Montijo - Badajoz

Este lo copie en el foro de Barcarota


MI PUEBLO.

Nací en un pueblo extremeño
que se llama Barcarrota
y nada más que nombrarlo,
se me llena hasta la boca.

Me acuerdo mucho de él
y no es porque me vaya mal
recuerdo los años de mi infancia
jugando en el llano
la Cruz y el Berrocal
y siempre q lo recuerdo,
donde quiera que esté o vaya
tengo que hablar, sin remedio,
de la calle Risco y la Atalaya.

Tengo que acordarme del Muelle
del llano Latero y de los Corredores,
de la plaza de España,
que mantiene en su centro,
a uno de aquellos grandes descubridores.

Se me pone el cuerpo alegre,
y se me rasga hasta la ropa,
cada vez que yo me acuerdo,
de mi pueblo "Barcarrota".

No lo podré olvidar
me acuerdo de muchas cosas
algunas no fueron buenas,
pero otras son muy hermosas,
tengo y tengo recuerdos
de aquellos años pasados
que para mi fueron felices
y para otros amargos,
me acuerdo de hombres buenos,
que ya pasaron a la historia
y de otros que fueron indeseables,
que Dios los tenga en su gloria.

Y me acuerdo, como no,
de la Capellanía de Pertela y de Bagueño,
de la Rana que es de don León
y a la linde se haya el Cuarteenmedio.

Me acuerdo del Ciruelo y del Aguijón
de la Nava, Hernan Yuste y la Pulgosa,
de Alcanache y que se yo.
si, me acuerdo a la vez de muchas cosas.

Y si sigo pensando me acuerdo
de la fuente de las Mayas
de la fuente de la Cañas y la Dehesa,
del campo Gallego, de la Escusa y de la Talla.

Todos estos sitios los conozco
pertenecen a mi pueblo Barcarrota,
todos los regué con mi sudor
para mantener a mis hijos y a mi esposa.

Y le tengo añoranza y mucha ley
y al recordarlos se me viene a la boca
el pueblo donde nací
que se llama "BARCARROTA".

Lo venero y lo querré
porque me hierve en las venas
yo le tengo mucha fé
pues tiene gente muy buena.

Buscando en la Web, un dia encotre este.

RUINAS DE TALAVERA LA VIEJA
(Amor a un pueblo que nunca debió morir)

Soy extremeña, señores;
con muchísima grandeza
mis padres y mis abuelos
de Talavera la Vieja.

Un pueblo con mucha historia
y una extensa leyenda.
Hicieron excavaciones
en la plaza de la Iglesia,

una vasija encontraron,
un plato y una cazuela,
un tenedor y cuchara
y un banco grande de piedra.

Entre otras cosas hallaron
en segunda excavación,
unos cacharros metidos
dentro de un panteón.

Porque no había escritura
no se pudo averiguar
dueño a quien pertenecieran
para podérselos dar.

Por encima del Molino
en el cerro de Viruela
otra nueva excavación
sacaron tres calaveras,

un matrimonio y un hijo.
No se supo de quienes eran,
estaban desfigurados
por estar bajo tierra.

Un pueblo grande y romano
Que esta debajo del agua
Porque hicieron un pantano
al Salto de Valdecañas,


Que nunca debió existir,
Por construir este embalse
Nos encontramos aquí.

El día catorce de marzo
Del año setenta y tres
Salimos de nuestro pueblo
Que no volvimos a ver.

Mis abuelos que lo vieron
no dejaban de llorar,
porque a sus seres queridos
dejaban por siempre atrás.

Y nos echaron del pueblo
sin darnos una peseta
toda la gente llorando
con mucha pena y tristeza.

Pero dios lo quiso así
Con nuestro llanto y disgusto
Todos fuimos a vivir a un
Pueblo del Instituto se
levantó cerca de allí

Esta es la historia señores,
De este pueblo, tan querido,
Enterrado bajo el agua
Del pantano construido,

Nuestras casas, nuestras tierras,
todo, todo…sumergido,
con nuestros seres queridos.

Hacia la mitad del río
Nuestra torre aún se ve;
Ni barrenos ni tractores
al suelo hicieron caer.

Igual pasó con la Cilla
No la pudieron romper
ni con grúas, ni con bombas…
y la dejaron en pie.

Así termino la historia,
con lágrimas en los ojos,
con mucha pena y dolor,
el pueblo donde nací
el Tajo se lo llevó.

Y a pesar de ese pantano
Que un mal día lo inundó
Y nos tiene condenados
a vivir desperdigados
y no juntos reunidos…
no es Talavera la Vieja
un pueblo para el olvido
es, para todos sus hijos,
recuerdo, presente y vivo.

San Andrés patrón del pueblo
Que te queríamos tanto
¿Por qué no hicistes un milagro?
cuando empezarón el salto?

Al poner la primera piedra
les hubieras cortado las manos
y no te verías tirado como un perro
sin amo.

San Andrés patrón del pueblo
Perdóname si te ofendo
que tenemos mucha pena
por haber perdido el pueblo

Nuestro pueblo se llamaba
Talavera de la Vieja
Tres veces fue derivado

Una vez por los carlistas
Otra vez por los romanos
y la tercera vez
por culpa de los cristianos
que le tiene debajo del agua,
de este maldito pantano.

Este lo encontre en el foro de Riogordo (Malaga)

me mirastes y temire
¿porque tus ojos bajastes
y yo los mios cerre?
algo quisieron decir
algo quisieron ablar
que no pude traducir
y no pude desifrar,
mas si los lobios callaron,
y covardes se abtubieron
las miradas se espresaron
el llanto que derramaron
y las horas que no se vieron.
Pues dios al acer el hombre
hobro con tanta razon,
que mas que para ver ,
nos quiso los ojos dar
para no poder callar,
lo que siente el corazón..

SEÑOR ROCHERO ESTE POEMA ES DE VITORIANO RAMOS RIVERO DE VALDELACALZADA
ME REFIERO.

A MI PUEBLO

.R 21, lo sabia, pero se me olvido, poner el autor en los tres poemas;
tambien tenia dos primos que escribian poesia, Tomas y Manuela, he leido casi todo lo que han publicado en algun foro y otros sitios, me gusta mucho leer poesia, sobre todo de autores extremeños. Un saludo.

Bueno Rochero ya veo como escarvas buscando poemas, sigue así que nos alegra leerlas
Un saludito

Hola pauta, no se te ve el pelo por aqui, me habeis dejado solito.
Bueno, siempre se tiene que escarvar un poquito, para saber cosas.
En el caso de la 1ª poesia fue pura casualidad, mire los mensajes de un nick <<MECAGOENLAMAR>> y en uno aparecia contestando en Barcarrota a .R21 que habia colgado esa poesia, y como me gustó, la copie, y fue carambola, pues a Tomas tambien le conocia de nombre de nick y foto. Un dia de estos subire alguna de sus poesias, si a el no le molesta.
Espero seguir leyendote por aqui amiga pauta, desde que dejaste el negocio del tintorro, te noto mas decaida.

Un cordial saludo

SEÑOR ROCHERO YO SOY TOMÁS Y VITORIANO RAMOS RIVERO ERA HERMANO DE MI MADRE.

Hola Rochero.
No he dejado el negocio del tintorro ese es el motivo que no aparezca por aquí, los negocios te roban el tiempo.
Un saludito

Pues nada pauta, que continuen los negocios en auge, que en los tiempos que corren, no es poco. Y ya sabes, por aqui andaremos por si quieres contar alguna cosa, aunque sea de negocios.

