El Ejido - Almeria

Anímense a leer poesía y cosas bonitas. Deje cada uno aquí lo que más le agrade.
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CANTO A LA ARGENTINA
(Fragmentos)

Hombres de España poliforme,
finos andaluces sonoros,
amantes de zambras y toros,
astures que entre peñascos
aprendisteis a amar a la augusta
Libertad, elásticos vascos,
raza heroica, raza robusta,
rudos brazos y altas cervices;
hijos de Castilla la noble
rica de hazañas ancestrales;
firmes gallegos de roble;
catalanes y levantinos
que heredasteis los inmortales
fuegos de hogares latinos;
iberos de la península
que las huellas del paso de Hércules
visteis en el suelo natal:
¡he aquí la fragante campaña
en donde crear otra España
en la Argentina universal!.

Rubén Darío

DECIMA
(De "La vida es sueño")

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba
que sólo se alimentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?.
Y cuando el rostro volvió,
halló la respuesta viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Pedro Calderón de la Barca

DOS DE MAYO EN EL PASEO DEL PRADO
(Madrid)

Magnolios que hoy brilláis, fuentes del Prado,
Apolo, donde el agua sucesiva
hace hermosa a la piedra y la cautiva
en cárceles de luz, yo os he pensado

en otra soledad y otro cuidado,
en otro instante en que la entraña viva
de Madrid era sangre fugitiva
y aquí extendió su río acongojado.

¿Cómo serías, mayo de heroísmo,
mayo cortado en flor sobre ti mismo,
trenzando con heridas los laureles?.

Mayo del Prado, triste cual ninguno:
delfines asombrados de Neptuno,
espigas abatidas de Cibeles.

José García Nieto

Amen

Silencio, deja que con un beso descubra tus secretos,
que nuestras miradas sean un placer sin límite y,
que ese silencio, sea nuestro cómplice de amor y deseo...

De mi ribera a tu ribera, un puente
cruza a zancadas sobre el agua clara;
fluye y llora en sus ojos la corriente,
como lloran los ojos de tu cara;
avanza el corazón, duda la mente,
y a la vez que nos une, nos separa.
Mas yo lo habré de atravesar un día,
y tu ribera habrá de ser la mía.

F.A.H.

SALUDO A LA HISPANIDAD

Saludos garcilasianos
desde esta orilla de España
do el muro del viento empaña
con los versos rubenianos
un fervor que nunca engaña.
Hijos de Iberia fecunda,
el presente y el pasado
hacen viva a vuestro lado
la trayectoria profunda
de un pueblo libre y honrado.

PREGON SEVILLANO

La calleja es una herida
honda y curada con cal.
Juega el sol con un rosal
en la ventana florida.
La siesta a rezar convida.
Reza el agua eternamente
en el patio; y de repente
un grito asustó a la rosa,
que se desmayó mimosa
sobre el cristal de la fuente.

Fernando Villalón

HISPANIDAD

Somos cimientos de historia,
del uno al otro hemisferio,
quitando velo al misterio
para cubrir de la gloria
los perfiles de su imperio.
Sobre naves españolas,
con Nebrija, nuestro idioma,
alba de América, asoma,
poniendo brida a las olas,
la luz inmortal de Roma.

Fantástico pero no se olviden Poetas subirse la Bragueta que se escapan las palabras

Ese mal educado -8668178- demuestra ser un grosero. Como diría Juan Ramón Jiménez:

¡Qué iracundia
de yel y sin sentido!

En fin, en las mejores familias aparece un cardo borriquero. No le hagan mucho caso al 8668178 de la bragueta, oigan, esa alusión le delata; ese individuo apunta maneras, es un devoto de la bragueta, ¡cuidado!, ¡guardemos bien seguras las braguetas!.

8688247

También deben ser unos grandes groseros, los cirujanos que te operan de la próstata desde el agujero, como deben de serlo los que ayudan a traer un niño al mundo sin hacerlo, o cuando vas a mear y no usas para agarrártela, papel de fumar, o cuando vas a cagar, y al agujero que te alivia, no le das las gracias al limpiar…

Estos anteriores, también deben ser cardos borriqueros, mira que no acoplarse en el decir, a las orejas que quieren oír otro decir!, ¡Que poca delicadeza, verdad gran paladín?, por cierto, guarda bien la bragueta no vaya a dársete la vuelta y te defenestres ahí mismo…

Mira algo de Juan Ramón Jiménez, aunque se me hace raro que él escribiese “”yel”” en vez de “”HIEL””, también se me hace raro que emplease la misma frase en dos(por lo menos) de sus escritos, tú qué opinas?, por cierto, yo soy otro grosero, me gusta y disfruto siéndolo, y si consigo algún estrecho mental, lo disfruto más.

