Puebla de Obando - Badajoz

Leer está de moda

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un poco extenso qizá para el foro, pero viene al caso, mi artículo para la revista el cinollo editada por la universidad popular de villanueva del fresno,

EL INSONDABLE MUNDO DE LOS LIBROS

Aquel día Sofía se levantó con la misma rutina que habitualmente, aunque de su mente no se retiraba aquel pequeño e inquietante desván al que su abuelo le había prohibido acceder.
Desde que quedó huérfana Sofía había sido trasladada a vivir con su abuelo en una gran casona perdida en un enorme valle en el que tanto el colorido verde de sus praderas y azul de sus lagos y riachuelos, convertían aquel lugar en un paraíso, un “locus amoenus”, deseado por cualquier cosmopolita habituado al día a día de nervios, estréss, trabajo …
El señor Walter, el abuelo de Sofía, era un hombre de fuertes brazos y manos encalladas por las largas horas de trabajo que habían ocupado casi todos los años de su existencia, que ya iba por 14 lustros, incluso aquella enorme casona había sido construida piedra a piedra y tabla a tabla por él, una increíble labor. Su carácter era serio y reservado, incluso resultaba misterioso, a veces Sofía llegaba a sentirse intimidada por las miradas silenciosas y penetrantes que aquel hombre, al que apenas conocía, le dirigía frecuentemente, aunque por otro lado se mostraba atento y cariñoso con esa pequeña niña de diez años de la que le había tocado asumir la tutela.
Tras tomar un gran tazón de leche extraída con las manos de su abuelo de las ubres de Paloma, la vaca que residía en el establo, Sofía salió a corretear por aquella inmensa pradera, se detuvo a recoger unas flores que adornaran y aromatizasen su nuevo hogar, pero de repente afloró en su mente aquel desván al que le habían prohibido la entrada. Volvió la vista hacia atrás y observó como las gotas de sudor invadían el rostro de su abuelo que se afanaba en preparar el huerto que les proporcionaba verduras y fruta para su sustento, y decidió aprovechar ese momento en el que la casa estaba vacía para indagar en el lugar prohibido.
Caminó lenta y sigilosamente hacia la puerta de entrada y se cercioró de no ser observada, subió cada peldaño de aquella frágil escalera de madera como si fuesen interminables y empujó la puerta del desván, que respondió con un chirrido penetrante, no se atrevía a cruzar la barrera, sus ojos temían lo que podían encontrarse, pero entre pensamiento y pensamiento se encontró en medio de aquel lugar, giró varias veces sobre sí misma y se sorprendió de lo que sus pupilas captaban, volúmenes incontables de libros se amontonaban en viejas estanterías que apenas dejaban espacio para moverse, jamás pudo imaginar que el secreto de aquel rudo hombre de setenta años fuera esa enorme biblioteca cubierta de polvo y sobre todo de historia, una historia que ella desconocía pero que estaba segura de que existía. Sin apenas pensarlo tomó un volumen entre sus temblorosas manos, abrió una de sus páginas al azar y comenzó a leer:

“Del buen suceso que el valeroso Don Quijote tuvo en la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, con otros sucesos dignos de felice recordación
En esto descubrieron treinta o cuarenta molinos de viento que hay en aquel campo, y así como Don Quijote los vio, dijo a su escudero: la ventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos a desear; porque ves allí, amigo Sancho Panza, donde se descubren treinta o poco más desaforados gigantes con quien pienso hacer batalla, y quitarles a todos las vidas, con cuyos despojos comenzaremos a enriquecer: que esta es buena guerra, y es gran servicio de Dios quitar tan mala simiente de sobre la faz de la tierra. ¿Qué gigantes? dijo Sancho Panza.
Aquellos que allí ves, respondió su amo, de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas. Mire vuestra merced, respondió Sancho, que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que volteadas del viento hacen andar la piedra del molino. Bien parece, respondió Don Quijote, que no estás cursado en esto de las aventuras; ellos son gigantes, y si tienes miedo quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla. Y diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que sin duda alguna eran molinos de viento, y no gigantes aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho, ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran; antes iba diciendo en voces altas: non fuyades, cobardes y viles criaturas, que un solo caballero es el que os acomete. Levantóse en esto un poco de viento y las grandes aspas comenzaron a moverse, lo cual visto por Don Quijote, dijo: pues aunque mováis más brazos que los del gigante Briareo, me lo habéis de pagar. (…)”

Le encantó aquella historia del caballero que confundió a unos molinos de viento con unos gigantes, le pareció increíble lo que aquellas páginas podían ofrecerle, sin dudarlo tomó otro volumen y leyó en su deteriorada portada: “La historia interminable, Michael Ende” y sin dudarlo comenzó a pasar sus páginas para descubrir que escondían:

