Alcollarín - Caceres

Queridos forer@s. Dios se está acordando de estas agrietadas tierras. Hoy llueve a mares. Hoy jarrea sobre las tierras que más lo necesitan.
Hoy me he disfrazado de tuno, con antifaz y traje oscuro, y he robado un escrito a uno de los sabios del pueblo. No tiene desperdicio. Aquí os lo muestro....
" Un día de primavera habíamos terminado de poner las maulas. El cielo era demasiado azul para ser un simple cielo. Me causaba pavor tanto silencio, solo roto por el canto de algún cuco lejano. Demasiado silencio para tanta naturaleza. Demasiada mudez para tanta lascivia...
El sol de mediodía apretaba y nos pusimos al resguardo de las piedras de una cerca. Y tarareábamos María de la O desgraciaita gitana...De repente, en la amplitud del estrecho camino vimos la figura recortada de un hombre montado a caballo. Era un caballo pinto, altivo en su trote, como su dueño. Por su sombrero y sus ademanes, daba la impresión de tratarse de un contrabandista, de lo muchos que pululaban por nuestros campos en los tiempos de la posguerra. Yo no reparé excesivamente en él, bastante tenía con la modorrez del sueño entumecedor que provocaban el rumor exiguo de los abejorros y las primeras moscas de la primavera a mi alrededor. Del rebaño del pastor al que nadie conocía venían sus diatribas y sofismas, entrelazados entre el céfiro fresco de Gredos.
Mi amigo me trajo a la realidad que yo no quería. Mi amigo se cruzó en mitad del camino, puso la mano en alto, a modo de guardia civil redimido a socialdemócrata, e hizo un ademán al hombre para que se detuviera. El caballo era más enorme en la cercanía. Parecía cincelado a base de piedra y sudor. El caballo resopló, y creo un eco traicionero, solo ahuyentado por el mordaz zumbido de los insectos.
- ¿Me puede Usted dejar un papel de fumar? - El desconocido emitió una vaga sonrisa, apenas visible entre una barba de varios días, recia, azulada. Sus ojos ridiculamente diminutos. Introdujo sus manos con calculada parsimonia en su bolsillo y extrajo un paquete de papelillos "jean". Y Se los ofreció a mi amigo. A mi asustado y ecomionado amigo - muchos en aquella época hubiéramos pagado por ser como aquel solitario jinete que se apareció ante nuestros ojos. Todos queríamos interpretar una película muy diferente a la que nos tocaba vivir en aquellos días de hambre y solano -
Mi amigo dijo:
- Pues, ahora no sé para qué quiero el papel...
- Tú lo que quieres es un cigarro.- Voz de hombre, grave. Sincera. Cansada.
- Si me da un cigarro a mi y mi amigo, la verdad, Dios se lo pagará.-
El contrabandista echó mano a su petaca y nos ofreció, socarrón, un cigarro a cada uno. En ese instante creímos que éramos también bandoleros como él, compañeros de sus hazañas. Una especie de "sancho panzas" harapientos y llenos de ilusiones de grandeza. En ese infinitésimo instante nos cercioramos que formábamos parte de su banda. De una honrada banda de maleantes de caminos que enamorábamos a ocultas doncellas.
- Ahora nos dará Usted lumbre, ¿Verdad?
El bandolero encendió nustros prestados cigarros con un mechero de mecha oxidado por las noches de intemperie, henchido de una ronrisa de ladrón bonachón.
- Y vosotros ¿Qué teniáis?
- Nosotros, muchas ganas de "jumá", ¿Le parece a usted poco?

Todavía hoy recuerdo su recortada silueta perdiéndose entre las juncias del río. Su queda sonrisa entrecortada, invadida por el croar absurdo de las ranas y la acelerada sexualidad de las cosas del campo... Todávía hoy recuerdo su silueta agujereada por el disparo de algún defensor de causas perdidas. De algún ser invadido por el rencor que transmiten los tormentos innecesarios. Todavía hoy recuerdo aquel cigarro. Mi primer cigarro. Mi infantil pecado. "

Este es el relato que he robado, como habría hecho el jinete desconocido.
Qué paséis un feliz fin de semana.

En este caso, y como nos vamos a hacer multimillonarios con estos escritos que aparecen en el foro, debo aclarar que el relato que he escrito está basado en las vivencias de mi padre, de PRUDENCIO MARTIN PIZARRO. Cuando él se haga multimillonario, su tierra, la tierra que más ama y, en la que quiere que sus cenizas reposen cuando llegue la hora, será el principal núcleo industrial de Europa, porque sus recursos no se exportarán, sino que servirán para alimentar sus fábricas. Y sus pueblos abandonados explotarán de risas y juegos de miles de niños; y habrá caravanas de coches, y aparecerá el estrés y prevalencia de enfermedades cardiovasculares...
Cuando mi padre sea multimillonario por sus escritos, Extremadura querrá ser también una NACION, y los catalanes, y los vascos, y los gallegos, y los castellanos, y los andaluces, la tendrán envidia. Y, solo en ese instante, los extremeños querrán emigrar a Madrid y Barcelona para tranquilizar sus espíritus.

Pero mi padre nunca será multimillonario, y sus cenizas, si Dios quiere, dentro de muchos años, reposarán en su pueblo.