*****


Tristeza dulce del campo.
La tarde viene cayendo.
De las praderas segadas
llega un suave olor a heno.
Los pinares se han dormido.
Sobre la colina,el cielo
es tiernamente violeta.
Canta un ruiseñor despierto.
Vengo detrás de una copla
que había por el sendero,
copla de llanto aromada
con el olor de este tiempo;
copla que iba llorando
no sé qué cariño muerto,
de otras tardes de septiembre
que olieron también a heno.

EL AMOR

El amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...

MAR IDEAL

Los dos vamos nadando
--agua de flores o de hierro--
por nuestras dobles vidas.

--Yo, por la mía y por la tuya;
tú, por la tuya y por la mía--.

De pronto, tú te ahogas en tu ola,
yo en la mía; y, sumisas,
tu ola, sensitiva, me levanta,
te levanta la mía, pensativa.

NOSTALGIA

Al fin nos hallaremos. Las temblorosas manos
apretarán, suaves, la dicha conseguida,
por un sendero solo, muy lejos de los vanos
cuidados que ahora inquietan la fe de nuestra vida.

Las ramas de los sauces mojados y amarillos
nos rozarán las frentes. En la arena perlada,
verbenas llenas de agua, de cálices sencillos,
ornarán la indolente paz de nuestra pisada.

Mi brazo rodeará tu mimosa cintura,
tú dejarás caer en mi hombro tu cabeza,
¡y el ideal vendrá entre la tarde pura,
a envolver nuestro amor en su eterna belleza!

ADOLESCENCIA

En el balcón, un instante
nos quedamos los dos solos.
desde la dulce mañana
de aquel día éramos novios.

--El paisaje soñoliento
dormía sus vagos tonos,
bajo el cielo gris y rosa
del crepúsculo de otoño--.

Le dije que iba a besarla;
bajó, serena, los ojos
y me ofreció sus mejillas
como quien pierde un tesoro.

--Caían las hojas muertas,
en el jardín silencioso,
y en el aire erraba aún
un perfume de heliotropos--.

No se atrevía a mirarme;
le dije que éramos novios,
...y las lágrimas rodaron
de sus ojos melancólicos.

QUE DEBIL EL LATIDO

¡Qué débil el latido
de tu corazón leve
y qué hondo y qué fuerte su secreto!
¡Qué breve el cuerpo delicado
que lo envuelve de rosas,
y qué lejos, desde cualquiera parte tuya
--y qué no hecho--
el centro de tu alma!

¿COMO ERA?

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
-¡Oh corazón falaz, mente indecisa!-
¿Era como el pasaje de la brisa?
¿Como la huida de la primavera?

Tan leve, tan voluble, tan ligera
cual estival vilano... ¡Sí! Imprecisa
como sonrisa que se pierde en risa...
¡Vana en el aire, igual que una bandera!

¡Bandera, sonreir, vilano, alada
primavera de junio, brisa pura...!
¡Qué loco fue tu carnaval, qué triste!

Todo tu cambiar trocóse en nada
-¡memoria, ciega abeja de amargura!-
¡No sé cómo eras, yo que sé qué fuiste!

ETERNIDADES

Vino primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.

Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.

Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros...
¡Qué iracundia de yel y sin sentido!

Más se fue desnudando
y yo le sonreía.

Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.

Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

NADA

A tu abandono opongo la elevada
torre de mi divino pensamiento.
Subido a ella, el corazón sangriento
verá la mar, por él empurpurada.
Fabricaré en mi sombra la alborada,
mi lira guardaré del vano viento,
buscaré en mis entrañas mi sustento...
Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada?
¡Nada, sí, nada, nada...! -O que cayera
mi corazón al agua, y de este modo
fuese el mundo un castillo hueco y frío...-
Que tú eres tú, la humana primavera,
la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!,
...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!

REPROCHES

Como el cansancio se abandona al sueño
así mi vida a ti se confiaba...
Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño,
te quería dejar ....y no acababa...

Y no acababa.....¡Y tú te desasiste,
sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo,
y me dejaste desolado y triste,
cual un campo sin flores y sin cielo!

¿Por qué huiste de mi? ¡Ay quién supiera
componer una rosa deshojada;
ver de nuevo, en la aurora verdadera,
la realidad de la ilusión soñada!

¿Adonde te llevaste, negro viento,
entre las hojas secas de la vida,
aquel nido de paz y sentimiento
que gorjeaba al alba estremecida?

¿En qué jardín, de qué rincón, de dónde
rosalearán aquellas manos bellas?
¿Cuál es la mano pérfida que esconde
los senos de celindas y de estrellas?

