Mérida - Badajoz

Pues esta muerto

jajaja

A ESE INMORTAL...

Era un guerrero tan decente... que cuando moría devolvía el casco... y mi primo y yo nos preguntábamos, si la derrota tiene vacuna, si la victoria alguna vez te perdona, si la maldad de los vencedores tiene cura, si se deja engañar la fortuna con su derrota, si la miseria se destierra o se acumula, si un corazón desmiente a la ley de un amargo destino, si todos los caminos nunca llegan al alma de los asesinos, si ser cruel con los demás reporta algún placer, si matar por matar es la primera ley de un criminal.
Si denunciamos sin pedir explicaciones a los clavos y al madero,
al látigo y a la corona de espinas,
a los calabozos oscuros y las mazmorras del miedo,
a las cárceles de la tortura y a las comiserías de la dictadura,
a la cicuta y al destierro, a las ortiguillas y a las botas que machacan la débil hierba que crece a ras del suelo,
al cómplice silencioso, al listo que lo sabe todo y se lo calla anestesiado por el miedo,
a las voces que da la autoridad a su humilde tolerante,
a lo autoritario del mandado por el general,
a la ensangrentada garra de lo impune,
a la amenaza solapada que conlleva el chantaje,
a los mercaderes del fraude,
al discurso dirigido por un político amigo,
al micrófono vendido que distrae con su verborrea a las almas que piden audiencia para visitar... el reino de los cielos.

DENUNCIEMOSLO.

Sí, y comentémoslo ante Dios y nuestra conciencia, para que este clamor se agrande a lo largo y ancho de la tierra, y cubra todos los rincones dónde llegue una brizna de viento fresco... y por supuesto a la "guarida" de los dictadores para que entierren sus maldades,
Queremos que el árbol de la verdad tantas veces golpeado y mal herido, calumniado y humillado por el poder establecido, no caiga nunca más entre las manos de lo que escriben la historia pensando en el olvido, para que los hachazos de la intolerancia no progrese entre hermanos, ni se repita el fraude de los vencedores, para que el bosque de los sueños que aún se respira, no se transforme en las lagrimas de todo un pueblo.

Piri

el hacking.-- me quedo sin sangre, pero no por derramarla que parece
que eso quisieran, sino por que se apelmaza helada ante la forma
de unir el vocabulario tan equidistante a la discordia.
Me quedo tambièn sin palabras, ya que las suyas recogen mi pensar.
Y a esta persona la quieren echar del foro???

A LOS MUERTOS QUE FUERON ENTERRADOS EN ESOS PANTEONES QUE HOY PROLIFERAN PARA DISGUSTOS DE ALGUNOS Y EL ANHELO !!POR FIN!!HECHO REALIDAD PARA OTROS .

Un gélido silencio desprende este sepulcro, donde empleé una pluma ciega con triste mano y temblorosa mente, para que el dolor de muchos no quede con su santo nombre en vano, para que el viento que lo azota siga silbando sin hacer daño y, lo que aquí escribo con el perdón de muchos de los afectados, sea borrado con el pasado.

Al repudio de lo vivido, tumba y muerte en vuestro nombre solicito si es por resentido, a la razón igualarla podéis y dejarla escapar no os lo merecéis, al tiempo darle cuanto os quitó en vano por la muerte de esos familiares queridos... al odio tratarlo con desprecio, al perdón usarlo con generosidad.

ESTA CRÓNICA DECÍA ASÍ:

En el cielo las nubes jugaban con la luna y las estrellas no querían aparecer en ninguna de estas esquelas que con alevosía y perversa sintonía... entre muchas familias se cuela.

Era un verano para no recordarlo y le sucedió un otoño-invierno de tomo y lomo cuando moría el treinta y seis y, nació el año siguiente con los mismos síntomas que el anterior... muerte, dolor y lagrimas en largas noches de frío y miedo, había gatos aullando por los tejados, perros que le ladraban a la luna y cientos de ranas con desgana... pues no querían cantar canciones de muerte.

En aquellas calles de tierra y piedra las botas de los “justicieros” soltaban sonidos sordos a sus pasos, sonidos que para muchos de mis vecinos eran cómo los graznidos que suelta un cuervo cuando tiene a su presa cerca, sonido que helaba la sangre de la gente que acostadas en sus camastros esperaban el pon-pon de su amarga suerte.

