Alcollarín - Caceres

Hola foreros. Como ya comenté estos días pasados, os adjunto una primeras líneas de un relato que fue premiado en los juegos florales de Navalcarnero (Madrid 1996) y en el III certámen de narraciones "Extremadura en la distancia" (c del autor y de la JUNTA DE EXTREMADURA - consejería de bienestar - 1996). El relato está íntegramente ambientado en Alcollarín aunque sus personajes son ABSOLUTAMENTE FICTICIOS, así como la trama de la narración.
Me reservo el nombre del autor (aunque está relacionado con Alcollarín) para que nadie piense en un episodio de presunción, y espero que sirva para entretener. La gente pinta, escribe y habla para entretener, solo para eso. Un abrazo a TODOS.








CARRETERA ABAJO


Justo ya no era el mismo. Justo, ¿Dónde se había perdido el extremeño recio, alegre y ocurrente que llevaba dentro?
¿Dónde aquellas ansias de vivir, de cambiar el mundo de los hombres viejos; de construir un Pueblo Nuevo; sin amos, sin dehesas que eran carpas de festín para unos cuantos?
¿Dónde habían ido a parar las revistas de Bakunin y Engels que llegaban al pueblo carcomidas por la polilla y el uso?
Justo se había vuelto loco, desde que murió su Juana, la Juana, se había vuelto tarumba.
Hacía cuatro años que se marchó sin decir, siquiera, esta boca es mía; en un sueño. Y le había dejado plantado delante de sus tenues esperanzas de anciano de ochenta años. Con su resignación. La Juana se había revelado contra el mundo de Justo, contra el mundo por el que tanto luchó de joven cuando se alistó en el frente de Levante sin que nadie le obligara, dejando a sus mellizos, dos criaturitas recién nacidas después de un parto que, no vino sino a demostrar la fortaleza de su Juana – la mujer que se había revelado contra la vida y le había dejado –
Hacía ya cuatro años que se encontraba solo, dando bandazos como un randa de quince años. Bebiendo vino desde el alba hasta que se caía medio muerto por la embriaguez diciendo disparates y el sol también se amotinaba contra su sueño.
Justo estaba loco. El silencio también vuelve loco. No conocía ni a su propia sombra, y le había dado por caminar arriba y debajo de la carretera, igual que si estuviera haciendo guardia contra un enemigo que nunca aparecía. Alterándose y gritando siempre lo mismo al paso anónimo de los coches. Y la gente, la poca gente, le miraba diciendo: “ Míralo, está como un cencerro. El pobre....”

- Mirádlos ¿No los veis? Los Rodríguez. ¡Parad el coche si tenéis cohones! ¿Dónde os lleváis a esos camaradas, a esa gente inocente? ¡Fusiladme a mí en vez de a ellos! ¡Detened el coche!
Justo, un extremeño que vino al mundo en la selva que rodea la cuna de Pizarro, allá en los canchos perdidos de Conquista de la sierra. Un extremeño delgaducho, de esos que irradian, no obstante, una mala leche muy particular.
Justo no merecía volverse grillado. Pero el silencio del pueblo viejo le había terminado por hacer polvo.
Vino de la guerra casi igual que ahora, sin hablar con nadie, salvo con la Juana, e impregnando de tristeza todos los rincones de su casa que le esperaba con los brazos abiertos. A sus hijos ni siquiera los reconocía, y ellos le miraban intrigados, preguntándose quién sería aquél que irrumpía en su vida con una faz tan triste.
Llegaba con la mirada del perdedor, del que adivina que el gran sueño se ha esfumado para siempre. Había llegado y le esperaba otra traición....

(CONTINUA.....)

