Montijo - Badajoz

Me siento orgullosa de ser extremeña. siempre me he sentido muy orgullosa de nacer en extremadura,aunque mas de la mitad de mi vida la llevo viviendo en andalucia y me dicen mis amigos y conocido que ya soy mas andaluza que extremeña.
. No me siento andaluza a mi me llena mucho todo lo referente a mi extremadura.el día 27 se celebro en torremolino la final europea de baile de salón, pero lo mas bonito fue cuando empezó el concurso de grupos.SORPRESA a la final llegaron cuatro grupos y tres de ellos eran de la provincia de Badajoz.Bueno eso fue tan emocionante y maravilloso que estaba eufórica,mis amigos se reían de mi,porque parecía que era yo la que ganaba algo con estas actuaciones,que bonito los tres grupos. Ganaron,el primero,segundo y tercer premio.Desde este foro felicitar a PUEBLA DE LA CALZADA,ALMENDRALEJO Y ACEUCHAL.

Muchas noches,
cuando zumban los ruíos del silencio,
con un libro entre mis manos
yo m’acuesto
y antes e quëarme dormío
s’aturrullan en mi cäeza argunos cuentos
(unas veces son historias qu’han pasao de verdá
y otras veces son cosas que yo m’invento);
y mis ganas d’escribiglo’n un papé
pa contale a töa la gente lo que siento
y el escándalo que jorman los latíos
crujiendo como brasas en mi pecho
m’arrempujan de la cama
y me jacen enreame con los versos.

Si me s’ocurre una historia,
que pué se’n cuarquier momento,
le doy güertas y más güertas
con pacencia y titubeo,
jaciendo mil tachaúras,
rebuscando’n lo más jondo, mu pa drento,
jasta que’l lapi s’embala y la pinta’n el papé
asín, como yo la veo,
dibujá con sus colores
y adorná con los caprichos del celebro.

Es la sangre que m’araña po las venas,
es argo asín com’un fuego,
mi agmiración a un poeta
y ese orgullo d’extremeño
lo que jace que yo escriba
esta libreta de versos,
asina, con estas letras,
porqu’es como yo la leo.

Y habrá gente qu’al leegla
pué que no llegue a entendeglo
y piense: ¡qué pëazo e bruto!,
pero a mí me da lo mesmo;
porqu’a veces me pregunto
echando un vistazo al tiempo:

¿Degde cuándo a los nacíos d’esta tierra
de poetas extremeños,
(mamantaos con la savia de su historia
y la juerza del azul de nuestro cielo,
que sabemos de fatigas y miserias
y habemos sufrío disprecio
de los guapos señoritos sabijondos
d’otros pueblos),
se nus ponen los mofletes coloraos
y amos a sentí argún mieo
d’escupí nuestros poemas
jasta onde quiera’l viento
esparcí con su soplío d’esperanza
lo poquino que sabemos?

¿Degde cuándo los qu’icen que son asina
(manque estén en el destierro
po la farta de trebajo
d’otros tiempos,
pero duermen töas las noches abrazaos
a los sueños extremeños),
s’acojonan cuando escriben como icen
sus más jondos sentimientos?

Y por eso no m’importa si critican
que mis versos sean mu malos o mu güenos,
porque’n ellos van marcäos
a fuego lento
los colores de la tierra
d’esta raza de poetas extremeños.
Javier Feijóo
(Del mi libro: "De la corteza de la encina")
.
posted by Javier Feijóo at 20:33

su alma sensible se quedaba fría,

muda, yerta, vacía...,

y el pobre niño, sin querer,

lloraba ,con hondo sentimiento

que su pobre razón no definía...

¡La nostalgia del bien es gran tormento!

"...La literatura no puede ser sino la expresión de una época...”, “...las lenguas siguen la marcha de los progresos y de la ideas; pensar fijarlas en un punto dado a fuerza de escribir castizo, es intentar imposibles...”, “...pretender estacionarse en la lengua, que ha de ser la expresión de esos mismos progresos (perdónennos los señores puristas) es haber perdido la cabeza...”, “...Desde el momento en que, por nuestro acuerdo, una palabra se entiende, ya es buena..."

