Villanueva de los Castillejos - Huelva

Ya se, que no estamos para cuentos y que las reformas nos traen de cabeza. En algún momento del día hay que dejar de lado los problemas y contenciosos para sonreir, aunque sea un par minutos...
Esta es mi aportación a esos segundos de relax...

¿Un sueño?

Estaba sentada delante de una hoja en blanco con mi mente volando por lugares exóticos intentando pensar que escribir. Buscaba un relato que pudiera vender al periódico y así llenar el frigorífico la semana siguiente. Absorta no me di cuenta que había tecleado un nombre: FARID y su descripción me vino a la mente como si le tuviera delante: Un imponente tuareg de unos 30 años, de rostro moreno con prematuras arrugas debidas al sol y ojos negros como la noche. Llevaba turbante y vestiduras azules propias de los habitantes del desierto.

–Por fin –-¿nunca haces caso cuándo se te llama? – el eco de una voz resonó en mi cabeza y pensé que la cena solo a base de yogurt no era muy saludable y necesitaba algo más de azúcar, mi cerebro no andaba del todo fino.

Volví a escuchar la misma voz, esta vez con un atisbo de ironía -No soy alguien imaginario ni unas letras escritas, soy FARID ASSAD, protagonista de la historia que tu contarás ¿Crees que podrás hacerlo? ¿Eres capaz de poner algo coherente en ese papel? ¿ Tienes lo que hace falta para ser escritor? Mira a tu alrededor y dime que ves…

Un poco aturdida obedecí y me escuche aporreando las teclas del ordenador sin saber muy bien que estaba pensando y pasando al papel. Cuando acabé y leí lo que había en la pantalla me di cuenta que no sabía de dónde había salido:

“”Era un precioso oasis perdido entre montones de dunas de arena blanca. Un pequeño lago alimentado de aguas subterráneas daba vida a todo aquello. Había un huerto donde crecían tomates, berenjenas, calabazas y coles; además de un par de naranjos, un limonero y un peral. Un poco más lejos se divisaba un diminuto prado con un par de cabras, unas cuantas ovejas y dos caballos. En el centro de este paraje, dentro de un grupo de palmeras, se encontraba la jaima de Farid hecha de pieles de camello con una estera multicolor en la entrada. Todo el conjunto parecía un cuadro encajado dentro de una pared de arena.””

-Parece que sí tienes madera, como ves no has descrito tu casa ha sido la mía la que has visto. ¿Y sabes por qué?, porque yo te he indicado que miraras y donde debías hacerlo… ¿aún piensas que tú eres la dueña de la historia?- me susurró una voz joven y altanera, con falta de grandes dosis de humildad…

Medité unos segundos y me dije que seguro que encontraría montones de explicaciones para todo aquello. Pensé en buscar en Google estos síntomas en alguna enfermedad cerebral, aunque de momento decidí seguir el juego a sabiendas que mañana me tocaría una sesión doble con un psicólogo.

Y ahora…. ¿qué debía hacer? ¿Cuál era el paso siguiente? ¿Esperar que un personaje salido de la nada me contara su historia? ¿Tratar de escribirla sola, a mi aire, sin el incordioso Farid? ¿O recobro la cordura, hago desaparecer al tuareg y dejo de divagar ?.. Solo hacerme estas preguntas me parecía de locos.

El orgulloso Farid esperó pacientemente a que mi mente se centrara de nuevo.

- Tienes que entender algo-dijo- Todos los relatos tienen un escritor asignado y si no saben que son capaces de crearlos pasado un tiempo desaparecen junto con todos los personajes que los conforman. Habitamos un mundo paralelo pero muy limitado en el tiempo y encontrar la persona que nos permita cruzar al otro lado, a tu mundo, es la razón de nuestra existencia. Somos nosotros los que elegimos al escritor no al contrario, por eso estoy aquí. Comenzaremos juntos esta aventura: tú nos harás vivir, sentiremos y lloraremos juntos, caminaremos de la mano hasta el final de la misma y entonces seremos inmortales para siempre. Un trato justo ¿no te parece?

Intenté no pensar, tenía un terrible dolor de cabeza y decidí acostarme
- ¡¡Contar una historia!!, esa sí que es una aventura difícil. – reflexioné mientras me cepillaba los dientes.

Después de dar vueltas en la cama, decidí que si no lo intentaba, jamás sabría si podía hacerlo. Quería convencerme que no era prestar oídos a Farid, solo se trataba de escribir, daba igual de donde vinieran las ideas: de él, de mí o de ambos.

-Mañana me lo pienso. Ahora mejor dormir. – Fue mi último pensamiento esa noche.

Cuando desperté al día siguiente fui directo al ordenador. En la pantalla parpadeaba un documento, estaba en blanco. - ¡!Todo había sido un sueño!! - con una sonrisa me volví, pero un pensamiento fugaz cruzó por mi mente en ese momento, con mucho cuidado puse el ratón encima del icono de la papelera de reciclaje….La abrí.

Pero esa será otra historia.


Un saludo desde mi rincón con mucho sol y muy poca agua...

Yo también creo que Las Musas son las que eligen al escritr@ y en tu caso las tienes todas de tu parte

Un saludo y a por el VI

Gracias laratera, tu siempre muy amable y ya que me lees... escribiré el siguiente....

Las Musas no siempre eligen a la persona correcta... Ya sabes lo que se dice : ""Las musas dan inspiración a quien no sabe escribir.."" , pero como soy bastante terca, seguiré intentando hacer algo... medio decente.

Un saludo desde mi rincón con sol, sol, sol....sol. Esta semana que tenemos San Matías, casi que se quede como está...y hablamos de agua para la siguiente