Tu relato, es estupendo. Te felicito.
Hoy parece un dia un poco solitario por aquí, espero que todos estis disfrutando de ese mini puente -que al parecer tienen los madrileños-
porque por aquí, es un fin de semana como otro cualquiera, aunque eso sí, repleto de lluvia.
Abrazos

Peter Gabriel,acabo de leer este relato "robado" como tú dices qué me ha puesto los pelos de punta y me ha emocionado,pero mucho.No sé cómo te voy a decír lo qué me has echo sentir,sí queríamos a nuestro pueblo, y aquí se ve en los sentimientos que ponemos todos (cada uno los expresa como mejor sabe),pero tú mi querido amigo me dejas sin palabras,pero sí emocionada y cada vez más convencida de que Alcollarín tiene que rresurgir de las cenizas pues hay muchos que lo aman y los que como tú lo expresan de esta manera,hacen que sintamos mucho más amor todavía por ese pequeño pueblo, pero tan grande en nuestras vidas.Creo que cada uno le debe parte de nuestras vidas.Te hago una gran reverencia y tengo un gran respeto por tí,porque leerte es cómo un bálsamo para todos nosotros.Amigos como tú qué llevan el pueblo metido en las entrañas da gusto.Un abrazo y un beso de tus amigos qué de verdad no sabes lo que nos aportas y más en estos momentos .GRACIAS POR HACERNOS PARTICIPES DE ESTA MARAVILLA.Un beso.

Yo no soy del pueblo,ni tan siquiera lo conozco pero....Peter Gabriel me dejaste con la boca abierta,emocionada,eso es amor a un pueblo,el escrito,magnífico,es digno de ver el amor que procesais a ese trozo de tierra,que es la vuestra,algunos deberíamos a aprender a querer un poco más lo que nos rodea en vez de pasar de largo y ni siquiera mirar lo que es nuestro,desde aquí mi enhorabuena,de verdad,da gusto leer palabras tan bellas y llenas de tanto sentimiento,un abrazo.

Querido Peter!como siempre "chapo".Con esté relato das a notar como tú y toda tu familia(al igual que muchos) amáis nuestro querido pueblo y la lucha latente por mantener las tradiciones; a pesar de que últimamente, nos cueste muchos "cabreos" por conseguirlo( yo me uno a ello), pero "la unión hace la fuerza" y aquí en este foro se está viendo, espero que esto no decaiga y sigas maravillandonos con tus escritos.

NO CAMBIES!

Peter, que os voy a decir, que nuevamente nos vuelves a conmover con estas historias, que a todos nos gustan tanto, vivencias de aquellos años agridulces. Gracias Peter, espero que sigas ahora que tienes cercana la presencia de un gran hombre, escribiendonos estos frelatos autenticos y reales, de nuestro pueblo y sus gentes, de la historia que lo envuelve, para que todos comprendamos lo que fue Alcollarin, el pueblo que todos llevamos dentro. Gracias Peter, un abrazo.

lo anterior lo he escrito yo,no elmochuelo, para que no haya mal entendidos

¡Cómo sabía yo que en algunos de estos relatos estaba detrás la sapiencia de Prudencio!. Lo manifesté en un mensaje anterior y ahora me lo confirmas.
El relato es extraordinario y la manera de expresarlo perfecta. A todos nos ha llegado muy hondo; pero detrás, lo intuía, estaba la experiencia de un hombre, hecho a sí mismo, que con una inteligencia natural privilegiada, como la que posee, y un profundo amor a su pueblo y tu docta mano, hacen posible esta maravilla.
Mis felicitaciones y un fuerte abrazo para todos vosotros.

Grande Peter. Relato espectacular. Un dulce para leer a estas horas de sábado currante. Llueve fuerte en las calles de Madrid y algunos seguimos trabajando a estas horas. Menos mal que la semana santa asoma con fuerza.
Feliz noche

Hasta a la intemperie,al oxido,a un pitillo,,a recrear como si de un western se tratara,,no se que decir,,no tiene limites tu manantial de escritos que recrean el pasado y a nuestro pueblo.
Conozco al hombre que protagoniza tu escrito,pero los arboles permanecemos impávidos ante los seres humanos...
solo hay una excepcion amigo Peter,,y es que este hombre no es humano..el viento nos lo ha murmurado..
Los arboles sabemos mas de lo que aparentamos,,el cáliz que hoy nos proporciona la tierra nos invita a convivir con arboles,humanoides y genios que esquivan la debacle,la mediocridad de una sociedad aborregada ,y aun asi permanece como si de una conifera se tratara,impasibles y con una savia que alberga sabiduria,,chaparro que te calas en lo mas hondo de mi tallo...a veces pienso que yo tambien puedo llegar a ser de otro planeta..y huir entre cenizas por la cuesta contigo,pero mientras seguire guardando silencio cada vez que pases por la arboleda,,en el silencio se dicen muchas cosas..
Un abrazo Peter y familia.

¡Buenos días! y muchas felicidadesa todos los Pepes y a todas las Pepas y a todos los Papás muchas felicidades a todos.ARBOLEDA te echábamos de menos y justo apareces con tus bellas palabras,gracias por llenarnos este día lluvioso.Felicidades a los dos Peter y Tú.

Felicidades por este relato y felicidades tambien a su protagonista.
Yo que see.. que daria por estar ahi ahora con vosotros echando un trago de vino.
Un abrazo a todos

Es estupendo, estar acompañado, en esta tarde triste de lluvia y humedad, de dos personas tan fantasticas y especiales.
Nos poneis los pelos de punta, cada vez que escribis.
Arboleda, Muchas gracias por ser como eres.
Felicidades a todos en el dia de San Jose, y a todos los Papis!!!!
UN ABRAZO AMIGOS.

Querido amigo, gracias por compartir con nosotros este magnifico relato que nos ha hecho recordar experiencias adolescentes.
Transmite también mi gratitud a tu padre, fuente de inspiración y, como bien dices, persona sabia donde las haya.
Un fuerte abrazo a los dos.

estupendo peter...me has dejado sin palabras!!q bonito volver despues de estos dias y encontrar estos preciosos escritos