La ironía es un concepto que se puede aplicar a realidades muy heterogéneas. Se ha visto ligado a la filosofía ya la psicología al ser considerado como un estado de ánimo, ya la literatura y la lingüística por ser un fenómeno literario y estilístico

Y yo añado, si los términos “asina” y “mesmo”, y tantos otros vocablos extremeños, han perdurado durante siglos en México y en Extremadura ¿por qué se ha de renunciar a ellos si, precisamente, por nuestro acuerdo, siguen siendo santo de nuestro extremeño entendimiento y, para algunos, de nuestra santa devoción?

En su desplome, viva
se alza la raíz acre de la turba,
el árbol verdadero.

Es en la forma de la quiebra, el modo
en que la hierba abaten,
como medir podemos
el peso de la luz en sus entrañas.

Yaciendo es sin embargo
distinto cada empeño,
distinta la señal que deja el golpe.

Amo la luz que crece
bajo las sombras tensas de los árboles.

Muy bonita, la lei hace algun tiempo, el titulo creo que es, Sólo si cae un árbol habla el bosque.

Sobre un ara i alcornoque

la Virgen María oy

al Rei Jaion ia su hija

Erminda se apareció

Convirtiéronse al instante

pidiendo con gran fervor

el Sto. baptismo a voces

por lograr la redención

Fabrican aqueste templo

los moros q humilde son

aexortación de su Rei

que amante les predicó

Muchos dexan a su secta

y uno que se arrepintió

por permisión de María

otro moro le aprendió

Echanle corma y cadena

le castigan con rigor

Yel volviéndose a María

libre en su templo se hayó

Leda gracias a la Virgen

porque conoció su error

ymitando a Jeremías

con lágrimas y dolor

Soberana redentora

libres vuestros moros son

no permitáis sean esclabos

daquel infernal Dragón.

Preciosa, yo la lei con un fondo musical.

DONDE?

CONOCES LA VIRGEN A LA QUE ESTA DEDICADA?

En la Web!
Romance de la Virgen del Ara, creo.

la patrona de mi pueblo natal

Me gusta guardar enlaces que tengan cierto interes, y vi estos dos relacionados con esa imagen.



https://ww.campitur.com/localidad-fuente-del-arco/historias-de-fuente-del-arco-espana-2504-municipio.html

Esas gentes que emigraron
Que vaciaron los pueblos
Que se sintieron extraños
Que se sintieron ajenos
Que amontonaron sus cosas
En cuatro palmos de suelo
En cinturones de hambre
De los barrios periféricos.
Los que secaron sus ojos
En horizontes de hierro
Donde nunca se ve el sol
Donde no canta el vencejo
Ni anida la golondrina
Ni el azor levanta el vuelo
Sólo muros de hormigón
Sólo paisajes de acero.

Esos hombres que marcharon
Son ahora forasteros
En las ciudades que viven
Y aún en sus propios pueblos.

MUCHAS GRACIAS DELAMA POR LOS ENLACES. UN SALUDO

Allá en la tierra quedaron
Solamente cuatro viejos
Que se asoman al portal
Cuando oyen al cartero
Y se meten cabizbajos
En la habitación de adentro
Si la carta que traía
Hoy tampoco es para ellos.

En las plazas se pasea
Con su gran sombrero nuevo
El amo de aquellas tierras
El señoriíto del pueblo
El que mira descarado
Aquellos senos tan tiernos
De las niñas de uniforme
Caminando hasta el colegio
Y se le nubla la vista
De los mas turbios deseos.

Hoy despierta Extremadura
Tu honra no tiene dueño
Y voto a voto en la urna
Quieres escribir tu sueño
Para que tornen tus hijos
Todos cargados de nietos
Y que se escuchen los cantos
Y que se escuchen los ecos
Que en la nueva Extremadura
Todos tenemos un hueco
Donde aprender a luchar
Donde levantar el pecho
Donde escribir nuestra historia
Donde sentirse extremeño.