Reconozco este texto.Es de un libro que mi hermano tiene en casa al que se lo compro a una persona muy ayegada a él.A mi tambien me gusta escribir cosas ficticias.Hace años estando yo en el instituto me mandaron realizar una actividad que era en realizar una novela sobre lo que nosotros quisieramos y yo decidí escribir sobre mi vida y la verdad que me resulto una novela bastante original pues a todos que la leyeron les resulto muy bonita hesta a la profesora me puso en una nota que podia haber escrito más sobre el fallecimiento de mi padre.Hasta el titulo que le puso me rsulto original,UNA VIDA MARCADA,asi se titulaba.Más tarde quise mejorarla un poco pero como tengo la cabecita un poco loca no me acordaba donde la deje por última vez y eso que he estado buscandola mucho tiempo hasta que desistí en eso.Por eso te digo peter que estas cosas de escribir nos viene de familia aunque no hemos tenido suerte en eso.Siempre me ha gustado escribir cuentos infantiles a mí me enseñó un pofesor que tuve en el cole llamado Don Carlos y él fue quien me enseño.Por último espero que a los foreros les guste está. narración y que no sean muy criticos.Besos y que tengas unas felices fiesta y un prospero año nuevo tú y tu familia.

Hola cachorrito!!!
me acuerdo de tu padre mucho. Más de lo que imaginas. Un día, en Diciembre de 1982, en la era, mientras yo hacía como un loco series de 250 m, le decía a mi padre, entre tos y tos, ya muy malito:

- Esto chico. Este chico... Este chico tiene que arriesgar más... Corre Manuel, corre más.
Tu padre, mi tío, estaría orgulloso de este foro, de todos sus personajes, sin distinción, de todo lo que se moviera. Porque tu padre, para mi, era DIOS. Un abrazo y FELICES FIESTAS


pd. A. Díle a José Vicente (su padre q.e.p.d. se portó de fábula con mi tío) que nos vemos pronto. Que adelgace un poco, que no fume, que no beba y que no vaya con mujeres malas. Un abrazo

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Llegó a su pueblo, a su Alcollarín amado y odiado, y las mujeres, y los hombres, y los niños vencedores se escondían tras los visillos de las cortinas para no ver su rostro de derrotado. Y tío Pirroño, cabo falangista, que hacía guardias en el puente de la carretera, le rechazaba el saludo realizando un ademán de asco. Y don Florencio, el maestro que , antes de la guerra, disfrutaba hablando con él de las cosas de los hombres, cerraba la puerta del saber a sus mellizos y mantenía en la primera fila de sus enseñanzas a los privilegiados vencedores. Y don Aurelio, el cura que le casó con la Juana, empezó a tomar vasos de vino en el rincón más esconndido del bar, sin querer, siquiera, olerle. Y Lorenzo, su amigo de la infancia, con quien colocaba las maulas para cazar pájaros y, después, freírlos con guindilla, ya no le miraba a los ojos. Y un brillo se desprendía de sus pupilas, como diciendo: “ Yo no querría que esto pasara, pero qué dirán...”´
Llegó y encontró todas sus ovejas diseminadas y aturdidas; y lloraba por las noches pero sus sollozos solo los escuchaba su Juana. Y, en silencio, cruzaba sus pies con los de ella, y notaba un calor insuficiente.
- Justo, que el pueblo no se va a mover de su sitio porque tú no estés...

Allí estaba, a su lado, el único que todavía se acercaba a él deseando por todos los medios reconducirle por el camino de la razón, de lo tangible. Su amigo Carlos. El mismo que emprendió junto a él, una mañana de octubre, el camino en pos de la gloria, en pos del grial mágico del Hombre. Partieron una mañana de resaca. El día anterior lo habían empleado en beber vino y hablar a grito pelado de Marx; de cambiar lo establecido, de luchar contra la injusticia.
Y salían del pueblo con las cabezas erguidas y el hatillo escaso pero repleto de ilusión, mientras sus mujeres les despedían y, de sus ojos, pendía, como un presagio, la luz de la duda. Carlos, regresó pronto, solo se mantuvo ocho meses en Borriana; el tiempo exacto para que un latigazo de metralla desfigurara media cara, dejándola impresa de pequeños agujeritos que, con el paso del tiempo, le proporcionaron una fisonomía similar a un paisaje lunar.
Volvió Carlos, y se adaptó a la nueva situación sin rechistar. Bajó la cabeza, asumió sus errores y, hasta los confesó públicamente para que no quedaran dudas. Y, después, encontró trabajo de guarda en la “Charnecosa”.
Justo estuvo hasta el final, embutido en su nido de ametralladora, disparando a todo lo que se movía en el otro extremo, incluso a su sombra. Embriagado por el coñac y el odio...
Volvió a su pueblo y no bajó la cabeza. Y no confesó sus errores. Y continuó luchando su guerra, la guerra de dos hombres que habitaban un solo cuerpo

- Justo, que el pueblo no se mueve. Anda, quieres un vaso en ca Perras o vamos, sino, en ca el Cojo.
- Míralos, ahí vienen otra vez. Se los llevan a Miajadas, a fusilarlos. Míralos....
Ese es el de las viguetas de Logrosán, Justo. Anda, vamos, que aquí hace mucho calor. Hoy viene el aire solano

CONTINUA.....

