La Solana - Ciudad Real

Se me ha ocurrido leyendo vuestras respuestas al tema de los libros, a ver como andamos de poesía. Mi poeta preferido es Miguel Hernández, su poesía es dura y tierna, sensible y descarnada. Las nanas de la cebolla es el principal ejemplo, pero hay más. ¿Qué clase de poesía preferís vosotros?

Gloria Fuertes...es para los niños!!!

Miguel Hernández también es una de mis poetas favoritos, aparte de las nanas de la cebolla yo destacaría la Elegía a Ramón Sijé; este poema convertido en canción en la voz de Juan Manuel Serrat, me parece una de las canciones más hermosas que se han cantado nunca.
Otro de los poetas a los que admiro es Pablo Neruda, considero que su obra "20 poemas de amor y una canción desesperada" es inmejorable.

Gloria Fuertes puede ser un acceso de los niños a su primera poesía, pero los mayores también podemos leerlos, son tiernos y divertidos, algunos te pueden hacer reir.
En cuanto a Miguel Hernández, tienen una fuerza enorme, he puesto el ejemplo de Nanas de la cebolla, pero no hay ninguno que te deje indiferente, como el que propone nuestro amigo Popol, Elegía a Ramón Sijé.
También estoy de acuerdo en resaltar a Pablo Neruda y sus veinte poemas de amor, sobre todo el 20. Eso sí, yo prefiero leerlo que oirlo recitar al propio Neruda (hay una grabación) su exagerada interpretación le quita parte de la belleza que tiene si lo lees para tí.

Hay un poema de Pablo Neruda "Tu risa" de Los Versos del Capitán, del que Olga Manzano y Manuel Picón hacen una canción que es difícil de olvidar una vez que la has escuchado; si tú no lo has hecho todavía te recomiendo que la escuches, seguro que me lo agradeces.

La he oído algunas veces, es muy bonita.

Los rincones poéticos o de poesía también suelen utilizarse, además de para hablar de libros y hacer comentarios, para escribir poesías. ¡Difícil empresa! pensarán algunos, pero hay cosas mucho más difíciles, pues en realidad escribir poesías es, al fin y al cabo, escribir. Escribir, claro está, no de una manera cualquiera, sino con más cuidado, pensando las palabras y su significado, dejando que el sentimiento y la inspiración guíe nuestros dedos sobre el teclado.
Puede resultar más complicado escribir estrofas medidas, con versos de determinado número de sílabas y rima asonante o consonante...es cuestión de práctica y de haber leído y disfrutado leyendo poesía. Pero en prosa tenemos más facilidades para soltarnos, para atrevernos a expresar y dar a luz un pensamiento poético. Ahí va un cuarteto que se me acaba de ocurrir:


Es el agua como llanto.
Algo de melancolías
trae la lluvia estos días,
tapa el sol húmedo manto.

He aqui, algunas de las poesias que han hecho a otros poetas, que han inspirado a escribir Verdaderas obras de arte.
Andaluces de Jaén Miguel Hernández

Balada del que nunca fue a Granada
Rafael Alberti

Volverán las oscuras golondrinas
Gustavo Adolfo Bécquer

Federico García Lorca
Yo vuelvo por mis alas


Luis de Góngora
Déjame en paz, amor tirano
. Si el hombre pudiera decir - Luís Cernuda
. Coplas a la muerte de su padre - Jorge Manrique
. Nanas de la cebolla - Miguel Hernández
. Palabras para Julia - José Agustín Goytisolo
La canción del pirata - José Espronceda
. Se equivocó la paloma - Rafael Alberti
La aurora (de Poeta en Nueva York) - Federico García Lorca
. Piedra negra sobre una piedra blanca - César Vallejo
La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya
Vida – José HIERRO
. Noche oscura - San Juan de la Cruz
. La fuente - Rubén Darío

Los Hermanos
Joaquín y Serafín Álvarez Quintero
LA ROSA DEL JARDINERO
Julián Sánchez Prieto, el pastor-poeta
ROMANCE A CÓRDOBA
León Felipe COMO TÚ
Luis Chamizo ---Consejos del Tío Perico.....

Antonio Burgos --Habaneras de Cádiz

Federico García Lorca----Romancero Gitano
.....................

No sabéis lo que estoy disfrutando con que exista éste rinconcito gracias a la pregunta de los libros y autores.
Ya os adelanté que me encantaba la poesía y que algunos de mis poetas preferidos son Lorca, Miguel Hernández, Pablo Neruda, Pedro Salinas, Mario Benedetti, etc.
Y vuelvo a coincidir con vosotros, por ejemplo, con Pablo Neruda ( Veinte poemas de amor y una canción desesperada, el 15 y el 20 son mis preferidos).
En YOUTUBE escuché una vez el 20 en la voz de Mario Benedetti, si no me equivoco y es espeluznantemente bello.
La Elejía a Ramón Sijé de Miguel Hernández es otra de mis fevoritas.
Y Pedro Salinas tiene cosas como La voz a tí debida que me parecen de lo más sublime y hermoso.
Yo también he hecho mis pinitos en poesía medida y en prosa poética...
Algún día os escribiré algo.
Un saludo.

Siento envidia sana de la gente que es capaz de crear poesia, yo nunca he tenido facilidad para ello aunque lo he intentado y mucho.
Muchas veces he pensado que si hubiera tenido esa capacidad, hay muchos poemas que me hubiera gustado escribir, pero creo que el que más hubiera sido este:

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado que retoño
porque aún tengo la vida.

Si habéis observado todos los poetas aquí mencionados, son de pensamiento de izquierdas, liberales, esto ¿tiene explicación?

Puede que tengas razón listillos, yo la única explicación que encuentro a este hecho es que las personas (seamos de izquierdas o de derechas) sabemos apreciar la belleza allí donde está, y no me negarás que Miguel Hernández, Neruda, Alberti, Lorca, Goitisolo, etc., han escrito los poemas más hermosos, al menos eso pienso yo.

Se aprecia la obra, no la tendencia política del autor. Ligando la poesía a la música, un poeta enorme, para mi gusto, es Silvio Rodríguez. Este señor es defensor de la dictadura cubana, lo que no quita para que haya hecho bellísimas composiciones de poesía y música que han dado lugar a espléndidas canciones. Yo no creo que el comunismo sea el mejor sistema político para el bienestar de la gente, pero declaro mi admiración a este gran artista.

De acuerdo contigo El_tio_del_pifani, independiente de su defensa de la dictadura cubana, con la que no estoy de acuerdo no porque sea comunista sino porque hay comunismos y comunismos, tengo que decir que es uno de los mejores cantautores de habla hispana, junto con el suyo yo pondría los nombres de Pablo Milanés, Mercedes Sosa, Violeta Parra, Pablo Ibáñez, y, como no, Juan Manuel Serrat, aunque seguro que hay mucho otros que ahora se me olvidan. Todos ellos han convertido la poesía en canción obteniendo un resultado mucho más hermoso, si cabe, que cuando fué escrita.

También puede darse el caso contrario, que una interpretación musical estropee una obra literaria. Como no es este el caso del que estamos hablando, quiero comentar el poema de Agustín García Calvo "Libre te quiero",al que en su día puso música Amancio Prada consiguiendo una de las mejores canciones en español, a mi modo de ver. Hace unos treinta años que descubrí en la desaparecida Radio Ciudad Real, hoy Onda Cero al cantautor Angelo Branduardi. Sus textos son de una belleza inigualable, que junto a los excelentes músicos que le rodean hacen de su obra arte en estado puro. En España es casi desconocido, pero tiene muchos seguidores en Alemania, Francia y naturalmente, Italia. Gracias a él he conocido también la obra de poetas como William Butler Yeats o el ruso Esenin a cuyos poemas ha puesto música. Lo malo que tiene la poesía es que pierde parte de su sentido cuando se traduce a otro idioma. Popol, a este grupo que has nombrado, yo añadiría a Victor Manuel.

Tienes razón en lo de Victor Manuel, aquí he sido un poco visceral y por eso no lo he incluido.
Miguel Rios, Sabina, Victor Manuel... me defraudaron mucho en la campaña electoral de las generales, sigo escuchando sus canciones y no se me ocurriría decir que no son buenos en lo que hacen pero, como ya he dicho antes, las emociones me han podido al hacer el listado anterior.
En cuanto a Amancio Prada, he tenido el gusto de verlo en directo en dos ocasiones y tanto su música como su voz me parecen muy buenas; "Libre te quiero" es también un tema que me gusta mucho. La verdad es que si nos ponemos a pensar hay muchas canciones que podrían calificarse de "una de las mejores que se han escrito nunca".
No he escuchado nunca a Angelo Branduardi pero voy a intentarlo ahora mismo.

Si ves en youtube actuaciones en directo puede defraudar, a mi me gustan más las grabaciones de disco. Recomiendo Cogli la prima mela-Confessioni di un malandrino-La volpe-Profumo d'arancio...puede que no te guste, mi mujer lo detesta, pero yo lo oigo todos los dias.
A ver si alguien me puede ayudar en esto: Hace unos años leí un poema de Gonzalo de Berceo, que describía un paraje idílico en su castellano antiguo. No he vuelto a encontrarlo ni mirando en internet ¿Alguien sabe de que poema se trata?