Los caminos se han tornado
En veredas de cemento
En carreteras de asfalto
En los raíles del viento
Ondean en Extremadura
Nuevas banderas al cielo
Nuevos sueños de colores
En los nuevos extremeños

Es nuestras gentes sencillas
Las que besarán tu suelo
Las que llevan con orgullo
El sacro nombre extremeño
Los que merecen la gloria
Del despertar de tu sueño
En el cantar de tus campos
En las aulas del colegio
En los nuevos desarrollos
De nuestros nuevos inventos.

Ellos moverán la ruada
Del vehículo moderno
Ellos curaran heridas
Ellos serás nuestros médicos
Y enseñaran a los niños
Lo que vale un extremeño
Cuando le dejan pensar
O cuando pone el empeño
De conquistar otras tierras
Lejos, muy lejos, tan lejos

Ellos llevarán tu nombre
Lo sacaran del infierno
Y con la cabeza erguida
Dirán ¡ Yo soy extremeño!
Duro como el pedernal
Flexible como el acero
Y cuando se pone el caso
Tierno, muy tierno, tan tierno.

Amigo de los poetas
Que cantaron vuestro empeño
Con los versos de Valhondo
De Lencero y de Pacheco
Los que supieron poner
En los versos a sus sueños.
El alma de Extremadura
Aunque muchos no quisieron.

Hoy se levanta mi tierra
Como de un mal triste sueño
Y va gritándole al mundo
¡¡ AQUÍ ESTAN LOS EXTREMEÑOS!!

Paco González

Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.
Are, conoces lafrase?, pues con los nick ocurre + 0 -.


Bueno, algo de fuera, no todo va a ser extremeño.


Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela
Julio Cortázar

Antes, después...

Como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente...

Cuando la lei, por debajo habia unas flores preciosas; jazmines azules creo. Como manejas los vuscadores...!!

¿Es amor toda mi poesía
o es tan sólo la ilusión
con que lleno cada día
mi incompleto corazón?

¿Es que no hay nadie
que entienda
mi recóndito interior?

Y si mi alma está llena…
porque ya entregué mi amor,
tendré que sufrir condena
y seguir con el dolor…
por no tener quien prefiera
el mundo que crea mi mente
al sentir del corazón

Porque es mi mundo mi verso,
el que me he inventado yo,
el que mi mente desea,
el que inspira mi interior,
el que quiero, aunque no tengo;
el que me nace del pecho
aunque nunca ha de brotar
porque es un muerto que vive
y que nunca nacerá.

HE PERDIDO LA CONESION DE LA PAGINA DONDE LEIA EL POEMA.
ME GUSTARIA SABER EL NOMBRE DEL AUTOR.GRACIAS

Yo busco un alma gemela
que me ayude a mi a encontrar
la conjunción de palabras
y sentimientos, capaz
de impactar en otro pecho
de llegarle a emocionar,
de conseguir ese mundo
donde todo es libertad,
donde a nada estás sujeto,
donde todo llega a estar
al alcance de tu mano,
donde sólo me limite
la belleza, el soñar
y el amar al ser hermano.

MI ROSA

gracias por el enlace.conoces bastantes este poeta?

La verdad es que le conoci cuando vusqué el poema para continuarlo.
Al que estoy conociendo en otro foro, es a Wenceslao Mohedas, escribe sus poemas y nos cuenta algo.

AMAPOLAS Y ESPIGAS
(Pablo Guerrero)

Mi novia de mañana
va a vendimiar.
Con el sol en la cara
que guapa está.
Con el sol en la cara
está muy guapa
mi novia en la vendimia
por las mañanas.

Yo estoy contigo
entre el sol y los vientos
y los racimos.

Las ricas en el pueblo
bordan su ajuar
en espera de un novio
que no vendrá.
Tú vente al campo
a vendimiar.
De amapolas y espigas
te haré un collar.

Vente conmigo.
Te espero entre los vientos
y los racimos.

