Navalpino - Ciudad Real

En Vallejo turbio una violeta había
encorvada y perdida entre la hierba,
con todo y ser una gentil violeta.
Una linda borra de un pastorcillo,
con leve paso y desenfado alegre,
llegó cruzando por el prado verde,
y este canto se escapa de su boca:
—¡Ay! Si yo fuera—la violeta dice—
la flor más bella de las flores todas...,
pero tan solo una violeta soy,
¡condenada a morir sobre el pezuño
de una oveja loca!
¡Ah, mi reinado es breve en demasía;
tan solo un cuarto de hora!
En tanto que balaba, la ovejita,
sin fijarse en la pobre violetilla,
hollóla con sus pezuños hasta aplastarla.
Y al sucumbir, pensó la florecilla,
todavia con orgullo:
—Es ella, al menos,
quien la muerte me da con sus pies lindos,
no me ha sido del todo el sino adverso,
morir en el pequeño pueblecito-