Valencia del Ventoso - Badajoz

MI VAQUERILLO - JOSÉ MARÍA GABRIEL Y GALÁN

He dormido esta noche en el monte
con el niño que cuida mis vacas.
En el valle tendió para ambos
el rapaz su raquítica manta
¡y se quiso quitar-¡pobrecito!-
su blusilla y hacerme almohada!
Una noche solemne de junio,
una noche de junio muy clara...
Los valles dormían,
los búhos cantaban,
sonaba un cencerro,
rumiaban las vacas...
y una luna de luz amorosa,
presidiendo la atmósfera diáfana,
inundaba los cielos tranquilos
de dulzuras sedantes y cálidas.
¡Qué noches, qué noches!
¡Qué horas, qué auras!
¡Para hacerse de acero los cuerpos!
¡Para hacerse de oro las almas!
Pero el niño ¡qué solo vivía!
¡Me daba una lástima
recordar que en los campos desiertos
tan solo pasaba
las noches de junio
rutilantes, medrosas, calladas,
y las húmedas noches de octubre,
cualdo el aire menea las ramas,
y las noches del turbio febrero,
tan negras, tan bravas,
con lobos y cárabos,
con vientos y aguas!...
¡Recordar que dormido pudieran
pisarlo las vacas,
morderle en los labios
horrendas tarántulas,
matarlo los lobos,
comerlo las águilas!...
¡Vaquerito mío!
¡Cuán amargo era el pan que te daba!
Yo tenía un hijito pequeño
-hijo de mi alma,
que jamás te dejé si tu madre
sobre ti no tendía sus alas!-
y si un hombre duro
le vendiera las cosas tan caras!...
Pero ¿qué van a hablar mis amores,
si el niñito que cuida mis vacas
también tiene padres
con tiernas entrañas?
He pasado con él esta noche,
y en las horas de más honda calma
me habló la conciencia
muy duras palabras...
Y le dije que sí, que era horrible...,
que llorándolo el alma ya estaba.
El niño dormía
cara al cielo con plácida calma;
la luz de la luna
puro beso de madre le daba,
y el beso del padre
se lo puso mi boca en su cara.
Y le dije con voz de cariño
cuando vi clarear la mañana:
-¡Despierta, mi mozo,
que ya viene el alba
y hay que hacer una lumbre muy grande
y un almuerzo muy rico... ¡Levanta!
Tú te quedas luego
guardando las vacas,
y a la noche te vas y las dejas...
¡San Antonio bendito las guarda!...
Y a tu madre a la noche le dices
que vaya a mi casa,
porque ya eres grande
y te quiero aumentar la soldada...

muy bonito ojala fueran todos los comentarios como este curtural

Cultural, esto parece de broma. Por favor.

A UN NECIO - (desconozco a el autor)

Costumbre contumaz es en el necio
pagar al que cultiva la cultura,
de su excelsa tarea la factura,
con patadas morales de desprecio.

Por ceguera mental, no siente aprecio
hacia un mundo de brillo y de hermosura;
su ignorancia le inunda de negrura
y no sabe... apreciar el justiprecio.

Cual caspa capilar, yo me sacudo
a ese necio, tan manco de inquietudes,
aspirante a lo ancho del embudo.

Su actitud es por falta de aptitudes
- su cabeza es testuz por testarudo –
y al que sabe le escupe ingratitudes.

Creo que el autor de la poesia titulada "A UN NECIO" se llama Wenceslao Mohedas

El autor de ese soneto soy yo, Wenceslao Mohedas Ramos, natural de Jaraicejo (Cáceres), aunque residente en Cataluña por razones laborales, donde ejerzo de profesor de Lenguas de la ESO.Si quieren más poesía, me manden un correo electrónico y les introduciré más poemas. Aquí mando un soneto que obtuvo el primer premio "Martes Mayor de Poesía" de Plasencia (Cáceres).

A UN CAMPESINO JUGADOR DE CARTAS

Comienzas con el oro tu partida
y asesinas tu tiempo con la espada;
con el basto, das golpes a tu nada;
con la copa, tú arrastras en seguida.

