Almendral - Badajoz

Borrado por un Moderador.

je je abuelete,te ha salido un contrincante je je

¿Contrinacnte? Este es el Piri que nos va a colar aquí el libro que no lee nadie de lo pesao que es y escribió él. ¿Quien se lo publicó? Ahh.
Chiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu cho.

Tu egocentrismo ya resulta abominable. NO te das cuenta que no hay quien te lea, que resultas patetico, falso y ridículo.

yo si leo todo lo que piri escrive y me gusta mucho solo dice verdades

¡GUAU,GUAU!¡GRRR!

PALMI; no me lo creo. Es imposible leerlo todo sin acabar tomando acetilsalicilico por lo menos.
El Quijote es más suave y mira que en algunos capítulos es muermo eh?

¿Hay que ver lo que es la envidia?, como es posible que en este foro halla metido algún toca gaitas envidiosos y destructor de la personalidad de un "EXTREMEÑO" con casta, amigo de sus amigos, y con una cultura de diez,

Es posible que se este machacando de forma injusta al gran escritor que es él señor PIRILAO, cuando él no se mete con nadie, solo tiene unas formas y unas ideas de expresarse de aquello que es conciente de lo escribe, y que conste que esto es como las lentejas aquél que no quiera leer sus escritos que no lo haga, pero lo que no estoy de acuerdo es que allá uno o varios foreros que todo lo que este señor diga o escriba sea de manera absurda hacerle una critica bestial, si no te interesa el tema, te vas al foro de la fuente que allí se habla de política y hay gente como tu que hacen verdadera apología de la política.

Señor Sánchez, es para mi un orgullo de que allá tenido la gran idea de agregarse a este foro, pues como vera es un foro solo de gente sencilla que escriben de todo aquello que se relaciona con la gastronomía o vivencias del pasado, Pero también le digo que tras su incorporación a este foro le han salidos algún que otro destructor, es decir (ENVIDIOSOS), y se dedican a sacarle los trapos sucios de su vida laboral, cosa que yo dudo mucho, se que fue usted un gran sindicalista en su vida laboral,
Un saludo:

Salud. Otro renegado de la naturalidad, otro engendro del absurdo.

Salud, duende o como quiera que te guste llamarte: Estás más calado que Piri.
El otro foro (que por cierto crees que lo tienes en propiedad) en el que que han te salido algunos "chinches" ,no es un foro político como tú pretendes que sea, eso sí sólo con tus ideales.
Pones a parir cada vez que tienes ocasión a los que escribimos aquí, que el que quiere lee a Piri y el que nó (como cansa tanto) pasa directamente a los comentarios (yo por ejemplo).
Si a tí te aburren nuestros recuerdos , nuestras cosas sencillas y nuestras faltas de ortografía, el que no tienes que entrar aquí ,si eres coherente contigo mismo, eres tú.
Y no creo que ninguno, pero ninguno de los que normalmente escribimos aquí , le tenga envidia a nadie, y por supuesto ni a Piri ,ni a tí.
Por suerte ninguno somos prepotentes. ¿Puedes tú y "tu moza" decir
lo mismo?
Pues pregunta al personal (a ese pueblo que quieres representar porcj.)
su opinión sobre tí. Despues...hablamos.

El tal Salud y su mocita representan el deterioro que sufre un ser amargado, insatisfecho y lleno de rencor y odio. No se porque alimentáis su ego contestándole.

Cierto, es un estómago agradecido que ya no sabe como hacer propaganda sibilina.
Yo particularmente lo ignoro. Entre otras cosas porque pienso quién es y creo no equivocarme.(El que estaba de espaldas en la foto que dijo uno aquí no hace mucho, ese es el duende o como quiera llamarse)

Pero bueno que es lo que pasa con tanto jaleo que os traéis con la foto del que estaba de espaldas, que es un estomago agradecido, que hay que ignorarlo, Bueno paisanos pero estoy arto de deciros que no hay que darles cobijo en este foro a todo él que venga disfrado de lobo con piel de borrego,

Sabéis que yo siempre estoy aconsejando a todo el que se identifica, como por ejemplo a Manuel, a J, León, que hay que conservar este foro cueste lo que cueste, pero sin entrar al trapo de esos que quieren a toda costa que este foro sea un gallinero de descalificaciones y de mal rollo, Para mi es importante mantenerse al margen de todo esto y no hacerles caso.

Por lo tanto paisanos nosotros a lo nuestro, y que es lo nuestro, pues escribir lo mas sencillo posible para que todos nos enteremos, y no a medias tintas como hay en otros foros,

Os dije que el domingo me comería unas migas buenas de nuestra tierra, pues no veáis como me salieron, le puse dos cabezas de ajos de esos coloraos, luego un poquino de guinda, le puse chorizo, panceta de esa de papa que me la regalo un amigo de la Torre este verano, y me traje unas uvas de las parras de mi hermano Tolete que tiene en Alcalá así que estuve toa la tarde bebiendo agua,

Bueno paisanos, hecho de menos las bellotas esas que quitábamos en la jara de Pepe Luis Pozo, os acordáis, que buenas estaban asa en el rescoldo de la lumbre, o en el brasero, que como no las rajaras el pico estallaban y ponían toda la tarima de la camilla de ceniza perdida, y las pobres madres no veas como se ponían,

Un saludo, y que esto no se valla al traste por culpa de alguno que no este de acuerdo con el contenido de algún escrito que cierto paisano haga en este foro.

FLORES:

Flores , lo que pasa es que cuando alguien empieza a "dar la tabarra" con politica y propaganda de productos o política , los foros y sus administradores no estan de acuerdo con ello. Y llevan razón , los foros son para entretenimiento del personal sin insultos, aunque sean "asolapados".
Por lo pronto, aquí , ya hay que registrarse.Y me parece bien.

Y... CARTA A LA SIERRA

La sierra Monsalud ocupa cuatro lugares La Torre, Almendral, Salvaleón y Nogáles.

Mientras el sol se hundía por el horizonte a paso lento,
Las sombras se veían venir dejando un manto negro por los comienzos de su falda,
Cómo una mancha de aceite iba cubriendo espesos matorrales y encinares viejos, esa sombra que anda sin hacer ruido ni pide explicaciones al rey de las estrellas,
Una sombra que sin prisa pero sin pausa va marcando las distancias que de la cima la separan,
Camina hacia su cresta con ansias de devorar toda su grandeza ,y a la tarde...
Monsalud junta en el horizonte al cielo y la tierra con los últimos rayos que le quedan al dios de las candelas,
Esperando para más adelante que sea la noche con su oscuridad la que reine en la tierra,
La sierra se llena de sombras que por momentos se liberan para dar paso a tenebrosas tinieblas,
Y la luna con su tibio y lechal esplendor quiere competir con la oscuridad que impone la noche,
Pero la sierra Monsalud sin meterse en porfías que no son las suyas ni las de su tía, duerme... o quizá quien sabe,
Igual sueña con Rocamador, la dehesa boya o algún pueblo de los que tiene alrededor.

Estando un día al otro lado de la frontera (portuguesa es, esta maravillosa tierra) haciendo de turista compra toallas y figuritas de porcelana, material que a la “visa” entre algodones en la UVI la dejaba.
Por cumplir el expediente que se lleva en verano como pecador de mercado,
Metiéndome para darle más pedigrí a mí “cache”, en unos ridículos pantalones cortos,
Adoptando aires de intelectual romántico, muy interesado por el arte,
Sin saber por el poco entender agenciado, con qué parte quedarme del monumento, y menos, distinguir lo árabe de lo visigodo, o lo gótico de lo romano,
Me subí en las almenas de un vetusto castillo de la portuguesa y fortificada Elvas,
Desde este lado de la frontera y con la "guisa" ya descrita, se ofrecía ante mí una panorámica digna de ser plasmada en mi retina del entorno de mi tierra,
Me puse la difícil tarea de narrarla, agrandada, cuando tienes el entusiasmo contenido y los sentimientos marcados por haber nacido en ese otro lado del mapa que de allí divisaba,
Por lo que anticipo que cualquier elogio desmesurado es parte del repertorio... por mi heredado en mis días sabáticos del mes de Agosto.
Entre los rizos de un horizonte no muy lejano, un punto sobre todos resalta,
Dejándose ver por su grandeza, más sonora por silenciosa y que por nombre le pusieron a la señora “Monsalud”.
Tus cumbres en la lejanía pintan caprichoso el paisaje, surgiendo de entre pequeños puntos como el que no cree la cosa,
Eres dominante sin dominio y dueña sin vasallos de las cumbres más altas que el horizonte desde estas tierras en la distancia nos marca.

Sierra de Monsalud que ocupas cuatro puntales esenciales para derroche de satisfacción entre sus habitantes,
La Torre de Don Sesmero, El Almendral sin almendro, El Salvaleón de los jamones y Nogales con su castillo,

Monsalud tú que ofreces cobertura a las aves de paso en sus vuelos de largo recorrido y le das cobijo a esos animales salvajes que viven en libertad definida por tus entrañas,
En ti encuentran ese refugio que le proporciona los calores que desprende tu cuerpo y le alejan del díscolo cazador ,
Monsalud tú que dejas que la brisa perezosa tus arbustos meza, que el sol caliente tus vísceras y la luna llena de tibio misterio te envuelva en las noches claras.

Fiel reflejo eres de esa savia naturaleza que en ti destaca por tu grandeza,
Con las colinas cercanas juegas a ser madre y entre ellas te elevas cómo queriendo tocar el cielo,
Eso sí, con la humildad de esa señora qué... por natural derecho se sabe grande ante lo insignificante que le rodea,
Sin vanagloriarte (esta postura no entra en tu repertorio) ante los más pequeños de esa peculiar grandeza que puso en ti la madre naturaleza,

Monsalud hay nubes de montañas blancas que a tus cumbres acariciarlas quieren, otras... con el humo que deja su niebla a esconder tu cuerpo juegan.
Eres centinela de pintorescos pueblos, sin uniforme ni pistola, ni tienes chulesca impertinencia con tu presencia,
Perfil de sierra cuando uno mira al cielo desde la tierra de donde es mi tierra,
En tu mapa estás dibujada como la silueta postrada de una gran loba madre... Y tienes por divisa el azul oscuro que cubren tus matorrales,

Con estos antecedentes, nace de ti un brujo sentimiento que embarga a tus lugareños... donde sólo en Almendral y presumo que en el resto... los tienes a cientos.
En veinte “leguas” a la redonda entre campos y colinas, pequeños pueblos y también alguna villa, como faro de mar ejerces cuando un barco de secano se va a la deriva,

Eres luz sin ser lucero, ni volcán que escupa fuego, sí, donde se orientan los viajantes en ruta, el vagabundo sin destino y los peregrinos que buscan con desespero su camino.
Te haces carne de acuarela plasmada en lienzo blanco, cuando te dejas ver entre las calles del viejo Almendral, haciendo un binomio de sierra y calle, que en mí retina como postal domina.
De tu garganta salen ecos sin palabras ostentosas,
Ecos que a los cuatro vientos propagas sin soltar amarras,
Son como ondas que de colina en colina chocan y no contaminan, se desparraman por las laderas de tus sierras hermanas,
Voces silenciosas de pequeñas consideraciones sin visos de imposiciones... con claros mensajes para aquellos que quieren ser grandes sólo por tener caudales.
“Sin oprimir y en silencio también se roza el cielo”.
Pregona “la sierra” a los cuatro vientos sin ninguna clase de aspavientos ni impertinente consejo.

Piri

SI PERO PRIMERO QUE SE COMPRE UN BOTE DE VIAGRA,POR QUE EL POBRE,YA NO SE LA ENCUENTRA

A sanmatias 10-11-09 en el apartado Piri II

Sin que sirva de precedente y por la denominación de Sanmatias (esto me suena) a demás de haber coincidido contigo alguna que otra vez en la misma taberna, cruzarnos en las calles de este nuestro Almendral sin almendros y respirar el mismo aire, te diré, que llevas razón en cuanto a lo que deberían de ser estos foros, es por eso (vuelvo a repetir, lo he hecho en dos ocasiones) que yo me metí en este apartado (Piri) diciendo cuales eran mis intenciones para no dañar sensibilidades...a sabiendas de que tengo “amigos” que me siguen por caminos y vereas.

Por lo que te invito a que entres en el foro de la amistad, dónde hay tertulianos con estos síntomas que tú echas de meno, Flores, Chicaspiernas, Juan León, Manuel y alguno más que no se identifica, lo mio no es escribir en exclusiva para Almendral, lo hago para otros sitios dónde la proliferación ambiental tiene síntomas de contaminación, sólo qué como hacia en la fuente, es de debido cumplimiento entrar en el pueblo de uno aunque sea por un “inofensivo” y “comprensivo” foro.

Piri

¡ANDA YA¡,queda claro de la autoestima no te falta.

LA MAGDALENA

Iglesia de la Magdalena de blanca fachada y altiva planta, un reloj en lo alto de tu campanario se pasa de centenario... y da la media “pa” las dos invitándonos al comedor.

Hay cientos de golondrinas a su alrededor que vuelan desafiando el viento, aguiluchos que salpican de motas negras el techo de la Plaza Grande y, cigüeñas que afilan el pico entre los palos de su voluminoso nido.

Así estaba la Plaza Grande... llena de alas vivientes desplegadas al viento,
Así eran las tardes de un día cualquiera de primavera cuando se empezaba a morir el día.

La tecnología así lo quiso, y lo que para nosotros fue un paraíso, hoy nos sabe a descuido de algo que se nos ha ido sin nosotros decidirlo.

Magdalena con tu campanario de doble campana y entre las dos una rajada y sin fontanero para repararla,

Campanas que repican con ajetreada alegría cuando anuncian que va a comenzar los oficios de un nuevo día,

Campanas de triste sonido cuando doblan en los entierros, por algún paisano que se despide de nuestro mundo, pensando en otros mundos,

Campanas que anuncian las horas que marca el imparable tiempo, tiempo que metiendo la marcha atrás, nos alcanzará cuando el quiera,

Campanadas que unas veces sirven para romperle el ritmo silencioso con que camina la noche, y otras, para ponerle música de campana a las alturas de un radiante día.

Magdalena con tus domingos de ocio, cuando el sol en lo más alto arde y las nubes a taparlo no se atreven,

A esa hora en que el día en dos se parte...

Suena un repique de campanas anunciando la misa de doce... misa que se reparte como el pan de los pobres entre aquellos fieles que cumplen... con sus vocaciones cristianas.

Tu eclesiástico espacio es pacíficamente invadido por decenas de fieles que sin formar ruido rezan sus oraciones en tus entrañas,

Los creyentes caminan con la mano tendida hacia la pila del agua bendita, allí mojan sus dedos en el sagrado elemento y dibujan en sus caras el símbolo de la Cruz,

Signo evidente que da forma al santo y seña de todo aquél que se aprecie de ser por vocación y no por imposición... cristiano apostólico y romano.

Una sensación de serena calma desprende todo los rincones del templo, hasta tocar lo más profundo de tu sacristía y posarse entre las cornisas de tus columnas,

Flota un ambiente con tintes de frío misterio que te embriaga, te sosiega y te aparta por momentos... del mundo que traspasa el quicio de tu puerta,

Hay olor a cirio quemado, olor que sueltan cientos de velas, salpicadas de inquietantes destellos,

Destellos que caprichosamente se entrecortan a los pies de los retablos salpicados en oro,

Lugar donde plácidamente descansan tus Santos y las reliquias de nuestro patrón San Mauro.

Por pintura existe un “fresco” Bizantino que en su día alguien tapó con mal menor...

Y con la pintura de este estilo... hay una Virgen que adorna tus paredes para llenarlas de puro arte,

Cuadro que un insolente llevado de la mano de su ignorancia, cogió una brocha de pintura gorda,

¡Y... Va y lo embarra!

¡! Vaya barra!

Ponerle a un cuadro sombras por vallas, dice el sacristán algo molesto por la causa.

Al fondo resalta un grandioso altar de purpurina y oro del siglo dieciocho y un Cáliz que desprende incesante rayos de luz plateada,

Luz que cautiva la vista al cristiano y sorprende gratamente al profano que estas cosas no las tiene por la mano.

Iglesia de la Magdalena, aquí se cuece tu misterio sin desvelar tu secreto...

En el centro de tus furtivos cimientos, brota agua dulce de caudalosos manantiales,

Formando burbujas como medallones de plata que mueren desesperadamente buscando ese oxigeno que transporta el aire,

Manantial que durante decenios de años viene apagando sin nada a cambio la sed a la gente del pueblo... que quiere beber tan preciado elemento,

Dándole vida a ésa fuente de cuatro caños que todos los de Almendral añoramos y veneramos,

Fuente Grande llena de vida y encanto, tu fluido viene de la morada de un santo por eso parece agua bendita cuando riego mi garganta con un buen trago.

Templo de La Magdalena, de bodas, bautizos y algunas comuniones por Mayo... para compartir unos y otros las alegrías que desprenden estos días,

Entierros llenos de lagrimas retenidas y de impotencia sostenida, ayer se nos fue ese ser querido que dejó para siempre esta vida.

El cura desde el púlpito pone a prueba su garganta machacándonos con cientos de sermones, que unos toman como lecciones y otro se desdicen de sus opiniones.

En un generoso y desinteresado intento, El cura pretende conseguir que seamos mejores, conseguirlo o no, depende de nuestras relaciones con esa conciencia que no quiere complicaciones.

Y el Duende nos escribe desde su caverna, sita en sus partes traseras, epílogos y desenlaces que sólo él y sus dioses saben,

Mientras ALGUNOS de nosotros, con golpes de pecho unos y rodilla en tierra otros, queremos darlo todo por hecho y hasta tenemos la desfachatez de sentirnos satisfecho con el esfuerzo.

Iglesia de la Magdalena que de par en par abres tus puertas cuando llega la Semana Santa al rojo del calendario,

Semana donde lucen esplendor tus santos sin ser prioritario este rango,

Sí, qué, con el permiso que demanda las fechas del calendario, difundir su silueta es lo que esperan en el fervor de la noche santa sus incondicionales,

Santos llenos de inusitada paciencia esperando este día durante todo un año, para ser en procesión paseados por las calles y plazas de esta villa,

Son fechas para lucir con modestia, devoción y decoro, esas maravillas que tenemos como reliquia guardadas en nuestras Magdalena y el conjunto de sus iglesias.

Procesión que aprovecha aquella persona de canoso pelo y mirada triste, llena de melancolía por la juventud perdida... Para rezarle un padre nuestro al Cristo que pasa junto a ella.

Y le dé, cómo no, la oportunidad a ése travieso muchacho que roza los doce años y corre de esquina en esquina para ver pasar de cerca ese gran acontecimiento que para él representa... la procesión del silencio,

Y a nosotros en silenciosa plegaría, poder transformar lo aquí descrito que fue escrito con la tinta que suelta el alma.

¡! Magdalena! Tú que empezaste por la vida con el paso cambiado, tú que supiste coger el camino indicado... sin que nadie antes te lo hubiese señalado,

Informa a mí pueblo como los errores que a veces cometemos, con fe y sobre la marcha pueden ser subsanados.

Si a ti Magdalena un día ya lejano Cristo perdonó tus pecados y con ellos enterró lo equivocado de tu pasado,

Acuérdate de tus fieles parroquianos, que en Almendral te pueblan como honrosos ciudadanos,

También de aquellos que a lo largo y ancho de tu radio un día se separaron, sin ser de su agrado y en la mayoría de los casos... por las circunstancias empujados.

Si entre todos te encuentras alguno que se ha descarriado y no cogió el sendero indicado, o se hizo el despistado,

¡Magdalena! Te agradeceremos que le tiendas tu mano y lo lleves al redil adecuado. Amen

Piri

Piri, ora y reza por ti, en verdad lo necesitas.

En verdad te digo: Por edad, tanto tu como ese duende que citas deberiais poneros en paz con Dios por lo que pueda pasar, porque luego ya se sabe, que si entras, que si no entras, que si al infierno, que si tal.....

(A la entrada de Almendral hay un cartel que te marca el camino para terminar tu destino, y una vez dentro de Almendral sin almendros, pide jamón y vino antes de rebasar la era de Aquilino)


Una vez dejé Badajoz, entro en juego para mí y muy de lleno Almendral, un pueblo agrícola, tranquilo y divertido cuando las fechas lo requieren y el personal no se opone, situado en medio de esa naturaleza viva que ya tanto escasea, las "Jesas" que lo cortejan, y sin embargo, a sólo 35 kms. de Badajoz dirección carretera de Huelva... O si lo prefieren, a 20 minutos de Badajoz y a 30 de Portugal.
Con sus Restaurantes rebosando por ellos el pata negra, su Piscina y su recién estrenado ALBERGUE, donde puedes pasar unos inolvidables días de vacaciones en plan rural.

Almendral es uno de esos pueblos con que sueña la inmensa mayoría de los capitalinos que viven envueltos en las garras de las grandes urbes,
Un pueblo donde aparentemente nunca pasa nada y que de repente despierta con una explosión de júbilo, solidaridad y apoyo a la causa en cualquier circunstancia, ya sea de signo negativo cómo positivo, nunca te va a dejar diferente.
A lo largo de este "libro" lo demostraré con fotos cómo se comporta el pueblo con sus fiestas y cómo se ofrece en las desgracias (grandes inundaciones por una mala tormenta, etc,)
Y es qué, no solo sea de ser... también se debe demostrar cuando la ocasión lo requiere.

AGILÁNDO HASTA EL CORAZÓN DE MI PUEBLO.

Un pueblo generoso con el visitante y decente con el caminante, un pueblo que no cuenta con la propaganda turística que merece y en el mapa por esta circunstancia desaparece ¿Quizás por dejadez? esto no tendría razón de ser si el pregonero fuera de Jerez, un pueblo que se le debería reconocer sus virtudes y perdonarle sus defectos, porque para los últimos no necesita reportero, sí amores eternos.
Sus bondades hay que reconocérselas aunque sólo sea por el interés en quedar bien que tienen sus habitantes para con los demás (Aunque en este apartado no todo el mundo esté de acuerdo, debido a qué cada uno cuenta la feria según le va en ella) yo creo que debería de acentuarse la opinión sobre el conjunto de las mayorías y no hacerle caso a las ruinas de las minorías que haberlas ahílas, creo porque es parte de mi credo, que éste es un pueblo que si sé digna visitarlo en las fechas claves que le pongo a continuación, nunca se arrepentirá de haber dado éste paso, sí... de no haberlo hecho antes en primavera o verano.


Estas son las fechas más celebres y carismática.

15-1 San Mauro con su fiesta de la matanza y sus "guarros muertos", Los carnavales, Semana Santa con la “Pasión viviente”, 15-5 la romería de San Isidro, entre el 18, 19, 20, 21 de Agosto la feria, con la mejor verbena de Extremadura, el siglo de oro y los autos locos, el 8- de Septiembre el día de la Virgen con la subasta y su verbena, Navidad con su pesebre viviente, Noche Vieja ni te cuento.
Y no sólo de fiestas vive el ser humano...de éste pueblo hermano, que sin ser el tuyo te dejamos que lo disfrute cuando quieras.

(Si alguna vez lo visitas no dejes de comprar las piezas sagradas de un guarro gordo con la pata más negra que un tizón, Jamón, chorizo, lomo... y Magdalena de almendras, que además de ser de Almendral, pues eso... son de almendras, no se arrepentirá y hasta estoy seguro que me lo agradecerá si estos productos los decide probar.

Piri

Y QUE LE FALTA HOY POR HACER AL PUEBLO... para ser ése pueblo que todos queremos.

Las infraestructuras es la madre del borrego en todo progreso, por lo tanto habría que dotar al pueblo de unos accesos que tuviese las condiciones adecuadas ante un futuro venidero...
Futuro que ya está aquí, toca a las puertas de la Tahona y los hay que hacen oídos sordos,
Futuro que si en él no te embarcas cuando te pone los estribos a ras del suelo... de ti olímpicamente pasa el progreso.
Almendral más pronto que tarde será una ciudad dormitorio de Badajoz y a su vez Badajoz dormitorio de la gente de Almendral, o sea, lo uno va ligado a lo otro...Y de esto se beneficia en parte el pueblo.
Da igual desde la posición que partas, en este caso da lo mismo ir de Almendral a Badajoz, que de Badajoz a Almendral,
Sí, que a reglón seguido y no muy alejado en el tiempo, en Almendral estará la segunda o primera vivienda de muchos de esos habitantes que hoy se cruzan en el camino,
Dependiendo de lo antes analizado, también vendrán esa otra gente de ciudades más o menos lejanas,
Gente que buscan las notas peculiares que un pueblo encierra al lado de la gran ciudad y esta no se lo puede dar.
Será algo así como la válvula de escape para un sufrido "capitalino"... absorbido por el asfalto que tiene que soportar a diario,
Y en nuestro pueblo puede encontrar el sitio ideal para un fin de semana apetecible... las condiciones existen.

¿QUÉ BUSCA UN CAPITALINO EN UN PUEBLO?

Tres cosas: Paz, ocio y una relativa comodidad,

¿Qué es lo que más detesta?

El coche, los ruidos, las aglomeraciones, los atascos, los aparcamientos etc.
Así, que partiendo de esta base, lo primero que necesita el pueblo es una especie de mini cinturón de ronda, para poder aislar los fines de semanas y días señalados la Plaza Grande, la plaza Chica y sus accesos...en una palabra el corazón del pueblo,
Este sería el primer paso y el más importante para atraer los fines de semana al "capitalino" falto de esa serena calma que encierra este pueblo.

Con estos ligeros retoques, que no necesita demasiados dispendios, se conseguiría pasear tranquilamente por la arteria principal del pueblo, al tiempo que la gente puede librarse de esa plaga que representa los vehículos de cuatro ruedas.
Supongo que las distancias dentro del pueblo para desplazarte no son tan grandes como para que tengas que coger ningún medio de locomoción.
! Ahora bien! Si las plazas, grande o chica, las tenemos para ir a enseñar el coche, y esta cuestión (aparentar) está por encima de todo lo de más... apaga y vámonos.

¿EL COSTE?

Para empezar relativamente corto, ya que hay caminos trazados...
Si empezamos a construir este cinturón por detrás de la Almazara, pasando por el “legio” de D. Arturo, calle de los Picos o Triana hasta empalmar con la cuesta...
La Cuantía no pasaría de dos pequeños puentes, cien kilos de alquitrán y mucha ilusión a la hora de trabajar.

Después haría falta poner un mercado los fines de semana, donde se vendan los productos de la tierra, chacina, frutas, verduras etc. esto daría lugar a reemprender la actividad que ante tenía el pueblo en esta materia,
Se revalorizaría la cría de ganado, la fabricación del producto, (chorizos, morcillas, lomo, jamones) y sobre todo, volverían a la actividad esa cantidad de huertas semi-abandonádas que hoy tiene el pueblo y que por falta de demanda no son rentables.

Al parque dotarlo de una infraestructura de forma, que sea un Oasis para los más pequeños y una válvula de escape para sus padres.
La dejadez en que hoy se encuentra, lastima la vista del "foráneo" y hiere la sensibilidad de cualquier paisano que de sus raíces se precie... y que en un tiempo ya lejano admiró.
Por supuesto, una discoteca, que frene la salida de la juventud del entorno de su pueblo... evitar esas irreparables consecuencias en forma de accidente, que pueden acarrear hoy día estas salidas.
¿Dónde? El polideportivo que hay en el parque puede ser el sitio ideal, por ejemplo para el verano.
¿Para el invierno? hay infinidad de sitios, yo elegiría la casa que hay detrás de la Magdalena, por dos cosas, es el sitio ideal y además la dueña es la peluquera, persona que de estas cosas sabe algo.
De alguna manera también serviría para controlar el botellón, no para su prohibición (nosotros también tuvimos nuestros "guateques") si acaso para la excesiva consumición de alcohol y sus consecuencias a la hora de conducir.

La Fuente Grande y Chica habría que dotarlas de una toma directa de agua a la red urbana, y si no es mucha tela, que además el agua pueda reciclarse.
Debido a que los acuíferos cada día son más escasos, y estas dos fuentes sin agua (permitirme el manoseado eslogan) es como un jardín sin flores.

Después y a largo plazo propongo que cuando se vuelvan a hacer bloques de casas de protección oficial, las nuevas casas se instalen en La Cuesta, el Cabezo Redondo o el antiguo “legio” de D. Arturo,
Sin lugar a dudas le daría al pueblo un nuevo estilo, estos tres puntos encierran las mejores vistas que se pueden dar para hacer un pueblo que camine con los tiempos,

Un centro de recogida para los viejos del lugar, teniendo en cuenta que la población tiende a ir envejeciendo no estaría mal un centro de la tercera edad, para éste menester he pensado en la Fabrica de la Torre como el sitio perfecto, por dos cosas,
Podría ser cosa de ambos ayuntamientos y el lugar apropiado para ellos poder pasear y ver pasear a sus vecinos.
Además de crear más de diez puestos de trabajo y ser rentable para ambos municipios, lo principal sería que es el lugar ideal para compartir esa vejez con tus paisanos y al mismo tiempo estar al lado de tu casa.

Superficial pero interesante (Cómo excursión turística) sería que se habilite un camino para ir hasta la falda de la Sierra en coche... y dotar los muchos y estupendos caminos que tiene el termino para hacer senderismo...

Crear peñas o grupos donde se puedan desarrollar el tipo de actividades que más le van a cada persona según su edad, es el mejor medio para la convivencia y el buen rollo entre la gente del lugar...
Eso sí, cuidado con la xenofobia y la selectividad, que no exista discriminación ni acopio de categorías, algo, no digo habitual, pero que sucede más de una vez y más de dos, en esa bendita sociedad de Almendral.

Sabiendo de antemano que del dicho al hecho hay mucho trecho, y de tener pelas a no tenerla, es como aquél que pasa por la puerta de un restaurante y se tiene que conformar con leer los platos que allí ponen... y que para tú comerlos de dinero no dispones.

Pero hoy estaba viendo en el gimnasio una serie de personas de la tercera edad, además de los jóvenes y que lindo (que diría un argentino) seria tener un gimnasio en el pueblo, pues estas personas con su pequeño ejercicio diario parecen otras, o si lo quieren de otra manera, no representan la edad que tienen.
¿Tanto valdría un gimnasio?
¿No tienen el mismo derecho los viejos de mi pueblo?
(Por supuesto también los jóvenes) al estado de bienestar del que tanto pavonean los gobiernos, estatales, regionales o municipales.

También sugiero, no poner la orquesta en un rincón de la Plaza Chica, por estética, por acústica y porque si no tiene parangón nuestra verbena y es la envidia de muchos pueblos alrededor, se debe, a ésa Plaza y a ése decorado que año tras año se ha venido instalando de igual manera.
La orquesta en el centro de la Plaza,! YA! Si no, tarde o temprano mataremos la gallina de los huevos de oro.

A sabiendas que de impuesto vive todo Ayuntamiento y el de Almendral no se podía escapar.
Propongo no llenar en la feria de "cacharritos" (Sobre todo de esos grandes “cacharros”) la Plaza Grande, el sitio por excelencia más emblemático del pueblo.
Si tenemos en cuenta que en estas fechas es cuando más gentes nos visitan, no es de recibo que nosotros vayamos y la tapemos, aparte de que debe servir, para que ésa Plaza la disfrutemos desde cualquier ángulo aquellos que la queremos.

Para mí se necesita y con urgencia un paso de peatones subterráneo, Isleta, Bandas, Semáforo etc. o algo que haga reducir a la plaga de cuatro ruedas que no sólo nos invade, en muchos casos nos mata...o nos imposibilita para siempre.

Esta obra debe de ser ubicada en el Altozano! YA!, ¿POR QUÉ? cruzar la carretera por ésas gentes metidas en años para acceder al paseo de Almendral-La Torre es peligrosísimo, privarles de este paseo y por estas circunstancias, un agravio a los más viejos e incapacitados, que no se merecen...
Si hablamos del cruce en sí, en cuanto al movimiento de automóviles es muy acusado y ya tenemos en su haber más de un accidente.
¿Vamos a esperar a qué cuando se produzca un accidente y éste tenga la magnitud de grave y populista, salga un salva patria y se decida entonces a hacer algo?

! NO Y NO!

Los problemas hay que solucionarlos antes de que exista el problema y mucho antes de que éste se produzca.

Tampoco me olvido, que otro punto conflictivo es el paso al cementerio.

Y que no hay dos sin tres... cabe alguna solución
! YA! para la entrada de los trabajadores a la fábrica de la corcha.

Quizás estos puentes ubicados en los sitios antes indicado, no tengan la repercusión político-social, turístico y marketing, que el de Rocamador, pero para los habitantes de Almendral son prioritarios y muy necesarios.

El pueblo necesita de una guardería, si corremos con los tiempos estaremos de acuerdo que estar acorde con los tiempos no es reñir con los tiempos, un juego de palabras que encaja.
En el pueblo hay cantidad de personas jóvenes que trabajan y no tienen donde dejar a sus hijos, tampoco se trata de dejárselos a los abuelos, personas que de alguna manera le condicionan sus vidas, ellos ya tuvieron su "carga" a lo largo de sus años y tienen derecho a descansar,

También es hora de reflexionar sobre este tema que aquí trato. Almendral, un pueblo de 1500 habitantes debería de estar orgulloso que de su seno salga tanta gente con ganas de escribir, léase, Manolo García, Antonio Chaves, Quini, Pepe "Posao" Ramón Carande, Bernardo Carande, Francis, Moisés y puede que alguno más que ahora no entra en mi memoria, estos ilustres ya como exponentes de algún libro, también hay otras plumas con una literatura de altura que reparten sus conocimientos en el Foro de Almendral,, cómo: El Duende, el Laurens, Vizcainos, Finibus, Choni, 005 y otros con más o menos acierto, pero cultivando el positivo arte de la escritura por y para el Pueblo.

No sería conveniente que una vez plantada la semilla, nuestros hijos y los hijos de aquellos cogieran el testigo hicieran de Almendral un oasis de grandes escritores.
En vez de tanto fuego cruzado entre tendencias y estar más por los fuegos artificiales que por la propia feria, se debería de crear por aquellos que pueden una escuela de narrativa y, que estos frutos no sólo no decaigan sino que sea algo normal entre nosotros, la presentación de un libro por un hijo de Almendral.

Restaurantes ya tenemos y albergue hace poco que lo estrenamos...
Así que con muy poquito de aquí, mejor voluntad de allí, se puede empezar a construir los cimientos de un futuro mejor...para Almendral.
Futuro que se le ve venir al pueblo y que en mi modesta opinión no conviene desaprovechar, si queremos que Almendral esté a la altura de los tiempos,
Y algo que vengo diciendo hace bastante tiempo, el pueblo debe de tener un sello de identidad propio al margen de los estereotipo folclórico que nos han invadido.
Donde se identifique por su apreciación, este sello no es otro que dotar Almendral, de almendros en sus calles, plazas y caminos, vecinales,
Esto que para algunos parece una tontería es la mayor baza que tiene el pueblo para ser visitado, conocido y querido por los habitantes de los alrededores... y turistas despistados.

... DE DONDE VIENE ALMENDRAL

! De sus almendros!
Su nombre no lo pone en bandeja, porque si se llamará higueral, había que plantar higueras y el pueblo se llamaría Higueral,
Al tiempo hay que ganarle la partida cuando parece que está ausente, cuando se refugia en su letargo morirá de inactividad y la culpa es de todos.
Si esperas a moverte cuando ya te vienen empujando, tienes todas las papeletas para que te pisoteen y no te queden fuerzas más que para el lamento.

Un pueblo es... Lo que su gente quiere que sea... No le des más vuelta...
Y las del mío no me cabe la menor duda, se que quieren para Almendral lo mejor... ¿Oh no?

¡! CONSECUENCIAS!

Habrá una muy notable revalorización del pueblo, en todos sus estamentos y a todos los niveles, que no se debe de desaprovechar y que Almendral no está para desperdiciar.
Se dice que no hay que poner el parche antes de que te salga el grano... Pero en esta cuestión el que se duerme... se lo lleva la corriente,
Y, entre lo que podría haber sido y lo que nunca fue, hay mucho trayecto por recorrer y cuando tú empiezas... los otros ya ni se ven por el horizonte, porque en esta cuestión el que no corre vuela.

Este tipo de cosas Almendral hasta ahora no las ha sabido entender... O no hay nadie que las lleve a la práctica, sería para el pueblo una desgracia seguir en el letargo en que está sumido.
Cosa que yo dudo (lo del personal) o quiero que no sea así, pues conozco gente en el pueblo con la suficiente capacidad para que sea una realidad lo que comento,
Sé que con este capital humano se puede llevar a cabo esta transformación,
Si estoy en un error y no existe ése personal, quiero pensar que será más por comodidad, falta de interés o pensando aquello de qué...
Lo que tiene que venir vendrá, pero aquí radica el mal, nadie te va a solucionar un problema que le creé problemas a sus intereses.

! POR LO TANTO!

La evolución que (ya) este pueblo debería de tener, hoy no se percibe, y es lamentable para la calidad y situación de la que dispone el pueblo en estos momentos, y para estos fines, le pasa algo así, cómo si se le hubiese parado el reloj y esto no es grave... es de encefalograma plano estancado en la UVI.


Por hoy aquí me quedo, tengo algunas cosas en mente, pero no quiero sobrepasar los límites de mi incumbencia, y en temas sociales de carácter personal no me meto por respeto hacia el que gobierna,
Creo que es su labor y el que las tiene que desarrollar, cómo igualmente puede que aquél que gobierne o pretenda gobernar, todas estas cosas las tenga ya en mente.

Mi objetivo es puntualizar allí donde creo que se puede hacer una labor en positivo para el pueblo, si estoy equivocado doctores tiene la iglesia y criticas no me faltarán.

Otras dichas que circulan por mi cabeza hoy sonarían a trompetas celestiales y para la mayoría irrealizables, para mí por supuesto que viables a medio o largo plazo.

Reitero, no olvidaros que de aquí a poco tiempo Almendral-Badajoz o viceversa, será una ciudad dormitorio o de segunda vivienda, ganémosle tiempo al tiempo antes que nuestros vecinos nos tomen ventaja y una vez más sea demasiado tarde...detrás de la Albuera está Almendral.

!Ah! Si vas por Almendral y en la fuente grande bebes... a éste pueblo tarde o temprano vuelves...Lo malo sabes que es... que ya ni agua tiene.

Piri

EL PESEBRE

Un insolente sol dominaba el ambiente de aquella mañana de Julio, mí mañana y sin ser de poniente que estaba en occidente, jodía a la gente con su fuego abrasador, y el muy c... como sí se tratase de un vulgar ladrón quería colarse por mi ventana, pero una vieja cortina con muchas dificultades por lo gastado de su pelaje hacia de centinela para que el intruso por ahí no entrase, pero era tan gordo como pesado sin estar jorobao... y por cualquier ranura quería de rondón filtrase.

Una cama de hierro con bordones dorados en sus esquinas, daba quejidos de vieja cuando alguien la tocaba, tenía un colchón de lana, de oveja "merina" que procedía del rebaño de mi prima Adelina, y dos sabanas, qué después de más de mil lavados en las tablas de un viejo “cucharro” temblando al uso quedaban.

Cuatro paredes de cal blanca sujetaban un techo de caña, con unos maderos de carcoma llenos, carcoma que en el silencio de la noche entonaban su "balada" y el sueño a mis pariente les quitaba, un espejo picado por los extremos devolvía tu imagen, provisto por los laterales de un laboriosos marco y para que nada faltase, un jarrón lleno de agua se columpiaba en el medio, al fondo un ropero con su luna al medio, que pareciera por su estado que fue a la guerra, o que tuvo una pelea con el gato de Don Torcuato, por sus rascadas sobradamente marcadas, que sin ser intencionadas, quedaron allí labradas, las bandas estaban cubiertas por dos sillas de maderas con mucho juego por los laterales... y más de una lasca se perfilaba, lasca, que a punto de ser astilla... entre su anatomía resaltaba.

De esta guisa que no guasa, era el noble y lujoso decorado de mi habitáculo, para un nacimiento tan sonado entre mis allegados cómo lo fue el mío.
En otras cosas no fue fácil y entre las otras tampoco, pero en esta fui el primero de tres hermanos, “don”, que entre ellos obtengo con derecho sin obtener el menor provecho de tal evento, porque mis hermanos se empeñaron en que eso no venia escrito en el testamento.

Allí me contaron que nací, como nacían todos los niños de aquellas mañanas de mujeres preñadas, con la comadrona ejerciendo su parturienta faena, señora de blanca manos y uñas pintadas de "colorao", tijeras de brillante acero para cortar el cordón umbilical que me unía a la barriga de mi madre, una “palangana” llena de agua caliente y un par de toallas blancas compradas a un feriante dos días antes, dos vecinas para ayudar en lo que hiciese falta y una cinta pegajosa que estaba de moda, cinta qué colgaba de una lámpara para que no molestasen las moscas en tan sonoro acontecimiento.

Mientras mi madre se retorcía de dolor, (ya nací dando castigo) yo de su vientre me escapaba sin saber de qué iba la jugada, vine a darme una vuelta por la vida con el equipaje de la inconsciencia y los ojos llenos de lagrimas, por dos guantazos que me dieron en las nalgas para que espabilara, resultado, aquí me tienen para lo que haga falta, sin que las lenguas que todo lo cuentan me lo narrasen, ni nadie me preguntase sí yo hacía o no en este mundo lleno de llagas necesaria mi instancia, y es qué ni para venir... se le pidió permiso a mi porvenir.


EL BAUTIZO DEL MUCHACHINO

Fui bautizado como todo buen cristiano ¿Y quién no? para los tiempos que corrían, si entonces mi padrino se confiesa como ateo, hasta mi nombre sufre un mareo, pues sí, me bautizo D. Luis el cura, que se cansó de cantar misa en Almendral y se fue aquel mismo día no sea que perdiese el último tranvía, con su fe, su sotana y los santos evangelios a otro pueblo con mucho más feligreses e iglesias de alto copete, al cabildo de Olivenza ciudad con vestigios portugueses y solera de lo más española,
¿O tiene alguna duda su señora?

No sé y a buen seguro que no me acuerdo como se llamaba el sacristán del momento, tampoco tiene porqué, algún día entre tantos tendrá en el calendario su recuadro como santo, pero esto no era lo importante para mí, ni para mi bautizo en aquel instante.
Sí, el nombre que me puso en el libro que está en la sacristía, según se entra en la Magdalena a la izquierda. ¡Julio!. Sin quererlo me había convertido en un JR del 45 chiquito y pelón, veinte años después protagonista de una serie americana muy conocida.
Larga visión de futuro televisiva la de este hombre con sotana sin enterarse bien del drama, me convirtió en el malo de la película, sin yo haber pisado Dallas ni haberme acostado con su espectacular dama, y por pozos de petróleo tener en mi casa mi madre, un infiernillo del mismo liquido para calentar los botes de agua y, es que no se puede aventurar el futuro de un chinorro y menos que sea cantante de un coro.

Un buen día, todos estos días no fueron siempre iguales, y buenos, ya conté ahí más atrás lo que aquí de nuevo no quiero recordar, si, que fueron menos bueno de lo que la mayoría del respetable quisiera.
! Ahora bien! (No si con Franco...)
Entonces estos días (o mejor el día de mi bautizo) los había con paga extraordinaria incluida y mucho laurel para los vencederos, amargo para los vencidos y para ambos jodidos y bien servidos (18-7)...Y si encima no eras asalariado... pero mejor no preguntarle a los empleados de la administración de aquellos momentos, después de unos años a algunos les oí decir...

"Y PARA ESTO GANAMOS LA GUERRA".

Pues sí señor, este día con agua bendita muy fresquita en la Magdalena me bautizaron, mi padrino buen amigo y mejor vecino, se llamaba Ra..., (a. Barri..) va y me pone para no cambiar el guión también Ra..., podía haber sido peor, porque yo no tenía elección y de nombres había una colección que mejor que pasaran a la oposición que hubiesen entrado en mi documentación, de nada padrino, qué sepas que para tu ahijado fuiste un bendito.

Termina la ceremonia religiosa y empieza la pagana, a mí como artista invitado me dejaron en la cuna tirando de biberón y un sonajero para no oír las tonterías de la plana mayor, mientras los invitados con copitas de anís del mono, se comían algún polvorón lleno de satisfacción por el bautizo de un servidor.

LA INFANCIA

La infancia es como un sueño en un cuerpo de lo más despierto, (los "chinorros" de aquella época aprendimos el bachiller que se imparte en la calle) donde todo lo que haces es sin sentido para tí y un dolor de muelas para la gente mayor, las cosas las hacia sin premeditación o alevosía por lo menguado de tu autonomía y lo estrecho de tu cerebro.