“Quien no haya pasado tardes entera delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado …
Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque papá o mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito …
Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acaba y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido (…)
La Emperatriz Infantil leyó lo que ponía y era exactamente lo que en aquel momento estaba ocurriendo, es decir: “La Emperatriz Infantil leyó lo q ponía…”
- Escribes todo lo que ocurre – dijo ella.
- Todo lo que escribo ocurre – fue la respuesta. Y otra vez era aquella voz profunda y oscura, que ella había escuchado como un eco de sus propias palabras.
Lo curioso es que el Viejo de la Montaña Errante no había abierto la boca. Había anotado sus palabras y las de ella, y ella las había oído como si sólo recordase que él acababa de hablar. –Tú y yo – preguntó – y toda Fantasía … ¿todo está anotado en este libro?
Él siguió escribiendo y, al mismo tiempo, ella escuchó su respuesta.
- No. Ese libro es toda Fantasía y tú y yo.
- ¿Y dónde está el libro?
- En el libro – fue la respuesta que él escribió.”
Sofía se había sumido plenamente en un mundo que le encantaba, parecía haber emergido a un lugar diferente en el que aquellas páginas habían llegado a todos sus sentidos, de tal modo que no se había percatado de que ya hacía rato que su abuelo, desde un rincón de aquel lugar, la observaba callado y pacientemente. Cuando levantó la vista y vio aquella figura ante ella se asustó, por un momento quiso salir corriendo temiendo las represalias y el castigo, pero ante su mirada atónita pasó la imagen de su abuelo que con paso lento tomó uno de aquellos polvorientos libros y en una pequeña y desvencijada banqueta se sentó junto a su nieta y comenzó a leerle unos preciosos fragmentos de “El Principito” de Antoine Saint- Exupéry:

“- Buenos días -dijo el zorro
- Buenos días -respondió cortesmente el principito
- Ven a jugar conmigo -le propuso el principito- ¡Estoy tan triste!
- No puedo jugar contigo -dijo el zorro- No estoy domesticado
- ¿Qué significa “domesticar”?
- Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro- Significa “crear lazos”
- ¿Crear lazos?
- Si -dijo el zorro- para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para tí único en el mundo…
- Mi vida es monótona, cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de tí. Y amaré el ruido del viento en el trigo…
El zorro calló y miró largo tiempo al principito.
- ¡Por favor…domestícame! -dijo
- ¿Qué hay que hacer? -dijo el principito
- Hay que ser muy paciente -respondió el zorro- Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos. Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca…
Al día siguiente volvió el principito.
- Hubiese sido mejor venir a la misma hora -dijo el zorro- Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón…Los ritos son necesarios.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:
- ¡Ah!… -dijo el zorro- Voy a llorar
- Tuya es la culpa -dijo el principito- No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara…
- Si -dijo el zorro
- ¡Pero vas a llorar! -dijo el principito
- Si -dijo el zorro
- Entonces, no ganas nada
- Gano -dijo el zorro-, por el color del trigo.”

Sin apenas darse cuenta las sonrisas y las mirada de complicidad se habían hecho patentes entre nieta y abuelo a lo largo de toda la lectura que atentamente Sofía escuchaba y apreciaba la voz fuerte pero tierna de aquel rudo señor Walter, su misterioso abuelo…
Los libros y la lectura los unieron en una feliz vida plagada de satisfacciones y buenos momentos jamás olvidados.


Mª Teresa Matos García.

Hola tere, acabo de leer tu relato, y me a parecido muy bonito y, humano sobretodo. Le noté quizas un poco sobrado de texto de otros relatos y, quizás algo escaso en los dialogos abuelo nieta. No te puedo decir mucho mas, de forma mas tecnica, (si se dice asi), pues mis dotes culturales, son vastante escasitos. Eso si, preguntarte si tiene algo de auto biografico, o todo pura fantasia. Saludos.

FIESTA DE SAN JORGE

Cáceres fue liberada del poder musulmán tras dos intentos, uno realizado en 1169 por Fernando II pero recobrada por los musulmanes en 1174 y otro el 23 de abril de 1229 por el Rey de León Alfonso IX.

Desde siempre por la mañana a las 12 se celebra una procesión hasta la iglesia de Santa María y misa y regreso al Ayuntamiento donde se celebra el tremolar del Pendón desde lo alto del balcón del Ayuntamiento.

Por la tarde desfile de moros y cristianos con el Dragón y San Jorge a caballo y una vez llegados a la Plaza Mayor se celebra la lucha entre ellos y destrucción del Dragón. Finalizado todo esto, fuegos artificiales y baile hasta la madrugada.

Durante el baile se celebra también el concurso de la gallina de las plumas de oro que consiste en esconder dos sobres en la ciudad antigua, conteniendo cada uno de ellos un premio de 150 Euros normalmente.