta eres¡ sin acritud


PD:EN EL PROXIMO ESPERO SACAR UN 10

Sí.

Me has recordado a un alumno mío de 4º de la ESO (altamente repetidor) que me decía:

D. Pedro, que a mí de ma igual que mida 7 o que mida 10 sílabas con diptongos... que yo lo que quiero es aprobar el examen. Y si no sé contar, que me roben.

¡Atención! Que no se me olvida:

"Y SI NO SÉ CONTAR, QUE ME ROBEN".

Así, no.

La poesia es un arte que se expresa con palabras, del mismo modo que la pintura lo hace através de colores y de lineas,la escultura por medio de formas y los volumenes, y la musica con los sonidos.
A través de la poesia, el poeta hace que los demas paaarticipenl de sus sentimientos, de sus impresiones, de un determinado estado emosional.Para ello dispone de los medios fundamentales: el contenido del poema y la expresión poética.
La medida.-- Cada composición poetica está formsda por estrofas o grupo de versos. Puede ser también una unica estrofa o sucesión ininterumpida de versos. Se llama verso a cada una de las lineas que constituyen el poema.
Cada verso se halla sujeto a una medida silábica, es decir, a una cantidad de silabas que determinan su denominación.se llaman versos bisilibos,trisilabos,pentasilabos,hexasilabos,heptasilabos,y octasilabos, alos versos de dos, tres cuatro,cinco,seis, siete y ocho silsbas,repectivamente. Los versos pertenecientes a este grupo son los llamados de arte menor.
Los versos de arte mayor son los que tienen de nueve silabas en adelante hasta llegar a trece y los alejandrinos, o de catoce silabas,

Un soneto me manda hacer Violante
y en mi vida me he visto en tal aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando ya van tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y aún parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le estoy dando.

Ya estoy en el segundo y aún sospecho
que estoy los trece versos acabando.
Contad si son catorcey ya está hecho.

Anda que no tenemos profesores por aqui...pa escribi algo y te muelen a criticas, pero como yo de las criticas paso...paso a escribir un soneto de mi puño y letra..Pedro, atento y a coregir.

Pasó así, por su vida, sin notarlo
Como brisa suave que acaricia,
Más...El amor al placer se parecía,
Con deleites halagüeños, creyó enamorarlo.

Como rápido cometa,sin pensarlo
En las olas de su loca fantasía
arrojase con la ilusión perdía
necio, talvez,mi corazón crearlo.

A un hermoso sueño, sin saber, amó
Más luego, las risas y la alegría
en pena y amargura se convirtió.

Más pronto del bello sueño despertó
y vió que su amor era fantasía
Que solo para Él, de placer vivió.

Tsunami,Zohyla.

Es un soneto de rima consonante, la más difícil... pero el 2º verso queda suelto, debe acabar en "-ía".
Las sílabas de cada verso deben ser 11 (endecasílabos), por lo que hay que sintetizar varios versos.

Ej. "en pena y amargura se convirtió"= 12 por ser aguda.
"en pena y amargura convirtió" = 11 (correcto)

Puedo hacerle un "arreglo", pero a ningun poeta le gusta que le "reparen" sus versos, porque tras el arreglo puede perder parte del sentido que le quería dar el autor... y que no ha 'percibido' el "arreglista".

Gracías Pedro....

HISPANIDAD

Somos cimientos de historia
del uno al otro hemisferio
quitando velo al misterio
para cubrir de la gloria
los perfiles de su imperio.
Sobre naves españolas,
con Nebrija, nuestro idioma,
alba de América, asoma,
poniendo brida a las olas,
la luz inmortal de Roma.

DOS DE MAYO EN EL PASEO DEL PRADO
(Madrid, 180

Magnolios que hoy brilláis, fuentes del Prado,
Apolo, donde el agua sucesiva
hace hermosa a la piedra y la cautiva
en cárceles de luz, yo os he pensado

en otra soledad y otro cuidado,
en otro instante en que la entraña viva
de Madrid era sangre fugitiva
y aquí extendió su río acongojado.

¿Cómo serías,mayo de heroísmo,
mayo cortado en flor sobre ti mismo,
trenzando con heridas los laureles?.

Mayo del Prado, triste cual ninguno,
delfines asombrados de Neptuno,
espigas abatidas de Cibeles.