Esa copa te incita y te convida
a cantar las cuarenta... ¡Qué jugada!
¡Ases, triunfos! ¡Partida ya ganada!
¡Y así pierdes gran parte de tu vida!

Vas fallando a tu vida y al destino
envuelto en una falsa primavera
de flores de cartón... ¡Qué desatino!

Perderás tu partida verdadera
si entretienes con juegos tu camino
y no curas tu cándida ceguera...

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres)

Estimado Wenceslao

Muchas gracias por hacernos partícipes de otra de tus poesías, hace poco puse la de "ODA A UNA ENCINA EXTREMEÑA", esta vez sí la identifiqué como tuya; perdona que en la de "SONETO A UN NECIO" no te identificara en un principio pero fué debido a mi desconocimiento, posteriormente me documenté y habrás visto que así lo hice.

Hola, estimados paisanos extremeños, como veo que os interesa la poesía (buena señal, eso indica que sois personas sensibles, no "muertos de pie" o "cadáveres que andan", los que están muertos por dentro...), aquí os mando el primer poema que escribí hace ya mucho tiempo a nuestra querida Extremadura. En él, paso revisión poética a las injusticias que ha padecido, a los expolios, a los olvidos... esa hermosa, extensa y noble tierra nuestra.Es un poema escrito desde la postura de la rabia ante tanta injusticia a lo largo de la historia.Es un poema muy conocido entre los extremeños de la diáspora, de la emigración;da título a mi primer libro, dedicado plenamente a los problemas de nuestra tierra y que está ya agotado en su tercera edición. Espero que os guste. Saludos cordiales y amistosos de un paisano de la ausencia
Wenceslao Mohedas Ramos

DESPIERTA, EXTREMADURA, DE TU SUEÑO (*)

Despierta, Extremadura, de tu sueño;
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...

¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!

Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.

¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!

Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.

Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.

Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...

Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.

Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.

Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..

Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.

¡ Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡ Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡ Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!

Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...

WENCESLAO MOHEDAS RAMOS
JARAICEJO, 8 DE AGOSTO DE 1979


(1) Primer premio del Certamen de Poesía
"Fiestas Patronales de Jaraicejo" 1979
(Cáceres)

La miel no esta hecha para la baca el asno.

tu si que un anticulta que sepa que el criminal de franco fusilo toda la generacion del 27 eso si que es anticurtura

Por culpa del régimen franquista perdimos a dos magníficoos escritores y poetas de la generación del 27 "FEDERICO GARCIA LORCA" y "MIGUEL HERNANDEZ", ¿Quieres seguir removienndo basura?, yo prefiero emplear el tiempo emmpapándome en sus obra.

CREO QUE TE PASAS,EN MEZCLAR LA POESIA CON LO QUE PASO,CUANDO ESO NO VIENE AHORA A CUENTOY ESTROPEAS,ESTA PAGINA.SIEMPRE IGUAL

Es preciosa la poesia gracias.

ROMERO SOLO - (LEÓN FELIPE)

Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza
siempre por caminos nuevos;
ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre
y sin pueblo...
ser en la vida romero...
romero... sólo romero.
Que no hagan callo las cosas
ni en el alma ni en el cuerpo...
pasar por todo una vez,
una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie
a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa,
ni la losa de los templos,
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.

La mano ociosa es quien tiene
más fino el tacto en los dedos,
decía Hamlet a Horacio,
viendo cómo cavaba una fosa
y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
-No sabiendo los oficios
los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos como debemos
cualquiera sirve, cualquiera...
menos un sepulturero.
Un día todos sabemos hacer justicia;
tan bien como el rey hebreo,
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo...
Que no hagan callo las cosas
ni en el alma ni en el cuerpo...
pasar por todo una vez,
una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensiblesa todo viento
y bajo todos los cielos,
Poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo,
ni la flor de un solo huerto ...
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.