La infancia pasaba para nosotros cómo si la cruzaras a lomo de un veloz corcel, mientras los "carcas" iban en burro, nos inundaba la ilusión más pura no exenta de travesuras y de tí mientras no se despegara la inocencia que te amparaba “chapó”, pero no tarda mucho en hacerse vieja esta señora y empezar a joderte la conciencia con las cosas que te rodean.

Así que cuando despiertas de este maravilloso letargo y te hacen la puesta de largo y tienes que rendir cuentas de lo logrado, ya casi empiezas a ser viejo, cuentas los guarismos que tienen tus años y te ves más resignado que los leones del congreso, porque para ti el progreso que te asigno tu época, dura un asqueroso y escurridizo primer tiempo.

Dicen que la naturaleza es sabia y yo así lo creo, faltaría más, pero a mí nunca me contó nadie como asignaron el tiempo al personal que camina por este mundo con la vitola de Rey del Mambo, con relación a los años que tienen de vida, cosas tan "insignificante" cómo una montaña, un río o mi pueblo.
En este apartado no estoy muy conforme con lo que me ha tocado moverme por este suelo, ahora bien, si para vivir más, tengo que seguir todos los días trabajando, cuando llegue a los ochenta tira de la cadena que me bajo en el siguiente estacionamiento...
Por que mi lumbago empieza a estar delicado y mi cerebro cansado de tantas cuentas carentes de un positivo resultado.
Si somos el ser, o no ser, por lo que se ve, más importante de la tierra o así nos hemos auto proclamado, ya que a los demás ni hablar les hemos dejado, deberíamos de estar en ella algo más de tiempo de lo que estamos, lo cual nos permitiría un profundo conocimiento de las cosas que nos rodea, ¡!oh nó!! hermano, cuantas veces a la hora de peinar canas has dicho "Me gustaría ser más joven, pero que me quiten lo bailao" o lo que es lo mismo, que me quiten años pero a la experiencia ni un gramo.
¡La vida está que da asco!
Así que mejor dejarlo como está, decía mi primo Paco.

Resulta que nos tiramos media vida aprendiendo de los errores, o sea, haciendo el "primo" y cuando empezamos a comprender algunos detalles de ella, llegamos a la vejez sin ganas de profundizar, porque lo primero que piensas,
¡Y ya qué más da!
De verdad os lo digo, a mí nunca me explicaron este dilema que tiene muchas partes oscuras y poca cordura, y para más cachondeo no aparece en los libros de agricultura.
Por lo que exijo (para eso pago mis impuestos) que aquél que tenga autoridad revise este decreto y corrija sus defectos. Gracias.

lamaletadetabla

Que razón tiene usted señor Sánchez, no se como puede haber tanto <botejara> suelto en este foro para que le estén en cada momento amargándole las palabras tan maravillosas que dedica usted en este foro.

Es quizás por envidia cochina a su buen hacer como escritor, o por que ellos son inferiores y no tienen capacidad elemental y talento para hacerlo como usted, Tengo mis dudas, y no se con cual de las dos me quedaría, pero de lo que estoy seguro es de que para ciertos <BOTEJARAS> usted es como él lobo de caperucita, y ellos son la abuelita, pero una abuelita un poco envidiosa, que trata de mentir a los paisanos que leen este foro con palabras mal sonantes,

No se preocupe señor Sánchez, que a cada cerdo le llega él señor San Martín, yo desde la lejanía de unos seiscientos kilómetros, le doy mi apoyo y me ago cargo de su situación,
Un saludo para usted y otro a su señora esposa:

hombre piri por una vez escribes sobre algo que conoces bien EL PESEBRE, CLARO LLEVAS TANTOS AÑOS VIVIENDO EN EL PESEBRE SOCIALISTA,QUE YA NI TE ACUERDAS DE LO MAL QUE SE VIVE FUERA

ALGUIEN SABE QUIEN ES ESTE PIRI? Y QUE ES LO QUE LE PASA?

Según dicen parece ser que es un abuelete que "trabajó" como sindicalista y quiere hacer creer a todos que la izquierda es lo mejor. No tiene en cuenta que hay personas libres de pensamientos políticos. No sabemos si será por que está arrepentido de como se portara con los obreros y está entonando el "mea curpa". Creo que lo botaron de otros foros por ser un poco "radical" en el sentido antes dicho (quizás devarios).

La infancia pasa con un torbellino de acontecimientos muy relevante a lomos de tu persona, porque es el momento en que todo es nuevo para ti, cada día aprendes cosas nuevas, de las cosas más viejas, así que no te queda más remedio que admitir que tu ignorancia es inversamente proporcional a tus años, sin embargo, insignificante en su contenido, porque para ti nada es comprometido, sí un cúmulo de añadidos que tú nunca has pedido, de aquí parte el después tan ingrato, que tarda más de un rato como experiencia pero que vuela sobre tu supervivencia, y presumes de lo que más abruma... estar de vuelta de todo sin haber sido primer receptor de nada.

Por eso de pequeño no te comes un pimiento y si lo entendieras ni ganas de hacer con el la digestión, porque no tienes la responsabilidad de a ninguno darle cuenta de tu evento, ni rascarte las pelas porque estás a dos velas, indudablemente es lo mejor de tu vida, para ti el todo o nada no tiene consecuencias ni remordimientos, hechos o situaciones (por ejemplo abrir un melón o reírte de la plana mayor).
Estás inmunizado de problemas en un mundo llenos de ellos.
¡Qué delicia es ser pequeño!
Y que poco ponemos en el empeño, pues cuanto antes
¡Qué ignorante por nuestra parte!
Al grande queremos parecernos,
¿Qué pecado cometimos para esto merecernos?
Dice mi primo Helenio que nunca dejó de ser pequeño...a partir de los seis o siete años para todo mortal empieza la decadencia.

Y de repente ¡albricias! Te tiras de la higuera te sale un bollo en la cabeza y te rompes una pierna, entonces empiezas a comprender las dificultades que entrañan la mayoría de las situaciones, que tú ansiabas conquistar.
Terminando por el comienzo de lo nunca deseado una vez comprobado el resultado, pues bien, inevitablemente te haces mayorcito y vaya putadita dejar de ser angelito al menos por un ratito.

La infancia no sabe de ganar o perder
¡Juega al mejor postor aunque te des un coscorrón!
Porque el juego es su razón de ser. No entiendes de deberes ni derechos y te lo quieren meter hasta en el puchero, te resbalan esas impuestas y pesadas obligaciones nacidas de los mayores,
¿No tienes bastante con ir a la escuela?
Pregunta él más pequeño, que va para contestatario en Comisiones Obreras.

Para ti las cuentas de la casa no encierran problema y las matemáticas que enseña el maestro son un “coñazo”, es cuestión que tiene que solucionarlo la gente que nunca te preguntó, si venir a este mundo era de tu agrado.

lamaletadetabla

Y AQUEL MISMO VERANO...

Era un verano aquél en que yo nací, más bien innecesario por lo reaccionario de algunos mercenarios, con un asqueroso reciente pasado y un presente apaleado, a ¿ de ¿ y cincuenta y ¿ años antes del efecto dos mil y yo con mi trajín...
Con Hitler recién derrotado, camino de no sé qué lado del cielo, y Franco, nuestro caudillo, con las cartillas de racionamiento repartiendo su peculiar "generosidad" entre los más hambrientos, quería tenernos contentos y que levantáramos a España desde sus cimientos, así, que entre ración y ración cantábamos el alirón, alirón...España es lo mejor y Franco marcando de tacón.

Por estas luctuosas e impresentables fechas, había una Europa barrida por la artillería amiga y no te pierdas la enemiga
!Joder como se sacudían!
Con la mala leche que ambas tenían no había tiempo ni sitio para que descansara la autonomía de cualquier jerarquía y mucho menos la mía, y por supuesto la de aquellos soldados que fueron por uno y otro bando reclutados para darse una "jarta" de palos y sembrar los cementerios de cruces... y las casas de viudas y huérfanos.
Consecuencias, dejaron una Europa desconsolada y rota, con familias que lloraban a sus muertos desde una esquela de cuatro letras,
(su h... murió defendiendo a su patria)...O una chapa de metal que nunca más podías lucirla ya.

Otros con un silencio amargo y preguntándole al
¿Por qué?
De lo absurdo, a sus muertos enterraban, los cementerios cada día eran más grandes y los "enterraores" y los "curas" haciendo horas extraordinarias para dar sepultura a las víctimas de una guerra fratricida, la impotencia por bandera en todos los mástiles de aquellos residuos de familias ondeaba, muchas ilusiones truncadas y sin una puñetera esperanza en ninguno de ellos, esto era lo que más abundaba entre aquellos que terminaron la guerra, victorioso o derrotados... si quedaba claro, que ambos estaban machacados por los alardes de un loco con medio bigote y cuatro “deos“ de cogote.


Había ocurrido algo que nadie quisiera que se repitiera nunca más, ¡Una guerra! Del mundo mundial, pero para que esto otra vez se dé... hay que contar con los políticos del lugar, que sin poner una gota de su sangre en la contienda, ponen los medios para que con este triste acontecimiento el pueblo tenga su sufrimiento y, ellos puedan presumir de unos abolengos que nunca tuvieron y jamás le pertenecieron...
Y después...

ESAS COSAS DE AYER

La guerra fría era un tira y afloja entre dos grandes naciones, que buscaban con las estadísticas patentar, la que más poder mediático... había acumulado con sus bravatas,
Y un poeta escribía: Hoy al igual que ayer, la mentira vale más que la verdad que no tiene morbo,
La verdad es un castillo con cimientos de arena cuando no quiere ver la luz que difumina a la mentira,
Y por las autopistas de la libertad nadie se atreve a conducir sin cadenas por miedo a patinar,
Hay cadenas que se rompen con ideas y, ideas que no se extinguen a balazos... decía entre lamentos él pariente de un antiguo poeta,
Mientras los huesos de ése mismo poeta, seguían atrincherados en el camastro de un calabazo frío y desolado,
Su mundo se preguntaba, que grado de culpabilidad tenía la razón que lo dejó allí tirado,
De que Ley partía aquella sinrazón para dejarlo en su celda atado y amordazado... como un vulgar ladrón roba peras de un callejón.
¿Por qué arrastrarse bajo la sombra vergonzosa de un complejo?
Siendo único e intransferible el amanecer de cualquier ciudadano de bien,
Y lo mejor de lo peor, sin saber, si mañana puede volver a ser... lo mismo que este presente hace con su hoy... heredado de ese ayer que nunca más volvió,

Cuánto más deficitario es el pasado,
Cuánto más inacabado han quedado las indecisas posturas de nuestros sueños rebuscados,
Cuánto más las ha inundado el polvo y saturadas de naftalina se han quedado nuestras queridas esperanzas...
Más no deterioramos bajo las inclemencias del torbellino humano.

lamaletadetabla.

"LA VIDA DE LOS DEMÁS".

En nuestra propia casa unos añitos antes, nos creamos para no ser menos, una chapuza de guerra a la española, que la hubiese firmado él mismísimo Gila,
Si no fuese porque hubo muchos muertos y de ellos algunos conocidos, entre las fosas y los cementerios, entre las encinas y los chaparros, entre la sierra y el pueblo,

Si no fuese porque había padres y hermanos en distintos bandos sin saber el cómo ni el porqué de tan hiriente proceder al que fueron sometidos,
Si no fuese porque no es lo mismo morir en el frente, que frente a un pelotón de fusileros que nacieron bajo el mismo cielo,
Si no fuese por que somos diferentes, decía un teniente de artillería en esta España nuestra...sería sarcástico hacer de esto una melodía.

SEMEJANTE CÚMULO DE TONTERÍAS NADIE LAS QUERÍA,

Ni siquiera los que firmaron hace ya muchos días sus inútiles papeles de tinta embarrados para un compromiso por ellos creado,
Ni el que vende los cupones por las tabernas,
Ni aquel que se va por las noches de verbena,
Ni el que tuvo que hacer un viaje a Llerena con luna llena,
Ni el chaval que subido en la higuera se comía los higos por docenas,
Ni todos los hijos de los casos absurdos puestos en línea de uno en uno para tener menos altura que Torre Bruno.

Al final todo quedó en un enfrentamiento entre elementos patrios, porque hermanos patrios son los que pisan la misma tierra y algunos comen en el mismo plato.
Los que muelen y comen del mismo trigo,
Los que beben en los caños de una misma fuente,
Los que tienen la misma sangre corriendo por sus venas,
Los que respiraban el mismo aire de una España debilitada en su estampa.

En Europa el juego fue a cuatro bandas y Stalin quedándose con el resto del mapa, los otros dándose cuenta de cómo metieron la pata, inventaron la guerra fría para calentar el cotarro y tener algo para “acojonarnos” a posteriori durante unos largos años.
Y como siempre sale ese algo que "pudo ser peor" cuando sucede lo peor, estaba por venir, pero por fin llegó y que te cogiese confesado San Pedro, la más espectacular y horrorosa de las estampas, 6 de agosto de 1945 Hiroshima, ciudad que quedo como un cuadro mal pintado, como si un niño travieso lo hubiese borrado tirándole pegotes de barro.

Los americanos se empeñaron más que nunca en ser americanos de una América que descubrió Colón con la espada y la cruz de su revolución... y dejaron caer "su" bomba, para dar supremacía a su imperio y llenar de miedo al mundo entero, de hecho corto fue el trecho que separaba el avión del suelo, y claro que lo consiguieron, lo dejaron con más viruelas que al niño de la Chelo, cien mil almas al mismo tiempo se fueron camino del cielo para celebrar este costoso misterio...
Había nacido el hongo de la muerte y con él, la destrucción masiva para la gente que hasta le gusta la guerra... pues, desde un cómodo sillón de su despacho, lo tenia fácil el poder y la destrucción, con solo levantar el auricular de un teléfono de vivo color... el mundo puede cambiar del azul al marrón y de la alegría al dolor por cualquier ca...

Por aquellos aletargados tiempos, ya más de uno no se lo montaba en grande, a la pruebas me remito, por el mundo pasaron más de un Jaimito empleando con el resto del personal su jaimatadas... jamás se dio un paso adelante con tantas consecuencias para conseguir el mejor de los retroceso... y para eso se inventó el espejo apropiado donde poder mirarse las vergüenzas las grandes naciones.

Al país que posee energía atómica se le denomina potencia, cuando lo corriente debería ser... por las previsiones de potencia que acaparas me demuestras el grado de impotencia que posees.
La Viagra de la sensatez y el vive y deja vivir estaba en la incubadora, si hubiese salido antes a la luz posiblemente este terrible dilema se hubiese solucionado, pero no todo llega en su momento más oportuno, decía Onamuno, por eso y otras cosas era cojonudo.

Nacía una sociedad que se hizo llamar moderna y de progreso, había que mirar a qué altura les quedaba el cerebro, a veces resulta mucho más benévolo quedarte como estás y no joder a los demás. No todas las innovaciones se hacen en beneficio del personal y esta quedó bien claro que nos vino fatal.

Y cómo no podía faltar, después vinieron esos tiempos de posguerra, de pan duro y “lacenas” con muchas telarañas en sus entrañas, el chorizo estaba ausente de los maderos que hay en las casas de mi pueblo... y en Navalcarnero no quedaba ya ni un maltrecho carnero, invocar estas especies en la mesa de un obrero era de majadero, la carne,
¡Uy la carne y el bicte! ¿Y eso qué es?
Terneras para catarlas... ni locas las había, en la feria de Zafra alguna se paseaba a la pata coja, pues solo estaba para dar leche la "señora".
Había unas consecuencias directas entre la miseria y el hambre, entre la calamidad y la penuria, entre la desolación y el desaliento, entre la muerte y la vida.

Ante tanto cúmulos de desaciertos para los más hambrientos, hacían su agosto algunos espabilaos con las cartillas de razonamientos, los “listos” de siempre, gente de corbata y cuello duro le ponían autopistas a su estraperlo, y así un día si, y el otro también, llenaban sus bolsillos con las miserias del pueblo, otros, aprovechándose de que tenían un "amigo" en cualquier ministerio, especulaban con la cal y el cemento y las viviendas se venían abajo en el peor de los momentos, pero eso que importaba si su cuenta iba en aumento y para los muertos el no pagaba el entierro.

Cuantos ricos nuevos nacieron a la vera de sus probadas desvergüenzas, ilustres que con el tiempo pasaron por ser... hombres inteligentes en la ingeniería financiera, "dotados" que le pusieron tantos ceros como quisieron a sus cuentas corrientes, dineros... arrancados a la miseria que padecía el pueblo.
Y de todo esto yo sin enterarme, en verdad que no lo lamento, mejor que me lo contaran años más tarde como un cuento sin risa ni argumento, pero con muchas putadas por dentro.

Entonces por aquellas fechas bastante tenia yo con nutrirme de las ubres de mi madre, o sea, chupando teta a diario, dormía boca arriba mi autonomía con un trapo muy liado, (más tarde lo patento “Dodoti”) aparcado en un rincón de la alcoba me pasaba las horas muertas y si alguien por allí pasaba y, mi cuna mecía, despertando mi libre sueño, encima... buscaba que le pagara con una sonrisa de mi graciosa fisonomía, que felices eran aquellos días para los que cómo yo de nada sabía, de nada entendían y visto como el panorama discurra... ni puñetera falta que me hacia.

Los había ¡Vencedores o vencidos! !lrojos o azules! Pero aquí...en esta guerra
...ni siquiera hay liga... para quedar campeones...Sí, que a millones de familias le tocaron los cj...

Piri

SI, SI NO SÉ QUE TIENE...

No sé... que tiene esa tierra donde hoy no vivo y donde a lo mejor no muero,
Con venir de mi mismo no puede venir de más lejos,
Pueblo de donde es mi pueblo,
Si muero sin ventura, pues hacerlo no me cabe la menor duda,
Entiérrame en lo alto de la sierra, para que no extrañe mi cuerpo su sepultura y poder ver desde allí la tierra donde se mecía mi cuna,



En tus calles...


En tus calles, bares y plazas podrá no haber poetas... pero siempre habrá poesía,
Cuando las tinieblas de tus calles empiecen a desaparecer y el alba se las empiece a comer, habrá poesía,
Cuando nazca un nuevo día y el sol brille lleno de alegría, habrá poesía,
Cuando siga habiendo polvo en tus caminos y cuando en los trigales domine el verde, habrá poesía,
Cuando las campanas redoblen al partirse en dos el día y las golondrinas vuelen a ras del suelo, habrá poesía
Cuando los pájaros sigan en tus iglesias haciendo su "nio" y las cigüeñas con su largo pico entonen sus viejas canciones, habrá poesía,
Habrá poesía, porque mi pueblo para mi ya es mental poesía.
Almendral.

Almendral es un pueblo formado por diversidad de familias, estas familias son las que fundan los pueblos, algunas las hay que viven en el pueblo... las otras, repartidas por distintas ciudades de la geografía española y mundial, entre ellos o aquellos que en su día cogieron la maletadetabla me encuentro yo.
Empecé la andadura en mi pueblo como cualquier mortal con mis diez y pocos años, por lo tanto pensaba y actuaba en consonancia con esa edad, antes había vivido en Badajoz.
El Horizonte que se me habría con mi nueva situación, y pese a que las distancias eran sólo de treinta y seis kilómetros entre dos puntos coincidentes con mi persona, estos dos puntos se podían catalogar de sustanciales a la vez que abismales, nada tenía que ver aquél Badajoz con ése Almendral que yo me encontré en mi niñez y que desde esa niñez empecé a valorar.
La manera de vivir y desenvolverse de unos y otros "chinorros" era muy diferente, o así lo veía yo a caballo de mi adolescencia, de juntarme con "piratillas" capitalinos que estaban de vuelta de todo, a chavales del campo, desenvueltos en la nobleza propia de su entorno, no exenta precisamente por esto, de una considerable tozudez en alguna de sus apreciaciones...y de esa innata perspicaz que se aprende con la independencia de tus actos, nadie tienes a tu lado que pueda corregir tus desaguisados sean buenos o malos, es lo que se llama la cultura o la vida de la calle.
Si tengo que elegir me quedo con lo positivo que ambas sociedades aportaban y destierro lo negativo que podía haber en ellas, que haberlas ahílas a una parte y otra del punto coincidente.

Esta foto está hecha en el parque, y dentro del parque, aquél grupo de amigos que la emigración desintegró en destinos desiguales, hoy casi todos esparcidos por un mapa que no tuvo reparo en disgregarnos.

En este jardín, sito en la Plaza Grande, tuve las mejores secuencias de mi adolescencia... y aunque sus rosales me hicieron muchas veces surcos de sangres, producto de locas carreras y caídas sin paracaidas... a veces contigo sueño, a veces me puede la nostalgia del verde de tus ramas y la lealtad de algunos de mis amigos.

Aquellas mañanas o atardeceres empezaron a pasar sobre mi cabeza, con esa endiablada velocidad que tiene el tiempo cuando no reparas en él, cuando el calendario pone la directa y existe la paradoja de empeñarse en adelantarte con la marcha atrás , cuando no piensas, ¿qué tengo para mañana en mi agenda? cuando no piensas, qué me sucedió ayer y cómo será el mañana, que por relevantes no tengas necesariamente que pensar en cómo y por qué ocurrió, solo me importaba el momento y donde poder ir a jugar, ¡faltaría más!

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¿Iremos a la cuesta a jugar a guardias y ladrones?, O al “legio” a darles patadas a una pelota, quizás a bañarnos al charcón de la tía Petra por la hora de la siesta, de paso aprenderé a nadar entre dos aguas, porque debajo del agua solo tienen licencia para nadar los peces del lugar ¿Y por qué por la siesta? tener bañador para la época era un lujo y aprovechamos la ocasión a que la gente se pusiese en horizontal...
Me sucedió una de esas anécdotas que sirven para caerle bien a los demás y a mi fatal por razones sonrojosas de contar.
Resulta que me dio por aprender a nadar bien, mal ya sabia y con la torpeza por compañera podía ahogarme, como consecuencia de "la fiebre" que por el baño me entró, me estaba quedando muy delgado comentaba mi vieja
¿También de lo otro digo yo?.
Sobre los pecados de estas aventuras me contó después mi madre un día de serena calma, sentado ambos en la camilla alrededor de un ardiente brasero, que podía haberme ahogado, porque me metía en cualquier ribera donde hubiese un buche de agua. Sólo que si no me ahogue en Jámaco...ahogarme en otro charco sería un sarcasmo.-
Por las siestas me escapaba de casa y me iba al “charcón” de la tía Petra, (Cuando hablo de me escapaba por la siesta, es porque la siesta por aquel entonces en mi pueblo, equivalía a las cuatro de la mañana (hoy) andando por las calles) un "charco" con un poco más de un metro de profundidad por unos cuatro de largo y otros tantos de ancho, lleno de ciéganos gelatinoso, agua que compartíamos con culebras, barbos, más de un ciento de ranas y otros tantos sapos, como ninguna especie entre nosotros pasábamos por racista... nos llevábamos de maravilla.

Digamos que esta era la piscina principal, por su atajo directo y sin costoso camino hasta el arroyo. Todo esto si en verano no se secaba. Era muy difícil, porque con Franco llovía más según algún viejo del lugar,
¿Mira que si una vez arriba le ha dado por cerrar el grifo... A Paco? Cuando se le mete una cosa en la cabeza... ni San Pedro se la cambia, me contaba un amigo de Carrillo que había vuelto del exilio dispuesto a hacerse un hueco dentro del partido, no, no, no eran ni Pique o la Pilar C, antes allí, ahora aquí... después Dios dirá, el caso es cambiar...para mejorar.
¿Vamos por las piscinas?
También teníamos la "piscina" nocturna, con luz gris de luna llena incluida, era la alberca que había para regar en la huerta de Romero,
¡Una contingencia!
Por el morbo que encerraba la noche y la cantidad de culebras que había compartiendo espacio con nosotros. El miedo crecía porque no sabias si de un “bocao” te podían comer media barriga y parte de la “pilila”...pero podía con nosotros el noble deporte de la natación en plan pueblo.
Viniendo a este complejo "deportivo" ya contábamos por supuesto que en el callejón del Lagar al pasar nos saliera “El Moreno”, un Robinsón reñido con el barbero y a matar con el fino elemento,
¿Y vosotros a donde vais a poner la era?
Nos decía en un tono desconocido para nosotros, nunca sabias si era de mala leche o por el contrario llevaba su parte de cachondeo, me parece que nunca estaba por la labor de esto último...porque era un viejo cascarrabias o nosotros unos pulguillas metomentodo.
Si tú no le contestaba la cosa quedaba en calma, pero si le contestaba con un “Moreno cucú”, el Moreno salía con su garrote corriendo detrás de la banda...pero amigo en aquellos tiempos, las piernas no corrían volaban y, si quería engancharte el Moreno para él no era tarea fácil y menos para el calendario de sus muchos años.
La otra en plan "Olímpica" podía ser la mejor y a la vez la menos recomendada, porque había que pagar y uno no estaba para malversaciones ni dispendios con el dinero, era
¡La charca de la Madroña!.
Valía una peseta, pero una peseta para mojarte era mucho mojarte... Y seguro que terminabas seco y a dos velas.
Esta última era un lujo para pueblo, recibe el agua de la fuente grande y se usaba sólo para lavar la ropa, un poco restringida en sus tributos, decía un muchacho exigente, pero la mayoría éramos chicos polivalentes.
Tiene ocho o diez metros a lo largo por cuatro a lo ancho y de profundidad unos dos metros. Con un trampolín estático desde el sobresaliente de la chimenea, humo incluido a la hora del "cozondoco".
Este trampolín estaba autorizado y por los demás daba igual que estuviese desautorizado, con derecho a usarlo solo había unos cuantos, no más de dos o tres en todo el pueblo, porque para lanzarte de cabeza desde allí, unos cinco metros de altura, tenias que saber caer muy bien sino querías partirte el cuello y salir de allí a hombros de tus compañeros con las orejas desplomadas.

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Ni que decir tiene que siempre hay alguien mejor y éste era Antolin. No lo llevamos a los juegos olímpicos por aquel entonces porque nadie se digno en verlo lanzarse, su salto era de campeonato en cuanto a estética y dibujo, y un espectáculo para los que sólo mirábamos algo asombrados.
Yo haciendo la bomba alguna vez que otra llegué a lanzarme para no quedar desfasado. Pero de cabeza una vez que lo intente desde la pared, un metro más abajo, medio pecho mío que no del vecino, me hizo de freno de mano.
¡Pero a lo que vamos!
Una siesta como tantas otras, esperé a que estuviese dormida mi madre y por el postigo de la puerta me salté a la calle, lo hacia descalzo para no formar ruido y a lo que más temía era a las lanchas de piedra que había en la acera, a esas horas no quemaban, ¡abrasaban!
En la calle no había perros ni gato que se te cruzara, solo se oía el zumbar de las avispas contentas de ser reinas y, además, dueñas de la canina por la siesta, cogía la calle la cuesta que como su nombre indica era siempre “parriba” y al arroyo “Tardamasa” que a las fieras amansa.
Un día cuando yo estaba estrenando para conseguir mi plusmarca de cincuenta metros espalda, mi madre me había seguido sin decirme ni pío, estaba por la faena absorbido y no me percaté de su anatomía, cuando de repente me dí cuenta de que ella estaba allí, con su vestido negro por el luto de mi abuela que se murió una tarde de verano hacia ya dos años, mujer que no quería por más tiempo seguir viviendo la secuencia de una vejez... de lo más vieja.
A lo que voy que es para hoy...Si yo hubiese pensando encontrar delante de mí a alguien en aquellas circunstancias, lo hubiese hecho de cualquiera menos de mi madre.
¡Pues sí era ella!
Mirándome tranquilamente con un trasfondo que debía de estar muy hondo porque yo no lo veía, sin decirme nada, sólo que hay miradas que lo dicen todo, con ostentosa ceremonia sabedora de que dominaba el momento, me coge la ropa y en un tono más jocoso que moderado, me dijo:
¿En casa te espero...?.
Qué remedio, no me voy a ir así a la feria de otro pueblo, con el traje que me dejaste puesto después de nueve meses de cautiverio.
Menos mal que la siesta como de todo es sabido y sino yo se lo cuento, en mi tierra y otros puntos cardinales incluido el Vaticano, es sagrada y en verano... a las cuatro de la tarde es pecado mortal no estar en horizontal, porque además de tener mal gusto por no soñar como es debido, sienta mal al principal conductor de las vías de alimentación, la tripa.
Por lo que el problema de andar por las calles en pelota luciendo “los posos” de zumo sol, no lo era tanto, teniendo en cuenta a más, a más, lo que hay que esconder, otra cosa es... perderlo.
Así salí del agua con el cuerpo mojado, con los pelos de punta y en la zurra pensando, como del mal el menos.
El problema empezaba cuando llegara a casa, allí me esperaba una zapatilla de goma que tenía mi madre, ¡!Uf!! Como picaba la traidora, y a pelo menos consuelo para un cuerpo que iba para modelo, tuve que bajar el pistón del baño a horas impeditivas, por razones tan evidentes como contundentes y más estando mi madre de sargento de semana.





los recados


Me acuerdo de cosas tan significativas para mí en aquellos tiempos, como intranscendentes e insignificantes para cualquiera que no fuese yo, lo que está claro que de esta salimos tocados y hundidos según mi hermano. Cómo seguro estoy de que cualquiera pasó también por estos terribles dilemas y sino hasta esto se perdió por cabezón, ése él Querejeta de mi amigo Pedro licenciado en jeta.
¿Había algo más insoportable que ir a un recado para un chaval cuando estaba jugando?
¡Creo que no!
Maldito recado que siempre venía acompañado de la hora más inoportuna y del momento menos adecuado para mis juegos.
Cuando estabas absorbido por las neuronas de las más remotas distracciones, o tenias el dilema de como ibas a desarrollar lo mejor de tu gamberrada, oías el chirriante y desagradable chillido de tu madre, diciéndote ¡!Niño!! Y tú sin hacer caso y comiéndote la frase decías, ¡tu padre! Anda ves a casa Vicente a por un cuarto kilo de arroz y date prisa que tengo que hacer la comida.
!!Luego!! Le contestaba, como si luego fuese mejor que nunca, de luego nada! Decía tu madre, poniéndose más roja que un pimiento de la huerta Romero, deja el juego y ves ahora mismo que estás acabando con mi paciencia...
¿Y con la mía que hacemos?
Le preguntaba al dios de los remedios y al santo de los inoportunos de los cuales yo no era partidario de ninguno.
La cosa se ponía chunga, porque yo no estaba por la labor de ceder y mi madre no quería renunciar a lo que para ella era mi obligación, así, que visto el panorama, nacían exaltadas discusiones y notables broncas, unas veces ganaba yo, otras la vieja, eso sí, la zapatilla siempre sonriente dispuesta a buscarme las vueltas para dejarme con recochineo sus granas huellas.
Otra cosa es que desinteresadamente a ello yo me ofreciera contar de conseguir lo que quisiera y si después le decía, cosa que la mayor parte de las veces sucedía
¿Ya no me das más jarabe?
Por que esto no me ha dolido, se ponía más cabreada que una mona en medio de la Vía Layetana.
¿Y peor que los recados?
Había algo peor ¡ya lo creo! Traer agua, era como salirme de Guatemala y entrar en guatapeor por la puerta de enganche. Se podría decir que tenía sin querer quererlo de todo y de mi no se separaba aquello que repudiaba,
¿Para qué se inventó los acueductos romanos, los aljibes de Juan el moro, la fuente del Avellano, o las acequias de Don Juan de las letras?
Decía yo más cabreado que un “Cheyenne” con zapatos de Segarra en rebajas.
Cogía camino de la fuente un cántaro de barro entre las manos, mirándolo con descaro y pensando en las ciento de veces que me dieron ganas de romperlo en mil pedazos antes de llegar a la fuente. No todos porque le iba a perder el morbo, pero si algunos se rompieron sin yo poder evitar su entierro, solo que en el duelo yo estaba el primero para recibir las muestras de “agradecimiento” y los parabienes de tan delicado pésame... por parte de mi madre.

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(Y esto era el pan nuestro de cada día, tal como estaba planificado el abastecimiento del ramo, traer el agua desde la fuente a golpe de riñón, porque no sé si os acordáis, pero el agua corriente vino, creo yo, no estoy seguro, bien entrado los ochenta y eso que agua había según me contó un historiador... desde la creación).

Pues si señor este era el peor trago por el que debía de pasar uno, traer agua, y eso que en mi casa teníamos la suerte de tener pozo y toda el agua que gastabas de la fuente era para beber, precisamente esta circunstancia era la que determinaba que a por el agua fuese yo más veces que nadie, era el mayor de los hermanos sin yo haber hecho nada para lograr tal honor.
Si es un solo cántaro que lo traiga el mayor que es un encanto.
Un poema que no salió de Antonio Machado y sí de algún “enterao” de mis hermanos.
Así que entre pitos y flautas me llevaba más de un broncazo, estaba escrito en los diccionarios que se escriben para los niños malos. Palos que siempre caían del mismo lado, sin tener en cuenta que me podían hacer daño, y es que estos unas veces porque si, otras porque yo los buscaba, y las más, por que los facilitaba debido a mis ocurrencias, ningún día me faltaban y cómo era muy ansioso en las fiestas compensadas ración doble me daban.
No faltaba una frase bastante lapidaria que mi madre siempre con dulce amor hacia mí empleaba, cuándo no podía con el hijo de su alma, cuándo su hijo se desmadraba, me decía bajo plegaría:
¡Que lastima de panaderos que se tiren toda una noche haciendo pan para ti!
Después hasta había momentos que nos llevábamos moderadamente bien. ¡Eh, vieja!... pero pocos, yo era un poco revoltoso sin más, o quizás un incomprendido para la plana mayor.



EL BARRIO

El barrio no sólo era un lugar de juego para nosotros los más "chiquininos", el barrio como todos los barrios, era mucho barrio... Tenía de todo para poder contar, poco que esconder y sobre todo mucho que entretener.
Sus especiales tópicos típicos, le daba un toque de distinción, algo ilustrativo en su ejercicio de suelo compartido, de señor seria el calificativo en toda la extensión de la palabra, teniendo en cuenta que para llegar a ser señor por las vías de la comunicación, la compresión y la reputación, a poquitos les llega por este cauce tal honor, bueno pues al barrio sí.
Esta distinción la ganamos con la constancia nosotros los "chinorros" sabedores de que estaba en juego nuestra consagración y mire Vd., así nos salió.

Recinto pintoresco reñido con lo grotesco, que voluntariamente quiso estar ausente para que nosotros pudiésemos vivir nuestro presente, cargados de complementos inconfundibles, tan naturales, como enemigo era de artilugios artificiales aquél respetable.
Sus árboles lucían sombras negras, sombras que no tienen otros colores y si muchas almas gemelas, son árboles como plantados en acogedores oasis en días sofocantes de verano, los espacios del barrio eran llanos como la palma de la mano y su forma rectangular le daban un aire especial con aroma sin igual.
O sea, que aquí se vino a beber aguardiente y el que no esté de acuerdo que deje de ser cliente, decía Vicente.

EL BARRIO

Hoy el barrio ya no se parece a mi barrio, cambio su estética y complicó su existencia en áreas de un progreso ligero de peso,
Aquí ya no hay niños jugando a echarse tierra por la cabeza, ni se juega a los bolindres con el "gua" que se escarba en la tierra,
No hay piedras para formar una portería, ni balones para jugar la "chiquillería"
Ni árboles donde gatear, hoy sólo sirven para dar sombra a los descendientes de los seiscientos,
Y yo perdiendo aquellos once años que nunca más fui capaz de recuperar...
Ni tantas y tantas cosas que se quedaron ocultas en el transcurrir de los tiempos,
Cosas que ya no vuelven por navidad ni se acuerdan de nuestra amistad,
Ni tanto y tantos sitios llenos de estilos, que ya ni siquiera aparecen cuando uno tira del hilo.


La calle salido

La Calle Salido con su piso de tierra y sus aceras de lanchas,
Con sus tejados bajos y sus paredes anchas,
Con mi infancia vagando por los rincones de mi memoria,
Con mis vacaciones de carrera larga y los espacios muertos de un minutero dando los cuartos,
Con su humildad y su grandeza,
Con mis recuerdos y mis nostalgias,
Con mis "hastaluego pueblo" dentro de poco vuelvo y si no hasta Agosto.

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Bajando la Calle Salido y a la derecha, estaban las carpinterías y la fragua, a la izquierda el colmado de Vicente, una mezcla de gente guapa, con sus edades unos y sus diferencias particulares otros, pero, sin embargo, amables todos con el viviente respetable.

Nosotros los enanos éramos como casi todos a la misma edad, un metro veinte a nivel del mar sin contar la altura de nuestros empinados flequillos, dependiendo de los resultados y de la gente que tenias a tu lado, unos éramos buenos y otros malo, para que no faltase el estropicio, sin esto no hay pequeño que cuente pocos cumpleaños.

Los "chinorros" hacíamos competiciones buscando ser de mayores como aquellos ídolos que nunca salieron en nuestras televisiones, cuando comprobábamos que para llegar a la fama necesitábamos mucha flama y a nosotros nos faltaba ya aire en los pulmones, nos sosegábamos y nos jugábamos a los "bolindres" hasta un par de perras chicas, que el que las perdía las debía y el que las ganaba no cobraba, o sea, todo quedaba como estaba y en casa, sin trabas ni algaradas así nuestras horas pasaban.

Había dos carpinterías muy competitivas, o si lo prefieren de feroz competencia en amabilidad y cachondeo, y mucha madera por medio, la de “Frasquito” que entre roperos y mesa camilla le daba al “saxo” a medio día todos los días. Se podría decir que la viruta y el re, do, mi, fa, sol, iban junto a todas partes,
Casa por casa con pared al medio, estaba la de Galera, barco pequeño y corazón inflado de buenas maneras, músico por excelencia, esta carpintería era en espacio compartida con Piquiña, que hacía de solista con su “garlopa” y su cepillo arrancando virutas a la madera, montando la mesilla de noche que le había encargado esa pareja de novios que en matrimonio se convertirán dentro de tres días. Por lo que la sociedad daba una carpintería entre basta y fina, teniendo por Cia la marca, G.P. S.A.

Estos locales eran vigentes y al día con sus recibos, estaban a la “guay” sin haber ido ninguno a Paraguay, en el comercio de Vicente había aglomeración de cenachos y monederos sin cuenta corriente, y la zapatería de Cierva se salía dándole un requiebro a los zapatos de moda, lugar para contar chascarrillos y bananas cosas, que pasaron alguna vez que otra dentro de cualquier época o quizá eso sería lo que menos ahora importa.

La fragua de ”sino” Frasco

(Mí tío a la sazón, lo que no me acuerdo porque la memoria me falla un montón y no soy muy dado a las parentelas, sí era por parte de padre o quizá de madre, o de ambos al a limón, que no sería un caso de especial relevancia, ya que en el pueblo se da en más de una ocasión).

Mi árbol genealógico fue para mí de siempre, una cuestión de interés desinteresado que nunca me dio por cultivar, lo cual no quiere decir que no quiera reconocer a los parientes que tuve allí.

Porque sin dejar de interesarme reconozco a aquellas personas además de parientes con el sello de buenas gentes, o lo que es lo mismo, Zamora no se gano en una hora y en Baracaldo no sale siempre buen caldo, ahora que el barrio va para centenario la amistad entre sus gentes, tiene que ser duradera... y para ello se ha de ser prudente con su oponente.

Estos eran los centros de negocios específicos por antonomasia y sin farmacia.

Cómo se puede deducir no era un polígono industrial ni un centro comercial, ni mucho menos, la fábrica de la España Industrial, pero para el barrio estaba a la altura de las condiciones mínimas exigibles por los exigentes en la materia, con un personal más o menos pobres en lo material, pero sobradamente ricos si puntuaba la nobleza...

Y ante todo eran razonable con el respetable, creo que para pueblo reunía todo y si se trataba de tirar de economía, se tenía por “dijusto” darse un capricho con más "pisto" del previsto, porque nosotros y aunque no lo parezca, éramos de lo más justo con las cuentas de mamá, al fin y al cabo todos salíamos felices con el resultado que nunca fue de nuestro agrado (que remedio) ser ansiosos nunca fue para nosotros un pecado capital, porque más bien no teníamos de “na” y como ambiente un gran patrimonio que nunca quisimos perder ni vender.

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La fragua

La fragua de “sino” “Frasco” como todas las fraguas, se componía de martillo y yunque por las mañanas y, de yunque y martillo por las tardes, tenía su propia cantinela y a cientos de metros se oía todo el día la misma canción del tilín tolón, con su martillo achatado por los polos, machacando los indomables y rígidos hierros de algún “arao” que fue por algún barbecho “derrotao”.
Hierros que pasaban del gris plomo al rojo vivo, en esa cocina de carbón de piedra provista de un fuelle accionado por mi hermano Felipe, la dureza del hierro, de manteca lo volvía y sin más remedio se rendían ante ese devastador elemento que era el fuego lento, haciendo de esos macizos hierros, los moldeados que Frasco con su destreza quería y el consumo le imponía.
Mientras mi hermano que estaba de pinche, para oficial y caballero estudio después el pollo, alguna chapuza emprendía y con el tiempo aprendía, lo que luego le serviría para ser operario de herrería en una alta cerrajería en la Cataluña de “Puyole”
Tanto en la fragua como en las carpinterías cuándo el cielo agua vertía, había siempre un grupo respetable de labradores, todos cortados por el mismo patrón y sentados en los taburetes o en cualquier cosa que de silla hiciese, esperaban sin aspavientos que le arreglasen la “vertedera” o alguna maltrecha reja de su “arao”, mientras daban riendas sueltas a cientos de historias, que fueron saliendo de los campos que a diario se patean, para terminar con lo que le había dicho don fulano, que dijo anoche el parte en la radio... Y si lo dijo don fulano, como si te lo firma D. José el notario...Bienaventurados los infelices que creen en las cosas que ellos mismos necesitan creer por boca de otros.
O sea, que se oyeron voces de todos y ninguno hablo de nada que blasfemara, pero siempre lo que computa es lo que cuentan y en algunas cosas se equivocan como cualquiera a caso hecho, bien porque no son ciertas, bien porque encajan con lo que se cuenta, por ejemplo algunas batallas que nunca fueron libradas pero si deseadas,
¿Pero solo en la fragua o en mi pueblo pasa? ¡Ya me lo parecía!
Salían a relucir sinceras anécdotas de todos los tiempos con ilustrados comentarios de viejos y nobles tertulianos, tertulias que no fueron pagadas por el “señor” de moda y camisa de cuello duro, ni influyeron las tendencias de ninguna emisora de radio comprometida con el político de turno que va para ministro del ramo, ni se escribieron al dictado ninguno de sus comentarios, por la pluma marcada de un junta letra recién llegado, que quería hacerse un hueco junto al Pardo, ni sus comentarios iban en la línea de un director de periódico con el poder aliado... y el clero puedo asegurarlo, aún no había puesto su emisora, ni de comentarista a su más "angelical y santo" aliado.
Ni nunca al menos que yo sepa fueron agasajados por ningún partido político para que fuesen estos con sus comentarios muy notablemente ensalzados...Entre otras cosas, porque partidos políticos solo había uno que se dedicara a la política activa dentro del territorio patrio. Por lo que llegué a esta conclusión.
Gente de esta idiosincrasia es los que deberían amenizar esas tertulias en la radio, no estas gentes tan politizadas y de tanto seguidísmo, resultado que se da entre los dos bandos. El que medianamente escucha estos seriales de radios, con mucha audiencia comprometida con su problema, enseguida sabe dependiendo del personaje que habla y de la emisora que escucha... por donde va a ir su interesado comentario, y eso creerme, no gusta al que quiere oír la verdad más absoluta o al menos relativa.
Sin embargo, la gente noble del campo, esta gente que yo aquí menciono, pueden tener dificultades con los verbos, la pronunciación y si me apuran hasta en la moderación entre compañeros de tertulia... Pero son conversaciones limpias que brotan de veneros sinceros, sin cortapisas ni tapujos, diciendo siempre lo que antes había pensando.
Al revés que cualquier político o tertuliano proveniente de este ramo, que su lema es:

Pensarse antes de hablar lo que va a decir y nunca decir lo que verdaderamente piensa.

