Villa del Campo - Caceres

Mira cómo se me pone
la piel cuando te recuerdo.

Por la garganta me sube
un río de sangre fresco
de la herida que atraviesa
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos
y cuchillos en los dedos
y en mi sien una corona
hecha de alfileres negros.

Mira cómo se me pone
la piel ca vez que me acuerdo
que soy un hombre casao
y sin embargo, te quiero.

Entre tu casa y mi casa
hay un muro de silencio,
de ortigas y de chumberas,
de cal, de arena, de viento,
de madreselvas oscuras
y de vidrios en acecho.
Un muro para que nunca
lo pueda saltar el pueblo
que anda rondando la llave
que guarda nuestro secreto.
¡Y yo sé bien que me quieres!
¡Y tú sabes que te quiero!
Y lo sabemos los dos
y nadie puede saberlo.

¡Ay, pena, penita, pena
de nuestro amor en silencio!
¡Ay, qué alegría, alegría,
quererte como te quiero!

Cuando por la noche a solas
me quedo con tu recuerdo
derribaría la pared
que separa nuestro sueño,
rompería con mis manos
de tu cancela los hierros,
con tal de verme a tu vera,
tormento de mis tormentos,
y te estaría besando
hasta quitarte el aliento.
Y luego, qué se me daba
quedarme en tus brazos muerto.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Nuestro amor es agonía,
luto, angustia, llanto, miedo,
muerte, pena, sangre, vida,
luna, rosa, sol y viento.
Es morirse a cada paso
y seguir viviendo luego
con una espada de punta
siempre pendiente del techo.

Salgo de mi casa al campo
sólo con tu pensamiento,
para acariciar a solas
la tela de aquel pañuelo
que se te cayó un domingo
cuando venías del pueblo
y que no te he dicho nunca,
mi vida, que yo lo tengo.
Y lo estrujo entre mis manos
lo mismo que un limón nuevo,
y miro tus iniciales
y las repito en silencio
para que ni el campo sepa
lo que yo te estoy queriendo.

Ayer, en la Plaza Nueva,
—vida, no vuelvas a hacerlo—
te vi besar a mi niño,
a mi niño el más pequeño,
y cómo lo besarías
—¡ay, Virgen de los Remedios!—
que fue la primera vez
que a mí me distes un beso.
Llegué corriendo a mi casa,
alcé mi niño del suelo
y sin que nadie me viera,
como un ladrón en acecho,
en su cara de amapola
mordió mi boca tu beso.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Mira, pase lo que pase,
aunque se hunda el firmamento,
aunque tu nombre y el mío
lo pisoteen por el suelo,
y aunque la tierra se abra
y aun cuando lo sepa el pueblo
y ponga nuestra bandera
de amor a los cuatro vientos,
sígueme queriendo así,
tormento de mis tormentos.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero

Estas seguro que es de fray Luis de Leon a mi como que no me suena su estilo.

el andaluz del trio Quintero, León y Quiroga

Eso ya es otra cosa

Pues la poesia es preciosa aunque sea de rafael de leon gracias por escribir cosas bonitas

Yo no soy fray de leon pero me gusta la poesia.
Hice una en mi aÑoranza del pueblo.

Mi pueblo huele a romero
A jara y hierbabuena,a ramita de altolana.

Mi pueblo, huele a nostalgia
A olores de los que estan
Y los que ya se han marchado.

Mi pueblo con sus calles empedradas
Sus casas blancas engalanadas
Con flores en las ventanas.

Mi pueblo huele a romero jara y hierbabuena
Y a ramita de altolana.

Mi pueblo se va quedando como muchos solitario
Ya todos se van marchando,pero en todos mis sentidos
Mi pueblo,me sige oliendo a romero .a jara y hierbabuena
A ramita ,de altolana .


P.d.estos olores acompaÑan mis recuerdos,y en los dias tristes y lluviosos aqui en el norte,me ayuda recordarles.

Me alegra, que te guste la poesía, amí también me gusta mucho y la lectura en general es un arte el saber comunicar, en todos los sentidos pintando, con música,escribiendo y saber interpretar.Tú poesía es muy bonita,. Saludos.

Entre unas diez mujeres hemos formado un grupo cultural
editamos una revista semestral con poemas nuestros,y alguna colaboracion,incluso damos recitales en Bilbao y pueblos de los alrededores,y aunque la poesia es un genero minoritario la verdad es que tenemos muchos adeptos.La publicacion se llama( DE VEZ EN CUANDO)
(NOIZEAN BEHIN)EN EUSKERA.Si te apetece visitar nuestra pagina es
olerkimaitea@hotmail.es.He pasado por momentos muy amargos en mi vida
y he de decirte que el haber escrito tanto ,y habeerle dado forma
hasta convertirlo en un poema,a sido toda una terapia que me ha ayudado mucho es algo que recomiendo.Me gustaria compartir contigo mis poemas,que son recuerdos del alma.

OLORES

Entre unas diez mujeres hemos formado un grupo cultural
editamos una revista semestral con poemas nuestros,y alguna colaboracion,incluso damos recitales en Bilbao y pueblos de los alrededores,y aunque la poesia es un genero minoritario la verdad es que tenemos muchos adeptos.La publicacion se llama( DE VEZ EN CUANDO)
(NOIZEAN BEHIN)EN EUSKERA.Si te apetece visitar nuestra pagina es
olerkimaitea@hotmail.es.He pasado por momentos muy amargos en mi vida
y he de decirte que el haber escrito tanto ,y habeerle dado forma
hasta convertirlo en un poema,a sido toda una terapia que me ha ayudado mucho es algo que recomiendo.Me gustaria compartir contigo mis poemas,que son recuerdos del alma.

OLORES QUE ME LLEVAN
A OTROS TIEMPOS YA VIVIDOS.
A CAMINOS YA PISADOS.
AL ARBOL DONDE QUEDARON GABADOS
NUESTROS NOMBRES.
AL PRIMER BESO DE AMOR QUE NOS DIMOS.

OLORES QUE ME LLEVAN
HASTA AQUEL AMOR PERDIDO
QUE PUDE SER,Y NO FUE
QUE SE QUEBRO LENTAMENTE
CON LAS PIEDRAS DEL CAMINO.

OLORES QUE ME RECUERDAN
A LA JARA Y EL ROMERO
AL VIENTO ENTRE LOS ZARZALES
Y AQUEL PAJARO EN EL NIDO.

OLORES QUE ME RECUERDAN
A LO QUE YO HE VIVIDO.

Lo tendré en cuenta y miraré la página.

Te voy a dejar, una que yo he escrito, la escribí hace un tiempo.
Espero que te guste LEZO671.