El objetivo de los ejecutores no sólo era matar al “reo”, también, atemorizar a la población con el constante goteo de sus “paseos”, de esta cruel manera vivían su pesadilla de lo más despierto... la mayoría de la gente de mi pueblo, durante un tiempo, que para unos fue mucho tiempo y para otros una eternidad esperando su momento.

Aquellos ruidos de pasos cortos se clavaban en las entrañas de la gente como puñales al rojo vivo, la esperanza por bandera todo el mundo la lidera detrás de una puerta de vieja madera, ¿Por Dios qué no nos toque a nosotros? Imploraba una madre. Pero la angustia, esa vieja podrida y retorcida, a la esperanza una noche más vencía.

El tiempo se hacia eterno, el ruido cada vez sonaba más cerca, la zozobra se desbordaba entre lamentos de unos mártires de alcoba, afloraban las lagrimas entre los tiritones que te impone el miedo, los sufrimientos iban en aumento... muchos de ellos cargados de estos tristes lamentos.

“Si a mí me toca madre no padezcas porque a lo mejor por... la mañana me sueltan” “Si a mí me toca Manuela cuida de nuestros hijos... hasta que yo vuelva”.

Y lo que tenía que pasar pasó por orden de un General... y muchos “lacayos” o “señores” de la guerra, que lo quisieron con sus hazañas superar.

Tanto monta, monta tanto, los quedaban el nombre de la victima, cómo aquél que firmaba la sentencia o el verdugo que ejecutaba la orden.

La comitiva se para frente a su puerta, los corazones de aquella pobre gente se desbocan, sus cuerpos tiemblan, ese maldito pon-pon detrás de su postigo suena, se oye una voz que retumba como un cañón en el silencio de la noche “Fulano, abre la puerta” ¿A dónde me llevan? A dar un paseo... hasta que las tinieblas desaparezcan más allá del amanecer y la luz del sol tú ya no la vuelvas a ver.

Eran momentos de abrazos eternos, abrazos desgarrados que tiraban de su cuerpo, llantos sin consuelos, niños que nunca olvidarán la escena, una voz con más orden que compasión, acaba con esta estampa que nadie la quiere como instantánea para colgar en la cabecera de su cama.
¡! Ya está bien! “Venga que nos vamos, dejaros de más historias y en marcha”.

La comitiva de nuevo se pone en movimiento y en las demás casas el horror por esa noche descansa, el run, run del taconeo cada vez se oye más lejano... El drama de aquella familia recorre todas las paredes de su casa sin freno para su pena.

Antes del ajusticiamiento un cura de negra sotana quiere confesar al “reo”, macabra escena, ¿Por qué pecado? ¿Por qué causa? ¿Contra que Dios pecó éste prisionero? No, señor cura, al cielo se llega sin maldad ni hipocresía...y dando por la humanidad lo mejor de tu vida.

Unas insensatas balas sacan astillas de cal de las paredes del cementerio y el cuerpo de un vecino de mi pueblo se desploma gimiendo a muerto, regando con su sangre las hierbas que tiene el pavimento.

Allí yacen sus restos, inmóviles, sin aliento y con los ojos vueltos, lo dejan tirado con total desprecio, para que sea enterrado como un animal con otros compatriotas por el mismo delito muertos...

Son gente que muere por una causa que no justifica ningún entierro.

Sin ser ningún familiar el que haga de enterraó y dé sepultura a sus cuerpos... y sin embargo hoy, cuando poder algunos pueden enterrarlos como seres humanos, muchos le llaman remover el pasado...ése que durante tantos años silenciaron con su dolor y miedo.

Allá en la lejanía de una casa sin consuelo, se oyó un ruido de balas... Y lamentos como estos:
Una madre sin brizna alguna que aplaque sus penas, a sus hijos le dice “Padre a muerto” y abrazándose a ellos un mar de lagrimas a su alrededor a esta familia los baña...
La impotencia, el dolor y el miedo se reparten a partes iguales, y una madre exclama al oír el estruendo de una criminal escopeta... “Mi hijo a muerto”
A esas familias les arrancaron de sus manos a sus seres más queridos, como se arranca una mata de garbanzos, lo han matado sin haber entrado en combate, sin haber luchado en una de esas guerras dónde los hombres se matan frente a frente mirándose a los ojos.