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Por lo que supongo que si entonces me hubiese dado por escribir estas conversaciones, me hubiesen salido cuatro libros como éste con un rico argumento, pero queda aun en mi memoria “rescualdo” de aquel fuego, para que pueda poner todavía cosas de gran calado que yo aprendí de pequeño de la gente sabia del campo, que no, de ningún “enterao”. Que presume de saber por lo que le han “contao” unos amigos de la ciudad de al “lao”.


Ante ciertos periódicos uno se pregunta
¿Y esto quién lo lee?
Y ante ciertas personas uno se pregunta ¿Y estos qué periódicos leen?
Y te das cuenta como periódicos y personas son fruto de una misma cosa, muy compenetradas con el germen que se relacionan con su causa.

Y ante ciertas emisoras ya es hora de que sepas estas cosas:

LA COPE dicen que es del clero, entonces su eslogan no puede estar muy lejos de... A Dios rogando y con la derecha dando.

LA SER es la cadena de los trabajadores, defendiendo siempre a los más débiles, ante una sociedad de prepotentes acomplejados.

ONDA CERO estaba entre Pinto y Valdemoro, hasta que llegaron los nuevos socios... Entonces se convirtió en la cadena de los Vip... y de neutral me parece a mí que no tiene ni el cero... y eso que a la sombra del Olmo, hay quien trabaja a destajo para este síntoma erradicarlo.

RADIO NACIONAL de la Moncloa no sale, gobierne Pedro o Juan, pero con Josémari... Tanto jabón es antinatural, si algún día con agua la cara se la quiere lavar... Le va a resbalar.

Y si te quieres acostar sabiendo más de la mitad, porque el resto nadie nos lo va a contar...Ponte la Ser a las 22 h. Y escucha “hora veinticinco” con Carlos Llama, dormirás sabiendo “la cosa” de que va y un tanto neutral, si partimos de lo antinatural que se puede oír por ahí.

Regresemos a la fragua que es el punto de partida de estas y otras observaciones, que se irán desvelando paulatinamente en tiempo añadido. Cómo se puede comprobar el ambiente era distendido y campechano y se tenía por la mano, ambiente noble que sólo ofrece, ¡para qué aprendan! Dé estos nobles parroquianos del arado, la gente del asfalto con corbata y bien hablados que van de listos apiñados y se creen el centro del universo, además sin hacer ni el más leve saludo cuando pasan por tu lado, ni puñetera falta que hace, dice la casera algo enojada con esta encrucijada.

Bajo estos síntomas estaba por lo tanto asegurada la armonía sobradamente cargada de fina ironía y cachondeo sin altibajos, gente que no emplea ese manoseado “hoy me viene bien porque es de mi agrado y mañana me enfado porque tengo el humor congelado”.
Aquí viene lo mejor, para compensar el fragor de la batalla dialéctica y al igual que en la fragua, en las carpinterías cuando llegaba el medio día, no faltaba el cuartillo de vino, lo que le daba a estos recintos un sabor especial y no lo digo sólo por el vino...Lo cuento.

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Éramos tres y venia al pueblo uno al cavo de tres años, por lo que con mi hermano Manolo, que es el más pequeño, me llevo solo seis años, cepillaba éste fenómeno de la garlopa subido en un banco, la rueda de un carro, no daba para más su estatura, mientras, las virutas tapaban la mitad de su cuerpo, se dedico al cante “jondo” y de esta manera quedó su cobertura...sin repertorio ni cinta que llevarse al casset.
Un día se puso muy empipado con el maestro Galera y eso que mi madre decía que era muy “salao”, por no cumplir éste el contrato al pie de la letra, o sea, que no quiso ajustarse al convenio que regía la empresa con el más ilustre de sus empleados.
El maestro le daba un duro los domingos y uno de ellos no se acordó y lo mal que lo pasó... No es para menos jugar con el sueldo de un sindicalista en potencia, tocando todo el día madera.
Entonces mí hermano fue a reclamárselo muy enojado y por ningún sitio lo encontró, parecería que la tierra se lo hubiese tragado y claro montó en cólera, como Vd. yo o cualquiera.
Con ese habla que tenía por costumbre renunciar sin haberle hecho nada a emplear las erres, juro y perjuro sin saber muy bien que quería decir lo último, que lo llevaría a Magistratura y así lo hizo.
Valiente el pollo en corral ajeno, le valió a los pocos años que lo fichara Comisiones Obreras para hacerme a mí la competencia en otras dependencias a escala sindical en la UGT.
Este y no otro fue el motivo por el cual le vino tan fuerte multa al pobre Galera, que hizo oscilar insolentemente el negocio y tuvo que marcharse sin decir ni pío a tocar a la feria de Montijo...
A partir de ahí nunca al maestro se le olvidó, que el pinche los domingos o cobraba el duro... O al paredón por tardón, en verdad que esta faena nunca más se repitió.
En las carpinterías entre viruta y viruta y algunas anécdotas como la ofrecida, se discutían las jugadas más significativas que en ese momento ocurrían en el pueblo, se analizaban los regates y comentarios, sin que fuese el “rincón de doña Pepa” para rajar y liar la Troya, ese no era el trato ni la gente entraba en este comentario.
El personal antes, ahora y después también, siempre habla, comenta, dice, aquellos “chascarrillos” que puede abrir o cerrar una conversación, sin trascendencia la mayoría de las veces, por eso casi todos los diálogos empiezan por el tiempo... llueve, hace frío, que calor, etc., una vez que coge emoción las tertulias, no faltaba el mejor complemento, un cuartillo de Salvatierra para enjuagar la garganta y rematar la faena de una mañana, de largo trabajo y cortos ingresos para los maestros.
Galera se hacía el amo con su sandunga, mientras le sacaba virutas a un leño que iba para “arao” de diseño. La garlopa a ritmo de “samba” seguía moldeando la rama, esta se hacía dueña de su nombre poniendo en ello mucho empeño, ser más que madera... un “leño”, no faltaba el comentario por parte del maestro, con parada incluida a todo el que por allí pasaba... Padreeeeee.
Tampoco faltaba el simpático y espontáneo piropo que soltaban algunos de los mozos, piropos que arrancaban las chavalas con su cuerpo cimbreante y sus vestidos de “saco”, su pelo suelto y dos cantaros de miel por pechos, aprendiendo a caminar con tacones altos, dándose una buena cantidad de sobresalto por las condiciones que reunía por aquel entonces el asfalto.
Sin proponérselo porque no era su estilo, sí, aprender a andar con estilo... Las mujeres de mi pueblo con esas figuras de esculturas en movimiento, comprometían la tranquilidad del respetable hombre del campo y al oficinista... porque estaba en su despacho.

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Su vista según que objetivo todavía hasta allí alcanzaba y disimulaban su tic nervioso poniéndose y quitándose la gorra de vervetón, mientras con igual ritmo subía y bajaba su mirada, de la chavala al suelo y del suelo a la chavala, su viejo corazón se aceleraba pensando en su vieja cuando contaba los mismos años que ella, éste pobre hombre se movía en su taburete de madera con sobrada impaciencia, viendo pasar la marea de aquellas muchachas luciendo cuerpo de diseño, como un almendro en flor lo hace por primavera, o cuando se ponía la era, qué más da, si en todas las épocas estaban buenas las mozas de mi pueblo.


MI PUEBLO

Mi pueblo es como un zafiro, tallado con el fondo azul que libra su cielo y adornado con el tinte verde que le dan sus huertos,
Desde lo escondido de sus corrales sobresalen los copos de sus árboles.
Pequeño pueblo cuando paseas por sus calles, grande cuando su corazón por la razón late.
Cuando la siesta con la canina llega, los "morgaños" sus finos telares tejen, las cigarras cantan, las hormigas trabajan y las abejas sacan miel de las flores de ese jardín que Manolo le da postín.
Momento que yo aprovechaba para hacer mis columpios de fantasía, volando por los aires las realidades que me atosigan,
Y sin que para la caída llevase ni tan siquiera un paraguas por paracaídas, sí un colchón lleno de quimeras para la próxima primavera.
Palomas que en sus trigales levantan suave el vuelo,
Perdigones que en sus trotes corren a refugiarse entre los matorrales.
Mañanas que con el alba se vera un viejo lucero brillar a lo lejos,
Escarcha blanca sobre la hierba verde, así lucen estos trajes para los campos de mí pueblo,
A la puerta de un cortijo blanco un mastín de tupido pelo ladra a un forastero que busca el espárrago triguero.
Noches de verano con surtidores de estrellas en lo alto de un cielo negro, yo veo... cuando me siento a tomar el fresco en el "lumblá" de mi casa.
Me llevaré el recuerdo de sentimientos caros, los llantos de la fuente grande, las risas de la fuente chica y las hojas amarillas de un feo otoño,
El volar a ras del suelo de unas golondrinas negras y el sonido grave que provoca una cigüeña madre en lo alto del campanario.
Pueblo de Almendral que en mí un amigo tendrás, mientras proyecte sombra mi cuerpo...
Mientras las hojas del calendario se sigan deshojando a mi lado y yo tenga aliento para seguirte visitando.


LAMALETADETABLA.

EL SUR QUEMA MÁS...Y SI ES DE ALMENDRAL TE PUEDE ENGANCHAR.
EL COMERCIO

El comercio de Vicente era otro centro neurálgico, muy parecido a una colmena sin panal ni abejas con alas para volar ni aguijón para picar, si, gran cantidad de cenachos de esparto entrando y saliendo de la tienda, llevándose el pan nuestro de cada día, que en aquellos días... tanto costaba obtenerlo.
Mujeres rugando el ceño, con su pañuelo negro a la cabeza, por el luto de un pariente cercano que se murió ahora va a hacer cinco años por Mayo y el luto sigue con ella, como si de un uniforme tétrico se tratara, tan inútil como el libro del porvenir, tan desaprovechados como los besos que te da... la estatua de la libertad ¡cualquiera se quita el trapo, decía enojada la señora!
¿Que diría mi vecina?
Pues este sería el mejor de los comentarios
¡Que descaro señora!,
Con perversidad la vecina y apresurada impaciencia, ésta, así apuntaba:

Cuatro años que el pobre de su marido murió y ya va de color, que ingrata que es la vida
¿Con lo bueno que fue para su mujer el pobre de Andrés?
! Yo, que soy mujer de aquel servidor que un día se murió, mi marido a la sazón!
Mi luto va ya para los veintidós y por él... siempre de negro será mi color...

Con esa mentalidad hay que hacer honor a una pena negra sin razón y a una hipocresía que se sale del guión... aparte de un legajo tan insulso, hay que tener ganas de recordar a cada minuto a un muerto que entre nosotros estuvo... A caso, por un vestido negro siento más que nadie el luto de mi difunto marido.

VAMOS CON LA ECONOMÍA.

Eran mujeres al borde de un ataque de nervios, mujeres que estiraban como el chicle los poco dinero con que contaba, esto si que tenia verdadera importancia... pues este mal nadie te lo curaba y ni la crítica ni el consuelo llenaba tu lacena...
Y entonces no podían cantar aquellos de que... quiero un marido que me tenga llena la nevera... Por dos cosas, el marido normalmente estaba más seco que la "mojama" y la nevera no se llevaba cómo utensilio de estas casas.

¿Y qué pasaba a todo esto en el comercio?
Que el travieso de “Vicentin” entre un...
¿Qué más quieres Remedios?
Una milonga le contaba a esa pobre mujer que no estaba para bromas, si sabia como arrancarle una sonrisa con sus ocurrencias, que ella le reconocía moviendo sus labios hacia arriba, porque de llorar las lágrimas ya no le salían y contarle algo que tuviese buen rollo ese día... se lo agradecía.
Vicentín era un trompeta a lo Rudy Ventura, un notable músico componente más de una vez de aquella inolvidable orquesta que existía en el pueblo, pero con el tiempo se dio cuenta que había nacido para cartero, colgó el instrumento de viento, dejó de vender alimentos y se fue a Badajoz, aquí se lío con el matasello y hizo suyo aquello, “del cartero no pasa dos veces” pero Vicentin tres si es conveniente por hacerle un favor al cliente.
¿Y cómo no?
Vicente con esa humanidad voluminosa en su estética, por figura y persona... rellena de grandeza. Vicente, algún chascarrillo al igual que su hijo, de su propia cosecha sacaba, para que a las señoras sus penurias se le hiciesen más corta... y de paso se olvidaran de que se les estaba pasando el puchero, a mí me cantaba aquella canción que no sé quien la invento ni de que rincón salió... O PIRILEO NO VAS DE BAILOTEO POR CULPA DE SILETEO, esto era UNA CANCION PORTUGUESA.

Que decía algo a si, el caso es que dicha canción valió para que a todos nos llamaran pirilao o piri. Y es que esto de los motes aunque te vayas al monte y quieras perderte entre los matorrales, es cómo los granos, sale donde menos te lo esperas y donde nunca quisieras que se viera... pero cada uno tiene el que tiene, y adiós gracias, entre la gente de mi pueblo, el mote no es ningún trauma, ni qué por el tengas que dejarte de hablar con tu hermana.

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La zapatería de Cierva, no era donde se hacían los zapatos Martinelli, ni siquiera los Segarra por esta casa pasaban, si que era el centro neurálgico donde iban a hacerse el ITV, aquellos “Borceguíes” hechos para andar por barbechos y machacar terrones detrás de un "arao", "borceguíes" de piel de becerro y suelas paridas de la rueda de un camión, que más que unas botas de campo, un tiempo después, cuando estas se deformaban y adoptaban la forma natural que tiene la rueda, parecían “Juncos” chinos en la bahía de “Hong-Khon, pero para el campo, mejor zapato no existía... y si los cosia Cierva garantía total.
Cierva a su clientela serenaba con esa pausada charla de la cual hacía gala. Cómo todo zapatero tenía su estilo socarrón y en más de una ocasión empleaba sus chascarrillos de occidente o poniente, que más le daba a la gente, para salir con una conversación elegante cuando la concurrencia hacia de respetable y el de solista infatigable.
Cierva solía tomar el sol después de comer junto a la albañal, mientras que con su navajilla, que se la trajo de la feria de Sevilla un viajante, se recreaba pelando el postre y salía al paso de la noticia que había dado el parte a mediodía, con jugosos comentarios de gran calado inclinados todos del mismo lado, pero este es un comentario del que ya muchas veces hemos hablado, vale más dejarlo, pues no es el momento adecuado, si que a medida de que avance el calendario lo seguiremos comentando con más desparpajo.

“Sino” Joaquín era otro ilustre del barrio, no aportaba ningún género de negocio de cara al respetable, sí que son de esas gente que se hacen notar allí donde aparcan, "sino" Joaquín era el prototipo de aquella persona que siempre que pasabas por allí, parecería que tuviese que estar ocupando su espacio en el barrio, una vez a su altura había que darle el saludo de rigor y dependiendo de la hora, charlar de esto o de aquello con él, cambiar impresiones sobre el tiempo y las cosas cotidianas que por su simpleza, no dejan de dar la nota y el eco que más resaltaba en ése momento.
Acompañado de su inseparable silla, la cual formaba parte de su estética, salía a tomar el fresco aparcando entre su casa y la carpintería, cambiaba fugaces palabras desde su trono con la gente que por su lado pasaba, si la conversación al trapo entraba, se contaban cosas de la agricultura que tuvieron sus orígenes en tierras del término hacia ya un porrón de años, o se hablaba de lo antes en el otro párrafo reseñado, quizás por decir algo, quizás porque había que decir algo, no creo que para él tuviese mucha trascendencia el blanco o el negro de lo comentado...

Mientras algún travieso muchacho (esto sí que lo sacaba de sus casillas) alguna insolencia cerca de su entorno cometía, y él con una regañina de su propia cosecha le reprimía.
Seguramente existiría algún sitio más o algún personaje peculiar que podría resaltar no muy lejos del lugar, y por supuesto cantidad de personajes intrascendente sin dejar de ser decente para el resto del personal, que probablemente, y probado lo tengo ya, que ahora no soy capaz de recordar... ¡Pero eso qué más da! La próxima vez en cuenta lo tendré y de éste o del otro hablaré.
Hoy la televisión se encargó de que se difuminase los círculos ambientales de éste y otros complejos iguales, que un día ya lejano formo el barrio y los demás barrios de mi pueblo.
A veces el progreso tiene en su haber una cuota de mal pagador y esta sería una de ellas, la sociedad en su estado natural no tiene precio si se pudiese cuantificar, aquí, además, lo sabíamos valorar que era lo principal.


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EL BARRIO En... estado puro

Fuimos a una boda en el barrio de quien tu sabes, donde la gente a ambos lado de la calle hacen cola para ver pasar el desenlace,
Hay gente que lo que sabe se le olvida y lo que olvida las vecinas se lo saben,
La gente salen raudo a estrechar la mano de la ausencia, no quieren que muera con su indiferencia... la esperanza de esa pareja,
Un barrio que se lleva bien con las comuniones y bautizos y le pone luto a los entierros,
Las puertas no tienen llaves, ni los postigos cristales y las ventanas no poseen grandes ventanales...
En las esquinas no se esconden las vecinas, ni la crítica sale de sus vitrinas,

Bailamos todos con todas, el chico con la chica, los pitufos con las pitufas, las marías con sus maridos y los novios con las novias,
Y como seria la juerga... que hasta el suegro y la suegra se marcaron un bolero a la seis de la mañana de un sábado cualquiera.

Cuándo “Frasco” machacaba los hierros en su fragua y el panadero gritaba! Niña el panaeeeeero!

Galera ya le sacaba virutas a la madera y "Piquiña hacia una cómoda de diseño muy puesto en el empeño...

"Frasquito" trabajaba con las puertas de un "ropero" y la maleta de un emigrante de los de antes,
Cuándo Vicente te despachaba con un
¿Quieres algo más chaval?
No,
mi madre sólo me ha dado un real,

Cierva cosía un zapato que estaba a punto de descarrilar por un lateral,

Cuando las campanas de la Magdalena anunciaban la novena... la gente del barrio dejaba el tajo para aparcar su faena.

Se trujaron los cantaros y se llenaron de risas los espacios en blanco que tiene este barrio,

Se cantaron canciones con letras... que nunca se parecieron a las originales pero que sonaron de lo más normales entre la concurrencia,

Se tuvieron en cuenta la escarcha del verano y las heladas que suelta Enero por su cielo...

Los espárragos de primavera y las hojas muertas que de los madroños... arranca el viento en otoño,

Dormimos la siesta bajo la sombra que dan los árboles que pueblan el barrio...
Y hasta las "chicharras" entonaron sus canciones de verano, mientras una hormiga peregrina me picaba en la "pilila"

Y contamos infinidad de cuentos que nunca fueron ciertos, bajo las estrellas de un cielo negro y la pasividad de algunos viejos...
Con más años que el tintero que hay en la sacristía de la Magdalena.

En este barrio nos quitábamos las penas, riéndonos de la miseria que pretendía engullirnos enteros,

De las angustias, que para no ser menos... pedían que fuésemos sus dueños,

De las amarguras que querían ser de los nuestros a bajo precio,

Y es qué con la esperanza y la ilusión que tenían todos mis vecinos,

Dejaban a sus víctimas en el camino y al barrio...
En los corazones sin espinas de aquellas gentes nacidas para ser sencillas.

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LAS FAMILIAS DE LA CALLE SALIDO

Había grandes familias en la calle Salido, arteria que surtía al barrio. Esta calle empieza en el barrio y terminaba a los pies de la Cuesta. Una calle larga y bien trazada, con vistas a la Sierra. Dándole una peculiar imagen de calle con solera y si no está de acuerdo conmigo el personal... me molesto una “jarta”.

LA COMPONÍAN ESTAS FAMILIAS: que ahora no me acuerdo, pero que otra vez nombraré, si que recuerdo que esta calle fue una de las más castigadas con la emigración.

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Personal éste de mucha altura aunque fuesen algunos bajo de estatura, hoy muchos de ellos acompañando a San Pedro por las colinas del cielo, porque sin ellos quererlo se hicieron viejos, otros, por diferentes latitudes sus amistades compartiendo, valen todos en cualquier momento para un bienvenido como nativos, los que ayer sin ir más lejos fuimos todos vecinos y compañeros de esa gran calle, complemento de este gran pueblo, que es por cierto nuestro pueblo.

EL REPOSO DE UN PUEBLO

Cuando entran las sombras oscuras que tienen las noches, hay voces perdidas que murmuran con los hechos de un largo día,
Son esas gentes que sentadas en sus sillas a las puertas de sus casas, turban la perezosa calma que acompaña a las sombras de la noche,
Son las horas previas que la gente tiene para irse a la cama,

Es la hora en que se lucha contra el sueño o dejar a media esa conversación que se tiene... con los vecinos que viven con pared al medio y corral gemelo,
Hoy como si fuese ayer aún me acuerdo, las veces que con pasos perezosos he vagado por el parque, debajo de sus tupidos y gigantescos árboles,

Árboles que le prestan al mundo entero sus misterios y a nosotros las sombras para protegernos del tórrido mes que lleva en su ser... ferias y alborotos y al que le llaman por verano... Agosto.
Cuantas veces sin yo pedírselo trazó mi triste sombra la luna plateada, y la escondía cuando pasaba junto a los árboles que tiene el barrio,
Luna que se asomaba por encima de las tejas, para que yo tropezón alguno... no diera,
Al caminar por la noche negra, huérfana por aquellas fechas de las luces de neón por fallo de algún pistón... en la fábrica de don Eloy,

Le canto a una tarde que se muere por vieja y a un sol que está en decadencia...
Después de un día donde brilló... lleno de inusitada prepotencia,
Al azul del cielo que comienza a notar su ausencia,
A las estrellas que se debaten con insistencia... entre la oscuridad y la incandescencia,
A un día abrasador que se resiste a perder su fulgor,
A esa luz que sin demasiada convicción lucha porque no gobierne la oscuridad, que encierran las noches negras,
A esa brisa que navega entre dos nubes de terciopelo mientras me corta el pelo Curro el barbero,
A ese reloj que en su caminar... le importa la noche y el día un bledo y si comparte o no mi credo,
A que de una vez por todas, día de hoy en día, pases del ayer al mañana,
Y te dé con agrado un parroquiano, sus "buenas noches, o un, hasta mañana".

SIGUIENDO EN EL BARRIO...

Individualmente había personas que tenían una notable repercusión por su idiosincrasia, no toda las gentes son iguales ni sus comportamientos unilaterales, mentarlos a todos se necesitaría mucho espacio, contar sus aventuras cuatro libros como el presente y ya por terminar empiezo a estar impaciente, así que disculpen sino me extiendo, para contar hay cien aventuras y otros tantos chascarrillos propios de aquellos tiempos.

Los había como los hermanos “candi”, Frasco y Manolo, (dejaban la cal quemándose a fuego lento en la cuesta y los burros de huesos marcados rumiaban el pasto) para irse al barrio un rato de cachondeo a reírse de alguna parida con las cosas que allí pasaban.
Los hermanos Verdas, Gabi, Agus, Sant y Pe más bajito pero igual de simpático, con su gelatina congelada por tierras catalanas, gente de fina ironía, con golpes triples y salida mortal sin necesidad de que vd. se lo propusiese, en alguna “cagada literaria” se podía hacer “famoso” y ellos sin inmutarse porque no era su caso, sí la del contrario que iba a por uvas y salía con "pasas" sin coger ningún fruto propio de la parra.
Y otros tantos del mismo calado, empleando la misma filosofía por bandera por si, Vd., iba de pandereta queriendo quedarse con el respetable allí aparcado... Pues eso, salías trasquilado y de momento Vd. sin notarlo.

Y es que al barrio no podías ir a vacilar ni mucho menos a dártelas de caimán, porque si no lo tenías fatal y seguro que ibas a patinar sin ser el suelo hecho precisamente para este final.


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Cuando a la tarde ya le doblan las campanas y se apodera la noche del día... hay nubes rojas que piden portada y acompañan al Rey de los planetas en su momentáneo destierro,
A ésa hora que los rayos ya no despiden fuego y se pierden entre guiños y destellos... cómo clarines que anuncian el adiós del cielo,
Cuando el Astro está a punto de esconder los restos de su cadáver, por el horizonte que se inclina ante los tejados de la calle “los Picos”...
Me nace la nostalgia y le pongo los cinco sentido a una puesta que no tiene palabras... para un satírico comentario, ni para una alabanza donde no se incline del lado positivo mi balanza.

Allí donde nacen los "hasta luego" de algún viejo...o el "chao" mañana nos vemos, de algún jovenzuelo.
Brota en mí esa hermosa tarde para cerrar melancólicas cicatrices,
Hay "pardales" que a esa hora le ponen música a mis cantares, están a punto de irse a la cama pero no dejan de revoletear ante mis narices,
Mientras, mis deseos seguían dándole paso a esos momentos llenos de fantasía que guardo en algún rincón de mi cabeza,
Espina de pasión que arranque a este hoy que se muere... para equipararlo con aquel ayer que años atrás enterré,
Uno y otro en mi recuerdo quedarán atrapados como anillo al dedo.

La tarde ya agoniza y a mí me entran las prisas porque aparezca esa suave brisa que traen las noches de Agosto,
Y yo ¿Qué hago yo? si más que pasear voy arrastrando mi perezoso cuerpo porque a esa hora ya no tiene soltura al caminar,
Atrás dejé copas de vinos, con un sabor fino, que ahora se abren camino entre mis tripas pidiendo sed de venganza a ultranza,
Me está contraatacando una farragosa resaca, que se mueve por mi barriga como si de su casa se tratara,
Resaca nacida de siesta corta y noche larga...
Y de un absurdo a la ignorancia incontrolada, por una copa de más que a mi estomago satura...y mi barriga paga,
El rescualdo de esta “turda” me machaca en lo más profundo de mis neuronas que de "migraña" se llena, y yo, sin poder hacer nada por evitarla,
Pues no bebí para acompañarla, sí, porque el vino que las tabernas "parian" me chiflaba.


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A LA CUESTA...

Cuesta de mis amores, nuestra pasión fue un trágico sainete en cuya absurda fábula...
Lo cómico y lo grave, lo antiguo y lo pasado, lo de ayer y lo de hoy, se confunden arrancando risas, mezcladas con amargos ratos,
Todo fue fruto de ese destino que quiso separarnos,
En la cresta de mi “mitológica cuesta” descanso y una piedra esculpida por las inclemencias del tiempo, me invita en su silencio a que tome asiento,
Sin pensármelo un momento tomo tan zalamero ofrecimiento y le doy ese gustazo a mi perezoso cuerpo,
Se está apoderando del lugar la calma, rota por el jolgorio de cientos de pajarillos buscando sus camas entre las ramas de plateados olivos,
Se esconden en la tranquilidad de la noche... y soñando con una espiga de trigo se pega un vuelo a ras del suelo, para impresionar a mis fatigados sentidos.

Un suave e intermitente viento entierran la canina de un día de fuego...
Y los matorrales color canela dejaron de ser quemados por la estrella que en lo alto ardía desde que nace el día...
Ese suave pero constante viento, balancea el cuerpo de los matorrales,
Desprendiendo ondas sonoras, que son como un repique de campanillas,
Estas son las coplas que se cantan al atardecer en los campos de mi pueblo.
Le sigo haciendo Stop al tiempo porque no quiero que se evapore este momento,
Deseo prolongar esta felicidad, por que después me valdrá cómo consuelo...
En ésa lejana tierra donde me empujó mi más desconfiado amigo... el destino.

Cuando “insitu” contemplo en el pretil de mi durillo asiento, lo que a lo largo del año unas veces pienso y otras sueño cuando más despierto me encuentro,
Tu nombre sigue escrito en la cubierta de mi cuaderno,
Tu cuerpo está grabado en las neuronas de mi cerebro,
Tu modo de abrigarme el corazón no lo borra ningún "tifón",
La celda que ocupaste en mi cárcel de papel, huele a palacio de Maribel,
Amiga, ésa cuesta aunque no se lo crea... sigue siendo usted.

Vuelan mis vivencias como las golondrinas que perdieron su molesto invierno... y contemplo vivo mientras palpito, lo que ésta cuesta me dejó para el recuerdo,
Es verdad y confirmarlo puedo, que su entorno mantiene la forma pero hay cosas que el implacable tiempo deforma
! Y de qué manera!
Miro a lo alto y no encuentro aquel simbólico chozo blanco, santo y seña de estas tierras,

Centinela de inmensos llanos y ondulados campos, manchados de negras encinas, olivos verdes y rastrojo blanco,
Campo que fue fuente y vida de tantos y tantos... braceros viejos, algunos ya aposentados en el eterno descanso con que cuentan los nichos del campo santo.

Braceros que hoy se sientan a los pies de sus laderas a contar aventuras que ayer fueron veras y hoy sólo charlas de ida y vuelta,
Braceros que regaron con el sudor... que sus frentes manaron, éstas secas y estériles tierras,
Trabajadas con la fuerza de sus callosas manos y por recompensa...
Poco frutos y mucho esfuerzo “pagados”... con aquellos jornales de antaño...
Que daban risa al cogerlo y, desespero para poder mantenerlos en los monederos...
De aquellas amas de casas que hoy le llevamos flores al cementerio.

Ya no veo salir “jumo” de los hornos de cal, ni tantas cosas hermosas que se murieron con el tiempo,
Hornos artesanos que quemaban la piedra para convertirla en blanca pintura con qué pintar las paredes del pueblo,
Dándole ése meritorio tono de pueblo extremeño con sabor a verano,
Hornos que dejaron de existir porque los enterró el tiempo y las necesidades que acompañaban a los tiempos de aquellos caleros,
Hornos que ahora sólo sirven para contar... la verdad de lo que aquí cuento,
Ya no hay haces de leña apilados para hacer rugir el fuego,
Ni burros de huesos marcados rumiando pastos secos,
Ni caleros con sus caras pintadas de negro por el “jumo” que sueltan los leños,
Si, alguna canción con su duelo al sol y el bramido del viento entre los árboles que manchan el suelo,
Caleros que se cansaron de echar leña al fuego, de arrancarle piedras a la tierra y no verse compensado su esfuerzo,
Con pena reflejada en sus caras dejaron su cuesta, sus hornos y su cal para irse a otras tierras a ganarse el pan...
Pan que le negaron en su "Cuesta" y en su propio pueblo,
Ya no veo aquellos tremendos “joyos” que fueron la grandeza de mis juegos y el resurgir de mis aventuras cuando sólo era un "chinorro",
Si que me veo entre las cenizas de mi memoria, subido a lomo de una hoja chumbera,
Deslizándome cuesta abajo a tumba abierta haciendo veredas de agua y barro,
Dejando el pantalón y la camisa de marrón claro, color que pinta el sucio barro cuando te embarra sin tú pretenderlo ni mucho menos proponértelo...
Eran raíles tan naturales como llenos de fantasía de aquellas montañas rusa muy de la época nuestra,
Las vibraciones aseguradas las tenías y de una buena “regañina” nadie te salvaría... cuando te pasara revista la sargento de semana,
Y si de las veredas te salías por donde tú no querías, hecho, que más de una vez sucedía... después con vendajes y “esparatrapos” esa noche dormías,
¿Y qué? Si la faena la pena valía, para poder acaparar tanta gloria como surcos tenía mi pequeña fantasía,
Para poder comprobar cómo a esa edad la vida para los "chinorros"... mucho sentido tenia y eso que de nada había y, de nada nos valía tener plusvalía,
Porque el silencio que esgrimían los mayores... era como un rezo en el muro de las lamentaciones.

¡Alto, manos arriba!,
Me gritaba desencajado un pistolero de tres al cuarto y casi un metro de alto,
Vestía calzón de pana corto y camisa a cuadros,
En su cintura lucia una cuerda por canana, con dos pistolas de tabla y un caballo de caña,
Cara manchada por los indulgentes churretes de sudor y barro que por su piel resbalaban,
De su estado eran culpable las cien batallas libradas a la ilusión, de un día sin condición, para el juego de ésta generación,
Ilusiones que fueron robadas a una película de vaqueros que “Trigo” los domingos por un duro nos pasaba y que yo nunca... por cierto pagaba.

Si que veo sentados al borde de la vieja carretera, vieja carretera de Barca-“rota”, que le da forma a la costa del chorizo de bellota,
A un grupo de hombres de sienes plateadas, sin ser siempre los mismos, sí iguales en el trotar de los tiempos,
Algunos provistos de un recio bastón para sujetar su ya cansado cuerpo,
Otros, los más, están a malas con sus entrañas y a partir un piñón con sus conciencias,
Buena gente de alma inocente, dañados cuerpos por el implacable paso del tiempo,
Casi todos sueltan lamentos de una juventud perdida y hay suspiros de resignación por no haber aprovechado mejor su tiempo,
El tirano imperio de lo absurdo, los oscuros desvanes del deseo,
El beso de fuego que ya se pudren en sus labios, la ceniza de la memoria que en sus cabezas queda,
Todo lo que le dieron y le quitaron, los años que transcurrieron tan deprisa,
El grito de placer que contagió una madrugada, el olor de los despojos,
El frío que despiden la cal de las paredes, la desidia, valen para uno y mil comentarios de mis viejos paisanos,
Valen para sus tertulias de cuatro a ocho,
Hay unos improvisados asientos de piedras que escuchan en profundo silencio cientos de sabrosas historias, que los veteranos braceros entre ellos se cuentan,
Mezcladas con melancólicas hazañas de aquellos mozos tiempos, que todos alguna vez tenemos a lo largo de nuestras vidas,
Son tertulianos que cuando lazan sus opiniones no les paga ninguna emisora de radio,
Ni están por la labor del discurso dirigido, del micrófono vendido, de los sermones apocalípticos de locutores incendiarios,
De arengas con prebendas de algún loco de las antenas, que para ganarse a su audiencia no escatima... en vender su alma al diablo,
Ni siquiera le dicta ningún director de un periódico importante, por donde tienen que ir sus comentarios,
Ni político que le escriba al dictado como tiene que ensalzarlo, la sinceridad y la independencia priva en sus comentarios,
Cómo comienzan acaban los guiones estos tertulianos, sin aspaviento ni teatro concertado antes de ser presentado en el plató de su escenario.
Así son las conversaciones que de cuatro a ocho de la tarde emiten estos viejos "sabios", que lo son por viejos... no porque hayan "estudiao" el final de un "resultao concertao"
Así era mi cuesta, así es hoy la cuesta... que perder de mi memoria me cuesta.

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MI CALLE

A mi calle le nacieron casas de adobe y barro antes de que me parieran un día de mi cumpleaños,
Nacieron calles y casas para mi pueblo, cómo nacen en los trigales las amapolas de rojos colores,
Como nace la espiga que muere ante el corte de un viejo "jocino" "Jocino" que siega los frutos... de pequeñas y grandes cosechas de estas tierras,
Que es verdad y si no lo sabes yo te lo digo, no te machaca el guiño de un semáforo enemigo,
De la tranquilidad y el sosiego que encierran los viejos pueblos viven mis viejos recuerdos,
Semáforo que en varios “cachos” reparte la autoridad que encierra lo triste de su arco iris intencionado,
Qué aquí, entérate hermano, no hay urbano que con su gorra de plato y su uniforme de guardar el orden, te indique si está libre el camino o tienes prohibido el paso.
Que hay total libertad para silbar o cantar... solo que de ti depende hacerlo bien o mal,
Que tiene que existir aquel reo, que desde algún lugar de la penumbra que hoy con mi ceguera no veo...
Que enciendan por las noches las estrellas que brillan en lo más alto de tu cielo,
Que el mar de la duda en que hoy navego, me aprisiona la duda del... no sé bien lo que creo y porqué te creo,
Sin embargo, estas ansias de pueblo me dicen, que yo estoy sujeto a algo sublime... que descifrar no puedo,
Que puedes irte donde fijes tu destino y sentarte a la vera de un camino...
Que existe un horizonte donde se pierden y nacen todas las "vereas" que de tu vida partieron sin saber su signo.
Que aquí el tiempo no será tu enemigo y el reloj será para ti un lujo consentido,
Que aquí no te pegará el “coñazo” una caravana que por ti... ni siquiera fue provocada,
Que no hay "atasco" que te haga tirar más "tacos" que un "caco"... cogido con las manos en la "masa",
Que tiempos pasados, pasado es, y que me quiten lo "bailao" en tu plaza principal...
Que esta plaza es chiquita pero matona y entre cinco esquina se almacena su poderío,
Que en tu recinto fueron horas ufanas las que en mi vida gozara, donde sin remedio y por ley natural, el tiempo me obligó a sembrar, las simientes de mis canas,
Que no se cuela por tus orejas el susurro increpante de docenas de motores vacilantes, ni vomitan con desespero por la salida de un tubo de escape... delincuentes vapores que entrapan mis pulmones.
Que esto y lo que te dejé de contar por no cansarte más... No lo dudes, es de Almendral mi pueblo natal.
Que lo dijo un poeta vecino de la Parra...
¿Quién no llora lo pasado viendo cómo se porta contigo el presente?
Y mi primo Saturnino, que siendo de allí... aquí no tiene presente, le respondió... Es mejor reír que llorar y más si eres de Almendral.



LA CALLE SALIDO

La calle Salido la vivo hoy desde la distancia con la misma visión que ayer la tuve desde el presente, su imagen plantó su nido en un rincón de mi cabeza y de ella me surge savia nueva cuando por verano te veo, calle Salido llena de sillas corrientes, en ellas reposan sus inquilinos, gente de tomo y lindo destino, toman el fresco a la vera de sus portales, mientras acarician esa brisa que sueltan las noches de verano... y el consiguiente rumor a viva voz cuando pasas por el lado de uno de estos corrillos.
¡Vamos Halla! ¡Valla vd. condios!
¿Y éste de quién es?
Por la pinta parece de fulanita...
”Está muy alto y espigado”
“Quiere a fulanita, pero ella no le hace caso”.
¡Qué va, es su familia quien no le quiere!
¿Por qué?
Porque dicen, pero a mí no me hagas caso, que no tiene donde caerse muerto, una bicicleta y un burro platero es todo lo que tiene al retortero, y claro, aspiran a más.

¡Si pero es muy trabajador y siempre tiene jornal!
¿Tanto tiene ella?
Tres fanegas de tierra de “posio” y una canga de “burros” con sus aparejos,
¡el capital no es malejo!
Da para un barril en la fuente el Concejo.
Decía mi primo, que la ventaja que tiene todo rumor sobre la noticia, es que este se inventa y se propaga a gusto del consumidor,
Alrededor de ésas sillas salían a la palestra grandes tertulias con estos y otros sabrosos comentarios, muy puesto para el pueblo de donde es mi pueblo, al pie de estos corrillos siempre había alguna botella de vino metida en una cuba de agua fresca esperando ser descorchada para tomarse una copa, no faltaba el plato de tomates con sal, para engañar las tripas, y si las condiciones monetarias no eran muy relevantes entre los concursantes, pues un “espiche” de agua del Ralengo que también sabe bien éste fino elemento.



La Calle Salido con su piso de tierra y sus aceras de lanchas,
Con sus tejados bajos y sus paredes anchas,
Con mi infancia vagando por los rincones de mi memoria,
Con mis vacaciones de carrera larga y los espacios muertos de un minutero dando los cuartos,
Con su humildad y su grandeza,
Con mis recuerdos y mis nostalgias,
Con mis "astaluego pueblo" dentro de poco vuelvo.


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NIÑA

Desde las carpinterías del barrio... te disparan con balas de "fogueo" cientos de piropos cortos,
Son quinceañeros buscando contigo un rollo y cuando de ti hablan... le tiemblan los corazones en sus gargantas,
Por las noches le rezan a una peligrosa rubia de bote que en el relicario de su escote... lleva el perfume de su juventud al descubierto,
Hay mozos que pretenden perderse por los rincones de tus caderas... y tú insinúas pero no los dejas,
Con tus vestidos de saco y tus tacones altos armas el taco... y más de uno se lleva un chasco,
Dice Don José el boticario que para tus andares cimbreantes y tus curvas mareantes... en las farmacias no hay calmantes,
Tu mirada al vacío sigue dando al espectáculo... un sentido por todos asumidos,
Sin embargo tú ya llevas tu pensamiento puesto en el “niño” que te quita el "sentíos" y te lo puedo jurar...
No somos ni yo ni mi primo, con el empeño que pusimos en este lío.
Hay un Romeo demacrado buscando en tí, a la Julieta que se pasea descalza por su planeta,
Con las cosas que se callan los enamoraos, cuando el amor se calla... me haría yo una novela de amores infiltrados,
Así se montan la historia de dos amantes de antes... Para yo seguir pensando en tener algo cómo tú delante... antes que a mi corazón lo trasplanten,
Mujer de mi pueblo, los pájaros anidan entre tus manos, buscan el hueco de tu cuerpo, y entre las sabanas de tu cama ya no sirven los pijama... Y yo tonto de mi, regalándote por tu cumpleaños un salto de cama,
Mujer de donde es mi pueblo, sueño de mis sueños despierto... provocas el suspiro sin pedirlo por escrito ante notario,
Suspiros que tienen por dueño a los mozos del pueblo, que van para "casamenteros",
Mujer que aceleras los corazones lentos y subes la bilirrubina de algún viejo "enardeció" que cree en los milagros... que no tienen soporte de ningún santo,
Viejo que aspira a pasar contigo... un rato en sueños no alteraos,
Si esto fuese posible, cómo tan imposible se lo pones en condiciones, el tiempo se lo pasaría este pobre viejo... insultándote de cosas bellas,
Y quizás te diese pena del miedo que le entraría, pensando en los almanaques del atardecer... y a ti besándote alguna vez.


LAS CALLES DE MI PUEBLO...

Por la tierra de estas calles de "chinorro" yo me revolcaba,
Sus lanchas en verano los pies me quemaban,
Sus canales de estatura corta en días de lluvia mojaban los huesos de mis aventuras... y sin embargo,
El destino se empeñó en borrar las huellas que por esta calle iba dejando las suelas de mis zapatos,
Cuándo más en mi se infiltraban, cuándo más en mi chapoteaban,
Cuándo un día sí y el otro también, rellenaba de eventos los rincones de mi cabeza,
Cuándo ponía aprueba mis correrías a caballo de mi adolescencia,
Me alejé diciendo mañana te veré... Y hoy que ya pasó ese mañana, al que sólo le encuentro una prolongada ausencia.

ESTAS CALLES,

las vivo hoy desde la distancia con la misma visión que ayer las tuve desde el presente,
Su imagen plantó su nido en un rincón de mi cabeza, y de ella me surge savia nueva cuando por verano te veo,
Calles que fueron mis calles, llenas de sillas prudentes, en su madera descansan sus gentes tomando el fresco a las puertas de sus casas,

Están acariciando esa brisa que sueltan las noches de verano... y el consiguiente rumor de viva voz cuando pasas por el lado de una de estas adictas, y por otra parte improvisadas tertulias.

¡Vamos Halla! ¡Valla vd. condios!
¿Y éste de quién és?
Por la pinta parece de fulanita...
”Está muy alto y espigado”
“Quiere a fulanita, pero ella no le hace caso”.
¡Qué va, es su familia quien no le quiere!
¿Por qué?
Porque dicen, (pero a mí no me hagas caso) que no tiene donde caerse muerto, una bicicleta y un burro platero es todo lo que tiene al retortero, y claro su familia aspiran a más.
¡Si pero es muy trabajador y siempre tiene jornal!
¿Tanto tiene ella?
Tres fanegas de tierra de “posio” y una canga de “burros” con sus aparejos,
¡El capital no es malejo!
Da para un barril en la fuente el Concejo.
La ventaja que tiene todo rumor sobre la noticia que no es noticia, es qué este se inventa y se propaga a gusto del consumidor, decía en aquel corro un tal señor,

Alrededor de ésas sillas salían a la palestra grandes tertulias con estos y otros sabrosos comentarios muy puestos para el pueblo,
Dónde era raro que no hubiese alguna botella de vino metida en una cuba de agua fresca, esperando ser descorchada por el anfitrión de turno...
Y no podía faltar el plato de tomates con sal para engañar las tripas...
Y si las condiciones monetarias no eran muy relevantes pero tan ausentes como impostoras,
Un “espiche” de agua del Ralengo que también sabe bien éste fino elemento.
Nosotros los chavales hacíamos un corro alrededor de aquel qué nos estaba contando un cuento, cuento que aprendió de su abuelo cuando estuvo en él ejercito,
Cómo todo “chinorro” jugábamos a saltar y correr con el consiguiente alboroto lleno de vida para nosotros y de dolores de cabeza para los otros,
Nunca llueve a gusto de todos ni en Almendral que es mi pueblo natal, ni en cualquier capital por muy lejos que esté de éste lugar.

