Baena - Cordoba

‎30-11-2012

Parturientas encadenadas en EEUU

Aníbal Malvar
Público

Como todo el mundo sabe, en el planeta Tierra continúan existiendo sociedades escasamente culturizadas y como un poco anacrónicas. Esos lejanos países conservan costumbres atávicas bastante inhumanas. Por ejemplo, en ciertas cárceles del mundo incivilizado, a las reclusas que se ponen de parto aun se les ata el vientre contra la camilla de la enfermería. Con cadenas. Se pone un candado sobre la barriguita paridora y se pasa una vuelta de eslabones de acero apretada bajo la camilla. No se vayan a escapar madre delincuente y neonato sospechoso durante el alumbramiento. Bueno. Quizás estoy exagerando y el candado se coloca debajo de la camilla. Pero vaya países. Deberían ser muy lejanos. Pero no. Esto de la cadena en el vientre de la parturienta convicta sucedía ayer mismo en Virginia, uno de los estados que más contribuyeron a la Declaración de Derechos de 1789. Hablamos de Estados Unidos. El país de las libertades.

En todo caso, que no se asuste el atónito lector. La humanización del ser humano y del mundo civilizado avanza a un ritmo bárbaro, y, ayer mismo, 27 de noviembre de 2012, las instituciones penitenciarias de Virginia decidieron que las presas parturientas ya no tendrán que sufrir el peso de una cadena en el ombligo durante el alumbramiento. Y se les permitirá parir mucho más cómodamente. Solo será preceptivo colocarles unas esposas en las muñecas. Espero que no sea a la espalda. Todo esto, salvo que el fiscal y el gobernador no ratifiquen tan posmoderna propuesta humanitaria. Que puede ser. Todo es posible en el país de las libertades. No seremos nosotros quienes critiquemos a tan altas autoridades, si al final deciden que quizá se están precipitando al desencadenar el vientre de las parturientas presas. Algo habrán hecho. Y apenas hemos alcanzado los albores del siglo XXI, y lo de pisar la luna ya todo el mundo sabe que solo fue un montaje. Pero habrá que modernizarse. A nuestro pesar. Es de suponer que nuestro viril Pleistoceno se les está haciendo un poco largo a estas mujeres reclusas. Y a las mujeres en general.

Por eso yo creo que, aunque arriesgada y quizás hasta imprudente, esta neológica ley de los virginianos ha de ser aplaudida por la turbamulta mugrienta. O sea, por el amable lector. Eso sí. Sin llegar al vitoreo. No sea que se entusiasmen los defensores de modernidades y otros excesos libertarios. Esto de las cadenas sobre el feto es algo que conviene ser analizado en profundidad. Y sin prisas. De hecho, solo en 18 de los 50 estados del país de Barak Obama está legislado que las reclusas puedan parir sin estas cadenas ombligueras nada favorecedoras. Y, si en el país de las libertades y del primer presidente negro, la mayoría de ciudadanos decentes considera que las presas tienen que dar a luz con la tripa atada por cadenas, supongo que será por el bien del niño.

Los progresistas y los perroflautas lucubrarán que esas cadenas sobre el feto son la metáfora demostradora de que aun somos el eslabón perdido. Yo nunca he parido. Y, según mis críticos, apenas he alumbrado. Por eso, quizá, no me parece tan desastroso e hijopútico que la primera imagen que pueda ver mi hijo recién nacido sea la de su madre, o la de su padre, atado por unas cadenas. Más bien me parece un buen arranque doctoral. Una enseñanza. Y no esa mariconada de la educación para la ciudadanía.
Supongo que, en algún siglo que por suerte no veremos, un juececito de progre melenita rebajará la pena a algún asesino con el atenuante de que fue parido por un vientre encadenado en el llamado país de las libertades. Le rebajarán al asesino diez años de los cien mil de condena, porque lo primero que vio al nacer fue a su madre atada a una camilla con una cadena carcelaria. Y, dicho juececito, pronunciará en su alegato un anacronismo. La palabra reinserción. Y nadie la entenderá. Porque la palabra reinserción ya solo significará el regreso al campo de un millonario jugador de fútbol que parecía lesionado y volvió alegremente al partido. Como ya he dicho por ahí arriba, la humanidad del ser humano es que avanza una barbaridad. Es un hecho incontestable.

Estorbaban


01 dic 2012


Compartir:

Pocas horas antes de que Soraya Sáenz de Santamaría anunciara que el Gobierno incumplirá la ley, y no ajustará las pensiones de los jubilados a la subida del IPC, un matrimonio de viejos de 78 y 77 años se suicidaba en Granada para dejar de estorbar a sus hijos. Habían comprendido el mensaje antes de tiempo. Estorbaban.

La palabra estorbar no es mía. La decía mucho a sus vecinos ese hombre que se suicidó ayer, y mató a su mujer con consentimiento de ella: que estorbaba. Que estorbaban. A todo el que le quisiera oír, le decía que estorbaban. Así que la palabra estorbar no es mía, insisto. Pero la demagogia, sí. La demagogia de relacionar aquí el suicidio con la estafa gubernamental a los viejos sí que es mía. Violentamente mía. Torticeramente mía. Navajeramente mía. Y no hay razón ni pensamiento que me baje de la cabalgadura desbardada de mi demagogia de hoy.

