Aroche - Huelva

Buenas tardes, foreros.
Una persona me ha pedido que recuperemos aquel hilo tan sugerente y entretenido de las leyendas, y que si puede ser, narremos las de Bécquer. Por mi parte que no quede y dejo aquí el prólogo de una de ellas esperando que alguien más secunde la idea. Como son largas, iremos por capítulos. Hay gente muy buena aquí para inventar leyendas, así que ánimo.
Para esta persona va y para quien las quiera leer.

Maese Pérez el Organista
Gustavo Adolfo Bécquer


En Sevilla, en el mismo atrio de Santa Inés, y mientras esperaba que comenzase la Misa del Gallo, oí esta tradición a una demandadera del convento.

Como era natural, después de oírla, aguardé impaciente que comenzara la ceremonia, ansioso de asistir a un prodigio.

Nada menos prodigioso, sin embargo, que el órgano de Santa Inés, ni nada más vulgar que los insulsos motetes que nos regaló su organista aquella noche.

Al salir de la misa, no pude por menos de decirle a la demandadera con aire de burla:

-¿En qué consiste que el órgano de maese Pérez suena ahora tan mal?

-¡Toma! -me contestó la vieja-. En que éste no es el suyo.

-¿No es el suyo? ¿Pues qué ha sido de él?

-Se cayó a pedazos, de puro viejo, hace una porción de años.

-¿Y el alma del organista?

-No ha vuelto a parecer desde que colocaron el que ahora le substituye.

Si a alguno de mis lectores se les ocurriese hacerme la misma pregunta después de leer esta historia ya sabe por qué no se ha continuado el milagroso portento hasta nuestros días.

Continuar....

Borrado por un Moderador.

Jajajaja, don Félix, menudo es usted, que hasta con el interneto se atreve haciendo sonetos.

Picassa me vas a tener que dar puntos, aunque sean de sutura.
Yo no lo intento, con el interneto, pero me gusta el soneto,
y si quiere otra vez, una,dos, y tres, con soneto lo saldé.

Pos ya te dao 4, más no me dejan, sino, te daría muchos más.
Con eso compenso los negativos que nos han dao hoy, jajaja.
¿Quien habrá sido? Mira que estoy en un sin vivir pensando que me han dao un negativo, jajaja.

Habrás sido Quevedo o Cervantes, seguro.

I
__¿Veis ese de la capa roja y la pluma blanca en el fieltro
que parece que trae sobre su justillo todo el oro de los galeones
de Indias? ¿Aquel que baja en este momento de su litera para dar
la mano a esa otra señora que, después de dejar la suya, se ade-
lanta hacía aqui,precedida de cuatro pajes con hacha?Pues ese
es el marqués de Moscosso,galán de la condesa viuda de Villapi-
neda. Se dice que antes de poner sus ojos sobre esta dama había
pedido en matrimonio a la hija de un opulento señor,mas el padre
de la doncella, de quien se murmura que es un poco avaro...Pero,
¡calle, en hablando del ruin de Roma,cátale aqui que asoma.
¿Veis aquel que viene por debajo del arco de San Felipe a pie,
embozado en una capa oscura y precedido de un solo criado con
una linterna?Ahora llega frente al retablo.
¿Reparasteis, al desembozarse para saludar a la imagen, en la
encomienda que brilla en su pecho? A no ser por ese noble dis-
tintivo,cualquiera le creería un longista de la calle de Culebras..
Pues ese es el padre en cutión.Mirad cómo la gente del pueblo
le abre paso y le saluda. Toda Sevilla le conoce por su colosal for
tuna¨.Él solo tiene más ducados de oro en sus arcas que soldados
mantiene nuestro señor el rey don Felipe,y con galeones podria
formar una escuadra suficiente a resistir a la del Gran Turco...
mirad, mirad ese grupo de señores graves;esos son los caballeros
veinticuatro ¡Hola hola! También está aqui el flamencote a quien
se dice que no han echado ya el guante los señores de la cruz verde
merced a su influjo con los magnates de Madrid...Este no viene a la
iglesia más que a oir música...no,pues si maese Pérez no le arranca
con su órgano lágrimas como puños,bien se puede asegurar que no tiene
un alma en su almario sino friyéndose en las calderas de Pedro Botero
...Ay vecina!Malo...malo...Presumo que vamos a tener jarana. Yo me
refugio en la iglesia.Pues, por lo que veo, aqui van a andar más de
sobra los cintarazos que los Paternostrer Mirad, mirad;las gentes
del duque de Alcalá doblan la esquina de la plazade San Pedro, y
porel callejón de las Dueñas se me figura que he columbrado a las del
de Medina Sidonia.¿No os lo dije?...

Continuara....

Ya se han visto,ya se detienen unos y otros,sin pasar de sus
puestos...Los grupos se disuelven...Los minitriles a quienes
en estas ocasiones apalean amigos y enemigos,se retiran...Hasta
el señor asistente,con su vara y todo, se refugia en el atrio...Y
luego dicen que hay justicia. Para los pobres...
Vamos, vamos,ya brillan los broqueles en la oscuridad...
¡Nuestro Señor del Gran Poder nos asista!Ya comienzan los golpes...
¡Vecina, vecina! Aqui... antes que cierren las puertas.Pero¡calle!
¿Qué es eso?Aún no han comenzado,cuando lo dejan...
Qué resplandor es aquel?...¡Hachas encedidas!¡Literas! Es el
señor arzobispo.
La Virgen Santisima del Amparo a quien invocanda ahora mimo con el
pensamiento, lo trae en mi ayuda... ¡Ay! ¡Si nadie sebe lo que yo le debo a esta Señora!...¡Con cuánta usara me paga las candelillas que
le enciendo los sábados!Vedlo qué hermosote está con sus hábitos
morados y su birrete rojo...Dios le conserve en su silla tantos
siglos como yo deseo de vida pera mi.
Si no fuera por el, media Sevilla hubiera ya ardido con estas di-
senciones de los duques. Vedlos, vedlos,los hipocritones, cómo se
acercan ambos a la litera del prelado para besarle el anillo...
Cómo le siguen y le acompañan confundiedose con su familiares.

Continuara

Quién diría que esos dos que parecen tan amigos, si dentro de media hora se encuentran en una calle obscura... Es decir, ¡ellos..., ellos!... Líbreme Dios de creerlos cobardes; buena muestra han dado de sí peleando en algunas ocasiones contra los enemigos de Nuestro Señor... Pero es la verdad que si se buscaran..., y si se buscaran con ganas de encontrarse, se encontrarían, poniendo fin de una vez a estas continuas reyertas en las cuales los que verdaderamente baten el cobre de firme son sus deudos, sus allegados y su servidumbre.

»Pero vamos, vecina, vamos a la iglesia antes que se ponga de bote en bote..., que algunas noches como ésta suele llenarse de modo que no cabe ni un grano de trigo... Buena ganga tienen las monjas con su organista... ¿Cuándo se ha visto el convento tan favorecido como ahora?... De las otras comunidades puedo decir que le han hecho a maese Pérez proposiciones magníficas; verdad que nada tiene de extraño, pues hasta el señor arzobispo le ha ofrecido montes de oro por llevarle a la catedral... Pero él, nada... Primero dejaría la vida que abandonar su órgano favorito... ¿No conocéis a maese Pérez? Verdad es que sois nueva en el barrio... Pues es un santo varón; pobre, sí, pero limosnero cual no otro... Sin más parientes que su hija ni más amigo que su órgano, pasa su vida entera en velar por la inocencia de la una y componer los registros del otro... ¡Cuidado que el órgano es viejo!... Pues, nada, él se da tal maña en arreglarlo y cuidarlo que suena que es una maravilla... Como que le conoce de tal modo que a tientas..., porque no sé si os lo he dicho, pero el pobre señor es ciego de nacimiento... Y ¡con qué paciencia lleva su desgracia!... Cuando le preguntan que cuánto daría por ver responde: «Mucho, pero no tanto como creéis, porque tengo esperanzas». «¿Esperanzas de ver?» «Sí, y muy pronto -añade, sonriéndose como un ángel-; ya cuento setenta y seis años; por muy larga que sea mi vida, pronto veré a Dios...»

¡Pobrecitos!Y sí lo verá...porque es humilde como. Siempre dice-
que no es más que un pobre organista de convento,y puede dar lec-
ciones de solfa al mismo maestro de capilla de la primada. Como
que hechó los dientes en el oficio...Su padre tenía la misma profe-
sión que el. Yo no lo conoci,pero mi señora madre,que santa gloria
haya,dice que le llevaba siempre al órgano consigo para darle a los
fuelles.Luego,el muchacho mostró tales disposiciones,que como era
natural,a la muerte de su padre heredó el cargo...¡Y qué manos tiene!
¡Dios se las bendiga!Merecía que se las llevaran a la calle de-
Chicarreros y se las engarzasen en oro...Siempre toca bien,siempre;
pero en semejante noche como esta es un prodigio...Él tiene una
gran devoción por esta ceremonia de la misa del Gallo,y cuando
levantan la Sagrada Forma,al punto y hora de las doce, que es cuando
vino al mundo Nuetro Señor Jesucristo...las voces de sú órgano son
voces de ángeles...


Continuara

En fin, ¿para qué tengo de ponderarle lo que esta noche oirá? Baste el ver cómo todo lo más florido de Sevilla, hasta el mismo señor arzobispo, vienen a un humilde convento para escucharle; y no se crea que sólo la gente sabida y a la que se le alcanza esto de la solfa conocen su mérito, sino hasta el populacho. Todas esas bandadas que veis llegar con teas encendidas entonando villancicos con gritos desaforados al compás de los panderos, las sonajas y las zambombas, contra su costumbre, que es la de alborotar las iglesias, callan como muertos cuando pone maese Pérez las manos en el órgano... Y cuando alzan..., cuando alzan, no se siente una mosca...; de todos los ojos caen lagrimones tamaños, y al concluir se oye como un suspiro inmenso, que no es otra cosa que la respiración de los circunstantes, contenida mientras dura la música... Pero vamos, vamos, ya han dejado de tocar las campanas, y va a comenzar la misa, vamos adentro...

Para todo el mundo es esta noche Nochebuena, pero para nadie mejor que para nosotros».

Esto diciendo, la buena mujer que había servido de cicerone a su vecina atravesó el atrio del convento de Santa Inés, y codazo en éste, empujón en aquél, se internó en el templo, perdiéndose entre la muchedumbre que se agolpaba en la puerta.

Continuar...

II
La iglesia estaba iluminada con una profusión asombrosa.El torrente
de luz que se desprendía de los altares para llenar sus ámbitos
chispeaba en los ricos joyeles de las damas que arrodillándose sobre los cojines de terciopelo que tendían los pajes ytomando el libro de oraciones de manos de sus dueñas, vinieron a formar un brillante cír-
culo alrededor de la verja del prestiberio.
Junto a aquellaverja,de pie,envueltos en sus capas de color galoneadas
de oro, dejando entrever con estudiado descuido las enconiendas rojas
y verdes,en la una mano el fieltro,cuyas plumas besaban los tapices;
la otra sobre los bruñidos gavilanes del estoque o acariciando el
pomo del cincelado puñal,los caballeros veinticuatro, con gran parte
de lo mejor de la nobleza sevillana, parecían formar un muro destinado
a desfender a sus hijas y sus esposas del contacto con la plebe.Esta,
que se agitaba en el fondo de las naves con rumor parecido al mar cuando
se alborota, prorrumpió en una aclamación de jubilo,acompañada del
discordante sonido de las sonajas y los panderos, al mirar aparecer
al arzobispo, el cual, después de sentarse junto al altar mayor,
bajo un solio de grama que rodearon sus familiares, echó por tres
veces la bendición al pueblo.
Era hora de que comenzase la misa.Trascurrieron, sin embargo,algunos
minutos sin que el celebrante apareciese.La multitud comenzaba a
rebullirse desmontrando su impaciencia;los caballeros cambiaban entre
si algunas palabras a media voz (Y) el arzobispo mandó a la sacristia a uno de sus familiares a inquirir el porqué no comenzaba la ceremonia.

Continuar

Enhorabuena a las dos por la preciosa leyenda que estais escribiendo. iba a poner una de las mias, pero me he dado cuenta que al final mas abajo de la pagina donde pone "OTRAS CONVERSACIONES" estan las leyendas y se puede acceder fácilmente.
Un abrazo para las dos.

-Maese Pérez se ha puesto malo, muy malo, y será imposible que asista esta noche a la misa.

Ésta fue la respuesta del familiar.

La noticia cundió instantáneamente entre la muchedumbre. Pintar el efecto desagradable que causó en todo el mundo sería cosa imposible; baste decir que comenzó a notarse tal bullicio en el templo que el asistente se puso de pie y los alguaciles entraron a imponer silencio, confundiéndose entre las apiñadas olas de la multitud.

En aquel momento un hombre mal trazado, seco, huesudo y bisojo por añadidura se adelantó hasta el sitio que ocupaba el prelado.

-Maese Pérez está enfermo -dijo-; la ceremonia no puede empezar. Si queréis yo tocaré el órgano en su ausencia; que ni maese Pérez es el primer organista del mundo ni a su muerte dejará de usarse ese instrumento por falta de inteligente...

El arzobispo hizo una señal de asentimiento con la cabeza, y ya algunos de los fieles que conocían a aquel personaje extraño por un organista envidioso, enemigo del de Santa Inés, comenzaban a prorrumpir en exclamaciones de disgusto, cuando de improviso se oyó en el atrio un ruido espantoso.

-¡Maese Pérez está aquí!... ¡Maese Pérez está aquí!...

A estas voces de los que estaban apiñados en la puerta todo el mundo volvió la cara.

Maese Pérez, pálido y desencajado, entraba, en efecto, en la iglesia, conducido en un sillón, que todos se disputaban el honor de llevar en sus hombros.

Los preceptos de los doctores, las lágrimas de su hija, nada había sido bastante a detenerle en el lecho.

-No -había dicho-; ésta es la última, lo conozco, lo conozco, y no quiero morir sin visitar mi órgano, y esta noche sobre todo, la Nochebuena. Vamos, lo quiero, lo mando; vamos a la iglesia.

Sus deseos se habían cumplido; los concurrentes le subieron en brazos a la tribuna y comenzó la misa.

En aquel momento sonaban las doce en el reloj de la catedral.

Continuar....

Yo que leyendas no se,
pues aquí estoy otra vez,
y entre historias y leyendas,
nadie sabe la verdád,
pues la historia termina,
con la leyenda al ligar.
En tu cabaña hallo manto,
en tu playa blanca arena,
en Aroche sus murallas,
y ese Cristo que quita las penas,
Cristo de la Humildad,
Cristo de mi devoción,
yo te pido por esa arochena,
que mi robó el corazón,
y yo no quiero mi corazón repartío,
yo lo quiero entero con sus raices,
solo para mi tierra serrana,
donde pueda de nuevo brotar,
como brota la retama,
o el madroño altanero,
en tus altas cumbres Aroche,
cuando se despierta el invierno.

Que en tu sierra soy azucena,
de tu rama yo soy hoja,
y soy rocío que moja,
en la noche tu hemosura,
pues soy esa criatura
que resurge con pasión....
y le rezo a la de Los Dolores,
Madre Divina, la única que me quedó,
la otra, ¡ay! la otra, ¡que pena!
muy pequeño me dejó,
pero si eso es una condena,
por ella rezo yo,
pues entre lágrimas y mis penas,
me lo dicta el corazón.

Pasó el introitos, y el evangelio, y el orfetorio, y llegó el
instante solemne en que el sacerdote, después de haberla consa-
grado, toma con la extremidad de sus dedos la Sagrada Forma y
comienza a elevarla.

Una nube de incienso que se desenvolvía en ondas azuladas llenó
el ámbito de la iglesia.Las campanillas repicaron con un sonido
vibrante y maese Pérez puso sus crispadas manos sobre las teclas
del órgano.
Las cien voces de sus tubos de metal resonaron en un acorde majes-
tuoso y prolongado, que se perdió poco a poco,como si una rafaga
de aire hubiese arrebatado sus últimos ecos.
A este primer acorde,que parecía una voz que se elevaba desde la
tierra al cielo,respondió otro lejano y suave,que fue creciendo,
creciendo,hasta convertise en un torrente de atronadora armonía.
Era la voz de los ángeles que, atravesando los espacios,llegaba al
mundo.
Después comenzaron a oirse como unos himnos distantes,que entonaban
las jerarquias de serafines, Mil himnos a la vez, que al confundirse
formaban uno solo que,no obstante,sólo era el acompañamiento de una
extraña melodía,que parecía flotar sobre aquel océano de acordes
misterios, como un jirón de niebla sobre las olas del mar.
Luego fueron perdiéndose unos cuantos;después, otros.La combinación
se simplificaba.Ya no eran más que dos voces, cuyos ecos se confun-
dían entre si;luego quedó una aislada, sosteniendo una nota brillante
como un hilo de luz.El sarcedote inclinó la frente,y por encima de
su cabeza cana y como através de una gasa azul que fingía el humo
del incienso, aparecio la hostia a los ojos de los fieles.

Continuar

En aquel instante la nota que maese Pérez sostenía trinando se abrió, se abrió, y una explosión de armonía gigante estremeció la iglesia, en cuyos ángulos zumbaba el aire comprimido y cuyos vidrios de colores se estremecían en sus angostos ajimeces.
La multitud escuchaba atónita y suspendida. En todos los ojos había una lágrima, en todos los espíritus un profundo recogimiento.
El órgano proseguía sonando, pero sus voces se apagaban gradualmente como una voz que se pierde de eco en eco y se aleja y se debilita al alejarse cuando de pronto sonó un grito de mujer.
El órgano exhaló un sonido discorde y extraño, semejante a un sollozo, y quedó mudo.
La multitud se agolpó a la escalera de la tribuna, hacia la que, arrancados de su éxtasis religioso, volvieron la mirada con ansiedad todos los fieles.
-¿Qué ha sucedido? ¿Qué pasa? -se decían unos a otros. Y nadie sabía responder y todos se empeñaban en adivinarlo, y crecía la confusión y el alboroto comenzaba a subir de punto, amenazando turbar el orden y el recogimiento propios de la iglesia.
-¿Qué ha sido eso? -preguntaban las damas al asistente, que, precedido de los ministriles, fue uno de los primeros a subir a la tribuna, y que, pálido y con muestras de profundo pesar, se dirigía al puesto en donde le esperaba el arzobispo, ansioso, como todos, por saber la causa de aquel desorden.
-¿Qué hay?
-Que maese Pérez acaba de morir.
En efecto, cuando los primeros fieles, después de atropellarse por la escalera, llegaron a la tribuna vieron al pobre organista caído de boca sobre las teclas de su viejo instrumento, que aún vibraba sordamente, mientras su hija, arrodillada a sus pies, le llamaba en vano entre suspiros y sollozos.

Continuar....

III
Buenas noches, mi señora doña Baltasara ¿También usarced viene esta
noche a la misa del Gallo? Por mi parte,tenia hecha intención de irla
a oir a la parroquia:pero, lo que sucede...¿Dónde va Vicente? Donde-
va la gente. Y eso que, si he de decir la verdad, desde que murió
maese Pérez parece que me hechan una losa sobre el corazón cuando
entro en Santa Inés...¡Pobrecito! ¡Era un santo!...Yo de mi sé decir
que conservo un pedazo de sujubón como una reliquia y lo merece...
Pues en Dios y en mi ánima que si el señor arzobispo tomara mano en
ello,es seguro que nuestros nietos le verían en altares...Mas¿cómo ha de ser?...A muertos y a idos no hay amigos...Ahora lo que priva es la
novedad...ya me entiende ursaced.¡Que!¿No sabe nada de lo que pasa?
Verdad que nosotras nos parecemos en eso:de nuestra casita a la iglesia
y de la iglesia a nuestra casita sin cuidarno de lo que se dice o se
deja de decir...Sólo que yo asi...al vuelo...una palabra de acá,otra
de cullá...sin ganas de enterarme siquiera,suelo estar al corriente de algunas novedades.
Pues si, señor.Parece cosa hecha que el organista de San Román,aquel
bisojo que siempre está echando peste de los otros organista, aquel
perdulariote que más parece jifero de la puerta de la Puerta de la
Carne que maestro de solfa,va a tocar esta Nochebuena en lugar de
maese Pérez.Ya sabrá ursaced,porque esto lo ha sabido todo el mundo y
es cosa pública en Sevilla,que nadie quería comprometerse a hacerlo.
Ni aun su hija,que es profesora,y después de la muerte de su padre
entró en el convento de novicia

Y era natural: acostumbrados a oír aquellas maravillas cualquiera otra cosa había de parecernos mala, por más que quisieran evitarse las comparaciones. Pues cuando ya la comunidad había decidido que, en honor del difunto y como muestra de respeto a su memoria, permanecería callado el órgano en esta noche, hete aquí que se presenta nuestro hombre diciendo que él se atreve a tocarlo... No hay nada más atrevido que la ignorancia... Cierto que la culpa no es suya, sino de los que le consienten esta profanación...; pero así va el mundo...; y digo, no es cosa la gente que acude...; cualquiera diría que nada ha cambiado desde un año a otro. Los mismos personajes, el mismo lujo, los mismos empellones en la puerta, la misma animación en el atrio, la misma multitud en el templo... ¡Ay, si levantara la cabeza el muerto se volvía a morir por no oír su órgano tocado por manos semejantes! Lo que tiene que, si es verdad lo que me han dicho las gentes del barrio, le preparan una buena al intruso. Cuando llegue el momento de poner la mano sobre las teclas va a comenzar una algarabía de sonajas, panderos y zambombas que no haya más que oír... Pero, ¡calle!, ya entra en la iglesia el héroe de la función. ¡Jesús, qué ropilla de colorines, qué gorguera de cañutos, qué aires de personaje! Vamos, vamos, que ya hace rato que llegó el arzobispo y va a comenzar la misa... Vamos, que me parece que esta noche va a darnos que contar para muchos días.

Continuar...

There is a Word
Which bears a sword
can pierce an armed man
It hurls its barbed syllables
And is mute again
But where it fell
The saved will tell
On patrioti day,
some epauletted Brother
Gave his breath away.

Wherever runs the day-
There is its victory!
Behold the keenest marksman!
The most accomplished shot!
Time's sublimest target
Is a soul "forgot"

Esto diciendo la buena mujer, que ya conocennuestros lectores por
sus exabruptos de locuacidad,penetró en Santa Inés abriéndose, según
costumbre, un camino entre la multitud a fuerza de empellones y codazos.
Ya se había dado primcipio a la ceremonia. El templo estaba tan brillante como el año anterior.
El nuevo organista,después de atravesar por en madio de los fieles
que ocupaban las naves para ir a besar el anillo del prelado,había
subido a la tribuna, donde tocaba,unos tras otros,los registros del
órgano con una gravedad tan afectada como ridicula.
Entre la gente menuda que se apiñaba a los pies de la iglesia se oía
un rumor sordo y confuso,cierto presagio de que la tempestad comenzaba a fraguarse y no tardaría mucho en dejarse sentir.
Es un truhán que,por no hacer nada bien,ni aun mira a derecha-- decían
los unos.
-Es un ignoratón que después haber puesto el órgano de su parroquia
peor que una carraca viene a profanar el de maese Pérez___decían los
otros.
Y mientras este se desembarazaba del capote para prepararse a darle de
firme a su pandero,y aquel apercibía sus sonajas,y todos se disponian
a hacer bullaa más y mejor,sólo algunos que otro se aventuraba a defender tibiamente al extraño personaje,cuyo porte orgulloso y pedan-
tesco hacía tan notable contraposición con la modesta apariencía y
la afable bondad del difunto maese Pérez.
Al fin llegó el esperado momento,solesne en que el sarcedote, después
de inclinarse y murmurar algunas palabras santas,tomo la hostia en sus
manos...Las campanillas repicaron,semejando su repique una lluvía de
notas de cristal. Se elevaron las diáfanas ondas del incienso y sonó el organo.
Una estruendosa algarabía llenó los ámbitos de la iglesia en aquel
instante y ahogó su primer acorde.

Continuar...

-_

Zampoñas, gaitas, sonajas, panderos, todos los instrumentos del populacho, alzaron sus discordantes voces a la vez; pero la confusión y el estrépito sólo duró algunos segundos. Todos a la vez, como habían comenzado, enmudecieron de pronto.
El segundo acorde, amplio, valiente, magnífico, se sostenía aún brotando de los tubos de metal del órgano, como una cascada de armonía inagotable y sonora.
Cantos celestes como los que acarician los oídos en los momentos de éxtasis; cantos que percibe el espíritu y no los puede repetir el labio; notas sueltas de una melodía lejana, que suenan a intervalos, traídas en las ráfagas del viento; rumor de hojas que se besan en los árboles con un murmullo semejante al de la lluvia..., todo lo expresaban las cien voces del órgano con más pujanza, con más misteriosa poesía, con más fantástico color que lo habían expresado nunca...
Cuando el organista bajó de la tribuna la muchedumbre que se agolpó a la escalera fue tanta y tanto su afán por verle y admirarle que el asistente, temiendo, no sin razón, que le ahogaran entre todos, mandó a algunos de sus ministriles para que, vara en mano, le fueran abriendo camino hasta llegar al altar mayor, donde el prelado le esperaba.
-Ya veis -le dijo este último cuando le trajeron a su presencia-: vengo desde mi palacio aquí sólo por escucharos. ¿Seréis tan cruel como maese Pérez, que nunca quiso excusarme el viaje, tocando la Nochebuena en la misa de la catedral?
-El año que viene -respondió el organista-, prometo daros gusto, pues por todo el oro de la tierra no volvería a tocar este órgano.
-¿Y por qué? -interrumpió el prelado.
-Porque... -añadió el organista, procurando dominar la emoción que se revelaba en la palidez de su rostro-, porque es viejo y malo y no puede expresar todo lo que se quiere.
El arzobispo se retiró, seguido de sus familiares. Unas tras otras, las literas de los señores fueron desfilando y perdiéndose en las revueltas de las calles vecinas; los grupos del atrio se disolvieron, dispersándose los fieles en distintas direcciones, y ya la demandadera se disponía a cerrar las puertas de la entrada del atrio cuando se divisaban aún dos mujeres que, después de persignarse y murmurar una oración ante el retablo del arco de San Felipe, prosiguieron su camino, internándose en el callejón de las Dueñas.
-¿Qué quiere usarced, mi señora doña Baltasara? -decía la una-, yo soy de este genial. Cada loco con su tema... Me lo habían de asegurar capuchinos descalzos y no lo creería del todo... Ese hombre no puede haber tocado lo que acabamos de escuchar... Si yo lo he oído mil veces en San Bartolomé, que era su parroquia, y de donde tuvo que echarle el señor cura por malo, y era cosa de taparse los oídos con algodones... Yo me acuerdo, pobrecito, como si lo estuviera viendo, me acuerdo de la cara de maese Pérez cuando en semejante noche como ésta bajaba de la tribuna después de haber suspendido el auditorio con sus primores... ¡Qué sonrisa tan bondadosa, qué color tan animado!... Era viejo y parecía un ángel... No que éste ha bajado las escaleras a trompicones, como si le ladrase un perro en la meseta, y con un color de difunto y unas... Vamos, mi señora doña Baltasara, créame usarced, y créame con todas veras..., yo sospecho que aquí hay busilis...
Comentando las últimas palabras, las dos mujeres doblaban la esquina del callejón y desaparecían.
Creemos inútil decir a nuestros lectores quién era una de ellas.

Continuar...

Llovía intensamente esa mañana, escuché las seis campanadas en el reloj de la torre de la iglesia, solo las luces amarillentas de los pocos faroles que alumbraban las calles rompía la absoluta oscuridad, las gotas de lluvia resbalaban por el capote impermeable que llevaba yo puesto, hacia menos de una hora que había dejado mi lecho caliente, un poco de café con leche y a la calle camino del tajo, por las calles empedradas corría el agua de lluvia, las gotas rebotaban sobre el suelo, menos mal que tuve la precaución de ponerme las botas de agua, de lo contrario me pondría los pies chorreando. Hacía frío, aun me quedaba un camino no muy largo, pero tampoco era corto, me iba acercando a un descampado que estaba saliendo del pueblo, en esos momentos llegaban a mis oídos vocecillas de niños jugando, pensé que que harían los niños jugando a esas horas, al dar la vuelta a la esquina y llegar al descampado me encontré con cinco niños que jugaban tranquilamente sin importarle la lluvia ni tampoco lo temprano de la hora, me quedé mirando casi sin poder moverme porque en esos momentos de un edificio que estaba colindante y en ruina, salía un hombre, dio dos palmadas y todos los niños lo siguieron y desaparecieron en el inmueble ruinoso.
Si me hubiesen pinchado en esos momentos no me sale ni gota de sangre, no podía creer lo que en esos momentos estaba viendo, porque aquel viejo edificio fue un antiguo colegio que se quemó hacia mas de cuarenta años y perecieron en el incendio cinco alumnos y el maestro.

Bueno amigo como siempre preciosa y el final para pensar
por favor sigue y no lo dejes que todos tús escritos són
muy bonito, un abrazo

Muy bonita tu leyenda, jasper, como siempre.
Saludos.

- IV -

Había transcurrido un año más. La abadesa del convento de Santa Inés y la hija de maese Pérez hablaron en voz baja, medio ocultas entre las sombras del coro de la iglesia. El esquilón llamaba a voz herida a los fieles desde la torre, y alguna que otra rara persona atravesaba el atrio silencioso y desierto esta vez, y después de tomar el agua bendita en la puerta escogía un puesto en un rincón de las naves, donde unos cuantos vecinos del barrio esperaban tranquilamente que comenzara la Misa del Gallo.
-Ya lo veis -decía la superiora-: vuestro temor es sobremanera pueril; nadie hay en el templo; toda Sevilla acude en tropel a la catedral esta noche. Tocad vos el órgano y tocadle sin desconfianza de ninguna clase; estaremos en comunidad... Pero... proseguís callando, sin que cesen vuestros suspiros. ¿Qué os pasa? ¿Qué tenéis?
-Tengo... miedo -exclamó la joven con un acento profundamente conmovido.
-¡Miedo! ¿De qué?
-No sé..., de una cosa sobrenatural... Anoche, mirad, yo os había oído decir que teníais empeño en que tocase el órgano en la misa, y, ufana con esta distinción, pensé arreglar sus registros y templarle, al fin de que hoy os sorprendiese... Vine al coro... sola..., abrí la puerta que conduce a la tribuna... En el reloj de la catedral sonaba en aquel momento una hora..., no sé cuál... Pero las campanas eran tristísimas y muchas..., muchas...; estuvieron sonando todo el tiempo que yo permanecí como clavada en el dintel, y aquel tiempo me pareció un siglo.
La iglesia estaba desierta y obscura... Allá lejos, en el fondo, brillaba, como una estrella perdida en el cielo de la noche, una luz moribunda... la luz de la lámpara que arde en el altar mayor... A sus reflejos debilísimos, que sólo contribuían a hacer más visible todo el profundo horror de las sombras, vi..., le vi, madre, no lo dudéis, vi un hombre que en silencio y vuelto de espaldas hacia el sitio en que yo estaba recorría con una mano las teclas del órgano mientras tocaba con la otra a sus registros... y el órgano sonaba, pero sonaba de una manera indescriptible. Cada una de sus notas parecía un sollozo ahogado dentro del tubo de metal, que vibraba con el aire comprimido en su hueco, y reproducía el tono sordo, casi imperceptible, pero justo.
Y el reloj de la catedral continuaba dando la hora y el hombre aquél proseguía recorriendo las teclas. Yo oía hasta su respiración.
El horror había helado la sangre de mis venas; sentía en mi cuerpo como un frío glacial, y en mis sienes, fuego... Entonces quise gritar, pero no pude. El hombre aquél había vuelto la cara y me había mirado...; digo mal, no me había mirado, porque era ciego... ¡Era mi padre!

Continuar....

_¡Bah! Hermana,desechad esa fantasía con que el enemigo malo
procura turbar las imaginaciones débiles...Reza un pater-
noster y un avemaría al arcárgel San Miguel,jefe de las milicias
celestiales,para que os asista contra los malos espiritus.Llevad al
cuello un escapulario tocado en la reliquia de San Pacomio, abogado
contra las tentaciones,y marchad,marchad a ocupar tribuna del órgano:
la misa va a comenzar,y ya esperancon impaciencia los fieles...
Vuestro padre está en el cielo,y desde alli,antes que daros susto,
bajaráa inspirar a su hija en esta ceremonia solesne, para el objeto
de tan espacial devoción.
La priora fue a ocupar su sillón en el coro en medio de la comunidad.
La hija de maese Pérez abrio con manos temblorosa la puerta de la
tibuna para sentarse en el banquillo del órgano y comenzó la misa.
Comenzó la misa y prosiguió sin que ocurriese nada notable hasta
que llegó la consagración. En aquel momento sonó el órgano,y al mismo tiempo que el órgano, un grito de la hija de maese Pérez. La superiora,
las mojas y algunos de los fieles corrieron a la tribuna.
-¡Miradle!¡Miradle!--decía la joven, fijando sus desencajados ojos en
el banquillo, de donde se había lenvantado, asombrada, para agarrase,
con sus manos convulsas al barandal de la tribuna.
Todo el mundo fijó sus miradas en aquel punto.El órgano estaba solo
y,no obstante, el órgano seguía sonando..;sonando como sólo los
arcángeles podrían imitarle en sus raptos de místico alborozo.

*
--¿No os lo dije yo una y mil veces, mi señora doña Baltasara; no
os lo dije yo? ¡Aquí hay busili! Vedlo.¡Qué!, ¿no estuvisteis anoche
en la misa del Gallo? Pero ,en fin, ya sabréis lo que pasó. En toda
Sevilla no se habla de otra cosa...El señor arzobispo está hecho,y
con razón,una furia...Haber dejado de asistir a Santa Inés,no haber
podido presencial el portento...¿y para qué?...Para oir una cencerrada
porque personas que lo oyeron dicen que lo que hizo el dichoso organista
de San Bartoloné en la catedral no fue otra cosa...Si lo decía yo.
Eso no puede haberlo tocado el bisojo,mentira...;aqui hay busili, y el busilis era, en efecto, el alma de maese Pérez.

FIN

Yo acuerdo revelaros un secreto
en un soneto, Inés, bella enemiga;
mas, por buen orden que yo en esto siga,
no podrá ser en el primer cuarteto.

Venidos al segundo, yo os prometo
que no ha de pasar sin que os lo diga;
mas estoy hecho Inés, una hormiga:
que van fuera ocho versos del soneto.

Pues ved, Inés, qué ordena el duro hado:
que teniendo el soneto en la boca
y en el orden de decidlo preparado,

conté los versos todos y he hallado
que, por la cuenta que ha un soneto toca,
ya este soneto, Inés, es acabado.

Decía Bécquer que el amor no tiene palabras, el amor sólo se vive. No hay poemas de amor. Las Rimas de Bécquer son poemas de ausencia del amor, o sea, del desamor.

Este relato lo acabo de leer en internet aqui os dejo el enlace par quie lo quiera leer.
https://uelvapedia.wikanda.es/wiki/La_mujer_contrabandista_en_Aroche

Saludos

LA PROMESA
Gustavo Adolfo Bécquer

- I -

Margarita lloraba con el rostro oculto entre las manos; lloraba sin gemir, pero las lágrimas corrían silenciosas a lo largo de sus mejillas, deslizándose por entre sus dedos para caer en la tierra, hacia la que había doblado su frente.
Junto a Margarita estaba Pedro, quien levantaba de cuando en cuando los ojos para mirarla y, viéndola llorar, tornaba a bajarlos, guardando a su vez un silencio profundo.
Pedro rompió al fin aquel silencio angustioso, exclamando con voz sorda y entrecortada y como si hablase consigo mismo:
-¡Es imposible..., imposible!
Después, acercándose a la desconsolada niña y tomando una de sus manos, prosiguió con acento más cariñoso y suave:
-Margarita, para ti el amor es todo, y tú no ves nada más allá del amor. No obstante, hay algo tan respetable como nuestro cariño, y es mi deber. Nuestro señor el conde de Gómara parte mañana de su castillo para reunir su hueste a las del rey Don Fernando, que va a sacar a Sevilla del poder de los infieles, y yo debo partir con el conde. Huérfano oscuro, sin nombre y sin familia, a él le debo cuanto soy. Yo le he servido en el ocio de las paces, he dormido bajo su techo, me he calentado en su hogar y he comido el pan a su mesa. Si hoy le abandono, mañana sus hombres de armas, al salir en tropel por las poternas de su castillo, preguntarán maravillados de no verme: «¿Dónde está el escudero favorito del conde de Gómara?» Y mi señor callará con vergüenza, y sus pajes y sus bufones dirán en son de mofa: «El escudero del conde no es más que un galán de justas, un lidiador de cortesía».
Al llegar a este punto, Margarita levantó sus ojos llenos de lágrimas para fijarlos en los de su amante, y removió los labios como para dirigirle la palabra; pero su voz se ahogó en un sollozo.
Pedro, con acento aún más dulce y persuasivo, prosiguió así:
-No llores, por Dios, Margarita; no llores, porque tus lágrimas me hacen daño. Voy a alejarme de ti; mas yo volveré después de haber conseguido un poco de gloria para mi nombre oscuro. El cielo nos ayudará en la santa empresa; conquistaremos a Sevilla, y el rey nos dará feudos en las riberas del Guadalquivir a los conquistadores. Entonces volveré en tu busca y nos iremos juntos a habitar en aquel paraíso de los árabes, donde dicen que hasta el cielo es más limpio y más azul que el de Castilla. Volveré, te lo juro; volveré a cumplir la palabra solemnemente empeñada el día en que puse en tus manos ese anillo, símbolo de una promesa.
-¡Pedro! -exclamó entonces Margarita dominando su emoción y con voz resuelta y firme-. Ve, ve a mantener tu honra.
-Y al pronunciar estas palabras se arrojó por última vez en los brazos de su amante. Después añadió con acento más sordo y conmovido:
-Ve a mantener tu honra; pero vuelve..., vuelve a traerme la mía.
Pedro besó la frente de Margarita, desató su caballo, que estaba sujeto a uno de los árboles del soto, y se alejó al galope por el fondo de la alameda.
Margarita siguió a Pedro con los ojos hasta que su sombra se confundió entre la niebla de la noche; y cuando ya no pudo distinguirle, se volvió lentamente al lugar, donde le aguardaban sus hermanos.
-Ponte tus vestidos de gala -le dijo uno de ellos al entrar-, que mañana vamos a Gómara con todos los vecinos del pueblo para ver al conde, que se marcha a Andalucía.
-A mí más me entristece que me alegra ver irse a los que acaso no han de volver -respondió Margarita con un suspiro.
-Sin embargo -insistió el otro hermano-, has de venir con nosotros, y has de venir compuesta y alegre; así no dirán las gentes murmuradoras que tienes amores en el castillo y que tus amores se van a la guerra.

Continuar....

—Sin embargo —insistió el otro hermano—, has de venir con nosotros, y has de venir compuesta y alegre; así no dirán las gentes murmuradoras que tienes amores en el castillo y que tus amores se van a la guerra.

II

Apenas rayaba en el cielo la primera luz del alba, cuando empezó a oírse por todo el campo de Gómara la aguda trompetería de los soldados del conde, y los campesinos que llegaban en numerosos grupos de los lugares cercanos vieron desplegarse al viento el pendón señorial en la torre más alta de la fortaleza.

Unos sentados al borde de los fosos, otros subidos en las copas de los árboles, éstos vagando por la llanura, aquéllos coronando las cumbres de las colinas, los de más allá formando un cordón a lo largo de la calzada, ya haría cerca de una hora que los curiosos esperaban el espectáculo, no sin que algunos comenzaran a impacientarse, cuando volvió a sonar de nuevo el toque de los clarines, rechinaron las cadenas del puente, que cayó con pausa sobre el foso, y se levantaron los rastrillos, mientras se abrían de par en par, y gimiendo sobre sus goznes, las pesadas puertas del arco que conducía al patio de armas.

La multitud corrió a agolparse en los ribazos del camino para ver más a su sabor las brillantes armaduras y los lujosos arreos del séquito del conde de Gómara, célebre en toda la comarca por su esplendidez y sus riquezas.

Rompieron la marcha los farautes, que, deteniéndose de trecho en trecho, pregonaban en alta voz y a son de caja las cédulas del rey llamando a sus feudatarios a la guerra de moros y requiriendo a las villas y lugares libres para que diesen paso y ayuda a sus huestes.

A los farautes siguieron los heraldos de corte, ufanos con sus casullas de seda, sus escudos bordados de oro y colores y sus birretes guarnecidos de plumas vistosas.

Después vino el escudero mayor de la casa, armado de punta en blanco, caballero sobre un potro morcillo, llevando en sus manos el pendón de ricohombre con sus motes y sus calderas, y al estribo izquierdo, el ejecutor de las justicias del señorío vestido de negro y rojo.

Precedían al escudero mayor hasta una veintena de aquellos famosos trompeteros de la tierra llana, célebres en las crónicas de nuestros reyes por la increíble fuerza de sus pulmones.

Cuando dejó de herir el viento al agudo clamor de la formidable trompetería, comenzó a oírse un rumor sordo, compasado y uniforme. Eran los peones de la mesnada, armados de largas picas y provistos de sendas adargas de cuero. Tras éstos no tardaron en aparecer los aparejadores de las máquinas, con sus herramientas y sus torres de palo; las cuadrillas de escaladores y la gente menuda del servicio de las acémilas.

Luego, envueltos en la nube de polvo que levantaba el casco de sus caballos, y lanzando chispas de

menuda del servicio de las acémilas.

Luego, envueltos en la nube de polvo que levantaba el casco de sus caballos, y lanzando chispas de luz de sus petos de hierro, pasaron los hombres de armas del castillo, formados en gruesos pelotones, que semejaban a lo lejos un bosque de lanzas.

Por último, precedido de los timbaleros, que montaban poderosas mulas con gualdrapas y penachos, rodeado de sus pajes, que vestían ricos trajes de seda y oro y seguido de los escuderos de su casa, apareció el conde.

Al verle, la multitud levantó un clamor inmenso para saludarle, y entre la confusa vocería se ahogó el grito de una mujer, que en aquel momento cayó desmayada y como herida de un rayo en los brazos de algunas personas que acudieron a socorrerla. Era Margarita, Margarita, que había conocido a su misterioso amante en el muy alto y muy temido señor conde de Gómara, un de los más nobles y poderosos feudatarios de la corona de Castilla.

III

El ejército de don Fernando, después de salir de Córdoba, había venido por sus jornadas hasta Sevilla, no sin haber luchado antes en Écija, Carmona y Alcalá del Río de Guadaira, donde, una vez expugnado el famoso castillo, puso los reales a la vista de la ciudad de los infieles.

El conde de Gómara estaba en la tienda sentado en un escaño de alerce, inmóvil, pálido, terrible, as manos cruzadas sobre la empuñadura del montante y los ojos fijos en el espacio con esa vaguedad del que parece mirar un objeto y, sin embargo, no ve nada de cuanto hay a su alrededor.

A un lado, y de pie, le hablaba el más antiguo de los escuderos de su casa, el único que en aquellas horas de negra melancolía hubiera osado interrumpirle sin atraer sobre su cabeza la explosión de su cólera.

—¿Qué tenéis, señor?—le decía—.¿Qué mal os aqueja y consume? Triste vais al combate y triste volvéis, aun tornando con la victoria. Cuando todos los guerreros duermen rendidos a la fatiga del

IV

Muerta la llevan al soto; la han enterrado en la umbría; por más tierra que le echaban, la mano no le cubría: la mano donde un anillo que le dio el conde tenía. De noche, sobre la tumba, diz que el viento repetía: ¡Mal haya quien en promesas de hombre fía!

Apenas el cantor había terminado la última estrofa, cuando rompiendo el muro de curiosos, que se apartaban con respeto al reconocerle, el conde llegó a donde se encontraba el romero y, cogiéndole con fuerza del brazo, le preguntó en voz baja y convulsa:

—¿De qué tierra eres?

—De tierra de Soria —le respondió éste sin alterarse.

—¿Y dónde has aprendido ese romance? ¿A quién se refiere la historia que cuentas? —volvió a exclamar su interlocutor, cada vez con muestras de emoción más profunda.

—Señor —dijo el romero, clavando sus ojos en los del conde con una fijeza imperturbable—, esta cántiga la repiten de unos en otros los aldeanos del campo de Gómara, y se refiere a una desdichada cruelmente ofendida por un poderoso. Altos juicios de Dios han permitido que al enterrarla quedase siempre fuera de la sepultura la mano en que su amante le puso un anillo al hacerla una promesa. Vos sabréis, quizá, a quién toca cumplirla.

V

En un lugarejo miserable y que se encuentra a un lado del camino que conduce a Gómara he visto no

Felicidades Joana, esperamos el próximo y me voy a descansar hoy estoy un poco mejor que muerto.
Saludos.

Felicidades por tus escritos, me voy a descansar.
Saludos.

Jajajajajaja pues adescansar, que la feria es muy larga
Saludos tambien para tí

IV

El conde de Gómara, acompañado de su fiel escudero, atravesó por entre los animados grupos sin levantar los ojos de la tierra, silencioso, triste, como si ningún objeto hiriese su vista ni llegase a su oído el rumor más leve. Andaba maquinalmente, a la manera que un sonámbulo, cuyo espíritu se agita en el mundo de los sueños, se mueve y marcha sin la conciencia de sus acciones y como arrastrado por una voluntad ajena a la suya.
Próximo a la tienda del rey, y en medio de un gran corro de soldados, pajecillos y gente menuda que le escuchaban con la boca abierta apresurándose a comprarle alguna de las baratijas que anunciaba a voces y con hiperbólicos encomios, había un extraño personaje, mitad romero, mitad juglar que, ora recitando una especie de letanía en latín bárbaro, ora diciendo una bufonada o una chocarrería, mezclada en su interminable relación, chistes capaces de poner colorado a un ballestero con oraciones devotas, historias de amores picarescos con leyendas de santos.
Cuando el conde llegó cerca del grupo que formaban el romero y sus admiradores, comenzaba éste a templar una especie de bandolina o guzla árabe con que se acompañaba en la relación de sus romances.
El conde se acercó al grupo y prestó atención. Por una coincidencia, al parecer extraña, el título de aquella historia respondía en un todo a los lúgubres pensamientos que embargaban su ánimo. Según había enunciado el cantor antes de comenzar, el romance se titulaba el Romance de la mano muerta.
Al oír el escudero tan extraño anuncio, pugnó por arrancar a su señor de aquel sitio; pero el conde, con los ojos fijos en el juglar permaneció inmóvil escuchando esta cantiga:
I
La niña tiene un amante
que escudero se decía.
El escudero le anuncia
que a la guerra se partía.
«Te vas y acaso no tornes».
«Tornaré por vida mía».
Mientras el amante jura,
diz que el viento repetía:
Mal haya quien en promesas de hombre fía!
II
El conde, con la mesnada,
de su castillo salía.
Ella, que le ha conocido,
con grande aflicción gemía:
«¡Ay de mí, que se va el conde
y se lleva la honra mía!»
Mientras la cuitada llora,
diz que el viento repetía:
¡Mal haya quien en promesas de hombre fía!
III
Su hermano, que estaba allí,
estas palabras oía.
«Nos has deshonrado», dice.
«Me juró que tornaría».
«No te encontrará, si torna,
donde encontrarte solía».
Mientras la infelice muere,
diz que el viento repetía:
¡Mal haya quien en promesas de hombre fía!
IV
Muerta la llevan al soto;
la han enterrado en la umbría;
por más tierra que le echaban,
la mano no le cubría:
la mano donde un anillo que le dio el conde tenía.
De noche, sobre la tumba,
diz que el viento repetía:
¡Mal haya quien en promesas de hombre fía!

Apenas el cantor había terminado la última estrofa, cuando rompiendo el muro de curiosos, que se apartaban con respeto al reconocerle, el conde llegó a donde se encontraba el romero y, cogiéndole con fuerza del brazo, le preguntó en voz baja y convulsa:
—¿De qué tierra eres?
—De tierra de Soria —le respondió éste sin alterarse.
—¿Y dónde has aprendido ese romance? ¿A quién se refiere la historia que cuentas? —volvió a exclamar su interlocutor, cada vez con muestras de emoción más profunda.
—Señor —dijo el romero, clavando sus ojos en los del conde con una fijeza imperturbable—, esta cantiga la repiten de unos en otros los aldeanos del campo de Gómara, y se refiere a una desdichada cruelmente ofendida por un poderoso. Altos juicios de Dios han permitido que al enterrarla quedase siempre fuera de la sepultura la mano en que su amante le puso un anillo al hacerla una promesa. Vos sabréis, quizá, a quién toca cumplirla.

Continuar...