LA FELICIDAD

Puedo escribir los versos más tristes y bonitos esta noche...
Miro a mi alrededor y digo.- ¿ Dónde estás Felicidad ?
Te busco y no te encuentro, te miro y te vas... ¿ Dónde estás?
La felicidad, está presente y se marcha con la nada, camina y se
vuelve de humo, sonrie, llora, escapa, huye, grita y canta, pinta y Ama.
La felicidad está en uno mismo, en la honestidad, belleza, paz, seguridad, amor,reconocimiento al valor humano, ser y no tener, querer
y dejarse querer...
La felicidad son segundos que van y se van que están y se olvidan, que aman y sonrien,
que buscan y encuentran.
Vivir, desde luego siempre.
Amar, desde luego siempre. Estar con la persona que Amas y quieres contra todos y contra todo
contra la posibilidad y la propia existencia. ¿ Eso es felicidad, me pregunto?
Felicidad, eres tú mismo. Quiere, Ama y Respeta. Nunca olvides a quién te Amo,y recuerda a quien siempre te recuerda. Eso es SER FELIZ.

- No estoy triste ni alegre-
No se que es poema o poesía
me da todo igual en esta triste vida
a veces quiero reír pero no sirve de nada
ni llorar tampoco me da esperanzas
entonces para que?.. si es farsa
se presenta muy bonita y no es más que fachada
y hay que seguir hasta el final con alagos alagandola
no se lo merece pero la gente baila y canta
será para olvidar lo inevitable y es que se acaba
tal como llegó se marcha sin decir nada
y se borra la huella que de paso pasaba
seré yo tan triste que veo de la vida su máscara
o será que no quiero participar en la farsa mundana
piel quemada y arrugada pegada a los huesos se acerca
ya da señales de alarma que lo que fue se escapa
dejas de ser algo que no eras mas que huesos que hablaban
y te vas y nadie se acuerda como eras ni de tu cara
porque todo era una sombra que pasaba
que triste estoy hoy y no es por nada
no quiero entristecer al personal que está la vida muy cara
porque es falsa que si no seria más barata
no tengo hipoteca pero que mas daba
si me da igual una cueva que una zajurda
o el chozo del pastor o el guarda
solo quiero vivir porque creo que me espera
lo que nunca se dice que te aguarda
y es el que me pedirá las cuentas
mientras por esta vida en sombra pasaba
ese que no tiene nombre y reinaba
que yo no lo sabía que el me espera me esperaba
y mucho tengo que decirle en cuatro palabras
como es que me dejo por esta vida
sin saber quien era yo y desde donde llegaba
porque está claro mas que el agua
Sin Dios no tengo ni soy nada
Espero no molestar a quien lea estas palabras
que me va dictando una experiencia
no se si será del alma que es la única que de verdad canta
todo lo demás me sobra solo me llena el alma
eso es lo que quería decir que por un lado tengo tristeza
y por el otro se impone la alegría del alma
entonces que digo que es vacía la vida
¡no! son momentos que enseguida se pasan
remontando la tristeza voy como si yo volara
y eso solo es por la fuerza del alma
así que cuando yo me vaya y ya no viva más
por aquí no se extrañen si vuestra alma canta
eso es vivir lo demás no es nada
la vida la llevamos dentro del ALMA.
firmo yo mismo.
si no se entiende no pasa nada

Que bonito..., me gustan mucho todas las poesías aquí escritas...

ME gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Palabras escondidas

Busco en el mar,

En las nubes del cielo,

En las islas de coral.

Palabras marinas,

Azules, mojadas, perdidas.

Palabras celestes,

Suaves, grandes, diferentes.

Palabras de tesoros,

Brillantes, doradas.

Palabras de corsarios,

De unicornios y de hadas.

Palabras, busco palabras

Que me cuenten bellos cuentos,

Que me hablen de animales,

Que me enseÑen mil canciones

Y mil juegos malabares.

Palabras y mÁs palabras

De mÍ siempre inseparables.

Muchas veces me pregunto.
-¿Qué significado tiene la palabra Matrimonio?-
Me lo pregunto Yo, te lo preguntas Tú.

El Matrimonio, se hace por amor
crece con amor,
madura con amor y se destruye por amor.

-¿Eso es cierto, me pregunto?-
Me lo pregunto Yo, te lo preguntas Tú.

El Matrimonio es empresa,
con contenido de amor,
de continente y forma incondicional,
donde participas Tu y participo Yo.

-¿Eso es cierto?
Me lo pregunto Yo, te lo preguntas Tú.

De tanto preguntar, y no encontrar respuesta,
He decidido pensar
Que el Matrimonio está impuesto
sin ofender al ayente, y con perdón del creyente.
Quien cree en él,lo sigue hasta la muerte
y quien no cree lo hace por conveniencia,
sin oferder al oyente,
para ganar dinero en el banquete
y comer un buen bufete.

Como es algo personal, aunque no quede firmado
bien entendido está.

Va dedicado ha todos aquellos que les gusta la poesía.

Este poema es de pablo neruda
Y pertenece al libro veinte poemas de amor
Y una cancion desesperada-
Este tambien es de ese libro.
Para mi corazÓn basta tu pecho
Para mi libertad bastan tus alas
Desde mi boca llegarÁ hasta el cielo
Lo que estaa dormido sobe tu alma.

En ti la ilusiÓn de cada dia
Llegas como el rocio a las corolas.

He dicho que cantabas en el viento
Como los pinos y como los mÁstiles
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entriteces de pronto como un viaje.

Acogedora como un viejo camino
Te pueblan ecos y voces nostalgicas.
Yo despertÉ y a veces emigran y huyen
PÁjaros que dormian en u alma.

Me ha encantado sige escribiendo que yo esperare con entusiasmo.
Ya he comentado que a mi me apasiona este mundo es una forma de soÑar despierta y en este tiempo no biene mal.
Te mando otro poema mi.gracias

Duele amar
Cuando no eres correspondido
Cuando las cosas se quedan en el olvido.

Duele amar
A la persona equivocada
A la que siempre te dijo
Cuanto te amaba.

Duele amar
Sin ser amado
Pero duele mas
Estar equivocado

Por todo eso
¡verdad es¡
Que duele amar.

Te voy a dejar una que escribi hace tiempo,espero que os guste y va dedicada a todos aquellos que le gusta este arte.
Se la he escrito a una alumna que le gusta la lectura.

El comunicar es un arte,
que nace del alma
enseña sin privilegios
ayuda con cortesía
y madura con expresión.

Los alumnos/as adultos, son como amigas confidentes
a las que enseñas técnicas
animas a la lectura,
recitas poesías y mimas con atención.

Robledo Silvestre te llamas, mujer valiente
mi alumna más preciada
porque eres honesta,
camina con sonrisa
sonrie aunque llora
y es muy trabajadora.

Alumna del alma
maestra querida
poesías dictadas
y frases realizadas.

Para terminar
confirmar, que llegarás a la cima
con tu mejor valentía.

Eres inteligente,
como mujer valiente
querida por tu gente
como la mejor creyente.

Dios te tenga y proteja
en tus adversidades
a las que siempre superas
y sales como mujer admirable.

Para tí.De tu maestra.

Poema de Rafel de León.