Eran pequeños trozos de aquellos tiempos, dónde decía mi primo el del Entrin,

"La vida sólo puede ser entendida si la miras por el espejo retrovisor de tu parabrisas, pero vívela mirando siempre adelante... si no quieres romperte los dientes en cualquier saliente"
Había preguntas inofensivas que partían de aquellas mentes infantiles,
Mentes que pretendían saber lo que les estaba prohibido conocer y esto era para la plana mayor mucho saber.
En el fragor de la batalla esta salsa y otras con distintas especies era lo que se cocía en mi tiempo,
Hoy se cuentan las mismas cosas con sabor añejo sin tener pedigrí el “leño”,
Lo que ayer fue fiel reflejo de aquello que los demás llamaban "lo cotidiano del momento"

Hoy a los de mi generación se le pasó el arroz, así que no nos queda más remedio que echarle una mirada al retrovisor y exclamar...
¿Por ahí pasé yo?
Pero fíjate bien, esto son guiños que todo el mundo le hace al pasado, desde un presente más incierto que cierto por la experiencia acumulada,
Ayer para nosotros los "chinorros" todo lo material pasaba a segundo plano y de hecho ni nos acordábamos y...
Ni ganas de saber de qué iba el evento de otros cuentos, que nunca fueron de los nuestros.
Si que lo teníamos claro que de la Tahona hacia abajo, de la calle los Picos “parriba” y del altozano girando según llegas por cualquier trazado,
Existía otro mundo que nosotros ignorábamos y nunca corrimos para enterarnos,
Ni siquiera importarnos de que se trataba la jugada que se daba lejos de nuestro termino...
Ante la duda quisimos comprobar si tenía luz la luna y nos salió rana, se había nublado.
Así que por unanimidad decidimos quedarnos entre estas calles, que hicieron un pueblo inigualable...

Picos, Triana, Honrado, Salvaleón, Jerez, Los Baldosines, Plaza Grande, Santa Maria, Zafras, Nueva, La Cruz, Corredera, De los Herreros, Las Tiendas, La Torre, Albarracín, El Cristo, El Pilar, Calvario, Barrio Bermejo, Rastro, Lagares, Mártires, José Segundo Flores, Carretera de Barcarrota, Avd. Vianor, La Cuesta, Plaza Chica, Aniceto Nieves, Salido, Sol, Duende, Resbaladero, Las Casas Baratas y Las Casas del “Papa” o de Finibus. Si falta alguna ¡seguro! En el próximo libro no se me escapa.

Contaré de pasada ya que estoy en la pomada, cómo se movía la gente más carismática o ilustre de aquel conglomerado que formaban la gente del pueblo...
O simplemente los qué más en mi impactaron, por supuesto bajo mi impresión que no tiene porque ser la de éste o aquél señor.

Había un hombre muy específico y a la vez característico D. Carlos el practicante, con su Guzzi 49, éste hombre hacia más kilómetros que el 29. (un tranvía de BCN) encontrándotelo por todas las calles del pueblo,
dónde menos te lo pensabas tenía un enfermo que se llevaba a matar con sus entrañas y a partir un piñón con la mesa de un gran comedor,
D. Carlos con su aguja de pinchar, brazos y “nalgas”, a más de un niño hacia llorar cuando en su casa lo veía entrar,
Pero éste cordialmente lo consolaba diciéndole, por estaba vez no debes de preocuparte “muchachino” vengo a pinchar a tú madre que tiene más de un ciento de males,
Y sin hacer daño, pues don Carlos era un maestro consumado en la materia, buscaba cualquier nalga donde poder esparcir la penicilina que la jeringuilla llevaba.

Y qué me dices de aquellos hortelanos, con sus voces de reclamo, con sus burros aforgunetados, sin freno de mano ni aire acondicionado,

Por esta calle me voy y por la otra me bajo hasta la Plaza, y si mi sale una moza con ganas de comprarme algo de lo que el burro lleva, si ella quiere hasta le vendo el burro con su rabo.

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Las aguaderas estaban llenas de tomate, verduras y hortalizas para que compréis lo que queráis sin daros la paliza,
Estos hortelanos eran gente que tenían la fruta por la mano, vendían el producto aprecios de saldo y todavía había gente que decían que eran caros... que descaro señora Manuela
! Por un duro dos kilos de tomates!
¿Y aún le parecen caros?
Curro el último pregonero del pueblo, se pasaba las mañanas echando pregones al límite de su trompeta por sólo diez pesetas.
Y la mayoría...
¡Por orden del señor Alcalde se hace saber...
Y su nieto Juan un día ya mosqueado de tanta trompeta y cansado de tanto orden del señor... Se fue camino de Barcelona donde si la borsa sona es bona, sino, otra vez camino de la Tahona.

Había aquellos carros llenos de trigo arrastrados por poderosas mulas de pelo negro y la mosca picándole bajo el rabo,
Carros que llenaban los graneros para un crudo y dilatado invierno... de fuego en las bajeras y humo en la chimeneas,

Y de "cabras"... más de una manada, y de ellas, llenas las piernas de algunas señoras... que se arrimaban demasiado a la "candela".

Aquel panadero con su burro y sus aguaderas llenas de pan crujiente y temperatura caliente.
Pan de trigo hecho a fuego lento en un horno con leña de encina, pan blanco que hoy no se come ni en Almendral ni en ninguna parte del estado,
Donde la masa era todo harina y él pan se hacía a la brasa, cómo te hecho de menos al atardecer cuando compensabas mis penurias culinarias con aceite y azúcar.

Gritaba el panadero con voz devastadora y desagradable notas para los que durmieron la "cogorza", por ser a veces horas tan remotas para un sueño deseado que se había roto en mil pedazos por su cacareada cantinela,

Se parecía en las consecuencias, nunca en la estética, a un "chilraera" de despertador, con su insolente rechinar a tempranas horas de la mañana,

Tocando en esas mañanas de frío y viento, esas, que más a gusto en una cama te encuentras y él de pronto te resuena cómo una apisonadora sobre tu cabeza.
¡! Niñaaaaaaas el panaderooooooo!

Aguantaba más que Antonio Molina, cantando soy minero,
Soooooo, paraba el burro tirándole del rabo como si se tratase del freno de mano y refregándose éstas con un ligerísimo salivazo, les decía con desenvoltura a las mozas que iban para señoras:

¿Cuantos panes quieres Rosario?

Una de medio y otra de cuarto, decía la muchacha, y de paso cuando te vaya bien te lavas las manos.

Insolente comentario, decía don fulano, un panadero algo enojado, sin darse cuenta de que un dicho bien dicho en el momento propicio, no puede quedar en entredicho, porque jamás será por capricho.
¿A vd. qué le parece?
Contestaba Rosario recogiéndose el moño con la otra mano.
Tantos y tantas etcéteras salieron de éste barrio que hicieron del entorno un lugar cinematográfico para un director avispado, dónde Cesáreo González “Fils” podría haber hecho una película con sus encantos, elementos y materia no le hubiese faltado,
Actores... sobran con los aquí expuesto, que no puestos en escena, que ganan por goleada en sus actuaciones.

LA PUBERTAD

Pasaron tan de prisa mis años azules que por más que corría detrás de sus sombras de vista las perdía,
Cuando éramos niños nos lanzábamos detrás de un balón que rodaba sin control, por un "legio" saturado de gigantescos eucaliptos,

Aquellos eucaliptos fueron fieles testigos de mis hazañas balompédicas y de la sombra que tapaba mi enclenque cuerpo,

Aquellos muchachos que conmigo el balón compartía... querían imitar a Zarra marcando el gol qué fuese la gloria de una generación,

Aquellos "chavalotes" en su habitación tenían un cartel de toros y al "guiri" más famoso fumando en Casablanca al lado de una rubia, de estampa... en blanco y negro,

Detrás de unas piernas muy largas y una falda muy corta se me iba la inocencia de los años vividos por el parque que no olvido,

Y con una copa de vino en la mano se me iban quitando de la cara los granos y, hasta me iba de baile algún domingo al pueblo de al lado en busca de ése amor deseado,

Me aconsejaron con consejos que yo nunca había pedido,
Que el equipaje no lastre tus alas,
Que el calendario no te venga con prisas,
Que las persianas corrijan la aurora,
Que gane el quiero la guerra del puedo,
Que nunca sepas ni cómo, ni dónde, ni cuándo.

Mí vida fue subiendo peldaño a peldaño los orígenes que acarrea tan brutal desengaño,
Y paso lo que estaba escrito que debería pasar sin poner ni quitar un gramo en el empeño...
Que a ratos yo mismo con descaro desempeño,
Cuando estaba recién salido del cascaron me preguntaron varias veces los que ya sabían la lección,
¿Qué quieres ser de mayor?
Ni médico, ni ingeniero ni siquiera piloto de aviación, yo quise ser siempre un chaval y la vida me dio un beso lleno de vinagre y sal.

Me hice un columpio con los picos de la luna y en tono cordial le dije...
Lo que me espera que por mí no desespere,
¿Me quedará tiempo para saldar mis cuentas?
Si te digo la verdad, es algo que no lo tomo en cuenta,
Por qué sé lo que me espera... no quiero que me cuente las horas,
Ni me venga con sermones que me toquen los coj...
Que si el fin del mundo llega, me pille bailando un rock... en las baldosas de la Plaza Chica con mi señora,

Que mis verdades no sientan complejos, ni mis mentiras sientan desprecio,
Que no quiero que me den la razón los espejos, ni los piropos de mi madre... sé que soy feo, pero lo soporto,
Me dijeron los profesores que encontré en la calle...
Que no te compren por menos de nada, ni te vendas lo más sagrado de un ser humano,
La honestidad,
Que no salgas volando con alas de papel y vuelvas al redil sin antes haber quemado el fracaso de tus esperanzas...

Y con el devenir del tiempo... Me pusieron al pie de los caballos de una vida llena de saldos,
Sin ser yo el dueño de estos oscuros desengaños.

En la espalda se me clavó como un puñal las canas que un día ví por vez primera reflejadas en mi cristal,

Hoy hago resumen de lo vivido y no me cuadran las cuentas que yo creía dominar...

Todo son saldos y facturas por pagar y el banco me negó la hipoteca que pedí.

Los sueños de grandeza que antes me invadían hoy parecen pesadillas de una noche sin movida,

Y cuando me pongo a rebobinar regresa ese perfume de nostalgia que tienen las fotos amarillas.

SABOR A PUEBLO

Escuchaba sentado a la sombra de una palmera en la casa de la “nena”, canciones de un algo que salta y me hiere las neuronas de aquel niño que ayer yo fuese y hoy de él con agrado escribiese,
Canciones que se lanzan al viento, que van y vienen y... en la lejanía sus decibelios desaparecen,
Son como las penurias de los pobres,
Penurias que se estremecen ante una limosna en las puertas de las catedrales,
Penurias que no se compensan cuando los creyentes entran a misa de doce,
Son canciones ingenuas de viejos cantares que tienen ambigua la historia y clara la pena,
Canciones que se cantan al salir de la escuela o en los atardeceres de un parque que huele a tierra mojada y a rosales silvestre,
Canciones que se bailan para estirar las piernas,
Después de sufrir dos horas sujeto al pupitre de las escuelas...
Comiéndote las neuronas con algo que más tarde para tirar del carro no vale.

Son esas canciones que mis colegas, “chinorros” como yo chapurrean... cuando a la puerta de las escuela jugábamos a guardias y ladrones.

Hay niñas de trenzas largas y calcetines cortos, de miradas limpias y amor de fondo... hacia el niño que va para mozo,
Ese muchacho que no está, debido a su corta edad,
Lo suficiente documentado para saber que en el amor...
La mujer con la mirada da su primer beso y con los labios... lo encadena para el resto de sus años,
Ellas jugaban al corro la patata... dando vueltas y más vueltas,
Alguna que otra vez saltaban a la comba con la gracia y la agilidad de una gacela de lindas piernas...
Tenían soltura y sus cuerpos iban para esculturas en movimiento, sus risas provocaban estímulos adormecidos en aquellos niños...
Que perdían su pubertad detrás de una falda corta y unas trenzas muy largas.
Cuándo de pronto, sólo quedó en mí... estas prosas para el recuerdo, que hoy rescato de las imágenes de ése ayer que se llevó mi tiempo,

Mi vieja puso un cuarto con dos camas, fingiendo que la nena era una dama y su hijo un caballero,
El final estaba más cantado que los boleros de Machin,
Tenía que partir sin saber el sitio ni el fin, buscando eso que los mayores llamaban porvenir,
Ni siquiera señores del jurado padezco como alega mi abogado, locura transitoria,
Disparé al corazón que yo quería, con premeditación, alevosía y más alegría que la Gloria mía.

No tuve tiempo para cambiar mi vida en el pueblo,


Ni siquiera me preguntaron aquello tan manoseado... de qué quería ser de mayor y a quien quería por dama de compañía...en mis correrías por la vida,
Si a la de Goya o a la hija de la "sina" María que estaba para mojarla con pan tres veces al día,
Yo que salí corriendo de mi pueblo, sin pararme a pensar si estaba preparado para ello,
Sin calcular por cuánto tiempo estaría lejos de aquél rincón fruto de mi venero,
Una vez en la lejanía soñaba con la señora de... qué en mi pueblo me haría marido dé...

Quería reencontrarme con la fuente de mi comienzo y el destino no me dejó ningún hueco,
Quería tener ese primer amor que te atrapa como él imán al hierro dentro de mi pueblo...
Alquilar mi corazón a esa dama que vivía entre las paredes de algún viejo caserón...
(Pongamos de la calle Salvaleón u otra esquina con el mismo parangón)
Pero no puso ser, porque cogí el zurrón del destierro en un alarde de necesidad imperiosa...
Y me puse a viajar sin condición hasta ése lugar donde hoy de su entorno vecino soy yo,
Si que tuve algunos escarceos que no colmaron el fruto de mis deseos,
Uno como cualquiera puede acertar o desperdiciar la primavera cuando se habla de quinceañeras,
Para mí no tuvieron las alianzas un final acorde con mis pretensiones... En materia corporales,
Y es que los hay que sin ser exigentes... se dan con un canto en los dientes...por culpa de muchas gentes que conmigo no son coincidentes.



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¿Y AHORA DONDE VAMOS?

Nos preguntábamos la gente menuda del barrio
¿Nos vamos para abajo?.
¡Venga nos vamos!
Decía el mayor y todos detrás de él al parque.
Antes de entrar en la Plaza grande ya se olía a Plaza, como el que huele una caldereta de cordero doscientos metros antes de llegar al puchero, aquí se percibía el ruido de un volar con sordina, parecía muy lejana la marea estando tan cerca la pedrea, algo volaba cómo si batiera con desespero sus alas, cómo un bando de abrumadores perdigones en celo que nublaran el cielo.
Estos parajes celestiales se cubrían de miles de alas desplegadas al viento, formando un impresionante espectáculo y un sonido de jocoso alboroto, ronco sonido que por las tardes recorría todos los rincones del pueblo, roto con las sombras que aparecían en la noche.
Saturado estaban los confines del cielo, por cientos de pequeños ecos que formaban un típico clamor dentro de su gran coro, era (digo bien, era) el marco más vistoso del pueblo, la Plaza Grande.

¡Que sintonía!
Tenían aquellos pájaros dándole vueltas y más vueltas a la plaza en alocadas carreras, consiguiendo sin ni siquiera pensarlo (competir no está en su diccionario) quien llegaba el primero.
A estos pájaros le llamábamos aviones
(y algunos paratos, eroplanos o viones, dependiendo de su vocabulario esculpido en las praderas, por carecer de papeles embarrados de letras en un tiempo determinado, la escuela estaban ausentes de sus mentes, por imperativo legal y ganas de comer después de ganarte el jornal)
por las formas, un pájaro negro con las alas más larga que el cuerpo, así que cuando tocaban suelo tenían gran dificultad para remontar el vuelo y nosotros a huevo para cogerlos, su nombre no sé si verdadero o más bien casero, era el de Aguilucho.
Hoy no vuelan ni al atardecer ni al amanecer por culpa de la tecnología, que muchos inventaron para que viviésemos mejor... y aquí está el resultado... ¡Ni pájaros!.

Los anocheceres de aquellos días de primavera verano, eran como todas las de cualquiera de estas estaciones a nivel nacional, pero a la vez tan diferente a las de hoy, las mismas si hoy las contrastásemos nos parecerían que siendo Mayo, estábamos en otoño o invierno, no exagero, hay cosas de hoy que te hacen anhelar el ayer, el marco, el ambiente, la gente, la plaza, su solera, el pueblo...
¡indescriptibles!

Existen cosas que no se le puede poner letras, hay que verla saborearla y recrearte metido en ellas, para que tu cabeza tenga una definición clara de cómo son las cosas... cuando hay cosas que contar de esta naturaleza, a mí me es imposible manifestar con dígitos lo que a mi mente fantasiosa aquella imagen le deparaba, hoy el mismo escenario la distorsiona y le da cómo miedo de saltar a éste ruedo y que alguien las compare.
Pues bien, nosotros los más pequeños estábamos dentro de la aborigen de ese ambiente como algo de lo más natural y, empiezas a darle hoy la importancia que tenía ese ayer. Por que cuando hoy penetras en la misma plaza, entonces sientes una sordera de algo bullicioso que esperas y te desespera al saber que nunca más volverá a suceder, los pájaros ya no vuelan y mucha de aquellas gente volaron, para unos y otros no volver jamás, así es la vida por el cambio que nunca debió cambiar.

El parque ya no huele a tierra mojada y eso que también hoy se moja la tierra pero sólo cuando llueve, y sin embargo, es el mismo parque con la misma fuente, las mismas ramas y las mismas flores, si que hay humo en suspensión de algún tubo de escape, los coches aparcan con descaro y cubren de chatarra los espacios abiertos de esa grandiosa Plaza, manchan el escaparate que tú, en tu mente determinas, aún que yo trate de poner la Plaza en mi retina, ya no veo las mismas "cosinas" que antes me fascinaban.

Ya no ves y ni siguieran existen, aquellos bares, el de Ordóñez, Chaparro o del Moderno, donde a sus puertas se agolpaban los braceros esperando ser contratados por el manigero de un terrateniente en su estado independiente, estos braceros hombres duros de callosas manos y de corazón maduro, hablaban y hablaban como despreocupados de lo que acontecía a su alrededor

! Pero que va, nada más lejos de la realidad!
Miraban de reojo al ínsito manigero por si a ellos se acercaba ofreciéndole un jornal, que decir la cuantía hasta me sabe mal y explicando en que consistía su trabajo hasta sudores me da.
Con este repertorio puesto en escena en su mejor teatro la Plaza, estos braceros le daban vida a éste entorno que tenía tintes de catastrófico para algunos de sus protagonistas cuando se tiraba de economía, había braceros con ansias por encontrar trabajo para darle de comer a sus hijos maltratados por la miseria que corría con los tiempos, muchos con telaraña en sus pequeños estómagos.

No sigo para no pecar de anticuario, ni meterme con la "sociedad de consumo" si decir, si se me permite la frescura, que tiempos pasados, a pesar de los pesares y de lo aquí contado, para nosotros los más pequeños fueron una suerte pasarlos, y que un sabor agridulce te queda hoy al relatarlos, recuerdos que al recobrarlos de las cenizas de mi memoria, me doy cuenta como mi cerebro aminora y mi nostalgia aflora con el paso de los años... porque hoy con las neuronas callosas por las más de cien batallas libradas a la vida, comparas y te das cuenta de muchas cosas que antes ignorabas.

A lo que vamos, hoy no toca entrar en terrenos escabrosos...
Como niños con zapatos nuevos te encandilabas viendo la plaza nublada de pájaros, cogías unos palos y lo lanzábamos al aire tratando de cazar a algunos de estos vivaces "pajarinos", ellos ajeno al peligro que le representaba tu sanguinaria ocurrencia, se reían de nuestra gamberrada y con sus espectaculares vuelos jugaban a evadirlo,
¡Qué pájaros con más soltura volando!
Los pájaros de ti se despedían cuando la tarde moría, y el aroma a tierra mojada venia atado a los pies de una noche silenciosa, que con sus negras sombras se engullía el teatro de mis sueños, las voces salvajes que habían roto las cadenas del silencio de un tranquilo pueblo ahora dormían el más dulce de los sueños y nosotros emprendíamos la huida otra vez camino del barrio.
Lo aquí relatado eran tardes con sabor a pueblo y olor a flores, olor que desprende el parque cuando termina la agonía de un día de ajetreo intenso.
¿Hay olor más agradable que una composición de agua y tierra, cuando esta se calienta con el fuego de la siesta y se refrigera con el "resencio" de la noche que se percibe en mi pueblo?

De que esto así sucediera se encargaba Manolo y su manguera, un consumado especialista que a esta tierra tórrida por los veranos, le ponía su manto de agua clara y fresca.
A esos días de tormentosa canina, también le parían noches de fuego que nunca encendían, porque no se hacía esperar el frescor de una coquetona brisa que del parque partía, para reciclar la humedad, había que poseer la ciencia y sapiencia de Manolo... y sobre todo como manejar con discreción “la manguera” según su parienta un sobresaliente en el tema.

El parque por otro lado y cambiando el espectáculo, tenía su gran “movida” en las jóvenes y guapas adolescente, buscando el flechazo... entre los ramajes que definen el trazado de sus "polvorientas" calles.

El parque crece, florece y rejuvenece y nosotros metidos en él perdíamos la razón detrás de unas faldas muy cortas, con sus rosales llenos de espinas malignas, todas las espinas nacieron para pinchar y hacer sangre, estas también, nosotros los chavales, en nuestras desenfrenadas carreras rozábamos los matorrales y nos abríamos surcos de sangres, era el precio al desenfreno para la gente quinceañera y sin paperas de aquella época.

Los novios en los bancos de hierro que había en el parque, escribían en el aire promesas de amores y en los árboles tallaban sus iníciales de jóvenes amantes, mientras a hurtadillas para que no lo viera ninguna lengua viperina, se daban cálidos besos, firmando sus amores en papeles de vientos que sólo ellos violaban.
Los viejos sentados junto a las barandillas del fino cemento, baranda que pone coto al parque, contaban viejas historias llenas de mil cosas, de una juventud perdida que se pasó más tiempo evocada que vivida, cómo casi todo en esta vida.

La juventud que aun no fue enganchada por las virtudes de su recalcitrante oponente, intentaba buscar su media naranja dándole vueltas y más vueltas al parque, pretendiendo que impactara esa flecha en el blanco de su diana, flecha que aun no había sido lanzada por su pretendiente y esperaba que en cualquier recodo volara, que en cualquier trazado de alguna calle saliese, y junto a la fuente se le declarase...
Por fin salió ese muchacho con el corazón “partio” para decirle cuatro cosas bien pensadas pero peor dichas, a esa niña que siempre quiso, a esa nena que le sube el ritmo cardiaco sólo de pensar en ella, mujer coquetona por corona, cómo todas, procuró siempre pasar desapercibida por las calles sin nombre que tiene el parque, pero un día quiso encontrarse con él de frente y se inició la movida, movida que después duró más de quince años de noviazgo y terminó cien metros más arriba, con un "siquiero" dicho... ante el altar de la Magdalena.


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¡Qué más da el lugar estando allí el parque!
Sólo aquellos imponentes árboles eran testigos del resultado de cientos de conquistas, unas veces logradas otras truncadas, para seguir sembrando la semilla que en estas latitudes se siente por la vida.

El "aguaducho" un bar empotrado en uno de los recodos del parque, esperaba poblado de frescas bebidas, mientras los camareros regaban la tierra de sus terrazas y ponían sus veladores de maderas con sillas del mismo corte, allí se tomaban los parroquianos sus cervezas escandalosamente frescas, sobre todo aquellos que perras tenían y los que no, agüita de la fuente fría y bien surtida, que no costaba ni una chica perra, ni una perra chica, que aunque parezca igual... su valor no es tal.

Se dice si quieres vivir alegremente olvídate del pasado, no todo lo que se dice tiene razón para poder decirse en su momento... ni todos los pasados son tristes para dejarlos en el olvido.


LA COCA COLA DE FINALES
DEL CINCUENTA.

Se había inventando una nueva bebida ¡americana cómo no! Entonces todo los inventos eran americanos,
(hoy también por falta de subvención a los cerebros de la nación)
la novedad cómo todo lo novedoso, es escandalosamente morboso, y este no podía ser menos, creaba montañas de ilusiones y más entre nosotros "chinorros" de pueblo, hasta gaseosa “orange” por los domingos llegábamos a tirar del frasco, sin pasarnos de frenada ¡claro!

Un buen día de aquellos inolvidables días, entre seis rapaces "enanos" fuimos capaces de juntar cinco pesetas, que era el precio de tasa de esta mercancía y nos bebimos una sabrosa coca-cola.
Nunca mejor dicho, una y tan sola.

Traer la botella
(Muy sensual ella en sus formas, no sé cómo la censura de los tiempos permitió tal escultura)
y pedirle seis vasos al camarero ya fue una faena, menos mal que el tranquilo servidor se lo tomó a “chunga”, o nos vio demasiado ilusionados en la aventura.

Porque era todo un acontecimiento vernos a los seis rodeando la mesa con un vaso cada uno que tenía más capacidad que la propia botella, mediamos la cantidad que a cada uno nos iba a tocar.

¡Un dedo para cada uno, pero en sentido horizontal, claro está!
Eso era lo de menos decía mi amigo Frascuelo

¡Qué bebida! ¿Tú la has probado?.

Lo difundíamos con orgullo, mientras que al sorbo le dabas diez vueltas en la lengua antes que se colase “pa” dentro, terminabas relamiéndote los labios como si lo bebido fuese algo consagrado, que sino "pa" el pueblo... si para nuestro agrado.

Le hicimos más propaganda a la Coca-cola que los juegos Olímpicos de Atlanta, sin que viésemos por ninguna parte el resultado en forma de comisión ni siquiera una atención a la pequeña generación.

!Es qué estos americanos!

Si amigos después de esta aventura tengo que deciros, qué era una delicia sentarte al borde del recinto del parque, o en sus barrotes de hierro, o en las escalinatas que hay a la entrada de la fuente grande, con la sombra que suministran las tupidas hojas de esos enormes árboles, hojas que con la brisa dan palmas sordas y le ponen un coro sonoro al parque para que los “pardales” se arranquen en sus cantes.

Entrabas en ella como un curioso turista que visita por vez primera el marco de la plaza, porque verla muchas veces no cansa, más bien relaja.

Con un solo problema, que era el más extendido entre la ciudadanía, no tenías dinero para saborear una fresca bebida, ni gastarte la pela, las casetas de chucherías estaban llenas, pipas, caramelos y cinco pitillos una peseta, (Para los fumadores que comienzan).

Teodoro dentro de su caseta, pedía paciencia sin conseguirlo, al niño que con insólita insistencia le pedía dos gordas de pipas de girasol y le hacía saber que era hijo de un tal señor...

Viles dichos que quedan en entredicho por venir de mentes infantiles con el oficio aprendido, por lo tanto quiero las pipas... ¡ya! Gritaba enfurecido el grotesco chaval, pero Teodoro no se descomponía, era un tipo agradable, con espuertas de bondad a flor de piel, de fina ironía, que la explotaba desde ese aire de melancolía que tenia, en parte potenciado por su estado físico, que no era muy bueno, le tenia que dar cada día cuerda a su corazón para no dejarle parar su rol.

Se puede decir de él, que estuvo siempre a bien con la sociedad que por su lado deambulaba y a malas con sus entrañas.

Te cuento algo sobre aquellos helados de la Cía. Pi-Za S.A. a dos reales son, si lo quieres puedes elegir entre vainilla o limón y no me sea Vd. muy quisquilloso, como estos no tendrá ocasión de probar ni aquí ni en malagón, son helados de la mejor confección y aquí estamos a su completa disposición si aporta Vd. su correspondiente contribución, dos reales y un... vaya Vd. condios señor.

Una sociedad con muchas y variadas opciones, que se completaba, uno en su trabajo de zapatería el otro en el de carpintero y entre semana vendedores ambulantes con diversidad de objetos para regalos.

¡Si Vd. lo compra pagando, oiga!, Que la sociedad no está para ir dando vueltas por los pueblos con sus artículos regalando... Pero para Vd. que me cae bien puede pagarlo en cómodos plazos sin ningún interés que no sea el de servirle bien.

Señora suyo es el cuadro, también el recuadro y si le gusta tenemos una figura que hace juego con el retrato, ¡y por barato! No vamos a romper el trato.

Dominga con su cesta llena de chucherías y sus cigarrillos sueltos, cinco “ideales” una peseta, si son “celtas” ¡cuatro!

¿Cómo describiría yo a Dominga?.

A veces ves a alguien con tanta asiduidad, que sabes cual será su próximo movimiento y si le dices algo, sabes de antemano por donde va a ir su comentario, sin embargo, le encuentras serias dificultades a la hora de describirlo, a otro, que más o menos te inventas el guión, te sale de él toda la colección, esto es lo que me pasa con Dominga.

Señora prototipo de aquella época, vestida de negro, ¡cómo no! Pañuelo a la cabeza del mismo color, esa mezcla de cascarrabias y simpatía a la vez, ¡era una caña! Por su personalidad tan acusada como cara,

¡Dominga!

La veo en mi subconsciente junto a la farola sentada con su cesta llena de cigarrillos, sus pipas de calabaza y sus cacahuetes, vendiendo el “maní” a lo Antonio Machin.
Pequeña y hacendosa negociadora, que me recuerda a muchas mujeres de estas tierras donde hoy vivo (la pela es la pela) querías enredarla y nunca lo conseguías era más viva que el hambre, obtuvo sus estudios de urbanidad y saber estar en la universidad de la calle, dónde aprobó la carrera con sobresaliente y en sus horas muertas consiguió un Master de sociedad por su generosidad y saber estar.

Era una señora que sabía convivir con los demás como algo de lo más natural, elemento que hoy va escaso y difícil de encontrar.

Tenía un pequeño comercio en su casa, donde vendía unos paquetes hechos con papel de traza con café o azúcar, a real por paquete, me acuerdo que mi madre me mandaba por las tardes a su casa, "anda ves a casa "Dominga" a por un paquete de azúcar y otro de café, toma una peseta, te tiene que devolver dos reales", éste era el café de la sobremesa.

A veces me despachaba su marido Juan, hombre tranquilo, que nada tenía que ver con el desparpajo de Dominga, con éste me montaba más de una conversación que giraban a las cosas que hacían los mayores y que los pequeños debíamos de evitar, un buen tío éste Juan.

Y ALGO MAS...
Existía y existe, ahora remodelado, un palacete a lo “Falcon Cret” este “palacio” lo conocíamos como “La casa de la Nena” era una casa de porte antiguo, con tintes aristocráticos estilo portugués, había unas cuantas de palmeras en el porche, con una situación privilegiada con respeto al sol en verano, está estacionada geográficamente hablando, para dar sombra a cualquier hora, hoy es el emblemático mesón del Negro,

¡Buen vino y mejor jamón!

Decirlo cuesta poco
¡Probarlo!
Hay que pasar por aquí para catarlo, aunque después se puede armar el taco queriéndotelo comer a saco y tú con menos dinero que un “caco”.

Todo tiene su valor sentimental y material, este terreno fue para todos nosotros un viejo lugar carismático y entrañable, el campo de los bolindres, (las canicas) dónde el tiempo de viejo se muere y las horas no protestan mientras uno juega.

Este juego consistía en el “gua y la pelá”, Que traducido al terreno de juego, tenias que darle con tu bolindre al del contrario e introducirlo después en el “gua”.

(Agujero de unos cinco centímetros de diámetro y otros tanto de profundidad)

¿Dónde estaba la dificultad?

En la cuarta que había que marcar, me explico de donde viene ese problema.

El Rana, era o es,

(no tengo nociones de su trayectoria pero nada me gustaría más, que fuese “es”)
un hombre con una popularidad notoria entre las huestes menudas del pueblo, tenía una cuarta que rozaba el metro y por si fuese poco después se echaba tres palmos más adelante sino estabas al tanto, representaba que era más fácil que te tocara la primitiva, que le ganaras un par de pesetas jugando a los bolindres.


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PIRI, RESULTAS PLASTA, SECTARIO E INDIGENTE INTELECTUAL.

Ande andas Francisco Manuel, andas todavía comiendo babosas y reptiles

Por lo visto el tal Dionisio lo pone nervioso.Creo que sabe de que pié cojea y vá por delante de él, con humor y sátira pero sin insultarle,cosa que el no sabe: escribir sin insultos.
Me dá a mí que este lo tiene calao desde hace tiempo.(Según leo en el otro foro).
Lo de las tres cabezas ya en tiempo se lo demostró este al tal y a Piri y algo de verdad tendría cuando ellos mismos borraron los mensajes en los que se descubrian.Las tres o cuatro cabezas eran ellos.Y ahora este lo copia, pues el dicho ,"el que la copia, la m..."

Y ALGO MAS...

Al lado y como si con ellos no fuera la juerga, pues estaban por la faena herrera, había la herrería del “Madroño”, negocio y oficio que se lo llevó como tantos otros de la noche a la mañana esa palabra tan pragmática como trágica, cuando la pronuncias y que me dices cuando la escribes, “Tecnología”
El meollo de la cuestión está cuando calibras sus resultados y te da cómo nulo el saldo, para muchos, incluido un servidor, nefasta, para otros la panacea porque le sirve de correa transmisora de sus pelas
¿Para el de Benamejí?

Que no quiso al quite ir, mejor que no te vea ni por caminos ni “vereas” por él termino de mi pueblo, donde lo natural incluso hoy colea pese a tu chulesco impacto de corte tecnológico.
Manolo y el “chato” eran herradores profesionales y estaban por la faena sin mirar de cerca las penas, herrando un burro como otros tantos al cabo del día, mientras le ponían música al yunque con su martillo, moldeaban una herradura para un mulo, inquieto "jumento", por la mosca cojonera que se le pasó del rabo a la oreja en un momento.
Cuando ambos "animalejos" la mosca y el "jumento" a menos de cinco metro vieron pasar delante de ellos el ataúd de su “curro”, en forma de tractor... si el mulo lo tenía crudo, la mosca... De un millón, hoy una vuela y tiene viruela.
Manolo y el Chato con indiferencia miraban a ése mismo tractor que por allí pasaba, sin calcular que éste le cambiaría su status y a Madrid se llevarían el “jato” dejando el yunque y el martillo para quién se quisiera entretener un rato.
Se quejaba por despreocupado el artilugio mecánico y por el tubo de escape en su carrera sacaba sus bilis, un burro platero que por allí aparcaba sé hacia el sueco, era de un gitano que lo compró en Toledo, esperando con resignación que esa máquina le valdría para su entierro, sin pagar sus impuestos ni los derechos de cementerio en el Ayuntamiento...
Maquina que en el campo iba a traer la revolución del desengaño para unos, los más, para otros, los menos, su mucho apaño, valdría entre otras muchas más cosas para que empezara a desfilar la gente con la maleta de la incertidumbre y el desamparo, y dejar a los burros plateros, ¡guapos burros ellos! Para que se hiciesen fotos los turistas en cualquier playa de moda.
Y es que unos desaparecen para que otros parezcan... que aparecen. Son esas caprichosas cosas que implantan siempre las revoluciones con la gente pobre... resultado, emigración a saco y yo escribiendo esto sin agrado.

La Plaza Grande

Se corrieron las cortinas del cielo y se vieron los espacios abiertos que atesora tu cuerpo,
La Magdalena y San Pedro me dijeron muy cerca de la oreja,
Que mientras den sombras sus cuerpos y uno sólo de sus ladrillo siga tieso,
Serán los centinelas que por ti noche y día vigilen las esquinas de tu pavimento,
Cuando nosotros desaparezcamos de este mundo consagrado... del cual semejante resultado nunca hemos tratado,
Se quedaran las dos iglesias con el espíritu de nuestra ausencia,
Con el fervor de nuestros sueños, con las morriñas que anidan en nuestras mentes,
Se quedaran las dos iglesias para contarle a la nueva generación, como pasa por tu recinto el tiempo...
También algo tendrán que decir esas cigüeñas y golondrinas de ida y vuelta que vuelan sobre tu cuerpo,
Dirán que sus campanarios te veneran, que sus campanas repican con soltura a las horas muertas, que hay "gabiluchos" que por tu recinto a ras del suelo planean,
Que a tus escuelas van niños que contigo sueñan, que en tu almendro nació una flor para que en la solapa la lucieras,
Que siendo tú la más grande... la nobleza obliga y de ti nadie reniega.

La calma promete calma y la plaza tiene aroma de ausencia,
Plaza grande de entierros y “cacharritos” de feria,
Plaza para misa de doce y procesiones en Semana Santa,
Plaza grande de bautizos, bodas... y otras tantas comuniones por el mes que nacen las flores,
Plaza para obreros “paraos” tomando la sombra,
Para aquellos que matan las horas por no saber que hacer con ellas,
Para la buena gente que llena los espacios abiertos...
Para los llantos que vienen de la esquina del olvido sin ser oído,
Para los nietos de toreros disfrazados de ciclistas de la pista,
Para escritores que comen de las criticas benignas,
Para vividores que no le deja vivir su retorcida razón de ser,
Para gente que no viven ni dejan vivir y están siempre ahí.

Pasa “el podenco” oliendo por donde paso “la perra”
Pasa una maquina de dos rueda con su ruido y sus “aguaderas”
Maquina que deja en suspensión un descompuesto camino con lo oscuro que encierra su humo...
Más tarde, se fundirá la estela con los aires del "charco" y desaparecerá el caminante y el camino por detrás de la Magdalena,
Porque la Plaza solo tiene un destino... Servir con decoro a sus vecinos.

Pasa una vieja con esa intensa carrera que le permite sus cansadas piernas y sus limitados pulmones,
Con su vestido negro y su cenacho de esparto,
Su monedero en blanco y su pena en todo lo alto,
Va a casa del Médico, para que le de remedio a ese cuerpo, que a duras penas... sus huesos la mantiene tiesa.

Un verde y emblemático almendro, domina el centro de la Plaza Grande,
Lo plantó mi amigo Manolo García Barquero, un día de San Mauro antes que se celebrará la misa que conmemora al santo,
Almendro de hojas verdes que se pasa el día repartiendo sombra a sus gentes,
Almendro que unas veces le salen flores y otras almendras forradas de capas verdes,
! Depende!
Dice la voz de un bracero aventajado, de si el grano está para llevarlo a la era o dejarlo crecer en las praderas,
Almendro que no se acuerda de que color es la nieve y al aire solano lo trata como hermano por las siestas de un cálido verano,
Almendro que sentó su pedestal en el centro de la plaza, y desde esta situación de privilegio,
Saluda a sus gentes, dándole vida al símbolo... que caracteriza a éste pueblo,
Que viniendo de un Almendral por nombre,
No tiene los suficientes almendros, para completar con ellos...
Los guarismo de un anagrama como Dios manda y su raciocinio demanda,
Y sin esto señor "alcalde" no hay salto a la fama que para Almendral valga,
Ni yo dejaré de dar caña hasta no ver cumplida esta hazaña...
Llenar de almendros todo los rincones del pueblo.
Pero esto, como en tantas cosas que es de dominio público, y público y notorio,
La competencia la tiene, la autoridad competente...
Y las suficientes ganas de quererse arremangar y completar la idea...

¿Qué necesita Almendral para ser la villa de los almendros?

Pues eso, almendros como indica su nombre.

Idea que sin ser genial, le hace falta cómo apreciación personal,
Más por identidad, que por vocación o devoción que es de donde parto yo,
Se dice y es verdad: Para olivos Jaén, para encinas Extremadura y para almendros... Almendral cuando Vd. los quiera plantar sr. Regidor.

Ese Almendro aislado en el medio de la Plaza escucha con inocente paciencia las aventuras que en los bancos de hierro... los viejos cuentan,
Viejos que tienen ya muchas pavesas en sus memorias y la retina llena de confusas escenas de otras épocas,
Viejos con los huesos cansados... de tanto tirar del carro,
Viejos de mirada ausente,
Viejos de huesos cansados removiendo los cantos de sirena entre las cenizas de su pasado,
Viejos aún sorprendidos de la velocidad que coge el presente,
Viejos que para ellos el hoy dejó de ser un calco del ayer y del mañana seguramente hablarán... Otra vez mañana
Viejos con unas piernas que ya no quieren prisas, ni están para carreras, detrás de la Mona Lisa...

La farola no quiere indiferencia con el personal que allí se acopla y canta su copla... cuando llega la oscuridad de la noche,
Con las luces de neón que adorna su cabeza, le habla a la luna de sus oscuras cosas,
La Farola a la noche la libera de sus nubladas escenas y le pone luz a las tinieblas, que van... para negras compañeras,
Farola que no quiere encender sus velas de cristal, con luces de neón, cuando luce el sol entre San Pedro y la Magdalena,
Le idearon un mundo al revés y no sabe que hacer con él...
Se despierta con las estrellas y se acuesta cuando el personal está... en sentido vertical.

Así un día con otro día van rodando los tiempos que se pintan en los calendarios,
Calendarios que nos dan como obsequios los tenderos más directos con nuestro presupuesto,
La Plaza Grande junta sus eslabones para formar una cadena... con las incidencias que en su recinto ocurren entre el día y la noche,
Por la ley que justifica la vida y la muerte,
O sea, cuando menos te lo esperas,
Se descuelga de ella uno de sus viejos... cansado de esta vida,
Pero esto es tan viejo como la misma vida...
Y el viejo que se quedó sin vida... es ley de vida que termine con sus huesos en el Cementerio.

El reloj en lo alto del campanario de la Magdalena va para centenario, si nos atenemos que nació por el año mil novecientos cuatro,
Da la media “pa” las tres, asustando a las cigüeñas y anunciando al personal...
Que es la hora de comer... y al sudoroso bracero que deje de beber,
La plaza grande tiene bares de copas... con copas que se rebotan,
Entre el mostrador y el "codo" de los parroquianos las distancias se acortan y los movimientos cada vez son más pausados,
Hay estómagos que no soportan el elixir de unas copas de más,
Gargantas que carraspean,
Voces que desentonan,
Ruidos de tabernas de una a tres y media,
A los templos del dios "Baco" le nacen murmullos desiguales,
Cómo si se tratara de una colmena enrabietada a la hora de la siesta...
En las entrañas de estos templos unos hacen culto al vino otros saborean sus frías cervezas,
Depende del paladar del bracero del lugar,
Hay vasos que se vacían y otros con rapidez se llenan,
Quintos que no se enfrían, cañas que se saborean, aperitivos que engañan al hambre,
Hay hechos por derecho, que provocan buen "rollito"
A éste dos de pecho que da el personal antes de comerse el "puchero" se apunta cualquier manigero,
Hay tertulias dotadas de buen "talante" y palabras que se dicen con el fervor que le puso un tal señor...
Sin poder evitar algunas voces retóricas que distorsionan los sentidos con gritos sin sentido,
Surgen proyectos de una a tres y media, sin garantías de que alguien los mantenga...
Cuando se evapore el gas que contiene la última jarra de cerveza,
Hay gente con su tamaño sin ser maño,
Y gente que da la talla desde su atalaya...
Sin ser prioritaria su altura, ni metro que mida lo alto de su cintura,
Para saltar la valla contamos con la gente "perigalla"
Que en todos lados haberlas ahílas y en Almendral cómo en cualquier lugar... decirlo no hace falta,
Hay unos y otros con ganas de pasar el rato...
Y el del mostrador aguantando el "talego" para ganarse unos duros... que le viene como anillo al dedo a su futuro,
Hay labradores de piel quemada que dejaron el tajo, para después de unas copas, echarse la siesta un rato...
Y yo cerrar este capítulo, que me estoy quedando dormido con tanta copa y barullo.

Algo de ese algo

Las nubes eran mapas de algodón,
La lluvia duchas llenas de emoción,
Los dioses no habían muerto todavía,
Los telediarios no se conocían,
Las puertas en el pueblo estaban abiertas y las lacenas... Casi todas vacías,
Las ventanas tenían rejas para separar a los enamorados que querían... Tener "guerra" estrujándose sus labios,
Los balcones en mi pueblo no se conocían, porque a las paredes les faltaba altura para dicha cobertura,
Las brujas volaban sin ton ni son y los seiscientos ya se cocían por Casa Antúnez,
A los televisores la niebla se los comía, y los "Beatles" cambiaron el "Pop" por las melodías que ellos producían,
El NO-DO daba la noticia que más le convenía... Al régimen,
Y yo me reventaba por tus calles, corriendo detrás de un aro a mi medida.