¿Por qué esta inmundicia ajena a cualquier moralidad como persona?

¿Puede morir de esta manera alguien por sus ideas? siendo así, que muerte más ruin... pues el medio no justifica el fin.

El final de este triste camino es compartido por la ley de un Rey divino, que ni verdugos ni victimas nunca conocieron, Rey que de existir, nos preguntará por lo que hicimos y, algunos no nos sabremos el catecismo por mucho que hayamos practicado el catolicismo.

Tengo que decir, porque estaría faltando a la verdad, que por el otro bando también hubo muertes del mismo calado, que describiría con las mismas connotaciones y en la misma línea, pero hoy estoy escribiendo sobre este panteón que está en la fotografía, dónde la respuesta fue tan desmesurada como innecesaria.

Escribo pasajes de una guerra patricida donde se dio a veces una lucha, entre hermanos, amigos, parientes o vecinos, y en la mayoría de los casos las rencillas superó lo establecido por la ley de cualquier humano que se aprecie de tal...
Una guerra que si no fuese por su crueldad manifiesta, la firmaría el propio Gila para sus parodias de humor... por lo que resulta aún más triste concebirla y por supuesto admitirla.

PIRI

VIVA

MI PUEBLO... ESE QUE SABE A PUEBLO

Por eso y por el exceso que en mi experimenta el ayer con su cantinela y su miaja de retroceso,
Cuando siento el palpitar de mi pueblo y yo en su piel me adentro,
Vivo con intensidad las horas que tiene un día para el cachondeo, sin mirar la muñeca que sujeta los lentos movimientos de un viejo "Festina"
Ni siquiera me importa a que altura se cotiza "la bolsa" en ese momento del día... pues lo mismo ayer que hoy estoy más seco que la mona lisa,
No quiero que se pierda en el tintero ningún minuto espinoso... ni me haga surcos de sangre con su indiferencia el tiempo,
Que el maldito calendario separe cuando yo quiero y avance cuando de él... ni me acuerde de qué me acuerdo,
Que las horas se den, cuando estoy despierto mirando... un firmamento de estrellas cubierto,

Que no me salga un nuevo amigo con ese ingrato despido, de... “Me alegro de haberte conocido”

Ni me diga adiós con el pie en los estribos y su mente trabajando para los íntimos... que nunca coincidimos,
Que las vacaciones no cuenten como testigo de ese ayer vivido,
Que no me den un adiós que sepa a vinagre y sal, ese que tienen... lo despido,
Que no me digan “Cuándo has venido” ni “Cuando te vas” antes de haberme ido,
Que no me dejen con un agridulce “ Al año que viene seguimos” sin saber que nos depara el destino.

PIRI

Para dar un beso, para escribir un poema, para crecer como persona, tuve que cursar estudios en la calle de donde es mi calle, donde pasa la vida sin pedirte explicaciones y te pide que tú pongas las soluciones a sus problemas, mochila al hombro repasaba los exámenes que nunca me corrigieron, y vagabundeando por los tejado del infinito siendo yo más bien finito, obtuve mi primer sobresaliente, y a todo esto, sin pisar la clase de mi vieja escuela y sin que ni siquiera le importase a la gente... que conmigo iba de decente con el carné entre los dientes,
Tiré de mi abecedario del sentimiento para interpretar las acciones... que en la escuela no te enseñaron y en la calle de ti se adueñaron, y "ete" aquí, me dijeron que soy uno más... entre los demás, mientras mi madre siempre me hizo creer que tenía en mí a su hijo especial,
Aprendiz de todo, activo como pocos, alumno del silencio, maestro de nada, inteligente de mi mente, siempre atento al reglamento y un poco desgarbado mi cuerpo, viendo el viaje que emprendía conmigo el porvenir, antes de huir, me puse en un arranque de lo más sincero, a repartir cheques al portador... licenciado en trabajador y especialista en doblar el riñón, los fui firmando sin saber por qué, teniendo un molesto porque,
Con la pluma que me presto... ese molesto viento que a esa hora por allí iba de pasada, viento que contra mi tropezó agarrado a la cepa de su silencio,