Es fabuloso. No es de extrañar que haya sido premiado varias veces. Espero impaciente la continuación.

Gracias Peter.

Un abrazo.

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Justo no conocía ni a su amigo. El único que le quedaba en el pueblo. Todos los demás habían muerto. Todos se habían marchado en perfecto orden, dejándole con su silencio. Con el silencio que vuelve loco. Y los hijos de los que ganaron, los hijos de sus amigos, todos habían abandonado su pueblo viejo en los años sesenta y setenta, ansiosos de encontrar en las ciudades un pueblo nuevo de Hombres nuevos. Su hija Juani, igual de testaruda que su madre, se casó con un guardia civil de Campo Lugar y marchó también en busca del grial a Leganés. Y solo halló otro Pueblo Viejo, cuyos vientos venían saturados de semillas de soledad. Y la Juani y los miles de buscadores, cuando tornaban a sus pueblos en las pausas estivales, en Semana Santa o en Navidad, lo hacían mostrando en sus rostros la expresión del aturdimiento... Habían escapado de sus campos, de las dehesas salpicadas de chaparros, de las veredas que respiraban las fragancias de los tomillos, de las jaras y de los gordolobos. De su río sibilino y seco, siempre dominado por marañas de juncos y desgastados canchos.
Huyeron del olor a humanidad. De las eternas tardes de tientas en la plaza portátil de la Charnecosa, donde veían a Bienvenida realizar sus primeros pinitos entre gritos desmesurados de olé. De las romerías los lunes de Pascua, cuando se dispersaban por la Cueva, y todas las familias, como un solo cuerpo, comían y reían y se revolcaban sobre la hierba fresca sin poder disimular su felicidad.
De las tardes de siega en la era, soportando en sus heridos costados un sol envalentonado por el solano, a la vez que corrían las botas de vino de pitarra de mano en mano.
Y el trabajo que lastima el cuerpo y sana al corazón, estampado en las miradas de cada mujer y de cada hombre.
Todos huyeron igual que gatos espantados y buscaron un grial, pero solo descubrieron en la gran ciudad la soledad y el hormigón barato. Y algunos olvidaron para siempre su pueblo, sus campos, sus costumbres, sus gentes y sus viejos...

CONTINUA

Y muchos como Justo perdieron el tino. Igual que Sinfo, su hijo, aquél que miraba a su padre con faz asustada cuando regresó de la guerra en el treinta y nueve. Un día, sin más, decidió marchar a Málaga. Besó a la Juana, abrazó tímidamente a su padre y cogió "la viajera" de las ocho perdiéndose en los ángulos de la amplia meseta sabia que le había visto crecer. Se casó con la hija de un modesto empresario, y desde entonces su pueblo debió parecerle verdaderamente viejo. La Juana lloró muchas veces, con el llanto sincero que exhiben las mujeres, la ausencia de su hijo. De su Sinfo

- Los Rodríguez, Demetrio, míralos...
- Que soy Carlos. Que al entierro de Demetrio estuvimos hace ocho años.
- No digas tonterías Sinfo. Anda, espabila, que vamos a poner unas maulas, a ver si cae algo hoy.
- Una maula en tu cabeza vamos a poner, a ver si te enderezas jodido carcamal.