Quizás te refieras a este poema, Tío del Pífani, te traigo aquí algunas de sus estrofas pues tiene 47 más, es la llamada "Introducción" de la obra "Los milagros de Nuestra Señora", versos 1 a 184. Lo puedes encontrar completo en la siguiente dirección: https://ww.poemas-del-alma.com/gonzalo-de-berceo-introduccion.htm

Yo maestro Gonçalvo de Verceo nomnado,
yendo en romería caeçí en un prado,
verde e bien sençido, de flores bien poblado,
logar cobdiçiaduero pora omne cansado.

Davan olor sovejo las flores bien olientes,
refrescavan en omne las [carnes] e las mientes,
manavan cada canto fuentes claras corrientes,
en verano bien frías, en ivierno calientes.

Avién y grand abondo de buenas arboledas,
milgranos e figueras, peros e mazanedas,
e muchas otras fructas de diversas monedas,
mas no avié ningunas podridas [nin] azedas.

La verdura del prado, la odor de las flores,
las sombras de los árbores de temprados savores,
refrescáronme todo e perdí los sudores:
podrié vevir el omne con aquellos olores.

Nunqua trobé en sieglo logar tan deleitoso,
nin sombra tan temprada, [nin] olor tan sabroso:
descargué mi ropiella por yazer más viçioso,
poséme a la sombra de un árbor fermoso.

Yaziendo a la sombra perdí todos cuidados,
odí sonos de aves dulces e modulados:
nunqua udieron omnes órganos más temprados,
nin que formar pudiessen sones más acordados.

Todo lo que sea cultura en éste foro viene muy bién.poesia y prosa también como la de Mario Vargas Llosa que es de derechas o como Clara Campoamor que a pesar de ser una mujer liberal pertenecia a un partido radical de derechas, no estoy de acuerdo con Victor Manuel ya que le dedicó un disco al abuelo pachi y luego se hizo comunista o con Rafita Alberti que utilizó en la guerra civil un sistema de cabinas que si los presos se sentaban en ellas de cansancio o se apoyaban en las paredes se electrocutaban, como el anciano asesino de Paracuellos del Jarama.

Te lo agradezco mucho, ayudaor, hace años que andaba buscando este poema y no he sido lo bastante hábil para encontrarlo en internet, me has hecho un favor.
LA CHACHA MAMA, yo creo que hay talento y creatividad en todas las tendencias políticas, pero en estos últimos años se han volcado más en los intelectuales de izquierdas, como dándoles más legitimidad. Ahora que nombras al asesino de Paracuellos, recuerdo que allí fue asesinado el dramaturgo Pedro Muñoz Seca, junto a otros miles de personas. A ver si estos de la memoria histórica se fijan también en estos casos, que no sea media memoria histórica. A Víctor Manuel no le culpo de haber cantado a Franco y luego hacerse comunista; evolucionó con los tiempos. Lo que no le perdono es que se sumara al sindicato de la ceja apoyando a este pobre hombre que nos desgobierna. De todas formas, su creación me interesa hasta el año '82, luego baja mucho el listón. Nunca he leído a Rafael Alberti, no me interesa lo que escriba un criminal que como bien dices, se hartó de torturar y asesinar gente. Como me he desviado un poco del tema, concluyo con una agropoesía anónima:

En tu portá planté un árbol
pensando que me querías
ahora que ya no me quieres
tu padre no puede sacar el tractor.

El_tio_del_pifani tal y como dije, he escuchado a Angelo Branduardi y su música me ha resultado muy agradable, puede que sea por el idioma pero no me ha llegado como los temas que hemos comentado en esta entrada.
Estoy de acuerdo contigo en que talento y creatividad hay en todas las tendencias políticas, pero no lo estoy tanto en lo de que en los últimos años se han volcado más en intelectuales de izquierdas; creo que siempre ha sido así y creo que se ha debido a que la gente de izquierdas ha retratado "al pueblo" de una manera más real, más comprensible para éste, más arriesgada, más atrevida, etc.
No entiendo por qué nos empeñamos en sacar "fantasmas del pasado"; Pedro Muñoz Seca murió fusilado en Paracuellos del Jarama, al igual que Federico García Lorca fué torturado y asesinado, porque fusilamientos, torturas y asesinatos hubo por ambos lados y creo que todos/as lo sabemos, yo al menos lo sé y condeno tanto unos como otros pero no creo que sirva de nada (excepto para odiar a quienes no conocimos), estar hablando de ello constantamente.

Estoy de acuerdo en todo lo que dices, popol, lamento que en un post que habla de poesía se haya derivado a este tema. Lo podemos comentar en otros, lo único que voy a decir es que a Lorca lo están buscando aunque la familia se opone y de Muñoz Seca no se habla nunca. Si queremos memoria histórica debe ser con todas las consecuencias. A mí me parece mejor mirar adelante tomando lo bueno de unos y otros. En cuanto a Branduardi, es verdad que la música es agradable, pero si no se entiendes los textos no se alcanza a entender la belleza de su obra, yo lo sigo hace 30 años y eso me animó a aprender italiano, que para nosotros es bastante fácil.
Por cierto, me parece que en el pueblo tenemos un buen poeta y compositor, Francis Alhambra, tiene mucho mérito grabar discos sin patrocinadores.

Estoy contigo en la opinión que tienes de Francis Alhambra,en su libro Desde esta orilla,tiene poemas que son para leerlos despacio.

Totalmente de acuerdo con vuestros comentarios sobre Francis Alhambra, tengo el gusto de conocerlo y aparte de escribir bien y cantar bien, es una excelente persona.

No me toméis a mal lo que voy a deciros, de verdad que os lo digo con todo mi cariño, no sé cómo conseguís darle la vuelta a cualquier tema para terminar hablando siempre de política, me hacéis muchísima gracia.
Pero he de deciros que me encanta leeros habléis de lo que habléis, pues es muy interesante todo lo que decís. Un saludo para todos.

¡Mujer María García!
de la edad de treintaitantos,
así yo de besos tantos
si te viera te daría.

Besos son de pleitesía
a quien aleja el quebranto,
y cambia en risa al llanto
con su cabal alegría.

Yo sí que te daría un beso bien sonoro, si te tuviera aquí delante, para darte las gracias por tu poema dedicado a mi persona.

Veo que tienes sobrado talento de psicólogo y poeta y he de decirte que son dos de las cualidades que más admiro en una persona. Muchas gracias, de verdad, por tu poema, me ha encantado. Un saludo.

Me gustaría que leyerais esta poesía de Nemesio de Lara publicada en el periódico Canfali,-- es de una sensibilidad conmovedora –he leído muchos artículos, poesías, de Nemesio de Lara y me parece muy bueno todo lo que escribe. Independientemente de la política, creo sinceramente que escribe con gusto y tiene talento tanto para la prosa como para la poesía.

Refugiados saharauis en Tindou

El estómago se endurece al nacer el día.
Té muy claro.
Azúcar y tierra en los dedos oscuros.
El sol más tenebroso,
una luz intensa,
tan derrotada.
Desalentada alegría.
Rompecabezas sin cabeza.
Retorno al futuro ciego.
Pasado inútil,
anestesiado,
amnesia dictada desde muy arriba,
vergüenza mía
y de los que no lloramos,
de los que no gritamos.
Lugar sin nombre de los sin nombre,
olvidados de los otros
y de sí mismos,
y de los dioses poderosos.

En el desierto más desierto:
la sonrisa,
la mano,
el milagro inentendible,
el dolor amable,
la inmensa paradoja,
el universo de las miradas más profundas
que piensan, sin dudar, en todas las dudas,
en el nuevo día exactamente igual de vacío y lento
que espera tras esta madrugada sin espera.

(Los señores del mundo en su mundo,
protegidos,
protegiéndose,
sonriéndole a Dios,
agradecidos.
Los señores orondos,
anchos a sus anchas,
a la vuelta de todas las vidas,
alimentando a lo lejos, a lo muy lejos,
a un ejército desarmado
con mentiras tan grandes
como las verdades solemnes).

Pero benditos los caminos
que me llevan a ninguna parte,
a ningún destino,
a ninguna hora.
Y benditos los olvidados
que no saben escapar,
ni salir,
ni buscar:
sólo sentir que llegará un día
de libertad sin contemplaciones,
sin caridad de nadie,
sin limosnas,
sin humillantes agradecimientos,
para alcanzar la nada,
pacífica,
solidaria,
dulce,
joven,

EL LENGUAJE DEL SILENCIO

"Sentí la gran fuerza que me empujaba

a coger la pluma y a decirte "Gracias".

Gracias porque veo, porque veo el alba

y las cosas bellas que Tú me regalas.

Estaba en silencio, como otras mañanas;

quería oir música que a Tí me llevara

y, entonces, sentí que el silencio cantaba.

.....(Carmen Recio)

Una poesía que se me ocurrió mirando las primeras flores de la primavera, aunque no tenga mucho que ver con la flores, sino con los sentimientos, a veces, prohibidos.
SIETE RAZONES PARA AMARTE

Tengo siete pecados sin remedio
Envidia de tu piel que te acaricia
Pereza de soñar en tu dormitorio
Gula de tus besos, de tu malicia
Avaricia de tenerte en mi pecho
Ira contra quien te pueda dañar
Soberbia pura de poderte amar
Lujuria extrema, vivir deshecho
Amor verdadero pero prohibido
Sensación de estar tan confundido
Solo quererte debe ser pecado
A nadie amé como te he amado

Al-Hakam
24/03/10

Esbozar una sonrisa,
descubrir una palabra,
recibir una caricia
y retener una mirada,
son esas pequeñas cosas
que alimentan mi alma.