Pinta caracolas y puertas por donde entra
luz de amanecida.

Ella busca dibujar en el seno del agua.

Sabe intepretar un canto de palomas
cuando da su beso a nuestra tristeza.

Ella conoce el tacto
de la madera, la voz ronca
de oboes junto al mar.

Ella enciende lámparas al calor del aceite,
trenza las palabras,
y dicta los poemas de las grutas del aire.

Tiene un río de ternura el ara de su vientre,
su presencia madura la fruta.

Ella es guardiana del fuego.

Dentro de sí esconde un diamante negro
y acoge semillas de raíces hondas.

Conoce el origen de los manantiales
donde se amanece en cada mirada.

El secreto de la vida,
el encuentro de la sed con el agua
le deben cobijo.

Su nombre asemeja cuentas de granadas.

Acuna el gemido de un mundo que llora.

Es la llave oculta de la luz de tierra.

Se me olvidaba autor y titulo.

PABLO GUERRERO
Mujer plural

ESO PIDE

Ni siquiera un comienzo.

Lo vivo en el cuerpo
absorto en una luz de nada,
desnudo de ilusión, bajo el follaje
está y se descamina:
aún se prepara
para insistir. El resto de una fe
mejor la sobrevive.

AFUERA

Salud, silencio
hasta no ser una parte del todo.
La única herencia
posible
es la misión de una lejanía
que se quiere destruir.
Sí. Se oye ahogarse el susurro,
la obligación a tientas
de la luz, del lugar
donde es cierto que se aclara el cielo.
Ahora empieza a amanecer.

ANTONIO MÉNDEZ RUBIO

En breve

así que así durmiendo
aun con los ojos abiertos
del deseo en las palabras
por la pura vigilia
del más nuevo silencio
en la hendida perpetua
pasión contra la luz
rebeldía en otra sombra
que no es de voluntad



vendrán a por nosotros
y estaremos

Ascua

Sólo para temblar
cuando la madrugada despierte al árbol
de puro frío.
De libre pulsación.
¿Se encenderá la lámpara?
¿O podremos hallar aquel perdido
trasluz de las palabras inseguras?

OTRO PAISANO
Con un temblor apenas perceptible

Con un temblor apenas perceptible
en las alas inquietas
hay pájaros pequeños, dibujados
sobre el cable impasible de la luz.
No saben qué, pero esperan.
Tranquilos, de improviso
se lanzan al vacío,
signos de la nada descienden,
dan un giro y se elevan
el uno desde el otro.
La tarde los olvida.
No volverán ya más
adonde estaban.

Antonio Méndez Rubio (Fuente del Arco, Badajoz, 1967), poeta y ensayista. Reside en Valencia.


Más nieve hacia la noche blanca

Más nieve hacia la noche blanca
arrasándose mientras vuela en desorden.


La hierba que ahora nace se sorprende
Porque aún no sabe si el dolor es eso.
Aprender a esperar es aprender a oír
lo que la nieve calla. Todo lo que no espera
se acuerda de un momento no elegido.


Lo no visible es lo que está a la vista
donde falta la luz. La noche en las palabras
va a su encuentro.

Este paisano, necesita otros lectores...creo...

La verdad rochero, es que yo veo una poesia, mas moderna y menos comprensible, por lo menos para mi y mi poco entender sobre poesia.

Por eso decia, que estos poemas necesitan otros lectores, no se si más cultos, más jovenes, o las dos cosas. Aunque no se por que, pero pienso que los poetas (o menos poetas), muchas veces escriben solo para ellos,
y por ese motivo se comprenden menos.

PUES BUSCAREMOS UN POETA MAS ASEQUIBLE

Donante de vida

Esa sed en silencio se sacia,
manantial dando vida a otro valle,
la savia, cada gota de tu sangre
palpitando en otro cuerpo alegre y vivo.
Germina nuevamente la esperanza
tiñendo su color verde con rojo,
agradece con lágrimas en los ojos,
tu gesto, corazón engrandecido.
Anónimo emergente de la nada,
tu aliento ya mece su veleta,
ese viento, posible de ida y vuelta,
en la cuna que duerma es bendecido.
Eres tú, donando sangre y savia,
quien anima a otro árbol ¡Corre, vive…..!
Florece la vida en quien recibe,
mientras crece tu alma complacido.
Comparado contigo, no soy nada,
donante, tú regalas vida y sueños,
yo tan sólo soy el dueño
de unos versos que regalo agradecido.

