Salvaleón - Badajoz

que se sabe en salbaleon sobre los represaliados del franquismo

Pues se sabe lo que en todos sitios. El ser humano es un lobo para el ser humano y así pasa lo que pasa. Que cuando las circunstancias son propicias saca lo peor de sí mismo y arremete contra el otro, que también saca lo peor de sí mismo cuando puede. Y eso es ni más ni menos lo que pasó en esa desdichada guerra y postguerra. Aprendamos de los errores y no montemos nunca más un tinglado semejante porque TODOS repito TODOS somos de una manera u otra víctimas.
Mi opinión es que nos dejemos ya de recordar aquellos funestos acontecimientos y a tirar pa lante como los de Alicante.

me a gustado con que buena voluntad espones ese razonamiento pero en este caso simplemente acerle un pequeño omenaje a esas personas que sin quererlo fueron protagonistas de nuestra historia y teniendolo presente deveria de enseñanos a evitar la llamada crispacion y sin violencia todas las ideas son respetables

yo quiero aunque la derecha se oponga donde esta mi abuelo estaban comiendojunto a mi abuela y sus cinco hijoscuando se lo llevaron en el 1938 jumto asu hijo mayor y nunca se supo nada de ellos

SALIR...DE UN DÍA UNO DE ABRIL DE 1939.

Nos recomendaban a tener paciencia con nuestra razón, a no andar descalzos, sí a caso, podíamos pisar las praderas del miedo... cuando fuésemos a los cementerios,

Nos invitaban a tener las noches oscuras que tiene la dictadura, a crecer a golpes de injustos decretos, salidos de aquel ministerio de INJUSTICIA que pasaba por justo entre los de sus mismos gustos,

Nos prohibieron las cosas más hermosas que tiene la vida, ir al campo a robar higos, bañarnos en las albercas de los señoritos, montar las juergas a tu manera, a no poder bailar pegándote un achuchón con la reina del lugar que pretendías amar.

A bañarnos en las “charcas” los veranos junto con las mozas más "pochas" a decirle a las cosas, las cosas que uno piensa de esas cosas,

Crecimos enfermizos y no por vicio, falto de aire y de besos, del pan y el queso que contaban que se habían comido los más viejos del pueblo.

Se nos llenó la piel de preguntas que nunca nos contestó aquel impetuoso silencio... que nos fue impuesto por el miedo,

No querían que nos arrancásemos las vendas que cubrían la mentira... que le vendieron a nuestros cuerpos,

Descubrimos el presente que es lo único que teníamos a mano, pero no había para nosotros mañana ni un pasado reciente.

Piri

A LOS MUERTOS QUE FUERON ENTERRADOS EN un PANTEÓN a destiempo y con el tiempo, nunca es tarde si la dicha es buena, pero decir por aquellos que los dejaron tirados, que esto es... revolver el pasado.

Un gélido silencio desprende este sepulcro, donde empleé una pluma ciega con triste mano y temblorosa mente, para que el dolor de muchos no quede con su santo nombre en vano, para que el viento que lo azota siga silbando sin hacer daño y, lo que aquí escribo con el perdón de muchos de los afectados, sea borrado con el pasado.

Al repudio de lo vivido, tumba y muerte en vuestro nombre solicito si es por resentido, a la razón igualarla podéis y dejarla escapar no os lo merecéis, al tiempo darle cuanto os quitó en vano por la muerte de esos familiares queridos... al odio tratarlo con desprecio, al perdón usarlo con generosidad.

ESTA CRÓNICA DECÍA ASÍ:

En el cielo las nubes jugaban con la luna y las estrellas no querían aparecer en ninguna de estas esquelas que con alevosía y perversa sintonía... entre muchas familias se cuela.

Era un verano para no recordarlo y le sucedió un otoño-invierno de tomo y lomo cuando moría el treinta y seis y, nació el año siguiente con los mismos síntomas que el anterior... muerte, dolor y lagrimas en largas noches de frío y terror2, había gatos aullando por los tejados, perros que le ladraban a la luna y cientos de ranas con desgana... pues no querían cantar canciones de muerte.

En aquellas calles de tierra y piedra las botas de los “justicieros” soltaban sonidos sordos a sus pasos, sonidos que para muchos de mis vecinos eran cómo los graznidos que suelta un cuervo cuando tiene a su presa cerca, sonido que helaba la sangre de la gente que acostadas en sus camastros esperaban el pon-pon de su amarga suerte.

El objetivo de los ejecutores no sólo era matar al “reo”, también, atemorizar a la población con el constante goteo de sus “paseos”, de esta cruel manera vivían su pesadilla de lo más despierto... la mayoría de la gente de mi pueblo, durante un tiempo, que para unos fue mucho tiempo y para otros una eternidad esperando su momento... se les sirvió el horror en pequeñas dosis.