El mundo era un limón repartiendo acidez por doquier,
Y sus llagas se curaban con vinagre y sal a la luna de Salvaleón,
Nada de flores para los cuerdos decía el alcalde de mi pueblo...
Y serrín para los tarugos por un tubo,
Había que correr más que la policía para poder bailar el vals de los recuerdos,
Se aconsejaba entre la clase media dormir a piernas sueltas lejos de las tentaciones de diseño,
Convenía entrar el penúltimo en la meta, antes que coger el primero la maleta,
Darle una vuelta a la infancia en patinete... Para no ser de mayor un paterete,
Hacer de jinete en la caída del caballo... Y fusilar al rey de los poetas con balas de juguete,
Las ideas no se contaban y los ideales... Estaban escondidos por los sótanos de alguna casa en ruinas,
Donde una vieja multicopista hacia octavillas clandestinas para despertar a una sociedad que quería salir de un sueño homicida,
Octavilla clandestinas, octavillas llenas de rabia y miedo,
Que un "rojillo" al lanzarla cubría su cuerpo de esperanza y miedo... No sea que fuese visto por algún agente secreto,
Octavillas que volaban sin prisas por tocar el suelo, a la hora que el sereno de la calle era el dueño de las llaves de todo el universo,
La alfombra hecha con papeles clandestinos, cubría la calzada muy de mañana,
Y un obrero bocadillo en mano, antes de cogerla, mirara arriba y abajo y, a los balcones más altos...
Cómo si fuese a robarla
! Miedo o precaución!
A esa hora preguntarle sería una discreción que no me tomo yo.

En los "chiringuitos" sonaban las canciones que triunfaron ese mismo verano,
Marbella y Benidorm eran las playas de reclamo... Para los turistas adinerados,
Había ovejas descarriadas que fueron trasquiladas en el redil del porvenir,
El virus de las madrugadas cortaba como un bisturí,
Y en un hospital falto de memoria, habían escayolado un corazón que no dejaba de latir,
Se rezaban los padres nuestros en los hoteles de paso y en las mesas se paria el atraco,
En estos parajes nunca faltaron los manjares ni puros por tabaco,
Entre las sabanas de seda de un terrateniente con espuelas, siempre había una nena por dinero,
Se compraban damas de compañía y le borraban la memoria con billetes de banco,
Y los vasos de estos "señores"... Siempre llenos de Wisky Blanco,
Los hechiceros de una tribu de contrabandistas resucitaban cada mañana,
Para invertir en nuestros pecados y llevarse el sueldo que tanto nos había costado,
Y los traficantes de estampitas haciendo su Agosto con el coro,
Y no podía faltar por TV. Un corrida del "Cordobés"
O ese partido del siglo... Para joder la huelga anunciada por los desleales al general,
Y empezaron las dudas entre la gente sin cultura,
A hacer pinitos con la cultura y estudiar con los libros de agricultura,
Queriendo saber que es lo que había detrás de aquel poder que no les dejaba ver,
Y la leyenda empezaba a corregir la historia...
De aquellos que se montaron a la carta la historia... De su propia historia,
Pues para falsear los hechos de nuestra historia, ya estaban los libros oficiales en las escuelas municipales.


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LA SABIDURÍA DEL SILENCIO

Habla simplemente cuando sea necesario. Piensa lo que vas a decir, antes de abrir la boca. Se breve y preciso, ya que cada vez que dejes salir una palabra, dejas salir al mismo tiempo una parte de tu energía. De esta manera aprenderás a desarrollar el arte de hablar sin perder energía.

Nunca hagas promesas que no puedas cumplir. No te quejes y no utilices en tu vocabulario palabras que proyecten imágenes negativas, porque se producirá alrededor de ti todo lo que has fabricado con tus palabras.

Si no tienes nada bueno, verdadero y útil que decir, es mejor quedarse callado y no decir nada. Aprende a ser como un espejo. Escucha y refleja la energía. El Universo mismo es el mejor ejemplo de un espejo que la naturaleza nos ha dado, porque el Universo acepta sin condiciones nuestros pensamientos, nuestras emociones, nuestras palabras, nuestras acciones, y nos envía de vuelta el reflejo de nuestra propia energía bajo la forma de las diferentes circunstancias que se representan en nuestra vida.

Si te identificas con el éxito tendrás éxito. Si te identificas con el fracaso, tendrás fracaso. Así podemos observar que las circunstancias que vivimos son simplemente manifestaciones externas del contenido de nuestra habladuría interna. Aprende a ser como el Universo, escuchando y reflejando la energía sin emociones densas y sin prejuicios, porque siendo como un espejo sin emociones, aprendemos a hablar de otra manera, con el poder mental tranquilo y en silencio, sin darle oportunidad de imponerse con sus opiniones personales y evitando que tenga reacciones emocionales excesivas, simplemente permitiendo una comunicación sincera y fluida.

No te des mucha importancia, pues cuanto más te muestres superior, inteligente y prepotente, más te vuelves prisionero de tu propia imagen y vives en un mundo de tensión e ilusiones.

Sé discreto, preserva tu vida íntima, de esta manera te liberas de las opiniones de los otros y llevarás una vida tranquila volviéndote invisible, misterioso, indefinible, insondable.

No compitas con los demás, vuélvete como la tierra que nos nutre, que nos da lo que necesitamos. Ayuda a los otros a percibir sus cualidades, a percibir sus virtudes, a brillar. El espíritu competitivo hace que crezca el ego y crea conflictos inevitablemente. Ten confianza en ti mismo, preserva tu paz interna evitando entrar en la provocación y en las trampas de los otros.

No te comprometas fácilmente. Si actúas de manera precipitada sin tomar conciencia profunda de la situación, te vas a crear complicaciones. La gente no tiene confianza en aquellos que muy fácilmente dicen "si", porque saben que ese "si" no es sólido y le falta valor. Toma un momento de silencio interno para considerar todo lo que se presenta y toma tu decisión después. Así desarrollarás la confianza en ti mismo y la sabiduría.

Si realmente hay algo que no sabes o no tienes la respuesta a la pregunta que te han hecho, acéptalo. El hecho de no saber es muy incómodo para el ego, porque le gusta saber todo, siempre tener razón y siempre dar su opinión muy personal. En realidad el ego no sabe nada, simplemente hace creer que sabe.

Evita el hecho de juzgar y criticar, sin juicios, no critica a la gente, tiene una compasión infinita y no conoce la dualidad. Cada vez que juzgas a alguien, lo único que haces es expresar tu opinión muy personal y es una pérdida de energía, es puro ruido. Juzgar es una manera de esconder las propias debilidades. El sabio tolera todo y no dirá ni una palabra.

Recuerda que todo lo que te molesta de los otros es una proyección de todo lo que todavía no has resuelto en ti mismo. Deja que cada quién resuelva sus propios problemas y concentra tu energía en tu propia vida. Ocúpate de ti mismo, no te defiendas. Cuando tratas de defenderte, en realidad estás dándole demasiada importancia a las palabras de los otros y le das más fuerza a su agresión. Si aceptas el no defenderte estás demostrando que las palabras de los demás no te afectan, que son simplemente opiniones y que no necesitas convencer a los otros para ser feliz.

Tu silencio interno te vuelve impasible. Haz regularmente un ayuno de la palabra para reeducar el ego, que tiene la costumbre de hablar todo el tiempo. Practica el arte de no hablar. Toma un día a la semana para abstenerte de hablar, o por lo menos unas horas en el día, según lo permita tu organización personal.

Progresivamente desarrollarás el arte de hablar sin hablar y tu verdadera naturaleza interna reemplazará tu personalidad artificial, dejando aparecer la luz de tu corazón y el poder de la sabiduría del silencio. Gracias a esta fuerza atraerás hacia ti todo lo que necesitas para realizarte y liberarte completamente. Pero hay que tener cuidado de que el ego no se inmiscuya. El poder permanece cuando el ego se queda tranquilo y en silencio. Si tu ego se impone y abusa de este poder, el mismo poder se convertirá en un veneno y todo tu ser se envenenará rápidamente, perdiendo la paz.

Quédate en silencio, cultiva tu propio ser interno. Respeta la vida de los demás y de todo lo que existe en el mundo. No trates de forzar, manipular y controlar a los otros. Conviértete en tu propio maestro y deja a los demás ser lo que son, o lo que tienen la capacidad de ser.

Dudas...

No te extrañes ni te llames a engaño, no soy excéntrico ni tengo el mal de “Alceime”, ni mi currículo está para airearlo entre los quisquillosos más allegados, si algún día me encuentras en una habitación a oscuras con éste libro entre las manos, ocurre, que ayer leía mensajes que de incertidumbre me colmaron y hoy aun profundizo en ellos,
Esperando que me aclaren algo, esperando que me digan puedo, esperando esa señal que no encuentro en mi diccionario, esperando la luz que entierre mi desengaño y preocupado... porque me digan "luego", o "no lo sé", o "no puedo".

Eso llamado libro...

Cuando quito de las tapas el polvo que se acumuló con los tiempos, cuando retiro el cerrojo de aquel libro destinado al abandono, no tengo más remedio que abrir los postigos del silencio que encierra tu cuerpo por dentro, con el sol de tus palabras, la radiante luz de tus letras y la filosofía de tus temas, compacto grupo arto tiempo escondido en la biblioteca del desamparo, al cual te sometí cuando quise ser aprendiz de una vida pueril, hoy las sombras de mi ignorancia asustadas de tu lado huyen, no soportan las enseñanzas que un diminuto ser, sin la fuerza del poder, sumiso e inconsciente, prudente y silencioso, le pueda decir a la gente, este es el camino...más conveniente para coger tu vertiente.



Y el alumno...

Para dar un beso, para escribir un poema, para crecer como persona, tuve que cursar estudios en la calle de donde es mi calle, donde pasa la vida sin pedirte explicaciones y te pide que tú pongas las soluciones a sus problemas, mochila al hombro repasaba los exámenes que nunca me corrigieron, y vagabundeando por los tejado del infinito siendo yo más bien finito, obtuve mi primer sobresaliente, y a todo esto, sin pisar la clase de mi vieja escuela y sin que ni siquiera le importase a la gente... que conmigo iba de decente con el carné entre los dientes,
Tiré de mi abecedario del sentimiento para interpretar las acciones... que en la escuela no te enseñaron y en la calle de ti se adueñaron, y "ete" aquí, me dijeron que soy uno más... entre los demás, mientras mi madre siempre me hizo creer que tenía en mí a su hijo especial,
Aprendiz de todo, activo como pocos, alumno del silencio, maestro de nada, inteligente de mi mente, siempre atento al reglamento y un poco desgarbado mi cuerpo, viendo el viaje que emprendía conmigo el porvenir, antes de huir, me puse en un arranque de lo más sincero, a repartir cheques al portador... licenciado en trabajador y especialista en doblar el riñón, los fui firmando sin saber por qué, teniendo un molesto porque,
Con la pluma que me presto... ese molesto viento que a esa hora por allí iba de pasada, viento que contra mi tropezó agarrado a la cepa de su silencio,

Punto uno.- No pierdas el tiempo lamentándote de un fracaso, el fracaso es el mejor maestro del éxito, y el éxito es él alumno aventajado del fracaso... después de él ya no hay nada y sin él ya nunca serás nada...porque no es lo mismo subir de abajo arriba, que bajar de arriba abajo.


Punto dos.- La primera virtud es la de frenar la lengua, y es casi un dios, el que teniendo razón sabe callar.
Las reglas son... escucha, observa y aprende, no discuta con la ignorancia y apártate de la mentira, para eso y no por otra cuestión naciste, con dos orejas, una para oír y la otra para ignorar, dos ojos, uno para ver y el otro para jugar al esconder, y una sola boca, para hablar en su momento oportuno y para masticar lo que te vayas a tragar camino del duodeno.

Punto tres.- No lo dudes... el método más seguro para seguir siendo pobre, es convencerte por tu propia conveniencia... de que eres: POBRE PERO "HONRAO".

Hoy aprendí,
Que el mayor reto es aprender,
Que la mejor enseñanza es la experiencia,
Que acumular experiencia es sabiduría,
Que el día más bello es hoy,
Que para el mañana no hay maña,
Que el obstáculo más grande es el miedo,
Que el mayor error es darse por vencido,
Que el sentimiento más vil es la envidia,
Que el defecto más grande es el egoísmo,
Que la mayor distracción es el trabajo,
Que el afecto más grande es la amistad,
Que lo más maravilloso del mundo es el amor,
Que el regalo más hermoso es el perdón,
Que la felicidad más grande es la paz,
Que el mayor conocimiento es Dios.

por gloria


Cuando se te termina la niñez y dejas de tirar de biberón los años no son más de seis, entonces tus padres sacaban una papeleta en el Ayuntamiento y ya eras alumno oficial por derecho de las escuelas públicas que había en Almendral, o en cualquier parte del territorio nacional.

Entonces no había autonomías, ni autonómicas que tuvieran competencia en educación, porque está estaba dirigida por derecho y hecho desde la gobernación central, la educación dependía, nunca mejor dicho del ministerio de educación adjunto a la gobernación, o sea, sé, que la enseñanza estaba premeditada y enfocada de antemano por aquellos que tenían por saludo... levantar la mano, había que aprender todo, pero todo lo que se aprendía no era digno de ser aprendido...si de todo lo que interesaba que se aprendiese en relación con lo sucedido a nuestro "insigne" caudillo.

¡Ahora bien, lo de hoy!

Tiene tanto o más despecho si hablamos de derecho... con tanto politiquillo sin justificar que es lo que hace para ganarse el sueldo, va y nos dice por decreto que Viriato no era de los nuestros
¡Qué pasada monada!

Es como pedir una de leche con berberecho a la seis de la mañana.
Había colgado los bártulos de la enseñanza por aquel entonces D. Antonio. Un maestro de esos que dejan huella y tienen calado entre la gente del pueblo, por su personalidad y actitudes.

Complemento éste de gran significado para los alumnos, que de sus conocimientos y maneras pretendiese guiarse, éste hombre conectaba con la gente del lugar, y, además, era paisano, su testamento cultural perdura en mucha de las aptitudes y conocimientos que dejó entre la ciudadanía que pasó por su escuela, no sólo en el ámbito personal dejo herencia, también tuvo mucho que decir su patrimonio cívico y social que nos dejo como legajo.

Un ejemplo para fabricar personal con unos principios adecuados, este era don Antonio el maestro.

Se dice que el mejor momento para influir en el carácter de un niño es unos cincuenta años antes de que nazca el niño y un milenio después.
Este hombre D. Antonio, puede que influya con lo que dejó por herencia en muchos de nosotros si esta profecía es verdad.

De D. Antonio sólo cuentan halagos aquellos que tuvieron la fortuna de ser alumnos suyos, sus hechos perduran y no termina de borrarlos el tiempo, al igual que a los demás maestros le debemos todos un alto coste.

¡Si el saber no ocupa lugar!
Es porque el saber no tiene precio.
Ese saber ellos no lo impartieron sin fatiga ni desespero a muy caro precio en lo esencial y abajo precio en lo material, pues nunca pagamos ni un real, por algo eran escuelas municipales…

D. Ramón, poseía un talante especial, impregnado en su acusada seriedad y rectitud, de cosecha propia que diría un castizo, era una persona como sacado de un retrato del siglo pasado, tanto en sus convicciones personales como en su figura física de peculiar estética, más recto que la vara de medir que había en el comercio de Alonso, alguien que no lo conociera y sobre todo cuando andaba, le hubiese parecido al verlo, que se había tragado un sable.

Son muchos los que con él aprendieron y también supieron... que la “palmeta” con sus dos centímetros de gruesa que tenía sobre la mesa, no siempre estaba allí para muestra, si para aplacar insurrecciones de algún chaval insolente, más de uno se iba camino del pupitre después de haberla catado con la mano debajo del sobaco, maldiciendo a no sé qué cosa que rima con la prosa, pero procurando que no saliese de su boca el rugir de una mosca, porque se tendría que dar la vuelta y... Palmeta va, palmeta viene de nuevo con sus vaivenes.

Yo tuve a D. Emilio como maestro, muy poco tiempo, en la escuela entre tarde y salí pronto. Era también un hombre recto, yo creo que se podría hacer un maestro estándar de aquella época y el perfil de uno a otro no variaba en exceso, cada uno con su personalidad, semblante y extravagancias por supuesto, una cosa es la línea marcada por la autoridad y otra la variables que cada uno encierra.

Todos repartían las mismas bases culturales, la diferencia estaba en los conceptos y en sus actitudes, por lo demás el guión ya estaba escrito y salirte de él... prohibido y apercibido de cierre.

Cómo es lógico tengo infinidad de anécdotas de D. Emilio, por algo era mi maestro, pero siempre hay un hecho que se recuerda por encima de los demás sin saber porque, sin ser relevante ni trascendente pero que está ahí.

Casi siempre que uno de nosotros comentaba que hacía calor o frío, él decía que a la hora de vestir se debería de llevar más o menos siempre la misma ropa, dependiendo de que fuese invierno o verano, es verdad que el siempre llevaba la misma chaqueta, eso nunca lo entendí y menos en Extremadura, que te puedes pelar de frío o asarte de calor, dependiendo de... por algo es extrema y dura la señora, y más bien pura ésta Extremadura, se caso con Extremoduro y no le dejó ni un duro para trapitos en las rebajas.

Lo que quiere decir que a esto no le hice caso y si a su caligrafía, que llegué a copiársela de tal manera que escribía cosas a mis compañeros como si fuese él.

Con los lógicos jaleos, motivo más que suficientes para acarrearnos situaciones embarazosas a unos y a otros, para terminar con la mano boca arriba y la palmeta haciendo su labor, hasta que la mano tomaba forma de tomate y tú acordándote...

Agachabas la cabeza y al pupitre, mascando entre dientes unos cuantos de tacos, ¡eso sí! Por lo bajini, sino querías llevarte ración doble y a buen seguro que la otra mano no lo hubiese agradecido, más bien padecido por los altibajos de esa horripilante madera en discordia.

D. Joaquín era un maestro que se salía un pelín del tipo estándar, pero sin exceso, en cuanto a actitudes y comportamientos, perfil establecido y reconducción del programa educativo etc. Era más joven y más campechano, cuidando las formas, claro está, sin tratar nunca de desfigurar lo que dependía del guión, por razones evidentes ya expuestas, poniéndole más aire sociable a la convivencia fuera de su territorio pedagógico, encuadrado en un marco muy especifico por aquel entonces.

¿Y por qué este juicio?
Tenía sus amistades entre la gente del campo, se tomaba sus copas con ellos, gastaba bromas, estaba mucho más en sintonía con lo que era el pueblo y con el pueblo, se salía un poco de las normas impuestas a un maestro prototipo de la época.

En aquella época el concepto que sé tenia del maestro era de un señor respetuoso, (No digo que éste no lo fuera) adjunto a las altas esferas, políticas, sociales y monetarias, hoy llamado el poder establecido junto a él vivido, ayer el poder atribuido asignado a tus vivencias,
(Lugar donde se engancha todos los "babosos" y "bufones" sin personalidad alguna)
De alguna manera te chocaba el comportamiento de D. Joaquín en sentido positivo al menos por mi parte, por lo sociable de su comportamiento.

Y Doña Feliz la maestra que cómo es evidente la conocía pero menos, supongo que estaba en la misma línea de sus compañeros. De ella me queda un vago recuerdo muy lejano, que ahora mismo no podría decir ésta mujer es la profesora, recuerdo su imagen física, viéndola la calle de las Tiendas camino de las escuelas, con un aire de disposición muy de mujer de ciudad.

No se me enfaden las mujeres de pueblo en la comparación que mi madre también lo es, quiero decir que su actitud era un poco diferenciada al menos en los andares y ademanes.



MI MAESTRO...

Humilde profesor de una escuela rural, con sus bigotes y sus mapas, sus libretas de pizarra y los bolígrafos sacado de las rocas " los pizarrines".
Sin aire acondicionado ni estufa eléctrica, libros de textos para cualquier curso fueron buenos, libros modestos que se jubilaban con el maestro, impartían conocimientos y te ponían en la meta de tus vivencias, Don Antonio, don Joaquín don Emilio o don Ramón. Cuanto aprendimos con vuestra lección.



LAS AULAS.

Las escuelas de entonces no tenían aulas para primer curso, segundo, tercero, etc. venias de párvulos cuando ya contabas al menos seis años, una especie de guardería muy “sugeneri” y te metías en la escuela hasta los catorce años, todos en la misma clase, o sea, juntos pero no revueltos y al menos contentos, desde esta perspectiva se puede entender con que formación salías, mejor dicho con la formación que debías...

Aquí el refrán era juntos y revueltos tienen que aprender estos elementos de nuestro testamento, el que quiera saber más, tiene mucho cuento, así se reparte la cultura en los pueblos, cuando los pueblos no están necesitados de cultura porque privan las dictaduras.

El primer libro era una cartilla, los más afortunados, muy pocos, tenían el Catón de Luis Vives para aprender a leer, después podías tener, que ya era mucho tener, la enciclopedia de Álvarez o el grado medio de Dalmau Carles, estos libros eran una pasada, el problema era que había muy poca gente que te explicara lo que en si de contenido encerraban, algo así como de que té valía que allí pusiese más de lo que tu podías aprender, si comprenderlo era una utopía.

Me explico: No se trata de que tu cojas una lección, te la aprendas, llegues al maestro y se la lances de cabo a rabo con pelos y señales, y aquí termina todo después de haberte puesto una buena nota y tú estar orgulloso de ella.

El maestro tiene que explicarte en que consiste lo que acabas de aprender, donde tiene los puntos positivos y donde los oscuros si los hay, donde está el cuándo, el dónde y el por qué de las cosas...Si esto sucede la lección no se te quedará en una retahíla, parecida a la canción del verano, aprovecharás el concepto saludable que de ella puedas sacar.

Ni que decir tiene que estos libros hacían el recorrido hasta pasar por las manos de todos los hermanos, incluso valía para algún vecino o pariente allegado, entonces no presionaban las editoriales para comprar éste o aquel tipo de libro
¿Y si hubiesen presionado...?

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Se hubiese dado el mismo resultado, la pela brillaba por su ausencia, para libros estaba la economía de mi madre y las madres de mis colegas.
Cambiar cada año los libros y tener uno para cualquier asignatura es producto de la economía de hoy día.
Aquí como siempre pasamos de la nada hasta el infinito en cualquier cuestión, no tenemos un punto medio, posiblemente por esto y otros pequeños flecos... España sea diferente y a veces tanto, que nos da hasta reparo serlo, pero mucho más padecerlo.
Las libretas eran negras pizarras para una blanca e inmaculada escritura, donde tenías la ventaja de escribir todo cuanto quisieras que no se terminaba, le pasabas el codo de la camisa y quedaba lista para cualquier dictado.

Cosa que a tu madre no le hacía mucha gracia, porque la lavadora estaba en el arroyo, 300 metros por el atajo más cercano, el cucharro de tabla (antigua lavadora, accionada a golpe de riñones) pesaba más de 25 kilos
¿Para transportarlo...?
Hacían faltas ovarios de madres de antes de la guerra, que sin hacer dieta, tenían la barriga como una tabla, por dos cuestiones fundamentales, comían menos de lo que podían y trabajaban mucho más de lo que debían.
Los bolígrafos podían ser Bic, Parker, Inoxcrom, o la marca que para tí mole en cuestión, iba a depender en gran medida de tu pericia y las ganas de trabajar la arcilla, te ibas al campo a buscar una piedra de pizarra y lo moldeabas a tu manera, había verdaderos artistas haciendo pizarrines.
También había unas plumas de coronillas que eran autentica maravilla para hacer escritura clásica, valían un real y las comprábamos detrás de la Iglesia de San Pedro, en un comercio “chiquinino” que ahora no me acuerdo como se llamaba, pero que allí estaba. (El de Paulino no, otro). Despachaba una señora... de nombre creo que Dolores, aquí no encuentro los tentáculos de mis neuronas.
Al estar todos revueltos, por simpatía contentos y hambre sin cuento, ni que decir tiene que las cosas que aprendíamos cantando valían para retenerlas por mucho tiempo, preguntarle a un chaval de aquella época por los ríos y sus afluentes, las cordilleras, las capitales de provincia y la tabla de multiplicar, te lo iba a explicar de pe a pa, cualquier chaval sabía más Historia de España, en consonancia con la línea debidamente trazada, que Fernándo Dragó y más catecismo que el cardenal Tarancón.
Otro cantar eran las matemáticas, el que sabia quebrados era muy listo, sólo que luego en un problema no encontraba el modo de aplicarlo, tantos por ciento, era como tener mucho cuento, por salirte de las reglas... estos guarismos se quedaba para los periódicos y el NODO...

Los tantos por cientos resaltaban en las crónicas gubernamentales, se han ido al extranjero el treinta por ciento de los trabajadores españoles, ha subido un veinticinco por ciento las divisas. Etc., nosotros nos preguntábamos
¿Eso qué quiere decir?
Quiere decir eso... que nos la daban con queso al currante de la maleta, pues no hacían ver que en nosotros estaba el progreso, sin decirnos que para eso teníamos que dejarnos por el camino los huesos y hasta la partida de nacimiento.
Álgebra quitando al maestro que se le supone tendría conocimientos, entre más de un ciento ninguno tuvo la osadía de aprenderlo. Tampoco es que te sirviera de mucho porque los negocios estaban establecidos de la siguiente manera:
Borrego pa-ya... cinco duros pa-ca y el que va, va y el que esta, está, que decía mi tío Ramón.
Total que los que salimos de la escuela, sabiendo leer, escribir y las cuatro reglas, éramos unos privilegiados del momento.
De todos modos en la escuela donde estuve yo y supongo que también en las otras, había elementos que despuntaban a pesar de estos “conocimientos” tan exuberantes, creo que como en casi todos los sitio, pero no muchos por desgracia para una Extremadura carente de cerebros en particular y para España en “general”...bueno miento de esto último estábamos bien surtidos y eso que sólo mandaba uno...para vivir muy bien los otros.
Había un tal Lechuga que nunca me acordé de su nombre, si que era más pequeño que yo.
(Solo sé, como se llaman todos los hermanos, Castin, Gabino, Pepe y...)
Que tenía madera, otro que era bastante despierto era un tal Quinito, el padre trabajaba en la huerta de Juan Thovar y algunos más, no muchos, los había y aquí aumentaba el porcentaje que ni dando clases particulares su porvenir iba a estar en los números o las letras, sí, rompiendo terrones detrás de un "arao" u oficio "asimilao".
Oficio éste del "arao" que por otro lado era el trabajo con santo y seña del pueblo, y que a mí me hubiese gustado haber aprendido. Ser labrador es algo tan serio... que no se enseña con libros embarrados de letras, sí, viviendo al pie de los surcos que se hacen en la tierra, esto es un lujo que no está al alcance de cualquiera y del mío como se pudo comprobar tampoco.
Cómo las circunstancia económicas no eran muy florecientes y a las luces de neón se les iba la fuerza por un pistón, pues no solo de letras y números vivían los alumnos de aquellas escuelas públicas, pues además de que nos aprovechasen las letras y nuestro cuerpo lo agradeciese, teníamos otras necesidades arto imprescindible para ir tirando del carro donde viaja nuestro cuerpo.

Entonces a la hora más oportuna entre la entrada y la salida de clase, cogíamos un barreño de 25 litros y a la fuente a por agua para hacer leche en polvo, según al alumno que le tocara prepararla, hacia más de una guarrada con el "metúje" en cuestión.
Sí alguno que yo me sé, lee éstas palabras posiblemente se ruborice ahora que va de hombre serio, pero diez y pocos años no son tantos años como ahora tienes, se te permite un inciso en tu vida de respetuoso impuesto por condiciones colindantes, sin ser privativo tu instinto infantil que iba unido a tu anatomía por aquellas fechas. O sea, sé, los habían o los habíamos, que alguna vez en el barreño nos meamos.
Te ponías a la cola y te daban un vaso de leche, a veces repetías pero “la vaca” ya no daba más leche, era un complemento alimenticio que le venía de perillas a unos estómaguillos que se pasaban la mañana con muchas convulsiones, mientras les nacían telarañas a sus paredes.


Nos daban también un queso muy americano ¿por cierto? Otra de las cosas que tampoco llegué nunca a comprender, La Mancha estaba a dos zancadas y ninguno de ahí queso alguno cataba.
¿Sería por el tufillo a pie que desprende...?
O porque lo americano estaba de moda y no los cambiaban por soda.
A la quinta del yogur había que haberlos dejado una temporada en circunstancias iguales a las nuestras, para que entendieran hoy lo que significa cuando se ponen a comer esa cantinela tan generalizada en todos ellos, de
¡Esto no me gusta!
¡La verdura que mal sabe!
¡El pescado tiene muchas espinas!
¡Las legumbres ni verlas! etc.
No siempre por suerte para la quinta del yogur fue así. La quinta de los garbanzos (esos éramos nosotros) nunca tuvo esas facilidades de poder elegir manjares, y digo bien manjares, porque todo lo que comías estaba bueno.
O te comías lo que te ponían o te acostaba con él estomago lleno de aire comprimido, lo que con más frecuencia ocurría es que tú no estabas para decir que no... más bien
¡No hay por ahí algo más... Madre!

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Manolo:

Esto lo saqué de un chiste que decía más o menos esto:
manolo era un hombre pobre, que no un pobre hombre, andaba buscando trabajo para comer ambulando de un sitio para otro y llegó a almendral un pueblo de la baja extremadura.
Entró en el bar de “chaparro” y preguntó si había alguien que le diese trabajo, “chorilo” le dijo que había una plaza de sacristán y, a la iglesia manolo en busca del cura se fue, pensando que el trabajo de sacristán sería para él.
El cura le recibe y le dice que sí, que existe una plaza y si reúne las condiciones la plaza es suya.

Entonces le explica que su trabajo consiste en tener limpia la sacristía, cuidarse de las velas, ayudar a misa e inscribir en los libros de registro los nacimientos, matrimonios y defunciones, como mandan las sagradas religiones, manolo cariacontecido y maldiciendo su mala suerte le contesta que no sabe leer ni escribir. El cura sintiéndolo mucho, no lo puede emplear, porque es fundamental saber leer y escribir si la sotana de sacristán se la quiere enfundar.

Viéndolo en esa situación de desconsuelo y resignación el cura le anima y con generosidad celestial le da un billete de mil pesetillas.

De tres bodas y un entierro que tuvo en el mes de las flores.

Este cura es de pueblo y para el pueblo, o sea sé, de aquellos que se remanga la sotana y se van a sembrar tomates al huerto de finibus, van a las procesiones con mucha devoción, de la misma manera que encabeza una manifestación contra la dictadura en algún pueblo de la alta extremadura.

“o sea, ¡! Cura!” De pueblo y por su pueblo, que no... Aquél que se sube al púlpito a resolver con la palabra hecha plegaria, la necesidad que padece el pobre... Y a renglón seguido se sienta en la mesa del “señorito” a comer jamón con melón y tirar del tinto que tiene el porrón, sin complejo ni consideración que para eso bendice “iturbi et orbi” la mesa de su amigo el patrón.

Manolo coge las mil pelas de principios del sesenta y se compra un saco de patatas, las vende y le saca su buen dinerito, vuelve a invertir otra vez hasta que el rédito lo multiplica por mil, entonces consigue una parada en la plaza y se compra un camión, así, hasta que termina dueño de un fortunón... A lo pepe reyes.

Y un día uno de sus empleados le dice. “don manuel” es vd. Un monstruo, sin saber leer ni escribir como ha sido capaz de reunir tanto dinero, dónde podría haber llegado vd... Sabiendo leer y escribir.

Con voz grave y serena “don manuel” le contesta.

¡a sacristán!. Hijo, ¡! A sacristán!

Esta anécdota la pongo para los devoradores de libros que en la práctica, no saben, no quieren, o no tienen la iniciativa de trasladar a la vida real sus conocimientos, estudiar, estudiar y estudiar, sí, y cuanto más mejor, hacerlos valer... Es lo mejor que te puede suceder en este mundo de realidades irreales.
Lo que hay que preguntarse en la vida real es... Quien és más efectivo como sabio, no quien és más sabio como culto.



COSAS DE ALGUNAS COSAS

Igual que algunas personas... muchos anfibios son tan extraños que desean que sus hijos le salgan ranas.
Con los ordenadores no hemos avanzado tanto como se creen los ínter nautas, al fin y al cabo necesitan también un enchufe.

La escuela es el primer lugar donde empezamos a dejar trozos de nuestra propia personalidad... a eso se le llama pulirnos.

La gran diferencia entre lo material y lo espiritual, es, que lo material tiene un valor temporal, momentáneo, mientras lo espiritual tiene un valor infinito... Sólo que al ser infinito con el tiempo se va diluyendo y tiene más fuerza lo material, unas veces por necesidad y las más por egoísmo ¿Todo ser humano tiene un precio?

El sabio nace, el inteligente se pule con el tiempo y el listo aprovecha las oportunidades... Y el tonto será tonto desde que nace hasta que se muere.

Honrado es aquel que inclina la balanza con el derecho por el deber y ambiciona honor sin poner en duda tus honores.

Saber consiste en conseguir los mismos fines con los mejores medios, saber a cualquier precio es digno de desprecio.

Se dice que los libros son las abejas que llevan el polen de una inteligencia a otra. Es sano copiar de lo bueno, porque de lo malo... ya se encargan de enseñártelo los malos.

En la escuela aprendí todo lo que hay que olvidar, porque aprender todo lo que hay que saber, es mucho saber... y con una sola vida sólo hay tiempo para lo esencial.

Lo poco que sé, lo aprendí de las interrogantes: Cómo, cuándo, dónde, qué, quién y por qué.

Hoy ya es el mañana por el que te preocupabas ayer.

De querer ser, a creer que ya se es, hay la misma distancia qué, aquello que separa lo lógico de lo cómico.

En la vida no hay ningún ensayo general, cada día nace el debut y se cierra el telón de la despedida.
Cuando la determinación de triunfar es lo suficiente fuerte, el fracaso, jamás te alcanzará, será cómo tu sombra, estará siempre ahí para poder pisarlo,

El que se aprecia de ser algo en la vida, empieza a serlo, cuando no menosprecia a los demás,

La aventura más maravillosa no es llenar de sueños nuestras vidas, sino de hacer de cada momento algo tan fuera de lo común, que parezca un sueño a la hora de recordarlo.

Aquel que tiene fe, encuentra el éxito en donde muchos fracasan, la fe mueve montañas y aplana los altozanos,

Apuesta hacia la luna; Aún cuando falles, aterrizarás entre las estrellas.

Si quieres ver las cosas que nunca has visto, has las cosas que nunca has hecho.

Le decía un viejo a su nieto; Hay un montón de días bellos que aún vendrán, porque vivir es bello, lo pasado pasó y el mañana durará tanto tiempo como el que uno viva.

Es tan importante saber aprovechar una oportunidad, cómo importante es saber prescindir de una ventaja.

Se dice que el primer paso de la ignorancia es presumir de saber, muchos sabríamos más de lo que sabemos sino pensáramos que todo lo sabemos...
Quien esté libre de culpa que arroje la primera piedra.
Porque en el momento que discutes una cosa le estás insinuando a tú oponente que sabes más que él.

Se puede vivir de muchas maneras, pero hay maneras con las que no se puede vivir de ninguna manera.

Si lees sin pensar o piensas sin leer, lo lógico es que a lo largo de nuestro recorrido nos creemos un crucigrama difícil de resolver.
Una cosa va unida a la otra y de ambas se necesita para coger experiencia en la vida.

La verdad ni teme ni ofende... joroba, así se explica por qué cuando se la “endiñas” a alguien... éste agacha la cabeza y saca la chepa en su huida.

Se dice que quien vive sin cometer ninguna locura, no es tan prudente como se supone... pero ser un loco es tan malo cómo ser prudente por sistema.

Cambiar de opinión es cosa de sabios que se han equivocado de apreciación, cambiar de opinión influido por la oposición, es falta de personalidad,

Se dice... si la sigues la consigues; Puedes llegar tan lejos como te lleven tus sueños... Pero procura que cuando despiertes no te pegues un porrazo.

Para tener éxito la mayoría de las veces no se necesita talento... y para estar a gusto con uno mismo, nunca se tiene el suficiente.


Es la religión una manera de vivir tu vida... o una manera de empeñar tu vida...
Le preguntaban al "padre sotana" junto a la Catedral una mañana alargada un grupo de ateos.

Un tonto pobre, siempre será tonto... un tonto rico, siempre será rico. De aquí viene "tanto tienes tanto vales".

El que empieza a tener conciencia de su ignorancia empieza a encontrar el camino del saber, pero que poquitos hay que puedan reconocer que lo suyo no es dar lecciones al prójimo.

Cuando un vampiro sale de farra, tenlo en cuenta forastero antes de beber... Porque éste, siempre le chupa la sangre al que está borracho.

¿Hay algún tipo de cultura en el mundo en la que esté permito hacerlo todo y saberlo todo? Procura Obsesionarte con lo necesario... y camina paso a paso y más bien despacio.

Y otra máxima es... Si el alumno no ha sido capaz de superar en conocimientos al maestro... Ni es bueno el alumno, ni es bueno el maestro.

Sueña lo que quieras soñar, ve a donde tengas que ir, sé lo que quieras ser, porque tienes tan sólo una oportunidad para hacer todo lo que quieras hacer y cientos... para ser lo que no quieres ser.

Un buen maestro és aquél que enseñando lo justo, hace despertar en el alumno un gran interés por aprender, de estos en mi pueblo tuvimos y tenemos más de tres.

No admite que se le corrija, al que no reconoce que se equivoca. O sea, un tonto creído.


LAS MUJERES DESPUES DEL COLE...

Mujeres conozco a pocas en mi pueblo que después de salir de la escuela dieran clases particulares o se fuesen a practicar trabajos especializados etc. (entre otras cosas porque no existían estos trabajos, solo campo y casa, casa y campo).

¿Por qué?

Porque el concepto de una mujer de entonces no era estudiar carreras ni oposiciones, ni estar al frente de negocios que no fueran familiares, lo suyo, era según la sociedad del momento y tradicionalmente impuesto. Estar por la labor de cocinar, lavar y coser, con el objetivo de prepararse para llegar a su única meta, “el matrimonio”.
Por lo que muchas de ellas antes de terminar la escuela ya estaban aprendiendo “la carrera” y para ello se metían en talleres de coser, ayudaban a sus madres en la casa, etc. Que era lo normal ¡eso sí! la ventaja que tenían las de mi pueblo era que no se las utilizaba como en otras zonas para que hiciesen faenas del campo, motivo por el cual, cuando una mujer nacía en una casa de labranza, (el 99%).
Era un motivo de satisfacción descafeinada para el padre y el mismo porcentaje de alegría para la madre, en lo que a faena se refiere, claro.

Sólo que debido a la miseria que gobernaba a nuestro alrededor, la mayoría se iban a hacer faenas a las casas de los más pudiente, entre quince o veinte, no más, faena que muchas se pagaban sólo por la comida y otras con unos sueldos que mentarlos dan escalofríos.


Todo este aglomerado representaba... por imperativo legal, una sociedad machista en todos los términos y nadie reparaba en esto, porque los que cortaban el bacalao eran "ellos".
Se daba un caso muy curioso entonces no había malos tratos... denunciables ni denunciado, ni a Bono tirando de las listas para marcar a los leones que ocasionaban sangre de alcoba... gatitos ellos cuando estaban rodeados de hombres en los corrillos de la plaza chica o de la plaza grande.
Para estos casos y ocasos había para andar descalzos entre cristales, pero nunca salían más allá de las cuatro paredes de sus casas, no había señora que discutiera una de estas jugadas con la vecina, ni personal judicial que le hiciese caso, el régimen también tenía su cuota adjudicada al machismo duro y puro.

Las que poseían estos talleres de costura en el pueblo, eran la Narica, Pilar León y otras más que no recuerdo, que tenían chicas aprendiendo en sus casas el noble y brillante arte de modestillas, de aquí salieron las "costureras" de antaño, que en otras latitudes les iba a venir de “perillas” a las economías familiares.

¿Verdad prima Mary?

La mujer de entonces estaba apartada de toda actividad productiva de puertas afuera y la igualdad estaba tan diferenciada, que brillaba por su ausencia, por lo que no me extraña que hoy en día existan residuos del pasado en este tema y sobre todo el hombre no se haya acostumbrado a digerir que la cosa no podía seguir así.

La igualdad no es cuestión sólo de sexo, sí, de gente con sentido común independientemente del sexo.

Así qué con este testamento, que pasaba de padres a hijos, era muy raro que algunas se salieran de las costumbres establecidas, esta era la vida de las mujeres antes y después de la escuela, salvo lógicas y escasas excepciones.


De estos dos personajes que escribo ahora, aunque sea un "poquino", hay que aprender


SI TUVIESE QUE ELEGIR ENTRE EL ANTES Y EL DESPUÉS DE UN POETA, ME QUEDARÍA CON MACHADO Y SABINA... Y COMO NO ME PODÍA RESISTIR A LA TENTACIÓN, UN DÍA VISITÉ EL PUEBLO DONDE DESCANSAN SUS HUESOS (Machado) UN PUEBLO FRANCÉS DE INIGUALABLE BELLEZA, SI ALGUNA VEZ TENÉIS LA OPORTUNIDAD NO DEJAR DE VISITARLO... ASÍ QUE ME DECIDÍ A ESCRIBIR POR MACHADO COMO ADMIRADOR, DE LORCA POR PRINCIPIOS POLÍTICOS y DE... SABINA NO, POR ESTAR VIVITO Y COLEANDO Y TENER LA OPORTUNIDAD DE COPIARLE MUCHOS ESCRITOS MÁS.

COLLIOURE

Me senté entre dos roca mirando al Mediterráneo y me contagié con el pasado de estas tierras que chocaban contra mi retina.
Tierra donde Cataluña y el Roselló estrechan sus manos,
Dónde los Pirineos con sus elevados picos marcan naturales fronteras,
Dónde de un lado y otro de sus laderas se mezclan las lenguas,
Dónde termina la Costa Brava y empieza la "Riviere francesa".
Desde esta misma atalaya veo una estación con muchas vías en sus tripas, y mi memoria empieza a resurgir de sus cenizas,
Veo pasar por mi cabeza trenes abarrotados de gente hambrienta y desesperada,
De emigrantes y exiliados de una guerra fratricida,
Gentes de esperanzas rotas y de ilusiones vanas,
Gente que se escapan por el Por-Bou español,
Buscando la libertad por la Hendaya francesa.

Y en COLLIOURE...
Muchos hacen parada y fonda y otros de largo pasan.
COLLIOURE...
Pueblo marinero con sus olas de platas chocando contra los salientes de las rocas, un sabor a salitre contamina su aire y hay docenas de veleros que adornan con sus cuerpos... tu pequeño puerto,
Fortaleza de un siglo con muchas letras, calles estrechas de paredes blancas, de cuadros al óleo con la firma de pintores bohemios que de arte a España cubrieron,
Pueblo de exiliados del otro lado de la frontera, de poetas que huyeron de España por sus ideas, con sus versos y poemas reclaman libertad para sus letras.

Campo Santo de COLLIOURE...

Con sus cruces y sus esquelas... y la tumba del rey de los poetas,
Allí descansa Machado escribiendo versos para los luceros, con su nostalgia y su pena...
Y su rabia por morir lejos de su tierra,
Por morir lejos de los llanos de Castilla,
Por morir lejos de los olivares andaluces,
Por morir lejos de las noches de veranos que tenían sus campos,
Por morir lejos del canto de las ranas que se crían en los arroyos,
Por morir lejos de la España que le usurparon entre unos cuantos,
Por morir lejos de ciudades tan dispares como Segovia y Baeza.

Pena negra, negra pena para una guerra que sacó de sus casillas a tantos y tantos guerreros de las letras,
A tantos y tantos soldados que nunca marcaron el paso para defender sus ideas,
A tantos y tantos trabajadores que sólo querían pan para su gente y vivir decentemente.

Así, fue esta guerra, así, son todas las guerras, y sin embargo, no salimos de una pelea, cuando ya estamos metidos en otra contienda.
Así es mi España, así coexistimos los españoles entre españoles... la envidia, el rencor y la prepotencia, a la presidencia.

