Mohedas de Granadilla - Caceres

Hola, mis estimados amigos de MOHEDAS; como hoy es el día del centenario del nacimiento de ese popular y universal poeta, MIGUEL HERNÁNDEZ,víctima del "vaticidio" (asesinato de un vate o poeta) del franquismo, que tenía manía a maestros y poetas... y se encargó de desterrarlos (A.Machado, Moreno Villa, León Felipe, Luis Cernuda...) o "eliminarlos"(Federico García Lorca, Miguel Hernández...), quiero colgaros un largo poema que compuse al "POETA" del cual muchas estrofas están escritas pensando en Miguel Hernández.Hoy quiero introduciros este poema, mi grano de arena poético, en HOMENAJE a este gran poeta español y universal que, desde su más humilde vida de cabrerillo de su pueblo natal (Orihuela),se elevó a las más altas cumbres de la poesía universal, a pesar de los pesares... Hoy es un poeta universal e inmortal por su gran obra poética..."Por sus obras, los conoceréis...", dice la Biblia. Su gran obra le redime de sus penalidades, sacrificios y de su injusta e ingrata muerte...; ésta es la victoria de los que sufrieron persecuciones,injusticias y calvarios por sus ideas..., que ganan la batalla después de muertos ( como el Mío Cid en su lucha contra los árabes) y se convierten en "muertos inmortales" por su fama eterna...
Espero y deseo que os guste. Saludos cordiales y amistosos de W.MOHEDAS
para el pueblo de MOHEDAS y sus amigos del foro

Wenceslao MOHEDAS Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

EL POETA
(HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ
EN SU CENTENARIO)

El poeta es un hombre natural, solitario... ,
sin rincones ahumados ni morales dobleces
que aprendió soledades para ser solidario
y beber de la vida sus más ácidas heces.

El poeta es un pardo, montaraz campesino
y, en sus surcos de versos, insemina semillas:
sentimientos, ideas... con salario mezquino
por su áurea cosecha sobre blancas cuartillas.

El poeta es notario de esta efímera vida
y, en sus versos, la canta porque quede constancia
de su gente y su tiempo; sin su canto se olvida
y se viste de polvo su frangible fragancia.

El poeta es del pueblo la viviente conciencia
que vocea en la noche con su voz dolorida
y le duele esa vida de anodina indolencia
en que vive abismada tanta mente dormida.

El poeta es un mártir, tal un chivo expiatorio,
a quien almas perversas le disparan desprecio;
de por vida condenan a un social purgatorio;
despreciar al que sabe es el vicio del necio.

El poeta es Quijote, defensor de ideales:
el honor, la justicia... con su pluma por lanza;
los ajenos problemas son para él personales
y los sufre muy solo, sin un fiel Sanchopanza.

El poeta es un Sísifo que , a su espalda, se carga
el pedrusco más tosco -¡su dolor y el ajeno!-
y lo sube a la cumbre por la senda más larga,
la vereda del verso de escabroso terreno.

El poeta es el águila, que se eleva hacia arriba
con la ayuda de alas: fantasía , cultura...
para dar a los hombres la mejor perspectiva
de este valle de llanto con su imagen más pura.

El poeta es la abeja de una inmensa colmena
y, con polen de penas, elabora su miel;
de ambarinas dulzuras a su prójimo llena,
mas su alma almacena amarguras de hiel.

El poeta es la fuente donde sacia el sediento
esa sed de infinito que a las almas abrasa
y anestesia su angustia, su vital desaliento
con ideas, emociones, sentimientos..., sin tasa.

El poeta es espejo que la vida refleja
con dos caras opuestas en su faz cristalina,
donde el llanto y la risa siempre forman pareja
tal la luz con la sombra; con la rosa, la espina...

El poeta es la antena de emisiones humanas
porque siente y "con-siente" los sutiles latidos
de las zonas del alma más oscuras y arcanas
y descifra en palabras sus ignotos sonidos.

Pararrayos que atrae al flamígero rayo
de tormentas sociales que desata la ira
del tirano de turno que lo torna en cobayo
y lo pone a su alcance, bajo el punto de mira.

El poeta es un faro que ilumina el camino
y se quema su vida para darnos su luz
y alumbrar en los hombres un destello divino
porque sufre tal Cristo de sus versos la cruz.

El poeta es diamante, una gota de estrella;
con frecuencia, la infamia lo mancilla de lodo,
pero es tal su pureza y el fulgor que destella
que se limpia a sí mismo en muy breve periodo.

El poeta es un hombre desde pies a cabeza
que se entrega a otros seres con sus brazos abiertos
y es tan grande su afecto, su bondad, su nobleza...
que hablará con los vivos cuando esté entre los muertos...

(1) Primer premio en el certamen de poesía "La Morera Sombría”, patrocinado por el Excelentísimo Ayuntamiento de Badalona (Barcelona).

Gracias Wesceslao. Me ha gustado mucho tu poema; no me extraña que lo premiaran pues está muy bien escrito,utilizas muchos registros e incluso aludes a la mitología griega, y no te olvidas de mencionar a la obra maestra por excelencia " El Quijote" . Simplemente ¡GENIAL! Un saludo.

