La Codosera - Badajoz

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


Antonio Machado, 4 de mayo de 1912

Buenas noches,estimada paisana extremeña de La Codosera, Paisana2010;
como ya he intervenido otra vez en este foro, a veces me doy una vuelta virtual por él; es lo que he hecho esta noche y me ha llamado la atención el título,"Un rinconcito para la poesía", ¡pobre poesía solo le asignan un rinconcito en el foro! Pero, bueno, menos da una piedra y he leído este bello, famoso y triste poema (que ya he leído un montón veces) del gran poeta Antonio Machado; poema que refleja la emoción y la ternura de un alma sensible ante lo humilde,lo caduco, lo viejo,lo triste: un olmo herido por un rayo, que está agonizante,moribundo ..., aunque aún le queda un resquicio de vida ("algunas hojas verdes le han salido")¡Qué hermoso!y tierno poema!Enhorabuena, Paisana2010, por ´tu acertada elección de este poema y de este autor, aunque aparezca en "un rinconcito para la poesía".
Por todo ello, quiero regalarte un poema propio, dedicado a otro árbol, el emblema y símbolo de nuestra querida Extremadura, la encina dura, resignada, generosa... que hasta paga en bellotas a la mano mezquina que la azota a zurriagazos. Para mí, es la fiel fotografía de nuestra querida tierra extremeña. Es una oda o canto de alabanza que compuse en homenaje a este árbol que asocio a mi campesina infancia extremeña... Espero y deseo que te guste.
Saludos cordiales y amistosos de un extremeño de la ausencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona





ODA A LA ENCINA EXTREMEÑA (1)

Por ser árbol tan noble y solidario,
protector de mi gente campesina,
hoy compongo este lírico homenaje
con efluvios que el alma me trasmina.

Porque siempre te evoco con cariño
en mi vida foránea, peregrina
y archivada te llevo en mi memoria,
asociada a mi infancia pueblerina.

Por imagen y emblema de mi tierra
y modelo ejemplar de disciplina,
de profunda y de sólida raigambre
y de recia dureza diamantina.

Por tu copa redonda, me recuerdas
la rotunda melena femenina
de las hijas morenas de esta tierra
de mirada tan casta y cristalina.

Con tu hermano floral, el alcornoque
tú compartes llanuras y colinas
de esas vastas dehesas extremeñas
donde pastan cochinos y merinas.

Como ubérrima, robusta matriarca,
una prole prolífica aglutinas
con ternuras maternas amparándola
del azote solar con chamusquina.

Las retamas, las jaras, los romeros,
los tomillos, los brezos… se coordinan
en familia floral, fraternalmente
por formarte una alfombra esmeraldina.

Tu robusto ramaje es apreciado
como impar combustible de cocina,
de parrillas, de estufas, de braseros…,
por materia más prima y genuina.

Nidifican las aves en tus ramas
con rumores de amor, de tremolina,
entre trinos, trasiegos y trajines
que la fiebre de amor les origina.

A un tropel de animales alimentas:
tu bellota es nutricia vitamina
de rebaños, manadas y piaras
y es del cerdo la grata golosina.

A tu sombra, los recios segadores
se refrescan la ardiente sofoquina
de las brasas y brisas estivales
con un rato de tregua en su rutina.

De tus ramas compuse mis juguetes
infantiles: el mocho, el tirachinas,
el garrote, los zancos…, tu bellota
fue mi grácil peonza danzarina.

Nos das tanto de forma solidaria,
mas el hombre -¡un ingrato!- se acaína
y, blandiendo de fuego una quijada,
con pirómana mano te calcina.

Yo también, de una forma generosa,
doy mis versos, poética propina,
pero algunos, por necios, les mancillan
su pureza con baba viperina.

Hoy, por ser extremeño bien nacido
de una humilde progenie campesina,
te compongo esta lírica alabanza
porque hiciste en mi infancia de madrina.

Wenceslao Mohedas Ramos

(1) Poema publicado en la revista "La Almena de Monfragüe", revista del Parque Nacional de Monfragüe, patrocinada por la Junta de Extremadura.