Se lo dedico, con todo mi cariño, a los antiguos maestros de escuela de nuestro pueblo, y de otros pueblos como el nuestro, y a los nuevos también

BRINDIS - (GERARDO DIEGO)

Debiera ahora deciros:-"Amigos,
muchas gracias", y sentarme, pero sin ripios
Permitidme que os lo diga en tono lírico,
en verso, sí, pero libre y de capricho.
Amigos:
dentro de unos días me veré rodeado de chicos,
de chicos torpes y listos
y dóciles y ariscos,
a muchas leguas de este Santander mío,
en un pueblo antiguo
tranquilo
y frío,

y les hablaré de versos y de hemistiquios,
y del Dante, y de Shakespeare, y de Moratín (hijo)
y de pluscuamperfectos y de participios,
y el uno bostezará y el otro hará un guiño.
Y otro, seguramente el más listo
me pondrá un alias definitivo.

Y así pasarán cursos monótonos y prolijos.
Pero un día tendré un discípulo,
un verdadero discípulo
y moldearé su alma de niño
y le haré hacerse nuevo y distinto,
distinto de mí y de todos: él mismo.

me guardará respeto y cariño.

Y ahora os digo:
amigos
brindemos por ese niño,
por ese predilecto discípulo,
por que mis dedos rígidos
acierten a moldear su espíritu,
y mi llama lírica prenda en su corazón virgíneo,
y por que siga su camino
intacto y limpio,
y por que este mi discípulo,
que inmortalice mi nombre y mi apellido,
... sea el hijo,
el hijo
de uno de vosotros, amigos.

ES PRECIOSA,Y SOBRE TODO LA DEDICATORIA,ESOS MAESTROS QUE TANTO NOS ENSEÑARON,EN MI EPOCA,D. JUAN,D.JOSE FRANCISCO,Dª Mª CARMEN,Dª MATILDE,QUE TIEMPOS AQUELLOS, Y QUE GRATOS RECUERDOS,MI HOMENAJE PARA ELLOS TAMBIEN.
Y PARA LOS DE HOY,EN ESTE TIEMPO EN QUE ES TAN DIFICIL ENSEÑAR.
UN SALUDO.

Ahí va todo un clásico....

VOLVERAN LAS OSCURAS GOLONDRINA
(GUSTAVO ADOLFO BECQUER)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
¡así no te querrán!

LA VERDAD ES QUE AL PAISANO/A QUE HA ESCRITO POR DOS VECES, CURTURAL EN VEZ DE CULTURAL, ES PARA NO PERDONARLO.UN POQUITO DE POR FAVOR...
GRACIAS.

ODA A LA ENCINA EXTREMEÑA (Wenceslao Mohedas)

Por ser árbol tan noble y solidario,
protector de mi gente campesina,
hoy compongo este lírico homenaje
con efluvios que el alma me trasmina.

Porque siempre te evoco con cariño
en mi vida foránea, peregrina
y archivada te llevo en mi memoria,
asociada a mi infancia pueblerina.

Por imagen y emblema de mi tierra
y modelo ejemplar de disciplina,
de profunda y de sólida raigambre
y de recia dureza diamantina.

Por tu copa redonda, me recuerdas
la rotunda melena femenina
de las hijas morenas de esta tierra
de mirada tan casta y cristalina.

Con tu hermano floral, el alcornoque
tú compartes llanuras y colinas
de esas vastas dehesas extremeñas
donde pastan cochinos y merinas.

Como ubérrima, robusta matriarca,
una prole prolífica aglutinas
con ternuras maternas amparándola
del azote solar con chamusquina.

Las retamas, las jaras, los romeros,
los tomillos, los brezos… se coordinan
en familia floral, fraternalmente
por formarte una alfombra esmeraldina.

Tu robusto ramaje es apreciado
como impar combustible de cocina,
de parrillas, de estufas, de braseros…,
por materia más prima y genuina.

Nidifican las aves en tus ramas
con rumores de amor, de tremolina,
entre trinos, trasiegos y trajines
que la fiebre de amor les origina.

A un tropel de animales alimentas:
tu bellota es nutricia vitamina
de rebaños, manadas y piaras
y es del cerdo la grata golosina.

A tu sombra, los recios segadores
se refrescan la ardiente sofoquina
de las brasas y brisas estivales
con un rato de tregua en su rutina.

De tus ramas compuse mis juguetes
infantiles: el mocho, el tirachinas,
el garrote, los zancos…, tu bellota
fue mi grácil peonza danzarina.

Nos das tanto de forma solidaria,
mas el hombre -¡un ingrato!- se acaína
y, blandiendo de fuego una quijada,
con pirómana mano te calcina.