Antonio Torres Millán (Trasierra)

Gracias

Intento recordar mis emociones,

no dudo que a tu lado fui feliz

pues sigo siendo un niño para ti,

es tu alma la reina de corazones.

Nunca podré explicar las sensaciones

de besos que me dabas y te di,

de nanas que cantabas para mí,

no sé cómo pedir que me perdones.

Dicen que la distancia es el olvido,

tu corazón es reino de la magia,

será que ese refrán no va contigo,

será que en ti florece la elegancia,

será que desde niño me has querido,

será que soy feliz dando las gracias.

20-marzo-2006

Antonio Torres Millán

SIBARITA

¡A mí n'amás me gusta
que dali gustu al cuerpo!
Si yo juera bien rico
jacía n'amás eso:
jechalme güenas siestas
embajo de los fresnos;
jartalmi de gazpachos
con güevos y poleos;
cascalmi güenos fritis
con bolas y pimientos,
mercal un buen caballo,
tenel un jornalero
que tó me lo jiciera,
pa estalmi yo bien quieto;
andal bien jateao,
jechal cá instanti medio,
fumal de nuevi perras
y andalmi de paseo
lo mesmo que los curas,
lo mesmo que los médicos...
Si yo juera bien rico
jacía n'amás eso.
¡Que a mí n'amás me gusta
que dali gustu al cuerpo

¡Esto lo voy a conseguir!

Resto el puente que enterraron,

sumo a quienes emigraron

porque también son de aquí.

¿Esta cuenta saldrá así?

Sumo la iglesia y su plaza,

cada familia una casa

y la sierra siempre ahí.



Ya voy llegando hasta el fin,

multiplico los olivos,

resto eucaliptos y olvidos

que no puedo consentir,

como no es para reír

resto encinas arrancadas,

también las curvas cerradas

y multiplico por mil.



Me he podido confundir

multiplicando o sumando,

al dividir o restando,

a ver ¿qué te ha dado a ti?,

Esto me ha salido a mí,

os digo ya el resultado:

TRASIERRA,

aunque me haya equivocado,

aquí me quiero morir.

Poema a la Amistad

Yo no sé escribir versos
que hablen de ti.
Si apenas te conozco,
¿qué puedo decir?

Tu amistad me hace millonario
en el Banco donde guardo las sonrisas,
tus ojos me dan la bienvenida,
que me sabe como siempre a despedida,
y te marchas con la luna y con la brisa…..

Inspiración, ¡despierta!
que hoy te necesito,
ayúdame a escribir
unos versos bonitos.

Te llevas tus sueños de la mano
caminando hacia un mañana hermoso,
pero marcha sin prisas, que es temprano,
mañana será el hoy más venturoso,
pues hoy es el mañana más cercano.

Que no te tiemble el alma,
la noche más oscura
termina con el alba.
¡Yo no sabía que el sol
dormía entre tus pestañas!

Pétalos para una cuna
(Nana)

Voy a cantarte una nana,

para que duermas

en tu cuna de pétalos

de rosas tiernas.

Voy a cantarte una nana,

tu ángel te guarda,

en tu cuna de rosas

pétalos gualdas.

Voy a cantar despacito

para que sueñes

con un cielo de estrellas

y praderas verdes.

Voy a cantarte una nana,

cosita hermosa,

en tu cuna de rosas

pétalos rosas.

Sentado a tu vera

te estoy cantando,

tus ojos preciosos

me están mirando.

Voy a cantarte una nana,

cierra los ojos,

en tu cuna de rosas

pétalos rojos.

