Quintanar del Rey - Cuenca

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso, en verdad, no es nada extraordinario;
vos lo sabés tan objetivamente como yo.

Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas
no me refiero sólo a esto de ahora,
a esto de esperarte y, ¡aleluya!, encontrarte.
Y ¡carajo!, perderte
y volverte a encontrar,
y ojalá nada más...

No me refiero sólo a que de pronto digas
"voy a llorar",
y yo con un discreto nudo en la garganta
"bueno..., llorá",
y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizá por eso salga enseguida el sol.

Ni me refiero sólo a que día tras día
aumente el stock de nuestras pequeñas
y decisivas complicidades
o que yo pueda o creerme que puedo
convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo
de tu más reciente desesperación,

no...,
la cosa es muchísimo más grave.

Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estás reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran
y vos en cambio sabés que eso no sirve.
Quiero decir que estás rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos
y vos sabés en cambio extraer de ese páramo
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.

Quiero decir que estás sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimó a su sombra
y vos en cambio sabés estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas
y quede el armazón de mi verdad sin proezas.

Quiero decir que estás abrazando mi madurez,
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida...

Como ves, es más grave,
muchísimo más grave
porque con estas o con otras palabras
quiero decir que no sos tan sólo
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas
o cautelosas mujeres
que quise o quiero,

porque gracias a vos he descubierto
(dirás que ya era hora y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida,
una bahía donde los barcos
llegan y se van...
llegan con pájaros y augurios
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa
donde los barcos llegan
y se van...

Pero vos... ¡por favor...!
no te vayas.

(Mario Benedetti)

No me permiten puntuar pero quiero que sepas que me encanta casi todo lo que escribes

Gracias Rosazul, pero ya sabes que el mérito no es mío. Hay autores que me gustan y veo que a ti también.
Un saludo y te dejo otro:

Quítame el pan si quieres, quítame el aire,
pero no me quites tu risa.

No me quites la rosa, la lanza que desgranas,
el agua que de pronto estalla en tu alegría,
la repentina ola de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelo con los ojos cansados, a veces,
de haber visto la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa, sube al cielo buscándome
y abre para mí todas las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora más oscura, desgrana tu risa,
y si de pronto ves que mi sangre mancha las piedras de la calle,
¡ríe!, porque tu risa será para mis manos como una espada fresca.

Junto al mar en otoño, tu risa debe alzar su cascada de espuma,
y en primavera, amor, quiero tu risa como la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa de mi patria sonora.

Ríe de la noche, del día, de la luna,
ríete de las calles torcidas de la isla,
ríete del torpe muchacho que te quiere...

Pero cuando yo abro los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van, cuando vuelven mis pasos...
niégame el pan, el aire, la luz, la primavera...
pero tu risa nunca, ¡porque me moriría!.

Perdón, no puse el autor en el anterior mensaje, aunque seguro que no hace fata, es de Pablo Neruda.

Saludos.

Un saludo, Mercedes.

Gracias por poner la canción, Madroñero, a mi no se me ocurrió.

Bienvenid@ y saludos.

Gracias y buenas noches.

Quítame el pan si quieres, quítame el aire,
pero no me quites tu risa

bravo.

Aqui tristisimo minuto, no me cuentes cientos que de risa ya no muero