Un saludo

Niña de las Cuatro Esquinas

Tu pelo rubio triguero
resplandece a los rayos del sol.
Y tu sentada en el umbral
pensando siempre en tu amor.

Niña de las cuatro esquinas
que no ves venir al cartero.
Los nervios recorren tu cuerpo
esperando la carta del te quiero.

La niña se vuelve triste
y empieza arreglar su casa.
Desde el día que te fuiste
no tiene ganas de guasa.

Sale a comprar a la plaza
le palpita el corazón.
Por que no llega esa carta
no encuentra una razón.

Que noches tan frías
que días mas amargos.
Si pudiera correr hacia ti
lo haría como un galgo.

Con los labios entre abiertos
y la mirada perdida.
Aguantando con la lengua
el néctar de su saliva.

La niña espero en vano
la carta que nunca llego.
Por enamorarse de un tirano
que nunca jamas la valoro.

Cuantas margaritas desojo
niña de los cuatro vientos.
Y el lagrimar de sus ojos
aguantando se su aliento.

Con la frente levantada
la mirada clavada al cielo.
Iba buscando la niña
las huellas de su lucero.

buena amiga de su madre
que guasa tenia la niña.
Hasta reírse de su padre
que jamas tubo una riña.

Lo mismo que una cierva
va cortando los vientos.
Aliviando esas candelas
que brotan en sus sentimientos

Amarguras y tormentos
se van amontonando.
lo mismo que los remordimientos
cuando de ti me estoy acordando.

Tomás Llera Ramos

Cultivo Una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

José Martí

CREPÚSCULO

Te has sumergido en la simpleza del olvido
solo por miedo,
aferrada a un apático presente
que marca el vuelo.
¿Dónde está aquel vilano
que con el viento
traspasó la reglas
de los humanos necios?
El sereno que cerraba las noches,
la llave que nos abría los besos
y el despertar sin dormir,
y el silencio.

Te has escondido en la rutina inerte
del reloj del tiempo
a esperar el ocaso
de la pasión, del deseo,
de la madrugada, de la lluvia
que con su tintineo
nos adormecía.
Del recuerdo.

Te has abandonado en la sombra
de abrazos viejos.
De usados atardeceres,
de rancios credos.
De manidos temas,
de infantiles cuentos.

Mientras se cubren de pasado
todos tus sueños.

De quién es esta Rochero?
Saluditos :

Para mi anonima, pues la copie de un foro y no tenia autor. Esto pasa en casi todos los sitios que cuelgan poemas propios. No se porque.

Saludos

LUGARES

Existen lugares que esperan al hombre en su penumbra,
lugares cargados de paciencia.
El tiempo sometido
a presencias tejidas con ovillos interminables.

Sueños que miran esos lugares,
el despertador vital del camino por sembrar.
Nubes de alegría techan esos lugares
que esperan en alacenas
la lluvia fructífera que regará las almas.

Lugares, preludio de sueños,
del saberse hacía alguna parte.

Blanco resplandor de lino,
maletas cargadas de olvidos.

Lugares esperan la llegada
de prometedores viajes.
Férreas estaciones o el mar,
aromas de bienestar envolviendo el paisaje
y la confirmación de alguna verdad.
Un billete sucio en cualquier estación
fue promesa algún día
quiso ser aljibe de agua verde,
trayectos zozobrar.

Lugares escritos,
perfumados de rosas
y el sol que ilumina,
perdida el alma entre líneas,
a todo errante que desea
saber algo más de su vida.

Lugares vacíos que esperan tu verdad.

Teresa Riera

EXTREMADURA ESTÁ TRISTE

"Extremadura está triste,
me lo contó con pesar,
que se siente marginada
no sabe por qué será,
yo pienso, dijo llorosa,
que es porque no tengo mar.

No sufras Extremadura
porque tu no tienes mar
el Tajo y el Guadiana
te regalan su caudal.

Sus aguas riegan tus campos
avanzando en libertad,
el Guadiana manso y dulce
el Tajo, bravo y torrencial.

El uno baja cantando
murmullos para soñar,
el otro ruge furioso
por las peñas, al saltar.

Es el Tajo un soldado
fuerte, valiente, aguerrido,
que a tus tierras cacereñas
cruza como un torbellino,
allá en su orilla derecha
la tierra toma sus bríos
criando preciosas viñas,
grandes frutales y olivos.

Sus gentes al verlo pasar
sienten un escalofrío
al contemplar su belleza,
su fuerza, su poderío.

Por la provincia pacense
el Guadiana tendido,
se pasea perezoso
con su caudal peregrino.

Los juncos y cañizares
se complacen en mirar
el discurrir de sus aguas
camino de Portugal.

La tierra reseca bebe
sedienta de su caudal
y se vuelve más fecunda,
más tierna con su humedad.

La luna al salir de noche
se asoma a verle pasar
y a mirarse coquetona
en su espejo sin igual.

Él, transcurre risueño
rizos de plata y cristal,
va enredando entre las rocas
que le intentan sujetar.

La luna sigue mirando
(enamorada quizás)
y el picarón le hace guiños
invitándola a bajar:
para que se bañe en él,
para poderla abrazar,
para regalarle un lazo
de su cinta azul de mar.

Para alegrar a esa tierra...
extremeña sin rival
y decirle: no me llores
porque tú no tengas mar,
que teniendo estos dos ríos
no se puede pedir más".


Felisa Paz

hola rochero , estes en el foro q estes no cambias , eres autentico , un saludo

Hola Luna, Para mi no tendria mucho sentido, ser distinto en cada lugar, solo me traeria complicaciones...pienso yo; gracias por tu
visita, ya ves lo solitario que esta esto. Debe ser por la crisis.

Un saludo

ANÓNIMA

No tengo razones para escribir lo que estoy escribiendo,
Simplemente sale porque sale, yo tampoco entiendo,
No tengo razones y aun así no puedo parar,
Simplemente es algo que no puedo evitar…

Quiero salir de este desierto,
Quiero beber de tu fuente,
Quiero mantenerme despierto,
Quiero algo que después no lamente…

Me encantaría ser el rey de las olas
En el hermoso océano de tu corazón,
Me encantaría ser heredero de tu piel
Para que puedas convertirte en mi razón…

Necesito vaciar por completo mi cajón,
Necesito que ilumines mi vida con tu sol,
Para poder morirme un día como cualquiera
Felizmente abrazado a vos…

Quiero ser rescatado de esta torre
Sin que antes me ahogue en la tina,
Quiero que rescates lo que queda de mí
Porque deseo que seas mi heroína…

Me encantaría conocerte y que hagas brillar mis ojos,
Solo necesito saber que por tenerme te empeñas,
Necesito conocerte cuanto antes, corazón,
Para que este poema tenga su dueña…


Facundo Dufour

Geranio

El balcón siempre hermoso
Los geranios siempre en flor
Le dan un tono grandioso
Pleno de vida y color

Sus flores de colores vivos
Llaman siempre mi atención
Ramilletes forman altivos
Alegran en toda estación

Sus tallos y hojas son verdes
Despiden aroma tan singular
Que llena de aroma mis tardes
Y hace mi imaginación volar

Toda mi vida yo recuerdo
Desde ni mas tierna infancia
Mi madre los ha cultivado
Por su flor y su fragancia

En las ciudades y los pueblos
Adornan casi todos los hogares
Floreando en maceta o cacharros
Las casas de ricos y pobres

Los años han transcurrido
Los sembraron bisabuelos
Generaciones han pasado
Llenando con ellos los suelos

En la casa de mis padres
Adornan el patio alegres
Revolotear de mariposas
Atraídas por flores hermosas

El amor por la vida
que me invade y me aprisiona las venas,
esta fuerza inmensa que me agarra los dientes,
esta luz que me persigue y me estruja las sienes,
este amor que me nace por un mundo mejor.