AL POETA

Asesinaron tu cuerpo... pero jamás podrán enterrar tus versos.
Era un verano con escaparate de guerra y pinturas al óleo con la firma de aquellos artistas que nacieron para la historia,
Se rompieron las banderas por la pasión y quería gobernar la señora que se cuida del recibidor,
Si hubiese reinado la imaginación en el 36... en el 2000, pocos españoles se hubiesen preocupado del porvenir y yo dejaría esto por escribir porque no tendría razón de ser,
Si el silencio de las escopetas hubiese cotizado más que el oro, hubiesen tomado la palabra hasta los sordos,
Si la muerte hubiese hecho mutis por el foro, gritar hubiese resultado penoso,
Con este porvenir... empezó ésta historia:
Alguien se dejó abierto los balcones de la Alambra para que por allí entrase la muerte que no entendía de foros, si de diálogos ortodoxos entre individuos farragosos,
Maldita muerte con sus feas facciones y sus malas entrañas tan de mañana,
Busca llevarse el alma de un poeta nacido para el progreso, cuando a ella caprichosamente se le antoje y quiera.
La muerte corrió salones, alcobas y pasillos y se recreo viendo el patio de los leones,
Era una muerte como un vulgar ejecutivo del 2000, y para tal menester, se hizo un hueco en su agenda... para detenerse ante tanto arte como encierra las entrañas de la Alhambra,
No cesó de mirar por todos los rincones y beberse el agua de la fuente de mil colores que en su interior este palacio posee,
Hasta que por fin encontró la mazmorra mora, dónde esperaba el poeta, dónde encerraron tus cansados huesos, dónde encerraron los carceleros del miedo... sus violentas e inútiles razones,
Tan injustas como vanas, tan crueles como intencionadas, pero estos "pájaros" de analizarlas ni ayer ni hoy tienen ganas... y con inusitada hipocresía hoy mismo dicen, que hablar de estas cosas es remover el pasado.

Allí entre paredes de frío rostro y luz de holocausto, tu cabeza la muerte serena espera,
Allí tu corazón late sin odio y perdona con la licencia que mana, de tu cerebro hacia tu persona,
Pero ella con su fría y afilada guadaña de muerte... a ti Federico señala,
Eres reo sin causa probada, ni delito tipificado en ninguna ley humana,
Se inventaron una culpabilidad que de fuente clara no mana, si que fue descaradamente intencionada,
Le enseñaste, que en una mente tan despejada no entra la soberbia que tienen las balas marcadas,
Te quieren privar de tu ser, por defender tus ideas con letras... cuando otros lo hacen con escopetas.

Alma transparente y sin mancha, corazón de poeta, cabeza progresista al servicio de aquellos que más lo necesitan,
Te quieren fusilar alegando traición a la patria para justificar tu matanza.
Vienen a enterrar tus ideas que de marginados está llena,
Vienen a sacrificar tus razones, que son las mismas que acompañan la sombra de los pobres, razones que les roban a los corazones humildes,
Viene a matar tus versos que hacen la vida bella, vienen a matar tus letras que no saben nada de guerras violentas,
Vienen a matar tus pensamientos, por el solo hecho de estar reñidos... con el poder y el dinero que quiso gobernar nuestro suelo,
Hay “personajillos” que estas cosas no las aprueban,
Ni a sus conciencias le duele destruir tus sabios dilemas,
Ni siquiera las soportan, la justifican con un cinismo hecho a su medida...
Incompatibilidad de ideas, palabras que sin rubor entre ellos balbucean.

¿Y la muerte?

Ni se entera ni entra en polémica, esta no es su guerra, ni entra en la porfía, de si es justo o arbitrario que cumpla su faena,

Sigue implacable hacia su objetivo, pero tú ante ella no tiemblas, apaciblemente la esperas,

Estás sereno como las aguas de un estanque que su petríl sujeta, como la mar cuando se despierta con el alba... en días de chica calma,

Siendo conocedor de lo que te espera... sufres más por las formas y maneras que tus carceleros con risas alardean,

Sufres por verte por tan injusta causa entre rejas.

Miras de frente, como mira la gente cuando la razón a la verdad se aferra,
Mirada que no soporta ninguna bala cobarde cuando sólo la fuerza de la sin razón lleva...
Agosto con su sol de fuego en tí repara y te llora muy de mañana... con las escarchas que vierte el alba,
Arriba en todo lo alto te contempla el rey de las estrellas,
Astro que no quiere estar en la esquela que ponga fecha a tu muerte,
“Rodeados de fusiles se le vio partir muy de mañana...” escribía tu colega Machado cuando distes tu último paseo,
La fuente del “Avellano” al verte pasar camino de la fosa que para estos menesteres tenían tus fusileros,
Rompe en lágrimas formando desconsoladas cascadas de llantos y murmullos... idioma que sólo el agua entiende.

Era un amanecer sin luz en los luceros, apagados por un triste desconsuelo,
Mientras, se esconde el azul del cielo con nubes negras llenas de pronóstico de muerte,
Son las encargadas de tapar tu cuerpo, pues en los cielos no se quiere ver tan criminal evento,
Hay Gitanos a la vera de la "Alpujarra", que cantan con desgarro y sentimiento a sus muertos,
Son canciones de lastimosas voces y tristes letras,
Son canciones compuestas desde un alucinado duelo... que por injustificado y trasnochado, nunca se debería haber dado.

En los campanarios de Granada y en las neuronas de muchas personas de la otra España que llora,
Hay campanas que no repican, ni quieren dar las horas... se niegan a cantar a gloria anunciando un nuevo día,
Sólo doblan... para tu entierro con un din-don tocando a muerto,
Las Torres de la "Alhambra" y las trompetas de la "morería" también se suman al duelo,
Y lucen crespón negro las cigüeñas en su cuello y las golondrinas en lo alto de su cuerpo.

Era una España que se rompía, como ese espejo que vuela sin dirección a las piedras del suelo,
Era como un mestizo por Sevilla que va pregonando su cante por pesadillas,
Era una España donde no había pan para los niños, mujeres y viejos,
Pan que se requisa para que coman los soldados que se van a la guerra... a matarse con sus allegados,
Era una España donde se lucha entre hijos, padres y hermanos... y algún pariente lejano,
Era una España donde la tierra por la que pelean, de chico, jugaron y corrieron...
Y de grande, a sus novias cortejaron y en la misma iglesia se casaron y hasta sus muertos en el mismo cementerio enterraron,
Gente donde se ensuciaron la ropa con el polvo de los mismos caminos,
Gente que juntos, cientos de veces caminaron hacia el mismo destino,
Gente que rompieron sus zapatos entre los aislados "peñascos" que había en sus calles,
Gente que se bañaron en sus "charcas" y cogieron las ranas que cantaban en sus "regatos",
Gente que se comieron por docenas los higos de San Antonio y los melones de un labrador despistado,

Hasta que un general... los puso a marcar el paso y a liarlos unos con otros a porrazos,
Cuando no a bayonetazos y la mayoría de las veces a balazos...
Cruel destino para gente de un mismo signo y tenerse por vecino haciendo de enemigos,
Aquella España donde el mayor descalabro... era ser de cualquiera de los dos bandos,
Rojo o azul que importa si la muerte no sabe de colores, ni la ropa hace al monje... sí, a la conciencia que esa lucha fratricida impone.

Era una España donde después de la contienda ser de izquierda, no era para estar en primera, y airearlo... una quimera,
Era una España donde había gobernantes con fusiles mirando a la gente del pueblo,
¡Que estampa, madreeeee!
Cliché que nunca debió permitir el viejo y renovado tiempo, en ningún lugar ni momento de mi vieja España,
¡! Dios nunca más!
Esta tierra hará lo posible por no merecer semejante barbaridad.

Federico en esta España aquí descripta te mataron,
Desde entonces tu silencio de voces está lleno,
Y no tienen más razón que tu vocación, los "truenos" de esos fusiles... que te llevaron al "paredón",
Allí donde se muere por no coincidir... con las ideas de los dictadores,
De esta absurda manera quieren cortar tus ideas y arrancar tus versos,
Ideas y versos que como las mejores rosas... son cortadas cuando más lucen sus colores,
Ideas y versos enganchados a esos rosales,
Rosales que algunos se llenaron de espinas para pinchar y abrir surcos de sangre.
! Pobres pistoleros!
Ilusos fusileros de escaparates de guerra,
Si creéis que con balas podéis acabar con ideas o versos.

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COMO ERAN LAS CASAS DE MI PUEBLO EN LOS 50-60.

La mayoría de aquellas casas de entonces en mi pueblo eran muy peculiares, yo las clasificarías de humildes y honradas a la vez por una vejez trasnochada, con sus paredes pintadas del blanco España y lamentablemente absorbidas del feo panorama que representa la necesidad, cuando esta de tus dominios no quiere emigrar, nada que ver con las casas de hoy día, dónde un 95% han "sufrido" una transformación muy considerable, bien sea por dentro como por fuera, lo que da motivos para que uno de los deportes favorito en Almendral, sea... enseñar la casa de uno, que me parece bien, pero con exagerado rigor... pues no todo el mundo está por la labor de conocer, que prosperaste de tal manera... que hasta las paredes de tu casa manan abundancia.

Las puertas eran casi todas de maderas, una madera gris castigada por los temporales y en su mayoría con la carcoma como compañera de viaje, estas puertas tardaban una infinidad en ser reemplazadas y la mayoría como nacían morían y si hablamos de pintura, una mano en diez año era mucho pintar, ¿Por qué? por que pintaban otras causas mucho más acuciante que el "bonito" de las puertas...
Dichas puertas tenían un postigo al medio y una llave poco idónea para llevarla colgada de un llavero, algunas necesitaban un cenacho para llevarla... porque en los bolsillos no cabían y por exceso de peso éste se rompía.
Traspasaba el umbral, una lancha a lo largo y ancho de la entrada y nos encontrábamos con un zaguán muy largo, por dibujo un arco al medio dónde pendía una luz (única en toda la casa) y el suelo era a base de lanchas de piedras, te metías por las habitaciones (alcobas) y el piso era de ladrillo visto, con sus paredes de tierras pintadas de cal blanca, cal que se desprendía en el momento más inoportuno y clavar un clavo para poner un cuadro, podía ser un calvario o echar media pared abajo, motivo por el cual en el pueblo se dejó de comprar a Picasso, El Greco, Zurbarán, Velázquez etc. por no poder a ninguno colgarlo... hubiese sido una satisfacción para nosotros poseer tanto arte, pero todo no se puede tener... sobre todo aquellos humildes moradores que no teníamos de nada.
Siguiendo con las descripción, los techos de estas habitaciones eran de maderos vistos y las menos una especie de bóveda.


Y LA COCINA

Suben las llamas chimenea arriba compitiendo en una veloz carrera...
Parten de los pesados y recios leños que consume el fuego que se asienta en el suelo.
Las lenguas de fuego se desatan en desiguales convulsiones como fantasmas en la noche,
Solicitan para más adelante ser una nube de humo que resida en el distante reposo de sus esferas,

Al subir por esa región ligera que termina en la boca de su chimenea,
El viento se burla de sus ya dilatas fuerzas, dejándolas en trozos desgarraos que apuntan a muerto...
Bocanadas que terminarán en nada y calientan lo que a su lado cuenta,
Candela que arrasas en su nacimiento y en la muerte... en cenizas termina... sin ser de tu poderío, nada de nada.

Había una cocina donde siempre ardía una candela y la señora de la casa con las piernas llenas de “cabra” sentada ante sus inquietantes llamas, candela que con sus rojizas lenguas de fuego no paraban de agitarse,
(Aquí hay que decir, que a día de hoy no se ha superado en materia térmica, la satisfacción que reporta una candela en invierno)
un gato a su lado dormía sin problema al calor de la hoguera, pacientemente esperaba el viejo felino una raspa de sardina que a veces nunca llegaba, no le quedaba más remedio que coger las de Villa Diego y a por caza a plaza ajena, si quería llevarse algo a la panza.
Un puchero lleno de garbanzos y tocino de "guarrillo negro" bufaba desenfrenado como un tren borreguero subiendo Despeñaperro, desprendía vapores altamente respirables y para nada contaminantes, vapores que se esparcían por toda la casa y su olor ponía en guardia tu retaguardia, el estómago convulsionado se cerraba y se abría esperando la hora de poder saciarlo y esta a veces nunca llegaba.
No queda mal lo que en bien tu inviertes y en el estomago revierte, según mi tío, que sin ser ingeniero de mina casi siempre atinaba en el fondo de sus comentarios.
El cocido de a medio día era de garbanzos con tocino y morcilla, este plato te lo comías con un trozo de pan de harina de trigo sin mezcla de semilla alguna.

Esta es otra de las cosas que tampoco ha sido superada en origen, hay progresos que no superan el retroceso de los tiempos.

¡O mejor dicho!
Hay cosas que ya no se llevan pero que no rompen nunca con la moda.
Las comidas eran repetitivas hasta la saciedad! Ojo, dónde había! Día tras días con el mismo "jato" é igual plato, interrumpidas por Navidad y por la feria de Agosto... si los del campo hicieron su Agosto.
Por las mañanas las migas, al medio día garbanzos y por las noches la cosa podía variar en función de la pela, pero nunca más allá de dos o tres cosas, huevos fritos, chorizo... y si había las fiesta antes señaladas, podía ser que entonces se matase algún pollo,
¿Pescado azul...?
Éramos también muy adictos a este pescado, Sardinas o júreles más que otra cosa, bacalao también más de una vez, entonces era comida de pobre, porque la merluza pasaba de la gente de secano, carne de cordero era más que difícil imposible de catarla y eso que Extremadura era la madre del cordero y la hija de la oveja "merina", con muchas reservas algunos la probaban en fiestas importantes, la ternera entonces no estaban ni “locas” ni flacas, ni con fiebre amarilla... y si lo hubiesen estado daba lo mismo.
! Para bistec de ternera estaba el personal de Almendral y los del otro lado del meridiano tropical!
Aquí también tengo varias anécdotas y una muy repetida a costa de que en el cubierto también entrase jarabe de palo.
Por la siesta para nosotros (los tres hermanos) acostarnos era un tormento y en vez de ponernos en horizontal, nos quedábamos mi hermano Manolo, Felipe y yo en el corral jugando, hasta que armábamos una pelotera y nos mandaban a la cama por decreto y castigo concertado, basado en una zurra.
(Tengo que aclarar que estoy hablando siempre de palizas, cualquier persona medianamente acoplada a los tiempos, sabrá, que entonces un par de azotes a tiempo evitaba males mayores en la pequeña generación, lo que quiere decir que suena mucho más fuerte decirlo y más explicándola como yo lo explico, que en realidad los palos que nos daban, nunca al menos nosotros fuimos marcados por la voracidad del látigo, ni pasamos por las torturas del verdugo de turno, más bien provocábamos la situación para salirnos con la nuestra y en más una ocasión en conseguirlo pusimos todo nuestro fervor).

LA GALLINA TURURETA EN EL CORRAL POR LA SIESTA.

Mi madre tenía quince o veinte gallinas y otros tantos pollos en el corral (más o menos como en casi todas las casas del pueblo) y en verano con el calor, estas aves de corral adicta a la patronal de la madre que nos parió, se ponían en la ventana de la cuadra para respirar mejor (cómo podía haberlo hecho vd. y yo debido a la calor) y mirándolas desde un lateral de la pared se les veía sólo la cabeza, presentando un blanco tan perfecto como insultante para los tira chinas, arma de la cual estábamos bien surtidos, mi padre tenía un coche (hacía el taxi) y siempre había material de guerra para fabricarlos.
Cogías el tirachinas y empezábamos
¿Le tiras tú, o le tiro yo?
Y cuando menos te lo esperaba uno de los tres! pam!, pollo boca arriba.

Cuando se levantaba mi madre y preguntaba que había pasado con el pollo, por supuesto que ninguno de los tres había matado el pollo.

¿Se habrá pegado un "chocazo" contra la pared corriendo el sólo?
Terminabas con una buena "regañina" acompañada de un par de azotes, que casi siempre recibía el mayor por tener tal honor, azotes que cuando ya me los había dado, le decía con más sorna que entristecido! no me han dolido! Entonces mi madre (a la sazón sargento de semana) se ponía furiosa y te castigaba a no comerlo, castigo que nunca cumplía y no sé si hasta ella sin nuestra presencia se reía de las ocurrencias, pero ese día (téngalo vd. en cuenta) comíamos diferente que en definitiva era de lo que se trataba.
Continuando con la cocina hay que decir... que el hollín escalaba chimenea arriba y hacia de la misma que en su decorado privase el negro, los techos estaban cubiertos de caña con los maderos luciendo jorobas, algunos llenos de melones de invierno y chorizos de bellota, los topetones abarrotados de botes de tomate en conserva y no faltaba alguna ristre de ajos, guindillas y unas cuantas cebollas.
El poyete era la nevera de mano, ahí se ponían los cántaros de barros... y un espiche de Salvatierra hacía que el agua fuese fresca y con sabor a venero durante todo el día.
De la casa pasabas al corral, un terreno espacioso con su higuera al medio, donde no podía faltar la cuadra con su pesebre y un par de burros rumiando pasto, estaba el pajar (la buhardilla de muchos secretos y picarescas, idilio de travesuras infantiles de todas las índoles) y un montón de gallinas, con su gallo de espolones altos y pinta chulo de barrio, algunos patos entrando y saliendo del agua, conejos de monte más de una docena había detrás de una tupida tela metálica.
En un rincón estaba la zahúrda, con un “guarro” gruñón de piel tirando a negro. ¡Qué curioso! No tengo ninguna información que a un “guarro negro” lo haya despreciado ningún racista, ni por negro ni por guarro... Y es qué, cuando tienes buen genero las diferencias de colores y los comportamientos, no son apreciables, sí más bien aceptables por cualquier personal aunque éste sea un inadaptado al civismo concertado.
¡Ya lo ves! Aun que seas un “guarro y negro”... tanto tienes tanto vales... y después de muerto eres de lo más apreciable.
Los cuartos de baños no eran de mosaico italianos precisamente y estaban ausentes los espejos y las duchas de hidromasajes... Quizás no utilizábamos estas prioridades porque la mayoría éramos demasiado brutos para estas exquisiteces, el espacio tampoco aportaba ninguna carencia, si que brillaban por su ausencia tanto el cuarto como el decorado, en los evacuadores, lavabos o cuartos de baño como prefiera su "señoría", lo compartíamos con las aves y roedores que acampaban por los alrededores, dicho "cuarto" tenía una tela metálica muy estratégica, aposentada en una lado de la cuadra, para darle paso a las gallinas en un momento determinado,
¡O mejor dicho!
Una vez habías terminado, ahora se tira de la cadena y un sifón con su cantinela se lleva la m... a la cloaca más lejana, pero hete aquí, si nos fijamos bien, el resultado es el mismo y la satisfacción por lo dejado... no deja de ser de igual agrado entre los animales consagrados.

¿Y papel? ¡! Uy, también papel!
Que fino es Vd. decía María Isabel.

La ducha era portátil y transferible con otro pibe, se ponía agua en una palangana! Y hala! A no gastar mucha que después hay que acarrearla.

! Sofás! ¿Y eso qué es?

Hasta segundo de solfeo llegó Poli, sillas de bayón en cada casa la colección, los utensilios de cocinas no tenían una gama de mucha altura porque lo nuestro era la agricultura y al no tener enchufes por falta de voltios competentes, pasábamos de los electrodomésticos a las “estrébedes” como cosa de lo más corriente.

Una cuba mantenía el agua fría haciendo de nevera, así sucesivamente sin pausa y sin prisa íbamos entrando en los electrodomésticos sin dejar de lado nuestros primitivos elementos.

Teníamos nociones de algunos "cacharros modernos" inventos que en ciertas películas americanas y algún embajador en el No-Do no los enseñaba desde su casa, de verdad que lo veíamos como una cosa lejana, pero sin complejos ni muertos de gana, aquello para nosotros no era ningún trauma y en vez de ponernos a tremolar nos íbamos a la ribera a por ranas.

De lo que pudo haber sido y no fue come la experiencia, decía mi primo Patricio en su programa de labranza.

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LA GOTERA

Os acordáis de la gotera, que perrera cogían los cielos noche y día,
¡Jod.. con la sequía y el cambio climático!
Que hace unos años hemos padecido, como si un mal fario nos hubiese perseguido.

Antes había unos temporales que duraban un mes o más y con Franco o sin Franco, creo que ambas cosas han de volver a suceder. Digo con Franco o sin él, porque a la entrada de mi pueblo, alguien había escrito un letrero que decía “con Franco llovía más” lo puedo jurar que en mi pueblo con él también sacamos a los santos para que lloviese más.

A sí, que puedo prometer y prometo que no es verdad, según me contaba mi amigo Tico Medina. Ahora tenemos la gota fría y las inundaciones que vemos en TV desde el sofá... no nos vayamos a ahogar.
La diferencia está en que ahora tenemos paraguas o chubasquero para paliar la gotera y ducha o aire acondicionado para la sequía. Antes ambas cosas se sufrían a pelo, así nos lucia éste... tanto si entraba por el norte o lo hacía por el oeste.

Aquellos temporales duraban un tiempo la mayoría de las veces insoportable, por sus consecuencias en las economías agrícolas y me explico:

Los trabajadores no podían ir al campo bajo el síndrome de las lluvias torrenciales, por lo tanto las cuadras estaban llenas de animales, burros, mulas que sólo salían para ir a beber a los pilones, estos animales al igual que nosotros, comen cuando trabajan y comen sin trabajar, aunque sin trabajar entre ellos hay pocos y entre nosotros la tira, según CCOO y UGT.

Entonces y debido a la climatología reinante, las fraguas, las carpinterías, las barberías y por supuesto los bares, estaban atiborrados de trabajadores del campo, hablando y contando cada cual sus aventuras, que unas eran verdad, otras mentiras y otras ni vividas ni compartidas, salieron del más dulce de los sueños, entre el bla, bla de aquellos braceros, no se quitaba el ojo, ni aunque fuese de reojo, a la incertidumbre y al desespero que traían los nubarrones del cielo.

Parecería que las nubes tenían el muelle flojo, porque al más mínimo nublado ya estaba lloviendo.
Y en aquella época aunque parezca mentira, si no había trabajo, no había dinero. Ni caja de ahorro donde se pusiesen las listas del paro, ni pagas por mayor de 52 años, ni de invalidez permanente ni intermitente, ni de jubilado anticipado o por 65 años sin haber cotizado, ni por excombatiente de guerra del otro lado del entorchado etc.
Y comer, lo que se dice comer, no había ningún "como" con acento, porque ya se lo había comido, él más sesudo de los escribientes.

Antes ya lo he dicho, se comía igual o al menos se tenia las misma ganas, la manera de saciarla ya era diferente y hasta insolente recordarlo.

Las “besti..., bur..., mulas etc.” entonces hacían el papel que ahora los coches y las motos protagonizan para el pueblo que se motoriza, metidas en las cuadras las primeras, comían y bebían, por tanto, gastaban y no sabían nada de crisis ni de goteras cojo..., eran gastos colaterales adjunto a la maltrecha economía pero a la vez imprescindible para el trabajo que se desarrollaba al pie del tajo, lo que suponía una acumulación de engorros monetarios que muy pocos tenían recursos para soportarlo... durante más de treinta interminables días con sus noches y su calendario de turno.

COLMADOS CON LICENCIA PARA SUBSISTIR

Ante todo lo relacionado con el comentario anterior, no había más remedio que traer a escena y con una muy notoria trascendencia, los colmados y la humanidad de los tenderos, estos eran:
Paulino, Gabino, Vicente y algunos más que no me acuerdo, también los había, porque no sólo de pan vivíamos por aquél entonces y andar con taparrabos por las calles manchaba el decorado de los más decentes, los comercios de productos textiles, como Alonso García o Rafael Thovar, todos ellos autónomos con sus libretas, de apúntame señor escribano que hoy me lo llevo temprano, para pagarlo... mal, tarde y nunca, sino encuentro el día deseado y los talonarios a mano.

Los tenderos llegaban a tener cuentas tan largas, que para sumarlas hacia falta cuarto y revalida, y después de cerrar, pasarte tres horas para contarlas.

Gracias a su generosidad, comprensión y porque no decirlo, tener que montar sus negocios sobre las bases de estos pormenores, se iba campeando el temporal y el desespero era más llevadero entre los braceros.

No a sí el tendero que veía como todo su comercio estaba en la calle y él sin cobrar un real, la verdad es que la mayoría cuando venían tiempos de "bonanzas" si así se le puede llamar a un mísero jornal, pagaban religiosamente sus cuentas.
Sin que no existiese por aquellos tiempos también el que se fue y nunca más se supo a donde fue aparar el almendruco, pero honradamente hay que decirlo, fueron los menos.

Había que ver sobre el papel y la cruda realidad expuesta en las vitrinas de su escaparate, a aquellas mujeres muchas veces ya descritas, con sus negros pañuelos a la cabeza y sus cenachos de esparto, dando vueltas y más vueltas para encontrar algo que se ajustase a su maltrecho presupuesto, con más problemas a cuesta que en tercero de matemáticas.

Comiéndose el coco para estirar los pocos dineros que guardaba en su monedero y procurando no pasarse de frenada en las cuentas, que después había que pagarlas.

¡El marido no!

El marido hacia una huida hacia delante, o lo que es lo mismo, un poco el fanfa de cara a la galería y se gastaba unos cuantos duros que no había en alguna botella de vino, bien en la fragua, las carpinterías o los bares, dándole a la sin hueso como si con él no fuese el entierro.

Haciendo ver sin querer ser visto, que en estas situaciones él también sonreía, pero en su descargo hay que decir que no era criticable, porque en situaciones impotentes la reacción puede ser incontrolable, quizás sería esta la mejor manera de entender y soportar su delicada situación.

Podía ser peor... esta es la palabra más tont... dicha después de una desdicha... Siempre que te pasa algo por malo que sea lo que te ha sucedido, saltas con la palabreja de marras... Podía haber sido peor.

Es que somos masoquistas, o sea, que no tenemos bastante con la desgracia que acabamos de contraer, que nos consolamos con el negativo convencimiento de que los hay peores.

! Co...! y también mejores, no te jo...

En estos tiempos siempre había alguien peor y ya era difícil de que así sucediera, sobre todo aquellos pobres viejos que no tenían paga de las de ahora ni de las de antes, por desgracia eran mayoría, se tiraban toda su vida en el campo trabajando, unos porque eran autónomos y los sellos estaban por liquidar, otros porque trabajaban a jornal el día que tocaba, y de la seguridad social el patrón no quería saber na, el caso es, que uno por otro y la casa por barrer, si no eras funcionario del estado... de viejo, no veías ni un duro, claro que los funcionarios tampoco estaban para tirar cohetes.

¿Entonces qué les ocurría?

Que iban de casa en casa de cada hijo votando como si fuesen pelotas manchadas de barro, era del todo y aunque resulte fuerte decirlo, explicable, aquí se inventaría el refrán que dice, éramos pocos y parió la abuela.

O quizá este refrán salió a raíz de todos estos sucesos, porque no es que no se quisiera a un padre o a una madre en aquella época. Es que si a tus hijos los tenias ya en unas condiciones precarias, al viejo... que hacías con el viejo.

Cómo cambia los tiempos, ¡eh! Pensionista con divisas y paga a los treinta días. Ahora se disputan tu compañía hasta el pariente más lejano, cambiaron las tornas y sobre todo las pagas, de pelota manchada de barro...
A ¿Viejo a ver cuando te vienes a mi casa que ya te toca?
¡Hay pagas que hacen milagros!
¿Se quieren más a los padres antes que ahora? ¡No!
Se quieren igual, lo que cambian son las situaciones y la manera de actuar con referencia a estas.

Cuando suceden las mismas cosas desde conceptos diferentes es cuando se tiene conocimiento de causa para poder opinar, antes no lo hagas tienes todas las papeletas para darte un mamporro por cepor.., en estos concepto nunca dos y dos son cuatro y me llevo una, siendo las situaciones parecidas en sus apreciaciones... hay un abismo para de igual manera resolverlas en sus formas.

Lo que sí es verdad que este mundo siempre está dando vueltas y el que hoy está boca arriba mañana está boca abajo, el delito más que el problema, es, que hay gente que no quiere darse cuenta, o lo que es peor, hacen como que no se enteran y cuando les toca a ellos se desesperan.

Hay gente que actúan de una manera incomprensible, aferrándose a la vida como el mayor logro conseguido, sin pensar ni un solo minuto que no va a salir vivo de ella, monumental despiste amigo Quique.

Quizá por esto no se concibe según que conducta, hay personas que creen que se va a quedar aquí toda la vida y como sucede en los accidentes de carretera, él cree que ese accidente solo le pasa a los demás. Sólo que mañana tus bolas también entran en el bombo y tienes muchas opciones para que seas tú el próximo artista invitado, sin haber elegido el marco de tu teatro que es donde vas a dejar puesto tu retrato.

A grandes rasgo como todo lo que aquí cuento a veces parece cuento pero muchas no tienen nada de cuento.

La gotera contiene cuatro letras para narrarlas, una hora para escribirla mientras veo llover detrás de los cristales de una ventana vieja y, un tiempo interminable para vivirla y pasarla de aquella injusta manera.

Las cosas no tienen ni mucha ni poca palabra, encierran mucho o poco contenido y la gotera además de mucha agua, tenía mucho sufrimiento y toneladas de impotencia entre el personal que solo sabe trabajar, desde el pedestal de la complacencia que tienen las nubes cuando se me..., sin saber a quién me... y por qué los me... da la casualidad... que siempre es el mismo paganíni, el trabajador que vive de un miserable jornal y se lo niegan hasta los cielos.

HAY TIEMPOS PASADOS QUE YA NO SE LLEVAN... pero QUE NO RIÑEN CON LA MODA.

Hoy son sinónimos de tiempos pasados aquellos cántaros de barro, donde se embalsaba el agua de la fuente, las calles de piedra y barro no apto para tacones altos, la luz por horas pero no a sus horas y con sus debidas horas, etc, etec, etc. eran tiempos difíciles, mejor dicho cómo en el circo! Más difícil todavía!! ojo! que por estas fechas a cualquier lado del mapa de esta piel de toro, le faltaba su pata de banco y sus cuentas en blanco, solo que yo escribo los acontecimientos desde éste lado del aparcamiento, o sea, Extremadura y de ella Almendral, también conozco sangrías de muchas regiones... que hoy pasan por especiales.

Si nos atrevemos a compararlos con las comodidades de hoy, encontraríamos una cierta diferencia, pero no todas las diferencias empiezan desde la misma meta y con los mismos atletas, ni todas las facetas tienen la misma receta y me explico:

TENER MENOS NO SIEMPRE FUE ESTAR BAJO MÍNIMOS...

A pesar de esas cacareadas y ya pesadas de tantas veces referirlas, carencias.
El pueblo, con los mismos argumentos que reseñaba un médico de África central y un abismo en lo fundamental, (El Médico hablaba de la gente que él conocía en un poblado de África, no tenían de nada... pero tenían de todo lo que a nosotros el primer mundo nos falta, CONSENSO, amistad, generosidad y muchos etc. en la misma línea) hoy no se es más feliz ni hay más alegría entre los habitantes de mi pueblo, parece chocante que por un lado se diga lo mal que se pasaba y por otro se diga que se vivía mejor.

Me explico: Hoy hay más elementos de consumo y más facilidad para consumir, este es precisamente el problema, cuando se está en carrera en busca de un objetivo, lo que te alienta es llegar a la meta lo más rápido posible, ahora bien, no pases por alto que una vez logras lo que persigues, es cuando viene la maldita pregunta en forma de realidad.

¿Bueno y ahora qué?

Ese (bueno y qué) es el que no deja tranquilo al "pring..." de la sociedad de consumo... y si eres el hijo "desheredao" de la globalización apaga y "vamonos".

El tener no siempre es patrimonio de la felicidad, si que tengo que decir que ayuda una barbaridad... y no paréis de pedirle a los reyes magos cada día algo más, hasta que te quedes sin carta.

Y por qué los "teneres" no lo es todo. De vez en cuando vemos a gente joven con fama y dinero (tanto hombres como mujeres) suicidarse por no encontrarle aliciente a la vida, teniendo aparentemente de todo, carece de una simpleza o importancia que no se compra con dinero, o simplemente ya nada le motiva... Entonces viene aquello de lo que yo haría con sus dineros y lo bien que viviría, no, seguramente te podría pasar lo mismo, LA FELICIDAD SEGÚN MI PRIMO, ES CONFORMARSE CON LO QUE TIENES, ese y no otro es el ser que puede llegar a ser moderadamente feliz, digo moderadamente porque la felicidad completa no existe...

Otra cuestión es lo que explico a reglón seguido.

No me gusta entrar en este tipo de consideraciones, como el dinero no hace la felicidad, estos argumentos siempre parten de los que tienen mucho dinero, son “razones” tan manoseadas como viejas, quizás para encubrir la miseria que pagan por los servicios que los “currantes” le prestan, se podría pensar que es una manera de conformar al esclavo espiritualmente. Sólo que las personas tenemos una capacidad digna de elogio para saber adaptarnos a cualquier circunstancia, menos la de pasar por imbé...

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Nosotros en este pueblo dejado de la mano de nuestros eternos mandatarios... a nuestra manera lo pasábamos bomba, los listones de nuestras aspiraciones no tenían mucha altura, creo que se veían las cosas sin egoísmo y al estar tan lejos otras, sin ninguna preocupación, ni ganas de hacer el mínimo esfuerzo para alcanzarla, así que prescindir de ellas no era un trauma, ni hacer de ellas un melodrama, porque daba igual tenerlo que no, el resultado era el mismo

¡! Resignación con muchas dosis de ignorancia controlada por la autoridad competente!

La presión del consumismo no te atenazaba porque ignorabas lo novedoso, el consumismo es más poder rebasar el status de tu vecino, amigo o pariente, que las satisfacciones o comodidades que te reporta, entonces cómo nadie tenía más que nadie entre la clase humilde, no había problemas, y si te apuntabas al chascarrillo de Curro el pregonero lo bordabas.

En casa de nadie que no se meta nadie, que no sabe nadie, como está nadie.

Los nuevos inventos carecían de propaganda concertada en nuestro pueblo, a veces escuchabas cantos de sirena pero estaban tan lejos de la playa, que te daba lo mismo una de Machin que de Manolo Caracol.
Esto suponía entre nosotros, que el techo del mucho, podía ser cualquier cosa por pequeña e insignificante que fuese.

! Hoy día no...!

Para no perder tu rol, te compras un coche y a los seis meses salió un modelo nuevo que lo compro tú vecino y tú estás rabiando por haberte quedado atrás, quien dice un coche cualquier cosa en la misma línea, eso sí, la mayoría dice:
“A mi me da igual” mucha hipocresía y otro tanto de envidia contenida hay en esta salida.

El marketing no nos dominaba y a lo poco que tenias le dabas un valor incalculable, el solo hecho de haber conseguido cualquier cosa, llevaba consigo la generosidad de un gran resultado por el esfuerzo realizado, por lo tanto una hemorragia de satisfacción.

Uno de los males más acusado de esta época es no valorar las cosas y disfrutar muy poco de ellas al conseguirlas, porque acceder a ellas nos parece de lo más normal del mundo, la prueba está en nuestros hijos, a nada le dan importancia, nosotros no llegamos a esos extremos porque estamos a caballo de dos tiempos muy diferenciados, tanto en la forma de enfocar la vida, como en la manera de vivirla.

La moral por vivir y las ganas de sacar la cabeza por encima de la maleza por aquel entonces, eran besti... Como si estuvieses agarrado a una boya en medio de un pantano y no supieses nadar, todo lo que tú anhelabas estaba cuatro pueblos por encima de lo material y eso nos ayudaba a pasar por alto todas las incidencias negativas que encontrábamos a nuestro paso, el logro estaba en ganar la orilla como fuese.

Hoy ese naufragio no tiene parentescos con el ayer, el marco en que desarrollamos nuestra actividad, antes, sería la culminación del éxito y el colmo de la felicidad, hoy, más de lo mismo llena de una satisfacción incompleta, una vez dicho todo esto... yo que viví las dos situaciones, si tengo que elegir, prefiero la saturación a la carencia, con dolor de mi corazón... a mi alrededor había mucha calami.., así que tenerla como compañera no era muy grato.

Quizás el que lea todo esto se está haciendo la pich. un lío, cómo puedo decir que antes se vivía mejor con la carencia, para después decir que prefiero la vida de hoy...

... Entresaco y razono bajo mi peculiar manera de ver las cosas. Si tú tenías acceso a las cosas esenciales e imprescindibles, comer cada día, vestir medianamente, etc. y el entorno de tu familia estaba en esta dinámica, o sea, no la veías padecer más allá de lo razonable... Por supuesto me quedo con el ayer, si carecías de estas cosas, pasabas hambre, ibas como un pordios... y sólo veías calami... entre los tuyos...

Por supuesto lo de hoy no tiene color, y ni siquiera hablo por mí, sí y mucho, me impresionaba y me molestaba las carencias que había a mi alrededor, y tuve conocimiento de causa porque en el 59 se hizo el padrón del pueblo, y a mí me tocó ir a tomar nota de los habitantes por las casas, sitios estos donde más estragos hacia la mise... acumulada, nunca fui curioso y menos "escusao" pero lo que ví, relucía más que el sol, me impacto demasiado el estado de muchas de estas casas, quizás porque era casi un niño, quizás porque la sensibilidad ni se compra ni se vende... se tiene o no se tiene.

A sí, que como entonces y como siempre, guardando las distancias, se daban ambas cosas, gente que vivían bien y gente que vivían mal, (solo que los peores vencían por goleada a los mejores) no le puedes preguntar a esa persona que pasaba hambre, si antes él vivía mejor porque no tenía ansias por nada y se conformabas con poco... te mandaría a la m...
No sé si lo he aclarado o lo he liado más, pero este era mi juicio sobre aquellos tiempos... y sigo.


La luz eléctrica en mi pueblo hubo un tiempo que no existía, se había averiado el motor y estuvimos un largo tiempo sin ella, después volvieron la luces de neón y cuando la daban no es que sobrara, con dos o tres horas al principio de la noche, tenias para el derroche de combatir a unas tinieblas, dueñas y señoras de sus sombras... eran aquellas luces de poco pelo y menos voltaje.

A todo esto hay que añadirle que la inmensa mayoría de las casas poseía una sola luz en el zaguán de la casa, por supuesto para ajustarse al presupuesto, eso de una luz en cada habitación o habitáculo era un lujo deseado pero nunca ejecutado, el despilfarro en luz no se daba... y eso que D. Eloy al mes por ella mucho no nos cobraba.

Alguien calcula el drama que representaría hoy no tener luz durante veinticuatro horas un día no y al otro tampoco.


Ni que decir tiene que las molestias que nos causaba no eran pocas, había que tirar de carburo, lámparas de petróleo o capuchinas de aceite, en las casas, en la calle este contratiempo era asumido como algo inevitable, dando motivo también para el cachondeo y para la anécdota, esto originaba muchas leyendas con su fantasmada incluida de lo más imaginativa.


Se había corrido la voz de que todas las noches salía un fantasma por una calle y ni que decir tiene que algunos habían visto ya a Drákula y su hijo, tomando copas en casa Chaparro una de esas noches de rayos y truenos.

A medida que se extendía el comentario, las hazañas imaginarias se duplicaban, cundía el miedo sobre mujeres, niños y algún hombre que se avergonzaba de expresarlo, pero que también le entraba pelusilla.

Total que según cuentan, yo ni lo ví, ni participé, se reunieron unos cuantos “Rambos” y a por el fantasma.

Este fantasma era una cabra que se saltaba de un corral a la calle, como dominaba la penumbra, si venia alguien se estaba quieta, pero cuando estabas a su altura se espantaba y salía corriendo

¡! La cabra!

Y el que chocaba con la cabra.
Después, cantábamos aquella canción tan mal sonante, para oídos sensibles, como:
La cabra, la cabra, la p... de la cabra la madre que la par..., en la calle había una cabra y el susto que medio...


Estoy viendo a Don Eloy en el altozano, era el dueño de la fábrica de la luz, hombre de características peculiares por su idiosincrasia, con esa humanidad ostentosa de hombre bonachón y su pregunta mágica a la gente que iba a coger algún medio de locomoción para ir a Badajoz.

¿Qué, de compras o al médico?

Equivale a blanco o en botella...

Este hombre rozó la gloria con sus manos y después también pasó lo suyo con aquella fábrica de la luz, que en un principio daba luz para cuatro pueblos, Valverde, la Albuera, La Torre y Almendral. Después los pistones se fueron haciendo viejos y canijos, solo le quedaban fuerzas para dar luz a Almendral y la Torre, dos o tres horas por la noche y cuando se averiaba... un mes con los candiles, los carburos, las capuchinas, las velas... Y nos quejábamos de vicio, por qué nunca tuvimos en cuenta que por ejemplo los romanos a pesar de ser un imperio y de su poderío se tuvieron que alumbrar con una tea desde las azoteas.

Y sin ir más lejos, y de esto hace solo cuatro días, había existido una España con su siglo de oro incluido, con menos bombillas que la caseta de Teodoro.

Como ya vengo diciendo para nosotros todas estas anécdotas oscuras, no fueron ningún trauma, era algo que formaba parte del entorno más bien oscuro de un pueblo de lo más brillante... en cuanto a carburante.

La luz daba tres aviso antes de que se fuese totalmente, venia sobre las nueve y se apagaba sobre las doce de la noche, lo cual originaba el consiguiente cachondeo cuando empezaba el primer aviso, como no te dieses prisa en irte a casa, lo tenias claro y sino andabas listo no llegabas al tercer asalto, las calles estaban para ir con mucho miramiento con el pavimento, hacerte el “despistao” tenía más de un sobresalto, ignorar el asfalto podías terminar con un cuerpo a tierra sin sargento que te lo hubiese "mandao"

Así que después de que diera el primer aviso se quedaba la Plaza y los bares vacíos, y digo vacío, porque antes con el sistema de trabajo que “había” toda la gente bajaba a los bares. Unos para ser contratados, otros a curiosear, otros a tomar unas copas, el ambiente que había a diario superaba con mucho el que hoy puede haber un sábado o cualquier día de fiesta, eso enriquecía el saber estar y el comportamiento cívico entre nosotros.

Hoy esta manera de vivir ha sido absorbida por los programas televisivos y el nuevo concepto de vivir la vida, si alguno quiere empezar a sacar conclusiones de que era lo mejor lo hacemos. Aquí los tiempos pasados ganan por goleada.

Empecemos por la convivencia directa entre la gente, compañeros, amigos, la niña que te quita el "sentío", la moza que duda si pasea contigo o con otra persona... o pasarte una noche pegada al televisor, contándote su vida una señora o un señor que se ha metido en tu comedor sin pedir permiso, yo estoy en favor de la comunicación entre personas, tú...

Nada más oscurecer el día los trabajadores ya estaban a las puertas de los bares para ser contratados o cobrar su día trabajado, donde y en el mismo recinto, los pocos negocios que existían se consolidaban etc...

El ambiente era más sociable y directo entre las personas, había mucha más comunicación y ganas de comunicarte, sin monólogos, ni signos por respuestas o preguntas más propias de un “mimo”, que es él dialogo de una noche actual con televisión por medio entre una familia...
Dónde a lo más que se llega es a una sonrisa aislada, un comentario individual e insulso de una secuencia televisiva que el otro también está viendo.

¿Pero sinceramente, qué ha reportado la televisión?

Uno entra en su casa después de una jornada de trabajo, da las buenas noches y te encuentras a toda tu gente viendo la televisión a media película o en el espacio más interesante, al menos para mí, el telediario o un partido de fútbol,
¡Hola!
La contestación es unánime, sin levantar la cabeza, se supone y se piensan que el intruso eres tú por la voz, no porque físicamente te vean y esto ocurre en las mejores familias, decía mi primo:

¿Eso no es cosa mía?
Tampoco yo fui a las Filipinas y perdimos en la primera revuelta a Cuba.

No hay dialogo familiar, no hay convivencia de grupo, no hay otra cosa que una absorción de tu personalidad por un medio.

Antes sin este progreso podíamos presumir de lo otro, sin miedo a equivocarme no hay color con respecto del uno al otro, o al menos así me lo parece a mí.

Hablando de progreso, parece que estoy reñido con él, ¡! NO! hay cosas que son incuestionables y determinantes, pero hay otras, que el progreso no generó nada bueno.


LA FUENTE Y SUS CANTAROS DE BARROS.

El agua como ya quedó dicho era el mayor de los engorros, se tenía que ir a la fuente a por ella. Había gente que se pasaban el día acarreando agua.

Si yo hubiese sido Alcalde, en vez de poner una estatua en la fuente de no sé qué diosa, venerada a diario por el Duende, por cierto con la cabeza cortada por algún gambe... por civilizar.

