Alcollarín - Caceres

Soy un loro. Os mando un saludo. Luego os contaré mi último vuelo

Soy un loro. Un achacoso loro cuyo plumaje multicolor se destiñe con el paso del tiempo.
Hoy vuelo enrabietado, tan alto como puedo. Antes del alba, antes de que la luz traicione los sentimientos nobles de la noche. En ese espacio en la que la noche quiere disfrazarse de día y la luz rehuye y reniega, como si nunca la hubiera conocido, de la noche. Emprendo el torpe vuelo desde mi jove encina llena de tesoros escondidos entre sus raíces, enajenado por la multitud de cadencias silenciosas que calumnian la oscuridad, y de sus aromas. Pero los aromas - como extrañas colonias todavía no inventadas - provinientes de las juncias, de los poleos, de los hinojos y gordolobos del río muerto, herido por el demonio de la sequía, son como barbitúricos que te embriagan y te impiden avanzar, ver, razonar, palpar... Solo sabes que esos aromas inflamados por las últimas tormentas, representan la vida, el alma, lo profundo, lo ignoto, lo anterior a este mundo, lo extranjero a este mundo...

Antes de que el primer rayo del alba, despeine mis deseos más escondidos, antes de que la luz hiera de muerte mi primer pensamiento, mi callado vuelo; he comenzado a oír en perfecto orden todas las voces del abertal. Todas en perfecto orden aprehendido, como si una mano acechante, señalara a dedo quién tiene la palabra y quién no.
Primero escuché a las golondrinas, inmersas en chillonas pláticas sobre el índice de precios al consumo, las hipotecas que penden de los nidos, lo caprichoso y abominable que resulta la meteorología en este país y, en fin, sobre todas esas cosas de las que, habitualmente, discutimos los pájaros. Luego, vienen otras conversaciones, otros gritos, otros sonidos que se entrecortan como si hubieran pedido turno y alguien se lo hubiera otorgado.
Verderones, cogutas, palomos - y no palomas - henchidos de sexo, perdices sabiamente escondidas, abubillas, colorines y, entre todos, el majestuoso y mentiroso canto del cuco. Pero mis amigas las urracas todavía duermen nidos que no les corresponden. Siempre el más listo de los pájaros es el más ultrajado y engañado...

Quiero volar más alto. Quiero atravesar las deshilachadas nubes de los últimos chubascos, quiero flotar entre estos bastardos algodones que resultan del dibujo picassiano de un dios venido a menos.
Desde la altura el olor a pasto mojado, del pasto del barbecho que empieza a amarillear, aun a sabiendas que eso significa el fin de la vida, revienta e inflama cualquier rincón de mi alma, de mis neuronas, de mi longeva memoria, como si fueran ascuas recién extraídas de las fraguas de vulcano.
¡Qué fragancia acuña mejor en nuestro espíritu el sentimiento de lo bueno, que esa rancia sublimación de las gotas de rocío sobre las hierbas de nuestros campos!
¡ Qué vino de pitarra, que todavía a estas horas no he bebido, puede transportarme a un estado de éxtasis más maravilloso que esa fragancia espontánea de la lluvia moribunda encima de la dehesa!
la luz ha herido el lienzo del limbo, en el cual las cosas se materializan y los pensamientos permanecen constantes, sin avisar. Sin establecer un protocolo. La luz ha venido de repente, mutilando las tinieblas a su paso sin una excusa, sin una palabra de consuelo, sin una bendición. La luz aparece y no necesita ser presentada. Ella no está aquí para los humanos que dormitan en sus lechos y meditan, sin saberlo, grandes abominaciones pero, también, grandes bondades. La luz hace acto de presencia para las cosas y las causas del campo, del abertal, del barbecho, de la dehesa solitaria...