Quisiera explotar en un acto inmenso
de energía cuántica reprimida
durante años desérticos
por mirar demasiado intensamente mi ombligo
desnutrido por tanto desgaste de mi mirar.

Si pudiera acariciar el mundo
como entrecruzo mis manos
si pudiera construir encuentros
como besos en mis labios
si pudiera gritar a todos que los amo.

Las conciencias despiertan, las siento
me hablan, me gritan: ¡queremos, sí!


Carmen Mendoza

ROSAS DE TERCIOPELO

En el jardín de mi vida
De mis ramas florecieron
Dos rosa de terciopelo,
¡Son mis hijas! mi tesoro,
Son más preciadas que el oro.
Al ocaso de mi vida,
Ya llegó la primavera,
¡Tan hermosa! Tan florida…
Ese jardín de mi vida
Que marchito parecía,
Cobró vida y esperanza,
Con mis Princesas queridas.

La mayor, es mi ……,
Todo dulzura y amor…
¡Inteligente!…miedosa,
Mi, ….., ¡es otra cosa!
Es un cascabel sonoro…
Su alegría contagiosa
Y su voz, grave parece,
Que sale de otra persona.

Para mí que son iguales,
Las quiero a las dos lo mismo,
Pues mi corazón reparte,
Entre las dos mi cariño.

¡Ya tengo por quien vivir!
Aparte de los demás…
Son mis hijas las que hacen,
De mi vida una delicia…
¿Cómo me voy a morir?
Teniendo dos rosas lindas,
¿Nacidas de mi jardín?.

Extremadura, La cara oculta de la Tierra

Esparcíos por to'l mundo
revolando su bandera,
ergullosos como naide
de sé nacíos d'esta tierra,
asín son los extremeños
qu'en la sangre de sus venas
llevan el barro balego
que moldeó su nacencia.

Cuando'l verano achicharra
con ese sol sin concencia
que tuesta los labrantíos
y arresolana la jesa;
cuando las uvas se tiñen
del coló que da su siembra
y los galgos s'estirancan
a la sombra e las jigueras;
en el fuego de la tarde,
ronroneando la siesta,
ni los lagartos s'asoman
simismäos bajo las piedras,
las ovispas y las moscas
dando güertas se marean,
en el barro d'un regato
los cochinos se revuelcan
y en los juncos de las charcas
ni las ranas gurrapean.

Sólo s'escucha'l silbío
de trenes que vién de güerta
y el rugío de los motores
de colorinas viajeras
atiborrás d'extremeños
que se jueron con la pena
d'abandoná sus raíces
en este läo de la Tierra.

Los jatillos que llevaron
con sus cuatro pretenencias
y las cajas de cartón
rëatás con soga de trenza
l'han cambiao por maletas
y bolsos de piel de fieras
con nombres raros, mu raros,
qu'icen qu'están pa la selva.

Llevan jorrando to'l año
los duros y las pesetas
pa estrujar entre sus brazos
a la madre, a la agüela,
al padre, agüelo y hermano,
sobrinos y parentela;
y a Curro, el de la tasca,
qu'ha engalanäo la taberna
pa que to'l pueblo s'arrime
a bebé un chato en la feria.

¡La Feria del Emigrante!
¡Achuchones y verbena!

¡Qu'alegría cuando bajan
del tren o de la viajera
con su mirá mu perdía
en el tiempo y en la tierra!

Sus ojos son manantíos
d'esas lágrimas traviesas
que brillan como canchales
bajo la lus extremeña.

Precioso poema de:

Javier Feijóo (LIBRO - CD ¡Asina! Sentimientos en castúo)

Al calor de tu cuerpo
me abrigaré de todos
los males de una tierra
llena de tiranía.

Tus manos dulces, suaves, sencillas
serán las espadas que luchen
contra los demonios de la enfermedad.

Tus manos frías, rojas, pálidas
como el calor del agua bendita,
serán Lechuzas rodeando el campo
de la eternidad.

Al calor de tu cuerpo mis hojas
se desvanecerán, se dejará fluir
el viento...
fuerte, tranquilo y sereno

Al calor de tu cuerpo me someteré
y se abrirán nuevos caminos;
caminos pardos, felinos, burbujeantes
en la sonora agua viva


ESTA NO SÉ DE QUIEN ES PERO POR LA CALOR.

CHAAAHOOO, parece ser anonimo; pero de todas formas creo que al final le falta un trocito: en la sonora agua viva de tu piel. O no??

voy a poner otro de titulo muy parecido.

El calor de tu cuerpo

Tu eres la locura que me eleva sobre el cielo
tus besos son el fuego, causa de mi desvarío
dicen que falta coherencia en mis versos
y mi esencia se esconde entre el tiempo.

Ángeles dibujan tu perfil en el universo
la perfecta línea que dibuja tu cuerpo
no se si esto es amor o pasión
pero sin ti se hiela mi calor...

Quiero sentir tus manos recorriendo mi piel
quiero sentir tu aliento rozar mi oido
quiero desvanecer del oscuro vacío
quiero sentir tu corazón, tu dulzura de miel

Cada vez que tu boca dibuja el paraíso en mis labios
siento morir de placer, rodeada entre tus manos

Desaparecen ya temores, miedos y tristezas
en medio de deseos, anhelos y locuras bellas
quiero ser la razón de tu existencia
quien provoca en ti la demencia...

Anhelo sentirte a mi lado
sentir entre jadeos, te amo
hundirnos en un volcán de fuego
y derretir los glaciales de hielo.

Calor arrópame esta noche
y en tus labios moriré
y entre gritos de placer
serás el motivo de mi ser.

Y entre líneas y versos
sólo quiero...
el calor de tu cuerpo.

Eliana

ES POSIBLE ROCHERO PERO NO SÉ DE QUIEN ES.

EL CHIRIVEJE



Pimpollo, rey de tu madre,
miagirrina de la groria mesma
que cayó de los cielos desprendía
del botón reluciente d´una estrella:
no me jagas pucherinos
cuando yo te jaga fiestas;
ponme los ojillos tunos,
relámbiate con la lengua.
jame´l angó, muchachete,
que voy a dalte la teta.

Míala, túmbate a la larga,
chachino, chuperretera
jasta qu´el cholro del pezón rebose
los bujerinos de tus tragaeras.

Asín, con genio, mu juerte,
manque t´aplastes las narices mientras
y endispués, de muchacho, se te note
que las tiés porrillúas y retuertas,
qu´a esos que tienen la naris picúa,
sus madres ajuyéronle las tetas.

Lucer, pan y condío,
espiguina de carne de mis eras,
suerbe p´adentro remetiendo juncia,
larga chupones atizando yesca
pa que aluego, cuando mozo,
naide te moje la oreja.

Rempuja tú con genio, chiriveje,
chupo jondo y bochinchea,
chiquinino de tu casa,
muñequino jormao de miel y cera
que derritió ´l aliento de tu padre,
que yo cuajé con sangre de mis venas,
que Dios jizo al igual que semos dambos
pa que tós devinaran tu nacencia;
remete´l jociquino bien p´adentro,
empuja con to tu juerza,
que asín el chipitón saldrá seguío
con dos gorpes tan solo qu´arremetas.

