Benínar - Almeria

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo
que te casaste hace un mes
y me quede tan tranquilo

Otro tonto en mi caso
se hubiera puesto a llorar,
pero yo cruzandome de brasos
dije que me daba igual

No voy a pegarme un tiro
o te llenare de maldiciones
ni apedreare con mis suspiros
las rejas de tus balcones

Que te has casado, buena suerte
ojala que vivas cien años contenta
y que a la hora de tu muerte,
Dios ni te lo tome a cuenta

Y si al subir por el altar
mi nombre se te olvido
juro por la gloria de mi madre
que no te guardo rencor

Porque aquel que no fue tu amigo
ni tu novio ni tu amante
es quien mas te ha querido
y con eso, con eso tengo bastante

Más como tu novio es rico
te vendo esta profesia
haya por la madrugada
soñaras que fuiste mia
y recordaras la tarde que mi boca te beso

Y te llamaras cobarde
cobarde como te lo digo yo

Y no le pido al Dios del cielo
que te mande mas castigo
que estes durmiendo con otro
y estes soñando conmigo.

Rafael de León

Q poesia mas bonita. Cuanto sentimiento.

Puse en el cielo un poder
Manifestando alegría
Con sentimiento y placer.
¡Con que dolor moriría
Si olvidaras mi querer!


Por los montes de la aurora
Vuela una paloma triste
En busca del bien que adora.
No ha mata que no registre.
¡con que sentimiento llora!

Rafael de Leon es uno de los poetas menos conocidos de la generacion del 27; no por ello, con menos merito que los demas. Su vida la dedico a crear, mas canciones, que poemas (junto a Quintero y Quiroga), para una gran diversidad de cantantes. Su poesia tiene una gran influencia de Garcia Lorca, con el cual, tuvo cierta relacion de amistad.

Toda su obra es una reliquia. Sentimiento y vivencias a flor de piel. Me encanta. Un saludo.

Cojayero. Marcaté unas cuantas letras, para que nos regustemos.

ROMANCE DE AQUEL HIJO QUE NO TUVE CONTIGO

Hubiera podido ser
hermoso como un jacinto
con tus ojos y tu boca
y tu piel color de trigo,
pero con un corazón
grande y loco como el mío.
Hubiera podido ir,
las tardes de los domingos,
de mi mano y de la tuya,
con su traje de marino,
luciendo un ancla en el brazo
y en la gorra un nombre antiguo.
Hubiera salido a ti
en lo dulce y en lo vivo,
en lo abierto de la risa
y en lo claro del instinto,
y a mí... tal vez que saliera
en lo triste y en lo lírico,
y en esta torpe manera
de verlo todo distinto.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
Tres caballos, dos espadas,
un carro verde de pino,
un tren con cuatro estaciones,
un barco, un pájaro, un nido,
y cien soldados de plomo,
de plata y oro vestidos.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
¿Te acuerdas de aquella tarde,
bajo el verde de los pinos,
que me dijiste: —¡Qué gloria
cuando tengamos un hijo! ?
Y temblaba tu cintura
como un palomo cautivo,
y nueve lunas de sombra
brillaban en tu delirio.
Yo te escuchaba, distante,
entre mis versos perdido,
pero sentí por la espalda
correr un escalofrío...
Y repetí como un eco:
«¡Cuando tengamos un hijo!...»
Tú, entre sueños, ya cantabas
nanas de sierra y tomillo,
e ibas lavando pañales
por las orillas de un río.
Yo, arquitecto de ilusiones
levantaba un equilibrio
una torre de esperanzas
con un balcón de suspiros.
¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria
cuando tengamos un hijo!
En tu cómoda de cedro
nuestro ajuar se quedó frío,
entre azucena y manzana,
entre romero y membrillo.
¡Qué pálidos los encajes,
qué sin gracia los vestidos,
qué sin olor los pañuelos
y qué sin sangre el cariño!
Tu velo blanco de novia,
por tu olvido y por mi olvido,
fue un camino de Santiago,
doloroso y amarillo.
Tú te has casado con otro,
yo con otra hice lo mismo;
juramentos y palabras
están secos y marchitos
en un antiguo almanaque
sin sábados ni domingos.
Ahora bajas al paseo,
rodeada de tus hijos,
dando el brazo a... la levita
que se pone tu marido.
Te llaman doña Manuela,
llevas guantes y abanico,
y tres papadas te cortan
en la garganta el suspiro.
Nos saludamos de lejos,
como dos desconocidos;
tu marido sube y baja
la chistera; yo me inclino,
y tú sonríes sin gana,
de un modo triste y ridículo.
Pero yo no me doy cuenta
de que hemos envejecido,
porque te sigo queriendo
igual o más que al principio.
Y te veo como entonces,
con tu cintura de lirio,
un jazmín entre los dientes,
de color como el del trigo
y aquella voz que decía:
«¡Cuando tengamos un hijo!...»
Y en esas tardes de lluvia,
cuando mueves los bolillos,
y yo paso por tu calle
con mi pena y con mi libro
dices, temblando, entre dientes,
arropada en los visillos:
«¡Ay, si yo con ese hombre
hubiera tenido un hijo!...»

Rafael de León