Piri

piri tu vales mucho sigue escribiendo

AL POETA

Asesinaron tu cuerpo... pero jamás podrán enterrar tus versos.
Era un verano con escaparate de guerra y pinturas al óleo con la firma de aquellos artistas que nacieron para la historia,
Se rompieron las banderas por la pasión y quería gobernar la señora que se cuida del recibidor,
Si hubiese reinado la imaginación en el 36... en el 2000, pocos españoles se hubiesen preocupado del porvenir y yo dejaría esto por escribir porque no tendría razón de ser,
Si el silencio de las escopetas hubiese cotizado más que el oro, hubiesen tomado la palabra hasta los sordos,
Si la muerte hubiese hecho mutis por el foro, gritar hubiese resultado penoso,
Con este porvenir... empezó ésta historia:
Alguien se dejó abierto los balcones de la Alambra para que por allí entrase la muerte que no entendía de foros, si de diálogos ortodoxos entre individuos farragosos,
Maldita muerte con sus feas facciones y sus malas entrañas tan de mañana,
Busca llevarse el alma de un poeta nacido para el progreso, cuando a ella caprichosamente se le antoje y quiera.
La muerte corrió salones, alcobas y pasillos y se recreo viendo el patio de los leones,
Era una muerte como un vulgar ejecutivo del 2000, y para tal menester, se hizo un hueco en su agenda... para detenerse ante tanto arte como encierra las entrañas de la Alhambra,
No cesó de mirar por todos los rincones y beberse el agua de la fuente de mil colores que en su interior este palacio posee,
Hasta que por fin encontró la mazmorra mora, dónde esperaba el poeta, dónde encerraron tus cansados huesos, dónde encerraron los carceleros del miedo... sus violentas e inútiles razones,
Tan injustas como vanas, tan crueles como intencionadas, pero estos "pájaros" de analizarlas ni ayer ni hoy tienen ganas... y con inusitada hipocresía hoy mismo dicen, que hablar de estas cosas es remover el pasado.

Allí entre paredes de frío rostro y luz de holocausto, tu cabeza la muerte serena espera,
Allí tu corazón late sin odio y perdona con la licencia que mana, de tu cerebro hacia tu persona,
Pero ella con su fría y afilada guadaña de muerte... a ti Federico señala,
Eres reo sin causa probada, ni delito tipificado en ninguna ley humana,
Se inventaron una culpabilidad que de fuente clara no mana, si que fue descaradamente intencionada,
Le enseñaste, que en una mente tan despejada no entra la soberbia que tienen las balas marcadas,
Te quieren privar de tu ser, por defender tus ideas con letras... cuando otros lo hacen con escopetas.

Alma transparente y sin mancha, corazón de poeta, cabeza progresista al servicio de aquellos que más lo necesitan,
Te quieren fusilar alegando traición a la patria para justificar tu matanza.
Vienen a enterrar tus ideas que de marginados está llena,
Vienen a sacrificar tus razones, que son las mismas que acompañan la sombra de los pobres, razones que les roban a los corazones humildes,
Viene a matar tus versos que hacen la vida bella, vienen a matar tus letras que no saben nada de guerras violentas,
Vienen a matar tus pensamientos, por el solo hecho de estar reñidos... con el poder y el dinero que quiso gobernar nuestro suelo,
Hay “personajillos” que estas cosas no las aprueban,
Ni a sus conciencias le duele destruir tus sabios dilemas,
Ni siquiera las soportan, la justifican con un cinismo hecho a su medida...
Incompatibilidad de ideas, palabras que sin rubor entre ellos balbucean.

¿Y la muerte?

Ni se entera ni entra en polémica, esta no es su guerra, ni entra en la porfía, de si es justo o arbitrario que cumpla su faena,

Sigue implacable hacia su objetivo, pero tú ante ella no tiemblas, apaciblemente la esperas,

Estás sereno como las aguas de un estanque que su petríl sujeta, como la mar cuando se despierta con el alba... en días de chica calma,

Siendo conocedor de lo que te espera... sufres más por las formas y maneras que tus carceleros con risas alardean,

Sufres por verte por tan injusta causa entre rejas.