Buenas tardeas para tod@s, Wenceslao teniendo en cuenta que estoy utilizando un espacio público, No he querido imponer mis gustos literarios de ahí el título, esto no quiere decir que en vida no tenga la poesía en un lugar mas amplio; dicho esto no olvides que la esencia se guarda en espacios pequeños.

Agradecerte tus palabras y tu poesía...

Un saludo afectuoso.

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.


Miguel Hernández, 1939

Buenos días, mi estimada paisanaextremeña de La Codosera,"Paisana2010". Acabo de entrar en vuestro foro y en ese "Rinconcito para la poesía" y compruebo que sigues en la buena línea de selección preciosa y precisa de grandes poetas españoles ( que a la vez son universales) y esta vez le ha tocado el turno al gran poeta popular(¡qué injusta e ingratamente la dictadura la noble, grata y desgarradora cosecha poética que legó al Parnaso español!). El año pasado se cumplió el centenario de su nacimiento. En Barcelona,en el Hogar Extremeño y la Casa de Valencia, le rendimos un merecido homenaje a su grata memoria. En los dos actos intervine con un poema propio ("El poeta") que compuse pensando en su poética y vital trayectoria que más abajo te transcribo.No sé si este poema extenso (él se lo merecía) cabrá en tu "rinconcito para la poesía".Con él quiero animar este apartado lírico del foro de La Codosera..., pueblo extremeño cuyo nombre conocí por primera vez cuando tuve varios alumnos de padres procedentes de él y que visité un verano que apliqué a conocer pueblos de nuestra amada Extremadura.
Me alegro de que en tu vida el "rincón para la poesía" sea más amplio, como me comunicas en tu mensaje. Con este poema, quiero animar y enriquecer este apartado que tú, estimada amiga, has abierto... ¿Te parece bien? Espero y deseo que te guste. Saludos cordiales y amistosos de un extremeño de la ausencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

EL POETA
(HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ)

El poeta es un hombre natural, solitario... ,
sin rincones ahumados ni morales dobleces
que aprendió soledades para ser solidario
y beber de la vida sus más ácidas heces.

El poeta es un pardo, montaraz campesino
y, en sus surcos de versos, insemina semillas:
sentimientos, ideas... con salario mezquino
por su áurea cosecha sobre blancas cuartillas.

El poeta es notario de esta efímera vida
y, en sus versos, la canta porque quede constancia
de su gente y su tiempo; sin su canto se olvida
y se viste de polvo su frangible fragancia.

El poeta es del pueblo la viviente conciencia
que vocea en la noche con su voz dolorida
y le duele esa vida de anodina indolencia
en que vive abismada tanta mente dormida.

El poeta es un mártir, tal un chivo expiatorio,
a quien almas perversas le disparan desprecio;
de por vida condenan a un social purgatorio;
despreciar al que sabe es el vicio del necio.

El poeta es Quijote, defensor de ideales:
el honor, la justicia... con su pluma por lanza;
los ajenos problemas son para él personales
y los sufre muy solo, sin un fiel Sanchopanza.

El poeta es un Sísifo que , a su espalda, se carga
el pedrusco más tosco -¡su dolor y el ajeno!-
y lo sube a la cumbre por la senda más larga,
la vereda del verso de escabroso terreno.

El poeta es el águila, que se eleva hacia arriba
con la ayuda de alas: fantasía , cultura...
para dar a los hombres la mejor perspectiva
de este valle de llanto con su imagen más pura.

El poeta es la abeja de una inmensa colmena
y, con polen de penas, elabora su miel;
de ambarinas dulzuras a su prójimo llena,
mas su alma almacena amarguras de hiel.

El poeta es la fuente donde sacia el sediento
esa sed de infinito que a las almas abrasa
y anestesia su angustia, su vital desaliento
con ideas, emociones, sentimientos..., sin tasa.

El poeta es espejo que la vida refleja
con dos caras opuestas en su faz cristalina,
donde el llanto y la risa siempre forman pareja
tal la luz con la sombra; con la rosa, la espina...

