Torre de Miguel Sesmero - Badajoz

Y... CARTA A LA SIERRA

La sierra Monsalud ocupa cuatro lugares La Torre, Almendral, Salvaleón y Nogales.
Mientras el sol se hundía por el horizonte a paso lento,
Las sombras se veían venir dejando un manto negro por los comienzos de su falda,
Cubriendo espesos matorrales y encinares viejos, esa sombra que anda sin hacer ruido sin pedir explicaciones al rey del cielo,
Una sombra que sin prisa pero sin pausa va marcando las distancias que de su cima la separan,

Camina hacia su cresta con ansias de devorar a ella... y a la tarde,
Monsalud junta en el horizonte al cielo y la tierra con los últimos rayos que le quedan al dios de las candelas,
Esperando para más adelante que sea la noche con su oscuridad la que reine en la tierra,
La sierra se llena de sombras que por momentos se liberan para dar paso a las tinieblas,
La luna con su tibio y lechal esplendor quiere competir con la oscuridad que impone la noche,
Pero la sierra Monsalud sin meterse en porfías que no son las suyas, duerme... o quizá quien sabe,
Igual sueña con Rocamador, la dehesa boya o algún pueblo de los que tiene alrededor.

Estando un día al otro lado de la frontera, (portuguesa es, esta maravillosa tierra) haciendo de turista compra toallas y figuritas de porcelana, material que a la “visa” entre algodones en la UVI la dejaba.
Por cumplir con aquello que se lleva por verano como turista marcado, me metí para darle más pedigrí a mí “cache”, en unos ridículos pantalones cortos,

Adopte aires de intelectual romántico, muy interesado por el arte y sin saber con que parte quedarme del monumento, y menos, distinguir lo árabe de lo visigodo, o lo gótico de lo romano,
Me subí en las almenas de un vetusto castillo de la portuguesa Elvas,
Desde este lado de la frontera, y con esa "guisa" ya descrita, se ofrecía ante mí una panorámica digna de ser plasmada en mi retina del entorno de mi tierra,
Me puse la difícil tarea de narrarla, agrandada, cuando tienes el entusiasmo contenido y los sentimientos marcados por haber nacido en ese otro lado del mapa,
Por lo que anticipo que cualquier elogio desmesurado es parte del repertorio... por mi heredado en mis días sabáticos.

Entre los rizos de un horizonte no muy lejano, un punto sobre todos resalta, dejándose ver por su grandeza, más sonora por silenciosa y que por nombre le pusieron a la señora “Monsalud”.
Tus cumbres en la lejanía pintan caprichoso el paisaje, surgiendo de entre pequeños puntos como el que no cree la cosa,
Eres dominante sin dominio y dueña sin vasallos de las cumbres más altas que el horizonte desde estas tierras en la lejanía nos marca.
Sierra de Monsalud que ocupas cuatro lugares esenciales para derroche de satisfacción entre sus habitantes, La Torre, Almendral, Salvaleón y Nogales,
Ofreciendo cobertura a las aves de paso en sus vuelos de largo recorrido y dando cobijo a esos animales salvajes que viven en libertad condicionada por tus entrañas,
En ti encuentran ese refugio que le proporciona los calores que desprende tu cuerpo y le alejan del cazador insurrecto,
Monsalud tú que dejas que la brisa perezosa tus arbustos meza, que el sol caliente tus vísceras y la luna llena de tibio misterio te envuelva en las noches claras.

Fiel reflejo eres de esa savia naturaleza que en ti destaca por tu grandeza,
Con las colinas cercanas juegas a ser madre y entre ellas te elevas sin hacer ruido, cómo queriendo tocar el cielo,
Eso sí, con la humildad de aquél qué... por natural derecho se sabe grande ante lo insignificante que rodea las paredes de su lecho,
Sin vanagloriarte (esta postura no entra en tu repertorio) ante los más pequeños de esa peculiar grandeza puesta por tu madre la naturaleza,
Monsalud hay nubes de montañas blancas que a tus cumbres acariciarlas quieren, otras... con el humo que deja la niebla a esconder tu cuerpo juegan.

Eres centinela de pintorescos pueblos, sin uniforme ni pistola, ni tienes chulesca impertinencia con tu presencia,
Perfil de sierra cuando uno mira al cielo desde la tierra de donde es mi tierra,
En tu mapa estás dibujada como la silueta de una loba madre... Y tienes por divisa el azul oscuro que cubren tus matorrales,
Con estos antecedentes nace de ti un brujo sentimiento que embarga a tus lugareños... donde sólo en Almendral... y presumo que en el resto, los tienes a cientos.
En veinte “leguas” a la redonda entre campos y colinas, pequeños pueblos y también alguna villa, como faro de mar ejerces cuando un barco de secano se va a la deriva,
Eres luz sin ser lucero, ni volcán que escupa fuego, sí, donde se orientan los viajantes en ruta, el vagabundo sin destino y los peregrinos que buscan con desespero su camino.
Te haces carne de acuarela plasmada en lienzo blanco, cuando te dejas ver entre las calles del viejo Almendral, haciendo un binomio de sierra y calle que en mí retina como postal domina.

