Fornes - Granada

VIEJO

Mis manos son suelas
Salpicadas de horizontes
Mudas de pelo,
Ciegas coces.
Miro en fecha
fundido en bronce.
Hoja sin letra
Que se arrolla,
Que se esconde.
Vivo entre empujones
Derrapando por la noche.
Boca de viejo,
Pupila que se rompe.
Soy como el pan
Convertido en hecatombe.
Mis ojos son reflejos,
Mis lágrimas se esconde.
Mi lengua se impone
Lo mismo que un revólver.
El medicamento es salida.
Las balas, no responden.