Mirando tu cara

mientras te canto,

mi corazón se enamora

de tus encantos.

Ya terminó tu nana,

duerme despacio,

en tu cuna de rosas

pétalos blancos.

Antonio Torres Millán

Poema de la despedida

Te digo adiós y acaso te quiero todavía
Quizás no he de olvidarte... Pero te digo adiós
No sé si me quisiste... No sé si te quería
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.
....
Este cariño triste y apasionado y loco
Me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... No sé si te amé poco,
Pero si sé que nunca volveré a amar así.
....
Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
Y el corazón me dice que no te olvidaré.
Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,
Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.
.....
Te digo adiós y acaso con esta despedida
Mi más hermoso sueño muere dentro de mí.
Pero te digo adiós para toda la vida,
Aunque toda la vida siga pensando en ti..

Poema recitado con musica

https://ww.desdelalma.net/adios.html

Es cierto que el amor termina,
Y con él procede el último poema,
Se desangra la vida estremecida,
Y nada queda al abrirse una herida.

A veces todo es una triste ironía,
Amar con todas las fuerzas ya perdidas,
Nada queda en el lugar de las caricias,
Solo recuerdos, intentando ilusionar la vida.

Como puedo llegar a ti, con frases vacías,
Si estando lejos...¡tu amor se lleva mi vida!,
Tu rostro, tu piel, tus angustias de mujer,
Todas son un poema que vuelvo a leer.

Mi último poema para ti,
En esta noche que tiene luz de fantasía,
La realidad es el dolor de mil heridas,
Que me atraviesan rompiéndome la vida.

El amor en la guerra trae paz,
Son palabras santas llenas de virtud,
Amar contra el viento y la marea,
Es rayo de luz en una noche negra.

Autor: IVAN CARRASCO AKIYAMA

Cultivo Una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

José Martí

La vida es un rosal (*)

La vida es un rosal; por cada rosa,
hallarás muchas veces mil espinas
que se ocultan detrás de las cortinas
de su espesa verdura nebulosa.

Y resulta más viva y más hermosa
esa vida -el rosal- si tú te inclinas
sin temor a sus duras disciplinas
y la mimas de forma generosa.

Si le calmas la sed con tus sudores
y le abonas la tierra con tus penas
el rosal te dará rosas mejores.

Del rosal de la vida a manos llenas
cogerás esas rosas de colores
que regaste con sangre de tus venas.

Mudar de piel

Lo difícil es mudar de piel
la primera vez.
Después…
Oteas como un diafragma fotográfico
el cuerpo, su intemperie
luego las clandestinas caricias
las voces en murmullo,
los besos tras la puerta
que te obligan a buscar una isla blanca
en marejadas de olvido.

Al mudar de piel vuelves a sentir,
te izas como vela.
En tus sábanas blancas
el mundo es tuyo otra vez.

Lo más difícil es arrancar raíces,
dejar trozos del rompecabezas.
No colgar el bolso de cuero
cuando ves la cama vacía...

Sabes que emigras a una nueva piel.

Rajoy y su chofer se trasladaban por carretera al Valle de los Caídos, cuando cerca de Alcalá de Henares súbitamente apareció un cerdo, y sin poder evitarlo lo atropellaron, matándolo instantáneamente. Rajoy le dijo a su chofer:
- Localiza la granja a donde pertenece y explícale al dueño lo sucedido, para reclamarle los daños que nos ha ocasionado.
Tres horas más tarde, regresa su chofer tambaleándose, con una botella de vino en la mano y una caja de puros “Farias” en la otra, y el cabello y la ropa totalmente desarreglados.
- ¿Qué ha pasado? – preguntó Rajoy a su chofer,
Y este le respondió:
- Bueno, el granjero dueño del cerdo me regaló esta botella de vino, su mujer los puros “Farias” y su hermosa hija me hizo el amor tres veces de una manera salvaje.
- ¡¡¡Po´s, po´s!!!, ¿Que les dijiste?
- Les dije:
- Soy el chofer del Sr. Rajoy y acabo de matar al cerdo!!