Acebuche - Huelva

Borrado por un Moderador.

Ni tabús, ni totems, ni relojes...
(Daré una vueltecita...de veras.)

Para pasar por embustero, no hay como decir siempre la verdad.

Repito: ni tabús, ni totéms, ni relojes.

¿ QUién no tiene, ni tabús, ni totéms, ni relojes?.............

bla bla bla.....mentiras a raudales

eres, tú merceditas, la que se cree sus propias fábulas. Creo que eso se llama mitomanía.

HOLA

HOLA

Esta historia que se leyó en los foros me sigue impactando cada vez que la veo, por todas partes.

Todo arranca con la mutua búsqueda de dos personas y de su encuentro. Se les han ido añadiendo circunstancias y situaciones varias pero, por lo que sé, pudieron vencerlas y seguir camino juntas.
También siguen navegando por los foros aunque esta vez han zarpado al océano cibernético en otros barcos. El motivo es bien conocido por todos los que hemos tenido la fortuna de tratarlos.
Saludos, TierradeTrujillo y recuerda que siguen por ahí.

Canción tardía

"Te amaré siempre, siempre"
Inapelable noria de las palabras que da vueltas,
al otro lado de la ausencia,
junto al vaciad0 pozo de los sueños.

"Tú y yo por la vida y por la muerte"
Quién retuerce el cáñamo para tejer la hora
de un pasado ilusorio.
Rumor que se aproxima, eco en suave curva
donde la realidad es fuga.

Quién envía señales de humo, palomas mensajeras,
ramas sobre el agua, almizcle en pos del viento
presagiando caminos de regreso
y así aniquila
el tráfago irrevocable del olvido.

Canción tardía. Voz de pájaro emigrante
que ha extraviado el rumbo, su estela monitora
y se abandona al sino de caprichosos vientos
mientras deplora la prematura llegada del invierno.

...Yo estoy cansado, sigue tú adelante;
mi pena es muy vulgar y no te importa.
Amé, sufrí, gocé, sentí el divino
soplo de la ilusión y la locura;
tuve la antorcha, la apagó el destino,
y me senté a llorar mi desventura
a la sombra de un árbol del camino.

El tiempo me recuerda

Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido.
En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas;
objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron.
La luz que recorre los abismos
ilumina años anteriores a mí, que no he vivido
pero recuerdo como ocurrido ayer.
Hacia mil novecientos
paseé por un parque que está en París -estaba-
envuelto por la bruma.
Mi traje tenía el mismo color de la niebla.
La luz era la misma de hoy
-setenta años después-
cuando la breve tormenta ha pasado
y a través de los cristales veo pasar la gente,
desde esta ventana tan cerca de las nubes.
En mis ojos parece llover
un tiempo que no es mío.

Julia Uceda.

El presente, ahora mismo, es todo lo que tenemos.

El Lagarto del Pantano.

Cuando pienso que todo lo que crece
su perfección conserva un mero instante;
que las funciones de este gran proscenio
se dan bajo la influencia de los astros;

y que el hombre florece como planta
a quien el mismo cielo alienta y rinde,
primero ufano y abatido luego,
hasta que su esplendor nadie recuerda:

la idea de una estada tan fugaz
a mis ojos te muestra más vibrante,
mientras que Tiempo y Decadencia traman
mudar tu joven día en noche sórdida.

Y, por tu amor guerreando con el Tiempo,
si él te roba, te injerto nueva vida.

W.S.