Navas del Madroño - Caceres

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA:

El Día Mundial de la Poesía es tributo a la palabra poética propuesto en el año 2001 por la Unesco, se celebra cada 21 de marzo (equinoccio de primavera) con el propósito de consagrar la palabra esencial y la reflexión sobre nuestro tiempo. Este evento que fortalece la cultura en nuestro planeta se realiza en importantes capitales del mundo. En Europa es llamado Primavera de los Poetas y en Colombia la Común Presencia de los Poetas, por ser instituido por la Fundación que lleva el mismo nombre, la cuál trabaja desde hace dos décadas en la promoción del universo poético en Hispanoamérica. Con numerosos eventos y lecturas múltiples se realizan actos en diversas latitudes del planeta para celebrar tan importante evento por este género de la literatura, por esa extrema forma de percepción de la vida. La UNESCO lanzó al mundo el siguiente comunicado para avalar la conmemoración del día mundial de la poesía al instituir ese legado para el mundo: «Es evidente que una acción mundial a favor de la poesía daría un reconocimiento y un impulso nuevo a los movimientos poéticos nacionales, regionales, e internacionales. Esta acción debería tener como objetivo principal sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas.» Fuente: Wkipedia.

DIA MUNDIAL DE LA POESÍA:21 DE MARZO

Para conmemorar este día desde la Biblioteca de Navas del Madroño os invito escribir en el muro de la misma, desde el día 19 hasta el 21, vuestros propios versos…o versos que mas o gusten de algún poeta conocido, o….. no tan conocido,
Como homenaje a este día os dejo esta poesía:
La Poesía es como el viento
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades. (José Hierro)

Además de en el muro de BIBLIOTECA PÚBLICA MUNICIPAL DE NAVAS DEL MADROÑO,del facebok, tambíen podeis anotar poesías en este foro.
Aquí pongo una de Angel Macías Moreno, que la titula "A mis paisanos"

Paloma blanca que vas volando,
paloma blanca que vuelas lejos,
si vas a la Extremadura
si te acercas al Cáceres Viejo,
si sigues un poco hacia arriba,
a la tierra de los venteros
dile a aquella buena gente
que aun me acuerdo de mi pueblo,
con sus limpias calles,
con su claro cielo,
con sus largas noches,
con su silencio,
y con la sonrisa
de los abuelos
llenos de paz y ternura
y de recuerdos.
Dile también, palomita,
dile que me acuerdo
de sus dias de fiesta
y su toro negro,
y de mi niñez correteando
por las calles de mi pueblo.

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riveras.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra...

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan,cabalgan
al lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los dias de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan
y en un dia como tantos
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado.

!Joder! Sacaco, de los mejores de Antonio Machado, ahí va uno de Juán Ramón Jiménez haber si llueve y ......


Llueve,llueve;la aldeita
se ha dormido dulcemente;
los tejados tienen humo...
!qué aleguìa! !cómo llueve!

-Estrellita, ven a casa,
que mi hermana quiere verte,
que nos contará mi abuela
muchos cuentos si tú vienes.

-El señor cura me ha dicho
que es muy malo que me beses...
-Estrellita, ven a casa,
que mi hermana quiere verte.

Llueve, llueve; la aldeita
se ha dormido dulcemente...
Estrellita, !qué alegia!
!qué aleguia! !cómo llueve!

Nuestras horas son minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.

Antonio Machado

Borrado por su Autor.