Hubiera podido ser
hermoso como un jacinto
con tus ojos y tu boca
y tu piel color de trigo,
pero con un corazón
grande y loco como el mío.
Hubiera podido ir,
las tardes de los domingos,
de mi mano y de la tuya,
con su traje de marino,
luciendo un ancla en el brazo
y en la gorra un nombre antiguo.
Hubiera salido a ti
en lo dulce y en lo vivo,
en lo abierto de la risa
y en lo claro del instinto,
y a mí... tal vez que saliera
en lo triste y en lo lírico,
y en esta torpe manera
de verlo todo distinto.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
Tres caballos, dos espadas,
un carro verde de pino,
un tren con cuatro estaciones,
un barco, un pájaro, un nido,
y cien soldados de plomo,
de plata y oro vestidos.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
¿Te acuerdas de aquella tarde,
bajo el verde de los pinos,
que me dijiste: ?¡Qué gloria
cuando tengamos un hijo! ?
Y temblaba tu cintura
como un palomo cautivo,
y nueve lunas de sombra
brillaban en tu delirio.
Yo te escuchaba, distante,
entre mis versos perdido,
pero sentí por la espalda
correr un escalofrío...
Y repetí como un eco:
«¡Cuando tengamos un hijo!...»
Tú, entre sueños, ya cantabas
nanas de sierra y tomillo,
e ibas lavando pañales
por las orillas de un río.
Yo, arquitecto de ilusiones
levantaba un equilibrio
una torre de esperanzas
con un balcón de suspiros.
¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria
cuando tengamos un hijo!
En tu cómoda de cedro
nuestro ajuar se quedó frío,
entre azucena y manzana,
entre romero y membrillo.
¡Qué pálidos los encajes,
qué sin gracia los vestidos,
qué sin olor los pañuelos
y qué sin sangre el cariño!
Tu velo blanco de novia,
por tu olvido y por mi olvido,
fue un camino de Santiago,
doloroso y amarillo.
Tú te has casado con otro,
yo con otra hice lo mismo;
juramentos y palabras
están secos y marchitos
en un antiguo almanaque
sin sábados ni domingos.
Ahora bajas al paseo,
rodeada de tus hijos,
dando el brazo a... la levita
que se pone tu marido.
Te llaman doña Manuela,
llevas guantes y abanico,
y tres papadas te cortan
en la garganta el suspiro.
Nos saludamos de lejos,
como dos desconocidos;
tu marido sube y baja
la chistera; yo me inclino,
y tú sonríes sin gana,
de un modo triste y ridículo.
Pero yo no me doy cuenta
de que hemos envejecido,
porque te sigo queriendo
igual o más que al principio.
Y te veo como entonces,
con tu cintura de lirio,
un jazmín entre los dientes,
de color como el del trigo
y aquella voz que decía:
«¡Cuando tengamos un hijo!...»
Y en esas tardes de lluvia,
cuando mueves los bolillos,
y yo paso por tu calle
con mi pena y con mi libro
dices, temblando, entre dientes,
arropada en los visillos:
«¡Ay, si yo con ese hombre
hubiera tenido un hijo!...»

POESÍA.

Poesía, ¿qué es poesía? poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; el papel que absorbe todo, que gentilmente se presta como medio para bien o para mal, ése, el que puedes borrar y borrar pero siempre dejarás una mancha.La poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía nace y crece de dos formas, cuando estás muy feliz tan feliz que piensas que no estás en ese momento, o cuando estás tan triste que quieres olvidar los amargos recuerdos. Así lo logro, dejando que el suave papel se impregne de sentimientos y causen un raro efecto en quien lo lee.. porque el papel siempre será papel y los sentimientos siempre se harán poemas...

TODO lo que narras .es maravilloso . no sabes cuantas veces la puedo leer y cada vez mas me gusta gracias porque con estas cosas podemos meternos en el foro y disfrutar porque los que estamos tan lejos de nuestra tierra esto nos une a todos un poco mas .sigue escriviendo cosas tan bonitas .un millon de gracias y un saludo enormeeee

Me alegra mucho Maria del Pilar 2003.Continuemos con la poesía,cuentos y demás que como ya te dije es un arte el saber comunicar, transmitir y tambíen escuchar. A todos los que les guste que se apunten a este barco de poetas que en el encuentras todo lo que algún momento te puede faltar porque un libro nunca engaña y es un amigo confidente , que nunca falla.
Saludos para tí.

- Cuénteme usted -
Cuénteme que bella es la vida
que no hay odios,envidias ni guerras
Cuénteme que hay justicia y alegría
que no hay hambre,ni sed, venganza ni tristeza
Cuénteme que no hay engaños ni penas
que todo es cantar y bailar, como una fiesta
Cuénteme que es joven todavía
y que le da igual lo que le cuentan
Cuénteme solo su verdad amigo, amiga
como le va al caminar por esta vida?
si firmo yo, no es mi firma.

Federico García Lorca.

La niña del bello rostro
está cogiendo aceitunas.
El viento, galán de torres,
la prende por la cintura.

Pasaron cuatro jinetes,
sobre jacas andaluzas
con trajes de azul y verde,
con largas capas oscuras.

"Vente a Córdoba, muchacha."
La niña no los escucha.

Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura,
con trajes color naranja
y espadas de plata antigua.

"Vente a Sevilla, muchacha."
La niña no los escucha.

Cuando la tarde se puso
morada, con luz difusa,
pasó un joven que llevaba
rosas y mirtos de luna.

"Vente a Granada, muchacha."
Y la niña no lo escucha.

La niña del bello rostro
sigue cogiendo aceitunas,
con el brazo gris del viento
ceñido por la cintura.

TIEMPOS AQUELLOS.

Como la vida misma ¡¡¡¡¡

Seguro que más de uno se encuentra identificado.

Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos:

Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad y sin air-bag,

hacíamos viajes de 10-12h con cinco personas en un 600 y no sufríamos el síndrome de la clase turista.

No tuvimos puertas, armarios o frascos de medicinas ... con tapa a prueba de niños.

Andábamos en bicicleta sin casco, eso sin contar con que hacíamos auto-stop.

Los columpios eran de metal y con esquinas en pico,

y jugábamos a "lo que hace la madre hacen los hijos", esto es a ver quien era el mas bestia.

Pasábamos horas construyendo nuestros carros de rodamientos para bajar por las cuestas y sólo entonces descubríamos que nos habíamos olvidado de los frenos. Después de chocar con algún árbol, aprendimos a resolver el problema.

Jugábamos a "churro va" y nadie sufrió hernias ni dislocaciones vertebrales.

Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces de la calle. Nadie podía localizarnos. Eso, si no buscábamos maderas en los contenedores o donde fuera y hacíamos una fogata para asar patatas y contar historias de miedo.

No había móviles.

Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra de piedras y no pasaba nada, eran cosa de niños y se curaban con Mercromina y unos puntos. Nadie a quién culpar, sólo a nosotros mismos.