El poeta es la antena de emisiones humanas
porque siente y "con-siente" los sutiles latidos
de las zonas del alma más oscuras y arcanas
y descifra en palabras sus ignotos sonidos.

Pararrayos que atrae al flamígero rayo
de tormentas sociales que desata la ira
del tirano de turno que lo torna en cobayo
y lo pone a su alcance, bajo el punto de mira.

El poeta es un faro que ilumina el camino
y se quema su vida para darnos su luz
y alumbrar en los hombres un destello divino
porque sufre tal Cristo de sus versos la cruz.

El poeta es diamante, una gota de estrella;
con frecuencia, la infamia lo mancilla de lodo,
pero es tal su pureza y el fulgor que destella
que se limpia a sí mismo en muy breve periodo.

El poeta es un hombre desde pies a cabeza
que se entrega a otros seres con sus brazos abiertos
y es tan grande su afecto, su bondad, su nobleza...
que hablará con los vivos cuando esté entre los muertos...

Wenceslao Mohedas Ramos

Buenas tardes, amigo Wenceslao precioso poema, al poeta,
Como poeta que eres trascribes tus sentimientos para los lectores como yo. Gracias por tu aportación, siempre será más valiosa que la mía
que solo soy una simple lectora.

Un saludo afectuoso.


EN MI TIERRA ME SIENTO FORASTERO
(Lamentación que escuché
de boca de un emigrante)

Porque aparto mis pasos del rebaño
y no sigo sumisas servidumbres,
ni me dejo arrastrar por las costumbres
que esclavizan al hombre desde antaño.

Porque vivo de espaldas al engaño
de la inerte materia y sus relumbres
y me gustan los vientos de las cumbres
que me barren del alma el desengaño.

Porque tengo una escala de valores
tan distinta a la vuestra que prefiero
cultivar el saber, no los sabores.

Como a gallo en ajeno gallinero,
me miráis por prejuicios y rencores...
¡y, en mi tierra, me siento forastero!

Wenceslao Mohedas Ramos

Que si en los guiones cinematográficos. Que si en los slogans publicitarios. Que si en los SMS. En 2011, la poesía parece estar en todas partes. Excepto en la poesía misma.

Y es verdad. A menudo la poesía canónicamente publicada no es más que letra muerta: repetición, plagio, homenaje. Por eso Aforismos, dichos y refranes del rock es más que un libro: es un acontecimiento. Lo más puro de la poesía (la inteligencia), en palabras de algunas de las mentes más lúcidas del siglo XX. Sometido a la tiranía de la música, el verso se ve obligado a condensarse como un fragmento de supernova; de ahí la intensidad inusual de la expresión. Cuando Noel Gallagher acaba con la esperanza diciendo que “todas las luces que iluminan el camino son cegadoras”, pronuncia sólo nueve palabras, pero crea un universo entero de alusiones y (vanas) ilusiones. Corolario de la experiencia humana, el aforismo es poético cuando resume lo que somos: una paradoja. Como ese “azul es el color del cielo rojo” de Sade. Sinestesia, oxímoron, resistencia al 2+2=4. De ambigüedad insidiosa, el aforismo no pretende acercanos a profetas supuestamente verdaderos, sino alejarnos de profetas decididamente falsos: "'Sígueme', me dijo el sabio, pero él caminó detrás”(Leonard Cohen). Es la creación de un espacio para lo gris entre el fascismo del blanco y el negro: “Que seas un paranoico no quiere decir que no te persigan” (Kurt Cobain). Contra la lógica, el sentido común. Y es que la verdad siempre tiene algo de ilógico.


Lo que llamamos rock es un estado de ánimo. Deconstruye hipocresías: “Si eres perfecta, te querremos como eres” (Alanis Morissette). Pide explicaciones: “Creo que a la Biblia le faltan algunas páginas” (Tori Amos). Es un modo de estar en el mundo. Es también hermético como los oráculos de Heráclito: “La vida eterna me sigue los pasos” (Jeff Buckley). Las piezas del puzzle son heterogéneas, concediendo nobleza de rock a géneros absurdamente infravalorados, como las Riot grrrls o el Brit pop. Neil Young (“Es mejor quemarse que apagarse”) y Damon Albarn, John Lennon y Liz Phair, todos ellos expuestos a la misma realidad que nosotros. Si un ciudadano del año 3011 leyera este Hiperión, se haría una idea bastante exacta de ti y de mí. Es la garantía del aforismo: merece más crédito que otras formas de ficción. Nadie cree a Tito Livio, pero es humanamente imposible desconfiar de Marcial. Será que breves, violentos y sinceros nos gustamos más.