Aquellos ruidos de pasos cortos se clavaban en las entrañas de la gente como puñales al rojo vivo, la esperanza por bandera todo el mundo la lidera detrás de una puerta de vieja madera, ¿Por Dios qué no nos toque a nosotros? Imploraba una madre. Pero la angustia, esa vieja podrida y retorcida situación, a la esperanza una noche más vencía.

El tiempo se hacia eterno, el ruido cada vez sonaba más cerca, la zozobra se desbordaba entre lamentos de unos mártires de alcoba, afloraban las lagrimas entre los tiritones que te impone el miedo, los sufrimientos iban en aumento... muchos de ellos cargados de estos tristes lamentos.

“Si a mí me toca madre no padezcas porque a lo mejor por... la mañana me sueltan” “Si a mí me toca Manuela cuida de nuestros hijos... hasta que yo vuelva”.

Y lo que tenía que pasar pasó por orden de un General... y muchos “lacayos” o “señores” de la guerra, que lo quisieron con sus hazañas superar.

Tanto monta, monta tanto, los quedaban el nombre de la victima, cómo aquél que firmaba la sentencia o el verdugo que ejecutaba la orden.

La comitiva se para frente a su puerta, los corazones de aquella pobre gente se desbocan, sus cuerpos tiemblan, ese maldito pon-pon detrás de su postigo suena, se oye una voz que retumba como un cañón en el silencio de la noche “Fulano, abre la puerta” ¿A dónde me llevan? A dar un paseo... hasta que las tinieblas desaparezcan más allá del amanecer y la luz del sol tú ya no la vuelvas a ver.

Eran momentos de abrazos eternos, abrazos desgarrados que tiraban de su cuerpo, llantos sin consuelos, niños que nunca olvidarán la escena, una voz con más orden que compasión, acaba con esta estampa que nadie la quiere como instantánea para colgar en la cabecera de su cama.
¡! Ya está bien! “Venga que nos vamos, dejaros de más historias y en marcha”.

La comitiva de nuevo se pone en movimiento y en las demás casas el pavor por esa noche descansa, el run, run del taconeo cada vez se oye más lejano... El drama de aquella familia recorre todas las paredes de su casa sin freno para su pena.

Antes del ajusticiamiento un cura de negra sotana quiere confesar al “reo”, macabra escena, ¿Por qué pecado? ¿Por qué causa? ¿Contra que Dios pecó éste prisionero? No, señor cura, al cielo se llega sin maldad ni hipocresía...y dando por la humanidad lo mejor de tu vida.
Unas balas de muerte cruzan veloces el espacio que separan a los ”justicieros” del “reo”, sacan astillas de cal de las paredes del cementerio depués de atravesar su cuerpo, ese vecino, paisano, amigo, padre, hijo o hermano, se desploma gimiendo a muerto, regando con su sangre las hierbas que tiene el pavimento.

Allí yacen sus restos, inmóviles, sin aliento y con los ojos vueltos, lo dejan tirado con total desprecio, para que sea enterrado como un animal con otros compatriotas por el mismo delito muertos...

Son gente que muere por una causa que no justifica ningún entierro, ni hay familiar alguno que dé sepultura a sus cuerpos...cómo Dios manda.
Sin embargo hoy, cuando poder algunos pueden enterrarlos como seres humanos, muchos a esto le llaman remover el pasado...ése que durante tantos años silenciaron con su dolor y miedo.

Mientras todo esto sucedía allá en la lejanía de una casa sin consuelo, se oyeron ruidos de balas... Y lamentos como estos:
Una mujer sin brizna alguna que aplaque sus penas, a sus hijos le dice con el corazón abierto “Padre a muerto”, y abrazándose a ellos un mar de lagrimas a su alrededor a esta familia baña...
La impotencia, el dolor y el miedo se reparten a partes iguales, y una madre exclama al oír el estruendo de una criminal escopeta... “Mi hijo a muerto”
A esas familias les arrancaron de sus manos a sus seres más queridos, como se arranca una mata de garbanzos en cualquier barbecho, lo han matado sin haber entrado en combate, sin haber luchado en una de esas guerras dónde los hombres se matan frente a frente mirándose a los ojos.

¿Por qué esta inmundicia ajena a cualquier moralidad como persona?

¿Puede morir de esta manera alguien por sus ideas? siendo así, que muerte más ruin... pues el medio no justifica el fin.