El canto a la libertad de Labordeta, me parece un poema sencillo, profundo, trascendente, actual y muchas cosas mas.
Las coplas de los carnavales me parecen autenticos poemas dignos de ser escuchados. No estan compuestos por afamados poetas, pero dicen cosas, hacen pensar y además entretienen.
¿ Que pensais de Pan de Trigo?

Me ha gustado la poesía de Nemesio. La tenía que leer el señor Z, que se ha puesto al lado del Gran Sultán de Marruecos, Mohammed VI en su intención -ya lograda- de incorporar el Sahara a su imperio.

Cuerpo de mujer, colinas blancas, muslos blancos
te pareces al mundo en tu actitud de entrega
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra

Fui solo como un túnel. De mi huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa
Para sobrevivirme te forjé como un arma
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah, los vasos del pecho! ¡Ah, los ojos de ausencia!
¡Ah, las rosas del pubis! ¡Ah, tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia
¡Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna siguee
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

Pablo Neruda.

Éste es otro de los poemas de Pablo Neruda que me encanta, es el número uno.

Yo también he leído de vez en cuando algunas cosillas de Nemesio de Lara y todo lo que escribe me parece de una gran sensibilidad y profundidad. Lo considero otro gran poeta y sería un gran acierto que se publicaran formalmente muchos de sus poemas. Su obra no tiene desperdicio y es un gran placer leer a Nemesio.

Un saludo.

Hay que reconocer que el señor De Lara escribe bien y parece tener, como dice mariagarcia0, gran sensibilidad, pero a mí cuando lo leo siempre me asalta una pregunta: ¿quién es, la persona sensible u comprometida que dejan ver sus escritos, o el político que dice cosas como que la crisis nos viene bien, que los de derechas no quieren que sus hijos se mezclen con los hijos de los trabajadores, que los discapacitados que son del PP no saben lo que hacen, etc.?; porque, en mi opinión, en esos momentos sensibilidad demuestra poquita.

Por favor no desvirtuemos este rincón, destinado a hablar de Poesía. Dejemos la política para otros que los hay ya abiertos. Gracias.

Popol tiene razón, ¿con quien nos quedamos, con el doctor Jekill o con míster Hide? A Nemesio le reconozco su sensibilidad con discapacitados, saharauis y otros colectivos, eso vaya por delante, pero es esa misma persona que nos llama rancios y casposos a los que no pensamos como él, que dice que no queremos que nuestros hijos se mezclen con los suyos y otras barbaridades que hieren a los destinatarios de su desprecio. Estoy de acuerdo contigo, cantinerodecuba, en que este rincón debe ser para hablar de poesía, pero a veces los temas se entremezclan, es inevitable. Una última cosa, y nada tiene que ver con lo que estamos hablando: Mussolini también componía poesías.

No creas que soy un poeta titulado, amiga María García, aunque he escrito y escribo poesías sin importancia, son poesías las más de las veces “provocadas”, que no surgen por propia iniciativa, sino provocadas o “exigidas” por un estímulo, causa o elemento extraño a mi persona. Aunque alguien dirá que toda la poesía es provocada, unas veces es la contemplación de la belleza lo que nos mueve a cantarla poéticamente, para hacer nuestro discurso parejo a su calidad; otras veces no es la realidad exterior, sino nuestro propio ánimo, los recuerdos, la nostalgia, los sentimientos los que provocan las creaciones poéticas. Pero soy consciente de mis limitaciones y aspiraciones, ni siquiera “me afano y me desvelo por parecer que tengo de poeta la gracia que no quiso darme el cielo”, como escribió el clásico.
Hubo un tiempo, hace años, que andaba enredando con los poemas, escribía pensamientos y vivencias como en un diario; por entonces en la Gaceta de La Solana solían aparecer poesías, yo trabajaba en el campo con una cuadrilla. Algunas veces al volver del trabajo, parábamos en algún bar de la carretera, hoy avenida de la Constitución, para celebrar un cumpleaños o por cualquier otro motivo. Era un día de invierno como los de ahora y llevábamos ya un buen rato tomando vinos y raciones calientes, cuando entró en el bar Paulino Sánchez, el director de la Gaceta, acompañado de otra persona y se pusieron a nuestro lado. El ambiente era tan eufórico y despreocupado que no pude resistir la tentación, le dije:
-¡Hola, Paulino!...yo escribo poesías, me gustaría que pusieras alguna en la Gaceta.
Me miró sorprendido y al cabo de unos instantes pensativo exclamó sonriente:
- ¡Vale, vale! Hazme un soneto a ver si tenemos un hueco y lo ponemos.
Después en mi casa, pasada ya la euforia del vino empecé a darle vueltas al asunto, no hacía más que reprocharme mi atrevimiento pues me cuesta mucho dirigirme a una persona que no conozco, y más el compromiso a que había llegado. Sucede que cuando uno está todo el día en el campo, trabajando en cuadrilla, llega al pueblo desinhibido, medio salvaje por el largo contacto con la naturaleza; diferente situación se da cuando se pasa el día solo, podando o haciendo otras faenas, pues uno vuelve calmado, cansado pero tímido, anhelando el contacto humano familiar.
Yo no sabía que cosa era un soneto y me acosté esa noche preocupado, preocupación que no impidió que quedara pronto dormido y me adentrara en el mundo de los sueños. Soñé que estaba en la biblioteca municipal, en el extremo de una mesa alargada frente a las estanterías llenas de libros, había una persona vestida de una forma antigua con barba, sosteniendo un libro abierto en las manos, se me acercó y dejando el libro ante mi dijo:
- Toma, es para ti de Violante.
Abrí el libro y en él pude leer los siguientes versos:


Soneto me manda hacer Paulino
pa publicarlo ¡ahí es na! en la Gaceta,
y se ríe confiado en que la meta
no veré por campero harto vino.

Pero ¡qué veo! sin mucho desatino
y sin pensar siquiera en una treta,
acabando voy con doña cuarteta
segunda ¡perdón, cuarteto! es más fino.

¡Colegas! a lo tonto va saliendo
y parecía cosa de espabilaos
¡pasmaos! primer terceto acá muriendo.

El verso doce malo es pero fijaos,
anuncia el trece y en éste va oliendo
ya el final, catorce pues están guisaos.


Al despertarme escribí en un papel los versos del sueño, y allí quedaron hasta que hoy me acordé de ellos.

Eres auténtico y único, ayudaor.


Creo que la poesía siempre es provocada, independiente de una cosa u otra, pero es provocada.

Ya dije que yo también había hecho mis pinitos en poesía, pero casualmente, cuando me pongo a escribir algo con intención, jamás me sale nada. Y cuando estoy en la más absoluta tranquilidad, sin esforzarme en escribir, empiezan a fluir de mí versos que automáticamente plasmo en un papel.

Y también he comprobado que ha sido en los peores momentos de mi vida, cuando mi creatividad se ha disparado. Creo que las personas sacamos lo mejor de nosotros cuando nos encontramos en los dos extremos, bien en los momentos de más euforia ó por el contrario, en los momentos dónde tocamos fondo.

Un saludo.

Así es María García
de la buena o mala cosa,
tanto en verso como en prosa,
surge a veces la poesía.

Soy un ser abstracto: un punto.
Fuí engendrado de una gota,
era deseo y amor: un acto,
seré solo cenizas; la nada.
Empece a vivir por una idea,
la idea maduró, fuí un hecho,
el hecho germinó y tuve alma,
y en un vientre tonmé forma:
fui feto.
Entre membranas evolucioné,
se fue moldenado un cuerpo,
¿ que era carne, vida; no lo sé
pero al nacer era algo complejo,
el complejo era mucho y nada;
mucho porque tenía vida
nada porque todo ignoraba;
ahora sé que era: un alma;
el alma fué originando
deseos, anhelos y acciones
para acabar conformando un todo,
que es simplemente, un hombre.

Se ha dormido mirándose en el espejo
en un blanco caballo remonta el vuelo
al lugar donde sólo se vive en sueños
y lo bosques se cubren con terciopelo

Ella pide a su padre como en los cuentos
una escoba que vuele hasta el firmamento
y un anillo de hierro que al darle un beso
tengas todo al alcance de tus deseos

De gaviota muy blaca se sube al cielo
como sapo verdoso recorre el suelo
de esqueleto visita los cementerios
mariposa con alas de olor a espliego

Pero hay algo que envidio porque no tengo
conseguir que me quiera el hombre que quiero
cambiaría mi escoba por darle un beso
le daría mi anillo y sería mi dueño

Se convierte el anillo en un gato negro
que la mira ladino con ojos tiernos
cuando ve que se pasa todo el invierno
enroscada en el miembro de aquel mancebo

Y el verano les trajo en un paño envuelto
como pan recién hecho lo que pidieron
una niña con oro enredado al pelo
y una escoba pequeña colgada al cuello

Y la niña se duerme sobre el espejo
y en un blanco caballo remonta el vuelo
al lugar donde sólo se vive en sueños
y los montes se cubren con terciopelo.