Miras de frente, como mira la gente cuando la razón a la verdad se aferra,
Mirada que no soporta ninguna bala cobarde cuando sólo la fuerza de la sin razón lleva...
Agosto con su sol de fuego en tí repara y te llora muy de mañana... con las escarchas que vierte el alba,
Arriba en todo lo alto te contempla el rey de las estrellas,
Astro que no quiere estar en la esquela que ponga fecha a tu muerte,
“Rodeados de fusiles se le vio partir muy de mañana...” escribía tu colega Machado cuando distes tu último paseo,
La fuente del “Avellano” al verte pasar camino de la fosa que para estos menesteres tenían tus fusileros,
Rompe en lágrimas formando desconsoladas cascadas de llantos y murmullos... idioma que sólo el agua entiende.

Era un amanecer sin luz en los luceros, apagados por un triste desconsuelo,
Mientras, se esconde el azul del cielo con nubes negras llenas de pronóstico de muerte,
Son las encargadas de tapar tu cuerpo, pues en los cielos no se quiere ver tan criminal evento,
Hay Gitanos a la vera de la "Alpujarra", que cantan con desgarro y sentimiento a sus muertos,
Son canciones de lastimosas voces y tristes letras,
Son canciones compuestas desde un alucinado duelo... que por injustificado y trasnochado, nunca se debería haber dado.

En los campanarios de Granada y en las neuronas de muchas personas de la otra España que llora,
Hay campanas que no repican, ni quieren dar las horas... se niegan a cantar a gloria anunciando un nuevo día,
Sólo doblan... para tu entierro con un din-don tocando a muerto,
Las Torres de la "Alhambra" y las trompetas de la "morería" también se suman al duelo,
Y lucen crespón negro las cigüeñas en su cuello y las golondrinas en lo alto de su cuerpo.

Era una España que se rompía, como ese espejo que vuela sin dirección a las piedras del suelo,
Era como un mestizo por Sevilla que va pregonando su cante por pesadillas,
Era una España donde no había pan para los niños, mujeres y viejos,
Pan que se requisa para que coman los soldados que se van a la guerra... a matarse con sus allegados,
Era una España donde se lucha entre hijos, padres y hermanos... y algún pariente lejano,
Era una España donde la tierra por la que pelean, de chico, jugaron y corrieron...
Y de grande, a sus novias cortejaron y en la misma iglesia se casaron y hasta sus muertos en el mismo cementerio enterraron,
Gente donde se ensuciaron la ropa con el polvo de los mismos caminos,
Gente que juntos, cientos de veces caminaron hacia el mismo destino,
Gente que rompieron sus zapatos entre los aislados "peñascos" que había en sus calles,
Gente que se bañaron en sus "charcas" y cogieron las ranas que cantaban en sus "regatos",
Gente que se comieron por docenas los higos de San Antonio y los melones de un labrador despistado,

Hasta que un general... los puso a marcar el paso y a liarlos unos con otros a porrazos,
Cuando no a bayonetazos y la mayoría de las veces a balazos...
Cruel destino para gente de un mismo signo y tenerse por vecino haciendo de enemigos,
Aquella España donde el mayor descalabro... era ser de cualquiera de los dos bandos,
Rojo o azul que importa si la muerte no sabe de colores, ni la ropa hace al monje... sí, a la conciencia que esa lucha fraticida impone.

Era una España donde después de la contienda ser de izquierda, no era para estar en primera, y airearlo... una quimera,
Era una España donde había gobernantes con fusiles mirando a la gente del pueblo,
¡Que estampa, madreeeee!
Cliché que nunca debió permitir el viejo y renovado tiempo, en ningún lugar ni momento de mi vieja España,
¡! Dios nunca más!
Esta tierra hará lo posible por no merecer semejante barbaridad.

Federico en esta España aquí descripta te mataron,
Desde entonces tu silencio de voces esta lleno,
Y no tienen más razón que tu vocación, los "truenos" de esos fusiles... que te llevaron al "paredón",
Allí donde se muere por no coincidir... con las ideas de los dictadores,
De esta absurda manera quieren cortar tus ideas y arrancar tus versos,
Ideas y versos que como las mejores rosas... son cortadas cuando más lucen sus colores,
Ideas y versos enganchados a esos rosales,
Rosales que algunos se llenaron de espinas para pinchar y abrir surcos de sangre.
! Pobres pistoleros!
Ilusos fusileros de escaparates de guerra,
Si creéis que con balas podéis acabar con ideas o versos.

pIRI

Hola amigos, hoy voy a escribir algo sobre los independentistas.
Resulta que por aquí hay un Alcalde, que con la que está cayendo no tiene otra ocurrencia que montarse un referéndum para saber si sus vecinos están por la independencia.