Yo también, de una forma generosa,
doy mis versos, poética propina,
pero algunos, por necios, les mancillan
su pureza con baba viperina.

Hoy, por ser extremeño bien nacido
de una humilde progenie campesina,
te compongo esta lírica alabanza
porque hiciste en mi infancia de madrina.

tu eres de mi epoca yo estube estudiando con doña matilde y luego pase con doña remedios supongo que sabras quien soy la hija del diente de oro estoy en barcelona y todas las noches veo un poco el forun tambien estoy registrada en el focebook y me lo paso pipa viendo videos del pueblo un abrazo para todos y todas las valenciana un besote lely

pues yo estudie con la milagros y el marido isidro que eran de ultraderecha y daban mas palos que apartando becerros viva el psoe

Hola Lely , ke tal estas , hace mucho que no leo tu nombre por aqui , ya sabes que me gusta entrar en el foro , pero no conozco a nadie y cuando leo algun nombre conocido pues me hace mucha ilusion , bueno y que haces , yo estoy sin trabajo , como la mayoria de las personas , y tu que tal se te presentan las navidades ? bueno feliz navidad para todos los del foro Tony

Estimados paisanos valencianos:
Como un participante en el foro (ser agradecido, es de bien nacido) ofrece un homenaje a los maestros o profesores de nuestra infancia, agradeciendo su noble,abnegada y quijotesca labor de luchar contra los molinos de viento de la ignorancia, la incultura, la necedad...,me atrevo a introducir en este foro poético, mi personal homenaje lírico que escribí a mis maestros extremeños. Se lo quiero dedicar a todos esos maestros extremeños que ejercen su abnegada profesión dentro o fuera de nuestra querida Extremadura,¡ que tanto precisa de ellos! Espero que les guste este poema:

A MI MAESTRO EXTREMEÑO

Por maestro, por “padre”, por amigo,
te dedico este lírico homenaje:
un poema compuesto con bagaje
de recuerdos, vivencias... que bendigo.

Me sembraste, maestro, la semilla
del cultivo ideal, que es la cultura,
en parcelas mentales con ternura,
con el lápiz, la goma, la cartilla...

Dirigiste mis pasos inmaduros
por las sendas angostas de las frases
y, al compás de tus pasos y tus clases,
fui ganando horizontes más seguros.

Me enseñaste a soñar con otros mundos
más allá de costumbres y rutinas
y a volar tal las leves golondrinas
por azules celestes más profundos.

Me alumbraste –tal faro- mi sendero
en la noche sin luna de mi infancia;
disipaste mis sombras de ignorancia
con la luz de tu espíritu sincero.

Me rompiste en pedazos la pereza
- telaraña en las mentes infantiles -;
deshilaste los hilos tan sutiles
de la venda interior de mi cabeza.

Me iniciaste en el culto a los saberes
en el templo sagrado de la escuela;
despertaste mi mente en duermevela
con la espuela especial de los deberes.

Me libraste con libros del hastío
de esas almas vacías de inquietudes,
cultivando cosechas de virtudes
culturales en campos de baldío.

Me colmaste el vacío recipiente
de mi mente sedienta de sapiencia
y calmaste de angustias mi existencia
con efluvios fluviales de tu fuente.

Me prendiste la llama del lirismo
-¡fervorosa pasión por la poesía!-
que tornó mi tristeza en alegría
y, en amor solidario, mi egoísmo.

Me plantaste ilusiones, ideales,
sentimientos... en tierra de bonanza
y ya apunta hacia el cielo mi esperanza
por encima de bienes materiales.

Resolviste las dudas, los problemas
que cubrían mi vida de ceniza;
con la nívea blancura de tu tiza,
me pusiste en claro mis dilemas.

Tú le diste a mi vida otro sentido
más ameno, más pleno, más sublime
y mi pluma, maestro, te redime
de las sombras voraces del olvido.

A tan alta labor, qué bajo precio;
tu sudor interior no ve el ingrato
y te paga tu esfuerzo tan barato
por cosecha invisible para el necio...