Hubiese puesto dos cántaros de barro y la figura de una persona muy humilde de condición, posiblemente grandiosa de corazón, que no llegué a tratarla personalmente, éste hombre se dedicó toda su vida a acarrear agua, en homenaje a él y a un trabajo tan pesado y sacrificado, como desconsiderado por la mayoría del personal.

Se llamaba Luis, como se podía haber llamado Pedro, qué más da, si lo suyo toda su vida fue de esta manera trabajar para poder comer, no creo que el trabajo le diese para mucho más...

Viendo las medallas que se conceden al trabajo por el ministro del ramo, parecen al lado de algunos como éste, hasta insult...

Sin discusión alguna esto era lo más farragoso que como trabajo se podía dar! Traer agua! Cuándo se puso el agua corriente, yo ya no estaba en el pueblo para poder disfrutar del evento, sería algo de lo más aceptado y a la vez lo más deseado por todo el vecindario.


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Unos, los menos afortunados, llevamos el agua a casa a golpe de calcetín, otros con un burro y sus aguaderas de cántaros llenas, otros con un carrito de mano accionado por motores humanos, era un problema diario y un gran problema para todos, también todo hay que decirlo daba su particular espectáculo el ir y venir de la gente a la fuente, allí se explicaba el primer acontecimiento relevante que hubiese sucedido horas antes.

También serbia para que las mozas a horas impeditivas le dijesen a sus madres, me voy a la fuente a por un “espiche” de agua fresca y, fuese la noble y coqueta farsa para ver al galán que le hacía tilín, porque el agua cuando llegaba a casa de fresca...

Y digo horas complicadas porque las mujeres no andaban a cualquier hora por el pueblo, estaban muy mal vista... cuando terminaba el paseo se marchaban todas a la vez a casa, la que se quedaba un poco rezagada ya estaba siendo criticada y no con una crítica constructiva precisamente, si, por alguna lengua viperina que no faltaba en Almendral ni en cualquier lugar de un farragoso mapa.

El teléfono nos vino mucho antes que la luz directa de la compañía la Sevillana.
Había una centralita en la calle de las tiendas, la operadora era la hermana de Juanito Bootello, comunicarte con el exterior era una verdadera hazaña, después de tres o cuatros interrupciones conseguías decir
¡Estamos bien! ¿Y vosotros?.
De todos estos pormenores yo ya no participaba, hacía tiempo que había volado, pero me producía satisfacción cada vez que iba al pueblo y observaba como se conseguía un peldaño nuevo en la vía del progreso, aunque no fuese la panacea como hoy día se ha podido comprobar, pero se necesitaba y de que manera para poder dignamente funcionar, o lo que es igual, no quedarte cuatro pueblo por detrás de los demás.

Una de las carencias de Extremadura que hoy estamos pagando muy caro los extremeños, és, no haber cogido el tren en marcha cuando la mayoría se tiraban a el cómo lobos.

RESUMIENDO

El progreso es bueno y hasta necesario, esto no tiene vuelta de hoja... pero si va siempre por detrás de los derechos fundamentales de la vida, el problema es que detrás ni va, ni quiere ir nadie y menos el progreso.

Más de lo mismo y a cualquier precio por conseguirlo es el principal objetivo.

Piensa que el progreso no tiene fin, una vez que consigues una cosa ya hay otra que deja para el anticuario la primera, y esto acarrea una inferioridad crónica en muchos que a veces le resulta insoportable.

Así, que se puede deducir que todas las historias fueron y son parte de nuestra cultura, no hay que dejarse en el olvido nada, ni como reproche, resignación o sentido de la culpabilidad al creer que se podía haber hecho mejor... Ni quedarse todo el día pensando que aquellos que teníamos ayer nos daba mejor resultado y era la panacea.

Las cosas son como son y pasan en su momento adaptándose al momento, porque están en disposición de pasar de este modo, la experiencia de lo vivido es lo único que te sirve para tener la ocasión de poder rectificar.
Por eso rectificar es de sabio, porque el sabio que algo le salió mal, no lo vuelve a hacer de la misma manera, en las mismas circunstancias, lo corrige.
Así que amarrándome a aquello, de todo está inventado o pudiese que no, lo que sí se puede asegurar es que todo está dicho, sólo que como hay tan pocas gentes que escucha por eso yo todo esto lo escribo, o sea que todo se puede repetir sin que te tachen de impertinente,
¿Qué no estáis seguro de que a sin sea?
Vosotros mismos.

ALEGRÍAS PERDIDAS

Alegrías que volando sabéis pasar por mí con viveza y te entretienes conmigo burlándote de las cosas malas que a mí me pasan O UN DÍA ME PASARON, haces que en la espera sienta pena y con las penas se me haga más larga la espera.

Pero como tu siendo de otra manera te haces llamar alegría sin serlo, no es necesario que diga que son mías, si ni siquiera me son... conocidas.

OTRA DE ESAS CUESTIONES QUE ME CUESTIONA...

Salí de tus límites navegando en la adolescencia para hacerme grande lejos de tu frontera y aún hay quien apunta que aquello fue la repera...
Hoy a mi ventana llegó volando un gorrión herido... me trajo un bolero de contrabando que yo me hice por encargo,
Bolero que yo chapurreaba a la sombra de una higuera cuando quería dejar de ser niño, me irritaba no llegar a escalar él maldito tronco, ni de el coger el fruto de mis deseos,

Ahora que nada es sagrado y pecar se hace por fax... ya no estoy junto a ti Almendral,
Ahora que sobre mojado nunca llueve y sobre los pantanos hay nubes de sequía... ya no estoy junto a ti,
Ahora que las tormentas son tan breves que los rayos y truenos nos los manda el cielo por MS... ya no estoy junto a ti.

Mi niñez sin barco ni timonel atravesó un mar de vinagre y sal y, se me incrusto en mi espina dorsal sin vacilar... si estaba bien o mal me respondió, el tiempo lo dirá,
Despojando en mi oídos gotas de amor perdidos, me llegó la adolescencia que había perseguido tanto tiempo de “chiquinino”,
Retazos de amores que no fraguaron por descuido o desconsideración a la pequeña generación y, al ambiente en cuestión que entonces había a tu alrededor,
Hoy tengo en mi bloc escrito, notas y promesas, que como el olvido... nunca se oxida, pero jamás brilla porque la ausencia no tiene presencia,
Cómo ese adiós que sigue en el contestador de un desilusionado corazón,
Cómo ese adiós sin retorno que se le da a la mujer que por vez primera encendió...
La chispa adolescente que te marca tu vida en el terreno de los amores ebrios.

Por San Mauro hay pocos grados que contar en el termómetro y escarcha en las praderas...! tela!
Tiempo ideal para matar a ese exquisito animal, que come bellotas sin reparo para hacer feliz al vecindario! y digo yo!
¿Por qué... lo tratan tan mal sabiendo tan bien?
Pues para llamarlo le dedican aforados insultos e improperios,
Muy lejos de adecuarlos a los sabores de su cuerpo, marrano, puerco, cerdo, guarro etc.
Y sin embargo, hay gente tan avariciosa que acumula todos estos escarnios y... se les llama personas racionales o normales,

Por agosto hay noches que enfría el rostro y sube una barbaridad el termómetro, cuando el rey de las estrellas se pasea en todo lo alto,
Aceituneros de manos frías desafían el crudo invierno, comiendo “migas” para el almuerzo, ¿Y el cocido? cuando el reloj da la media "pa" las dos.

Viejos en la Plaza tomando el fresco a la vera de un almendro hay más de una docena, con sus ansias de vida y sus añoranzas perdidas...
Aún hoy se le escapan pequeños lamentos de una juventud perdida entre tanta pasividad furtiva,

Placentera juventud que nunca más será vivida ni temas que ya no se cantan a la vera de sus entrapadas orejas,
Ni hay rosales que otra vez den rosas en los parques de su anatomía, hoy esas mismas rosas están mustias por la aventura de tantos días,
Aventuras que pasaron sin dejar este lacónico comentario que dejó mi primo como herencia a su sobrino...
“Lo que no cojas hoy de éste día, no te vendrá nunca más en forma de oportunidad... aunque la tengas merecida”
Ni tampoco ya entre estos viejos de andares perezosos, quedan árboles frutales que rompan sus ramas con la cosecha de sus entretelas,

Porque, para un árbol viejo siempre será invierno, con sus ramas peladas y sus hojas secas,
Hoy a los viejos le salen noches que parecen juntarse con el día, fruto de ese maldito insomnio que más de uno padece,
Hay más atardeceres llenos de melancolías, que mañanas vivas llenas de alegrías, sin ser juez ni parte el calendario que acumula tus días, pero no desesperes... es ley de vida,
Y, sin embargo, esos braceros de mi pueblo viven con las ansias de poder frenar la carrera que termine con sus vidas,
Amarrándose a una placida y serena vejez que se ganaron a lo largo... de tantos años sacrificando sus vidas, por el bienestar de sus familias,
Viajeros que no son de la tierra aterrizan como turistas sin complejo en la Plaza Grande que tiene mi pueblo,
Preguntando sin recelo por el chorizo ibérico y el rico jamón de pata negra,
En casa de “Quini” y en otras tiendas con la misma solvencia, se dejan las pelas a cambio de esa suculenta materia,
Sin pensar en la secuela que en el paladar té queda... cuando tirar de veta no puedas.

Una mujer vestida de negro, temiendo que de otro color pasee su morfología por hortera, tan veloz como le permiten sus maltrechas piernas... cruza la plaza del pueblo,
A cuesta con su dolor, va fugaz a la casa del Médico para ser de sus vecinas, en la tanda y por número... esta vez la primera.

Hay procesiones en Semana Santa que cortan el silencio... con Cristo en la cruz y su madre llorándole por su entierro,
Ríos de velas de centelleante “candela” y nazarenos de "morao" que esconden su rostro detrás de esa emblemática tela,
Procesiones que recorren todos los rincones del pueblo y una “vieja” desde su ventana un padre nuestro con inusitada devoción al Cristo le reza.

Una verbena con todo el lujo que ella encierra, se oferta para la feria, con garantía de que no va a declinar la fiesta hasta que no termine el quinto día de juerga.
Emigrantes que pasean su escaparate, acaparando ilusiones antiguas con las que vivir el resto del año... dónde masán el pan para otras tierras,

Acordándose de que pudo cruzar por más de cien calles sin toparse con ningún maldito semáforo,
Ni buscar sin encontrarlo porque éste no és su caso, aparcamiento cinco calles más abajo y mucho menos... caer en los tentáculos de un irritante atasco, que él nunca a provocado pero si en más de cien ocasiones soportado.

La Plaza chica es una fiesta de color, luz y murmullos, hay un ir y venir que no te deja ajeno, por fungido que tengas el ceño,
Hay ganas de lucir paseos con zancada corta y novedoso porte... movimiento moldeado con el sello de un lejano pasaporte,
Hay un jaleo de niños que juegan con sus cosas a ser niños,
Hay madres que los dejan hacer y padres que no se enteran que son hijos también de él,
Hay camareros prestos y dispuestos con sus plateadas bandejas de copas llenas, dándole vueltas y más vueltas a los veladores de gente repletos,

Preguntando con amabilidad y diligencia...
¿Que desean tomar los “señores”?
Hay falta de mesas y no quedan sillas vacías... le dice Nicasia a su hijo Pedro,
Hay gente del pueblo que disfruta de su villa y de dejar colgada su prisa en el picaporte de una estrella, mientras se despacha con un "cubata" hasta altas horas de la noche,
Hay tertulias de verbo fluido y tono complaciente entre amigos sinceros y competentes, pues no todo el mundo vale para acoplarse con el respetable,
Sirviéndose unos y otros del estandarte... de esa Plaza chica “acotada” y vestida para el evento con traje de plata.

El Tardamasa a los de casa baña y el Ralengo cuando se cabrea arrasa por donde pasa,
La plaza chica las malas tormentas no las aguantan y de tanto beber con ellas se emborracha una vez por Noviembre...
Cada tantos años... que los más viejos no se acuerdan, que día tenía en su recuadro el calendario, para las efemérides de tan despreciable acontecimiento.

El Altozano con su trazado, con cuatro caminos empieza y con otros tantos acaba, depende de vds. Pues nadie le va a impedir de que pueda elegir la dirección que más le convenga,
El altozano abre sus vías a la comunicación, cumpliendo con su obligación, y le dá al que se perdió la solución de tomar... el camino ideal para no perderse más,
Si no doblas el volante a la Torre te encajaste, si lo haces a la derecha te vas para Barcarrota que el que no corre trota, y si lo haces a la izquierda a Badajoz donde se acuesta uno y amanecen dos.

La calle los Picos te pone a los pies de los campos, y desde la cuesta divisas, si tienes buena la vista, la frontera portuguesa,
De la Tahona puedes poner rumbo a Badajoz... sin salirte del carril que te puedes perder por Valverde de Leganés,

Y si en la mitad de la cuesta tu conciencia te pide siesta, porque tus pies ya no aguantan lo empinado de su vertiente, por la calle Corredera a medía altura te encuentras,
Si quieres con calma y tranquilidad pasear, en la calle las Tiendas hallarás el sitio ideal,
Y si de Almendral tu entras o sales, al menos una vez por la calle de la Torre tendrás que dejar las huellas de tu presencia,
Entonces te podrás recrear viendo una calle a conciencia diseñá... con gente "aristocrática" del pueblo de Almendral en tiempos... Haaaa.

Éramos dos, uno se hizo una maleta de diseño, con las tablas de un viejo madroño y Frasquito de carpintero... y del pueblo en solitario voló,
El otro se hizo mayor a la vera de una ciudad multicolor,
Uno hacía historia de su película, jugando a navegar por su espacio sideral,
El otro narraba lo que de esta película quedaba... pensando que dos y dos cuando se trata de sumar el tiempo empleado en lo aquí hablado, no son cuatro... ni al cubo ni al cuadrado.

Uno era pequeño en su pueblo, el otro se hizo lejos de su frontera acaparador de muchos años... y dueño de sus sueños,
Confiando pronto en juntarnos de nuevo en éste pueblo, tu pueblo, que en la distancia nunca dejo de ser mi pueblo.


lamaletadetabla

Decía un poeta de la calle los picos.

Todo lo que se pueda comprar con dinero, no podrá detener las ansias de felicidad que espero conseguir, porque lo más caro, aquello que proclamo, no lo puedo encontrar en la sociedad de consumo ni en mercado alguno, mi riqueza radica en conformarme con lo que no poseo... y estar sobrado con lo que tengo.


ESOS CINES DE ALMENDRAL.

Tengo también un recuerdo especial de los cines, el de invierno y el de verano. Como todos sabéis el cine de verano estaba entre el parque y el arroyo Tardamasa, era una delicia ir al cine aquel en verano, sentarte al fresquito de un aire sencillito, comiéndote una gorda de pipas de girasol o fumándote un “ideal” mientras luchabas por ser capaz de tragarte el humo, aprendiendo de esta ignorante y perjudicial manera, las reglas de urbanidad que importaban los mayores, para llegar a los comportamientos de un pequeño hombrecito tenías que pasar por esto, si obtenía bingo te sentabas... si te dejaba hacerlo a su lado... aquella muchacha que pretendías y ella hacia como que no quería... hacer guarrerías,
Si no tenias esa gorda, no sería precisamente por gorda, su anatomía pesaba menos de lo que parecía, y los cales no te llegaban para la entrada, darlo por seguro que la chavala de ti olímpicamente pasaba, hecho que ocurría muchas más veces de las deseadas, entonces cariacontecido y con el ceño fruncido te ibas al “legio” de D. Arturo, (las traseras) y aunque se veía un poco más lejos y más incomodo de lo tolerado, había por asientos una piedra, tenía una ventaja sin llegar a ventajista por lo injusto de tus gustos, era gratis... y sin acomodador que propina darle.

Allí ví una película que cautivo mis pocos años y dio riendas suelta a mi fantasía de pistolero de pueblo entregado por la causa, ante los peñascos de la cuesta me hice actor de mi fantasía y hasta maté sin piedad al malo de mi película
¡El látigo negro!
Después la ví de mayor y me dije ¿esto me gustaba a mí? No por la calidad de la película, ni por las praderas del viejo Oeste, sí por el contenido de un argumento sin sentido y unas pistolas para matar con estilo etílico.
Las películas de “wester” nos servia como materia para luego jugar en la cuesta a pistoleros, con nuestros caballos de caña y nuestras pistolas de tabla, cuántos niños muertos sembraron el campo de batalla, sin una sola gota de sangre derramada por la antifada de aquella muchachada, gente que rodaron entre los peñascos, gente que murió en el fragor de nuestras batallas sin que la tierra se los tragara y, sin embargo, también eran guerras entre contrarios luchando de la mejor manera...
Luchábamos por la fantasía de unas historias sin porfía, ni odios, ni poder, ni ansias, ni pretender avasallar al enemigo... ni muchas de esas etc. que producen las guerras que de mayor quieren ser guerras con sus muertos y sus razones aún más muertas.

Este local, el del cine de verano, entre otras actividades también lo dedicaban al baile los días que venían de rojo en el calendario, un local creo que hoy desaprovechado, sin dejar de ser por el día un polideportivo, reúne por las noches condiciones para ser una gran discoteca, es una pena que la juventud tenga que salir del pueblo teniendo locales como estos.
Ahí va un toque con más lastre que una “patera” camino de Antequera.
¡! Teniéndolo! ¿Por qué nadie ambienta este recinto? me preguntaba mi amigo Perico que siempre estaba masticando el Panrico,
Podría ser el freno a esta estampida que se produce en la juventud, y que a veces tiene graves consecuencias a ambos lado de la carretera, pero sólo nos acordamos de ello cuando lo inevitable supera a lo evitable por falta de previsiones.
Que tome nota el concejal de medio ambiente y del cine de verano haga unas instalaciones, para la gente con marcha y pocos años en su carné de identidad... algún accidente se lo agradecerá de no tener que predicar con un ejemplo tan criminal.

Pero de lo que más me acuerdo es del cine de invierno en la calle del Cristo. Quizá y sin el quizá nunca entré pagando a este local lo que valía realmente la entrada, me quedaba para el final esperando el comienzo de la película y a Trigo le decía...
¿Me dejas entrar por dos pesetas que es lo que tengo?
Y otras ¡! Déjame entrar que hoy no tengo “na”!
Me esperaba esos cinco minutos vitales y con la película ya empezada, le pegaba el tostón hasta que me dejaba pasar, eso, sí, después de echarme la bronca y decirme que era la última vez que pasaba sin dinero. De guante blanco y con sombrero es un señor... sin dinero éste caballero.
! Maldito dinero!
Lo que nunca supe es si me dejaba pasar porque le daba lástima o porque era muy pesado, creo que un poco de cada cosa, con más cachondeo que seriedad en la cosa,
Buena gente los Trigos, esto no va porque me dejaran entrar, pues a pesar de increparme, siempre me daban una oportunidad para poder pasar.
Guardo un grato recuerdo de ellos, no sólo por lo bien que se portaban conmigo, si por su calidad humana muchas veces contrastada en infinidad de facetas muy lejos de mis recetas.
Mi padre había tenido un coche a medias con él, lo que significa que la amistad venía también por otros derroteros que ver en el cine a los pistoleros.

Me acuerdo de “sino” Juan Trigo, sus dos hijas, su yerno, Pedro su hijo ¡hoy, el vigilante del altozano! Y Bernardo, un gran defensa con la fisonomía y cualidades de Zoco.

El cine tenía cinco cortes, el nodo y cuatro rollos de película para una sola sesión. Se quejan ahora de que una película de la tele tenga muchos cortes, estos "descansos" te servían de relax y era algo añadido al cine, te daba la oportunidad de tomarte una copa, evacuar, comprar pipas, una charla de tus asuntos con algún colega, cambiarte de asiento si te peleabas con la parienta. etc.
Las películas se encargaban de pasarla Gimeno, que era el único cineasta que había en el pueblo. Partes de las iras del público cuando se estropeaba la maquina iban hacia él. Era un hombre tranquilo, con más aplomo que una gabardina de plomo, por su carácter estas salidas de tono no le afectaba a su ritmo cardiaco.
Debería de pesar por encima de su peso ideal unos cuarenta kilos, tiene justificación era panadero, también electricista, bueno por lo primero sí, ¿por lo segundo? No creo que le gustasen los voltios. Muy buena gente y decente con su gente.
Ni que decir tiene que las películas las había de todo, buenas, menos buena y regulares, las buenas la repetían los lunes y él “Último Cuplé” hasta tres veces la llegué a ver, y es que la Sara en esa Película tenía una "proyección" tan adelantada que con los ojos sus "milongas" tocabas.
Teníamos los "fans" de la Sara Montiel un gran dilema sin resolver, y mucho menos, tocar y ver al natural... El dilema consistía en saber si se mojaba los pies cuando se duchaba, en la última película nos dimos cuenta que su voluminosa delantera no se lo permitía.
Eso sí, para disgusto por parte del respetable masculino la prueba se hizo a ojo de buen cubero y nunca es lo mismo que en vivo y en directo... y si es palpando a la chica de la mancha... seguro que terminas con manchas en la pata ancha.
Lo pasábamos muy bien en aquellos asientos de maderas, que chirriaban como una vieja cuando le tirabas una piedra a su tejado, se lo tenían que montar muy bien las parejas para que no notase el folklore el que estaba cinco bancos más abajo.
Tampoco faltaba la consiguiente parida a grito limpio del simpático de turno cuando la película estaba más interesante, sacando del tarro de sus esencias esa simpatía por nadie compartida... sin embargo él de su gracia se reía y él que estaba a su lado la maldecía.
Después me acuerdo que cuando salíamos del cine íbamos la calle arriba contando las secuencia de la película, con un énfasis como si hubiésemos participado nosotros de los acontecimientos y si era del oeste, Jon Ford hubiese filmado algunos de los grandes duelos imaginarios que se disputaban antes de llegar a casa.
¡! Saca Jimmy!
Ya veías a Charley soplaba el humo del cañón, mientras enterraba a su oponente... “éramos a demás de rápidos, muy pistoleros y por poco precio "matábamos" a cualquiera... en la ficción”
El cine era nuestra mayor diversión y es algo que tampoco se olvida con el olvido. La primera muchacha que conoces y la primera vez que te sientas con ella e intentas pasarle el brazo por encima, el sitio más adecuado ¡cómo no! era el cine, sin descartar el sopapo que a veces te llevabas, que con la generosidad consecuente te lo incluían en el precio de la entrada,
En fin algo entrañable, que más que un pasatiempo, se podría decir que era nuestro mejor tiempo y de paso tampoco teníamos mucho donde elegir.
Allá donde se cruzan los caminos yo no sé que camino coger ni por qué "verea" llegué,
Me levanté con el pie cambiado y ví demasiada sangre a la hora en que se emiten los telediarios,
Sesudos autores de truncados cortos que son televisados... sin avisar de sus comentarios antes de proyectarlos,
¿No os dais cuenta que los niños aún no se han acostado?
... Y que se remueven las cenizas del pasado en la memoria de los más viejos,
Aún con éste panorama descrito por un fantasma y hablado por un letrado,
Cuando me quito el pijama hago el salto la rana desde la cama,
Con estos antecedentes viejos ya... para el mejor cliente,
No dejaré que me impida galopar los ladridos de los perros ni la quijada de Caín me haga tilín,
Iré donde el mar no se puede oír, o donde suele volar la nostalgia de un emigrante peregrino...
Pongamos que hablo y no lo hago de ti, y sin embargo mujer, me refiero a ti,
Pongamos que te señalo y no te señalo a ti, y sin embargo, me acuerdo de ti,
Voy donde el deseo quiera y la voluntad me pierda,
Compré un billete que no me quiso picar el revisor para la vuelta de mi reyerta... con esa dama que desde su cama cada noche me reta,

Ella hace sus viajes en ascensor y siempre le queda un hueco para mí en la vitrina de su corazón,
Subimos los pisos de dos en dos y el sudor nos mojaba el pelo a los dos,
Ella en un ataque de cordura, invitaba a bajarse en la próxima estación... a la ira y al rencor que por ella siente un tal señor, que nunca fui yo,
A veces a mi corazón no le quedan ya inquilinos a los que poder saludar, ni a ella amigos que invitar al salón de su comedor,
Soy un truhán con aires de señor y cuando me siento decaído, me gasto la vida a plazos y mis deudas las cargo al portador,
Esperando que con ellas se pegue un portazo el mal perdedor,
Es verdad que no busco en las rebajas amores de saldo y pago los besos que robo... al contado,
Ni siquiera hoy que es martes y trece, me dan ataques de derroches con amores que no comparto...

Pongamos que hablo de ti y tu nombre no sale en el listín... si en las flores de mi jardín,
Rosa es el comodín, Jacinta el porvenir, la otra está por venir y tú Maria... que quieres hacer por mí que yo no haga por ti,

lamaletadetabla

MERCA ALMENDRAL

Me acuerdo de aquella plaza de abasto, ¿Y quién nó? si intensamente vivió ese ayer que hoy aquí cuento yo.

Esa plaza mercado, se formaba junto a las escuelas en el paseo del Ayuntamiento, que ambiente más agradable sin tener nada del otro jueves, era un lujo provinciano ver a tanto hortelano con sus frutos del día, sin hortalizas de cámaras, ni manzanas cortadas desde hacía seis semanas, ¡no, que va! Todo del día, cogidas con la fresca y puestas al servicio del consumidor como mucho, una hora más tarde, tiempo que se debía a la distancia que había en burro desde la huerta al tenderete que alquiló éste amiguete,
Muchas veces me pregunté después de esto

¿Los tomates han cambiado de sabor?

! Ni tanto! No es lo mismo comerte un tomate con sal recién cogido de la mata y en su punto con la fresca, que ponerlo a punto en una cámara y comértelo a los dos meses y medio... verde que te quiero verde.
Había un muy recomendable grupo de hortelanos todos cogidos de la mano por ser del mismo ramo, con sus huertas alrededor del pueblo que a demás de darle un colorido fantástico al término, con sus mantos verde aterciopelado y su frescor nacido de ese vergel.

Repartían esos alimentos para el pueblo. Oiga, previo pago del producto, pues no es de buen gusto trabajar sin cobrar al menos lo justo, eso sí, estos productos eran sin aditivos ni conservantes, sí, altamente naturales y en su punto culminante... el natural, algo que por naturaleza produce este globo llamado tierra... y de precios “nena” ni te cuento, más barato que en Marrueco,
Estaban Romero, con sus peras, sus albérchigas y manzanas de secano cogidas a mano,

Marcelo y la remolacha que comerla a destiempo poco o nada... ni engorda ni empacha y como capricho contagia,

Los de la huerta “el burro”, con sus lechugas y tomates para las buenas ensaladas que se comen en verano... antes de una siesta larga,

Los de Valdesevilla, con sus “albillas” que maravilla sin ser de Sevilla,

Los de la huerta “el cebadero”, que además de engordar “guarros” y becerros, tiene peras y melones... que su sabor embriaga.

La de Rosenda, con sus habichuelas al lado de la fuente las "menas" donde se lavan las “nenas” que van para casamentera,

La de Canchales, con sus coliflores y para las matanzas... sus coles,

La de Güera, con sus escarolas y cebollas blancas o morenas, a dos reales el manojo,

La del Güertero con sus higos de S. Antonio y los pimientos de pitillo para degustar en el bar de su hijo Antonio,

La de Andrino con sus pepinos y árboles “chiquininos” de fruta regordino,

La de José Luis, que además de tener piscina vende ajos y pimientos para cocinar comidas finas...

Y algunas más que me dejé en el tintero... o entre las cenizas de mi memoria.

Todos estos hortelanos y los que dejé por mentar por exceso de Alzheimer en mis neuronas, estaban debidamente agrupados pero no rebujados, cada uno con su puesto de madera y su reclamo del producto adecuado que de su huerta había horas antes arrancado, estos puestos consistía en una especie de plataforma con unas patas que se cerraban en forma de tijera, donde con una extraordinaria maestría y estética preciosista, envidiada por cualquier escaparatista de una tienda modelo, colocaban el género tipo escaparate de alta costura.

En un lado los tomates, en otro los pepinos, más abajo los pimientos, más arriba las peras y en medio las manzanas... etc. y para que nada faltara...

Lorenzo el Municipal se tomaba su copita de aguardiente en casa Chaparro, sacaba su pipa de tiro largo a lo Molins Ruth, encendía su cigarrillo y caminado sobre el respaldo de su bastón, y de sobras a prendida la lección, se iba derecho al vendedor “buenos día señor”, aquí le traigo el recibo en cuestión, pues mi labor como municipal es recaudar cuanto más mejor, pues debe vd. saber y sino se lo digo yo, que el Ayuntamiento está muy necesitado de semejantes socios... para llevar adelante sus negocios.

Había también unos puestos con montañas de melones espaciados por los suelos, estos vendedores casi todos eran de la Torre, pero como si fueran de los nuestros, la gente de Almendral nunca le puso reparo... al forastero que ganarse un duro quería con su trabajo... en los espacios de nuestro vecindario,
Así que unos y otros formaban un cóctel, con un tinte especial debido a tan esplendido lugar, a su diversidad y su mucha autoridad para manejar al personal.

Y la artista invitada... ¿Quién era? María, (la que todas las mañanas regatea y compra lo que vea, si le vale para la comida, o lo emplea para la cena) ella, con sonrisa mañanera y su mandil en blanco y rojo, su moño de diario y su cenacho de cáñamo, se enfrentaba a la porfía de qué, aquel melón, más de dos pesetas no valía, después de un tira y afloja he de decirle, que por este precio lo conseguía y eso que el vendedor ponía en juego su reputación, de no claudicar ante las exigencias de cualquier dama en cuestión...

Pero para María no valía la porfía, por guapa y presumía, si unos buenos días y que le aproveche el melón, ¿Debido a qué? pues eso, que una vez más venció la admiración que derrocha su cuerpo entre los meloneros que venden los melones, que a falta de sandía... buena estaba Maria.

Hay cantidad de mujeres con falda y algunos con faja sin navaja, andaban unas y otros, como un hormiguero alocado sin rumbo aparente y, sin embargo, cada cual sabia para él y su cartera donde había que poner la era, este ambiente le daba un sabor especial a las mañanitas frescas de un caluroso verano, frescor motivado por el “resencio” de la noche y la sombra que repartía a esa hora las paredes del campanario de San Pedro.

Aquello parecía una ruleta, donde dar la vuelta no tiene hoja de vuelta, ya que las mujeres no se cansaban de girar y girar, para ver donde estaba la “ganga” de la venta.
Otros hacían de su reclamo un piropo, mientras vendían sus tomates y melones,
¡! Niña mira como está el tomate... ésta mañana!
! Fresco y “colorao”!
¡! Vaya par de melones “señorita”... que tengo en estos montones!



MERCA ALMENDRAL

Al borde de tan glorioso y glotón paseo, ubicado al borde de las escuelas y entre los ventanales del Ayuntamiento, no podían faltar tres o cuatro chismosos, especie que nunca falla ni en mi pueblo... ni en las fallas de Valencia, otros sentados en los escalones de la iglesia se ponían al acecho, a ver que sale hoy para poder tener algo que añadirle a sus cuentos, que el día es muy largo y sin critica... me sienta mal el provecho de mis hechos.

Algunas de sus conversaciones las envidiaría el mismo Machado... por lo manchado de su repertorio no por el verbo empleado, por lo que me cave la clara duda que solo le afectaría a su apellido, pues queriendo ser pillos, no llegan ni a pardillos, hablar por hablar con esta intencionalidad es de carcamal.

Mira la gorda "madreeee" si es que va para cien kintales
¿Pero de quién me hablas?
De la comadre de la calle, que no te enteras Junquera, por “jincar” el diente donde no debe y... sigue con el régimen de tomate para que no se le escape... ¿El del sable? no el de la moto ¿Anda qué él Moroto? también se las trae, inocentes criticas para críticos inexpertos en papeles de algunos seriales... que hoy se ven en la tele.

Y por supuesto unos metros más arriba a la sombra de "Chaparro", “Ordóñez!” o “El Moderno” los tres bares que había en la Plaza Grande, sentados en sus sillas de maderas y saboreando su copita de aguardiente, algunos de estos parroquianos se quedaron sin jornal esa mañana, por diversas circunstancias que no quiero divulgarlas y menos airearlas para no levantar el frescor... que invade a la mañana,
Este personal mataba con sus tertulias el tiempo perdido que pudo emplear trabajando con su apellido, se dice que al mal tiempo buena cara y que vengan muchas bromas caras, las penurias se contenían como se podía y el hambre por mucho hablar no desaparecía, sus risas desafiaban al estío, al que muchos estaban acoplados por imperativo de ese jornal que nunca con ellos se había comprometido, mataban el tiempo con sus cosas buenas... y algunas cosas que valían para la prosa y otras para la sorna, impuestas por personajes tan singulares como los... por todos conocidos, estos individuos derrochaban parte de su gracia entre el personal que por allí pasaba, guardaban la tristeza en su equipaje para otras eventualidades.

Que lenta que pasaban las horas de aquellos días, sin un porvenir decente que se uniera a la esperanza y un destino lleno de desatino, se sabía cuando empezaba las horas con sus campanadas, y rara vez cuando terminaban, abusando, eso sí, de la lealtad que tenían al reloj de la Magdalena.

Estos personajes fueron los dueños de esta historia, sin ninguno querer entrar en ella por esta historia, historia que por aquel entonces el tiempo acuñó, como el puñal que parte en dos un corazón, el tiempo fue verdugo del malestar ajeno que a nosotros nos envolvía, y sin embargo, nosotros seguíamos siendo manigeros de nuestros sueños, esperando que algún día cambiara la tortilla aún que se quemara la parrilla.

Había gente tan singulares como variopintas, gente sana que produce el campo y que tarde o temprano... vuelven al campo... santo...! Vamos! Cómo todo.

Sabanita y la “sina” Francisca haciendo churros desde las siete de la mañana, ponían la materia para un desayuno bien temprano, cinco y la porra una peseta...
¿Y el papel de traza?
Oiga, este mantel hecho de papel, hasta para la cuadra le sirve a vd.

Geromo y Emilico haciendo de guía al forastero que rastreaba nuestro suelo en busca de algún “guarro” con los píes teñidos de negros, estos dos anfitriones y embajadores del pueblo, Emilio y Geromo sacaban a paseo esos comentarios que ellos tenían por la mano y que corrían de boca en boca entre los chistosos del lugar, daban anécdotas para hacer un diccionario de casos perdidos, con un cachondeo ilustrado a la orilla del parque y exprimido a las puertas de "Chaparro"

"Acaba vd. De llegar a la plaza grande de Almendral, en que le puedo ayudar señor"
Le decía uno de los dos al viajero que acababa de aterrizar y de aquí hasta el final la eternidad de frases para dar y tomar y que se pueden vds. imaginar.

Estos comentarios y sus aspavientos, llenaban de sonrisas cada uno de sus improvisados movimientos, más bien lentos, los neumáticos por desgracia ya los tenían pinchado y, para las distancias largas o carreras cortas... ya no estaban preparados.

¿Al trote?

Para eso tampoco estaban los pequeños saltamontes entrenados, además, no eran de Barcarrota, que el que no corre... trota.

Comentarios suculentos salían por cientos, de estos, y más de una docena de elementos esparcidos por el empedrado de una Plaza sin complejo... donde está bañada por la Fuente el Concejo.

Había gente como “Chorilo” lleno de sabrosas y cachondas anécdotas procedentes de su típico y personal “salero”, su “picara” simpatía la derrochaba en cualquiera de sus acontecimientos, tenía cientos de chascarrillos improvisados, que en su momento de él salieron y como reguero de pólvora por el pueblo enseguida corrieron, su filosofía parida en casa “Chaparro” y otras Iglesias del mismo calado, de él se decía que muchas veces dejó en pañales al mismísimo Miguel Ligero, su fiel “perrillo” con los ojos muy abiertos hacia de lazarillo antes que monaguillo, no se despegaba de su lado un momento y si fino era Chorilo, donde me dejabas al "filtrapilla" que tenía por perro.

D. Arturo y su caballo blanco tomando café todas las mañanas en el mismo escenario antes de irse al campo,
Chaparro hacia de pararrayos de una clientela con sabor a la tierra de aquella era, con su desbordante humanidad llena toda ella de camarero y sin perder los nervios por un momento... atendía desde dentro de un mostrador de diseño, siempre atento a su público, hombre serio por fuera y lleno de risa por dentro.

El viejo Culi, escondiendo la longevidad de sus años en ese nervio que le hacía mostrarse siempre joven, con setenta años o más le preguntan un día, ¿A dónde vas? De paseo... A Badajoz (36 km.) y todavía hay gente que desde la Torre a Almendral (2 kms y muchos años de menos) dice que si no coge el coche no puede llegar con garantía a los dominios de Miguel Sesmero.

Y mucha más gente tan peculiares y variopintas como Monene, Chinini, Marchena, Frascuelo y muchos más que se me quedan en el tintero, hacían del pueblo de Almendral un lugar pintoresco por su idiosincrasia y buena pasta, gente con la vitola de "señores" para la historia que hoy se cuenta, gente que a lo largo de la vida los había que podían haber nacido en cualquier rincón de un viejo pueblo... de Extremadura, pero que a éstos les tocó nacer en Almendral, para orgullo de todo el personal.

Con estos crack y un director del momento, se hubiese hecho una muy notable película, con emociones sin cuento y cachondeo para escalar un puerto.


Era una Plaza Grande con mucha marcha, hoy a veces cuando me siento en el pretil de este paseo, frente a la Iglesia de San Pedro y no veo a todos estos personajes que están grabados en mi recuerdo, ciudadanos de mi pueblo que dejaron su rescualdo en las cenizas de mi cerebro y que hoy después de tantos años, en mí su cociente son coincidentes.

Veo desde esta atalaya dónde compruebo que hoy algo falla, contados pájaros que casi me caven en una mano, antes volaban a bandadas y hasta el sol muchas veces se nublaba, ahora se ven revoleteando en grupillos salpicados, como si no quisieran manchar el cielo, como si no quisieran con su ruido despertarnos de nuestro invernadero letargo...
La tecnología y los tiempos de un camaleónico progreso... de nuestros cielos los barrieron, para desdicha de una plausible dicha, ya no hay pintor que pinte el mismo cuadro, ni pájaro que mueva aún lado y otro mi cuello para mirarlos.

Sí, muchos coches aparcados, con caballos sin alma y tubos de escapes derramando veneno de sus entrañas, alguien que entra o sale del Ayuntamiento con muchos papeles en la mano, poca gente por la plaza andando y los pocos, apresurados, algunos viejos al sol si es invierno, o, a la sombra de su almendro o de alguna de las iglesias de alto techo si hablamos de nuestros fogoso verano, dependen del tiempo o en que tiempo lo cuento, porque el sol en invierno está para comérselo y en Julio para perderlo, por calentorro y traicionero.

Alguna vieja veo que cruza el centro de la Plaza corriendo, como si le asustara la calma, como si su presencia perjudicara el ambiente... No es para menos, si antes fueron testigos de lo que aquí cuento.

Hoy la Plaza está vacía de contenido y algarabía, está empapada de olvido, atiborrada de una fría calma que nadie a pedido, me gustaría poder preguntarle a esta orgullosa Plaza, ahora que la vistieron de niña guapa para no salir de casa, si cuando sea mayor aspira a ser como su abuela, o como la madre de aquel día que estuvo colmada de inigualable energía...

O simplemente sigue viendo pasar el tiempo, mientras su gente se hacen viejos, el tiempo para ella no tiene límite, el recuerdo de mis vecinos, sí, son hechos de otros tiempos que no tiene consuelo, ni con el tiempo gemelo,

Sigo envuelto en una nube de recuerdos con la imagen de este mercado y, hasta parece que vivo el susurro y las voces dispares que caldeaban el cotarro, pero no, son sueños hechos burbujas con las cenizas del pasados, que hacían por un momento de la vida por mi vivida, un feliz presente que palpé desde mis antecedentes.

! Hay que poner Almendral en el sitio que le corresponde sin demora de tiempo!

Un pueblo és... lo que su gente quiere que sea, al nuestro en su vida cotidiana lo estamos dejando apagarse... Más retama y menos cama si queremos por derecho propio ser un pueblo con mucha marcha.

lamaletadetabla

Ellas y ellos...

Allá donde se cruzan los caminos yo no sé que camino coger ni por que "verea" llegué,
Me levanté con el pie cambiado y ví demasiada sangre a la hora en que se emiten los telediarios,
Sesudos autores de truncados cortos que son televisados...sin avisar de sus comentarios antes de proyectarlos,
¿No os dais cuenta que los niños aún no se han acostado?
...Y que se remueven las cenizas del pasado en la memoria de los más viejos,
Aún con éste panorama descrito por un fantasma y hablado por un letrado,
Cuando me quito el pijama hago el salto la rana desde la cama,
Con estos antecedentes viejos ya... para el mejor cliente,
No dejaré que me impida galopar los ladridos de los perros ni la quijada de Caín me haga tilín,
Iré donde el mar no se puede oír, o donde suele volar la nostalgia de un emigrante peregrino...
Pongamos que hablo y no lo hago de ti, y sin embargo mujer, me refiero a ti,
Pongamos que te señalo y no te señalo a ti, y sin embargo, me acuerdo de ti,
Voy donde el deseo quiera y la voluntad me pierda,
Compré un billete que no me quiso picar el revisor para la vuelta de mi reyerta... con esa dama que desde su cama cada noche me reta,

Ella hace sus viajes en ascensor y siempre le queda un hueco para mí en la vitrina de su corazón,
Subimos los pisos de dos en dos y el sudor nos mojaba el pelo a los dos,
Ella en un ataque de cordura, invitaba a bajarse en la próxima estación... a la ira y al rencor que por ella siente un tal señor, que nunca fui yo,
A veces a mi corazón no le quedan ya inquilinos a los que poder saludar, ni a ella amigos que invitar al salón de su comedor,
Soy un truhán con aires de señor y cuando me siento decaído, me gasto la vida a plazos y mis deudas las cargo al portador,
Esperando que con ellas se pegue un portazo el mal perdedor,
Es verdad que no busco en las rebajas amores de saldo y pago los besos que robo... al contado,
Ni siquiera hoy que es martes y trece, me dan ataques de derroches con amores que no comparto...

Pongamos que hablo de ti y tu nombre no sale en el listín...si en las flores de mi jardín,
Rosa es el comodín, Jacinta el porvenir, la otra está por venir y tú Maria... que quieres hacer por mi que yo no haga por ti,

ALLÁ

Allá donde el agua es clara y de sonido limpio, surcaba los llanos verdes y los campos frescos,
Donde todos los cuentos parecen el cuento de nunca empezar y con igual final,
Van y me cuentan una del lobo feroz que no domo yo,
Y caperucita tirando de "Chanel" para comerse la miel,
Me lo dijo su abuela, la vieja Adela, lo hacia para gustarle más a él que a mí...
Así, que la Rosa de mi jardín pasó de comodín a figurín en un santiamén...
Y es que las cosas que me pasan a mi no quiero que le pasen a vd. cuando coja el ascensor o se vaya a Benidorm,
Ella ponía su canto concertado y se le montaba con la traviata de
"Vi-verdi"
Y hacia callar el rumor, ése que repiqueteaba, cuando el agua por su lado de roca en roca saltaba,
Pero...


ESTE ES EL QUEVEDO DE ALMENDRAL, UN PERSONAJE ILUSTRE DE LOS AÑOS 50-60, QUE ESCRIBIÓ MUCHAS PÁGINAS DE PÍCARO HUMOR A SU ALREDEDOR, DEL QUE GUARDO UN GRATO RECUERDO Y MUCHA ADMIRACION.

PONGAMOS QUE HOY HABLO... Y NO LO HAGO DE TI.

El Tote usa gorra de “vervetón” y un pantalón de pana multicolor,

Tiene un perro piltrafilla que nació entre la "jara" y la "jarilla" con estudios y graduación por la calle Salvaleón.

El Tote le da cuerda a su corazón un día si y al otro... le pone el despertador para levantarse sin la más ligera preocupación,

Una tos a pie de cama le acompaña cuando hace el salto la rana...
No usa pijama, ni tiene quién le lleve el desayuno a la cama,

Y mientras le sonríe a la mañana...
Por una de sus ventanas, escucha a la vecina con que noticias... amanece el día.

Con una copa de aguardiente... se lava los dientes y con los “buenos días” se pierde... entre su gente,

Bonachón y paciente para sudar no se hizo su frente,
Para trabajar ya están los de Oriente,

Tiene ropa con polvos de los caminos,
Caminos que nunca llegan para él, más lejos... que la voz de un prisionero.