De tu garganta salen ecos sin palabras rimbombante,
Ecos que a los cuatro vientos propagas sin soltar amarras,
Son como ondas que de colina en colina chocan y no contaminan, se desparraman por las laderas de tus sierras hermanas,
Voces silenciosas de pequeñas consideraciones sin visos de imposiciones... con claros mensajes para aquellos que quieren ser grandes sólo por tener caudales.
“Sin avasallar y en silencio también se roza el cielo”.
Pregona “la sierra” a los cuatro vientos sin ninguna clase de aspavientos.

Piri

MEGUSTA MUCHO LA CARTA QUE ESCRIVES ALA SIERRA,

esta muy bien narrado te felicito porque me ha gustado mucho manolo desde
madrid

ERAN OTROS TIEMPOS...1-4-1939

Eran tiempos del Caudillo y yo fiel a mi estilo me cortaba el flequillo a lo cepillo,
Subía como todo chaval que creció en las filas de los mancos, ver, oír y callar son palabras para no olvidar si algo tenías que contar,
Gente sin una izquierda que con esa mano levantara un vaso, ni con la boca se hablara del proletariado,
Ni gritara desde mi balcón... vivan los nuestros aunque muchos estén muertos,
Hasta lo tenías mal con la gente que sabían tus pasos... y empezar con el izquierdo nunca fue un consuelo, sin ser yo supersticioso,
Si no cogías el camino adecuado que te impusieron aquellos que vencieron, viajar lo harías a través de las autopistas del miedo,
Había mucha gente que nunca fue de los nuestros...en los entierros,
Eras como un vivo muerto, entre la gente que no llevan flores a los cementerios,
Seguían las viejas banderas llamando a las trincheras desde el mural añil de la pared,
Donde la mano de un loco insurrecto escribía "Adela te necesito" y te seguiría por tierra y por mar en un barco de guerra...

Piri

VIENE DEL FORO DE LA ALBUERA

Cosa que a tu madre no le hacia mucha gracia, porque la lavadora estaba en el arroyo, 300 metros por el atajo más cercano, el cucharro de tabla (antigua lavadora, accionada a golpe de riñones) pesaba más de 25 kilos
¿Para transportarlo...?
Hacían faltas ovarios de madres de antes de la guerra, que sin hacer dieta, tenían la barriga como una tabla, por dos cuestiones fundamentales, comían menos de lo que podían y trabajaban mucho más de lo que debían.
Los bolígrafos podían ser Bic, Parker, Inoxcrom, o la marca que para tí mole en cuestión, iba a depender en gran medida de tu pericia y las ganas de trabajar la arcilla, te ibas al campo a buscar una piedra de pizarra y lo moldeabas a tu manera, había verdaderos artistas haciendo pizarrines.
También había unas plumas de coronillas que eran autentica maravilla para hacer escritura clásica, valían un real y las comprábamos detrás de la Iglesia de San Pedro, en un comercio “chiquinino” que ahora no me acuerdo como se llamaba, pero que allí estaba. (El de Paulino no, otro). Despachaba una señora... de nombre creo que Dolores, aquí no encuentro los tentáculos de mis neuronas.
Al estar todos revueltos, por simpatía contentos y hambre sin cuento, ni que decir tiene que las cosas que aprendíamos cantando valían para retenerlas por mucho tiempo, preguntarle a un chaval de aquella época por los ríos y sus afluentes, las cordilleras, las capitales de provincia y la tabla de multiplicar, te lo iba a explicar de pe a pa, cualquier chaval sabía más Historia de España, en consonancia con la línea debidamente trazada, que Fernando Dragó y más catecismo que el cardenal Tarancón.
Otro cantar eran las matemáticas, el que sabia quebrados era muy listo, sólo que luego en un problema no encontraba el modo de aplicarlo, tantos por ciento, era como tener mucho cuento, por salirte de las reglas... estos guarismos se quedaba para los periódicos y el NODO...

Los tantos por cientos resaltaban en las crónicas gubernamentales, se han ido al extranjero el treinta por ciento de los trabajadores españoles, ha subido un veinticinco por ciento las divisas. Etc., nosotros nos preguntábamos
¿Eso qué quiere decir?
Quiere decir eso... que nos la daban con queso al currante de la maleta, pues no hacían ver que en nosotros estaba el progreso, sin decirnos que para eso teníamos que dejarnos por el camino los huesos y hasta la partida de nacimiento.
Álgebra quitando al maestro que se le supone tendría conocimientos, entre más de un ciento ninguno tuvo la osadía de aprenderlo. Tampoco es que te sirviera de mucho porque los negocios estaban establecidos de la siguiente manera:
Borrego pa-ya... cinco duros pa-ca y el que va, va y el que esta, está, que decía mi tío Ramón.
Total que los que salimos de la escuela, sabiendo leer, escribir y las cuatro reglas, éramos unos privilegiados del momento.
De todos modos en la escuela donde estuve yo y supongo que también en las otras, había elementos que despuntaban a pesar de estos “conocimientos” tan exuberantes, creo que como en casi todos los sitio, pero no muchos por desgracia para una Extremadura carente de cerebros en particular y para España en “general”...bueno miento de esto último estábamos bien surtidos y eso que sólo mandaba uno...para vivir muy bien los otros.
Había un tal Lechuga que nunca me acordé de su nombre, si que era más pequeño que yo.

continua en el foro de nogales.

Piri