Buenas tardes, amigo Gapago; acabo de entrar en el foro de MOHEDAS y me he encontrado con tu breve, pero grato y elogioso, comentario a mi poema "El Poeta" con el que he querido hacer un lírico homenaje a Miguel Hernández,poeta comprometido, popular, humano..., que siempre estuvo al lado del pueblo llano del cual provenía. Muchas gracias por ese calificativo de "genial"; si hay muchos registros en el poema. Es lo que se llama una "etopeya" o retrato moral de lo que yo pienso que debe ser el poeta... Algunas de sus abundantes estrofas las compuse pensando en el poeta homenajeado, Miguel Hernández. Me alegro de que te haya gustado. Ya seguiré introduciendo esporádicamente algunos poemas míos. Tampoco quiero cansar con tanto poema ("Lo bueno, si breve,dos veces bueno", como díría Baltasar Gracián)
Saludos cordiales y amistosos de W.MOHEDAS para todos amigos foreros del pueblo de MOHEDAS de este extremeño de la diáspora

Wenceslao MOHEDAS Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

Ánimo wenceslao. Un poema en tu honor.

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio.Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

Hola, Laurapg; acabo de entrar en vuestro foro y me pongo a agradecerte el que introduzcas un bello poema de amor en mi honor; es un poema polimétrico y de verso libre, sin rima, pero no por ello es menos bello porque tiene aciertos literarios y un buen nivel... ¿Es tuyo o de algún poeta?No olvides nunca, cuando introduzcas un poema, indicar al final el nombre de su autor.
No entré ayer porque tuve un día muy completo:hicimos un bello homenaje a Miguel Hernández en el Hogar Extremeño de Barcelona; intervinimos unos catorce o quince poetas; cada uno leyó o recitó dos poemas, uno de M.Hernández y otro de cosecha propia (yo leí el poema "Viento del pueblo" del homenajeado y "El Poeta",de cosecha propia, que os colgué en este foro, que gustó mucho). Fue un acto precioso y con mucha concurrencia, el salón estuvo repleto y la gente salió encantada del acto y del vino de honor con que finalizó el recital.
Para seguir en la línea lírica o poética, os introduzco un poema mío que dedico a todos los mohedanos y que espero que os guste. Es un poema en que os confío mis raíces, mis pensamientos, mis sentimientos, mi forma de ver la vida...; Por eso, lo titulo "CONFIDENCIAS AUTOBIOGRÁFICAS".
Saludos cordiales y amistosos a todos los amigos del foro de MOHEDAS de parte de este MOHEDAS

Wenceslao MOHEDAS Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona


CONFIDENCIAS AUTOBIOGRÁFICAS

Una mañana de otoño,
vine a este mundo en un pueblo
de la Alta Extremadura
que se llama Jaraicejo;
aunque me arrancó la vida
de esta tierra, yo me siento
de los pies a la cabeza
extremeño al cien por ciento.
Por nacer un triste otoño,
del alma se me cayeron,
como pálidas hojillas,
las ilusiones, los sueños…

Soy la encina cenicienta
que arrastró un extraño viento,
pero sus hondas raíces
siguen fieles a su suelo.
Por esas tierras de Dios,
tuve suerte… ¡no me quejo!,
pero perdí la alegría
y la echo mucho de menos;
por eso, no os extrañéis
que vaya siempre tan serio
por los caminos del mundo
de la mano del silencio
y así encontré esta tristeza
en un esquina del tiempo
y me sigue a todas partes
como un importuno perro,
siempre pegada a mi alma
a la espera de algún hueso.

Por mi apariencia exterior,
nunca pregunto al espejo
porque mi clara conciencia
me da muy buenos consejos.
Nunca miro las fachadas
de las personas, prefiero
mirar su mundo interior
por ver lo que llevan dentro;
no me inquieta su apellido
ni me importa su dinero,
sólo una limpia conciencia
y un corazón verdadero.

No me guío por la gente
para elegir mi sendero:
ve más un águila sola
que todo un rebaño entero;
no quiero caminos anchos
de rebaños soñolientos,
prefiero la angosta senda
que me marca el pensamiento.
Me gusta escribir y escribo
para verter lo que siento:
mi sangre sirve de tinta,
mi corazón, de tintero.
Agricultor de la pluma,
sembrador de sentimientos,
la vida me da semillas
que voy sembrando en mis versos

Por las cosas materiales,
siempre sentí un gran desprecio
porque convierten al hombre
en esclavo satisfecho
que sólo busca en la vida
sanchopancescos provechos
para cubrir un vacío
que rellena con objetos.
Le pido poco a la vida:
salud, trabajo y, al menos,
un mendrugo de esperanza
para el corazón hambriento
de paz, de amor, de justicia,
de esos nobles sentimientos
con los que llena su vida
un corazón quijotesco;
me pido tanto a mí mismo
que estoy siempre insatisfecho
y vivo en continua guerra
con mis propios pensamientos…

Pago a buen precio la deuda
de haber nacido extremeño
con las húmedas monedas
de un llanto que va por dentro
y me duele la distancia
y el disfrazado destierro
que me hipoteca la vida,
pagando en pena el impuesto.
Con la verdad por bandera,
mi corazón pregonero
clama a las sordas conciencias
por despertarlas del sueño,
de ese sueño secular
que adormece los cerebros.
Con vocación quijotesca,
yo grito a los cuatro vientos
y os convoco a la defensa
de un sentimiento extremeño…

Wenceslao MOHEDAS Ramos

Lo siento, luego me di cuenta que no había puesto el autor. es del gran Pedro salinas, yo no tengo esa facilidad tuya con la rima.
Muy bonito tu poema de confidencias. Quizás te estudien generaciones venideras en clase de literatura, como a Miguel Hernández o a Lorca, entre otros.
Suerte.

