Burguillos del Cerro - Badajoz

Enrique Jardiel Poncela le escribio el siglo pasado este poema a Nueva york y no sabia que estaba escribiendo un futuro poema a Madrid,yo lo arreglo una mijina y ahi va.

Una ciudad con un rio,
chinos negros y judios
con identicos anhelos.
Y millones de habitantes,
pequeños como guisantes
vistos desde un rascacielos.
En invierno,un cruel frio
que hace llorar.En estio,
un calor abrasador.
Soledad entre las gentes,
comerciantes y clientes.
Un templo junto a un teatro.
Veintitres o veinticuatro
religiones diferentes.
Agitacion,disparate.
Un anuncio en cada esquina,
musica,jugo de tomate,
chicle,whisky,gasolina.
Circulacion,periodismo,
diez ediciones diarias
que anuncian noticias varias
y todas dicen lo mismo.
Parques con una caterva
de amantes sobre la hierba.
Oficinas sin tinteros,
con ordenadores y ficheros,
y con patronos groseros,
con caras de aves de presa.
Espectaculos por horas,
sandwichs de pollo y pepino,
ruido de remachadoras,
magos y adivinadoras
de la suerte y del destino.
Hombres de un solo perfil
con una nariz infantil
y los corazones viejos;
el cielo pilla tan lejos
que nadie mira a lo alto.
Radio,brigadas de asalto,
sed,coca-cola,sudor,
cemento,acero,basalto,
garajes con ascensor.
Prisa,bolsa,sobresalto,
dinero y dolor,
un infinito dolor
corriendo por el asfalto
entre un Seat y un Ford.
Suciedad junto a limpieza.
Miseria junto a riqueza.
Junto al lujo mal olor.
dicho y no va mas ,señor.


Besitos.