Burguillos del Cerro - Badajoz

Diecisiete años

Contemplo este árbol, uno más de la amplia avenida, en su forma natural no se diferencia nada del resto de árboles, solo un detalle hacen que este árbol sea diferente, está rodeado de precinto amarillento y seco por la acción del sol y el viento, en su base hay fotos, perdido su color devuelven la imagen de un muchacho, diecisiete años, los ojos se rien, su boca no, el semblante serio, preocupado quizás por las ultimas notas, seguramente por que sus ansias de vivir y sentir no seran correspondidas.

Este árbol ha seguido creciendo, el chico de diecisiete años no.Tus compañeros siguen creciendo, el chico de diecisiete años no. Te quedaste atrás, no corras, no los alcanzaras, no corras, demasiado tarde, tú siempre llegaste pronto, ¿para que?.

Resto de velas, plasticos rojos, flores marchitas que manos femeninas dejaron en tu recuerdo, apenas abiertos los ojos a la vida, cerrados de golpe, manos jovenes, manos adultas que te vieron crecer, te peinaron, lavaron tus heridas al caer. Manos masculinas, fuertes, recias, jovenes como las tuyas, apenas aprendido el tacto de otra piel, manos adultas, te sujetaron mientras aprendias a andar. Esas manos, todas están puestas aqui, en la base de este árbol, uno más de la amplia avenida.....

Tu mochila arrinconada en la habitación, mañana no irás al instituto, como no fuiste ayer ni hoy, todas tus cosas quietas, sin vida ni movimiento, tristes, el chico de diecisiete años no las moverá.
Como te marcaste en mi vida. Paso todos los dias delante de este árbol, mecanicamente inclino la cabeza y pienso en tí, apenas unos segundos, pocos segundos, pero pienso en ti. ¿porque?, luego envuelto en la vida cotidiana te recuerdo, condicionas mis rabias, se hacen mas suaves, mis alegrias se hacen mas fuertes, has hecho que valore lo que tengo, que lo que no tengo espere con paciencia, mi impetú domesticado, mi fé dormida.

Cumplidos hace tiempo mis diecisiete, preguntandome cada dia ¿porque corrias?. Tu pelo agitado al viento, no corras, tus ojos con lagrimas, no corras, vás hacia él, vás hacia el árbol, un abrazo mortal, un golpe seco, ahora estas en la base del árbol, como las flores secas, como las fotos amarillas, como las velas , diecisiete años, tan solo diecisiete años

Perolo:el relato es magistral,pero hoy no me divierte,me entristece.Otras veces te he dicho que las historias que nos cuentas son muy cotidianas y que casi todos las hemos vivido de una manera u otra,gracias a Dios esta al menos yo no la he vivido.
Un saludo y que sigas contandonos cosas tullas y nuestras.

Hola Perolo,como siempre colosal,pero hoy no me has hecho reir,me has entristecido,pero bueno la vida es asi pero prefiero cosas alegres y que en algun momento sueltes una carcajada,un saludo.