La hija del mago.-Victor Manuel San José

Hay mucho debate sobre poetas de izquierdas y derechas, como si la ideología politica diera calidad o validez a un poema.Creo que la literatura, prosa o verso, está por encima del que la escribe y es buena o mala por si misma.
Me parece que muchos poemas conocidos, si fueran anónimos no habrían tenido ninguna trascendencia ni reconocimiento, y otros muchos no la han tenido por llevar nombre y apellido.
Algo así ocurre en este foro, si se escribiera con nombre y apellidos se perdería la objetividad a la hora de enjuiciar y valorar los comentarios. Estoy totalmente de acuerdo en escribir con seudónimos, aunque yo no lo haga.
Este rincon de la poesía me parece de lo mejor del foro. Podríamos ampliarlo a relatos cortos, pensamientos, frases etc. A ser posible de creación propia o de autores poco conocidos.
Un saludo

Si, de acuerdo, pero hay que reconocer que a algunos les costo la vida,
lo que escribieron

Como he visto con el poema de Nemesio que la rima y la métrica no son estrictamente necesarias, allá voy.

Hija
mía querida
como arena al sol
eres de oro
Tú, hija,
mi pequeña luna
misteriosa para mí
Sonrisas
y repentinas lágrimas
silencios
miradas obstinadas, alegría
Querida
toma mis alas y vuela
lejos de mí.
Hija
mía querida
prepotente y frágil
eres mía...
Tú, hija
mi tierna enemiga
desconocida para mí
Me hablas...
río de palabras, después
secretos
y sueños, esperanzas, temores,
querida
toma mis alas y vuela
lejos de mí.
Te miro
cuánto me pareces
la rabia
mi misma melancolía
querida mía
toma mis alas y vuela
lejos de mí.

Cómo es habitual en mí, éstos versos libres han nacido en el momento más inesperado y esté dónde esté, los escribo rápidamente en una chuleta. Anoche me pilló en la cama a altas horas de la madrugada y he podido comprobar de nuevo que toda poesía es provocada, en éste caso, por partida doble...




Compás de espera eterno.

Parece eterno, pero no lo es.

No lo será.

Mientras tanto, el miedo me abraza de nuevo.

Clava sus garras en mi pecho,

agudizando, éste sí, mi eterno dolor.

Dolor que a veces la serenidad espanta.

Dolor que siempre a mis lágrimas llama.

Compás de espera.

Cómo un malabarista en la cuerda floja.

Dando pasos inseguros, desandando lo andado ya.

Corazón en un puño y sin embargo esperanzado.

Corazón que guarda las composturas y ante todo,

exhibe su dignidad.

No flaquees, no desfallezcas.

Haz una alianza con la serenidad.

Sólo de ésta forma ganaremos batallas.

Batallas que a nuestras espaldas, hemos ganado ya.

Paso firme y constante.

En días futuros volverán a nuestros oídos

estruendosos aplausos

y nuestro corazón, de regocijo llorará.

La India es un país que valora la poesía como ninguno. Allí los poetas tienen una fama comparable como la que tienen aquí los actores o los futbolistas más conocidos. En una ocasión, uno de los más célebres poetas indios tomó un taxi y el taxista lo reconoció. Cuando el poeta se dio cuenta de que el taxista lo llevaba por otro sitio que no era el que le había pedido, se dirigió a él advirtiéndole del error. El taxista calló y no paró hasta que llegó a su casa. Condujo dentro al poeta a punta de pistola y llamó a toda la familia. Obligó al poeta a recitar parte de su obra con la familia de espectadora, luego se hicieron fotos con él y al final, lo llevó en el taxi hasta donde el poeta le pidió que lo dejara la primera vez. No le cobró la carrera. No es una coña, es una historia real. En ese país se han llenado estadios enteros para oir recitar poesía.

Tio del Pifani esa poesia de la hija es tuya?me ha gustado muchisimo,con tu permiso me la voy a copiar,espero que no me pidas los derechos de autor,jejejej

No es mía, que más quisiera, es de Angelo Branduardi, de su canción "Tenera nemica". La original es en italiano. Un día se me ocurrió traducirla y copiarla para regalársela a mi hija mayor. La pobre lloró de la emoción cuando la leyó, las mujeres sois tan sensibles...Me alegro de que te guste, cópiala, que yo no soy de la SGAE.

no me extraña que llorase tu hija, es preciosa ,si, es que las mujeres somos muy sensibles jejej

yo no nunca he tenido facilidad para componer pero me encanta leer poesia asi que este rinconcito del foro me gusta mucho.

“… volverán a nuestros oídos
estruendosos aplausos
y nuestro corazón, de regocijo llorará”.


Son aplausos estruendosos
en el océano desierto,
por el bosque más cubierto
y los pasos peligrosos.

Se oyen en la lejanía
cuando volvemos cansados,
al morir la luz del día
y descubrirnos llagados.

Cuando estiramos las manos
y asimos solo vacío,
se oyen y pasan cercanos
como las aguas de un río.

Aplausos como el aleteo
de palabras y palomas,
con los que vences y domas
al vociferante deseo.

Aplauso y deleite tanto
pese a sonar muy callado,
como el sin sonidos canto
nunca mejor escuchado.

Y...aplausos van provocados
por voces desconocidas,
como versos convocados
casi, casi, a escondidas.



Ayudaor[/b.

Ayudaor-- He estado mirando tu poesía así como tus escritos, tus entradas en este foro y, tengo que decirte que me gusta tu estilo, eres de lo mejor que se puede leer por aquí y enhorabuena por estos versos que de verdad, me han llegado al alma.

Ayudaor, me quito el sombrero. Yo no tengo mucha facilidad para componer poesía, algo he hecho pero me da corte publicarlo. Pero lo tuyo es sublime, soy degustador de la belleza de la buena poesía y la tuya es muy muy buena.

ERES UN ARTISTA.

Todos/as los que habéis escrito algo en este rincón de la poesía mereceis felicitaciones, pero es cierto que ante ayudaor hay que quitarse el sombrero.
Me encantaría poder acompañaros en esta entrada pero ¡que se le va hacer!, no tengo habilidad para esto.

Enhorabuena ayudaor es un honor poder leer tu poesia,no soy entendida solo se que se me pone el vello de punta al leerte y a mi eso ya me dice mucho,un aplauso virtual para ti.

Profundos y hermosos tus versos, ayudaor.
Compruebo de nuevo que tu facilidad para componer sobrepasa con creces la mía.
Enhorabuena. Un saludo.

A tí, que te estás muriendo, demuéstrame tu coraje.

Lentamente




Lentamente bajas la cabeza
murmurando palabras sin sentido
yo con calma, te sigo como puedo
simulando haberte entendido.

Lentamente te abres y te encoges
y segura, continuas con tu danza
mientras el hilo que deshaces dulcemente
sin fin, me envuelve y me acaricia.

Amor mío, es así que te siento respirar
ya conozco tu aliento sutil,
cuando entre realidad y fantasía
la línea que trazamos es tan tenue.

Lentamente, te mueves y tus manos
me ayudan a entender lo que me dices
hasta cuando el tiempo no retorne
a llevarnos a nuestros días felices.

En silencio me miras y te observo
tan pequeña y yo tan lejano,
te miro mientras tus ojos son claros
y muy despacio buscan la orilla.

Amor mío, es así que te veo alejarte
ya conozco tu silencio ausente,
cuando entre realidad y fantasía
la línea que hay sellada es tan grande.

el_tio_del_pifani , no se si la poesía es tuya o no, pero me ha gustado, tiene una profundidad sentimental y una interpretación poética que te llega al corazón , tanto si es tuya como sino, enhorabuena-

Felicidades el_tío_del_pífani, no sé si es tuya o no pero es muy bonita.

Gracias a los dos. Es de Angelo Branduardi, la he retocado lo menos posible, casi nada, para que no perdiera su esencia, por eso la rima no es la ideal. A todos los que hemos pasado el trance de haber perdido a alguien no es familiar este sentimiento. Es de una canción de 1974, la he oído muchas veces y siempre me emociona.

Pedro Salinas es uno de mis poetas preferidos.
Tiene un poema que se titula LO QUE ERES y desde la primera vez que lo leí me enamoró, es precioso. ¿Lo conocéis? Si no conocéis ese poema, en cuanto tenga algo más de tiempo lo escribiré aquí.

Un saludo.

Poema "Lo que eres" de Pedro Salinas:

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a los lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.

En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.



Variación de Ayudaor:

Lo que eres
se escucha en lo que dices.

Tus palabras son corriente de agua pura
que sacia mi sed más honda.
Te vas y oigo mi nombre
en tus pensamientos por la lejanía.

Estoy pensando en tus labios, tus ojos,
tu cara, tu figura...para vestir el rastro
del ser contenido en la escritura.

Y quisiera ver contigo el paisaje,
caminar a tu lado por este mundo tan extraño,
sabiendo que cuando queramos
saldremos al otro lado del espejo.

Tu imagen me llegó
a las seis menos diez y no pude dormir
ni un instante después
te confundías con mis sábanas
te me enredabas en la sien.

Lucías tan real que casi fui feliz
pero a las seis y diez me comprendí sin ti:
eran mis solitarias sábanas
y una habitual mañana gris...

Y tú, eras mi viento más no a favor;
eras mi barca en el pedregal,
eras mi puerta sin tirador
eras mi beso buscando hogar.

Y tú eras un parto de antigüedad
maña de un diablo desesperado,
eras espuma de soledad
carne con llagas de desamor.

Y así fuiste la otra mitad de amanecer
que no alumbró jamás.

Silvio Rodríguez

La luna de escarcha
me mira desde el cielo,
ilumina mi paso
nocturno sobre el hielo.

Sombras ancestrales
me danzan entorno,
Tánatos susurra
detrás de mi hombro.

