Burguillos del Cerro - Badajoz

Hola nacore.

Ya leí tu mensaje en el foro San José del Valle, y como lo prometido es deuda, aquí te envío mis puntos para, en principio, ésta que es la 1ª que he visto. ¡¡¡¡¡¡PARA COMÉEEEEEERSELA!!!!!.

A ver si hay algún alma caritativa y me manda una cestita de ésta deliciosa fruta, aunque de verdad de verdad, lo que me encantaría sería cogerlas yo del mismo árbol. ¡¡¡¡¡Qué envidiaaaaaaaaaaaaa!

Un abrazo

Eso esta hecho,solo tienes que venir por aquí y cogerlas del cerezo hasta como decís por ahí, "jartarte"
¿como llevas el tema de las fotos? Mira que Guipuzcoa tiene rincones preciosos para plasmar, así que si sigues por ahí aprovecha la ocasión.

Un besino nacore.

Acabo de puntuar una de tus fotos, pero cuando me he dado cuenta, es de la presa de Alcántara, así que por ahí andará.

Una cereza, digoooo...un besino.jajaja

Si es una de las presas mas grande de Europa, impresiona cuando empieza a tirar agua a mas de cien mts de altura, de toda esta zona que vivo desde hace años me gusta fotografiar casi todo lo que se mueve y tb lo que esta quieto algunas de ellas estan por ahi en los foros de sus respectivos pueblos, si no conoces Granadilla pueblo abandonado busca en mis fotos te encantara.

otro besino mas con sabor a cerezina.

Saludos cordiales par los paisanos extremeños del foro de Burguillos y, en especial, para mi estimada amiga Nacore. Aquí os introduzco un poemilla que me ha venido a la memoria la visión de esa bella fotografía de la cereza.El pueblo sencillo, llano y práctico prefiere el fruto a la flor, la ética a la estética...
Saludos amistosos y afectivos de un extremeño de la susencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona


BELLEZA ESTÉRIL
(SONETILLO)

Flor que en fruta no se mute
y de belleza se ufana
es flor efímera y vana,
sin fruto para el disfrute.

En verdad, nadie discute
que su beldad engalana,
mas no es cereza o manzana
que a nuestro gusto tribute.

El pueblo sincero, llano...,
por una mental pereza,
busca el provecho cercano

y, ante la estéril belleza
de una flor, prefiere en mano
la manzana o la cereza...

Wenceslao Mohedas Ramos

Muchas gracias wenceslao por dejarnos una de tus poesías, pero te rectifico "no soy tu estimada nacore" que te parece si lo dejamos en estimado, no importa el despiste y tampoco eres el primero que lo hace, lo dicho un saludo y ven pronto por tu tierra.

un saludo nacore.

Buenos días, mi estimado AMIGO Nacore; perdón por el "lapsus linguae" cometido por mí debido al empleo de pseudónimos, sobrenombres o alias de algunos foreros que no te permiten reconocer si masculino o femenino.
Tengo tantos corresponsales que no recuerdo ni asocio su pseudónimo a un u otro género. A ti te asocié otra vez el género femenino... ¡Perdón! Para lavar mi culpa te dedico un poema acorde con las altas temeperaturas que se están dando en nuestra España y que son preludio o prólogo de... la vacaciones de estío o veraniegas. Lo escribí en mi pueblecito (Jaraicejo, Cáceres) durante una siesta a cuarenta y tantos grados...Espero que te guste. Saludos cordiales y amistosos de tu amigo
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

TARDE TEDIOSA DE ESTÍO (1)
(ESTAMPA ESTIVAL EXTREMEÑA)

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde:
cuarenta grados de fiebre
marca el mercurio del aire.

Un sol insolente suda
sobre el pueblo y el paisaje
gotas de invisible lumbre
de un elevado voltaje.

El pueblo duerme su siesta
bajo un bochorno agobiante
como un blanco colmenar
que se quedó sin enjambre.

Calles calladas, sin vida,
por donde no pasa nadie;
sólo el tiempo de puntillas
con su paso inexorable.

De las casas los balcones,
las puertas, los ventanales
son bocas y ojos tapados
con persianas, cortinajes...

Sobre sus lechos echados,
con somnolencias sedantes,
con terapias soporíferas,
yacerán sus habitantes.

En menguante el pensamiento,
pero, en creciente, la carne;
la hoguera de la lujuria
arde en deseos carnales.

Hasta el viento vagabundo
se habrá dormido en un valle
durante el tiempo de siesta
por no enfadar a los árboles.

Tienen los campos resecos
un pardo color cobarde
con caminos que no llevan
a nadie a ninguna parte.

Sobre las amplias planicies,
son los grises encinares
un rebaño amodorrado
que sobre sus pastos pace.

El río, reseca arteria,
sin su corriente de sangre,
ya no es río, es osamenta
de un gigantesco cadáver.

Una flamígera flama
de la ardiente tierra sale
como incoloro sudario
de fina gasa de gases.

En tiempo muerto, la vida
tiene quietud inquietante;
memorias de cementerio
son sus mudas soledades.

Un pueblo quieto, dormido,
de un pueblo muerto es imagen,
es cadáver insepulto
que por tierra yace exangüe.

Despierta ya, pueblo mío,
de tu siesta..., se hace tarde;
levanta ya que el progreso
no espera, sigue adelante.

Llegará agosto y, con él,
tus pródigos emigrantes;
te darán latido y vida
en gran transfusión de sangre.

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde;
el viento del valle sube,
baja el mercurio del aire.

(1) Este poema obtuvo el primer premio en un concurso poético de la ciudad de Hospitalet de Llobregat (Barcelona).