¡Ay quién pudiera hacer que el sueño fuese
la vida!, ¡Que esta vida fría y vana
que me anega de sombra, fuera ese
sueño que desbarata mi mañana!

CUANDO, DORMIDA TU...

Cuando, dormida tú, me echo en tu alma
y escucho, con mi oído
en tu pecho desnudo,
tu corazón tranquilo, me parece
que, en su latir hondo, sorprendo
el secreto del centro
del mundo. Me parece
que legiones de ángeles,
en caballos celestes
-como cuando, en la alta
noche escuchamos, sin aliento
y el oído en la tierra,
trotes distantes que no llegan nunca-,
que legiones de ángeles,
vienen por ti, de lejos
-como los Reyes Magos
al nacimiento eterno
de nuestro amor-,
vienen por ti, de lejos,
a traerme, en tu ensueño,
el secreto del centro
del cielo.

¿REMORDIMIENTO?

La tarde será un sueño de colores...
Tu fantástica risa de oro y plata
derramará en la gracia de las flores
su leve y cristalina catarata.

Tu cuerpo, ya sin mis amantes huellas,
errará por los grises olivares,
cuando la brisa mueva las estrellas
allá sobre la calma de los mares...

¡Sí, tú, tú misma...! irás por los caminos
y el naciente rosado de la luna
te evocará, subiendo entre los pinos,
mis tardes de pasión y de fortuna.

Y mirarás, en pálido embeleso,
sombras en pena, ronda de martirios,
allí donde el amor, beso tras beso,
fue como un agua plácida entre liriros...

¡Agua, beso que no dejó una gota
para el retorno de la primavera;
música sin sentido, seca y rota;
pájaro muerto en lírica pradera!

¡Te sentirás, tal vez, dulce, transida,
y verás, al pasar, en un abismo
al que pobló las frondas de tu vida
de flores de ilusión y de lirismo!

ROSAS MUSTIAS DE CADA DÍA

Todas las rosas blancas de la luna caían,
por la ventana abierta, en el cuerpo desnudo ...
Mirando aquellas carnes blandas que florecían,
hundido entre mis sueños, yo estaba absorto y mudo.

¡Oh su sexo con luna! ¡Esencia indefinible
de su sexo con luna! Hervían los blancores
de la carne, y el rostro, perdido en lo invisible
de la penumbra, lánguido, cerraba sus colores.

Era el enervamiento del dolor ... Y cual una
rosa de treinta años, opulenta y desierta,
el cuerpo blanco se elevaba hacia la luna
frío, espectral, azul, como una pompa muerta ...

AMOR

No, no has muerto, no.
Renaces,
con las rosas en cada primavera.
Como la vida, tienes
tus hojas secas; tienes tu nieve, como
la vida...
Mas tu tierra,
amor, está sembrada
de profundas promesas,
que han de cumplirse aún en el mismo
olvido.
¡En vano es que no quieras!
La brisa dulce torna, un día, al alma;
una noche de estrellas,
bajas, amor, a los sentidos,
casto como la vez primera.
¡Pues eres puro, eres
eterno! A tu presencia,
vuelven por el azul, en blanco bando,
blancas palomas que creíamos muertas...
Abres la sola flor con nuevas hojas...
Doras la inmortal luz con lenguas nuevas...
¡Eres eterno, amor,
como la primavera!

Vino primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros...
¡Qué iracundia de yel y sin sentido!

Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.

Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.

Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

TRASCIELO DEL CIELO AZUL

¡Qué miedo el azul del cielo!
¡Negro!
¡Negro de día, en agosto!
¡Qué miedo!
¡Qué espanto en la siesta azul!
¡Negro!
¡Negro en las rosas y el río!
¡Qué miedo!
¡Negro, de día, en mí tierra
-¡negro!-
sobre las paredes blancas!
¡ Qué miedo!
Alamo Blanco

Arriba canta el pájaro y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo, se me abre el alma.)

Entre dos melodías la columna de plata.
Hoja, pájaro, estrella; baja flor, raíz, agua.
Entre dos conmociones la columna de plata.
(Y tú, tronco ideal, entre mi alma y mi alma.)

Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba, me tiembla el alma.)

Canción de Invierno

Cantan. Cantan.
¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramas
están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pájaros. ¿En dónde cantan
los pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas.
No hay niños que los vendan. Cantan.
El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantan
los pájaros -cantan, cantan-
los pájaros que cantan.

Iba tocando mi flauta

Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.

El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detenía.

Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lírica
iba, a compás de mi música,
dorando sus fantasías,

y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.