Las piedras antiguas
cubiertas de musgo,
la luna convierte
en viejos sepulcros.

Soledad inmensa,
frialdad de muerte,
silencio absoluto,
un mundo que duerme.



El tío del pífani.

Lograda poesía, Tío del Pífani, nos seduce con su espíritu romántico y su inmediatez, su cercanía, pues parece que fue resultado de un paseo nocturno anoche mismo, cuando lucía una espléndida luna llena sobre el cielo estrellado, y la tierra estaba gélida, como ausente de vida. Se agradece esa rima asonante y la búsqueda de los versos medidos.

Gracias, ayudaor. Si te lo hubiera contado yo, no lo hubiera hecho mejor. Ha sido esta madrugada, antes del amanecer enmedio del campo. Ha sido de las pocas veces que he podido oir el silencio más puro y absoluto, con el hielo de protagonista y la luna de testigo. Las noches de luna llena tienen un irresistible atractivo en el campo, nuestro satélite crea sombras fantasmales que te hacen parecer que habitas en un mundo paralelo. Es la primera vez que me animo a "publicar" una poesía, soy muy pudoroso para esto a pesar de ser este un foro donde conservas el anonimato.

No deberías tener pudor, tanto ayudaor como tú estáis demostrando que tenéis mano para esto; da gusto entrar aquí y ver que hay algo nuevo y cada vez más bueno.

Tio del Pifani enhorabuena muy bonita tu poesia,no te cortes y pon mas que se te da muy bien,un aplauso para tii y para todos los que se han atrevido a ponernos sus poesias en el foro,gracias por compartirlas con nosotros.

Perdonarme, en mi comentario anterior se me ha olvidado mencionar a marigarcia0 y a velacoracho (creo que nadie más ha escrito algo suyo), ha sido un lapsus.
Espero que todos/as sigais embelleciendo este rincón de la poesía con vuestras aportaciones.

¡O EMBIDIOSOS CASTELLANOS! que mal pagáis las ofensas que estuvisteis en mi espada ensanchando vuestras tierras.
¿veis? aquí os traigo ganado ,otras tierras y mil fronteras,pudiéndolas dar a extraños más para cosas tan feas
soy RODRIGO DE VIVAR castellano a las derechas.
ANONIMO
dedicado al MIO CID pero que parece dedicado a JOSE M. AZNAR

Me gusta caminar con los cabellos
cayendo despeinados por mis hombros
así me divierto, corriendo el riesgo
de vuestro otoño sin arroyos.
Me gusta recibir en pleno rostro
la súbita punzada de la injuria
para sentirme vivo la soporto
bajo la protección de mi armadura.
Y me vuelve a la mente aquel paisaje
que las cañas y el musgo han sumergido
y el amor de los míos que no saben
que han tenido un poeta en vez de un hijo.
Que me quieren lo mismo que a los aires,
a la lluvia y a todo lo que tocan,
raro será que quien me ofenda escape
a la punta de su horca.
Pobrecitos mis padres aldeanos
tan ancianos y siempre temerosos
del señor de los cielos procelosos
pueblerinos que nunca comprendieron
que su hijo querido y solitario
es el mejor poeta de estos pagos
y con zapatos como una patena
y sombrero de copa se pasea.
Más sobrevive en él la cortesía
de un típico golfillo campesino
que ante el cartel de la carnicería
le hace una reverencia al solomillo.
Y cuando encuentra algún cochero
su pobre cuna le vuelve a la memoria
y quisiera la cola del jamelgo
llevarla como el velo de una novia.
A la patria la amo
aunque enferma de troncos oxidados
adoro los hocicos de los puercos
y los suspiros de los sapos.
Estoy enfermo de infancia y de recuerdos
y de frescos crepúsculos de invierno,
el acero se curva con el fuego
para sentir calor y sueño.
A la cumbre del árbol yo trepaba
para coger los huevos de los nidos
quien sabe si las copas siguen altas,
quien sabe si los troncos se han podrido.
Y tú, querido perro pobre amigo,
pobre y ciego, vencido por los años
das vueltas y más vueltas sin sentido
por la complicidad de los establos.
Y me encanta mi vida de golfante
cuando robaba en casa unos mendrugos
y los comía con cualquier tunante,
quizás con un perro vagabundo.
Yo jamás he cambiado
pienso y siento lo mismo de lo mismo,
se me escapan los versos de las manos
en busca de otro sueño como el mío.
En la noche los ojos del silencio
me acechan desde el filo de la bruma.
Tras mi ventana crecen los deseos
de gritar contra la luna.
La noche es tan hermosa
que pienso que morir no dolería,
qué importa si mi espíritu es perverso
si mis pecados me hacen compañía.
De mi cabeza de uvas maduras
va goteando el vino en cabellera,
quiero ser una vela de fortuna
rumbo a un país sin nombre ni bandera.

Confesiones de un malandrín.- Sergei Esenin

ayudaor:
gracias ,veo que as entendido el mensaje y lo compartes.
Me encanta esa poesía popular sin pretensiones,anónima y que son eternas pues pasan de padres a hijos generación tras generación,por ejemplo:
Camina la Virgen Pura
de Egipto para Velen
en la mitad del camino
pide el niño de beber

En lo alto de aquel cerro
hay un viejo narangel
un ciego lo está guardando
¿que diera el viejo por ver?

ciego mio,ciego mio
si una naranja me dier
para la sed de este niño
un poquito entretener

¡ay señora ,si señora
coja ya las que quisier!
la Virgen como era Virgen
no cogia más que tres
el niño como era niño
todas las quería coger

Apenas se va la Virgen
el ciego comienza a ver
¿quien ha sido esa señora
que me ha hecho tanto bien?
a sido la Virgen pura que va de Egipto a Belén

En éstos momentos estoy absolutamente impresionada de la gran calidad que contienen vuestros poemas.
Ayudaor, me has asombrado gratamente con la variación del poema de Pedro Salinas LO QUE ERES.
He quedado maravillada al leerlo, no tiene que envidiarle absolutamente nada al original, me vas a permitir que te diga que envidio la gran facilidad que tienes para crear versos tan hermosos.
Tio del pífani, me ha encantado tu poema sobre la luna.
Estoy segura que fué la luna de ésa misma noche la que nos inspiró a los dos.
Tú, la mirabas desde el campo, en la madrugada. Yo, a través de los cristales de una ventana, en medio de la ciudad, algunas horas antes.
A diferencia de tí, yo no le puse orden a mis pensamientos...

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

Hoy es noche de luna llena, de luna perfecta, de luna entera...

La miro y veo el trazo firme de un compás cualquiera.

Sin embargo, eso no la hace luna cualquiera, no.

Es única. Reina del universo como la más grande de las reinas...

Y aún así, corona no lleva, porque ella es la corona de ése oscuro

océano inmenso...

Como majestuosas ropas, tan sólo un manto negro cubierto por

brillantes estrellas.

Manto que me arropa en ésta noche infinita, que parece no terminar

nunca..., que parece no tener fin...

Noche en la que mis ojos quisieran ser los de ésa luna perfecta

para acariciarte con ellos desde la distancia...

Para que la dicha ensanche mi pecho al contemplarte.

¿Dónde estás, amor ausente?.

Quiero que la luna te busque y ella te contemple por mí...




Un saludo.

La Luna no sólo gobierna las mareas o los ciclos vitales de animales y personas, también es la responsable de la existencia de los poetas. La Luna que ilumina una noche helada y sin vida en el páramo manchego nos da una visión cercana a lo que puede ser el propio suelo lunar.
Saludos, mariagarcia0, me alegro de no ser el único lunático del foro.

Quiero que seas, luna, como un espejo
que refleje las voces y las vidas
de aquellos que se fueron ya muy lejos.
Veamos miradas de niños, de viejos
y de jóvenes a ti dirigidas.

Seas cálido sol de melancolía
en la solitaria noche helada,
tan blanca que no añoremos el día,
tan pura que al cesar tu compañía
sintamos tu faz en paz transformada.

Seas un puente, una cara y un pañuelo
que una los corazones separados,
al sentir las lágrimas y el anhelo
de quienes pisando este mismo suelo
se ven tan solos y desconsolados.


Ayudaor.

H.Costudia esa poesia me ha recordado a mi infancia me gustaba mucho

Tio del Pifani ,Maria,Ayudaor mi aplauso para vosotros sois unos artistas.

hace tiempo escribia, pero ahora mismo no tengo nada para poder postear aquí la verdad.

un ciberamigo mio (al que no conozco), me escribió un día una poesia. Me hubiese gustado ponerla aquí y compartirla con todos vosotros, porque me encantó su regalo (me la hizo para mi cumpleaños). Lo recuerdo muy bien porque es de las pocas veces que sonries inconscientemente.


pero desgraciadamente no la tengo, se borro en estos mundos de internet. Asi que algun dia de estos escribire algo para contribuir, k aki os lo currais un monton jaja y no es plan d poner cualquier cosa

Este amor, esta aridez
que me oprime y quema el pecho
es un ardor que me llena
el corazón de recelo.
Este amor, este afán
que se aloja en mi seno
es un señor, un tirano
que me llena de veneno.
Este amor, esta esperanza
si no fuese mi deseo
es un temor que me tiene
de mí mismo un fiero reo.
Este amor, esta alegría
por quien lloro y suspiro
es un dolor en el alma
que acrecienta mi martirio.
Este amor, esta muerte
donde vivo con dolor
es un horror tan fuerte
que me parte el corazón.
Este amor, este juego
que gusta tanto a los amantes
es un bravo río de fuego
que las entrañas deshace.
Este amor del que hablo
te lleva preso al infierno
un furor un gran diablo
que el corazón arde en eterno.