Yo me acuerdo de otra poesía de Gabriel y Galan que estando en la escuela me toco recitar junto con otras dos personas en la semana cultural,que por entonces se hacia ,y que no se si seguirá haciéndose.
Se titula CARA AL CIELO,es un poco larga pero me trae recuerdos de la infancia.
¡Oué nochí tan rica!
¡Qué luna tan guapa!
Cuantis llega esti tiempo, compadri,
no me jago a dormil en mi casa.
Me agino en el patio,
me asfixio en la sala,
los violeros me jacin ronchonis,
me ajogan las mantas
y p'alivio me pongo möorro
cuando da en garreal la muchacha
y su madri en cantali al oído
sin chispa de gana.
¡Y luego un bochorno
que dan cuasi ansias?
— ¡No sigas p'alanti,
que lo mesmo, lo mesmo me pasa!
—¡Te digo que hay nochis
que no pueo pegal la pestaña¡
Justamenti me queo traspuesto
cuando va a clarear la mañana,
¡y asín me levanto
con los ojos que escuecin que rabian,
los gúesos molios
la cabeza que asín se me anda
y una derrengueta
que no pueo engiestalmi en la cama!
Pero n'más que vieni el güen tiempo
me esmonto de casa.
La mujel se esconfía que ajuyo
d'ella y la muchacha
pá roncal ondi naide me espierti
y ondi haiga frescanza,
pero yo, pa si cuela, le igo;
¡Quedrás que en la cuadra
se empocheza le pobri la burra
u quedrás que se acabi de flaca!
Bien de mal se me jaci de nochi
jechál caminatas
y aguantal con el cuerpo el recencio
de por las mañanas;
pero a vel: siembochamos la burra
en el tiempo mejol pa que paza,
me dirá que sigún es el cuido
le jechí la carga...
¡Y así se la enreo
cuando dici que ajuyu de casa!


¡Qué noche tan rica!
que luna tan guapa!
No hay ná que me sepa
como estalmi tumbeo a la larga
mirando p'al cielo
y escuchando cantar la caraba,
los capachos, los bujos, los grillos
y también las ranas,
cuando cantan asín algo lejos
que ampié de las charcas
me ponin mborro
con aquel sonsoneti que arman.
¡Miá que está una nochi...
jasta alli de clara!...
¿Quién habrá ¡echo aquello de arriba?
¡Miá que es cosa guapa!
¡Mentira paéci
que no se mos caiga,
porque mira que están las estrellas
en el airi n'amás!
¡Y cuidiao que son unas pocas!
¡Y cuidiao que están todas altas,
que si se cayeran
bien mos estripaban!
¡Y la luna tamién, ¡miá que es cosa!
¡Qué bien ¡echa que tiene la cara!
¡Esa sí que paecí imposibli
que no se mos caiga,
porque está como cuasi esprendía
si te queas parao a mirala!
¡Miá que es cosa esa!
¿Quién dirás que la ha jecho?
—¡Pus vaya
con unas preguntas
que jacis tan cándidas!
¿Pus quién jizu el mundo?
¡Pus Dios! No se n'amás,
porque estoy cuasi ya trascordao
de cómo lo jizu, que bien lo galraba
cuando anduvi de chico a la escuela
aprendiendo esas cosas tan guapas.
Pero tienis al mi Gelipino
que ahora mesmo de golpi te galra
qué jizu Dios hoy,
qué jizu mañana,
qué jizu al desotro..,
y asín te lo acaba.
Yo no pueo palralo seguío,
porque ya la memoria me falle,
y además me se enrea la lengua
con tantas palabras.
—¡Lo mesmo, compadri,
lo mesmo me pasa!
Se me jaci un ñúo
que no pueo siquiá meneala
cuantis güelí que vienin en ringla
dos palabras u tres de las malas.
Pero mira, también yo me acuerdo
dé que altoncis asín lo enseñaban,
y siempre se ha oído
de que Dios jizu el mundo...
—Y mos basta
sabel quién lo jizu,
eso sé yo n'amás.
¡Es que no falta gentí de estudio
que se poni a lleval la contraria!
Mos estaba jerrando las bestias
hogaño en la plaza
don Silvestre, el albéizal, pa dilnus
a la Virgen del Valle a pujala.
¡Juy, Dios, si lo oyís!
¡Juy, cómo gairaba!
Daba gusto oílo,
pero daba tamién repunanza,
porqué jizu tamién de la Virgen
asín como guasa.
Yo no pueo explicalti el sentío
de tantas palabras,
pero vinon a dal a que el mundo
no lo ha jecho el de arriba y que n'amás
que él solu se ha jecho,
pero asín, sin que nadie lo jaga.
¡Miág que es cosa esa
también algo parda!
Entavía le dijo
tío Prudencio cón alguna guasa:
«¡Jaga usté las bolas
más chiquinas, que asín no mos pasan!»
¡Juy, cómo se pusu!
Mos llamó gentí bruta de rabia,
y mos dijo: «¡El que puea, que aprenda,
que yo tengo pa mí que me basta!»
¡Pus más le valía,
ya que tanto jabla,
aprendel a curalmos las bestias,
polque a mí me queó sin pollanca,
y a Ginio sin burro,
y a ti sin guarrapa!...
¡No la mientes, porque un gabarruño
se me jacin las tripas de rabia!
Di que no jué acuerdo,
cuando tanto galraba ea la plaza,
pero ya verás tú si le igo
cuanti yo me lo jechi a la cara:
¡No se jabla tan mal del de arriba
pa jechalsi usté mesmo alabancias,
que la genti tamién comprendemos
lo que cá uno jaga,
lo que cá uno envente,
lo que cá uno valga...
Y si no, ya ve usté, yo le pongo
esta comparanza:
«¡El de arriba mos da los ganaos,
y usté mos los mata!»