Tu recuerdo indeleble va conmigo
como un grato e ingrávido bagaje
y estos versos son lírico homenaje
al maestro y al padre y al amigo.

WENCESLAO MOHEDAS RAMOS
JARAICEJO (Cáceres)

Estimado y, permíteme llamarte ya, "amigo" Wenceslao:
Es un honor contar contigo en este modesto foro. Gracias por deleitarnos una vez mas con otra de tus magníficas obras, yo personalmente ya la conocía y estoy seguro que a mis paisanos les habrá llenado tanto como a mí. Aprovecho estas líneas para reiterar lo que ya muchos te dicen en otros foros, que eres magnífico, que tu pluma es excelente y te animo a seguir escribiendo en esta línea sencilla y cercana a todos, acerca de temas de nuesta tierra, la extrema y dura

Hola, estimado paisano valenciano y amigo:
En tu mensaje, me pides que te permita llamarme "amigo".¡Claro que te lo permito"!Me dices que es para ti un honor que yo paticipe en vuestro modesto foro; el honor es recíproco: también es para mí un honor participar en un foro de un pueblo extremeño y que me lean mis paisanos. Escribo para ellos. Mi pluma estará siempre al servicio de mi querida Extemadura y de mis queridos paisanos extremeños.Aquí os mando un soneto que compuse pensando en esos paisanos que salieron de su tierra con una maleta de madera o de cartón llena de ilusiones...
Trabajaron un tiempo; pero, por culpas ajenas, el paro paró el mivimiento de su cuenta corriente que ya no corre y se quedó parada. A ellos les dedico este humilde soneto en homenaje. Espero que os guste.

A UN EMIGRANTE EN PARO

A un oscuro rincón, como colilla
de un sedante y gustoso cigarrillo,
como un sucio papel de bocadillo
te arrojaron a un paro que te humilla.

De esta forma brutal y tan sencilla,
sin manchar su conciencia y su bolsillo,
te dejaron tirado en el pasillo
de tu larga y oscura pesadilla.

La vida es movimiento y tú, parado,
sin trabajo, sin sueldo y sin horario...,
viviendo por la orilla, marginado.

De espaldas al reloj y al calendario,
te sientes como un Cristo acorralado
a solas con tu cruz y tu calvario...

Wenceslao Mohedas Ramos
JARAICEJO (Cáceres)

Escribir,poesías esta bien pero en este caso es innecesario,recrearse en un hecho que afecta mucho a las personas que lo padecen,por desgracia hay muchas gente en el paro, que lo que necesita es apoyo y no añadir la hecatombe.

El que comenta el soneto, lo hace sin haberlo entendido, lo malinterpreta, lo tergiversa...con mala fe. El poeta no se recrea en el dolor ajeno, sino que se pone del lado del que sufre y siente su dolor como propio, siente con él por empatía, por altruismo, por generosidad. No se lava las manos como Pilatos. El poeta "apoya" al que sufre esta circunstancia, denuncinando al mundo esta injusta situación para que todos tomen conciencia de este problema y se intente solucionarlo y no esconde la cabeza como el avestruz ante esta lacra que azota a tontos seres.No es innecesario escribir poesía porque hay conciencias dormidas y el poeta es un despertador de conciencias. La poesía es la única arma que tiene el poeta para luchar contra las injusticias. Un poema no derrumba un muro, pero puede incitar a derrumbarlo convocando a muchos seres...Este es el sentido del poema. ¿No lo ve usted así?¡Es su problema! Vuelva a leerlo sin esa mala fe...

Yo pienso que en una poesía, mas aún cuando es corta, se expresa el sentimiento de algo muy concreto en un momento muy puntual; es el reflejo del estado de ánimo de una persona en un momento y una situación determinada; seguro que muchos de los parados se han sentido así en alguna ocasión, pero está claro que al "asunto" hay que echarle "reaños", atarse bién los "machos" y tirar "pá" alante. Luego, cuando la mala racha ha pasado y se lee un poema como este (gracias, Wenceslao), se le pone a uno un nudo en la garganta, y se recuerda con nostalgia, o con alegría, o con tristeza, o con pena... dependiendo de la situación.

A ver qué os parece este, es de otro paisano de adopción ilustre:

EL EMBARGO - (José María Gabriel y Galán)

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!

Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!

¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...

Es posible que no entienda lo que tu quieres expresar,ahora te explico lo que siento yo al leerlo,es como si las personas que despiden a los trabajadores no tuvieran escrúpulos,y no reconocen al trabajador,por otra parte,es como si esa persona,no fuera nada si no trabaja,es como si tanto haces tanto vale,yo lo que quería decir en mi comentario anterior que en esto momentos lo que necesitamos es apoyarnos por que creo que aquí todos perdemos,por que el que tiene empresa y tiene que despedir,también pierde,y no hablo ya de dinero si no de ilusiones, espero que te quede bien claro,que no tengo mala fe,ya de paso te diré que cuando he leído otras poesías que has puesto aquí te he dado las gracias o algo parecido por que me alegra el día,como la del embargo, que recuerdo de cuando estaba en la escuela,que venia en la enciclopedia Alvarez,por cierto que la encontré hace unos años y la compre.

Hola, soy quien inició este tema "UN POCO DE POESIA" y quien ha puesto casi todos los poemas de diversos autores excepto los que Wenceslao nos ha enviado y ha firmado pesonalmente al final de cada uno. Mi intención es sencillamente hablar de temas que nos gusten, a mí me gusta la poesía y todo el sentimiento que lleva envuelto, espero que sigamos disfrutando de ello y te invito a que tú también pongas alguna que te guste.
Creo que puedo comprenderte, tú no criticas y mucho menos vas de mala fé, solo que parece ser que tienes un negocio y estás pasando una mala racha como la mayoría en los últimos tiempos; estoy contigo en que el empresario también pierde y casi siempre más que el trabajador, pero yo no veo que en el poema se cuestione esto, me reitero en lo que puse en otro mensaje anterior y digo que refleja un sentimiento de una persona concreta en un momento determinado. Te animo a seguir luchando por tus ilusiones y te deseo mucha suerte, malamente les iría a los trabajadores si los empresarios no moviesen negocios.
He encontrado otro poema de nuestro amigo Wenceslao, es muy cortito pero lo suficientemente explícito como para retratarle:

ESCRIBO POR VOSOTROS - (Wenceslao Mohedas)

Ni espero vuestro aplauso, ni imploro vuestro halago;
me bastan las migajas de dicha y de decoro
ganadas con las gotas que sudo en cada poro;
con húmedas monedas, mi vida me sufrago.

Desprecio el conformismo de cómodo empalago;
cultivo la cultura como único tesoro;
mi orgullo ya sin viento no sufre deterioro
si aplausos o desprecios me dais por lo que hago.

Escribo por vosotros mis versos, que os entrego
tal vaso de buen vino que sirva de vacuna
e inyecte en vuestras venas un plácido sosiego.

No pido recompensa, ni premio, ni fortuna;
me doy por bien pagado si gustan, si congrego
a todos los que, humildes, son fieles a su cuna.

Le pido disculpas al comentarista del soneto si mi poema o mi comentario a sus palabras le ofendieron; no era esa mi intención. Voviendo al tema, si se fija en el título, me estoy refiriendo a emigrantes extremeños que vendieron las pocas pertenencias que tenían en su pueblo para invertirlas en un piso, se hipotecaron porque encontaron trabajo en una gran ciudad, en una gran empresa, en una de la muchas multinacionales... Trabajaron los mejores años de su vida en la "cadena" de un fábrica, pero...llegó la globalización, la crisis y a esa empresa no le es rentable seguir en España porque ne le salen las cuentas y deslocalizan la fábrica y la llevan a otros países (del este europeo, del norte de África o a países asiáticos) con mano de obra más barata y dejan en la calle a un montón de obreros con ciertas edades poco propicias para encontrar otro trabajo... Es, pensando en estos obreros (conozco personalmente a varios), lo que me movió a escribir este doloroso y tremendo poema por solaridad, por apoyo,por altruismo.No me refiero a una pequeña empresa que tiene que cerrar por causa de esta terrible crisis que nos atenaza a todos.
¿Entiende ahora mi postura y mi poema?
Saludos cordiales y amistosos de
Wenceslao Mohedas Ramos.