A mi ya esto de referéndum me suena a trasnochado, se acuerdan aquellos referéndum que se montaba el General para hacer creer primero a los españoles, después al mundo, que estábamos con él y su paz...hasta los coj.

Bueno pues éste “fenómeno” no sé si de verdad se siente independentista, siendo así no sería yo el que le prohibiese serlo, cada uno puede hacer, pensar y decir lo que quiera siempre que no perjudique ni moleste al que tiene al lado, quiero decir, que esa misma consulta se la podían hacer a los vecinos que no están de acuerdo con él para saber por dónde se movían los tiros.

Esto lo digo, porque hablando con un vecino de esta localidad me dijo, “ahora creerán que todos pensamos en este pueblo igual que él”.

Pero si que estarán conmigo que el momento no es el más apropiado, le valdría más sacar algún plan que le diera trabajo a tanto parado. Pero me temo y eso si que me lo creo, que éste lo que busca es notoriedad, salir en la foto y dársela de caudillo por un rato, siendo así, con mentar la prensa al alcalde del pueblo en cuestión tiene bastante... lo demás iría en beneficio de sus intereses, que por supuesto no son los míos.

Cómo igualmente no me gusta, que un puñado de meas patria del nacional nacionalismo, se postularan por los alrededores del pueblo en plan combate, esos que proliferan por todos los rincones del estado español como salvas patria.

Dejarnos vivir en paz unos y otros, no queremos tanto patriotismo y patriotas, ya somos mayorcito y sabemos lo que queremos y como defendernos...Menos mal y adiós gracia, que tanto de un bando como de otro son pocos y mal avenidos.

Otro que me ha hecho mucha gracia es “ el abre La Puerta y trae la llave” que traducido al catalán significa “tranca la Porta y porta la clau” un camaleón de cuidado, pues nunca sabes si es el “sonrisa” ése que va por los pueblos de España de peña en peña defendiendo la universalidad de su club, o es aquél que emplea aquello tan felizmente caducado cómo “Tú sabes quién soy yo” lo digo, porque un día en el Aeropuerto un policía le dijo que tenía que registrarlo y se puso por las nubes “A mí, pero que te has creído, es que no me conoces” cogiendo tal rebote que se quedó en calzoncillos. O es aquél otro que emplea el vocabulario de los incondicionales Bossos Nois cuando no hablan ni escriben a su favor “Hay que estar al Loro” “Al loro” “Al loro tioo”.

Este, si no fuese porque le gusta más figurar que un tonto un lápiz, me daría igual que independientemente del cargo que ocupa fuese independiente, y valga la redundancia, pero visto lo figurón que es y su comportamiento según en el terreno en que se mueve me lleva a engaño.

Lo dicho, cada uno puede ser lo que le de la gana y expresar libremente sus sentimientos, pero algunos cargos públicos se aprovechan del sentir de estas personas y eso no es lo correcto, me conozco a algunos politiquillos que no son nadie en el contesto interno y no te hablo del externo, que aprovechan el tirón para hacerse un hueco allí dónde por meritos propios no llegarían nunca ni en funicular...

Y ojo al dato, los hay en todos sitios y territorios, no es cosa de una determinada Autonomía, pon la oreja y verás los comentarios de algunos, desprenden un odio incontrolado producto de la ignorancia acumulada y de intereses creados por los aprovechaos de turno, así que tanto los unos (Independentistas) como los otros (Aprovechaos) no gracias.

No es lo mismo volar hasta lo más alto como las Águilas... que arrastrarse como los gusanos para conseguir un peldaño.

