Puebla de Obando - Badajoz

Me recuerdo de mi viejita, que aún me vive con sus preciosos 96 años.

Adoro a Angel Buesa, este poema me sobrecoge.

Saludos Nívea.

TERNURA

Abuelo, espere,
no tome aún el café,
porque me gusta endulzárselo.

Después no se me duerma,
hoy présteme atención
y dígame si mis ojos brillan.

Sí, abuelo, acertó,
estoy enamorada,
y ya no tengo envidia de la abuela.

He descubierto que
no es usted único,
según me decía ella.

Tampoco el más lozano,
el que mejor acaricia
ni el que mejor baila.

Abuelo, tiene usted un rival,
pero no se entristezca,
yo, seguiré endulzandole el café.

(A una nieta feliz)

Nívea León

PD.- Con permiso de los o las grises.

No he leido nunca un poema más bello dedicado a LA AMISTAD que relacionó en su día a dos hombres y la muerte de uno de ellos. Las últimas cuatro estrofas me sobrecogen.

Fijaros en la frase que no dice SE HA MUERTO, sino, SE ME HA MUERTO. Y el final.....compañero del alma, compañero....Maravilloso, es difícil expresar con tanto sentimiento la muerte de un amigo del alma.

Saludos. Nívea.

ELEGÍA (Miguel Hernández.)

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Saludos...

Es maravilloso Bruma, otro de los más bellos de Angel Buesa que, como dije al principio, me encanta como poeta.

Este que pego pertenece a la antígua película La noche de la Iguana. Es de autor desconocido, pero desde la primera vez que lo escuché en ella y, posteriormente, recitado por un antíguo amigo del alma y compañero de trabajo, me enamoró:

Saludos Nívea.
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Con qué serenidad la rama del olivo
mira como declina la luz del cielo,
sin un llanto, sin dolor, sin desconsuelo,
sin un rezo por el sol que se ha perdido.

Pero el árbol, por la noche ennegrecido,
llega a un día en que el cénit de su vida
se extinguirá por siempre,
aunque, enseguida,
de él una segunda historia habrá nacido.

Una historia que ya no será angélica,
un contubernio entre la lluvia y el surco.

Pues cuando al final el tierno tallo
tronco caiga como plomada sobre la tierra,
entre tierra y tallo, en placentera guerra,
una intimidad obscena se establece
y otro árbol brota que sus ramas mece
sobre el deseo corruptor de la tierra.

Y otra vez, la rama del olivo
mira como declina la luz del cielo
sin un llanto, sin dolor, sin desconsuelo,
sin un rezo por el sol que se ha perdido.

Hola, buenos días. Ayer en otro foro pegué el poema que os envío y recordé que este foro es de un pueblo extremeño, por tanto los mayores visitantes o participantes, lo serán, incluso creo que algunos también los he visto en el foro de rincón de los reinas.

Bien, por allá va este precioso poema de Gabriel y Galán, en puro CAJTÚO. Me emociona cada vez que lo leo en alto y en ese dialecto que no se me da mal.

Saludos y buen fin de semana. Nívea.

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos.
No le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...
Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!
Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está jediendo.
Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...
¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de esos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una noche muerto!...
Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo.
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...

Como siempre maravilloso José Angel Buesa