Justo, al pie de la carretera, expectante, como una pieza de museo.
Justo siempre dijo que los accidentes de los jóvenes eran obra de ACDC y del grito desmesurado de las ranas. Y de los Rodríguez que seguían apostados en sus puestos de vigilancia en el puente:
- Anoche se movieron las estrellas.
- ¿Igual que antes de la guerra?
- Anoche se movieron las estrellas otra vez - Repitió Justo sabiendo dentro de sí que aquello era un signo de desgracias o de grandes acontecimientos.
- Eso, dicen que es una lluvia de meteoros o lo que sea.Lo dijo el del telediario el otro día.
- Tío Engracio decía que cuando se mueven las estrellas es que algo se va a poner en el sitio que le corresponde.
- Chacho, que memoria tienes. Aún te acuerdas de tío Engracio, si murió hace, lo menos, veinte años. Qué "te pahatí", y no te acuerdas de mí, que llevo aguantados contigo más años que el Matusalén ese.
- Míralos, Sinfo, por ahí vienen. Escóndete que vienen a por tí. ¡Muchacho, escóndete! ¡Salud, camaradas! - gritó con el puño cerrado en alto y en actitud claramente provocadora hacia el conductor del autobús.
- Hay que ver que poco te dura la razón. Mírame bien, no ves que soy Carlos.

La Sepulvedana venía de Zorita e hizo su parada habitual, ajena a los improperios de Justo. Para el conductor, el anciano formaba parte del mismo paisaje del pueblo y solo levantaba en él una tímida sonrisa y un gesto de negación con la cabeza.

- ¡Justo, cada día estás más cuerdo! - Le gritó al tiempo que se perdía carretera abajo.
- ¡Cab nes, a quién vais a fusilar hoy!

CONTINUA

Una mañana, Carlos no le encontró a la sombra de la misma encina de siempre y se extrañó. Preguntó a tía María, regenta del bar de tío Perras, y ésta respondió que le había visto montar en un camión aquella misma mañana; hecho que la causó también extrañeza. Sobretodo, porque, Justo, nunca abandonaba su puesto de mando, excepto para comer y echarse una breve siesta.

- ¿Y no oíste lo que hablaba con el del camión?
- No estoy muy segura. Creo que Justo gritó algo así como: "A mí, a este vosotros no os lo lleváis por mis cohones. O creéis que me daís miedo..." Y, entonces los del camión le abrieron, muy amablemente, la puerta y se subió. Y ya no sé más.
- Anoche se movieron las estrellas. Cago en mi estampa joia.
- ¿Qué dices, Carlos? No me digas que tú también te has contagiado de tanto aguantar la pelma.

Y Justo desapareció carretera abajo. Por donde se fue una mañana de resaca en el treinta y seis. Por donde abandonaba el pueblo todas las noches el camión de los Rodríguez con su cargamento de inocentes dispuestos a ser sacrificados en el matadero de hombres. Por donde regresaron él y sus camaradas llenos de un rostro triste y embravecido. Por donde huyó su Juani y los hijos de sus amigos en busca del grial que creían escondido en la gran ciudad. Por donde se perdió su hijo Sinfo en un viaje sin retorno. Donde estampó sus anhelos de adolescente su nieto Andoni una mañana de vida nueva.

Justo despareció carretera abajo, antes de ser fusilado en cualquiera de esos patíbulos del silencio que se encuentran adormecidos en las afueras de nuestros Pueblos Viejos.

Y su buen amigo Carlos, tomó el mando inmediatamente a la sombra de la arrugada encina, mientras el sol se reía de las cosas de los hombres.


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Un saludo foreros. Perdonad la plasta de los capítulos.

¡Buenas noches!de este foro se pueden decír muchas cosas,buenas,malas o regulares,pero os aseguro que son más las cosas buenas que tiene que los que dos o tres piensan ¿no lo creeis asi? aqui teneis una muestra de ello,y digno es reconocer,quién lo vale,siempre he halabado a los buenos escritores,porque los tenemos,Arboleda,Loro,IDF,Ventero...Aprendemos leyendoles,esto queridos foreros es aportar buenas cosas al foro (sin desmerecer a ninguno de los foreros que nos encontramos aquí)mi marido y yo (le tengo a mi lado mientras escribo,y él lo está viendo por si alguien lo duda)somos simples aficionados,pero nos sentimos muy orgullos de poder contar con la amistad de personas con un carisma muy especial.
Esta noche,nos quitamos el sombrero,nos le hemos quitado muchas veces,permitidme que hoy sea un poco especial,esta historia tiene un premio ¡Y no me extraña!.Hoy nos han dicho que al foro aportamos nada,¡gracias a Dios!preferimos no aportar nada que aportar miserias.Creemos en este foro,en su buen hacer,en nuestros amigos,en la gente de ALCOLLARÍN,en el pueblo.