Tuvimos peleas y nos "esmorramos" unos a otros y aprendimos a superarlo.

Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.

Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada. Solo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente.

No tuvimos Playstations, Nintendo 64, vídeo juegos, 99 canales de televisión, películas en vídeo, sonido surround, móviles, computadores ni Internet. Nosotros tuvimos amigos. Quedábamos con ellos y salíamos. O ni siquiera quedábamos, salíamos a la calle y allí nos encontrábamos. Y jugábamos a las chapas, al peón, a las bolas, a la lima, al rescate ..., en fin tecnología punta.

Íbamos en bici o andando hasta su casa y llamábamos a la puerta.¡Imagínense!, sin pedir permiso a los padres, ¡nosotros solos, allá fuera,en el mundo cruel! !Sin ningún responsable! ¿Cómo lo conseguimos?

Hicimos juegos con palos y balones de fútbol improvisados, y comimos pipas y, aunque nos dijeron que pasaría, nunca nos crecieron en la tripa ni tuvieron que operarnos para sacarlas. Bebíamos agua directamente del grifo, sin embotellar y algunos incluso chupaban el grifo. Íbamos a cazar lagartijas y pájaros con la "escopeta de perdigones", antes de ser mayores de edad y sin adultos, DIOS MÍO!! En los juegos de la escuela, no todos participaban en los equipos. Los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción. Algunos estudiantes no eran tan inteligentes como otros y repitieron curso. Y ligábamos con las chicas persiguiéndolas para tocarlas el culo, no en un chat diciendo

Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible. ¡Ellos protegían las leyes!Respetabamos y sabíamos respetar.

Tuvimos libertad, fracaso, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

Yo soy como siempre, yo nunca cambie,
mi ropa es la de antes, mi vida también,
por eso, de pronto, me cuesta creer,
que fueras la misma, la misma de ayer.
!Parece mentira,
que el sueño más puro, nos quiebre la fe,
te miro y no se, me cuesta creer,
que fueras la misma, que quise una vez.

Tu calle es la misma, tu esquina también,
las noches del barrio, las mismas de ayer,
la luna en la punta de aquel callejon,
!si todo es como antes!,
si nada ha cambiado, si todo es igual,
!parece mentira!,
que solo tu vida, pudiera cambiar,
te miro y no se, me cuesta creer,
que fueras la misma, que quise una vez.

LETRA DE HOMERO MANZI. PARECE MENTIRA.VALS.

Volverán las oscuras golondrinas
De tu balcón sus nidos a colgar
Y otra vez con el ala a sus cristales
Jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
Tu hermosura y mi dicha a contemplar,
Aquellas que aprendieron nuestros nombres,
Esas, ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
De tu jardín las tapias a escalar
Y otra vez a la tarde aún más hermosas
Sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
Cuyas gotas mirábamos temblar
Y caer como lágrimas del día,
Esas, ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
Las palabras ardientes a sonar,
Tu corazón de su profundo sueño
Tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,
Como se adora a Dios ante su altar,
Como yo te he querido, desengáñate,
¡Nadie así te amará!

BECKER

Sobre la falda tenía
El libro abierto;
En mi mejilla tocaban
Sus rizos negros;
No veíamos letras
Ninguno creo;
Mas guardábamos ambos
Hondo silencio.
¿Cuánto duró? Ni aun entonces
Pude saberlo.
Sólo sé que no se oía
Más que el aliento,
Que apresurado escapaba
Del labio seco.
Sólo sé que nos volvimos
Los dos a un tiempo,
Y nuestros ojos se hallaron
¡Y sonó un beso!

Creación de Dante era el libro;
Era su Infierno.
Cuando a él bajamos los ojos,
Yo dije trémulo:
—¿Comprendes ya que un poema
Cabe en un verso?
Y ella respondió encendida:
—¡Ya lo comprendo!

ODA XXIII - A LA SALIDA DE LA CÁRCEL

Aquí la envidia y la mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,

y con pobre mesa y casa
en el campo deleitoso
con solo Dios se compasa
y a solas la vida pasa
ni envidioso ni envidiado.

Fray Luis de León

Frases suyas

El amor verdadero no espera ser invitado, antes
él se invita y se ofrece primero.
-----------------------------------
Faltan palabras a la lengua para
los sentimientos del alma
----------------------------
Para hacer mal cualquiera es poderoso
---------

Villa del Campo es mi pueblo,
aunque no nací en él,
no eres de donde naces
sino de donde paces.

Viví toda mi infancia
y parte de mi juventud,
conozco todas las calles,costumbres
personas,letras y maestras.

Dª Amalia fue una de ellas,
a la que admiré y respeté.
Dios la tenga en su gloria.

Me enseñó todas las letras
números y adtividades,
también a mis
tías,primas y vecinas.

Villa del Campo
pueblo querido
donde fui niña
donde las calles huelen
a pan recien hecho,
aceitunas recien cogidas
elaboradas y bien guisadas.

Para terminar, debo nombrar
a Nª Señora la Virgen de Gracia,
patrona de Villa del Campo,
campesina de esta villa
hija de un sol que declina
y resplandece en su manto.

Protege a este pueblo tan devoto
que te sigue desde siempre,
dándole salud, trabajo y compresión
saliendo de esta crisis mundial
que solo con tú apoyo tú puedes
llegar a lograr.

¡Viva,Nuestra Señora la Virgen de Gracia!

Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,
el pueblo al aplaudirlo le decía:
Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez ante un médico famoso,
llegose un hombre de mirar sombrío:
-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.

-Viajad y os distaeréis. -Tanto he viajado
-Las lecturas buscad -Tanto he leido-
Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!
-Un título adquirid -Noble he nacido.

¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas
- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!
-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas
-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.

¿De vuestra vida actual tenéis testigos?
- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

-Me deja- agrega el médico -perplejo
vuestro mal, y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrick podéis curaros.

-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa
y austera sociedad lo busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡tiene una gracia artística asombrosa !

-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;
él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...
-Así -dijo el enfermo -no me curo:
¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.

¡Cúantos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reir como el autor suicida
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!..
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro rie!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestras plantas pisa
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto;
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Como la historia del amor me aparta
de las sombras que empañan mi fortuna,
yo de esa historia recogí esta carta
que he leído a los rayos de la luna.

Yo soy una mujer muy caprichosa
y que me juzgue a tu conciencia dejo,
para poder saber si estoy hermosa
recurro a la franqueza de mi espejo

Hoy, después que te vi por la mañana,
al consultar mi espejo alegremente,
como un hilo de plata vi una cana
perdida entre los rizos de mi frente.

Abrí para arrancarla mis cabellos
sintiendo en mi alma dolorosas luchas,
y cuál fue mi sorpresa, al ver en ellos
esa cana crecer con otras muchas.

¿Por qué se pone mi cabello cano?
¿Por qué está mi cabeza envejecida?
¿Por qué cubro mis flores tan temprano
con las primeras nieves de la vida?