Piri

estas mas acabao que las maracas de machin

¡NO PUEDO CONOCER A ESTE SEÑOR QUE SE FIRMA PIRI,EN UN MESIAS

LA NECESARIA NECESIDAD A VECES... SE HACE MUY NECESARIA

Resulta que a unos cuatro kilómetros del pueblo “vivía” una familia compuesta por un matrimonio con sus cuatro hijos pequeños, las condiciones en que desarrollaban sus actividades diarias eran lamentables, la casa estaba semi-derruida y los enseres impropios de los años sesenta, pero mucho más impactante era ver a los niños descalzos y andrajoso, llenos de mocos y los padres se lo puedo asegurar, no estaban para ir al Liceo a ver una opera de la Caballet.
Pero como siempre... (y ese teatro los pobres sabemos hacerlo mejor que nadie) nos queda ese lado tonto, con una salida de lo más tonta.
Ante una adversidad, y esta era monumental, siempre decimos “podía haber sido peor” efectivamente, el pozo aún estaba más hondo, pero la dignidad de esta familia no podía caer más baja.

Resulta que éste hombre pobre tenia arrendadas unas tierras al “señorito” Fulgencio, un pobre hombre que sólo tenia dinero y se canso de vivir en el pueblo, vendió parte de su fortuna y se hizo por el decreto de su dinero vecino de Madrid, en la venta entraban las tierras del pobre Perico, cosa que a Fulgencio le tenia sin cuidado, ande yo caliente...
El terrateniente de la miseria (Perico) cariacontecido se fue a contárselo a su señora, diciéndole: Manuela si antes no teníamos ni para comer ahora nos hemos quedado sin las tierras del “señorito”.
La buena señora enviando una plegaria a Dios le buscaba el lado bueno a la situación. Perico no te amohínes tenemos una vaca que diariamente nos da unos cuantos litros de leche, dedicaremos la mitad para comer y el resto la vendemos para conseguir lo más necesario y Dios dirá.
Perico resignado con su mala suerte se dispone afrontar su vida como el destino le había marcado... Mirar todo el día por que las ubres de la vaca no dejaran de echar leche, era la fuente de sus "ingresos"... puedo asegurar que estos nunca cotizaron en bolsa.
Don Daniel, el cura (nada que ver con la élite de los obispos que mantienen La Cope) conocedor del caso se reúne con el Maestro don Sebastián, un hombre de probada sabiduría y de ideas progresistas dentro de lo estipulado por el régimen, muy descabelladas según los conservadores del lugar, pero muy efectivas si la razón la justifica, éste (el cura) le expone el caso y le pregunta que se puede hacer en semejante situación.
A reglón seguido el cura propone sacar unas pesetas del cepillo, admitiendo que no podrán servir de mucho porque el personal no está por la labor de engordarlo, el que tiene mucho es más bien tacaño y la mayoría, no están para ir dando, sí, para todo lo contrario dada la situación que castiga el entorno.
El maestro le responde en tono ceremonioso, don Daniel miseria llama a miseria y a grandes problemas grandes remedios
¡Hay que matar la vaca!
¿Pero don Sebastián como se le puede ocurrir semejante barbaridad viniendo de una persona como vd.?
Mire padre, con la palabra y la caridad en forma de bondad, esa familia seguirá acostándose cada noche sin cenar y nosotros lamentando cada día más su situación actual, a grandes males grandes remedios y la vaca... al cementerio y no se hable más del asunto, el cura le responde, perdone profesor pero vds o está loco, o yo no lo entiendo, algo de las dos cosas padre, le responde don Sebastián, dándose media vuelta y dejándole la incertidumbre por bandera.