¡GRACIAS! porque con personas como vosotros se puede llegar muy lejos y con personas como vosotros,y como nosotros que somos lectores,hace que cada día tengamos más ganas de seguír junto a vosotros.Amigos eso merece la pena,no la suciedad que anda suelta por ahí.Un fuerte abrazo para todos.

Holaaaaaaaaa,JMJI,creo que has dicho todo lo que se tenía que decír.Bueno doy mi opinión,resulta que tenemos a gente así,que nos ponen una historia de nuestro pueblo,¡fantástica!,que cómo dice JMJI y yo lo he leído hay mucha más gente que tiene este DON,señores,no nos merece la pena,perder el tiempo con nada más.Este foro tiene que llegar ha ser la envidia de otros foros,pero por cosas cómo esta,cómo cosas como los problemas que existen en nuestro pueblo,y nos unimos,como ocurrió hace dos días,por cosas así merecemos seguír,aunque pongamos una mijita cada uno,ya ponemos más qué otros.Es fantástico Peter,esto que nos has colgado,para deleitarnos,amigos,siento una gran alegría por ser ALCOLLARINEJA y poder disfrutar de este foro con todos vosotros.

Un saludo foreros y que todos ponemos nuestra mijita.

Genial relato. Te felicito. Todo, a mi corto entender, muy bien hilvanado y ajustado a las tres partes que no pueden faltar a toda narración.
Menos mal que lo de las sacas durante la Guerra Civil no llegó a darse en nuestro pueblo pues, el Alcalde de entonces, Don Domingo impidió que los "Rodriguez" (los González de Miajadas) consumaran estos bárbaros actos con algunos de nuestros paisanos.

Recibe mi reconocida admiración.

Mi padre me ha hablado muchas veces de Don Domingo, como un gran alcalde, con muchas agallas y compromiso por su pueblo. Que en momentos malos, como el del relato, supo guardar, dentro de lo posible, a su pueblo de las atrozidades de los dos bandos.
No sé si tú podrás explicar mejor una anécdota en el que puso su vara en mitad del camino y dijo que por allí no pasaban (referiéndose a los falangistas) con el fin de evitar tropelías. Tengo un recuerdo muy borroso de esto que me contó mi padre un día.
En fin, gracias, es inmerecida tu felicitación. Se la trasladaré al autor del cuento. Feliz Domingo!!!

Gracias a todos (os guste o no) por haber dedicado vuestro tiempo a la lectura de este cuento. Hasta la vista Doremi, JMJI y cachorrito. Feliz Domingo!!!

Hola Peter. Debo felicitarte por tu obra de arte. A mi me sabe a autor "NOBEL" pero de premio, al de literatura. Por todas las musas, es como cuando leo obras literarias ambientadas en la guerra civil, postguerra, como "Duelo en el Paraiso" de Juan Goytisolo, perfectamnete ambientada, narrada al más puro estilo de Gabriel Garcia Márquez en "100 años de soledad". Te animo a que realices un proyecto de más envergadura. Es un orgullo tener gente con todo este talento por el foro. Un abrazo para todos. FELIZ NAVIDAD.

Mi querido Peter, que tal?.
Cuando siendo un pequeño duende, más pequeño aún, leí por primera vez éste cuento, me quedé asombrado de poder gozar , disfrutar, regocijarme y sentirme muy cerca de su autor.
Un ser especial, dotado de una capacidad intelectual impresionante.
Me siento orgulloso, ancho, de poder vuelto a disfrutar de éste cuento, que en su día tuvo un gran éxito.

Mi querido Peter FELIZ NAVIDAD!!!!.

Te felicito por la genial idea de subir ese maravilloso relato y compartirlo con todos nosotros. He disfrutado mientras leía. Espero algún día me develes su autor.
Por otra parte, los acontecimientos no me permitieron contestarte a tu respuesta en mi escrito sobre “la matanza”. Me consta que tanto tú como Puwill, pasasteis varias de esas celebraciones en casa de vuestros tíos. (L.C.N.) seguro que por esas siglas sabrás de qué estoy hablando.

¡Feliz Navidad!