El final de este triste camino es compartido por la ley de un Rey divino, que ni verdugos ni victimas nunca conocieron, Rey que de existir, nos preguntará por lo que hicimos y, algunos no nos sabremos el catecismo por mucho que hayamos practicado el catolicismo.

PD. Tengo que decir, porque estaría faltando a la verdad, que por el otro bando también hubo muertes del mismo calado, pero a menor escala, que describiría con las mismas connotaciones y en la misma línea, pero hoy estoy escribiendo sobre este panteón que está en la fotografía, dónde la respuesta fue tan desmesurada como innecesaria.

Escribo pasajes de una guerra patricida donde se dio a veces una lucha, entre hermanos, amigos, parientes o vecinos, y en la mayoría de los casos las rencillas superó lo establecido por la ley de cualquier humano que se aprecie de tal...
Una guerra que si no fuese por su crueldad manifiesta, la firmaría el propio Gila para sus parodias de humor... por lo que resulta aún más triste concebirla y por supuesto admitirla.

Piri

Y... CARTA A LA SIERRA

La sierra Monsalud ocupa cuatro lugares La Torre, Almendral, Salvaleón y Nogales.
Mientras el sol se hundía por el horizonte a paso lento,
Las sombras se veían venir dejando un manto negro por los comienzos de su falda,
Cubriendo espesos matorrales y encinares viejos, esa sombra que anda sin hacer ruido sin pedir explicaciones al rey del cielo,
Una sombra que sin prisa pero sin pausa va marcando las distancias que de su cima la separan,
Camina hacia su cresta con ansias de devorar a ella... y a la tarde,
Monsalud junta en el horizonte al cielo y la tierra con los últimos rayos que le quedan al dios de las candelas,
Esperando para más adelante que sea la noche con su oscuridad la que reine en la tierra,
La sierra se llena de sombras que por momentos se liberan para dar paso a las tinieblas,
La luna con su tibio y lechal esplendor quiere competir con la oscuridad que impone la noche,
Pero la sierra Monsalud sin meterse en porfías que no son las suyas, duerme... o quizá quien sabe,
Igual sueña con Rocamador, la dehesa boya o algún pueblo de los que tiene alrededor.

Estando un día al otro lado de la frontera, (portuguesa es, esta maravillosa tierra) haciendo de turista compra toallas y figuritas de porcelana, material que a la “visa” entre algodones en la UVI la dejaba.
Por cumplir con aquello que se lleva por verano como turista marcado, me metí para darle más pedigrí a mí “cache”, en unos ridículos pantalones cortos,
Adopte aires de intelectual romántico, muy interesado por el arte y sin saber con que parte quedarme del monumento, y menos, distinguir lo árabe de lo visigodo, o lo gótico de lo romano,
Me subí en las almenas de un vetusto castillo de la portuguesa Elvas,
Desde este lado de la frontera, y con esa "guisa" ya descrita, se ofrecía ante mí una panorámica digna de ser plasmada en mi retina del entorno de mi tierra,
Me puse la difícil tarea de narrarla, agrandada, cuando tienes el entusiasmo contenido y los sentimientos marcados por haber nacido en ese otro lado del mapa,
Por lo que anticipo que cualquier elogio desmesurado es parte del repertorio... por mi heredado en mis días sabáticos.
Entre los rizos de un horizonte no muy lejano, un punto sobre todos resalta, dejándose ver por su grandeza, más sonora por silenciosa y que por nombre le pusieron a la señora “Monsalud”.
Tus cumbres en la lejanía pintan caprichoso el paisaje, surgiendo de entre pequeños puntos como el que no cree la cosa,
Eres dominante sin dominio y dueña sin vasallos de las cumbres más altas que el horizonte desde estas tierras en la lejanía nos marca.
Sierra de Monsalud que ocupas cuatro lugares esenciales para derroche de satisfacción entre sus habitantes, La Torre, Almendral, Salvaleón y Nogales,
Ofreciendo cobertura a las aves de paso en sus vuelos de largo recorrido y dando cobijo a esos animales salvajes que viven en libertad condicionada por tus entrañas,
En ti encuentran ese refugio que le proporciona los calores que desprende tu cuerpo y le alejan del cazador insurrecto,
Monsalud tú que dejas que la brisa perezosa tus arbustos meza, que el sol caliente tus vísceras y la luna llena de tibio misterio te envuelva en las noches claras.
Fiel reflejo eres de esa savia naturaleza que en ti destaca por tu grandeza,
Con las colinas cercanas juegas a ser madre y entre ellas te elevas sin hacer ruido, cómo queriendo tocar el cielo,
Eso sí, con la humildad de aquél qué... por natural derecho se sabe grande ante lo insignificante que rodea las paredes de su lecho,
Sin vanagloriarte (esta postura no entra en tu repertorio) ante los más pequeños de esa peculiar grandeza puesta por tu madre la naturaleza,
Monsalud hay nubes de montañas blancas que a tus cumbres acariciarlas quieren, otras... con el humo que deja la niebla a esconder tu cuerpo juegan.
Eres centinela de pintorescos pueblos, sin uniforme ni pistola, ni tienes chulesca impertinencia con tu presencia,
Perfil de sierra cuando uno mira al cielo desde la tierra de donde es mi tierra,
En tu mapa estás dibujada como la silueta de una loba madre... Y tienes por divisa el azul oscuro que cubren tus matorrales,
Con estos antecedentes nace de ti un brujo sentimiento que embarga a tus lugareños... donde sólo en Almendral... y presumo que en el resto, los tienes a cientos.
En veinte “leguas” a la redonda entre campos y colinas, pequeños pueblos y también alguna villa, como faro de mar ejerces cuando un barco de secano se va a la deriva,
Eres luz sin ser lucero, ni volcán que escupa fuego, sí, donde se orientan los viajantes en ruta, el vagabundo sin destino y los peregrinos que buscan con desespero su camino.
Te haces carne de acuarela plasmada en lienzo blanco, cuando te dejas ver entre las calles del viejo Almendral, haciendo un binomio de sierra y calle que en mí retina como postal domina.
De tu garganta salen ecos sin palabras rimbombante,
Ecos que a los cuatro vientos propagas sin soltar amarras,
Son como ondas que de colina en colina chocan y no contaminan, se desparraman por las laderas de tus sierras hermanas,
Voces silenciosas de pequeñas consideraciones sin visos de imposiciones... con claros mensajes para aquellos que quieren ser grandes sólo por tener caudales.
“Sin avasallar y en silencio también se roza el cielo”.
Pregona “la sierra” a los cuatro vientos sin ninguna clase de aspavientos.