Descudia tú, preciosino,
no te acagaces y aprieta,
mamque se ringuen tus narices guapas
y te se pongan retuertas,
que por esas señales se conocen
los muchachos castüos de tu tierra,
los hijos de las madres que son madres
tan aïna que Dios las jace jembras;
porque aquí, pa nusotros, tós sabemos,
com´una cosa mu cierta,
qu´a esos que tienen la narís picúa,
sus madres ajuyéronle las tetas.

DE CHAMIZO.

CHAAACHOOO, que mas da.
***********************

LABRADOR EXTREMEÑO
Duramente cansado del arado
con la faz seca y las manos negras
la mirada triste en tu cara enjuta
perdida juventud junto a la era.

LABRADOR EXTREMEÑO.
Príncipe de los campos te llamaron
mas tu vida de mísera pobreza
se va pudriendo junto a tu cayado.

LABRADOR EXTREMEÑO
eres padre del trigo y la cebada,
hermano de la encina milenaria.
El sol te quema el alma con su fuego.
La luna sabe de tus madrugadas.

LABRADOR EXTREMEÑO
sufrido hombre de las tierras pardas
¿porque te humillas cuando te habla el amo?
¿porque sonrojas y bajas la mirada?
¿Por qué, príncipe de los campos?
¿Porque, poeta de la tierra?
¿porque?, si riegas tu sudor sobre el arado
para que ellos tu cosecha coman.

LABRADOR EXTREMEÑO
Hombre bueno y tranquilo de la aldea,
tu tierra cubrirá tu cuerpo el día
que marquen una cruz en tu besana.

LABRADOR EXTREMEÑO
Hombre rudo y mendigo de la pena
que el hombre de ciudad no te comprende
y te mire sin conocer tu GRANDEZA.

LABRADOR EXTREMEÑO
LEVANTA CON ORGULLO LA CABEZA
Y MIRALES DE FRENTE, CARA A CARA
SON TUS CALLOSAS MANOS,
LAS JOYAS DE SU HACIENDA


Paco González

Carta a Usted Señora:

Según dicen ya tiene usted otro amante.
Lástima que la prisa nunca sea elegante.
Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,
se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derecho
de compartir sus penas sus goces y su lecho
pero el amor señora cuando llega el olvido
también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdón
aunque sé que la herida no es en el corazón
Y para perdonarme... Piense si hay más despecho
que en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnuda
sin luto en una fiesta, puede ser una viuda.
Pero no como tantas de un difunto señor
sino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferente
al menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,
que según quien lo mire será hermoso o vulgar.
Usted será la flor que según quien la corta,
es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locura
yo vivía un ensueño y... y usted una aventura.
Si... usted juró cien veces ser para siempre mía
yo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramento
influye demasiado la dirección del viento.
Por eso no me extraña que ya tenga otro amante
a quien quizás le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infiel
a mí así de repente me da pena por él.

Sí es cierto... alguna noche su puerta estuvo abierta
y yo en otra ventana me olvidé de su puerta
O una tarde de lluvia se iluminó mi vida
mirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolente
desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.
Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed
nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

Perdóneme de nuevo si le digo estas cosas
pero ni los rosales dan solamente rosas.
Y no digo estas cosas por usted ni por mí
sino por... por los amores que terminan así.

Pero vea señora... que diferencia había
entre usted que lloraba... y yo que sonreía.
Pues nuestro amor concluye con finales diversos
usted besando a otro... Yo escribiendo estos versos.

José Ángel Buesa

DIOS ES UN INBENTU

Pairi vuestru que estás
pai pal cielu,
tan altu tan altu
que ni un pirucuto,
te estolba pa belmus.

Aquí, a tí te bendin
comu argú etelnu,
comu lo más sabiu,
lo más poerosu
comu lo más güenu.

Tú que to lo vides
sin gafas d'aumentu,
tú que to lo pueis
con movel un deó,
tú qu'eris más güenu
quel pan que comemus.

Esu icin de tí,
de tí icin esu.
Del dichu a la verdá
siempri hubu güen trechu.

Apeate del burru
baja aquí un ratinu,
enchufa la teli
mirala un poquinu.

Pué qu'asi tenteris,
comu esta esti mundu
comu están sufriendu,
millonis de seris.

¡Fijatí!
en loh muchachinus
qu'están sin cobiju,
sin pairi ni mairi
ni siquía un amigu.

!Fijatí!
en aquellus que sufrin,
de calol o friu
y tamien de jambri,
sin ná pa comel
sin poel tapalsi.

¡Fijatí!
las tierras sequinas
polque nunca lluebi,
ná puein sembral
ná naci, ná se muebi.

¡Fijatí!
otras enchalcas
lluebi que te lluebi,
jadiendu destrozus
sin paral en mientis.

¡Fijatí!
lah gerras y lah epidemias
to el mal que y'an jechu,
i seguin jadiendu,
sinqui aconsigamus
ponelli un remeyu.

¡Fijatí!
el volcan comu escupi,
fuegu, laba y destroción,
fijati en los terremotus
lo dejan arrasau to,
tamien loh bientus mu juertis,
¿tú loh jicistes?. !O no¡

Y endispues de estu
piensa un poquininu,
tú tan poerosu
tú tan sabijondu
tú tan super güenu.

Comu del sumun perfectu
una cosa asin salió,
¡jicistis una chapuza!
¿o jué con mala intención.?

Yo, que no soy sabiu
poerosu, ni güenu,
solu soy un jombri
ni a DIOS me parezu,
daria con gustu la mi via
pa encontral un remeyu.

Tú que to lo pueis
no lebantas ni un deó,
¡quizías no pueis jacellu!
¡quizías no eris tan sabiu!
¡quizías no eris tan güenu!

Y no quieru oil,
estorias felosoficas,
maturrangas ni cuentus,
¡se puei o no se puei!
¡se jaci o no se jaci!
¡s'es güenu o no s'es güenu!

Ven p’acá y te contaré:
ya no hay contrabandistas,
lo que pasó no lo sé,
aturdía estoy, sin sonrisa.
Triste y muda me quedé,
monumento, aquellos cuerpos
caminando s’ajuyeron sus cabezas,
¡ hay que ver ¡.

P’hacé memoria pensé
cuando estaban toítos completos,
recordé la bienvenida
qu’otras veces me brindaban
y hora quedaban los pies
en su sitio por lo menos.

Ni condumios, ni comías,
ya no llevaban café,
no era como tié que ser,
ni siquiera las mochilas,
ná pa gastá y comer,
ná pa sus familias.

Este año que golví, de gusto yo lloraría,
¡que cosas pensaría¡.
Pero sólo callo en silencio,
porque al volver la plaza,
giro la mirada y pienso
al menos hay florecillas,
¿estará al siguiente entero?.

Me gustaría que se cumpliera
éste que es mi deseo,
el de aquellos que apreciamos
las cosas bellas del pueblo.

Porque ellos se escondían
con la caló o en ventiscas,
seguirá siendo monumento
el de LOS CONTRABANDISTAS.

Este de quien es CHAAACHOOO??
Me suena el estilo!!!

Está barrechado se le olvida el castuo con frecuencia.

Hola pauta, y ati el castellano por lo que leo, te
estás catalanizando... Que no es malo, por cierto;
sino todo lo contrario.El poema está muy bien y el
"barrechado" le da cierta originalidad, pienso yo.