No lo sé. Yo soy tuya, yo te adoro,
con fe sagrada, con el alma entera;
pero sin esperanza sufro y lloro;
¿tiene también el llanto primavera?

Cada noche soñando un nuevo encanto
vuelvo a la realidad desesperada;
soy joven, en verdad, mas sufro tanto
que siento ya mi juventud cansada.

Cuando pienso en lo mucho que te quiero
y llego a imaginar que no me quieres,
tiemblo de celos y de orgullo muero;
(Perdóname, así somos las mujeres).

He cortado con mano cuidadosa
esos cabellos blancos que te envío;
son las primeras nieves de una rosa
que imaginabas llena de rocío.

Juan de Dios

Señorita profesora, le planteo
que me tome hoy mismo un justo examen.
La materia del amor, rendir deseo,
y cómo hacer que dos personas se amen.

Asignatura de amor, materia nueva,
gran misterio de la humanidad inculta.
Si no hago las tareas, me reprueba,
y si apruebo, para hacerlo me faculta.

Yo sé que la bondad es aritmética,
y cuanto uno más da, vuelve el mensaje,
con sonrisas que sanan, energéticas,
y que alivian la carga de este viaje.

Y sé que la dulzura es ortográfica,
y quiero ser experto en el lenguaje.
Un "te amo" será palabra mágica,
pues las palabras curan, cual vendajes.

Yo sé que el cariño es geométrico,
a riesgo de que "cursi" me proclamen,
pero el mío hacia ella es kilométrico,
lo verá, al otorgarme su dictamen.

Ahora usted dice que el amor ¡es química!
y un milagro de las ciencias naturales.
Explíqueme esta misteriosa incógnita:
la causa de atracción de dos mortales.

Enséñeme el amor que me enamora,
ayúdeme a entender sus lindas fases.
Seré su fiel alumno, profesora.
Jamás, si lo sé hacer, faltaré a clases.

Autor: Rubén Sada

DEDICADA A MIS VECINAS.

Todos tenemos vecinas
yo contaré las mías
todo lo que recuerdo
con mucho cariño y esmero.

Recuerdo esa escalera
llena de sillas, contando
risas, dichos,adivinanzas,
algún que otro sin sabor y un montón
de labores realizadas que de ganchillo son.

También el sonido de la música
de otra de mis vecinas
que sus hijos realizaban
con calderillas,palos y un sonido del tractor
que todas las mañanas sonaba para realizar
la faena diaria.

Cuando llegaba del colegio
y mis padres no estaban
allí estaba mi vecina
para darme la comida
protegerme del frío.
mover la badila del brasero
y darme patatas fritas o lo que fuera
con cariño y mucho esmero.

Es bueno tener,
y mucho mejor recordar
a esas vecinas
recuerdos de la infancia
que todos tenemos
siendo de Villa del Campo,
Pozuelo, La meca o cualquier lugar
del Planeta.

Con Cariño.

Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.
Biografía de Gloria Fuertes.

Como se dibuja a un niño
Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
- que esté comiendo un barquillo -;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
- pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso -.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
- porque chutando es artista -.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

GLORIA FUERTES.

Dime y lo olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo.
Benjamin Franklin (1706-1790) Estadista y científico estadounidense.

Con mis maestros he aprendido mucho; con mis colegas, más; con mis alumnos todavía más.

Lo más importante que aprendí a hacer después de los treinta años fue a decir no cuando es no.
Gabriel García Márquez (1927-?) Escritor colombiano.

Hay alguien tan inteligente que aprende de la experiencia de los demás.
Voltaire (1694-177 Filósofo y escritor francés.

Aprender es como remar contra corriente: en cuanto se deja, se retrocede.
Edward Benjamin Britten (1913-1976) Compositor británico.


Todo hombre que conozco es superior a mí en algún sentido. En ese sentido, aprendo de él.
Ralph Waldo Emerson (1803-1882) Poeta y pensador estadounidense.

El aprendizaje es un simple apéndice de nosotros mismos; dondequiera que estemos, está también nuestro aprendizaje.
William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico.

El colmo de la estupidez es aprender lo que luego hay que olvidar.
Erasmo de Rotterdam (1469-1536) Humanista neerlandés.

Cuanto más numerosas son las cosas que quedan para aprender, menos tiempo queda para hacerlas.
Marcel Prévost (1862-1941) Escritor francés.

Profundo poema,y una verdad como un templo
Llena de sentimiento ,vacio y desilusion asi la entiendo yo
La vida es eso,y mucho mas.

Gracias por escribir,

QUÍEN ERES TÚ.

¿Qué es el arte?

Me pregunto cuando miro
en el horizonte de tu lago azul

Arte eres Tú.

¿ Qúe es aprender?

Me pregunto cuando miro dictados,
formas de las letras
como la amapola se mueve en el campo
y el perro duerme en su cesta.
Aprender es saber más y cada día aprendo
algo nuevo como quizás lo haces tú.

Después de todo lo escrito debo decir que el
que quiere aprender, es afortunado
como el que pinta y sabe interpretar
como el preso que quiere libertad
el ave que sabe volar,
y el humano que sabe decir no cuando llega el momento
adecuado a la situación más apropiada.

Saber es un arte
Aprender es un instinto
Construir es equilibrio
Recitar y escribir un perfecto
saber, del que quiere escuchar, elaborar
mejorar y atender.

Anónimo.El autor/a soy Yo.

Madre querida del alma
me diste la vida entera
luchaste por todos nosotros,
digan aquellos lo que quieran.

Eres fuerte y chiquitita
discreta y muy religiosa
creyente de un Dios eterno,
Paz, Justicia y valor.

Me enseñaste muchas cosas
de las que yo aprendí.
A ser honesta y no avariciosa,
a querernos como somos,
a no criticar y no serás criticado,
y a estudiar y sobre todo trabajar
para ser correcto y bien valorado.

Para Ti Madre.Saludos.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Tal vez seria mejor que no volvieras,
quizá seria mejor que me olvidaras,
volver es empezar a atormentarnos,
a querernos para odiarnos,
sin principio ni final.
Nos hemos hecho tanto daño,
que amor entre nosotros es martirio,
jamas quiso llegar el desengaño,
ni el olvido, ni el delirio,
seguiremos siempre igual...(sta no es mia)

Mi vida se ve perdida,
no se como terminarla,
si riendo de mi herida,
o tratando d curarla...(sta si)

Con las palabras me engañaste,
con las mentiras ne traicionaste,
si no me querias(aqui viene el nombre),
¿para que me enamoraste?...(sta tmbn)

Me han prohibido quererte,
pero no voy a olvidarte,
prefiero que me castiguen,
a no volver a besarte...(sta no)

Tengo el corazon muy triste,
de tanto pensar en ti,
quisiera estar a tu lado,
para poder ser feliz,
y decirte lo que siento,
que no te lo puedo explicar.
Esta pena que me mata,
si no te puedo besar.
Ala luz de las estrellas,
dijiste que me querias,
son rekuerdos que los guardo,
rekuerdos que no se olvidan,
como ese adiós,
y esa triste despedida...(

Mientras no suene un paso leve
y oiga una llave rechinar,
el niño malo no se atreve
a rebullir ni a respirar .
El niño Juan ,el solitario ,
oye la fuga del raton,
y la carcoma en elarmario
y la polilla en el carton.
EL niño Juan ,el hombrecito ,
escucha el tiempo en su prision .
una quejumbre de mosquito
en un zumbido de peon
EL niño esta en elcuarto oscuro ,
donde su madre lo encerro,
es el poeto ,el poeta puro
que canta: ¡el tiempo,el tiempo y yo!