Claudio Saracini, autor barroco. Questo amore, quest'arsura.
Arreglos del tío del pífani.

En la barca de Caronte
navego sobre aguas negras
hacia la ciudad de Dite
donde el demonio gobierna.

Tras estas altas murallas
hay rumor de miedo y pena,
aquí aguardan los impuros
cumplir su eterna condena

Cabezas, piernas y brazos
el fangoso suelo siembran,
de corazones humanos
los íncubos se alimentan

Un río de sangre corre
hacia la laguna Estigia
arrastrando en su corriente
tritones y sabandijas

Perded toda la esperanza
descarriados hijos de Eva
vuestro mal camino en vida
trae la perdición eterna.

De lo mejor de la etapa de juventud de Cernuda:

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

(Los placeres prohibidos)
Luis Cernuda

Recordando el poema "Ayer te besé en los labios".


Ayer te besé en los labios
y anduvimos de la mano
por un parque muy lejano,
como dos amantes sabios.

Que se conocen sin verse
por amar las mismas cosas,
paisaje, música, rosas
y saben cómo quererse.

Pero nada más que un sueño
fue que alimenta mi vivir,
y con su muy dulce sentir
todo mal tornó pequeño.


Ayudaor.

No sólo de la verdad
se alimenta el pensamiento,
necesita esos momentos
que le da la libertad
de hacer cosillas distintas
para empezar a soñar.

Preciosos éstos dos últimos poemas. Me alegro de que cada vez se vaya animando más gente a escribir.
Un saludo.

Mentir, es necesario
porque duele la verdad.
Y si el dolor es necesario,
en dosis excesivas
puede llegar a matar.

Porque el ser es un ente
capacitado y con alma,
dispone de una mente
que como no sabe usarla
es solamente un loco,
con sueños, con ansias
que condicionan mi logro
mi ilusión, mi esperanza.
Porque sé que estoy vivo
y lo estaré mañana
seguiré mi camino
superando las trabas
continuo bagaje
de mis lentas pisadas.
Mi valor, mi coraje
son las únicas armas.
Encontré en mi vida
el camino que buscaba.
Es mi mejor salida,
mi sufrir, mi balada,
mi mejor aventura,
mi ayer, mi mañana,
mi avidez de ternura,
mi más fiel camarada.
Porque siempre he creido
que la mejor esperanza,
es creer en ti mismo,
soy mi mejor palabra.
Porque tengo coraje
y además tengo ganas,
sé que mi viaje
seguirá su marcha.
Cuando llegue a la meta,
con verdad y esperanza,
descansaré, sin ganas,
porque veré que mi vida
acabó su viaje
y con ello mañana,
mi valor, mi coraje,
no serán ya nada.

¿Es tuya, Velacoracho? Chapeau.

Siempre hay algo que nos dice
cómo será la esperanza,
es un juego de cristales
que llega justo en el alba
para poner la sonrisa
donde la sonrisa falta.
No es luchar, es conseguir,
la lucha ha de ser diaria
con tus propias inquietudes,
es la fuerza necesaria,
es el destino del hombre,
es una historia que pasa
y se proyecta hacia todos
tan sólo con la palabra.

Me gusta muchísimo meterme en esta entrada y comprobar que, además de los que ya estábais, cada vez hay más gente que escribe estas poesias tan hermosas.
Que sepais que estoy entrenando, así que cuando me salga algo medianamente decente lo pondré.
Felicidades a todos/as.

Si.
Gracias Pifani

El sábado 6 de Febrero fui a la presentación de la revista Nº57 del grupo literario PAN DE TRIGO.
FUÉ SUMERGIRSE ,GRACIAS A LA PALABRA EN UN VIAJE POR LOS CINCO CONTINENTES.

Si no estuvisteis ,no os perdáis la próxima cita con PAN DE TRIGO ,os gustara

Uno de estos "viajes" nos llevó hasta Argentina y a los poemas de su musa ,Alfonsina Storni.
Su vida ,su muerte (se suicido)buscadla en Internet ,os gustara.Poco antes de su muerte se suicido Horacio Quiroga y ella le dedica un poema de versos conmovedores y que presagian su propio final.

Morir como tú ,Horacio,en tus cabales
Y así como en tus cuentos,no esta mal;
Un rayo a tiempo y se acabó la feria
Allá dirán.
Más pudre el miedo,Horacio,que la muerte
Que a las espaldas va
Bebiste bien,que luego sonreías...
Allá dirán

Morir como tú Horacio

A mi nunca me ha gustado esta exaltación vanal, absurda y poco ética del suicidio de Alfonsina Storni, como si fuera un timbre de gloria de su carrera poética. Quizás haya tenido mucho de culpa en ello, la canción que popularizó Mercedes Sosa, "te vas Alfonsina en tu soledad, que poemas nuevos fuiste a buscar...". Como si ese "accidente" de su vida fuera motivo de encomio y realzara su poesía. Alfonsina Storni se suicidó porque estaba muy enferma, con una enfermedad incurable, además en unas circunstancias personales, tengo entendido, de poco apoyo, de falta de compañía; eso, seguramente, fue lo que la motivó a tomar ese paso, pues se encontraba sin fuerzas para seguir luchando por lo que le quedaba de vida. Ella mismo lo explica en esa poesía a Horacio Quiroga, igual que hizo Heminway cuando supo que padecía un cáncer sin solución, y que ya no podía seguir haciendo la misma vida de siempre, lo dijo o dejó escrito antes de pegarse un tiro: "me mato ahora para no morir lentamente día a día".
Pero estos hechos finales yo, desde mi punto de vista, como mucha gente piensa, pueden ser considerados acontecimientos o hitos más de la biografía de un artista o escritor, pero sin sobredimensionarlos o encadenarlos al significado de su obra, más bien merecedores de una consideración menor, o de difícil justificación.
No es el único caso de suicidio en artistas o escritores, el de Alfonsina Storni, esto nos lleva a hacer algunas reflexiones. El poeta, como otros artistas, sufre cierto desapego del mundo, de los modos normales de comportamiento, de las pautas rutinarias de la cultura o civilización en la que vive, su yo está hipertrofiado por efecto de la creación, o la creación, también podríamos decir, es el efecto de ese yo hipertrofiado, grande, dueño de su destino. Ve el mundo desde fuera, tapado casi por su propio mundo interior del que él cree ser el único dueño, quizás por eso, por no contar más que con su único designio, ansioso de libertad, a veces se equivoca, como nos equivocamos nosotros al magnificar o idealizar el suicidio.

Escuchen bien los presentes
y sepan bien lo que digo,
yo no hablo de simientes
les hablo de pan de trigo.

Versos que ya están cocidos
y la otra noche salieron,
de poetas muy escogidos
que con mimo los cocieron.

A ese grupo Pan de Trigo
por amar a la poesía,
solemnemente este día
yo declaro grupo amigo.


Ayudaor. Y los invitamos a participar en este famoso rincón poético.

Yo, como antes e amigo Popolno le tengo cogido aun el aire para hacer unos versos, pero como si me gusta leer y bien entrada la noche ahi va una poesia arabe a la noche:


El día cierra la verja de su jardín,

se lava los pies y se pone el manto

para recibir a su amiga la noche.



El crepúsculo avanza lentamente.

En sus hombros hay manchas de sangre,

en sus manos una rosa

a punto de marchitarse.



La aurora avanza ruidosa.

Sus manos abren el libro del tiempo

y el sol pasa las páginas.



En el umbral del ocaso

el día rompe sus espejos

para conciliar el sueño.



Los momentos son olas del tiempo.

Cada cuerpo es una playa.



El tiempo es viento

que sopla del lado de la muerte.



La noche abotona la camisa de la tierra.

El día la desnuda.



Es el alba:

en el balcón las flores se frotan los ojos,

en la ventana

ondean las trenzas del sol.



El día ve con las manos,

la noche ve con todo el cuerpo.



Si el día hablara,

anunciaría la noche.



Suave es la mano de la noche

en las trenzas de la melancolía.



El día no sabe dormir

más que en el regazo de la noche.



Se le concedió a mi tristeza

ser una continua noche.



El pasado,

lago para un solo nadador:

el recuerdo.



La luz: vestido

que a veces teje la noche.



El crepúsculo: única almohada

en la que se abrazan el día y la noche.



La luz sólo actúa despierta.

La oscuridad sólo actúa dormida.



Los sueños de la noche son hilos con los que tejemos

los trajes del día.

la noche perecedera
mi vida se lleva
disfruto de los sonidos,
de las estrellas.
mientras morfeo se apodera
de las almas mas serenas
la parte mas oscura
bajo las estrellas se eleva.
los sueños y secretos,
los llantos y risas
en bailes nocturnos
la noche se lleva


sinceramente me gusta vivir más por la noche que por el dia, y no podia resistirme a hacerle mi pequeño poema que se lo dedico a ayudaor, a ver si se me pega algo suyo jaja

Hay que escribir mil poemas
donde la noche y el día
se fundan en un abrazo
porque no son tan distintas,
las dos son tiempo en el tiempo
sueño blanco, maravilla,
camino de luz y cielo
tierna luna o sol que brilla
viento que llega del este
lluvia que nunca termina,
beso nuevo o repetido
abrazo que inmortaliza
un amor que es noche eterna
y espera llegar un día
a convertirse en mañana.
¡Ya veis que grande es la vida¡.