Buenas tardes, Laurapg; acabo de leer tu mensaje. Muchas gracias por tus palabras elogiosas a mi poema "Confidencias".Pero en lo de que me estudiarán generaciones venideras..., lo dudo. Yo creo que exageras al compararme con esos dos poetas universales que citas. Yo no espero tan alto honor. No espero nada de nadie; simplemente, como digo en ese poema, me limito a verter mis sentimientos, ideas, etc en versos para mi gente extremeña. Si llego a mi gente, les agrada mi poesía y les es provechosa..., ¡me doy por satisfecho!Todo esto te lo explico con un poemilla en décimas, "No presumo de poeta". Espero que os guste.
Saludos cordiales y amistosos para todo el foro de MOHEDAS de parte de este aprendiz de jilguero

Wenceslao MOHEDAS Ramos
Jaraicejo (Cáceres)




NO PRESUMO DE POETA
(DÉCIMAS)

Por mi amor superlativo
a cultivar la cultura,
por la febril calentura
con que mis versos cultivo,
por poner en despectivo
el vacuo y voraz consumo
elevado al grado sumo
que valora en alto precio
con sed insaciable el necio,
¡me critican que presumo!

Y dicen...-¡qué necedad!
que yo presumo de pluma
y, como a pompa de espuma,
me invade la vanidad.
Os confieso mi verdad:
soy tan sencillo y sincero
que no me importa el plumero
ni aspiro a pavo real
y mi supremo ideal
es ser humilde jilguero.

Sobre una robusta rama
de una cenicienta encina
o sobre rama mezquina
de raquítica retama,
sin ningún afán de fama
vierto al viento mi gorjeo
y el más bonito trofeo
es el placer por el canto
que me calma el desencanto
como a la fieras Orfeo.

Porque, en mi efímera infancia,
abrojos y rudos cardos,
con sus afilados dardos,
desinflaron mi arrogancia
de ingrávida exuberancia
tal un globo ...y, sin orgullo
ni bullanguero barullo,
he vivido como asceta
sin presunción de poeta,
de mis versos al arrullo.

Wenceslao MOHEDAS Ramos

Hola wenceslao, parece que laurapg ha conseguido que vuelvas, no pretendía con mi mensaje que te marcharas, no todos somos tan aficionados como tu a los poemas, aunque me gusta leerlos, si te molesto algo de lo que dije te pido perdón, y si hay que poner alguna poesía, pues yo también las pondré, aunque me gustarían que fueran de cosecha propia, quizás algún día ponga alguna mía y tu como buen poeta me puedas corregir los fallos.
¿Cómo, amor, te llaman ciego,
si te engendras de mirar?
¿Por qué tiemblas al hablar
si te dan nombre de fuego?
¿Por qué quitas el sosiego
si el mundo paz te ha llamado?
¿Cómo eres rey sin estado?
¿Cómo dios y estás desnudo?
¿Cómo elocuente, si mudo?
¿Cómo cobarde,si osado?

De burlas matarme esperas
cuando de mi amor te burlas;
lléname el amor de burlas
y he me abrasado de veras.

Dos días tienen de gusto
las mujeres, si no yerran
los que sus acciones tasan,
y son: el en que se casan,
y el que a su marido entierran.

TIRSO DE MOLINA

Hola, Jaroas; tu mensaje no me molestó en absoluto y no me marché del foro; si estuve algún tiempo alejado de él, no fue por estar molesto con nadie ( a mí no es fácil molestarme, estoy "vacunado" contra molestias, enfados, etc), fue por razones laborales.No siempre se tiene un "tiempo muerto" para enviar mensajes, poemas, etc. Así que, Jaroas, no tengas ningún sentimiento de culpa.Es un foro al que tengo un gran aprecio por razones onomástica (por mi apellido) y siempre que pueda, seguiré entrando. Yo comprendo que, en este mundo prosaico, materialista y crematófilo (amante del dinero), haya gente a la que no le diga nada la poesía, que no cotiza en bolsa porque no renta ni un entero... Yo asumo que, en este mundo de crisis de valores, no se valorice la expresión de los sentimientos tan sutiles, tan intangibles, tan etéreos... Porque, como decía el gran poeta A. Machado
"con mucha frecuencia el necio / confunde valor con precio". Hay muchas cosas que cuestan poco y valen mucho...
Saludos amistosos y afectivos para todos los mohedanos de
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona