Acebuche - Huelva

¿Hay alguien al otro lado, amante de la poesía?

No queremos atarte los pies con nuestros brazos ansiosos.
De par en par tienes abiertas las puertas;
tu caballo ensillado te aguarda en el portal.
Si por un momento quisimos cerrarte la salida,
fue sólo con nuestras canciones.
Si te quisimos retener,
fue sólo con los ojos.
Caminante, no podemos retenerte.
No nos queda otra cosa que las lágrimas.

Sean bienvenidas las lágrimas si ves a alguien VOLAR... Són lágrimas de felicidad.
Un beso.

Si supiera que cantando
daba gusto ami morena,
toda la noche cantara
y a la mañana durmiera.

Sigue cantando, amor... Sigue VOLANDO... aunque yo no te tenga...
Un beso.

Cumplidos los sueños...AMOR

esto es mejor que soñar, tienes que vivir algo semejante alguna vez, mercedita.

Y tú como sabes lo que he vivido yo, la arrogancia no tiene límites.

Que pasada.


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Enhorabuena a todos los amantes de la poesia y a quienes se atreven, sin reparos, a expresar sus sentimientos.

Felicitaciones

Si,yo

Quien recibe agradecido da copiosas cosechas.

si a mi me gusta la poesia

Descanso

Este viejo colchón siempre vino del cielo,
abrazó con su frío
y construyó un hogar para que el tiempo
se muriese en su espejo y descansara.
Y se frotó las manos.
Este blanco colchón es la sirena,
hacia el abrazo lleva, mortal o, por lo menos,
rompe los ligamentos y arrodilla
nuestras últimas fuerzas.

¿Eres goda? Aprecio mucho tu sensibilidad. Será porque te amo. Será porque ya no puedo vivir sin ti.
Te espero en cualquier parte. Te busco en todos los lugares. TE AMO en todos los colchones, en todos los sofás, en un ascensor, trabajando... Tu nombre y tu imagen vienen a mí al menor escape de la rutina.

Amantes

Ascendente marea creciendo en lenta fiebre
los amantes se buscan y enlazan dulcemente,
como árboles que avanzan,
cumpliendo su destino de incendiada epidermis.
De pie son dos espadas que luchan tercamente
por distraer la muerte,
tendidos son dos ríos fluyendo hacia el instante
que anula la sellada consigna del olvido.

Y si el mundo, impaciente,
se sale de sus goznes, estalla o se disuelve,
los amantes lo ignoran, apenas necesitan
el canto de su sangre,
su vida recobrada en húmedas batallas
y las pequeñas muertes en cada despedida.

Confesión

Bien está: me río
porque es una forma de pudor la risa;
pero muy adentro, muy solo, muy mío,
un pesar cansado se me vuelve hastío
y un último anhelo se me extingue aprisa.
Mas no me contemples tan sólo la cara;
acerca a mi espíritu -que es vaso pequeño-
tu vida, radiante de júbilo, para
gustar de la gota de miel de un ensueño.
Del juvenil cántico,
un eco remoto queda todavía
en tal cual epigrama romántico,
y en una que otra sutil ironía.
Hace tiempo adquirí la destreza
de ser frívolo. Ve mi alegría:
¿que de cuando en cuando sale la tristeza
en un gesto ambiguo de melancolía?
Vivo y basta. Muerdo los frutos amargos
de mi otoño, anuncio de un vecino invierno;
para mi fastidio los días son largos,
ásperas las piedras, y el camino, eterno.

¡Bah! ¡No importa! Deja que alumbre mi paso
una intermitente luz de poesía;
yo voy como todos, sin rumbo, al acaso...
Bebe, y no preguntes si hay hiel en el vaso:
¡Déjame que ría!

Luis Gonzaga Urbina.

De los hermosos el retoño ansiamos
para que su rosal no muera nunca,
pues cuando el tiempo su esplendor marchite
guardará su memoria su heredero.

Pero tú, que tus propios ojos amas,
para nutrir la luz, tu esencia quemas
y hambre produces en donde hay hartura,
demasiado cruel y hostil contigo.

Tú que eres hoy del mundo fresco adorno,
pregón de la radiante primavera,
sepultas tu poder en el capullo,
dulce egoísta que malgasta ahorrando.

Del mundo ten piedad: que tú y la tumba,
ávidos, lo que es suyo no devoren.

William S.

Tú,
sonrisa moteada
sobre nieves heladas-
viento de marzo,
ballet de ramas
combadas sobre la nieve,
gimiendo y encendiendo
tus pequeños "¡oh!"-
gamo de blancos miembros,
gentil,
podría saber
todavía
la gracia deslizante
de todos tus días,
la blonda espumosa
de todos tus caminos-
se ha helado el mañana
abajo en la llanura-
tú, sonrisa moteada,
tú, risa encendida.

CONCURSO DE POESIA

Yo aquí me despido, vuelvo
a mi casa, en mis sueños,
vuelvo a la Patagonia en donde
el viento golpea los establos
y salpica hielo el Océano.
Soy nada más que un poeta: os amo a todos,
ando errante por el mundo que amo:
en mi patria encarcelan mineros
y los soldados mandan a los jueces.
Pero yo amo hasta las raíces
de mi pequeño país frío.
Si tuviera que morir mil veces
allí quiero morir:
si tuviera que nacer mil veces,
allí quiero nacer,
cerca de la araucaria salvaje
del vendaval del viento sur,
de las campanas recién compradas.
Que nadie piense en mí.
Pensemos en toda la tierra,
golpeando con amor en la mesa.
No quiero que vuelva la sangre
a empapar el pan, los frijoles,
la música: quiero que venga
conmigo el minero, la niña,
el abogado, el marinero,
el fabricante de muñecas,
que entremos al cine y salgamos
a beber el vino más rojo.