Al día siguiente se va el maestro camino de la casa de Perico y a lo lejos ve su objetivo, la vaca estaba pastando tranquilamente al lado de un precipicio, ni corto ni perezoso va y la empuja y la vaca como cualquiera... se cae y se mata.
Don Sebastián con un rictus de tristeza le dice a la vaca, lo siento por ti pero cuando veas porque lo hago me lo agradecerás. Los animales son los únicos que mueren por los demás sin derecho ni siquiera a opinar, éste tampoco.
Pasado un tiempo prudencial y viendo que la familia de Perico no daba señales de vida por la iglesia, don Daniel el cura decide ir a verlos y comprueba asombrado que ya no hay nadie en la casa, a la vuelta se va a por el maestro con una mezcla de rabia y estupor, no le cave en su cabeza que don Sebastián haya llevado a cavo su plan, de entrada le increpa diciéndole...
¿No habrá hecho nada que pueda hundir a esa pobre gente?
El maestro le responde: ¡Jamás haría una cosa así!
Simplemente les he tendido la mano que hoy más necesitaban
! El revulsivo!
Al cavo de un año, allá por el mes de Agosto, cuándo los emigrantes cogen sus vacaciones para ir al pueblo. Perico se presenta ante el estupor de sus vecinos a misa de doce, con su coche, su señora y sus cuatros hijos.
El cura cuando los ve salta de alegría y sale corriendo hacia ellos, diciéndole...
¿Pero Perico te ha tocado la lotería?
! Que elegante vienes!
Y dirigiéndose a la mujer le tira todo tipo de flores, Manuela, estas guapísima parece que te han quitado diez años de encima y los niños que gorditos y guapos que están... Perico cuéntame que ardo en deseos de saber a que se debe este cambio tan radical.
Pues muy sencillo padre, todo esto se lo debemos a la "vaca" se cayó por un precipicio y se mató, entonces, tuvimos la necesidad imperiosa de emigrar, de hacer algo, y este es el resultado... Padre, cuantas veces en este año pensé porqué la vaca no se mató antes.
Ya que de no haber muerto ese pobre animal, la agonía se nos hubiese prolongado hasta limites catastróficos, le teníamos hecho a la vaca hasta un traje con los sacos para que por las noches no se constipara, era nuestro sustento y nuestra única fuente para poder ir mal viviendo, lo que nos hubiese proporcionado no me cave la menor duda una miseria crónica.
Padre, a lo largo de este tiempo he podido comprobar que la necesidad mueve montañas y sino luchas contra la pasividad y el conformismo estos elementos acaban por hundirte.

El cura se queda como las estatuas que hay a las puertas de las catedrales, atónito y feliz por tan aventurado desenlace, moviendo la cabeza dirige su mirada hacia el maestro, aprobando con una amplia sonrisa su comportamiento y éste con el pulgar hacia arriba da por concluida su faena... poner al servicio del débil sus ideas.
Hay cosas que no se parecen al resultado que luego aparece, pero muy necesarias para dejar de ser lo que es... sin parecerse.

Conclusiones:
1 La realidad por cruda que sea hay que afrontarla si quieres vencerla.
2 Antes morir que vivir de rodillas toda tu vida.
3 Al pasotismo y al conformismo ciérrale la muralla.
4 Si luchas puedes perder o ganar, sino luchas... estás perdido

Piri

MEJOR

Esta es una de esas canciones que tiene poco repertorio y más maltratada que la mujer de Jacobo,
Se canta al calor de unas copas en las noches perdidas y se repite hasta dejarla más rayada que la cuna del gato de la Rosario,
Canciones que al filo de la madrugada ya no sabes si la cantas o estas llamando al sereno por soleares,
Con el aguardiente de la despedida te dan la gente los buenos días...
Que extraña fuerza me sujeta para no pasarme de la raya imitando al Fari en sus canciones,
Por eso suena tan desesperada y hueca, estas letras, al alba de una fría mañana.

Piri

EL "SOBRAO"

Son casi las seis, como cada mañana espero que no se parezca en nada al mañana que el destino me depara,
La cabeza me da vueltas de campanas y el redoble que transmite el despertador suena con más violencia que los tambores del Bruch.
La vida hoy huele a serrín y a sueldo de camarero sin experiencia...
Y eso que las blasfemias que parten de los escritos que se hacen a altas horas de la madrugada, me las dejé en el tintero por puro miramiento.
! Y como desafina mi nido de ruiseñores!! señores! Y a todo esto la Adelina tranquila... proclama que ya vendrán tiempos peores para los perdedores.
Y se me deshace entre los sorbos que le pego a mi "cubata" la coartada que tenia esta noche fabricada para usted... señor juez,
Y además, y sin saber por qué, lloran las recién casadas condenadas a entender con quien se las gasta usted,
En un callejón sin salida se suicida la acordeón de un músico peleón y la mecánica del roncanroll... es patentada por mi despertador,
Y yo poniéndome el yérsey que me regalaron por mi cumpleaños... los compañeros que conmigo nunca trabajaron,
Joder, qué con esta panorámica me sigue entrando ganas de perder... el ultimo tren que me lleva hasta Bailen.

Piri