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.


Miguel Hernández

Sacaco, aqui dejo, como te comenté, la versión cantada por Serrat del hermoso poema de Machado que has subido al Foro.

Saludos.

EL LLANTO ES NUESTRO
- Españoles:
el llanto es nuestro
y la tragedia también,
como el agua y el trueno de las nubes.
Se ha muerto un pueblo
pero no se ha muerto el hombre.
Porque aún existe el llanto,
el hombre está aquí en pie,
en pie con su congoja al hombro,
con su congoja antigua, original y eterna,
con su tesoro infinito
para comprar el misterio del mundo,
el silencio de los dioses
y el reino de la luz.
Toda la luz de la tierra
la verá un día el hombre
por la ventana de una lágrima...
Españoles,
españoles del éxodo y del llanto:
levantad la cabeza
y no me miréis con ceño
porque yo no soy el que canta la destrucción
sino la esperanza.
LEÓN FELIPE

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito,
repitiendo todos los dias los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la television su guru.
Muere lentamente quien evita una pasion,
quien prefiere el negro sobre el blanco
y los puntos sobre las ies a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando esta infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detras de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no oye musica,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien pasa los dias quejandose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no pregunta de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo
mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia
hara que conquistemos una esplendida felicidad

¿Quién muere? de Pablo Neruda

Delirio del incrédulo
María Zambrano

Bajo la flor, la rama
sobre la flor, la estrella
bajo la estrella, el viento.
¿Y más allá? Más allá ¿no recuerdas?, sólo la nada
la nada, óyelo bien, mi alma
duérmete, aduérmete en la nada
si pudiera, pero hundirme.
Ceniza de aquel fuego, oquedad
agua espesa y amarga
el llanto hecho sudor
la sangre que en su huida se lleva la palabra
y la carga vacía de un corazón sin marcha.
De verdad ¿es que no hay nada? Hay la nada
y que no lo recuerdes. Era tu gloria.
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha
en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro
en ese fuego que te abrasa, luz y agua.
Más no puedo. Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo no puedo buscar nada
no llego hasta la Nada.

(Tomado de República de las Letras, 2004, p. 245)

RIMA XXI

-¿Qué es poesía?,dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
!Que es poesía¡ ¿y tú me lo preguntas?
Poesía...eres tú.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

MADRUGADA (Jesús Delgado Valhondo)

Sí, la madrugada ya.
Ya vino la madrugada
no sé de dónde sacada
ni de qué fondo de mar.

Que si el caballo se va
y el gallo tiene alborada,
entre la yerba pisada
queda noche por pisar.

En la madrugada está
no sé qué luz de llamada,
sueño en el alma arrastrada,
con lata al rabo , a ladrar.

Aliento de mi cristal,
mi frio de madrugada
(secreto de mi verdad
la dulce espina clavada)
viene haciéndome llorar.

La poesia es un arma cargada de futuro.(Extracto).

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

De Gabriel Celaya.

Os mando aquí una de mis últimas poesías que no hace mucho que escribí dedicada a alguien que, con malas ideas, trataba de tirar por tierra mis ideas cristianas

PENSAMIENTO

Puede que alguien piense
que es estúpido lo que pienso,
para esos que así piensan
tengo yo un pensamiento:
lo estúpido es no pensar,
yo, por lo menos, pienso.
Y si lo estúpido es no pensar,
y tú tienes tus pensamientos,
muy estúpido no serás,
pero vas camino de ello
si no admites que yo piense
distinto a tus pensamientos