De la lira de la lírica a la guitarra de Hendrix, es siempre una cuestión de cuerdas: las pulsadas a mano, las alimentadas con electricidad como nuestros propios corazones, las que vibran en nuestras gargantas para alumbrar voz. Introspectivo de par en par, Aforismos, dichos y refranes del rock es un reto a la metáfora, una secuencia de imágenes verbales que rebosan pasión, originalidad, poder. Si Wilmot o Lord Byron vivieran hoy, estarían en la MTV. El verso perfecto lo escribió Chris Cornell. La poesía sigue estando en la poesía.

Copiado de Aforismos, dichos y refranes del rock.www.elcultura.es

Ausencia en todo veo:
tus ojos la reflejan.

Ausencia en todo escucho:
tu voz a tiempo suena.

Ausencia en todo aspiro:
tu aliento huele a hierba.

Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.

Ausencia en todo pruebo:
tu boca me destierra.

Ausencia en todo siento:
ausencia, ausencia, ausencia.


Miguel Hernández

Buenas tardes, paisanos extremeños de la Codosera y "Paisana2010"; como esta tarde ya empieza el fin de semana y hay un "tiempo muerto" o
"paréntesis laboral", quiero enviaros un poema que dediqué a nuestra querida Extremadura; es un "panegírico" o canto de alabanza que espero que os guste porque está compuesto con mucho amor a nuestra tierra... Es un poco largo (el tema se lo merece) y espero que este extenso poema quepa en este "rinconcito para la poesía". Saludos cordiales y amistosos para el foro de la Codosera y, en especial, para "Paisana2010"
de un extremeño de los de fuera

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona


PANEGÍRICO A EXTREMADURA (1)

Yo nací en esta tierra de encinares
más “extrema” que otras y más “dura”,
donde tornan las aves migratorias:
las cigüeñas, las tórtolas, las grullas...

Donde jaras, tomillos y romeros
y cantuesos y encinas bien copudas
y retamas y rudos alcornoques
se reparten fraternos las llanuras.

Dos provincias hermanas tan hermosas,
tan gemelas conforman su estructura
al costado de España, su madrastra,
que las trata de forma tan injusta...

Dos fluviales arterias caudalosas,
la del Tajo y del Guadiana la cruzan
y una líquida red de intermediarios
a sus cauces acuáticos tributan.

Apresadas en presas sus corrientes
en pantanos, en lagos y en lagunas
servirán como hidráulicas reservas
para hacer del secano tierras húmedas.

Superficies sedientas de barbecho
fraternizan con tierras de frescura,
donde el surco es la vena irrigadora
de esa sangre incolora tan fecunda.

Tremulantes trigales y viñedos
generosos en sangre de sus uvas
y olivares grisáceos y cerezos,
que florecen en copos de blancura.

Qué cuadradas planicies de frutales
con la grávida carga de su fruta
de zumosos dulzores deleitosos
en la carne jugosa de su pulpa.

Qué melosos melones, qué sandías
en rojizos derroches de dulzura,
ruborosos tomates y pimientos
y espárragos de fálica tersura.

Qué parcelas de fieles girasoles
que soportan del sol la dictadura
y de erectos maizales que frutecen
amarillas mazorcas melenudas.

Un profundo horizonte de dehesas
a lo lejos se pierde... en las alturas
de las sierras fragosas y escarpadas
donde el ave rapaz tiene su cuna.

Los halcones, las águilas, los buitres...,
con sus graves graznidos se saludan
y vigilan con ojos avizores
a sus presas, que pueblan la espesura.

