Puerto Serrano - Cadiz

Estas evocaciones voltarias y confusas nunca duraban más allá
de unos segundos; y a veces no me era posible distinguir por separado
las diversas suposiciones que formaban la trama de mi
incertidumbre respecto al lugar en que me hallaba, del mismo modo
que al ver correr un caballo no podemos aislar las posiciones sucesivas
que nos muestra el kinetoscopio. Pero, hoy una y mañana otra, yo iba
viendo todas las alcobas que había habitado durante mi vida, y acababa
por acordarme de todas en las largas soñaciones que seguían a mi
despertar; cuartos de invierno, cuando nos acostamos en ellos, la
cabeza se acurruca en un nido formado por los más dispares objetos: un
rinconcito de la almohada, la extremidad de las mantas, la punta de un
mantón, el borde de la cama y un número de los Débats Roses, todo
ello junto y apretado en un solo bloque, según la técnica de los pájaros,
a fuerza de apoyarse indefinidamente encima de ello; cuarto de
invierno, donde el placer que se disfruta en los días helados es el de
sentirse separado del exterior (como la golondrina de mar que tiene
el nido en el fondo de un subterráneo, al calor de la tierra); cuartos
en los cuales, como está encendida toda la noche la lumbre de la
chimenea, dormimos envueltos en un gran ropón de aire cálido y
humoso, herido por el resplandor de los tizones que se reavivan,
especie de alcoba impalpable, de cálida caverna abierta en el mismo
seno de la habitación, zona ardiente de móviles contornos térmicos,
oreadas por unas bocanadas de aire que nos refrescan la frente y que
salen de junto a las ventanas, de los rincones de la habitación que están
más lejos del fuego y que se enfriaron; cuartos estivales donde nos
gusta no separarnos de la noche tibia, donde el rayo de luna,
apoyándose en los entreabiertos postigos, lanza hasta el pie de la cama
su escala encantada, donde dormimos casi como al aire libre, igual
que un abejaruco mecido por la brisa en la punta de una rama; otras
veces, la alcoba estilo Luis XVI, tan alegre que ni siquiera la
primera noche me sentía desconsolado, con sus columnitas que
sostenían levemente el techo y que se apartaban con tanta gracia para
señalar y guardar el sitio destinado al lecho; otra vez, aquella
alcoba chiquita, tan alta de techo, que se alzaba en forma de pirámide
ocupando la altura de dos pisos, revestida en parte de caoba y en donde
me sentí desde el primer momento moralmente envenenado por el olor
nuevo, desconocido para mí, moralmente la petiveria, y convencido de
la hostilidad de las cortinas moradas y de la insolente indiferencia
del reloj de péndulo, que se pasaba las horas chirriando, como si allí no
hubiera nadie; cuarto en donde un extraño e implacable espejo,
sostenido en cuadradas patas, se atravesaba oblicuamente en uno de los
rincones de la habitación, abriéndose a la fuerza, en la dulce
plenitud de mi campo visual acostumbrado, un lugar que no estaba
previsto y en donde mi pensamiento sufrió noches muy crueles
afanándose durante horas y horas por dislocarse, por estirarse hacia lo
alto para poder tomar cabalmente la forma de la habitación y llenar
hasta arriba su gigantesco embudo, mientras yo estaba echado en mi
cama, con los ojos mirando al techo, el oído avizor, las narices secas y
el corazón palpitante; hasta que la costumbre cambió el color de
las cortinas, enseñó al reloj a ser silencioso y al espejo, sesgado y
cruel, a ser compasivo; disimuló, ya que no llegara a borrarlo por
completo, el olor de la petiveria, e introdujo notable disminución en la
altura aparente del techo. ¡Costumbre, celestina mañosa, sí, pero que
trabaja muy despacio y que empieza por dejar padecer a nuestro
ánimo durante semanas entras, en una instalación precaria; pero
que, con todo y con eso, nos llena de alegría al verla llegar, porque
sin ella, y reducida a sus propias fuerzas, el alma nunca lograría
hacer habitable morada alguna!

"En busca del tiempo perdido", de Marcel Proust