José García Nieto

Los nacionalistas dicen
que el caballo catalán
es la bestia más antigua
que tiene la humanidad
porque ya habían en el
Paraíso Terrenal
un caballo y una yegua
para que Eva y Adán
disfrutaran paseando
en montura caballar.
Y dice con fundamento
un sabio de Montserrat
que el caballo era sin duda
con toda seguridad
oriundo de Cataluña,
pues se puede comprobar
que lo mejor de la historia
siempre ha sido catalán.

Por lo tanto no merece la pena ni contestar

Déjenme aportar un romance que he leído en otro foro, relativo al caso que nos ocupa.
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EL CREDO NACIONALISTA
promete felicidad
a sus fieles en un nuevo
paraíso terrenal.
Tendrán "el cel a la terra",
según Omdium Cultural,
donde todo serán flores
sin espinas y al final
vivirán todos del cuento
sin tener que trabajar.
Sólo con la independencia
se acabará todo mal
y vivrán dulcemente
en un nirvana total.

NACIONALISMO SECTARIO,
BALDÓN ANTIHUMANITARIO.
Nacionalismo es negrura,
retroceso y opresión,
que entroniza la nación,
la lengua o la raza pura
cual única asignatura.
Quien sigue de bna gana
ese perverso ideario
es cómplice necesario
del mal que del mismo emana
en tiranía malsana.

¿Dices que nada se crea?.
No te importe, con el barro
de la tierra haz una copa
para que beba tu hermano.
Antonio Machado

PUES LOS MEJORES CHORIZOS
de todos los tiempos son
¡catalanes!, no lo duden...,
y ahí tienen al clan Pujol
multiplicando por siete
los cauces de corrupción,
y, si se mete a la mama
Marta en el mismo perol,
serán ocho administrando
la mordida del león
a los contratos de obras
que Jordi, el mayor trincón,
succionaba en el Palau
presidiendo en su sillón.
¿Quién roba?. ¡El nacionalismo
es el supremo ladrón!.

Sobre el libro "Derecho a delirar" del periodista Ramón de España.
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ARTUR MAS EN SU DELIRIO
EN CATALUÑA ARMÓ EL CIRIO.
Acierta Ramón de España
en su análisis certero
sobre el inmundo avispero
que MAS el que siempre engaña
se ha hecho en su basurero.
Este president-binario
en dos años de mandato
destroza por mentecato
en error tumultuario
la paz de un pueblo sensato.

Tenemos a la presidenta
Adelantando elecciones
Se cree la lideresa
Que Andalucia la quiere.
Se equivocara la paloma
Se equivoca
Que la rosa ya esta marchita
Y en vez de oler..apesta
Cambiemos el rumbo
Cambiemos esta tierra
Cambiemos a los caciques
Votemos a gente fresca.

Susana tiene un gran lío,
esta no tiene un ratón,
el asunto de los EREs
sa llevao más de un millón,
y ahora Chaves y Griñán
han caido en el cajón
donde les caerá el pelo
a tantísimo ladrón
como está pisoteando
a nuestra amada región.

Si el tiempo que han dedicado
a robar en andalucia
se lo hubieran empleado
en defender la tierra mía
aunque fuera dando bocados
mucho mejor a todos nos iría.

llevan robando 30 años, y lo peor es que van a volver a ganar las proximas elecciones. ¿QUÉ CLASE DE PUEBLO ES EL ANDALUZ?, yo te l diré, uno muy bajo y analfabeto. ¿qué eseperamos si la mayoría de andaluces se tira todo el día viendo la copla y el juan imedio en canal sur?. BORREGOOOOOOOOOOOOSSSS

Que llueva sobre la Junta,
que les caiga un chaparrón
a quienes han estafado
los cursos de formación,
a los ladrones de EREs,
trincones de subvención
y toda esa fauna abyecta
que infecta nuestra región,
con la danza del egipcio
bailándola al alimón
la psoe e izquierda unida
pisando el mismo colchón.
Que diluvie la Justicia
sobre tanta corrupción.
Que se libre Andalucía
del sectarismo trincón
y que pueda alzar la frente
con dignidad e ilusión.

Pa fasistas y ladrones
la Junta de Andalusía
tiene llenos los cajones
de la Psoe y de sus sosios
de robos y comisiones
de los fondos europeos
para los trabajadores,
los EREs y a los parados
darle buenas formasiones
y to se lo han pateao
en visio, droga y put0nes
y en chuparse ellos solitos.
una tira de millones
como el que pa asá una vaca
escondía en sus colchones.
Vaya panda de chorisos
fingiendo ser señorones
cuando son unos bandidos
con piedras por corasones.