La ladera era de miel,
de oro encendido la viña,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores níveas;

allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...

Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrás quedaba un reguero
de amarillas margaritas...

INVEROSIMILITUD

Sí, la inactualidad. Vivir siempre una vida
de después o de nunca, poniente de este puerto.
Amor en ropas y costumbres venideras.
Sentido diferente, más allá, de los besos.
Salidas lívidas, en madrugadas de lluvia,
de bailes de ciudades que aún no están en el tiempo.
Retornos con mujeres sin nacer aún - ¿qué muelles? -,
en el sol amarillo de ¿qué tardes de invierno?
Suspiros dobles al jardín, por galerías
que aún son peña, en el canto de alondras que aún son sueños.
Veladas pensativas bajo ¿qué nuevas lámparas?
que encenderán, para otros ojos, otros dedos...
Sí, la inactualidad. Vivir siempre una vida
de después o de nunca, agua de este desierto.
CONVALECENCIA

Sólo tú me acompañas, sol amigo.
Como un perro de luz, lames mi lecho blanco;
y yo pierdo mi mano por tu pelo de oro,
caída de cansancio.
¡Qué de cosas que fueron
se van... más lejos todavía!
Callo
y sonrío, igual que un niño,
dejándome lamer de ti, sol manso.
...De pronto, sol, te yergues,
fiel guardián de mi fracaso
y, en una algarabía ardiente y loca,
ladras a los fantasmas vanos
que, mudas sombras, me amenazan
desde el desierto del ocaso.

Es verdad ya. Mas fue
tan mentira, que sigue
siendo imposible siempre.

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mí lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el quedará en pie cuando yo muera.

ELLO

Existe; ¡yo lo he visto,
(y ello a mí)!
Su esbeltez negra y honda
surjía y resurjía
en la verdura blanca del relámpago,
como un árbol nocturno de ojos bellos,
fondo tras fondo de los fondos májicos.
Lo sentí en mí, lo mismo, vez tras vez,
que si el rayo me helara los sentidos
con su instantaneidad.
¡Lo he visto, lo he tenido;
¡me ha tenido, me ha visto!

SU SITIO FIEL

Las nubes y los árboles se funden
y el sol les transparente su honda paz.
Tan grande es la armonía del abrazo,
que la quiere gozar también el mar,
el mar que está tan lejos, que se acerca,
que ya se oye latir, que huele ya.

El cerco universal se va apretando,
y ya en toda la hora azul no hay más
que la nube, que el árbol, que la ola,
síntesis de la gloria cenital.
El fin está en el centro. Y se ha sentado
aquí, su sitio fiel, la eternidad.

Para esto hemos venido. (Cae todo
lo otro, que era luz provisional.)
Y todos los destinos aquí salen,
aquí entran, aquí suben, aquí están.
Tiene el alma un descanso de caminos
que han llegado a su único final.

LA OBRA

¡Quién pudiera ser alma de tu cuerpo,
casa de tiempo y de silencio!

Sic.

¡Qué antología!. ¡Por Dios!. Que alguien aporte más poemas... ¡Qué gozada!.
¿Comprenden ahora por qué alguien ha puesto ese título: "La poesía es la flor de la vida"?.
Más poesía... y tendréis más paz y más civismo...

Un saludo a todos.

Pues nada despues de esta sardana rezate dos Aves María y vete para la cama.

Amen

Agranda la puerta, padre,
porque no puedo pasar;
la hiciste para los niños,
yo he crecido a mi pesar.
Si no me agrandas la puerta,
achícame, por piedad;
vuélveme a la edad bendita
en que vivir es soñar.

Miguel de Unamuno

Bravo bravo que poeta es todo un poeta

RUISEÑOR

La pálida luna en flor
y la fuente, en mil promesas,
son dos hermanas siamesas
unidas por un temblor.
Riela trinos, ruiseñor,
sobre agua de astros en calma,
tú, que humedeces la palma
de la mano de Dios, y osas
probar a las lindas rosas
la inmortalidad del alma.

Mauricio Bacarisse

Fantástico ya te puedes subir la Bragueta Poeta
No sea que te quedes Anacoreta
si sigues afinando esa letra de Poeta

"Doña Rosita la soltera"

Yo ansío verte llegar
una tarde por Granada
con toda la luz salada
por la nostalgia del mar;
amarillo limonar,
jazminero desangrado,
por las piedras enredado
impedirán tu camino,
y nardos en remolino
pondrán loco mi tejado.