Hoy he vuelto a soÑar
Con escribir un poema
Que me da vida y consigue
Que me olvide de las penas

Y he comenzado a pintar
El aire con ilusiones
LlenÁndolo de colores
Y de nuevas emociones

Hoy he vuelto a soÑar
Con ilusiones perdidas
Y he podido comprobar
Que sigue alli ese lugar

Entre los verdes del campo
Y el azul del infinito
Esta ese espacio en el cielo
Que es para mÍ el mas bonito

Hoy he vuelto a soÑar
Con un campo de ilusiones
De fantasia y de magia
Donde no hay preocupaciones

Y en ese campo de ensueÑo
Brota tu amor junto al mio
Y se estan entrelazando
Tallos de amor y cariÑo

Me he despertado de pronto
Y he comenzado a dudar
Ya no sÉ, si ha sido un sueÑo
O es todo realidad

Y pensando en este amor
Me he vuelto yo, a emocionar
Sea sueÑo o relidad
Yo te quiero de verdad

Pero yo sigo soÑando
Cada dia nuestro amor
Mi alma se ha despertado
Se alegro mi corazÓn

Y estoy viviendo momentos
Que nunca podre olvidar
Y le doy gracias a dios
Por que hoy, he vuelto a soÑar.

Al planeta de los duendes
Voy a ir de vacaciones
Me han dicho que no hay mentiras
Y que esta lleno de flores

Los astros giran sin prisa
Alrededor del planeta
Y el aire que se respira
Tiene aroma a violetas

El planeta de los duendes
No tienen humos ni ruidos
Y los peces son felices
En sus cristalinos rios

No existe el viento en el aire
Solo hay buenas vibraciones
Y el sonido se transforma
En poemas y canciones

Los duendes viven felices
Portadores son de sueÑos
Y lo llevan por el aire
En sus cuerpos, tan pequeÑos

Y llenan a todo el mundo
De vibraciones de duende
Y embriagando su alma
Consiguen lo que pretenden

El planeta de los duendes
Es magico de verdad
Me vine de vacaciones
Pero me pienso quedar

Era una noche del mes
de mayo ,azul y serena .
sobre el agudo cipres
brillaba laluna llena
iluminando la fuente
en donde el agua surtia
sollozando intermitente .
solo la fuente se oia.
despues se escuyo el acento
de un oculto ruiseñor.
quebro una racha de viento
la curva del surtidor ,
y una dulce melodia
vago por todo el jardin
entre los mirtos tañia
un musico su violin
era un acorde lamento
de juventud y de amor
para la luna y el viento
el agua y el ruiseñor.
el jardin tiene una fuente
y la fuente una quimera
cantaba una voz doliente ,
alma de la primavera
callo la voz y el violin
apago su melodia
quedo la melancolia
vagando por el jardin
solo la fuente se oia

Oiga, por favor, ¿estoy hablando con el manicomio?
-No. Equivocado. Aquí no tenemos teléfono.

#@#

¿Cual es el colmo de un electricista?
- Conseguir trabajo por enchufe

#@#

¿Cual es el colmo de un peluquero?
- Perder el tren ... ¡por los pelos!.

#@#

- Jaimito ... ¿Qué te gustaría ser de mayor?
- Carnicero
- ¿Por queeee?
- Porque en el colegio me han enseñado ... a hacer las mejores chuletas.



#@#



Jaimito y su madre:
- Mamá, mamá, ¿las peras son transparentes?
- No, hijo mío.
- Entonces he comprado un kilo de bombillas.

#@#

Era tan alto, tan alto, que se comió un yogurt y cuando le llegó al estómago ya estaba caducado.

#@#

Dos madres presumen de las cualidades de sus hijas:

- Mira si es inteligente mi Vanessa, que se lee la guía de teléfonos y se la aprende.
- ¿De memoria?
-Nooo, de memoria no. ¡Entendiéndola!!!!

#@#

Pedro está en el cine viéndo una película. En la fila anterior, en el asiento que está delante del suyo, hay un hombre que tiene su brazo alrededor del cuello de un enorme perro, sentado en el asiento de al lado.
El perro parece entender la trama de la película, pues gruñe suavemente cuando el malo habla, mueve la cola y emite alegres jadeos en las situaciones jocosas y así sucesivamente.
Finalmente Pedro no puede aguantar más e inclinándose hacia adelante toca al hombre en un brazo y le dice:
- Perdone, Señor, pero es que el comportamiento de su perro me tiene enormemente sorprendido.
- También a mi, no crea -responde el hombre-, ¡cuando leyó la novela no le gustó absolutamente nada!.

#@#

- Doctor, doctor... que no sé decir Federico.
- Pero si lo dice muy bien. Vaya tranquilo, hombre.
Al llegar a casa:
- María, tráeme una coca-cola del federico.

#@#

- Doctor, doctor... me duele aquí.
- Pues váyase allí.

#@#

- Doctor, doctor... ¿es cierto que comer zanahorias es bueno para la vista?
- Por supuesto. ¿Ha visto usted alguna vez un conejo con gafas?

#@#

- Doctor, doctor... tengo un tremendo dolor de pies.
El médico le dice que se descalce para examinarle, y cuando le ve los pies con una capa de mierda tan tremenda y con un olor tan horroroso, le dice:
- Mire, lo primero que tiene que hacer es lavarse esos pies con jabón y un cepillo de raíces, y luego hablamos.
El paciente pasa al servicio y comienza a lavarse. Al rato el médico escucha al hombre que le grita:
- ¡Mire, doctor! ¡¡Deditos, como en las manos!!

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Había una vez una vaca
en la Quebrada de Humahuaca.

Como era muy vieja,
muy vieja, estaba sorda de una oreja.

Y a pesar de que ya era abuela
un día quiso ir a la escuela.

Se puso unos zapatos rojos,
guantes de tul y un par de anteojos.

La vio la maestra asustada
y dijo: - Estas equivocada.

Y la vaca le respondió:
¿Por qué no puedo estudiar yo?

La vaca, vestida de blanco,
se acomodó en el primer banco.

Los chicos tirábamos tiza
y nos moríamos de risa.

La gente se fue muy curiosa
a ver a la vaca estudiosa.

La gente llegaba en camiones,
en bicicletas y en aviones.

