Navalagamella - Madrid

Eres arte y pasion, la pincelada mas fina de belleza,el beso sensual mas placentero , el brujo que hila terciopelo en la piel, alquimista de los sentidos, del trazo, reflejo nitidez y los colores , arco iris suave en el portico de los muslos de la mujer, luz sin sombras, que textura; melocoton que sientes la caricia sin tocarlo,como culo hermoso de una Beldad que queriendo la rozas,o quizas lo sueñas y te devuelve la caricia; voluptuosa la perla que se multiplica, la sexualidad mas pura,la metamorfosis del toro bravo y el torero que se trasforma en mujer, la vulva divina que hechiza y repia la piel; traficante de sueños al contemplar tus lienzos me siento, sensaciones indescriptibles en el silencio de tu estudio me recorren y un halo de vida y fuerza que me rodea,¡¡ macho como pintas!!la madre que te trajo,de que manera enredas con tus pinceles y tu talento Modesto,no haces honor a tu nombre como dijo Umbral un dia en el bar de Pablo, y hace poco tambien Dragó.
Creo que eres el mejor pintor vivo que hay en éste pais y así lo digo y lo lanzo al viento, para los que no conozcan a este ilustre personaje de Navalagamella, artista ,pintor y escultor de las palabras escritas; creo que mereces ser hijo adoptivo de Navalagamella.
Tus ojos claros, grandes y vivaces a veces inquietan, sabiduria y misterio hay en ellos mucha vida en tu profunda mirada que todo lo ve mas alla de los senderos del hombre.
Que puedo decir de este artista que tenemos como vecino que no se haya dicho ya, imposible definir un personaje asi,no sabria hacerlo asì que mejor me remito a un articulo en la prensa de fecha 3/10/2009 que define muy bien al hombre. Un saludo Roldan, salud y larga vida y obra.

ARTICULO SOBRE ROLDAN

* 13.10.2009
Vive arrebujado en Navalagamella. Ayer fui a verlo. Su taller es su casa, o viceversa, y tiene algo de cubil de fiera, de laboratorio de alquimista y de confesonario de monje lujurioso. Hay cuadros y libros por todas partes, pues Roldán escribe y pinta, y su pintura es literatura, y su literatura es pintura, y no hay modo de saber dónde empieza la una y termina la otra. ¡Tremebunda coherencia la de este hombre feroz y bueno, angelical y demoníaco, fáustico y mefistofélico, que ha ido por la vida de coxx en coxx! Nació en Huelva, pasó el Estrecho y arraigó en París cuando París era una fiesta española en la que bailaban los fugitivos del Régimen. Devoró las noches de Montparnasse, se tiró a todas las demi mondaines y colgó cuadros en las mejores galerías europeas. Estuvo en la célebre orgía organizada en homenaje a Dalí por una compatriota cuyo nombre no voy a decir. Por allí andaban el mirón de Cadaqués, Arrabal, Eduardo Arroyo, el Pistolas, una legión de nínfulas y una falange de sátiros. Cada uno lo cuenta a su manera. Yo me la perdí. Sostiene Modesto que el varón es una rama de árbol sediento que busca la humedad del océano existente entre los muslos de la hembra. Ésa es su antropología, su cosmogonía y su teología. Ése es también el leitmotiv de toda su pintura: piernas de mujer, vulvas de mujer, tetas de mujer, culos de mujer transformados en joyas de lascivo fulgor, en cascadas de pepitas de oro, en fetiches, arabescos y volutas inscritos en la tersura de la piel. Roldán es ateo, jacobino y bolchevique, pero su obra eleva a liturgia el sexo, lo santifica y lo convierte en tesoro de catedral, en paso de procesión de Sevilla y en culto a la Virgen cristiana que antes de serlo fue vestal pagana. Sobre él han escrito Cela, Dino Buzzatti, Xavier Domingo, Arrabal, Umbral, Villán, y ahora lo hace el Lobo Feroz. ¿Cuándo nos zampamos a Caperucita, Modesto? ¿Empiezas tú o empiezo yo? Ayer, al despedirme de ti después de haber devorado con los ojos a todas las mozas del pueblo mientras comíamos carne, y qué otra cosa, rediós, íbamos a comer, me regalaste un tríptico pintado en madera y articulado como si fuese la bisagra de las piernas de una mujer. Que Dionisos te lo pague. Yo te lo pagué con un abrazo fraterno, susurré en tu oído una frase de Proust y pensé en lo que decía el silbido de la serpiente amiga de Mowgli: tú y yo tenemos la misma sangre.

Campo de concentración de Auschwitz

Modesto Roldán, pintor extraordinario de azarosa vida que ahora, con muchas décadas de arte, amor y saber a cuestas, vive refugiado en un puebluco(1) del altiplano escurialense, me envía el siguiente texto…

“Guardo en mi cerebro una traza de fuego. Grabada con la misma brutalidad con que se graba en la piel de una res el nombre de su propietario. Tendría yo en aquel momento la veintena bien cumplida. Fue en París en una sala de cine muy poco visitada porque nunca pasaban filmes muy populares o divertidos. Aquel día proyectaban un documental de los años 45, encontrado por las fuerzas liberadoras al final del conflicto y realizado por las mismas fuerzas de ocupación alemanas en Polonia unos años antes. Era un film torpemente hecho pero tenía todo el cariz de ser una pieza auténtica y real. Eran imágenes en blanco y negro. Sólo un soldado alemán podía haberlas realizado no sabemos con qué fin, tal vez el de conservar un souvenir personal de su aventura. En primer plano se veía la puerta de entrada del campo de exterminio de Auschwitz. Llega renqueando un largo tren. Para allí mismo, a la entrada. Se abren las puertas de los vagones y una multitud de cuerpos humanos sale proyectada hasta la tierra sucia de agua y cieno. Entre ellos una mujer joven que aferra entre sus brazos a una niña casi desnuda. Debería tener entre los dos y tres años, su cabecita graciosa rodeada de bucles de oro. No grita ni llora, debe estar agotada de tanto llorar. La cara de la madre es para mí lo más insoportable de ese recuerdo que aún persiste, junto al cuerpecito bello de su hija. Sus ojos angustiosos perdidos en aquel espectáculo inimaginable. El “cameraman” parecía insistir en la imagen como si sola ella tuviese importancia para él, cuando todas las otras eran igual de angustiosas. La mujer sujetaba a la niña con todas sus fuerzas mientras ésta se le aferraba al cuello en la más real configuración del dolor y el espanto. Un soldado con el uniforme de las SS. Intentaba arrancársela pero la madre se defendía como una tigresa. El soldado la golpeó en la cabeza con la culata del fusil y la mujer cayó al suelo. Ya el soldado había agarrado a la niña. Vi, por última vez su rostro de una belleza extrema, sus delicados brazos y su cuello armonioso y frágil. Ahora estaba en manos del soldado que la levantaba por encima de sus cabeza, triunfante como el que gana un trofeo. A su lado había una gran fosa, repleta de cuerpos humanos que parecían danzar entre las llamas de una hoguera que sus propias grasas alimentaba. Allí cayó la niña, ese ángel que aún me persigue y lo seguirá haciendo hasta el final de mi vida. Sus grandes ojos negros aún se interrogan y nos interrogan.

No sé qué más deciros.”

Modesto Roldán

Yo, tampoco.

(1) eso de puebluco vamos a dejarlo, vive en Nava la bella.