PIRI

LA COPE

Tengo que hacer una mención especial a la COPE, emisora que debería impartir las tendencias como el pan de los pobres.
¿O caso no son hijos de Dios la gente de izquierda?
Si yo fuese de derechas y perteneciese a la derecha de esta, o sea, la derechona, no dudaría en escuchar siempre esta emisora, es como su casa natural.
¿Y por qué a la derecha de la derecha?
Porque en la derecha hay mucha gente que le gustan las cosas en su justa medida, que prevalezca la verdad ante la mentira por muy partidaria que esta sea, estoy seguro que desprecian el fanatismo caníbal que algunos ejercen con sus comentarios.
En la derecha hay gente que son ecuánimes en sus apreciaciones, sin que por ello tengan que desechar aquellos comentarios que arriman el ascua a su sardina, como le ocurre a todo hijo de vecino, pero sin salirse de los límites que la honestidad pueda permitirlo.
Creo sinceramente que estas gentes se ruborizarán escuchando los comentarios de algunos de estos "pasa palabra" que tiene esta emisora.
Volviendo al primer comentario apuntaría, que siendo una emisora de los obispos deberían de cuidar un pelín las formas, porque él Dios que representan no distingue entre tendencias ni materia, ni le gustan los privilegios... y si alguna vez sé ha decantado por algún colectivo, fue a favor de los más débiles, de los más humildes, de los más desfavorecidos... y no creo que a la derecha de la derecha estén representado estos grupos.
No quiero ni lo pretendo que la balanza la inclinen de mi lado (Los coros me gustan por sus canciones, nunca por sus pretensiones) simplemente recordarle que tratándose de una cadena espiritual catolicísta, su postura no la entiende ni Dios.
Así que podría ser más justa e imparcial.
Vds. que predican con la palabra del Mesías, den ejemplo con su emisora, arrojando del templo a los mercaderes de la palabra interesada y previamente adjudicada.
Por Dios nuestro señor, Amen...
Mucho me temo que me saldrán con "Una cosa es predicar y otra dar trigo" Salidas muchas, hechos...

Piri

LOS ENANOS...

Todos los hombres de corazón diminuto armados hasta los dientes de verdades y razones, asaltaran algún día al gigante Goliat.
Con sus pequeños rencores, con sus bilis, con sus humillaciones y violaciones, con su rabia de enanos afeitados y miopes.
Pobre de ti señor gigante el día que todos los enanos unan sus quejas de odio, sus costumbres, sus vicios tan propios como incómodos para otros,
Sus carteras sin fondo, sus horarios de trabajo, sus horas de ocio, para las cuales no tiene cuerda el podrido reloj, ni saldo que aparque en su cartera...
No van a perdonarte que seas él más alto ni el más guapo, el más rico o el más poderoso.

Piri