Los periodistas solemos llamarle sucesos a estas cosas sangrientas que pasan. Y no. No son cosas que pasan. Los sucesos son la visceralización salvaje de una injusticia, de una anomalía, de una cicatriz gangrenada de la sociedad. Estos dos viejos de Granada le han venido a decir con la muerte, a sus cuatro hijos, o sea, a todos nosotros, que estorbaban, que eran juguetes rotos, peceras vacías ocupando sitio en el desván, radiadores fríos. Lo que han venido a decir estos viejos es que hay gente que se cree que estorba. Y yo no sé si no estará muy podrida una sociedad que esconde gente que estorba. Gente que se cree que estorba. Gente que no quiere estorbar más. Gente que no quiere, según la RAE, ponerle más dificultad u obstáculo a la ejecución de algo, molestar, incomodar.

Sin descabalgar del potro de mi demagogia, voy a coger ahora también las bridas del sensacionalismo, y a destripar aquí que la vieja estaba impedida y el hombre enfermo, y que escribieron dos notas. Aunque no las he leído, malicio que en esas dos notas nada se decía de la defenestrada ley de dependencia. Presiento más probable la caligrafía rotunda del verbo estorbar.

Y ahora, al potro desbocado de mi demagogia y a la yegua desbardada de mi sensacionalismo, se les une en cabalgada la mula del sentimentalismo barato, de la lacrimojigatería fácil, del topicismo sollozoide: estos dos viejos de 78 y 77 años, que estorbaban, habían trabajado durante 50 años, habían criado a cuatro hijos y habían pagado durante décadas esos impuestos a fondo perdido que les librarían del hambre, del asco, de la dependencia, de la humillación, cuando llega ese momento en que la vida nos encalla en esa extraña playa en donde estorbas a las olas.

Ella escribió su nota de despedida primero. Él apuntó a su mujer con la escopeta. ¿Qué le diría él a ella antes de disparar? ¿Qué se dirían? No sé. Disparó. Después él escribió su nota. Y dirigió el cañón contra su cabeza. Los dos, en sus notas, pidieron que los incinerasen juntos. Así ya no estorbaban. Estoy muy orgulloso de mí mismo. Creo que acabo de vender un montón de periódicos desvelando estos detalles con tan filigraneras prosas. Qué incomparable estilo. Qué precisión en los detalles.

Detalles. Los sucesos son detalles. Recuerdo que, no hace tanto, en los periódicos discutíamos mucho si se deberían publicar ciertos sucesos, ciertas fotografías, que pudieran enfangar el plácido himeneo vital del amable burgués dominguero. Sucedió con los malos tratos. ¿Se debía publicar a las mujeres muertas o no se debía publicar a las mujeres muertas? Los más delirantes, o sea, algunos directores ultracatólicos o paleotroskistas, argumentaban que dar publicidad (decían publicidad) a estos asesinatos era incitar al macho español a mayores zarandeos y arrojamientos balconales de la hembra. Al final, ganó el pulso el reportero sensacionalista, de calle, manchado de vísceras, huidor de despachos y de reuniones. Y, de repente, por acumulación de páginas sucias, la sociedad española se dio cuenta de que aquellas excéntricas y coagulantes disensiones maritales pasaban todos los días, y en todas las casas, y que realmente la violencia del macho era un problema social terrible, una lacra, como dicen los horteras, un cáncer que castrar.

Ayer nos enteramos, gracias a este matrimonio granadino que estorbaba y al que pocos periódicos sacaron, de que un país con un PIB per cápita de 24.217 euros alberga en sus salones del ángulo oscuro a viejos que estorban, a desahuciados que estorban, a parados que estorban, a inválidos que estorban, a médicos que estorban, a profesores que estorban, a investigadores que estorban, a obreros que estorban, a estafados que estorban. Van consiguiendo, y no poco a poco, que nos convirtamos de ciudadanos a estorbos, con todas las tentaciones que a un estorbo se le suponen, como ayer nos demostraron esos dos estorbos granadinos.

La alcaldesa pedánea de Casa Nueva, lugar donde sucedieron las muertes, lo comprendió enseguida. Y dijo ayer: “Quiero lanzar un mensaje a los mayores para que nunca piensen que son un estorbo para sus familias”. Lo dijo con loable intención, pero no es eso. A su frase le falta demagogia para ser verdad, estimada alcaldesa pedánea. Le falta amarillismo. Le falta víscera y le falta sensacionalismo. Le falta lacrimojigatería para vender periódicos y comprar votos. Le falta transgresión y veneno. Le falta decir que los asesinos de los que estorbamos no se esconden en desiertos lejanos ni en montañas remotas, sino que se sientan en las poltronas de los ministerios y de los bancos. Vaya mierda de artículo. Ojalá nunca nadie hubiera tenido que sentirse obligado a escribir esta mierda de artículo. Que ni siquiera estorba.

que barbaridad jauría, me dejas atónita

Estimada alien2009, cuando leí el artículo me pasó lo mismo, no podía creerlo. No sabía que estas cosas pudieran suceder en un país que nos quieren vender como referente. Sé de muchas otras "libertades" que gozan los pobres de EEUU, pero de esta salvajada no tenía conocimiento. Por lo visto y lo por ver, estos mandamases yankies se superan día a día desarrollando leyes que, más que espejo modélico en el que mirarnos, me recuerdan un retrovisor hacia el jurásico. Y lo que nos trae imogene, también se las trae. ¡¡Asquito de mundo!! ¡¡En qué manos hemos caído!!

Borrado por su Autor.

Nada, no te resignes alien2009, únete a los que se señalan, luchan y resisten. Por ahí nos encontraremos.

Borrado por su Autor.

MARIO BENEDETTI.... NO TE RINDAS

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.

Mirad:
somos nosotros.

Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
-ésas que ya no dicen cosas-,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.

Pero callad.
Quiero deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que nos sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

JAIME GIL DE BIEDMA

Gracias Jauría, me encanta Benedetti, es uno de mis favoritos