La Belleza

¿Y si os dijera que la belleza
se encuentra en todas las cosas,
que ilumina todos los mundos,
que alienta todos los cambios,
que se deshace y recupera
sus formas, sus alianzas,
que se funde y solidifica,
se extiende y se recoge,
se esconde y se manifiesta,
baila en una partícula,
se paseo en un astro,
despierta en todas las voces?
¿Y si os dijera
que no esta en la imagen sino en el impulso,
en la atracción que nos envuelve,
que la belleza
está naciendo continuamente,
que basta diluir se en ella
para olvidarse de nuestra finitud,
de nuestra esencia escindida,
confusa,turbulenta?
¿Y si os dijera
que la fuerais llamando,
que abrierais las ventanas de los sueños y de las cosas?
Qué cosa no fue antes un sueño
y qué sueño existiría
si no existiera la belleza.
Ella la que sufre,
la que grita, la que proclama
la libertad de las cosas,
la libertad de los sueños,
atraviesa los ojos,
atraviesa las manos
se confunde con las lágrimas,
emerge de todos los movimientos,
engendra nuestro deseos.
¿Y si os dijera
que morir es diluir se en la belleza,
transformarse en mundo,
que el mundo solo es belleza transformándose,
que vivir es transformarse en belleza?
¡Habría conquistado la inocencia!


Jesús Lizano

Hola Rochero, por qué dices que me estoy catalanizando?
La verdad que no lo entiendo.
Bueno muy bonito el poema como todos los que subes.
Un saludito

Hola pauta: Hice el comentario como habias empleado el termino "Barrechando",refiriendote a Chachooo.
"Barrejar" en Catalán, aunque los Castellanohablantes lo llamamos
"Barrechar" o sea Mezclar...Y "Barrecha", para tomar tempranito...


ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al inviemo que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
Con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega,

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni

P E T I C I O N

Vestime de amor
que estoy desnuda;
que estoy como ciudad
-deshabitadasorda
de ruidos,
tiritando de trinos,
reseca hoja quebradiza de marzo.
Rodeame de gozo
que no naci para estar triste
y la tristeza me queda floja
como ropa que no me pertenece.
Quiero encenderme de nuevo
olvidarme del sabor salado de las lágrimas
-los huecos de los lirios,
la golondrina muerta en el balcón-.
Volver a refrescarme de brisa risa,
reventada ola
mar sobre las penas de mi infancia,
astro en las manos,
linterna eterna del camino hacia el espejo
donde volver a mirarme
de cuerpo entero,
protegida,
tomada de la mano,
de la luz,
de grama verde y volcanes;
lleno mi pelo de gorriones,
dedos reventando de mariposas,
el aire enredado en mis dientes,
retornando a su orden
de universo habitado por centauros.
Vestime de amor
que estoy desnuda.


(desconozco su autor.)

BONITO POEMA, LÁSTIMA QUE NO HAYA DICHO SU NOMBRE, TANTAS QUE SE QUEDAN EN EL ANONIMATO.

Hola pauta, a veces no recuerdo el autor de los poemas que pongo en ese momento y por no andar vuscando escribo cualquier cosa...pero que conste que los tengo todos anotados (si no son anonimos); la autora del ultimo es: Gioconda Belli. Solo tengo una pequeña duda en uno de ellos <<Crepúsculo>> se de donde lo copié pero cuando volví dias despues, a comprobar, habia desaparecido...



Despierta, Extremadura de tu sueño
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...

¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!

Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.

¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!

Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.

Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.

Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...

Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.

Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.

Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..

Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.

¡ Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡ Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡ Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!

Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...

Wenceslao mohedas ramos

TU ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Alfonsina Storni

SEPA USTE, FORASTERU ...

Me trompecé el’otro día
con un forasteru,
mu compuestu y mu finu,
que se llegó ende la capitá,
y decía que semus lus extremeñus
incurtos y de mu mal jablá.

No soy yo una jembra
de mucha gramática
ni tampoco mu estudiá,
pero asina jablaba mi madre,
asina jablaba mi agüela,
asina jablaban lus de mucho más pa’trás,
y asina jablo yo,
pá que no se me olvide nunca ni una letra
de la que jablan también
nuestrus más grandes poetas.

Sepa usté, señó mío,
que cuandu un extremeñu jilvana
toas y ca una de las letras,
empalma comu una melodía tras otra
lo que no es otra cosa
que la lengua que se jabla
en nuestra tierra.

Sepa usté, forasteru,
qu’en cá lugá se jabla una lengua.
Y si no,
aviente, aviente usté una mirá
por lus jondones de la jistoria
a vé si se da cuenta
que no semus lus extremeñus
más incurtos que lus que nacierun
ajuera de la nuestra Extremaura.

Sepa usté, forasteru,
que sabemus mu requetebien leé y escrebí
lus extremeñus.
Pa eso, cuandu eramus zagalinas,
un maestro mu resabio,
y mu letrau,
nus enseñó en la escuela.
Y pa encandilá lus nuestrus pensares
no nus jacen falta
ni las eses, ni las jerres.

Y ya, pa terminá,
si tiene una miajina de vagá, aviente usté
una ojeá por lus librus
de Luis Chamizo ó
de Gabriel y Galán
a ve si encuentra usté, señó mío,
arguna incurtura en su pluma desgarrá.

María José Mateos Pombero
(Badajoz)

Los Cuernos! . . .

En muchos casos los cuernos son como los dientes:
duelen cuando salen, pero después ayudan para comer . . .


Los cuernos no vienen solos,
responden a muchas causas,
por eso nunca aparecen
de la noche a la mañana.
Las razones pueden ser
complejas y muy variadas,
desamor, celos, hastío
y cuando no, por venganza.
Es un proceso algo lento,
lleva un tiempo portar aspas
y al no pesar y no verse
resulta fácil llevarlas.
Por eso es de ver a algunos
como si nada pasara:
últimos en enterarse
de lo que ocurre a su espalda.
Blanco de los comentarios
de gente de mala entraña:
¡Miralo a ese pobre aspudo! . .
¿Sabrá que al cuarto lo pasan?
Y en esa maledicencia,
propia de los lengua larga,
se mofan del pobre tipo . . .
que es feliz en su ignorancia.
Hay mujeres que se sienten
por su marido, olvidadas;
asados, el bar, las bochas
y así toda la semana.
Y se miran al espejo,
y aún se ven agraciadas,
y se arreglan cada noche
pero ni así, pasa nada.
Y entra a tallar el hartazgo
pues si bien no son novatas,
notan que aún, en la calle
se vuelven para mirarlas.
Allí empiezan a cuestionar
y tildar de cosa arcaica,
la sagrada “fidelidad”
que ya comenzó a hacer agua.
Lo mismo le ocurre al hombre
cuando su mujer se afana
y tanto por la limpieza,
que a la noche está cansada.
O que después de algún tiempo
se vuelva tan mojigata
que para hacer el amor . . .
¡ya ni el camisón se saca!
Estas son sólo unas pocas
pero para ejemplo, bastan,
dejo afuera otras razones
porque huelgan las palabras.
Por eso, es que en la ocasión
que dicen “la pintan calva”,
no hay un cuerpo que resista
y menos. . . ¡para la “trampa!”.
Y es así como les digo:
cuernos no salen por nada,
motivos son los que sobran . . .
¡Si lo sabrá el “pata ‘e lana”!


Delsio
Evar
Gamboa

RECUERDOS DE MI NIÑEZ

"Se van pasando los años
y se acerca la vejez
a mi mente van llegando
recuerdos de mi niñez.

Aquellos seres queridos
que llevo en mi pensamiento
y muy dentro del corazón
como eran mis abuelos.

Dos personas fabulosas
que por mí se desvivieron
dándome tanto cariño
como padres verdaderos.

Cuando yo tenía penas
ellos eran mi consuelo
y si tenía alegrías
las compartía con ellos.

Se van pasando los días
se me va pasando el tiempo
y me gusta recordar
aquellos bellos recuerdos.