Y como el bochinche aumentaba
en la escuela nadie estudiaba.

La vaca, de pie en un rincón,
rumiaba sola la lección.

Un día toditos los chicos
se convirtieron en borricos.

Y en ese lugar de Humahuacala
única sabia fue la vaca.

Estimados Campusanos y Campusanas: en primer lugar feliz año nuevo para todos.
Soy un enamorado de la poesía y desde hace algún tiempo sigo éste foro, podéis estar seguros que me he leído todas y cada una de vuestras poesías. No importa que sean más bonitas o más feas, lo verdaderamente importante es el sentimiento que cada uno de vosotros ponéis en lo que escribís, eso, es lo que importa. Lo que hecho de menos son los títulos de vuestros poemas, ya que creo que lo primero que tenemos que poner en una poesía es el título.
En hora buena a todos y a seguir escribiendo, desde el pueblo y desde fuera

Estimado las cabezas, solo poner en tu conocimiento que nuestro gentilicio es campuso o campusa.
También aceptamos campeño a nuestros vecinos de Pozuelo.
Un saludo.

amigo ristoestoico:
ya se que vuestro gentilicio es "campuso" o "campusa" pero si me dirijo en plural, sereis campusanos o campusanas.
abrazos para todos

las cabezas, querido amigo,
ni de Ahigal, ahigalanos,
ni del Campo, campusanos,
sin acritud, te lo digo.

un saludo.

Bien pensado, tienes toda la razón.
saludos al foro

Me alegra que te guste la poesía. En algunas faltan los títulos, como tú bien has dicho, hay autores nuevos que no ponen titulos a sus obras.Escribe tú alguna de ellas que seguro que también sabes.
Saludos.

LLevabas puesto mi carmín violeta,
zapatos de charol, un buen vestido,
collar, anillo, guantes de seda
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Un sueño en la mirada, una pulsera,
tacones no muy altos, colores no muy vivos
mezcla de soledad y de solera
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Las manos ya cruzadas, lisonjeras
el pelo que jugaba en remolinos
la luz de las mañanas tempraneras
Y un dulce palpitar, enloquecido.

La tez al alba, candente, que despierta
madurez de vendedora de solsticios
otoños que segar, por las muñecas
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Un sueño entre los goznes, la tristeza
de un vaho hecho de hiel y de cariño
a veces penetrante, otras discreta
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Una amalgama que huye y que se queda
del aire, de la tierra y del abismo
una puerta, que siempre está entreabierta
Y un dulce palpitar, enloquecido
CLUB DE POETAS. ARCHVILLE

Cómo ha pasado el tiempo!

¡Cómo ha pasado el tiempo!
Qué lejos queda aquel de los abrazos,
cuando el aire parecía de fuego
al contacto con los labios,
y era la piel del otro
el único vestido deseado.

¡Cómo ha pasado el tiempo!,
Los días parecieran años,
desde que se quebraron nuestros versos
y buscaron excusas nuestras manos.

Desde la perspectiva del olvido,
o la del desencanto,
pienso que nada fue tan importante.
A menudo acostumbramos
a ponernos solemnes en exceso.

Al fin y al cabo,
no es preciso mostrarse tan severos
que no fue tanto el daño.

¡Cómo ha pasado el tiempo!,
Ya el otoño va tejiendo su manto
de marrones y ocres,
y es que el tiempo va sumando
aunque nosotros hayamos dividido.

A veces, todavía pasan aleteando
recuerdos deshilachados, risas,
miradas, “aquel día cuando….”
más solo es una trampa de la noche,
o de la soledad, que va trazando
campos de confusión, mares de dudas.

Tras el tiempo pasado, todo se ve más nítido.
Quizás entonces soñamos estar enamorados.
Enamorarse es un juego divertido.
Tal vez fue así…
¡Cuánto tiempo ha pasado!


Nos vemos en la próxima parada
El río siempre vuelve al mismo sitio
Y nunca te devuelve el mismo agua.

muy bonito

Me gusta mucho este poema,ademÁs al leerlo,da la impresiÓn que al leerlo se dirigiera a alguien especial,precioso de verdad.

Poema escrito por mi

Eres complice secreto
De mis dias oscuros
Un roce de tu mano
Trastoca mi calma

Me provoca sueÑos
Anhelos dormidos

Amigo discreto
De mis dias tranquilos
El tacto de tu pelo
Enloquece mi mundo
Y el roce de tus labios,con los mios
Despierta secretos,murmullos
Y deseos vivos.

Estimados compañeros y compañeras,que siguen este foro de poesías, voy a dejar una escrita por mí espero que os guste a todos he escrito muchas poesias en este foro yo diría que la gran mayoría junto a otros muchos y muchas, aunque no me identifico no importa, a quien le guste este arte el nombre de quien la escribe es lo de menos va por todos vosotros.


LA AMISTAD

La amistad es un tesoro que muy poco disponen.
Es un regalo hallado
que se adquiere con el convencimiento,comprensión, entendimiento
y apoyo en las tormentas de la vida, alegrías compartidas y recibidas.

Los amigos no se ponen caretas, para quedar bien con los demas
y para reir las gracias y sinsabores que son evidentes y a la vista
estan.

Son fieles a los sentimientos, comprensivos, respetuosos, no envidiosos
y sobre todos limpios de criticas.

La amistad no es un sepulcro blanquedado y si verdaderamente quieres
tener amistad no envidies ni critiques y en momentos dificiles tendras
quien te ayude cuando lo llames, y será como un campo verde
donde podrás reir, llorar, gritar, fumar, bailar y te diviertes
donde nadie lo entiende y solo dos, tres o cuatro lo comprenden
hoy te lo dice una que entiende del alma y mañana te lo dirá
la vida.

Saludos para todos.

Por la orilla de la playa
Con un libro entre mis manos
Voy recordando momentos
Muchos buenos y otros malos

Y hago un repaso a mi vida
Sin darle mucha importancia
Mientras, va llegando el sueÑo
Y me invade la nostalgia

Y sueÑo sobre la arena
Con el libro entre mis manos
Momentos lindos vividos
Cada dia mas lejanos

Las olas cubren mi cuerpo
Mientras recuerdo en la arena
Y sueÑo cosas bonitas
¡ sÉ acabaron los problemas ¡

Ahora la arena es mi cama
El mar me abriga del frio
Y dos delfines saltando
Me protejen del peligro

El mar es azul de cielo
El sol se va lentamente
Y hay olas verdes que rompen
En el mar azul celeste

Y sueÑo bajo las olas
Mi pelo es libre en la arena
SueÑo con cosas bonitas
SueÑo con personas buenas

Puedes modificar este poema, que no sé si te habrás dado cuenta, ya está publicado en el foro por su autora original, y gracias por decir que te gusta, pero ten cuidado cuando pones que lo has escrito tú, porque al cambiar un par de palabras, sigue siendo de la persona que lo creó. Esta persona publica sus escritos y están protegidos bajo licencia de derechos de autor; es un simple aviso, porque como sabrás, el plagio se considera un delito. Todo el mundo puedo usar lo que se publica en sitios que no sean privados como este foro, o el lugar donde publica sus escritos la autora de este poema, pero para usarlos, sólo es necesario, citar la fuente.