Los plomizos conejos saltarines
y las tórtolas tristes que se arrullan
y los patos patosos del pantano
y las raudas palomas errabundas.

Los veloces venados fugitivos,
jabalíes de corvas dentaduras
y las pardas perdices volanderas
y las liebres medrosas y orejudas.

Son las dianas vivientes y movibles
siempre en punto de mira ... de una oscura
y primaria pasión, la de la caza,
que condena su vida a la tortura.

Laboriosas abejas en enjambre
elaboran con néctar la dulzura
de la miel ambarina y rubia cera
y del polen las bolas diminutas.

Nebulosos rebaños cabizabajos
forman nubes en cielo de verdura
y manadas de vacas y de cabras
y de cerdos piaras vagabundas.

Qué copiosos manjares de productos
con sabrosos sabores se conjugan
en jamones, en lomos, en chorizos...
con sus formas groseras, rubicundas...

Y la líquida leche de sus ubres
en los sólidos quesos se transmuta,
emulando en sus tonos a la nieve
y en sus formas redondas a la Luna.

Qué profundos y puros nuestros cielos
con su azul tan intenso, sin la espuma
de las nubes ingrávidas y amorfas
que mancille su límpida hermosura.

Y esos días de estío que se estiran,
dilatados a gran temperatura
sobre campos de pastos y rastrojos
y cigarras vibrantes de locura.

Se detiene la vida en tiempo muerto
cuando el sol suda fuego y nos abruma
al sopor ardoroso de la siesta
y se busca el frescor en la penumbra.

Son las tardes ardientes y morosas;
se retiran con paso de tortuga
con su sol de arreboles purpurinos
que termina fogoso su andadura.

Un concierto de ranas y de grillos
ameniza las noches con su música
a lo largo del tórrido verano
bajo el foco potente de la Luna.

Yo nací donde el paso de los siglos
ha marcado sus huellas más rotundas
en la ruda dureza de las piedras
convertidas en arte, en floritura.

En castillos, palacios, catedrales,
acueductos, teatros... se conjuntan
para darles nobleza a sus ciudades
y un gran rango de artística estatura.

Badajoz, Trujillo, Cáceres, Mérida,
Guadalupe, Plasencia... y otras muchas
son ciudades que pueblan mis recuerdos
y las llevo en el alma a todas juntas.

Son vestigios gloriosos de su historia,
elocuentes testigos que se burlan
de las sombras voraces del olvido
porque fueron escritos con mayúsculas.

Con la sangre -por tinta- de extremeños,
en su fiebre rabiosa de aventuras,
se han escrito las páginas más bellas
de heroísmo, de entrega y de bravura.

Con los brazos más recios de esta raza,
se han forjado las gestas más augustas,
ensanchando la fama y las fronteras
más allá de aquel fin, el “non plus ultra”.

Una raza cargada de razones,
con su cuerpo de acero y cera pura
en sus tiernas entrañas mancilladas
con el negro betún de la amargura.

Son mis gentes sencillas, laboriosas,
resignadas, austeras, corajudas,
conformistas, honestas, desunidas,
cada cual por su lado va a las suyas.

Por perezas mentales, por olvidos,
culturales carencias y penurias,
dan la espalda a tareas colectivas
y se escudan en cómodas renuncias.

Qué orgulloso yo estoy de mis raíces,
arraigadas, robustas y profundas,
tal las recias raíces de su encina
cuya savia en mis venas me circula.

Qué sencilla arrogancia de extremeño
de mi piel por los poros me rezuma
por amor hiperbólico a mi tierra,
mi epicentro de vida y de ternura.

En las noches oscuras de la ausencia,
cuando el alma, ya sola, se desnuda
de los vanos trajines cotidianos
y me clavan sus garras las angustias,

su recuerdo es la Luna luminosa
que en mis noches tan lúgubres me alumbra
y es sedante anestesia que suaviza
mi angustioso dolor y me vacuna.

¡Yo nací en esta tierra de encinares
y me siento orgulloso de mi cuna
y, con cuerpo y con alma a su servicio,
lucharé con la espada de mi pluma!...

