Carabaña - Madrid

Después de muchos meses de obligado silencio en este foro, hoy que me he pasado por él, como de vez en cuando hago, me he llevado la sorpresa de ver un resquicio de libertad en este medio de comunicación tan popular, ¡¡tenía acceso, sin necesidad de registrarme!!.

Mi alegria ha durado bien poco desgraciadamente.

He comprobado con pena, como los temas de conversación siguen siendo los mismos o muy parecidos, que hace unos meses cuando yo era habitual de este foro (que es el foro de mi pueblo).

Es decir, la misma o parecida superficilidad en casi todos los mensajes, las mismas rencillas pueblerinas, la misma costumbre de ver en el vecino que piensa distinto a ti, por ese simple echo, considerarle un enemigo....en fin, como digo, lo de siempre.

Por eso quiero insistir, en que la convivencia en un pueblo tan pequeño como el nuestro, es fundamental, tenemos que esforzarnos en entender que a lo mejor lo que dicen los demás, no es una tontería, y que a lo mejor los que estamos equivocados somos nosotros.

De este ejercicio de democracia y de reflexión, es de donde seguramente salga la verdad.

Me viene a la memoria, que el próximo día 30 de Octubre, se cumplen cien años del nacimiento del poeta Miguel Hernández.

En su conmemoración y recuerdo, quiero dejar en este foro, para quien lo quiera leer (y ojalá sean muchos quienes lo hagan)una poesía que a pesar de los años transcurridos desde que se escribió, sigue estando vigente, lo comprobaréis si sois capaces (cosa que no dudo) de trasladar aquellas circustancias tan concretas a la problemática actual.

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
mas raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

MIGUEL HERNANDEZ (1937)

Saludos paisanos.

Sertorio.-