FÁBULA DE LA TIERRA Y EL AGUA

Un día, sin saber por qué, se asomó a un balcón y sin motivo alguno dejó allí un tiesto lleno de tierra fértil. Al día siguiente alguien puso una semilla sobre esa tierra y los dos juntos comenzaron a regarla con ilusión hasta que brotó una pequeña planta y de aquella planta nació una hermosa flor, tan hermosa que llenaba sus corazones de dicha pero tan frágil que necesitaba mimos y cuidados constantes.
Pasaba el tiempo y la flor crecía exuberante bajo los cuidados del amor que le proporcionaban la tierra y el agua, pero al cabo de un tiempo el agua comenzó a ser cada vez más escasa y la tierra empezó a secarse; luchaba con todas sus fuerzas por mantener lozana a la flor pero ella sola no podía y necesitaba la ayuda del agua, mas esta, sabedora de su poder, se volvió egoísta y soberbia y cada vez ponía menos interés en cuidar a la hermosa flor que tan gran felicidad le había proporcionado.
Al faltar el agua la tierra se fue secando y la flor empezó a marchitarse hasta morir, mas en el corazón de la tierra reseca quedó enterrada una semilla esperando nuevas aguas.

(Esto es lo que pasa cuando no cuidamos las flores que llenan las macetas de nuestra vida, que se marchitan. Lo bueno es que, como aquella flor, siempre queda una semilla enterrada en nuestros corazones a la espera de que otras aguas broten para regar la fértil tierra).

LA ROSA

Yo me acerqué a corta una rosa
y girando el cáliz me miro,
¿qué harias luego,conmigo, niña?
quiero tener mi perfume yo.

Te colocaré en jarrón de plata
sobre mesa regía en el saló,
situada junto a la ventana
por cuyos cristales pasa el sol.

No, que estare presa día y noche
y las mariposas no vendrán,
a libar mi polen sustancioso
que a diario brinda mi rosal.

Quedé sosprendida al escucharla
y observé en sus pétalos rubor
porque un abejorro enamorado
le obsequió con un beso de amor

Cálida escena yo presenciaba,
conmoviendo mi alma y corazón
yo no cortare nunca una rosa
para colocarla en un jarrón.

Barcelona 23 de abril 2013

Barcelona es bona si la bolsa sona.

Saludos Joana, muy bonito.

Pensaba que tú tambien habías cogido por la trocha del medio.

Gracias me alegro que te gusten y ya preparando la proxima,
leyenda, haber si tenemos suerte y no se interrumpe como esta.
Un beso tambien para ti.

Pues tanto si sona como sino sona Barcelona es bona.

Ami no me gustan las trochas, yo suelo quedar en retaguardía
Un fuerte abrazo

Te felicito Joana muy bonito todo y con tu majestuosidad y buen estilo.
Un abrazo.

Pues yo a Joana le digo que está muy guapa con su vestio de lunares, ea!

Joana tengo mucho frio, por aquí tenemos tormentas de granizo. Un beso, cuerpazo serrano!!!!!!!!!!

Esto no es una leyenda, ojalá lo fuera.

Esta mañana ha salido lluviosa y muy fria, tan solo he salido a comprar el pan. En un semáforo he visto a una persona calada hasta las huesos, intentando recibir una limosna a cambio de unos pañuelos. Calentito ya en casa he reflexionado sobre las desgracias que sufren muchas personas, y con la situación que vive el país, por desgracia cada dia serán más.

Yo no soy escritor ni poeta, pero tengo corazón. He escrito esto para todos vosotros.

Vivimos en un mundo donde subimos la ventanilla ahogando con ello la esperanza de quien en un semáforo se nos acerca con un cartel, que por cierto ni leemos, miramos a otro lado, que es donde no hay verguenza.
Donde tenemos el descaro y la poca decencia de llenar nuestros carros de comida, sin darnos cuenta de esa pareja joven que intenta sin conseguirlo, llenar el suyo. Si nos fijamos bien, quizá su mesa esté más llena que la nuestra y envidiemos el brillo tembloroso de sus miradas cuando estas se cruzan.
Vivimos en un mundo en el que nos gastamos cantidades ingentes en nuestros perros, pero somos incapaces de recoger uno de la calle, es más, lo abandonamos por tirarnos unos dias al sol, y no nos quema la conciencia.
Donde apadrinamos niños y donamos "limosnas" siempre en Navidad, cuando el guión exije ser más humano. Y así compramos la licencia para esa demasia que tenemos en la mesa.
Vivimos en un mundo donde presumimos de nuestras vacaciones, de nuestras cenas, del ginnasio, de nuestra casa, sin pensar que podemos ofender a los que nunca tuvieron vacaciones, su footing es ir andando a todas partes, no saben si cenarán , ni donde van a pasar la noche.
Donde vemos a personas, a veces niños, introduciendo sus cuerpos en contenedores de basura para sacar de ellos el sustento. Solo dejan en el su orgullo, la dignidad no se pierde por sobrevivir.
Vivimos en un mundo insolidario, nosotros lo hacemos insolidario. Hay una estrecha relación entre ser pobre y ser generoso, los pobres son los que más dan porque saben lo que se siente. Conocimiento de causa, la pobreza duele, deja heridas abiertas que aún cambiando la suerte, no cicatrizan.
Gracias a no sé que dios, un dia cualquiera, alguien va y baja la ventanilla.....y entonces todo vuelve a merecer la pena.

delasierra,enhorabuena por tu REALIDAD ESCRITA,me ha emocionado.
Mira todos los que me conocen saben como yo soy en esos aspectos desde niña,pero desde hace muchos años yo he visto esa miseria en mucha gente,no creas que es solo ahora,(aunque ahora es mas),son gentes que siempre te enseñas algo y estando con ellos tu te haces mejor persona y valoras mucho mas lo que tienes,siempre podemos hacer algo por los demas,solo tenemos que tener aptitúd,a veces no se tienes esa actitúd que en algunos casos se necesita,pero con cariño y ganas es mas que suficiente,si todas las personas pudieran dedicarles un dia a esa gente que les faltan tantas cosas,te aseguro que el mundo seria mucho mejor.
Yo en el 2003 hice un trabajo sobre la PLAZA DE LA ENCARNACIÓN DE SEVILLA,esa plaza en ese tiempo tenia vida propia,vivian en ella, una familia,padre 60 años,madre 54,e hijo deficiente 34años,y cuatro personas mas individualmente,nadie que pasaba por ese sitio veia lo que alli pasaba,y mira que pasan gente por ella todos los dias,pero nadie mira a su alrrededor,bueno esto es muy largo de contar y a mi me pone muy triste,quizas algun dia cuente ese trabajo.
Y si ha sido hoy cuando te has dado cuenta de lo que pasa a tu alrrededor,no lo olvides y haz lo que este en tus manos por hacerles la vida un poquito mas facil a esas personas,ese Dios que tú mencionas te recompensara seguro.
Un saludo.

Gracias De Aroche, tu. escrito tambien llega cuando menos a mi conciencia, que ya es mucho, las cosas no solo tienen que llegarnos al corazón, creo que las dos cosas van unidas.

Yo he vuelto hoy a casa con la conciencia un poco más tranquila, quizá haya sido para justificar mi mesa. No quiero abusar de ego, pero me bajé del coche y le dí a esta persona uno de los dos paraguas que siempre llevo en el maletero, y 10€ creo que en cierta medida he conseguido ser hoy un poquito su cobijo.

Saludos,