(1)Un panegírico es un canto laudatorio, de loa o alabanza. Este poema consiguió el Primer Premio en el certamen nacional “José de Espronceda” de Barcelona, en 1994.

NUNCA PERSEGUÍ LA GLORIA

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canciòn;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabòn.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.


Antonio Machado.

Un cordial saludo.

Hola, mi estimada "Paisana2010" y demás foreros de la Codosera; como tengo un "tiempo muerto", quiero "dar vida" a este "rinconcito para la
poesía"... En primer lugar,"Paisana2010", te felicito por el poemilla de Antonio Machado que has elegido, santo de mi devoción en el Parnaso poético, poeta que admiro por su poesía grave, profunda, sencilla, elegante... y por su persona: hombre noble, bueno, comprometido políticamente... ¡Qué mal le ha pagado España! Es triste e injusto que todavía sigan sus restos enterrados y expatriados en tierra extraña (en Collioure, Francia).
Hoy quiero introduciros un poema que sigue en la línea machadiana de sencillez, de humildad, de "no perseguir la gloria"... Uno escribe poesía por necesidad vital no por la vanagloria, la arrogancia o de presumir de poeta (como algunos te critican con poca inteligencia y mucha mala fe...). Contra esos críticos cretinos, escribí este humilde poema, "No presumo de poeta". Espero que os guste. Saludos cordiales y amistosos de este extremeño de los de fuera

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona





NO PRESUMO DE POETA
(DÉCIMAS)

Por mi amor superlativo
a cultivar la cultura,
por la febril calentura
con que mis versos cultivo,
por poner en despectivo
el vacuo y voraz consumo
elevado al grado sumo
que valora en alto precio
con sed insaciable el necio,
¡me critican que presumo!

Y dicen...-¡qué necedad!
que yo presumo de pluma
y, como a pompa de espuma,
me invade la vanidad.
Os confieso mi verdad:
soy tan sencillo y sincero
que no me importa el plumero
ni aspiro a pavo real
y mi supremo ideal
es ser humilde jilguero.

Sobre una robusta rama
de una cenicienta encina
o sobre rama mezquina
de raquítica retama,
sin ningún afán de fama
vierto al viento mi gorjeo
y el más bonito trofeo
es el placer por el canto
que me calma el desencanto
como a la fieras Orfeo.

Porque, en mi efímera infancia,
abrojos y rudos cardos,
con sus afilados dardos,
desinflaron mi arrogancia
de ingrávida exuberancia
tal un globo ...y, sin orgullo
ni bullanguero barullo,
he vivido como asceta
sin presunción de poeta,
de mis versos al arrullo.

Wenceslao Mohedas Ramos

ODA XIII
DE LA VIDA DEL CIELO

Alma región luciente,
prado de bienandanza, que ni al hielo
ni con el rayo ardiente
fallece; fértil suelo,
producidor eterno de consuelo:

de púrpura y de nieve
florida, la cabeza coronado,
y dulces pastos mueve,
sin honda ni cayado,
el Buen Pastor en ti su hato amado.

Él va, y en pos dichosas
le siguen sus ovejas, do las pace
con inmortales rosas,
con flor que siempre nace
y cuanto más se goza más renace.

Y dentro a la montaña
del alto bien las guía; ya en la vena
del gozo fiel las baña,
y les da mesa llena,
pastor y pasto él solo, y suerte buena.

Y de su esfera, cuando
la cumbre toca, altísimo subido,
el sol, él sesteando,
de su hato ceñido,
con dulce son deleita el santo oído.

Toca el rabel sonoro,
y el inmortal dulzor al alma pasa,
con que envilece el oro,
y ardiendo se traspasa
y lanza en aquel bien libre de tasa.

¡Oh, son! ¡Oh, voz! Siquiera
pequeña parte alguna decendiese
en mi sentido, y fuera
de sí la alma pusiese
y toda en ti, ¡oh, Amor!, la convirtiese,

conocería dónde
sesteas, dulce Esposo, y, desatada
de esta prisión adonde
padece, a tu manada
viviera junta, sin vagar errada.


Fray Luis de León..

Gracias por tu aportación.. Un saludo.