De los lejos, de la "mudiona" llega el ladrido quejumbroso e histérico de algún perro encerrado en una rutina que, seguramente, repudiaría.
De lo lejos, de la "dehesa de la boticaria", llega la cadencia musical de los cencerros de las reses. Las vacas te escrutan con sus enormes sabios ojos y parecen sonreir, como reprochándonos a los pájaros hiperactivos y a los, en exceso, ambiciosos humanos, lo ruín que es nuestra vida, y lo bien que se queda el cuerpo dentro del pausado trajín del rumiante de flores e ideas. Ningún animal es amigo del hombre, salvo el hombre.
En la casucha casi derruída de "los joseones" habita un centenario fantasma renegado. Todo su afán es garabatear torpemente las paredes de su fortaleza con escuetas frases de amor a una amada que él mismo inventó. El fantasma sabe que este mundo no es de su mundo y, por ese motivo, rechina regularmente sus dientes y aúlla en las noches de "pelua" y cielo demasiado estrellado. Este fantasma no pertenece a la especie humana, muy proclive, éste último, a las cadenas y al escándalo nocturno. Este fantasma es recatado, escribe poesía en las paredes y se emborracha con el cenagal de las aguas de la presa. Dentro de poco, ya ni siquiera será un fantasma...
En la charnecosa, los caminos se estrellan de forma obcecada contra las derrumbadas paredes empedradas de las cercas. Contra las piedras oxidadas y abandonadas a su suerte que suspiran por alguna mano que, como a Lázaro, consiga resucitar. Descubro sendas de las que huye hasta el polvo, donde el céfiro del solano habla historias antiguas; historias de miles de sombras que vienen y van, que carraspean, que se saludan entre los albores de la mañana de manera recia y sincera; miles de sombras cargadas de aperos de labranza, dirigiéndose a sus huertos, a sus sembrados, a sus fincas.

Miles de sombras que vienen y van en busca de su grial, del caldo maravilloso que logrará salvarles, a ellos y a sus numerosos hijos. Miles de sombras en busca de su sombra.
El céfiro de la mañana te trae estos anhelos, los primeros del día, los más puros e intensos, el deseo con el que te acuestas la noche anterior, con el que la noche fotografía tus recuerdos.
Luego, la mañana, te dice otras cosas, y las millones de sombras que aventan los caminos de voces, de sudores recién estrenados y cánticos, desaparecen, y la arenilla que desprende la soledad ciega tus ojos. En este caso mis ojos redondes y, más bien, enanos.
Pero este vuelo tiene un fin. Un objetivo. Tengo que llegar, como sea, a la Sierra del Puerto. Allí, debo saludar, sin falta, al pastor que habita la montaña más embrujada de la comarca desde hace miles de años.
Mi último encuentro con él fue hace treinta años y, desde entonces, no he vuelto a verle, a saludarle. Treinta años es nada para un loro longevo. Deseo que para el pastor guardían de los secretos tampoco signifique mucho.
ya llego al chamizo de barro, rodeado de cachos y jaras, de un sol alto que pugna por descubrir secretos que le son prohibidos. Allí encuentro al pastor, con su misma chaqueta de pana de antaño colgada del calamancho, con sus cabras desperdigadas por la loma sagrada.

Allí le encuentro, en la misma postura que años atrás, sentado. Con aquella sabia diminuta mirada brillante solo destinada a las sirenas que nos hablan sus sofismas en las noches de insomnio.
Allí está, acuclillado, comiendo con parsimonia una sopa de tomate y un queso de la leche de sus "hijas". Mudo, impasible, viendo pasar el tiempo delante del tiempo, igual que hacemos los loros algunas veces. Igual que hacía años atrás cuando yo era más jóven y él igual de viejo.
El pastor se levanta con orden aprehendido, me mira de soslayo y emite una leve sonrisa que, a duras penas, parece una realidad. Me deja las sobras de la sopa de tomate que tanto me gusta y, sale del chozo sin dejar de emitir esa enigmática sonrisa de eterno hombre viejo. Sus cabras le esperan y se alborozan cuando presumen su presencia.
El pastor mira hacia la guarida donde yo doy fin, vorazmente, al suculento manjar prestado, y me lanza un guiño y una frase ininteligible que el viento de la montaña se encarga de borrar rápidamente. He creído entender que me espera dentro de treinta años. Por supuesto, eso para mí, es un suspiro.
El pastor se pierde entre el canchal y las retamas; desaparece como el fantasma de "los joseones". Sé que siempre esperará mi próxima visita, y yo volaré para renovar mi alma y mis ansias de libertad. El pastor es libre.
Antes de llegar a mi encina, en el cerro de la coguta, he visto a un hombre completamente desnudo lanzar al aire pequeños trozos de papel. Cada papel tenía un número distinto impreso. Algunos de ellos han trabado mi vuelo. Yo nunca he creído demasiado en el azar.
Agur