Pasé mi juventud
en mi tierra y mi pueblo
al amparo de los "viejos"
entre brisas, luz y cielo.

Correteé por los campos
mil florecillas cogiendo
jugué con los pajarillos
mariposas y riachuelos.
Me sentía golondrina
con corazón mensajero
queriendo brindar al mundo
"amor, paz y consuelo".

Antonia Aparicio
(Cataluña)

Muy bonito poema y cortito, como a mi me gustan.
Un saludito Rochero

Hola pauta, este tipo de poemas se que te gustan...
Otra poeta Extremeña,tambien viviendo en Cataluña.


La isla de mis sueños

Es la isla que adoro y que no tengo
hasta llegar la fértil madrugada,
en que rescato mi isla de mi tiempo
y me refugio en ella ilusionada
para arrancarle fruto al pensamiento.

Mi isla, me aísla con celo en el silencio
y no siento si el tiempo se me escapa,
sólo siento del tiempo, que es mi tiempo,
ese que a mí la noche me regala.

Agradezco sincera ese regalo
de mágicos poderes revestido,
que me hace, al despertar, seguir soñando,
plasmando en el papel lo más lucido
de tantos pensamientos hacinados
que intentan conseguir ser elegidos.

Muchas veces consiguen que mi pluma
se deslice febril, de la impaciencia,
sobre el dócil papel que da su vida
para que yo refleje mis vehemencias.

Así, la noche y yo, y mis pensamientos,
mi isla, mi afán, mi pluma y mis anhelos,
se me mezclan, se abrazan y se funden
en un cóctel de mágicos efectos.

Un cóctel con sabor a amaneceres
y a ese sueño tan plácido y sereno
que impone al fin su ley y me domina,
llevándome feliz hacia su reino.

Mas allí queda la hoja emborronada
reflejo de la extrema fantasía
que surge de una mente enamorada
de la vida, la noche y la poesía.

Felisa Paz: Poeta por la Paz

Un beso de tu boca…
Un beso de tu boca, dos caricias te daría, tres abrazos que demuestran cuatro veces mi alegría y en la quinta sinfonía de mi sexto pensamiento, siete veces te diría las ocho letras de un te quiero, porque nueve veces por ti vivo y diez veces por ti muero.

SI EL TIEMPO VA…
Si el tiempo va como apresura,
Yo siempre más la extrañaré,
Pues hay en toda su hechura
“Algo así” y un “no sé qué”.

¿Me ha hechizado su centella
Desde el momento que la vi?
Bien que mujer, es otra ella,
En su mirada hay “algo así”.

Por eso, una me daría -
Si habla o calla la amaré,
Pues en su voz si hay armonía,
En su silencio hay “no sé qué”.

La misma senda adelanto…
Esclavo que me hizo a mí…
La magia pues de su encanto
Es “no sé qué” y “algo así”.

Mihai EMINESCU

Buenos Días Tristeza
El día que llegastes junto ami,
dejastes tu equipaje en un rincón,
pusistes tu mirada sobre mi
y luego te instalaste en mi sillón.

A veces, en la noche te escuché,
cruzando de puntillas el salón
y hoy en la mañana, me desperté
y estabas dentro de mi corazón.

Buenos días, TRISTEZA, siéntate junto a mi.
cuéntame si conoces a alguien que sea feliz,
dime cómo se llama, cuéntamelo , por favor,
pero nunca me digas , que su nombre es AMOR.

El día que llegaste junto a mi,
volaron todos los sueños ala vez,
los tuyos que lucharon por vivir,
los mios que murieron sin querer.

Pero ahora, estoy contigo, ya lo ves,
me estoy acostumbrando a verte aquí,
a veces entonando una canción,
a veces cominando por ahí

Buenos días TRISTEZA, siéntate junto a mi.
Anonimo

Allí, cuando se duermen, su mundo es un teatro

donde el trabajo nace y crece como un juego.

El mapa con que sueñan gira lleno de luces,

pero la que más brilla es una estrella roja.

Saben que ella ilumina otros cielos lejanos

y que calienta el pecho de otros niños y hombres,

niños que cuando duermen sólo ven la locura,

los llantos de la madre, la muerte o el presidio.

Son los hijos de Octubre, del campo y de la fábrica,

la realidad latente del sueño socialista.

Es Dios ante sus ojos un cuadro sin sentido

y los popes un viejo dibujo iluminado.

Son la gloria de Lenin, los martillos y hoces

que seguirán cantando su nombre y su memoria,

los que verán fundirse las naciones en una,

haciendo de la Tierra un planeta tranquilo.

Alberti.

Silencio
No digas nada, no preguntes nada.
Cuando quieras hablar, quédate mudo:
que un silencio sin fin sea tu escudo
y al mismo tiempo tu perfecta espada.

No llames si la puerta está cerrada,
no llores si el dolor es más agudo,
no cantes si el camino es menos rudo,
no interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente
que poco a poco y silenciosamente
inundará tu pecho de este modo,

sentirás el latido enamorado
con que tu corazón recuperado
te irá diciendo todo, todo, todo.
Francisco Luis Bernárdez

Probar el rancio vicio subrepticio
que la gente desprecia por ser paja
es recordar que goza de ventaja
tomado como tántrico ejercicio.
Lo malo de este sano beneficio
de castigar la boa cabizbaja
--o, en su caso, la mínima migaja--
es que tuvo ayer pena de cilicio.
Mas no fue nunca práctica exclusiva
del clero; hoy castúa, la plebeya
e izquierdista pericia evacuativa,
la afónica, la íntima epopeya,
el hábito, la usanza tan lasciva
es maña universal, es la manuella...

PIMPINELLA.

A vueltas con la paja extremeña, creo que se llama el poema de pimpinella; por cierto que lo leí hace tiempo pero no recordaba el autor. Ni me suena...


OVIJUELOS

¿Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
¿Y quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
¿Y quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!
De este modo en mi dolencia
ningún remedio me alcanza,
pues me matan la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?
¡Amor!
¿Y quién mi gloria repuna?
¡Fortuna!
¿Y quién consiente mi duelo?
¡El cielo!
De este modo yo recelo
morir de este mal extraño,
pues se aunan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?
¡La muerte!
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
¡Mudanza!
Y sus males, ¿quién los cura?
¡Locura!
De este modo no es cordura
querer curar la pasión
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.


(Miguel de Cervantes)

poesia para levantar el animo
Confieso al mundo que hoy no me derrotara la vida ,
que hoy seré aliada de ella confíenso , que me
agarrare a la ilusión viviré mis sueños no que mis
sueños vivan de mi y me consuman con fuerza
renaceré olvidare el pasado , vivere el presente ,
tengo ganas de demostrar que la vida merece la
pena , aunque solo sea un minuto tengo ganas de
luchar por mi y por los demás tengo ganas de gritar
que estoy viva y que soy única que soy dichosa por
ser quien soy por ser quien seré y por ser quien no
seré por que soñare ser lo que no seré y me esforzare
por conseguir lo que no soy, y en el camino viviré , en
el camino luchare , no me detendré por que en la vida
no ay problemas solo obstáculos me entrenare como
atleta y les saltare y después abre ganado la copa
mas importante la copa de la vida

Desconozco el autor

LA ESTRELLA DEL AMOR

ESTOY MIRANDO UNA ESTRELLA
ESTÁ SOLA, IGUAL QUE YO
YO QUISIERA ESTAR EN ELLA
SOLAMENTE CON TU AMOR.