En el mensaje 9473151 me referìa al poema 9463712

HOLA, respondiendo a tu mensaje,creo que no debes ponerte así. Yo creo que no lo ha echo con mala intención. Le gusta la poesía y ya está. Quizas, no se haya dado cuenta.Continuemos con las poesías que soy muy bonitas de leer y de enseñar y si no entiendes este mensaje, que creo que sí lo entenderás,debes ponerte en la situación que a quien le gusta pintar,escribir, recitar,enseñar e interpretar también se confunde, pero el mensaje lo transmite.Saludos.

¿Y dejas, Pastor santo,
tu grey en este valle hondo, escuro,
con soledad y llanto;
y tú, rompiendo el puro
aire, ¿te vas al inmortal seguro?

Los antes bienhadados,
y los agora tristes y afligidos,
a tus pechos criados,
de ti desposeídos,
¿a dó convertirán ya sus sentidos?

¿Qué mirarán los ojos
que vieron de tu rostro la hermosura,
que no les sea enojos?
Quien oyó tu dulzura,
¿qué no tendrá por sordo y desventura?

Aqueste mar turbado,
¿quién le pondrá ya freno? ¿Quién concierto
al viento fiero, airado?
Estando tú encubierto,
¿qué norte guiará la nave al puerto?

¡Ay!, nube, envidiosa
aun deste breve gozo, ¿qué te aquejas?
¿Dó vuelas presurosa?
¡Cuán rica tú te alejas!
¡Cuán pobres y cuán ciegos, ay, nos dejas!

Precisamente, porque se ha entendido que puede ser un fallo, se queda en eso, en el comentario que hice arriba; Ya te digo que los textos que por aquí aparecen, dado que es un sitio público, como lo puede ser un blog, se pueden utilizar, comentar, incluso, previo permiso, copiar, siempre citando la fuente de la que se extrajo. Si a alguien le gusta la pintura, la poesía, la literatura en general, te puedo asegurar que respetará muy bien sus orígenes, porque sabrá valorar muy bien, y mucho más, si suele escribir, el valor emocional, que pueden tener para su autor una obra o un escrito. Y si te sientes ofendida/o, que no era la intención, sino avisar, te diré que en todo caso, la ofendida más bien, debiera ser la autora del poema. Pero vamos, que ya está aclarado y dicho queda. Saludos

A veces quiero preguntarte cosas...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

N/R 9474379 Muy buenos los poemas de Gloria Fuertes....


Libérame

Libérame, Señor, del verso libre
y de la estrofa vana y retorcida,
sin rima, sin acento, sin medida,
sin algo que la encuadre y la equilibre.

De tan falsos poetas, Dios nos libre.
Sus palabras, en loca acometida,
lucen significados sin cabida,
un hablar por hablar de alto calibre.

¿Entienden lo que escriben ellos mismos?
¿Se enteran de lo dicho los lectores?
¿Perdurará su nombre en el futuro?.

Ya estoy harto de nuevos aforismos,
de ristras de vocablos inferiores,
de sus versos, en negro claroscuro.

Yo sé cual el objeto
De tus suspiros es;
Yo conozco la causa de tu dulce
Secreta languidez.
¿Te ríes?...Algún día
Sabrás, niña, por qué;
tú acaso lo sospechas,
Y yo lo sé.
Yo sé lo que tu sueñas,
Y lo que en sueños ves.
Como en un libro puedo lo que callas
En tu frente leer.
¿Te ríes?...Algún día
Sabrás, niña, por qué;
tú acaso lo sospechas,
Y yo lo sé.
Yo sé por qué sonríes
Y lloras a la vez;
Yo penetro en los senos misteriosos
De tu alma de mujer.
¿Te ríes?...Algún día
Sabrás, niña, por qué;
mientras tú sientes mucho y nada sabes
Yo que no siento ya, todo lo sé.



Fecha 2008-04-01 | de despedida

No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás

si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después

si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical

si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él

si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución.

Como escribe Don Mario!!
Otro más de Benedetti:


¿De qué se ríe?
(Seré curioso)

En una exacta
foto del diario
señor ministro
del imposible

vi en pleno gozo
y en plena euforia
y en plena risa
su rostro simple

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

de su ventana
se ve la playa
pero se ignoran
los cantegriles

tienen sus hijos
ojos de mando
pero otros tienen
mirada triste

aquí en la calle
suceden cosas
que ni siquiera
pueden decirse

los estudiantes
y los obreros
ponen los puntos
sobre las íes

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

usté conoce
mejor que nadie
la ley amarga
de estos países

ustedes duros
con nuestra gente
por qué con otros
son tan serviles

cómo traicionan
el patrimonio
mientras el gringo
nos cobra el triple

cómo traicionan
usté y los otros
los adulones
y los seniles

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

aquí en la calle
sus guardias matan
y los que mueren
son gente humilde

y los que quedan
llorando de rabia
seguro piensan
en el desquite

allá en la celda
sus hombres hacen
sufrir al hombre
y eso no sirve

después de todo
usté es el palo
mayor de un barco
que se va a pique

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tú quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegará
y del presente
qué le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Por el camino de olivos
camino verde
que va al pinar.

Se encuentra la fuente
romana, muy conocida y popular.

Conocida por la fuente EL ORO,
fuente de monedas, de gran
profundidad.

En los tiempos del hambre
donde faltaba el pan,
los antiguos cuentan
que tenía oro,
para comprar enseres,suplir el hambre conocida
y tener olivar.


En leyenda ha quedado
la fuente cercana al pinar.


Está en Villa del Campo.
El pueblo más bonito,
de toda la mancomunidad.

Leyenda presente.
Poetas que admiran.
Pueblo cercano, creyente y amigo
de un camino de olivos donde se encuentra
la Fuente el ORO,camino al Pinar.

Autora. Mª Gracia Iglesias Gaspar.
como de otras muchas escritas en este foro. Villa del Campo,Quien eres Tu, Felicidad, las vecinas.

Saludos para todos. Espero que os guste.Saludos para los que han compartido poesias.

Cuando llega el 2 de febrero
Villa del Campo celebra,
la fiesta religiosa
llamada Las Candelas.

Las quintas del año presente,
sirven a la Virgen del Rosario,
llevando teja y mantilla y sus
mejores encantos.

Presentan a la Santísima Virgen
sus mejores deseos, con símbolo
de palomas la llegada del niño al templo.


Villa del Campo
pueblo de tradiciones, costumbres y regalos.
Fiesta de las Candelas, que mi pueblo realiza
con las mejores quintas de toda la provincia.

Dedicada a las quintas de este año 2012.Saludos

Mª Gracia Iglesias Gaspar.