Alcollarín - Caceres

Soy un loro. Un loro parlanchín que repite sin parar asiendo un cofre encantado que me ofrecieron mis amigos siameses del alma en una noche de huracán....
Soy un loro. La noche ha dejado de ser noche. La arboleda que cobija las tumbas de nuestros ancestros, sigue bailando de manera desinteresada. Todo es desinteresado en este estadio del pueblo. De Alcollarín. De la “la ciudad del tango”, del “pueblo de la poca pringue” y el de “las casas bonitas”.
Ya se acaba mi viaje. Ya llego a las primeras casas, al huerto del tinte. Allí escucho las primeras voces sabias y las primeras brisas de la infancia. Allí escudriño desde el rincón encalado de la higuera las risas y las chanzas de mis padres y los guardianes de mi existencia: Eusebio y Daniela. Y los niños que correteábamos entre los ángulos precisos de la huerta. Y la réplica en negativo de nuestras estampas reflejadas en el pozo. Conversaciones, gritos de críos, pájaros, auras veraniegos inflados de fuego, más voces lejanas, saludos sinceros, sudores del que vuelve de su mundo en la Cuesta; el irrefrenable vuelo de la cigüeña que nunca abandonó el “cerro de la coguta”...
Ya se acaba mi viaje. Entro en el pueblo, en sus casas recién encaladas, sabias y prestas a la mirada del intruso, del pueblo apretujado que se despereza cada mañana y nos enseña sus tripas de insidia, de olvido, de torpeza y egoísmo. Del pueblo amado, incrustado en los genes de los que somos de su pertenencia y somos llamados “forasteros”. Pero forastero es el que vilipendia , esquilma y se aprovecha de los espíritus que lo habitan...

Ya se acaba mi vuelo. Ha llegado también mi “leitmotiv” y me poso encima del tejado de la casa de mis padres humanos. Desde allí veo como un grupo numeroso baila y canta alrededor de la fuente de los caballos, de la fuerza, de la potencia:

- “El corro de la patata, comeremos ensalada, como comen los señores....

Más allá, en la amplia explanada recia de la era, veo retozarse unos gorrinos entre el pasto excesivamente crecido de esta primavera. Los guarros son blancos y sus ojos verdes y expresivos como todas las injusticias de la vida.

- “Naranjitas y limones. A los pies, a los pies....”

Pero los loros nunca nos bañamos en las charcas infestadas y llenas de garrapatas de las bestias. Y volé por encima del extremado azul del cielo alcollarinejo. Y algunas personas me pedían una explicación:

- Sentadito me quedé, en la silla del marqués....

El grupo seguía dando vueltas sobre la fuente de los caballos y de sus rostros se escapaba un olor a azufre y uva. Pero yo me fui volando, de nuevo, hacia las corajas, Y la Virgen Santísima me susurró cosas profundas y misteriosas que me llevaré a lo más profundo de la tumba y de la tierra que llegará a taparme algún día. Amen.

Agur

EL FINAL DE UN LARGO VIAJE

Ha sido un placer leer y formar tambien parte de este viaje tan maravilloso que has recreado de manera sublime.
Leer entre lineas y respirar el oxigeno de fantasia que surge de tus pensamientos resulta una sensación inexplicable,un balsamo ante la grís niebla que encierra al pueblo bajo la atenta mirada del cancerbero en las puertas del miedo,entre sombras que tarde o temprano se desvaneceran.
Un abrazo

Hola Loro,nos preguntábamos cuando terminarías esta historia en la que hemos tenido cabida todos,y ¡por fín ha llegado! preciosa de verdad,pero para la próxima no tardes tanto.Como siempre decirte que tus historias siempre vienen marcadas con mensajes muy útiles y nunca te olvidas del pueblo.Un abrazo amigo loro,y no tardes tanto la próxima vez.

Buenas tardes "Unloro", cada día veo parejas de tus congéneres, ya se que no son loros pero me recuerdan a tí y tus narraciones, tus vuelos y lo que nos hace volar a los que te leemos. Me parece estar viendo a vista de pájaro todo lo que cuentas y realmente me gusta. Sigue escribiendo. Un saludo.