Va a resultar que La Solana es un pueblo de poetas.
Son muy bonitos todos los poemas que aquí se están escribiendo.

A ver si alguien adivina de quién es el siguiente:


ROPAS CON SU OLOR...

Ropas con su olor,
paños con su aroma.

Se alejó en su cuerpo,
me dejó en sus ropas.

Lecho sin calor,
sábana de sombra.

Se ausentó en su cuerpo.
Se quedó en sus ropas.




Un saludo de maria.

Creo que es uno de los poemas cortos de Miguel Hernández, que no por ser corto dice menos que muchos más largos. Ya me dirás si he acertado Mariagarcía0.

Así es Popol, es uno de los poemas cortos de Miguel Hernández, una de las bondades de internet es que existe mucha poesía en la red, pones en el buscador de Google "poema ropas con su olor" y te surge ése y otros de Miguel Hernández. Este poema me ha hecho recordar otro poemilla mío, que escribí hace tiempo y puse por ahí, en alguna página de internet; son unos versos de esos que te surgen sin saber por qué, partiendo de foco de inspiración concretado en una persona, una situación, un paisaje, una palabra, un objeto, etc. En mi caso fue una chica que solía ver por la piscina, acostumbraba a llevar un bañador verde, nadaba con fuerza, elegancia y tenía una mirada cálida y luminosa. Recuerdo que era por Semana Santa, coincidimos en el baño y según braceábamos por las calles contiguas, iban quedando grabados en mi memoria los siguientes versos:

Azul con el mar
tu verde color,
blanca esperanza
negra soledad.

Rojo de sangre
morado pasión,
luz de tus ojos
sombra de nadie.


Ayudaor.

como os lo currais! xD yo en este tema estoy latente..jaja pero me encanta! aqui dejo mi aportación unos versos que me enseñaron en infantil y que todavía recuerdo ^^

La plaza tiene una torre,
la torre tiene un balcón,

el balcón tiene una dama,

la dama una blanca flor.

Ha pasado un caballero

-¡quién sabe por qué pasó!-

y se ha llevado la plaza,

con su torre y su balcón,

con su balcón y su dama,

su dama y su blanca flor.

Antonio Machado

Dos torres de un mismo templo
como dos brazos que alzados,
cuyas veletas son las manos,
intentan acariciar los vientos.

La pequeña siempre tiene prisa
no en vano y en uno de sus vanos
un reloj marca las horas
bajo los sones del Sembrador.

La más grande y hermosa
nada se le escapa
bajo su atenta mirada
de haber sido testigo

De nacimientos y entierros
ofrecimientos y casamientos
envidiosa, quizá, de la novia
que tenia quien la amara.

SI tus ojos son tus ventanas
tus pestañas las campanas
tus piedras huellas del tiempo
y tu sonrisa una arcada

Bella torre que me vio nacer
testigo de mis pensamientos
diles tu a esos vientos
que sin ti no sabria que hacer.

Autor El solanero, o sea yo mismo
https://lsolanero.blogspot.com/

Recordando una creación poética de Poison

la duda me invade
y me reconcome por dentro
pues no se si sabe
que por ningun lado te encuentro

el misterio me gusta
pero tambien me asusta
dame alguna pista mas clara
y dejemos que lo demas surja

asi decido yo
la forma de responderle
a ver si de esta manera
puedo algun dia reconocerte


piedra el cuquillo? besos perdidos? no entiendo nada! al final me hare creer k eres mi amigo angel el poeta y todo solucionado porque vamos no t puedes ni imaginar lo k paso yo cada vez k veo un comentario tuyo!

https://ww.fotolog.com/lasolanacr/71078550

jajaj solaneros! cuanto tiempo el otro dia m volvi loca buscando una que me escribiste en mi fotolog pero que ya lo cerre yo no me di cuenta de rescatarla. tu la tienes por ahi? me gustaria mucho tenerla de nuevo


deberias de entrar un pokito mas por aki, m gustaria tenerte por estos lugares.

Una en la cual hablaba de que tu eras la mejor de las flores?
la buscaré, pero si no la encuentro prometo hacerte otra que compense tal pérdida.

El año pasado
y de carnaval disfrazado
pregunte en la cabina por ti
y rogue dierante recuerdos.

Mas dichos recuerdos
se perdieron cual mensaje
de botella lanzada
por estos mares de tierra parda.

Y aunque no me llamara Juan Pedro
ni tu ama Sagrario,
quisiera ser tu pañuelo
quisiera ser el aire...

Antes he tratado de enviar unos Hikus, pero no se que ha pasado que no ha podido ser.
Hablaban de los colores, y es una pena porque se han perdido, ya que los hice sobre la marcha.
Vamos a ver si es posible con estos:

Azul de cielo
dile a esos ojos verdes
cuánto les quiero.
Animaros a escribir este sistema japonés, son versos de cinco y siete silabes.

Son HAIKUS

Llené una copa con mis palabras,

las destilé, las hice fermentar, las dejé envejecer

y las escancié generosamente

en las bocas de quienes las deseaban para expresarse.

Y dijeron amor y la mejor broma,

y el deseo se tornó en palabras

que salían de gargantas de oro, de gargantas de plata,

en las que tarareaban las palabras

y hacían albórbolas en las bodas de nuestras aldeas...

Llené una copa con mis palabras,

las destilé, las hice fermentar, las dejé envejecer

y las escancié generosamente

en las bocas de quienes las deseaban para expresarse.

Y dijeron odio y la broma más amarga,

y la puñalada se tornó palabra

que salía de gargantas de cobre, de gargantas de plomo.

En ellas se carcajeaban las palabras, ladraban,

y ladraban las prostitutas en los arrabales de la ciudad.

Este es nuestro vino: nuestras palabras destiladas

para que peregrinen por nuestras entrañas,

para que las sintamos bullir en nuestra sangre,

para que nos aterren las visiones.

Escanciamos las palabras con cicatería

a quienes nos aman y a quienes nos odian

y les sueltan, como el vino,

el corazón y la lengua.

Os mantenemos ocupados,

al menos durante una noche,

con nuestras entrañas, nuestra sangre y nuestras visiones.

Madre,
ni las rosas amarillas pueden compararse
con la belleza del amor que nace
en los adentros más sinceros
de tu corazón.
Madre,
ni siquiera el sol de octubre
con su color entremezclado
de rojos anaranjados y azules plomizos,pueden asemejarse a la luz de tu mirada.
Madre,
nada en en este mundoes parecido
a la certeza de tu amor
y a la inocencia de tu cariño.
No existe entrega más sublime
y nada en más hermoso
que la confianza y la sonrisa
que cada madrugada me regalas.
Madre,
ni siquiera las rosas amarillas
pueden compararse a tí.


Es de Francis Alhambra

Lo pongo aquí como homenaje a todas las madres.

Precioso poema.

Lo mismo digo. Francis Alhambra es un fenómeno además de ser un tipo muy agradable.

En lo más hondo de un pozo

suspirava un alpargate,

y era porque quería ser

algo del ayuntamiento,

por lo menos secretario.



Con todo mi cariño , dedicada a todos los trabajadores del ayuntamiento,y a los concejales que escriven en el foro.

Con todos mis respetos, pienso que este......... digamos poema, estaría mejor en murgas.

Hay que hacer algo en honor a San Valentín.
Pongamos algo de amor, si os parece.

Si quieres que pongamos algo de amor,podemos empezar por BECQUER,que mejor


HOY LA TIERRA Y LOS CIELOS ME SONRIEN;
HOY LLEGA AL FONDO DE MI ALMA EL SOL;
HOY LA HE VISTO...,LAHE VISTO Y ME HA MIRADO
¡HOY CREO EN DIOS!

Hoy con sus flechas Cupido
busca dianas diciendo
prepararos los amantes
que a vosotros voy derecho,
quiero clavar una flecha
del corazón en su centro
donde se escriba muy claro
amor, virtud, sentimiento.
Pasión de amores antiguos
que intentan llegar al cielo
para decirle a Cupido
que se siguen aun queriendo.
Hoy las flechas del amor
vienen cubiertas de besos
con un cartel dendo dice
amor, amor, yo te quiero.

No te pido que te cuides
esa delgadez extrema,
sólo pido que me mires
con esa mirada buena.

Tus ojos no son luceros
que alumbran la madrugada,
pero si me miran siento
que me tocas con tus manos.
Tus manos no son hermosas,
no veo estilo en tus dedos,
pero qué humanos reposan
si se enroscan en tu pelo.
Tu pelo ya sin color,
sin ese brillo supremo,
cuida y resguarda con celo
lo que cubre con amor.

Tu cerebro porque piensas,
porque es tu clave y motor,
va generando la fuerza
que me hace humano y mejor.

Cuerpo, manos, ojos, pelo,
carne y hueso inanimados,
que cobran vida y por eso
quiero vivir a tu lado.

AMOR (Pablo Milanés).
No me digáis que no es un poema de amor precioso.

popol si que es un poema de amor precioso

Popol,es un poema que llega al alma, y retrata la realidad del amor.

Popol, ya te contestó ayudaor por mí. Sí es un poema corto de Miguel Hernández y precioso...

Lo que escribo a continuación, lo leí en alguna parte, no recuerdo dónde, pero me he acordado, porque creo que son unas hermosas palabras de amor, por eso de San Valentín...