Volverás. Sí. ¡Volveré!.
¿Qué paloma iluminada
me anunciará tu llegada?.
El palomo de mi fe.
Mira que yo bordaré
sábanas para los dos.
Por los diamantes de Dios
y el clavel de su costado,
juro que vendré a tu lado.
¡Adiós, primo!. ¡Prima, adiós!.

Federico García Lorca

Amigos, un saludo a todos. Después de haberme desayunado un buen momo membrillero para echar a zapatero, y mientras hago la digestión, les paso un pasodoble que me han hecho llegar. Disfruténlo.
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PASODOBLE ELECTORAL
(Música: Paquito el chocolatero)

Ya está aquí Rugalfaisán,
vaya torero bombero,
de amapola y azafrán,
es guindilla del albero.

Qué peón al volapié,
mirando fijo al tendido,
por si escondido allí ve
un Faisán que se ha perdido.

A este Alfredo tan vetusto
ya le dio la alternativa
el leonés de ceño adusto
y la zeja subversiva.

Esta cuadrilla torera
pretende llevarse al huerto
a quien no tiene ni estera
en donde caerse muerto.

Cuando llegue el veinte ene
alguien les va a revelar
el gran peligro que tiene
mentir y mal gobernar.

Siete años de tormento
con la zeja en picadillo.
Ha llegado ya el momento
de darles el paseíllo.

Que se vayan de una vez
al limbo de los inanes.
Llegaron con altivez
y se han quedado en patanes.

Éste es el bello Narciso,
que al agua tanto creyó
que en su cristal se abrasó
y morir de amarse quiso;
de su engaño saca aviso,
para volver a vivir;
mírale flor repetir,
sitio en que perdió su ser;
porque le ayude a crecer
la que le ayudó a morir.

Manuel de Salinas y Lizana

Ole Rubalcabista

AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges

ORACIÓN POR LA BELLEZA DE UNA MUCHACHA

Tú le diste esa ardiente simetría
de los labios, con brasa de tu hondura,
y en dos enormes cauces de negrura,
simas de infinitud, luz de tu día;

esos bultos de nieve, que bullía
al soliviar del lino la tersura,
y, prodigios de exacta arquitectura,
dos columnas que cantan tu armonía.

Ay, Tú, Señor, le diste esa ladera
que en un álabe dulce se derrama,
miel secreta en el humo entredorado.

¿A qué tu poderosa mano espera?.
Mortal belleza eternidad reclama.
¡Dale la eternidad que le has negado!.

Dámaso Alonso

DECIR CON EL LENGUAJE...

En esta paz del corazón alada
descansa el horizonte de Castilla,
y el vuelo de la nube sin orilla
azula mansamente la llanada.

Solas quedan la luz y la mirada
desposando la mutua maravilla
de la tierra caliente y amarilla
y el verdor de la encina sosegada.

Decir con el lenguaje la ventura
de nuestra doble infancia, hermano mío,
y escuchar el silencio que te nombra.

La oración escuchar del agua pura,
el susurro fragante del estío
y el ala de los chopos en la sombra.

Leopoldo Panero

NATIVIDAD DE LA VIRGEN MARIA

Hoy nace una clara estrella,
tan divina y celestial,
que con ser estrella es tal
que el mismo Sol nace de ella.

De Ana y de Joaquín oriente,
de aquella estrella divina
sale su luz clara y digna
de ser pura eternamente:

El alba más clara y bella
no le puede ser igual,
que con ser estrella es tal
que el mismo Sol nace de ella.

No le iguala lumbre alguna
de cuantas bordan el cielo,
porque es el humilde suelo
de sus pies la blanca luna.

Nace en el suelo tan bella
y con luz tan celestial
que con ser estrella es tal
que el mismo Sol nace de ella.

Lope de Vega

Joder de la Joda, que soplalaspijas eres y ademas beato de mieerda, tienes dentadaura postiza? necesito que te arrodilles y tomes tus oraciones en forma de cantimpalo...

8972815

Eres un cerdo siempre estás con lo mismo.

LA VEJEZ DE LOS PUEBLOS

La vejez de los pueblos.
El corazón sin dueño.
El amor sin objeto.
La hierba, el polvo, el cuervo.
¿Y la juventud?.

En el ataúd.

El árbol solo y seco.
La mujer como un leño
de viudez sobre el lecho.
El odio sin remedio.
¿Y la juventud?.

En el ataúd.

Miguel Hernández

8974000



Sí, pero conocí a mi padre, cosa que no te está ocurriendo a ti, pregúntale a esa pu7a madre tuya quien de esa ristra de pingas que se tragó fue la causante de tu existencia, cuando averigües algo, entonces hablamos....


.

Oí decir a un gitano:
-Se miente, mas no se engaña,
y se gasta más saliva
de la necesaria.