ESTOY MIRANDO UNA ESTRELLA
Y ME PARECE SENCILLO
PODER LLEGAR HASTA ELLA
TENERLA COMO DESTINO.

LO QUE VEO MAS DIFICIL
ES LLEGAR A TU CARIÑO
TU CORAZÓN ESTÁ LEJOS
ES UN DIFICIL DESTINO.

Y SOLAMENTE HAY UN MODO
DE LLEGAR AL CORAZÓN
CON UNA NAVE ESPECIAL
QUE DE NOMBRE TIENE AMOR.

ESTOY MIRANDO UNA ESTRELLA
PALPITA AL MISMO COMPAS
QUE LO HACE MI CORAZÓN
¿DEBE SER COMPLICIDAD?.

POR QUE VEO ENTRE LATIDOS
GUIÑOS Y BESOS VOLANDO
QUE LA ESTRELLA, AL CORAZÓN
PARECE ESTARLE MANDANDO.

ME PARECE QUE ESA ESTRELLA
LA GUIA TU CORAZÓN
POR ESO ME ESTÁ GUIÑANDO
Y ME VA A ENTREGAR TU AMOR.

EN LA NAVE DEL AMOR
A LA ESTRELLA HE DE LLEGAR
POR QUE SE, QUE UN CORAZÓN
EN ELLA ME HA DE ESPERAR.

POR ESO VOY A VOLAR
SIN REPAROS, NI TEMOR
POR QUE HASTA TI, HE DE LLEGAR
EN LA NAVE DEL AMOR.

Desconozco el autor

Leídas todas estas poesías, me gustan todas, pero hay algunas que me llegan más jondo.
Un saludito.

«Al abrigo del cerro de las coscojas,
que reta con sus canchos a la montaña,
torvo y enfurrufiao,
hay un roíllo de tierra llana
que alfombran gamonitos u jaramagos,
cardinchas, gallicrestas y ceborranchas,
en donde muy surtió vierte su corriga
de limpias aguas
el fragüín que, saltando de risco en risco,
desciende de las morras de la Morgaño
y en el lecho del llano, sobre la yerba,
trinsao de fatiga se destiraja,
diciendo, cantarína, cuentos de lobos
al doblón, los tamujos y las retamas.»

CHANIZO.

«Al fondo de la vasta llanura fértil,
se yergue, majestuosa, la sierra brava,
ceñía por la comba de los regachos
que penden, caprichosos, de sus gargantas,
como regios cintillos de cuentas verdes
con engarces de plata.
Y a la vera del lombo, breves alcores,
extensos altozanos, mesetas amplias
que, como desperezos de la llanura,
sirven de contrafuertes a la montaña,
y en donde seculares encinas vírgenes
muestran la reciedumbre de su pujanza
serenas, graves, nobles, como si fueran
el troquel de la raza.»

LUIS CHAMIZO

Hola Rochero. como ya he dicho más arriba hay poemas que caen más jondo, mejor dicho me caen más jondo, son todas buenas, pero yo destacaría una por que la encuentro muy real y bien trabajada.

¡¡¡¡BUENOS DÍAS TRISTEZA!!!!


Un saludito

¡¡¡¡BUENOS DÍAS TRISTEZA!!!!
Tambien es una de mis favoritas.
Buenas noches pauta si pasas hoy.


PARA TODA LA VIDA

¿Me quires,amor,me quires?
¡si ,para toda la vida!...
y era yo quien preguntaba,
siempre soñando una espina,
siempre,rodando una duda,
siempre imaginando heridas.
¿Me quieres,amor,me quieres?
¡si,para toda la vida!
tardes,madrugadas,noches,
mañanas y mediodias;
en el balcon,en la calle,
en el sueño,en la vigilia,
siempre,siemprepreguntando,
corazon,si me querias,
y de pronto,no se como,
sin una razon precisa,
mi voz amarga y cansada
se fue quedando dormida,
y cayo sobre mi alma
una lluvia dulce y fina
que se fue cristalizando
en nieve delgada y fria.
Y ya no pregunte mas,
corazon, si me querias.
Ahora,eres tu quien se queja,
quien pregunta y quien suspiras.
¿Me quiers,amor,me quires?,
me dices con voz dolida...
y yo,de la misma forma
con que tu me respondias,
escondiendo la verdad
debajo de la mentira,
te digo ausente y lejano,
!Si para toda la vida¡.......

RAFAEL DE LEON

EL LAGARTO CLAUDITO

Me acuerdo y no lo olvido
allá por el treinta y dos
que formábamos un trío
mis dos hermanos y yo.

Siempre estábamos juntitos
en un olivar arrendado
ellos trabajaban siempre
y yo guardaba los guarros.

El mayor era Manuel
y Miguel era el del medio
y yo como es natural
pues era el más pequeño.

Había un olivo muy gordo
en medio del olivar
y muy cerca había un pozo
que era un buen manantial.

A la sombra del olivo
poníamos las alforjas
que guardaban la merienda
muy fresquita a su sombra.

El olivo en su gran tronco
tenía una pequeña trueca,
y por ella asomaba
un lagarto su cabeza.

Me acuerdo que hacía buen tiempo
era muy próximo a Mayo
y el lagarto allá en la trueca
parecía aletargado.

Todos los días comíamos
a la sombra del olivo
y el lagarto aún seguía
que parecía dormido.

Mi hermano Miguel se entretenía
con una varita muy fina
pinchándole en una parte
desperdicios de comida
le iba acercando al lagarto
la varita en silencio
con comida en un extremo
y se la comía presto.

Al cabo de algunos días
que ya calentaba el sol
el reptil ya se movió
con energía mayor.

Se bajaba del olivo
con movilidad y gracia
parecía que poco a poco
tenía más confianza.

Veíamos de día en día
que el tenía muchas ganas
de tener buena amistad
con la gente que allí estaba.

Cuando salía el sol
y estaba casi dormido
hacia unos movimientos
a veces muy convulsivos.

Mi hermano que era el del medio
y el que más quería al bicho
nos dijo que lo había bautizado
con el nombre de Claudito.

Dijo que se parecía
a un hombre muy viejito,
y que se llamaba Claudio
en los movimientos y en el físico.

Ya nos esperaba por el suelo
al volver del trabajo hacia el olivo,
se ponía muy tieso para arriba
y con el cuello muy erguido.

Observaba nuestros movimientos
y lo hacía con mucha confianza,
le pasábamos la varita por el lomo
y parecía como si le hiciera gracia.

Una mañana nos fuimos hacia el pozo
después que habíamos almorzado,
para beber agua fresquita
y encima fumarnos un cigarro.

Cuando estábamos en silencio
de entre las piedras del pozo
con sorpresa, vimos que se deslizaba
hacia el olivo una culebra.

Pero más sorpresa fue
cuando vimos que Claudito
se lanzaba desde el olivo a la tierra
y a la culebra agarraba.

Por fin los dos se engancharon
en una dura pelea
el mordió y remordió
ella lo enroscaba con destreza.

Así estuvimos un buen rato
y nosotros entusiasmados
hasta que Claudio se zafó
del lazo que ella le tenía echado.

Dió un salto y la cogió
por detrás de la cabeza
y la culebra se estiró
como si fuera una cuerda.

La culebra se movía menos
cada vez con menos fuerza
el lagarto estaba como ciego
no pudimos conseguir
que soltara su presa.

Nos fuimos a trabajar
volvimos a la merienda,
Claudio allí no estaba
la culebra estaba muerta.

Aun se movía un poco
pero ya con poca fuerza,
el lagarto se había ido
a descansar a su trueca.