¡Hola,loro!cuanto sin saber de tí,y por fín te vemos otra vez.Estaba leyendo un libro ( me encanta leer)sentad@ aqui frente al ordenador,con la página del foro abierta y de repente veo mensajes de unloro,dejo el libro,y me pongo a leer.Qué relato más emotivo,más dulce y más intenso el de esta mañana loro,me gusta,y no me importa dejar atrasado mi lectura,para leer lo que nos regalas con tus relatos tan llenos de todo,una vez más chapó,maravilloso.Loro sólo una cosa más,soy un@ fan incondicional,tuya,no nos abandones,y eso sí,espero que no tardes treinta años en volver a deleitarnos con tus fantásticas historias,no tardes tanto en volver con nosotros,como tardaste en volver a ver al pastor.Gracias mil gracias,mi lectura de hoy,me ha alegrado el día,un beso muy grande.

Hola loro, hola amigos JMJI, Qué poco nos prodigamos últimamente por estos lares. Un abrazo muy fuerte. A pesar del silencio, no me olvido de vosotros eh? Siempre hay una pausa para un pensamiento...
Loro, me alegro que hayas vuelto a escrbir algo. A pesar de tu vejez prematura, pienso que eres un loro bastante hipocondríaco, ¿no crees?
un abrazo

Que preciosidad de escrito,SEÑOR LORO. Es muy bonito tener estos ratos tan agradables. Muchas gracias.

Muchas gracias loro,como siempre tan especial...
un besazo

Querido Loro, nuestro Tim Burton o que digo, mejor aún, es una gran alegria volver a leer estas maravillas que salen de una mente, de una mente tan inteligente como es la de un loro.
Se me ha hecho corta, es una preciosidad poder divisar un amanecer como tu lo has visto, sabes Loro?, hoy pensaba en ti, en la golondrina, el el buho real, en el mochuelo y tantas y tantas aves que andan por nuestro foro, hoy desde mi pequeña ventana en horas muy tempranas observaba el gran amanecer que hoy aqui hemos tenido, calmado , sereno, y veia las golondrinas juguetear , hacer piruetas en el aire, sonriendo a las gaviotas que sus graznidos tan impresionantes se oyen por doquier, y pensaba lo increiblemente bello que debe ser observarlo todo con los ojos de un pajaro, y pensaba y meditaba .
Querido Loro a ver si un dia desde mi ventana te veo pasar y nos saludamos .
Un beso muy fuerte Loro!!!!

En lo recondito,en lo inusual,en un paisaje cada vez mas arido..se esconden muchas veces los grandes tesoros,las huellas del pasado,el sepia de recuerdos y sensaciones invisibles para la mayoria de los humanos...pero quien diria que un loro llegaria a contarnos estas narraciones que profundamente admiro.
Siempre comienzas tus escritos recordando que los loros siempre dicen lo que otros dicen,distincion de humildad y nobleza,que no vence al gran talento que te caracteriza.
Un abrazo

No cabía duda, tratándose de un loro, eres tardío en tus relatos pero certero, es de gran satisfacción leer todo lo que escribes y siempre consigues en mí un efecto de quietud que me lleva a la reflexión. Hay mucha profundidad en tus escritos!
Saludos