Sierra de Fuentes - Caceres

Borrado por un Moderador.

Me alegro que la gente se anime a escribir poesías en este foro. Gracias a todos los que habeis leido las dos poesias que dejé hace unos días en este foro; Manos y La procesión de la abuela, y que habeis escrito comentarios tan buenos de ellas, me sirven para seguir intentando hacer poesía, alguien dice que en ellas se aprecia el amor que tengo a mis mayores, desgraciadamente ya he perdido a la mayoría, pero sigo recordándolos y como consecuencia escribí las poesias pensando en algunos de ellos. El respeto y el amor a la gente mayor es una obligación de todos los jovenes, su experiencia, vivencias y conocimientos son un tesoro que hay que cuidar, además todos estamos condenados en el mejor de los casos a ser mayor algún día.
Os escribo 3 poesias mas, espero que tengan la misma aceptación.

MI PUEBLO
Dicen que mi pueblo
ya no es lo que era.
No se oyen llegar las cabras,
ni huele a humo de hoguera.
Ya no juegan los chiquinos
en la plazuela.
En el baile no hay mozas,
ni mujeres "sentás" a la puerta.
Los "agüelos" ya no tienen monedero,
y sin pesetas, los nietos no besan.
Y con esos relucientes "tejaos",
por no haber, ya no hay ni goteras
Dicen que mi pueblo,
ya no es lo que era.
Que ya no se trabaja en el campo
y que el ganao molesta.
Que los emigrantes que se fueron,
regresan cargaos de años
Y con algunas perras en la maleta
Pero por mucho que digan,
por sus calles y plazuelas
como por un regato corren
Nuestros recuerdos;
Juegos, y amigos de la niñez
antiguos amores y besos
y algun familiar querido que ya se fue
y por si eso es poco,
allá sigue el Cristo del Risco,
en lo alto de la sierra.
Por eso mi pueblo, para mi
Siempre sera como era.

SdF 09

... tiempo maldito...

Piel parda de campos secos,
venas de caminos polvorientos.
Lamentos de manos,
buscando el sustento,
sin encontrar jamas el exceso.
Tiempos marchitos,
como marchitos los años.
Trabajo en silencio,
a golpe de su propio látigo.
Hielo en la sangre, frío en el cuerpo
Como el aliento de la tierra en enero.
Llanto mudo en silencio,
que cruzan el alma como un hierro,
rumor del viento gélido,
que hiela hasta el cuerpo
Gritos de pies cansados, sin descanso.
Promesas rotas del tiempo.
Tiempo maldito, como maldito los años

SdF 07

SOLEDAD
El otoño ha "doblao" la esquina
con la muerte a cuesta,
segando su vida
ha "cerrao" tu huerta.
Dolor de la hierba, recien “segá”
Con la mano temblando
Y la hoz “ oxidá”

Silencio de otoño,
rocio en el suelo.
El frio en los huesos,
maldita, camisa de duelo.
El barril seco,
de un verano sin agua
por no ir a la huerta
“pegao” a su cama.

Nubes que corren en el cielo,
sombras negras,
como negros recuerdos.
El fruto en la acequia podrio,
la herramienta en silencio olvida.
¡Ya no te espera en la puerta!
El otoño ha doblao la esquina
con la muerte a cuesta,
Y segando su vida
ha cerrao tu huerta.
Dolor de la hierba, recien segá
Con la mano temblando
Y la hoz oxidá

SdF 06