Mientras me quede

un destello de luz ó

una chispa de magia

que entregarte,

mientras tenga alas

para cuidarte

y me queden fuerzas

para abrazarte,

no estarás sólo...

estaré para tí.

Seré sol y luna

seré ángel

si tengo que serlo...

pero no te dejaré sólo...

siempre estaré aquí para tí...

te esperaré y brillaré por tí.


Un saludo y felicidades a todos los enamorados.

No es mia.Ahora que llega el dia de los enamorados, creo que seguir los consejos de esta pequeña poesía, son una bonita prueba de amor.
QUIERO
Quiero que me oigas, sin juzgarme.
Quiero que opines, sin aconsejarme.
Quiero que confíes en mi, sin exigirme.
Quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mi
Quiero que me cuides, sin anularme.
Quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mi.
Quiero que me abraces, sin asfixiarme.
Quiero que me animes, sin empujarme.
Quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mi.
Quiero que me protejas, sin mentiras.
Quiero que te acerques, sin invadirme.
Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,
que las aceptes y no pretendas cambiarlas.
Quiero que sepas, que hoy,
hoy puedes contar conmigo.
Sin condiciones.

Es lo que hace falta, galán, seguir al pie de la letra lo que nos dice este poema.

PARA MI NOVIA

Vivo de ti enamorado,
duermo entre tus brazos,
sueño contigo a diario
y despierto siendo besado.

PARA MI MUJER


Para siempre y como siempre
quiero que sepas que llevo
los recuerdos de una vida
aqui por mi pensamiento.
Historia límpia del alba
que con los años va haciendo
un pocito de cristal
para guardar nuestros besos
en el rincón de la vida
de un catorce de febrero.

Con tu vestido largo
deslumbras de belleza
y tu sonrisa abierta
que se vistió de fiesta
la he reconocido,
compañera.
El paso al sueño ha sido breve
te he seguido entre tinieblas
sin conocerte te he soñado,
compañera.
Tus manos amantes
despacio me acarician,
saboreo tu fruta,
tu tierra es rica,
no te he esperado en vano,
compañera.
Tus ojos de princesa
me miran y me hielas,
mi corazón desbocas,
mi razón envenenas,
llenas de amor mi vida,
compañera.

Aqui os pongo una poesía que le hice a la crisis, aunque referida a la económica, entonces tenía una poquilla crisis sentimental. Bueno al hato, ahí os pongo los versos. Soy mal poeta pero los versos me salen del alma:
TIEMPOS DE CRISIS

Pupilas dilatadas, preocupación,
alto interés en este corazón.
Inflación de tu poco afecto,
desempleo de todos tus besos,
economía de mis excesos
hacia ti, como un inepto.
Crisis, de mis mil caricias,
cotización muy a la baja,
moratoria de tus delicias,
poco coeficiente de caja.
Hipotecado en tus ojos,
resuelto a pagar mi deuda,
pero, con los números rojos,
esperando que ella vuelva.
Sonrisa que no va a cotizar,
un alma que va a quebrar.
El banco de mis anhelos,
me presta tu desconsuelo.
Nacionalizaré tu desprecio,
prestaré a muy bajo interés,
para deshacerme, esta vez,
del capital de tu aprecio.
Esto se solucionará,
está solo en tus manos,
ni Londres, ni Wall Street
tienen que ver aquí.
Quiero solo dos préstamos,
tu sonrisa, tu amistad.
No creo en la fortuna,
ni en las estrellas, ni en la Luna,
el Euribor me da lo mismo,
pague ya un alto rédito,
recorrí el gran abismo,
de un amor tan inédito.
Y no pensaré más en ti,
ni si vale mucho el dinero,
será mucho mejor así,
todo es algo pasajero.
14/10/08
Autor: Al-Hakam en su palacio de Invierno

AL MAESTRO DE MAESTROS...ESPRONCEDA
Cuando yo hera niña todos sabíamos decir esta bonita poesía

CON 100 CAÑOONES POR BANDA...
VIENTO EN POPA A TODA VELA
NO CORTA EL MAR ,SINO VUELA
UN VELERO BERGANTIN

BAJEL PIRATA QUE LLAMAN
POR SU BRAVURA ,EL TEMIDO
EN TODO EL MAR CONOCIDO
DEL UNO AL OTRO CONFÍN

LA LUNA EN EL MAR RIELA
EN LA LUNA GIME EL VIENTO
Y ALZA EN BLANDO MOVIMIENTO
OLAS DE PLATA Y AZUL

Y VE EL CAPITAN PIRATA
CANTANDO ALEGRE EN LA POPA
ASIA A UN LADO ,AL OTRO EUROPA
Y ALLÁ EN EL FONDO ESTAMBÚL

NAVEGA VELERO MÍO SIN TEMOR
QUE NI ENEMIGO NAVÍO
NI TORMENTA ,NI BONANZA
TU RUMBO A TORCER ALCANZA
NI A SUGETAR TU VALOR

VEINTE PRESAS HEMOS HECHO
A DESPECHO DEL INGLÉS
Y HAN RENDIDO 100 NACIONES
SUS PENDONES ,A MIS PIES

QUE ES MI BARCO MI TESORO
QUE ES MI DIOS LA LIBERTAD
MI LEY LA FUERZA DEL VIENTO
MI ÚNICA PATRIA ,LA MAR

Al-hakam que eres mal poeta me he encantado,que imaginacion que bonita de verdad preciosa me gusta

H.Costudia que recuerdos me trae esa poesia de mis tiempos de EGB no tendriamos la misma maestra?porque otra que pusiste el otro dia tambien me la sabia de la escuela

Lloraba la niña
y tenía razón
la prolija ausencia
de su ingrato amor.
Déjola tan niña,
que apenas creo yo
que tenía los años
que ha que la dejó.
Llorando su ausencia
de galán traidor
la halla la Luna
y la deja el Sol,
añadiendo siempre,
pasión a pasión,
memoria a memoria,
dolor a dolor.
Llorad, corazón,
que tenéis razón.
Dícele su madre
"Hija, por mi amor
que se acabe el llanto
o me acabe yo"
Ella le responde:
"No podrá ser, no:
las causas son muchas
los ojos son dos.
Satisfagan madre
tanta sinrazón
y lágrimas lloren
en esta ocasión,
tantas como dellos
un tiempo tiró
flechas amorosas
el arquero Dios.
Ya no canto, madre
y si canto yo,
muy tristes endechas
mis canciones son;
porque el que se fue,
con lo que llevó
se llevó el silencio
y dejó la voz".

Luis de Góngora

A veces olvido lo que es el amor

pero llegas tú, hablas y me miras

y se marcha el tedio, las negras iras

y sólo siento el perfume de una flor.



Ayudaor.


¡Feliz día de San Valentín!

Cómo se nota que habéis estado de fiesta y éste rinconcito se ha quedado un poco parado.

Con motivo del centenario del gran poeta de Orihuela, Miguel Hernández, propongo que desde aquí también se le haga un pequeño homenaje, escribiendo algunas de sus poesías, las que más os hayan gustado ó creando algún poema de nuestra propia cosecha dedicado a él.

Un saludo.

vakaloka,cualquiera de ellas ,eran buenísimas,con algunas estuve: D. ANGELINES,D.ANTONIA BARRERA (DIRECTORA DEL CORO,estuve en el homenaje que le hicieron,no se si hera el premio C. SERRANO y nos hizo cantar una abanera,hera formidable) D. CANDIDA FERNANDEZ Y OTRAS DOS FORASTERAS que no recuerdo el nombre.

Yo solo tengo buenos recuerdos de aquellos años,seguramente gracias a ellas

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.



Esto tiene poco mérito porque la he copiado y pegado. Es una de mis preferidas de Miguel Hernández, es de una belleza casi violenta, esa frase de "Vientre, carne central de todo lo existente" me pone la piel de gallina.

Un saludo, maria garcia0

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo.
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia mi centro,
donde voy con las mujeres
yo con los hombres me encuentro
melheridos por la ausencia
desgarrados por el tiempo.
Cartas, relaciones, cartas,
tarjetas, postales, sueños,
fragmentos de la ternura
proyectados en el tiempo.

Este poema es mucho más largo, lo he escrito de memoria, no recuerdo más, pero es precioso. Miguel Hernández deja patente en estos versos el paso del tiempo y el contacto con nuestros seres queridos.

Hacia tiempo que no leia poesia y habeis hecho que vuelva a coger los buenos habitos, aqui os dejo un pequeño poema de Jose Hierro, un poeta que me encanta:

La rosa

Como la rosa: nunca
Te empañe un pensamiento.
No es para ti la vida
Que te nace de dentro.
Hermosura que tenga
Su ayer en su momento.
Que en sólo tu apariencia
Se guarde tu secreto.
Pasados no te brinden
Su inquietante misterio.
Recuerdos no te nublen
El cristal de tus sueños.

Cómo puede ser bella
Flor que tiene recuerdos.

A quien ella sabe.


¿De quién es mayor la pena,
tuya, mía o la ven ellos?
ríen tus mensajes bellos,
blancos como la azucena.

¿Una pareja penosa
formada por dos extraños?
qué nos importan los años
si amamos la misma rosa.

Nuestra senda misteriosa
nos conduce de la mano,
no nos hablamos en vano
sí en escritura sabrosa.

Olvidé hablar de cine,
de la más hermosa canción,
lo dejo para otra ocasión...
¿Valdepeñas? ¡qué alucine!


Ayudaor.