La tiramos más bien lejos
para que las moscas no acudieran
pues estábamos en el verano
y las moscas acuden con presteza.

Estuvo dos o tres días sin salir
nuestro buen Claudio de su trueca
creímos que hubiera muerto
de aquella dura pelea.

Pero al fin salió un buen día
con ganas de retozar
se bajaba de la trueca y se subía
y de pronto se paraba a escuchar.

Queríamos nosotros a aquel lagarto
como si fuera cosa de gran valor
pues nos pasábamos muy buenos ratos
y lo observábamos con atención.

Cuando volvíamos algunas veces
al olivo y él no estaba
dábamos una voz "Claudito"
y al momento se presentaba..

Yo me acuerdo algunas veces
y hace más de medio siglo
que era como una ilusión
como un juguete cuando eres niño.

Y me acuerdo, como no
de la trueca del olivo
de la sombra y del pozo y del lagarto Claudito.

Pues me ha servido esta recuerdo
para entretenerme un gran momento
y para que le sirva a alguien
algún día
igual que si fuera un cuento.


Por Victoriano Ramos Rivero.

Despierta, extremadura, de tu sueño (*)

Despierta, Extremadura de tu sueño
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...

¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!

Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.

¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!

Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.

Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.

Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...

Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.

Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.

Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..

Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.

¡ Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡ Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡ Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!

Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...

WENCESLAO MOHEDANO RAMOS...

GRACIAS Y SALUDOS.

Que bonito poema y que rencor encierra en sus versos, quiera Dios que nuestra Extremadura sea lo que todos deseamos.
Un saludito

Hola, estimado paisano extremeño Pauta; creo que no has entendido bien mi "bonito" poema que me dictó el corazón por AMOR (no rencor) a mi querida Extremadura. Lo compuse hace ya mucho tiempo, en la etapa predemocrática y preautonómica, año 1979. En él repaso el abanico de injusticia cometidas contra nuestra querida Extremadura por gobiernos centralistas y dictatoriales que "dictaban duramente" ("dictadura")lo que se debía hacer en nuestra tierra, apartada a la izquierda de España como un cero... y que algunos (latifundistas, caciques, señoritos, parásitos, etc.)la tenían convertida en un coto de caza permanente donde "jugaban a la guerra" (cacerías), los campos subexplotados, sin cultivar, la gente en el paro o condenada a emigrar,
"a pisar con sus suelas otros suelos", las materias primas también emigraban como "primas,"sin manufacturar y los que las manucfacturaban son los que se enriquecían y los cultivadores estaban condenados a venderlas a precios mezquinos, de miseria (recuerda, Pauta, "Los santos inocentes"...).No tergiverses mis versos.No has entedido bien este poema que está compuesto con hiperbólico o exagerado AMOR a nuestra querida Extremadura.Este poema es un clamor AMOROSO por nuestra tierra, injustamente tratada por unos gobiernos centralistas a los que nos les interesaba su progreso para, en ese estado de postración,de abandono, de miseria...,manipularla y tenerla sometida a sus interses espúreos y caprichosos.Ante este panorama, yo lanzo mi grito de impotencia, de denuncia, de enfado...hacia esa triste realidad. Pero yo no lo compuse con rencor; esa semilla nunca la conocí ni la cultivé en mi alma, limpia,planchada y almidonada. Pauta, relee el poema y verás esto que te digo y, si no es así, ve al oculista u oftalmólogo para que te regule la vista...
Muchas gracias, "Cachooo", por introducir mi poema en vuestro foro. Si queréis más poemas míos, tenéis varios foros en internet en los que participo y mi blog personal y particular ("vuestra casa poética" a la que os invito a hacerme una visita virtual). La dirección de mi blog es: https://enceslaomohedas@blogspot.com/

Saludos cordiales y amistosos de este extremeño del éxodo, de la ausencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

A UN COTO PRIVADO EXTREMEÑO (1)

Prohibido respirar...porque es privado
esa encina, ese campo y ese viento
y hasta el aire que aspiras en tu aliento
con el hierro de un amo está marcado.

Entre rejas de alambre, han encerrado
el latido caliente y turbulento
de ese río de vida en movimiento
bajo forma de liebre o de venado.

Para coto privado es reservada
esta tierra de verde vestimenta
y esa vida que nace condenada

a vivir al temor de una tormenta
de pólvora y de plomo..., granizada
que mata impunemente lo que alienta.

Wenceslao Mohedas Ramos

(1)Con este poema y otros tres soneto el poeta ganó el Primer Premio del Certamen Regional de Extremadura, "Martes Mayor" de Plasencia (Cáceres), de 1983.

Hola Wenceslao.
Creo que nos hemos mal interpretado en estas cuatro lineas.
Quizá la palabra rencor no sea la más adecuada, pero yo veo un resentimiento, no a nuestra tierra, eso nunca, el resentimiento es al sistema que nos han impuesto en nuestra niñez y juventud, y desgraciadamente sigue existiendo.
De todas formas te pido disculpa si el algo te he molestado, no era esa mi intención.
Ah, y soy pauta, no pauto.
Un saludito.

Buenos días, estimada paisana extremeña de Montijo; acabo de leer tu mensaje de disculpas por ciertas desacertadas opiniones hacia uno de mis poemas en vuestro foro. Acepto tus disculpas y no tienes por qué preocuparte. Sé que no era tu intención molestarme y no me molestaron, simplemente quise aclararte que lo que me movió a componer ese poema no era el sentimiento que tú señalabas, sino el sentimiento del AMOR a nuestra querida Extremadura y el trato y el maltrato que le han dado ciertos gobiernos centralistas en tiempos pasados, marginándola ingratamente..., siendo una región que tanto contribuyó a forjar la historia de España en el siglo XVI con su titánica aventura americana, posterior al descubrimiento y conquista de América por un nutrido número de conquistadores extremeños, hecho histórico importante y transcendental con sus luces y sus sombras...
He revisado el mensaje que te mandé y creo que siempre te nombro con
tu pseudónimo o alias de "PAUTA", no con el de "Pauto"; si lo hice, sería por error tipográfico hijo de la rapidez o la prisa...
Como hoy es el DÍA DE LA VÍCTIMAS DE TRÁFICO, quiero dedicarte a ti y a vuestro foro montijano un soneto que compuse pensando en esta trágica e irrefrenable lacra que tanto dolor causa a tantas familias...
Saludos cordiales y amistosos de un extremeño al cien por ciento

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

TRÁFICO TRÁGICO

"Este mundo es el camino..." Jorge Manrique, poeta español.

No es camino esta vida...,es autopista
un autódromo de múltiples carriles;
circulamos en raudos "cochitriles"
y el más leve despiste nos "despista"

Adaptamos postura triunfalista
con estados eufóricos, febriles
que anubarran la vista, los perfiles
y la vida nos tacha de su lista.

Nuestra vida subida de voltaje
se acelera con turbia tecnocracia
donde el hombre ya es pieza de un montaje.

Nuestra sed de consumo no se sacia;
nos conduce a vivir siempre en rodaje
y rodando nos lleva a la desgracia.

Wenceslao Mohedas Ramos

Hola Wenceslao.
Creo que todo ha quedado aclarado, los dos compartimos los mismos sentimientos hacia nuestra patria chica.
El que te diga que no soy Pauto no es porque estuviera mal escrito, sino que tu texto lo encabezabas con: un, hola estimado paisano, es ahí a lo que me refiero, sería paisana, el seudónimo está correcto.
Ya he visitado tu blog y me ha encantado, lo visitaré en lo sucesivo, ya que ya soy seguidora.
Ah, el soneto muy bien, me gusta.
Un saludito.