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar
y para que cantes conmigo.

El paso de mi cuerpo por tu calle
impresiona mis sentidos cuando,
huelo lentamente el perfume de
la nuca que me funde y me confunde.

Me equivocas con tu boca,
ya no se si me enamoro de tus
labios o de tus dientes,
si de tu risa o de tu lengua...

Desoriento tus miradas con vergüenza
porque...
el miedo de mirarte me atormenta
y la tormenta que cae sobre nosotros
nos moja hasta atarnos en un charco.

Mezclo tu saliva con mi almohada
y en los sueños pienso en el verso
de tus caminos de colosal encanto.

Me aturrulla el pensamiento inerte
de dejar de quererte,
y en las melodías de la noche
muero ofuscado por no encontrarte.

Desbaratas lo que pisas y, a mi
me hundes con tus pisadas
y tu cuerpo esperpéntico
dialoga con mis corazones.

A veces, despistado y sin pensar
que te amo, pierdo la batalla
de pensar que te enredo en mis dedos
y sin darme cuenta te caigo al suelo
como un fino cristal de bohemia.

Deja que me funda y me confunda,
que me equivoque y desoriente,
que mezcle el tormento,
aturrulle los pensamientos y...
desbarate lo que siento
porque lo único que siento es que
lamento no mirarte y apreciar
lo que te anhelo.

Es uno de mis poemas favoritos de Neruda.

No es de Neruda.

Me referia a la de abel.

El oído afinado dirige la vela sensitiva,
La mirada dilatada se despobla
Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos
Atraviesa el silencio.

Yo soy tan pobre como la naturaleza
Y tan simple como el firmamento,
Y mi libertad es tan quimérica
Como el canto de los pájaros nocturnos.

Yo veo al mes inanimado
Y al cielo más muerto que el lienzo;
Y acepto del vacío
¡Su mundo enfermo y extraño!

MENSAJE DE VENUS A DOS DAMAS

¿Qué engaño, cuál error el vuestro ha sido
andar contra el amor guerra moviendo?
¿Vosotras no tenéis por muy sabido
que es vivir sin amar morir viviendo?
Amor dio ser a todo lo nacido,
diversas hermosuras produciendo:
y así entendió de producir las vuestras,
Como las dos más principales muestras…

Amor es voluntad dulce y sabrosa,
que todo corazón duro enternece;
el Amor es el alma en toda cosa,
por quien remoza el mundo y reverdece,
el fin de todos en Amor reposa,
en él todo comienza y permanece;
de este mundo y del otro la gran traza
con sus alas Amor todo lo abraza…

La tierra, el mar, el aire, más el fuego,
lo visible también con lo invisible,
con lo mutable el eternal sosiego,
lo que no siente y todo lo sensible,
Amor, tú lo gobiernas con tu ruego,
ruego que es mando y fuerza incomprensible:
tu propio asiento está, y tu fortaleza
en la más alta y más eterna alteza.

Juan Boscán

DESNUDO AL HIELO

Entre nuestros dedos,
blancos y negros
dábamos vueltas a ciegas.

Caídos del cielo están
los ángeles plateados,
y cada pestaña hace
en nuestras espaldas
un río de agua tibia.

A lo largo de mi vida
nunca he sentido
el silbido de los ruiseñores
en la ventana, mientras
el sol entra segando
fugazmente
los años que ya no quedan.

Tu sonrisa,
de media luna galardonada,
me ha tentado tanto tiempo
que ahora mis sueños
en blanco y negro
nos maquillan fuera
de un escenario brillante
donde resbalaban nuestros
labios apasionados.

¿Recuerdas las veces
que nos besábamos
en la distancia?

Ya mi obsesión me quema
y dentro de este lago
de lágrimas y hojas secas
me inundo junto al pensamiento.

Te pido una sonrisa,
el brillo de tus risas
me hace feliz.

Deja que esa sea
mi sorpresa.

Pármulo

Juan Boscán es un maravilloso autor donde predominan su estancia católica junto a los reyes y disfruta del caballo y ese toque de piedra muerta donde se inserta en algún y otro lado.
El petrarquista es el perfecto libro de aquel siglo, inmiscuido por miles de escritores envidiosos y frenéticos del mal y la cosecha cuando no llueve.

Pármulo es autor de miles de poemas exactamente no se sabe el número. Perfecto escritor surrealista, romántico de la muerte y enamorado del color y la sombra. Prima en sus etapas juveniles la pintura, la mirada y la inteligencia. Sencillo y preciso, amable con la palabra y el viento es el verde en la naturaleza y el rayo de luz poético.

A QUIEN YO SÉ

Me engañaste, y “¡No has sido tú el primero!”
dijeron mis amigos,
un tiempo de tus pérfidos engaños
víctimas o testigos.
No se quién fue el primero, más el ultimo
sé que será un gusano;
buscará el corazón de tu cadáver,
y ha de buscarlo en vano.


Joaquín María Bertrina.

LA CASA DE MI PADRE

Gabriel Aresti, 1963

Defenderé
la casa de mi padre.
Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.
Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.
Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en

seguirá en pie.

Veo que lo has leído… este hermoso poema me trae recuerdos de hechos vividos por mi familia en la postguerra.


Saludos.

Sí, lo he leído y me conmueve.

pp americano

tu cuerpo rasga mi sangre
fría y congelada,
armada y pintoresca,
y hace que tu blanca piel
derrita mi alma.

comol?