Mago de las adivinanzas que como llega se estanca, de ocho a diez ponía su despacho... en la puerta “Chaparro”... Y a la media “pa” las dos... se mete en su comedor,

Le echó un pulso a Quevedo y en la comedia... dejó en pañales a los hermanos Quintero,

De sonrisa pícara y sincera,
Malabarista de su arte del cual no quiso ser Juez y parte,
Amigo de las plazuelas y amante de las cazuelas,

No fue a la escuela... y a la iglesia, por algún entierro pisó las escaleras de María Magdalena.

Arrancar garbanzos en la “AgrarÍa” no venía en su diccionario, ni quiso tener problema por segar la hierba... que crece en los campos colindante,

Con un corazón que le rompe los botones a su camisa cuando suspira,

Tiene botas de andar sin prisa y el sólito se nombró manigero de su risa,

Largo en filosofía y corto de geografía,
Más lejos de Badajoz nunca pasó y ni puñetera falta que le hacía, viendo lo que de fuera venir... ya por entonces acercándose se veía,

Traspasar los límites de la “tahona” olía a carne de cañón y a tener que doblar el riñón... y para eso no había nacido éste señor.

A no ser por el alma y la melena que le salía por los laterales de su gorra, de sus vecinos físicamente mucho no difería,

¡Pero que va! Hay muchas maneras de aparentar y éste no estaba por la labor de ser un fanfarrón...

Su escaparate lo lleva a flor de piel y el oficio que aprendió antes de ser mayor... es retorcerle el cuello a la pena y ponerle alas a su fantasía,

Cuando le queda un rato para la reflexión, se toma abroma su maltrecha economía y se juega en bolsa el capital que nunca fue de él... ni un sólo día.

Entre cuatro muros y un colchón... rescatado a la miseria del 42, puso un palacio a su disposición... de quita y pon,

Cada vez que se encuentra un caminante en su camino le cuenta una de sus andanzas de andar por casa,

Y de vez en cuando hace balance con las viejas querellas que tuvo entre la Plaza Grande... y la calle donde vive el “Cura”

Imita a Cicerón con los despiste que aporta el forastero, y le sale la vena de socarrón... con los listos de ocasión.

Antes de acostarse, le abre las ventanas a la fantasía y tira por los balcones la falsa hipocresía...

Después de cavilar con quién le toca esta noche soñar, se durmió a piernas suelta una vez más,

Para dormir sin sobresaltos le basta con tener para vino y tabaco... Y hablar con los amigos un rato,

Le cuelga a la noche un interrogante y se columpia en los picos de una estrella... mientras llega al fondo de su botella,

Sueña con un cuerpo de mujer que en su memoria tuvo escondido... antes de quedarse dormido,
! Pero que "fastidio"! ni abrazarla pudo...
Cuando iba con ella a hacer el amor, un gato aullando por los tejados... el muy c... va y lo despertó,

Morder la manzana del placer no fue lo mejor que le ocurrió... en sus noches de amor.

Sí que se sintió por mucho tiempo dueño del universo que ve... por una de las rendijas de su tejado,

Hasta que con el alba, un gallo que va para chulo de barrio, de cresta roja y espolones largos, le despierta cantando,

Son las canciones que se oyen en los corrales del viejo Almendral... y en el del Tote en particular.


LAMALETADETABLA

PASEOS CORTOS, LLENOS DE ILUSIONES LARGAS, PARA MOZOS Y MOZAS EN EDAD... DE HACER MUCHAS COSAS.

Los recintos o los espacios donde la juventud iba a verse a diario buscando para más adelante un hueco en su calendario, bien para encontrarse con los amigos nacidos bajo el mismo signo, ver a la novia, o encontrarla si no la tenía detrás de unos pasos perdidos que por repetidos algunos los denominaban de atrevidos etc. Pues a esto tan descabellado y desproporcionado para los tiempos que hoy caminan a nuestro lado, le dominábamos paseos.

Estos paseos eran muy peculiares y a la vez para nosotros muy populares, según la época del año sé hacia en un lugar o en otro, dependiendo de... como giraba el viento y, a como estaba el termómetro.
Dando cada uno de nosotros más o menos el mismo perfil en cuanto hechos consumados, en definitiva buscando las consecuencias de un buen resultado en el plano amoroso, el marco podía ser diferente, el objetivo que se perseguía en cualquier territorio, el mismo, un ligue en toda la regla y que te dejaran ligar que era lo más natural y a la vez lo más difícil de alcanzar...

Hoy día cuesta creer esto de los paseos como paraje para dar rienda suelta a tus escarceo amorosos, para nosotros en aquel entonces era vital para poder relacionarnos y disfrutar de un pequeño contacto con la persona que te gustaba, es aquí donde radica la cuestión y el porque de su importancia.

Hoy se tienen bares musicales, discotecas donde hablar verte y todo lo demás, es más natural e intimo y mucho más fácil relacionarse, no solo por esto, si no porque la mentalidad de la juventud es totalmente diferente, en cuanto a formas, concepto, manera de pensar, etc.
Hoy hay una diferencia abismal en la forma de entablar una relación, donde el tiempo no cuenta si la química se produce... antes hasta llegar a lo sintético, podías salir químico y no comerte un pimiento con tanto experimento antes de alcanzar el objetivo directo... por lo qué los más inquietos arrojaban la toalla cansados de tantos intentos errados sin ni siquiera un tiro pegado ni pelo arrancado.

Hoy se hace caso omiso a los mensajes caducos que mandan los más viejos, se tiene menos miedo a errar y sobre todo se pasa olímpicamente del que dirán, que era la lacr. que condicionaba todo movimiento, relación y comportamiento de nuestra época, casi siempre había que contar con las prioridades materiales de los contendientes, ajustar los presupuesto estaba por delante del flechazo,
El amor y la libertad no debe de tener barreras, porque sino, empieza a truncarse por el lado que más le duele, la intole...

Las chicas antes normalmente y con matices salían un rato por las noches! Eso sí! Todos los días, como ya quedó dicho, no había televisión, ni la oportunidad de vernos en un “Pub” musical, tomando distendidamente una copa.

¡Que más quisiéramos!

Era más que una paradoja, una costumbre de futuro que ni siquiera se veía lejana en nuestro panorama,
Por que entre otras cosas no había sitios específicos y lo más grave, ni mujeres que entrasen en él por razones evidentes. Lo de hoy era muy mal visto entonces, eso de entrar las mujeres en los bares, andar solas por las calles a según que hora, irse a otro pueblo de fiesta en coche con varios amigos, volver a casa más tarde de las diez en invierno y hasta las once en verano, fumar, etc.

¡! A la hogu..., con ella!

Por pica... y verdu... según la vecina del tercero primera.

Una mujer con algunos de estos comportamientos, se ponía en el filo de la navaja de cualquier lengua viper..., con éste currículo se estaba poco menos que prosti..., según la quinta de mi abuela, o sea, la quinta del refajo y las enaguas, que cada vez que se acostaban... quedaban preñ..., o sea, que jod... jodi..., (pero en que no la jodi... ponían la vida y hasta las uñas de los pies) así que sobre este tema opino, que ni antes ni ahora la jodie... no tiene enmienda,
Eso sí, lo achacaban, con un criterio correcto a que no había televisión, ni póntelo, úsalo y tíralo, ni píldora para un antes y un después que anuncian hoy día por TV.

¡! Que descaro Genaro!
Diría cualquier abuela por comentario.

A sí, que a una hora determinada y como si todas las mujeres se pusiesen de acuerdo, se llenaba el paseo o se vaciaba.
¡El colorido que tenían estos paseos era espectacular!
Por ejemplo, ver la Plaza Chica un día de cada día llena de juventud paseando arriba y abajo era algo que ahora se ve tan lejano como incrédulo, yo diría que los de mi quinta, (la quinta del tupe) añoramos esos tiempos pasados por el folclore morboso que encerraba el espectáculo.

Hoy cuando a la plaza nos asomamos y la vemos barrida por el frío viento de una soledad encadenada a la nada, nos entra la depresiva soledad rellena de ausencia, le falta ese calor humano que poseía en otros tiempos, ese compromiso adquirido para ser elegido como el cenit de los eslabones de mi ocio por aquel entonces.

Y ojo, que no me aprovecho de aquello tan manoseado de "tiempos pasados fueron mejores" que en este caso, si que lo fueron y decirlo no adquiere complejo por mi parte, si una realidad aplastante.
La plaza chica tenía un colorido y un saber estar único en su genero, hoy día se podía catalogar de atípico, pues no ves a nadie parado a las puertas de los bares, ni a la gente paseando arriba y abajo con ese murmullo propio que suelta la muchedumbre cuando domina entre ellos el buen rollo.

Era una plaza viva, que derrochaba energía, latía con ese corazón salvaj... que la juventud tiene comprometido con su presente, hoy la invade una pobre impresión, la cubre el desaliento y la indiferencia, le falta el calor que desprende todo ser humano cuando empieza sus andaduras a los quince años, no ruge esta plaza, pasa por ella el tiempo como si fuese una vieja que camina de puntillas y en silencio.

En definitiva le falta aquello... que da la juventud y las ganas de divertirte por la cara. Y lo malo es que aquellos que hoy fueron ayer, ya son pasados y con pocas ganas para reverdecer viejos laureles.

Las chicas iban a los paseos con premeditación y alevosía, llenas de esas calorías que sufren las quinceañeras, dispuestas a encontrar al muchacho que más tilín le hacia, con ellas en la plaza empezaba a cocerse el buen rollo que tenían aquellos días tan duros para otros derroteros, unos y otros iban a la caza y captu... de una realidad que imponían los principios de sus deseos, la libertad de sus cuerpos al amparo de un toque que iba para magr...

! Ellos a encontrar a la mujer de tus sueños!

¡Ellas a encontrar al hombre que le haga realidad sus aspiraciones matrimoniales!

No faltaba, él o la, que fue a por lana.... y encontró una pesadilla como pareja, en aquellos tiempos y en estos también, no es lo mismo festejar que vivir juntos bajo el mismo techo, quizás por eso nacieron las parejas de hecho, pero eso forma parte del lote que te tocó en la tómbola... Lo malo de entonces es que tenías que tragar con el muer... o la muer... toda una vida.

La manera de entablar relaciones era muy peculiar, había que ir directamente a decirle a la persona que te gustaba si te dejaba dar una vuelta con ella, motivo éste para llevarte un revés de campeonato en el escenario de tu teatro, no es lo mismo que te digan no junto a tu mejilla, que te vean fracasar delante de todo el personal.
Así que con estos antecedentes de entrada era la mujer la que ganaba, mejor marco que aquel... para ellas imposible, podían lucir cuerpo en su particular pasarela, con un porte estudiado y llevado a la practica como solo las mujeres saben hacerlo.

Eso sí, dando a entender que lo hacían con total despreocupación y que su mirada no iba en paralelo a tu dirección.
Esperaban a que se decidiese a decirle algo aquél mozalbete que al verlo su corazón se le aceleraba, éste si del asunto se percataba, presumía de gallo en plaza, metiéndose primero con otra que vivía tres calles más abajo, para demostrarle que mujeres las tenia a pares, pero que él mejor que nadie sabia que si no se acercaba a ella, su musa, no se comía una papelina de castañas asadas de las que vendía Dominga.

Nosotros los chicos aparcábamos junto a las puertas de los bares, viendo desde el tendido este fenomenal panorama que no lo mejoraba ni el Jarama, haciendo una serie de comentario propios de estos lances, ni que decir tiene que desde esta atalaya no había ninguna que se resistiese, después cuando entrabas en el ruedo y ponías los pies sobre la arena, el panorama era diferente, por lo tanto, también como siempre, mucho pegote y poco lote, o más de lo mismo sin parienta que busque irse contigo de verbena a otra feria.

Detrás venia una serie de comentarios no muy diferenciado de lo siguiente:

¿Mira que buena esta fulanita?
¿Vamos a “caerle” a citranita?
Si pero tu te pones a pasear con la otra
¡! Venga ya!
A mí ésa no me gusta.
¿Si quieres vamos y nos paramos con ellas a ver que sale?

Si nos dejan pasear solucionaremos el problema sobre la marcha, ¿qué no? marcha atrás y a casa. Etc. etc.
Todas estas previsiones propias de la inestabilidad del resultado, que siempre son diferente cuando real es la relación, la improvisación tenia tintes de proeza para algunos de nosotros, dada la timidez en unos y el orgullo pretencio... que influía en otros, había que tener el status equilibrado con la pareja que te había gustado, el ser o no ser en lo cremastico rompió más de un ligue carismático, cualquiera de las dos cuestiones ponía el freno de mano en la voluntad del muchacho/a, pero no quedaba más remedio o soltabas amarras y te ibas detrás de la que te gustaba, o te quedabas más estancado que un barco en la ribera Nogales.

Armándote de más valor que "Gallito" en las ventas

! Nos lanzábamos y a por ellas!
! Vamos!

Espera, espera, contreras, aquella me gusta una “jarta” pero “chacho” me parece que va detrás de ella fulanito... y echabas el ancla sin saber donde se agarraba los garfios del miedo y la desconfianza contigo mismo, era un motivo para no seguir... hasta que no lo vieses muy claro. Tenía que ser ella con sus insinuaciones y risas la que se decantara.
O sea, que todas las reflexiones tenían los mismos tintes de siempre, sólo que el matiz era diferente y por supuesto el colorido, estabas de artista invitado en medio de la plaza, con dos alternativas muy claras como diferenciadas, conseguir el "bingo" por el que habías apostado, o patinar antes los ojos de los demás.

! Hay expresiones que no necesitan comentarios, ni alusiones de purita..., ni la presencia de mirones, sí... mucha pasión por la labor!

Todo decidido y dependiendo como siempre de quién y de la persona... Lo tenia más o menos crudo quien era tímido, no se daba las connotaciones necesarias cómo para que las cosas fuesen en su línea, porque había que ir, no sólo a decirle algo a la que te gustaba, sino entablar relaciones con la amiga, que igual te caía más cuadrada que la Plaza Chica, ésta mujer con síntomas de mosca "cojo...", estaba siempre del lado que tú no querías que nunca se hubiese quedado, aquí si que no a cambiado nada, la fea quiere ser siempre la protagonista del guión, salir la primera en la foto, para terminar siempre estropeando el carrete y hacer lo propio con la baraja...

Llegabas hasta ellas, ¡Buenas noches!, ¡Buenas noches! (Dicen que algunos animales expresan sus sentimientos a través de gestos o motivaciones, la mujer se ríe).
No sé mal interprete que estoy llamando animal a la mujer, en ese caso el más bonito del mundo mundial, sí, que la aceptación la trasmitía a través de este síntoma, (Ni tampoco se te olvide que el primer beso una mujer lo da con la mirada) si se empezaban a reír es que la cosa funcionaba, había química o lo que es lo mismo el camino estaba despejado, lo demás corría a cargo de tu fluido verbo, que se quedaba... en un bueno y que le digo yo ahora a esta muchacha, contra más ganas tenias de hablar y de decir cosas, menos hablaba y lo poco que hablas, mejor que te callaras, metías la pata hasta “el corvej...”, porque la verborrea que tu verbo aportaba no era de lo más fluida, ni hacia juego con tan delicado momento, pues de hacerte el interesante un momento antes de lanzarte, terminabas con diploma de gil... por no ser capaz de desarrollar el rollo que te marcaste.

El rollo, el verbo y todo este conjunto de parafernalia que tiene todo principio de relación, no es lo mismo desarrollarlo ante alguien que conoces más o menos tus andanzas, que con aquella que de tí no conoce nada... y marcarte un farol es como tirar a gol,

Esto al menos para mí suponía un escollo en el pueblo, estaba limitado a una serie de preguntas y respuestas todas conocidas de antemano por ambos, yo que en toda conquista tuve como escudo el verbo, sin él, salía derrotado en toda lucha con mis rivales los guaperas, sí este no podía desarrollarlo me quedaba a dos velas, y de verdad que no estaba por la labor, uno tiene que echar mano de las armas que tiene a su alcance, cosa que aunque esté hablando en plan béli... no tiene nada de maquia...

Por eso me gustaba más desplazarme a los pueblos colindantes en busca de errantes amores, aquí podía desarrollar mi virtud o si lo prefieren mi bondadosas mentiras, que por piadosas para mi y para ella nunca fueron una losa.

El principio de una relación tiene mucho de castillos en el aire y un sin fin de fuegos artificiales, ilusiones, sueños, admiraciones y las mentiras piadosas hasta son necesarias para que la química haga de comunicante hasta que el mal rollo nos separe, después vendrá la cruda realidad y está no tiene compasión del verbo amar...
Entonces me decía, porque empezar con el principio del fin de mi ansiado cuento, porque sin cuento esto ni yo lo cuento,

Las conversaciones no daban para una tertulia en la cadena Ser con Iñaqui Gabilondo, o pretender quitarle el puesto a Boby de Glane en Radio Madrid, pero a trancas y barrancas casi siempre enganchabas, porque había eslabones y sobre todo, había ganas de qué concurrieran cosas por una y otra parte, a veces lo más simple daba para carcajadas que en la soledad te sonrojaban, porque cuando esto sucedía, lo que se hablaba eran chorra.., cosas sin mucho fundamento, monólogos sueltos, chascarrillos de pueblo y tres cosas más, eso sí, haciéndote pasar por un encantador vendedor de humos, posición que hacia juego con el ambiente, y es indispensable para entablar el primer dialogo parlante para llegar a ser buenos amantes.

Lo aquí expuesto tampoco tenía nada diferente, los métodos igual que ahora, mucho pegote, cuidando lo que decías y poniendo un exagerado énfasis en demostrar que estabas cuatro pueblos por encima de donde realmente llegabas, etc.
Sí a todo lo que decías (que no era mucho) de alguna manera ella te daba la razón, aunque fuese gesticulando con la cabeza, la complicidad era manifiesta, solo bastaba con la mirada, para saber de que pie coje... Ya lo dije antes, el primer beso una mujer lo da con la mirada, las de mi pueblo también y la del Entrin están al caer.
Otra manera de saber que el campo estaba despejado era, cuando te quitaba la razón pero lo hacia riendo a modo de ¡vamos anda y que más! Entonces significaba que la cosa no estaba del todo mal, solo te quedaba pedirle.

¿Puedo pasear a tu lado un rato?

La preguntita también se las traía, parecía que le pidieses que te dejase dar una vuelta en bici o algo así, nunca te decía abiertamente que si, movía los hombros o gesticulaba, de ahí en adelante la iniciativa era totalmente tuya y, la victoria y el fracaso también.

La que más dificultad siempre entrañaba, aquí tampoco era novedad como ya anteriormente he dicho, era la menos agraciada, se ponía en los laterales y de ahí no había quien la sacase... pero era mucho más peligrosa cuando se iba al medio, porque desde esa posición metía caña por un tubo para que de allí saltásemos, por supuesto todo lo que decías, hacías o comentabas, ella no estaba de acuerdo, ni encajaba en su estilo de pequeña bru...

La Bru...

Hay una bru... asomada a su balcón, su nombre lo borró del santoral un viejo sacristán, dice que se llamaba como vulgarmente se llaman a las viejas malig.., aunque ella va presumiendo de doncella por las esquinas,

De los lazos y las telas que al cuerpo se sujeta, le vino el apodo que también le viene, de alcahu... y retorcida, quiso saltar a la fama... un día que le dio una subida de biliburrina detrás de su cortina y quiso ser diva,

Parece que no tiene sangre en las venas, y por vieja y arrugá, su semblante la conde... cuando quiere engañar,

Bru... si aterrizas con una escoba en mi balcón ve con cuidado, yo dispa... siempre al corazón, en tus redes quisiste atraparme como a un ratón, ibas para reina de carnaval, que es a lo máximo qué puedes aspirar, pero un hechicero te dejó convertida en una pobre bru... de ocasión, con tu única virtud, tu retorc... actitud de mujer del montón.

de la maletadetabla

Por eso las bruj... son siempre esperpe... en cualquier época, edad o tiempo, solo sirven para meter ciza... y crear mal rollo. Eso sí, siempre con su peculiar risa, je, je, je, consciente de su cinismo y de su retorcido colmillo dejando salir a borbotones su mala leche.
Tú, sin embargo, tenías que sonreírle para no jod... la velada ni darle una patada a la altura de su trasero, cayéndote más cuadra que la Plaza Mayor de Salamanca.
También es verdad que estos elementos no engañan a nadie, por mucho que se disfracen con su particular estilo de hort..., o se pierdan con su escoba volando por lo oscuro de su mundo, seguirán siendo bruj... de malas composturas.

A lo que vamos... Tengo yo un amigo en Barcelona un tal Pepe, que cuando íbamos a bailar a un entoldado en la fiesta mayor o a los bailes de salón, aunque parezca mentira, por hablar de una ciudad cosmopolita, era verdad, en Barcelona también se daba esta clase de comportamiento provinciano.
Al lado de alguna linda muchacha muchas veías a su señora madre, mujer sin galones y ni siquiera pantalones, pero con una pinta de sargento, que antes de pedirle baile a la nena, a ella la saludabas en plan marcial para no caer mal, se llevaba ir a los palcos a toda la familia, éste amigo me decía...

¿Mira que chavala hay allí?

Pero cualquiera le pide baile con la madre delante, yo le animaba desde mi duda puesta a buen recaudo en la retaguardia, esperando el viento a favor o por el contrario había que desplegar velas.

así que le decía algo de lo que convencido no estaba:

¿Si es qué a ella no le tienes que pedir baile?

Te vas al palco haciéndote el remolón y trata de ligarte primero a la madre, emplea buenas palabras y te haces el simpático, verás como da resultado, cuando veas que la cosa funciona y la fiera está en calma, a por la hija que ya no habrá problema.
Esto son los inconvenientes o las impertinencias de turno que podían saltar a la palestra en aquella época por Merca Barna o Almendral ya que la distancia daba igual.
Así que lo mismo en un lado que en otro, cuando querías tener relaciones con la guapa, había que ligarse primero a la fea, tener el enemigo a tu costado era y es peligrosísimo, porque continuamente te está enviando “torpedos” a la línea de flotación y como no estés a la expectativa, termina por hundirte...

Pero podía ser peor y de hecho lo era. Más crudo que el síntoma antes relatado era cuando ya estaban las niñas paseándose y no se querían parar, y claro, tus amigos mirando desde la puerta del bar con una risa cachonda que te llegaba hasta la espina dorsal, viendo como patinabas con alevosía y premeditación en la competición, después que momentos antes habías hecho el fanfarria tirando de pico, diciendo por activa y por pasiva que a la nena ésa la tenias en el bote...
Se podría decir que era un abordaje con todas las de perder si antes el terreno no estaba abonado, pues lo más corriente es que corrieras detrás de la moza con síntomas de ridículo consentido. Una vez puesto en escena y por si la suerte acompañaba tenías que seguir con la paliza hasta el juicio final... Porque no tenias muy claro lo que era más duro, si volver a donde estaban tus amigos y soportar el interminable pitorreo, o ir diciéndole cosas a esa chavala que no te hacia ni pu... caso y de alguna manera te pisoteaba ese orgullo de macho por la causa que tanto derrochabas.

¡Las menos malas, igual te dejaba dar dos o tres vueltas a su lado dándole el coñ...!
Que parecían durar tres años, porque tú ya de entradas percibías que aquello no iba a salir como tú desearías.

Después ésta misma chica alegaba con contundencia y autoridad manifiesta, que ya no siguieras, porque
"la gente puede pensar que somos novios ya"
Era un juego que tenía interés y morbo a capazos llenos de carpetazos, a la vez que un “chusco” sistema para el sentido del ridículo y si lo comparamos con los mismos casos a día de hoy, que las parejas van con él turbo puesto, como debe de ser, porque es la mejor manera de que la vida tenga razón de ser.
Ahora hay un reconocimiento general de la materia orgánica cómo entremeses, un lote completo y sin tapujos para el almuerzo y para la cena, unas sabanas arrugá sin importarles a ninguno el estado de la alcoba o el hueco del ascensor.

Y es que para llegar a los caminos de la convivencia con prudencia no hay mejor receta que destaparse como pareja, después y sin mucha demora dado la hora, una comida en casa de los padres, para que estos opinen si está bien o mal el chaval, el resultado da igual aquí manda la nena y en este entierro no quiere velas, pues ellos ya decidieron y una decisión maternal no va a mover su voluntad, lo demás es la parafernalia de los casamenteros,
Si es por lo civil no vamos con el alguacil, si es por la iglesia todos los caminos llegan a Roma, si nos aparejamos no hay que darle cuenta al notario ni romper los papeles de letras embarrados.
A todo esto y por imperativo legal a esperar si algún día la vaca da leche y se pueden juntar... porque los pisos bajar no van a bajar porque dos se quieran bien o mal.

Ejemplo un chiste de hoy:

“Llega un chaval a la parada de un autobús y a los veinte segundo una chavala. (Autobús que venía cada cinco minutos) cuando van a subir al mismo, le dice él chaval a la chavala,
¿Oye tía, cuando vamos a hacer el amor?
Salta ella y le dice:
! Jod..., tío!
Ya me pensaba que no te ibas a decidir nunca”.

Esto trasladado literalmente a las costumbres de ayer, se podía pensar que lo más jóvenes de entonces entrenábamos para ser de mayor gil... consentidos. ¡No! Este era el juego establecido por un perjuicio de viejo recibido, es lo que había y donde no hay no se puede sacar, aunque aquí se estuviese más por la labor de meter...
Como es lógico estoy hablando de esos primeros contactos que siempre hay en toda las relaciones, después si la cosa progresaba pues como en cualquier época.
También habían eras, olivos, carretera, estrellas en la noche, sólo que los muros de contención eran muchos más resistente, había muchos tabúes y perjuicios...
¿Y hasta llegar a tocar pelo... uuuy?
Y... partiendo siempre de la base, como estas circunstancias estaban constituidas, hay que decir, que en aquellos tiempos hacerte novio era peligrosísimo

¿Por qué?

Porque una vez de novio tenias los mismos deberes ¡! Ojo! que no los mismos derechos materiales, que un casado, había que darle cuenta a la parienta de todos tus movimientos habidos y por haber, no alejarte mucho más allá de donde ella pudiese verte con sus gafas de lejos que le dejo su abuela por herencia para estas cosas.
Te leían los Estatutos, leyes aprobadas por las lenguas viper... que en todos lados hormiguean y con sus ecos airean, de esta línea no te salieras, había que ir por el camino marcado por unos tabúes insoportables.

Salirte de ellos equivalía a bron... con revalida... y no sólo de tu pareja, también de toda la corte que arrastraba tanto él como ella... enfadarte, uuuy, equivalía a un juicio por parte del vecindario en el que uno ú otro bien parado no saldría.

También y esto sí que era lamentable, y la mujer tenía mucho más que perder, quedaban atrapadas por unas absurdas leyes machistas, por supuesto poco naturales y muy convencionales para el respetable, mujeres de muy buen ver y guapas en generosidad que tuvieron un desliz amoroso, se pudrían en sus vitrinas como reliquias intocables, el macho ibérico no podía consentir ser plato de segunda mesa... y más de uno que se comía las uñas por una de éstas, la cambiaba por un estropajo desecho y viejo que con el tiempo no sabía qué hacer con ella.

Quizás y sin el quizás, el hombre no era el más perjudicado en este apartado, tenía mucho más campo y un absoluto movimiento en pos de "su" otra media naranja que encajara en la medida de sus deseos, la mujer si rompía lo tenía crudo para volver a encontrar a otra persona que quisiera ir con ella, la reputación y el orgullo del "gallo en corral ajeno" no se podía poner en entredicho.
A sí, que salvo honrosas excepciones, esto daba lugar a uniones de los más rocambolescas, por supuesto de cara a la galería, aunque ambos ya lo sabían de antemano,
! O se consolidaba el apaño pensando en el tiempo!
Oh... a sentarte en la fuente grande a la sombra del parque hasta que te diese el cante.

No en todos los casos pero si en la mayoría, por aquel entonces veías en los pueblos unos enlaces tan disparatados y desfasados, que te sorprendían por lo impropio del resultado, a veces decías... pero como puede esa mujer o ese hombre juntarse con ese car... borriqu... por intereses verduleros.

Partiendo de la base que no siempre en lo físico estaba la nota discordante por ser esta la que más daba el cante, también en lo mental y por supuesto en lo material, pero esto último bajo mi punto de vista y de un primo que tengo en Andorra, era consecuencia del sistema.


De la maletadetablas

Pues aquí tenéis la respuesta, los móviles originarios de algunos casos, los tabúes, los status, podían en casi todos estos casos con los impulsos de unos corazones de gentes sin razones.
Así que con estos antecedentes tan "parciales", sino dormían caliente las últimas cincuenta noche, a la primera de cambio había “Miura” para rato.

Amor poco tirando a nada, resignación a espuertas y con la puerta de la recapitulación cerrada a cal y canto, así que una mujer que había roto con el novio, buscaba ya en la desesperación lo que le dejó en suerte su destino, no quedarse a dos velas... porque elegir tenía poco donde elegir y pasaba a ser su cabeza la que en materia de amor destronara al corazón.

Decía un marinero con tres novias en cada puerto, que un barco lleno de velas con jirones no hay brisa que lo mueva, termina como un muñeco de peluche, puesto en un sillón en plan decoración para hacer juego con el salón... y eso en una mujer cañón es una aberrac... y un atentado contra lo más lindo que pueda dar... cualquier ecosistema del mundo mundial.

Algunos, más que menos de los noviazgos, duraban 10, 15 y hasta 20 años, debido a la situación económica y eso que con Franco una casa en el pueblo de cien metros cuadrados, valía quince mil pesetas, pero para juntarlas... a cuarenta pesetas el jornal, cuando había alguno para poder catar, estaba el asunto algo difícil
(Claro que con el tío del bigote, no es que estén a precio de saldo, reunir 20 millones... (Hoy año 2000) es para estar “pringao” hasta que te den el carnet de jubilao)
O te casabas con el “jato” que llevabas puesto, o ya sabes, tu tiempo te lo tiraste detrás de una reja de enamorados, con menos porvenir que Curro Romero toreando en Siberia...
O a mor... de ganas por las ganas y de calostros más que un potro en el “zaguan” de tu suegra con ella de centinela y la hermanita pequeña contándote las travesuras de la “tata”, así que para tocarle el moño, había que mandarla a la caseta de Teodoro a por tabaco tres veces a lo largo de unas horas de repertorio.

Había gente que me chocaba cuando decía: Me voy “parriba” a hablar con la novia, uno pensaba:
¿En quince años le queda a éste por hablar con la novia?

Por lo tanto no es que yo fuese más listo que nadie, cuatro reglas y muchas faltas escribiendo, ni pretenda ser el descubridor de la “penicilina” para los casos que contaminan, pero hay cosas que las tenía muy claras, enrollarme si, pero engancharme definitivamente no me seducía por la evidencia de los resultado aquí contado, así qué... cuando en Barcarrota se me iban cerrando las puertas de mis ligues... a La Torre que estaba a dos kilómetros a golpe de calcetín con una carretera llena de baches de principio a fin, que la cosa se ponía chun... en esta plaza, a hacer penitencia entre los "peñascos" de La Cuesta y, si se complicaba demasiado el "caldeo" a Badajoz que es tierra de Dios.

Fuera de estos términos este problema adiós gracias ya no existía para mí, ni creo que para muchos como las mismas aspiraciones e intenciones que yo, por lo tanto en San Sebastián que estuve poco tiempo, pero sobre todo en Barcelona, esto ni me lo planteaba ni se daba, cuando algo no interesaba sin el menor problema... a Rivedelche antes de darle la pali... hasta a la Dama de Elche.

Sólo que la mayoría de las veces, todo hay que decirlo, negarlo es de pedigüe..., el que quería querer era yo y ella no me hacia ni pu... caso... Así que cogía el tranvía en la Plaza España y al Bahía que como baile no estaba mal y hasta podía ligar un carcam... como yo.

Así se desenvolvía la juventud en los paseos de mi pueblo, con esa gran vistosidad por ser como una pequeña fiesta todos los días, por la manera de ligar, por la manera de desenvolverte, por la idiosincrasia que este asunto entre nosotros tenía y por los cambios de piso que tenias que pisar... según las estaciones del año.
Lo más relevante es que el intervalo de un lado a otro por cambio de estación, por consiguiente, de paseo, era no más allá de un par de días, pasábamos de la plaza chica, a la calle de las Tiendas, de la calle las Tiendas al paseo de las escuelas, de allí al parque de la Fuente, del parque a la carretera.

Éramos de ideas fijas pero convencionales y por supuesto tradicionales.
Como ya he dicho a toque de corneta y sin que Curro el pregonero la soplara, se terminaba el paseo y las mujeres a casa, los chavales a contar nuestras hazañas siempre tres pueblos por encima de lo que realmente pasó, pero esto tiene el mismo guión ayer que hoy, o no, tío.

El que tenía dinero (muy pocos), a beberte una copa, haciendo de aprendiz de hombrecillo, otros al casino a jugar al dominó, buena camilla y un brasero más pasado que la Lola de pueblo nuevo, dándole vueltas y más vueltas a ver si habían dejado alguna brasa entre tanta ceniza acumulada por los vejestor... que nos precedieron.
A pesar de todo y aunque cueste creerlo había un fenomenal ambiente, que no desaprovechábamos y de hecho lo disfrutábamos como sólo nosotros sabíamos hacerlo.

Este era el ritual antes, después y luego, hasta ligarte una chavala o una plancha tan grande como una avalancha en los Alpés, tenías que empezar por todas estas etapas hasta llegar a ser novios, etapas que a mí no me dejaron tiempo para pasar primero de rivalidad, la culpa, una maleta de tabla y un billete de tren sin retorno.
A pesar de todo y repetido por activo y por pasivo, también tenía su aliciente y hay que decirlo sin complejo, yo lo resumiría en esta frase.
Hay cosas que rompen con la moda, pero que tiempos modernos no la mejoran... las contorsionan, la descomponen y hasta le dan la vuelta a la tortilla fuera de la parrilla, pero en definitiva, no todo como empieza termina ni lo que termina se elimina.

los ligones

Esto lo hice después de oír cientos de comentarios sobre estas "hazañas" la mayoría irreales.
En la fábrica a la hora de bocadillo salían a relucir las conquistas de cada uno y entresaqué estos tipos de ligones entre los allí presentes... de los cuales yo no era ausente.

Una de ligones... para las cuatro estaciones.

Hoy, los clásicos ligones discotequeros son cuatro:
El primero va de chule... prepote..., el segundo de víctima, el tercero de guaperas y el cuarto de psicólogo.

1) El chuleta le va perdonando la vida a toda la que se le cruza en su camino y como mal menor le concede el favor de ligarla, se cree el centro del universo, éste elemento es el que más veces patina porque en la mayoría de las ocasiones, por no decir todas, es el cazador cazado en una fauna de escaparate, poniéndose la escopeta por montera cuando tiene la pieza a tiro de piedra.

2) El víctima cuenta una de pena y trata de crearse una aureola de compasión a su alrededor, su rollo no tiene mucho gancho, sólo sirve para un determinado tipo de personas, la mayoría de la gente que va a divertirse lo que menos quiere son problemas... Así que para ligar con penas... es tu problema "soplas...".

3) El guapera aparca en la barra con aires de maharajá a lo "macar...", da la sensación de mirar con indiferencia a todo el mundo (creyéndose el rey del Mambo) siendo sólo un mirón en potencia, gira y gira el vaso del cubata con un ritual preestablecido que él a conseguido diseñar, espera paciente el lobo con cara de decente y porte de buena gente, muy seguro de sí mismo a que alguna se pose cerca de su entorno, una vez que esto sucede, afila sus garras y le entra a la presa en plan suave, aparenta ser niño de casa bien y de lo más educado, nada más lejos de la realidad comentan las vecinas del lugar, detrás de esa apariencia está el maquiavél... de la película y si le demuestras indiferencia, es un acomplej... en potencia.

4) El psicólogo investiga y pone a prueba su presa, hasta que ésta cante y le apunte por donde van sus preferencias, si le gustan lanzados, pasivos, tímidos etc. y adopta el papel que la víctima quiere ver en todo él.
Papel que en la mayoría de las veces la ficción supera a la realidad y ni es por asomo su personalidad, pero él aquí basa su capacidad de consumado actor, unas veces se le da bien y la mayoría fatal por ley natural. Pero eso está escrito en cualquier guión y en el de éste ligón también.

Los cuatro tienen algo en común, van a ligar, son simpáticos circunstanciales, mienten más que bailan y ninguno tiene una definición clara de su personalidad, los cuatro buscan la mujer de su vida para la ocasión, esperando cantar bingo en cualquier saliente de un rincón, sólo que la mayoría de las veces regresan sin una maldi... línea que corear con los amigos del lugar.

Ligar por ligar, es terminar ligado por tu propio ligue. O sea, te llevas la peor de la colección creyéndote el mejor de la reunión.
Así, que aquí está un servidor y si usted señora no ve uno mejor yo puedo ser su solución, me llamo Ramón...

.... Cómo se puede apreciar donde quiera sale un “señor” con vocación de castigador y a mi un epilogo sin mala intención... El sentido del ridículo es al ligón, como la leche al limón. Gloria

Si... quiero

Con las luces del nuevo día, sale cantando un gallo “señor” de los corrales y rompedor de sueños deseados que nunca serán compensados...
Cuando la cama es adorable y el despertador se hace insoportable,
Es éste muchacho y entre las gallinas... el más macho,
Porta cresta roja por corona y espolones de “chul...” de barrio,
Con un sonido estridente y ganas de romperle los dientes, te anuncia el fin de la noche...
Que paradójicamente coincide con las primeras luces del alba y las pocas ganas de hacer el salto la rana desde mi cama.


Es ése gallo de corral animal incondicional que deja de cantar cuando se terminan nuestras vacaciones,
Porque no sé si lo sabrán y si no se lo cuento yo, pero por Barcelona cambiamos estos gallos... por las sirenas irritantes de unos coches alocados,
Gallo que ya no nos quiere despertar, ni al salir ni al entrar el crepúsculo del adiós,
¿Acaso no sientes vernos marchar?

Haya donde suena el gallo, hay noches que se debilitan por el mediocre brillo que cogen las estrellas,
Y con la vejez que cogió la noche, la pesadez empieza a invadir los cuerpos de los emigrantes,
Se arrastran los parpados con agonía y empiezan a coger altura los sueños que ya tienen barba de cinco días,
Con churritos calientes y copita de fino aguardiente dominamos el presente e ideamos aventuras para más adelante,
Y le damos el último adiós al servicial camarero que nos aguantó toda la noche con la sonrisa en los labios...
Esperando esa propina que sea del agrado de su escueto bolsillo,

A reglón seguido nos vamos con aparente desgana a la cama...
Porque a esas horas ya te mueres por unas sabanas,
Acostarte parece la venganza de los dioses en vacaciones,
Estar en vertical un logro a punto de claudicar...
Pasar a horizontal lo mejor que te puede ocurrir en las cuatro horas siguiente,
Faena esta que se repite durante los treinta días de mi estancia...
Por las tierras donde mi madre antes de yo nacer, me llevaba en sus entrañas.

Que descansada vida, la de aquél que huye del mundanal ruido,
Ruido que no soporta de las grandes ciudades y sigue la escondida "verea" por donde se marchan la gentes... que suenan a inteligentes,
¡Que noche en Almendral la de aquel día!
Sin enterarme si la noche se fundió con el día,
O fue un día de siesta corta y noche larga la de ese día,
Sólo sé, que la marcha no se despega de mí las veinticuatro horas del día,
Aquí puede radicar la melancolía que me entra cuando te doy por perdida... noches de mis mejores días.

ESTA JUVENTUD

Las niñas de hoy ya no quieren ser princesas, ni hacer bordados en la sobremesa hablando con la buena de su abuela,
Prefieren un Ford fiesta, cien duros y que no le pregunte su madre ni al entrar ni al salir por su porvenir...
Ni dónde ni cómo esa noche... su cuerpo se pudo fundir con su comodín,
O si entraste o te fuiste, o si antes que venir saliste, todo para dar el cante... por despiste,
Decirle a donde puede ir y de donde puede salir es una aberración que atenta con su porvenir,
Y por supuesto, no le sienta bien a su matriz y puede que se enfade hasta su institutriz,

Sobre este caldo de cultivo, ella se hizo ama de llaves de sus pecados y dueña de los resultados... que siempre había deseado,
Y no quiere a ningún "colgao" que la valore por fregar los platos o planchar trapos,
Ni le dé noches de amor haciéndose un solitario con la sota y él caballo,
Ella para la ocasión... apuesta por el as de basto,

A los niños de hoy en día les da por perseguir ese mar que se concentra en un vaso de ginebra con coca...
Como algo que mola... O nó "tío"
Ensayan artes marciales con sus colegas de clase y tienen por mascota a la niña que le da bola,
No paran de reír aunque el chiste sea de un “mal parit”.


de la maletadetabla

cosas de mi amigo Sabina con arreglos de un servi...

LICENCIA PARA CAMINAR

¿Qué adelantas sabiendo mi nombre?
Dijo ella toda vaporosa,
Si, cada noche ficho con uno distinto y siguiendo la voz del instinto, me lanzo a buscar en la guía del bar de la vida uno que haga juego conmigo,
Dijo ella sin amor,
¿Estas tú por asumir el papel que esta noche te he concedido?
Dijo ella soltándose el pelo,
¿Imagino preciosa que quieres aprovecharte de mí?
Dijo él, como vulgar chulo sin porvenir,
¡Imaginas!
Ahora bien, con tarjeta de crédito incluida y sin fisura en el derroche que de... toda una noche,


Yo no soy él y de verdad que lo siento, nunca pago por amores prestados y allí donde voy provoco los encuentros, si acaso, en un momento dado puedo ser un amante reservado,

Soy alguien que se atreve a tirarte los tejos y no se muere de celos después de una noche de amor...
! Así guapa soy yo!

¿Eres tú quien quiere probar tan caro elixir?
Dijo ella toda vampiresa, sabiendo lo que quiere y en lo que piensa,
Pongamos que sí, pero hablemos de ti.
Dijo él, interesado en pasar por interesante ante un eminente desplante.

Dijo ella, sabiéndose le reina de su cama,
¡Escucha y aprende la copla que empieza y termina con el rum rum de una batalla de alcoba!
Vivo justo detrás de la esquina, de una calle sin placa que ponga mi nombre,
Y no gasto correspondencia que me obligue a contestarte,
Ni siquiera encontré un pequeño apartado en la oficina del al "lao" para ti,
Tampoco va en la cara oculta del matasello mi nombre escrito,
Y no hay cartero que a esta hora deje carta en los buzones de mi rellano,

Así que con este porvenir, hoy cuelgo y mañana por Internet te mando un correo,
Por que no sé si sabrás... qué cuando quiero una noche de amor, no me acuerdo si tengo marido que con él me haya comprometido alguna vez,
Ni hoy pretendo ofenderlo con estos escarceos que me pide el cuerpo,
Ni mucho menos que por mi culpa tenga que saludar a los del tendido cero...
Pero si me quitas con arte el vestido y me libras con un beso en la nuca los broches del sujetador...
! Te invito a cava!
Y a que calientes mi cama de agua con un revolcón.

A lo que él comentó, sin soltar palabra,
Atónito por lo oído, me baje sin paracaídas de una ola de nubes, y le solté a “Manolo”,
Ese que vende sonrisas detrás de su blanca camisa y pone mis copas en bandeja de plata...
La mejor de mis propinas,
Con un ligero tic me fabriqué un manojo de nervios y rematé el culo del cristal... donde un cubito se resistía a morir desangrado por un licor con muchos grados sin exponerse al sol.
Un sorbo de mi JB esperaba su final nadando con desespero... entre el cristal y un iceberg de hielo,
Acertó quien pronosticó a este bar como el Templo de los ligues ciegos,
Lo que ninguno atinó,
Es que el padre superior de ese convento, esa noche iba a ser yo...
Al llegar al porche nos examinamos de amores como dos estudiantes en celo,
Nos partimos los labios a besos...
Y nos abrazamos con tanta rabia...
Que las uñas de esta Aghata, dejaron marcados surcos de sangre en mi espalda,
Sus manos y mis manos sentían las ansias por separado... y se pusieron a recorrer el mapa de piel que cubren nuestros fogosos cuerpos.
Nos dijimos tantas cosas... que ninguno de los dos tuvo tiempo de abrir la boca,
La luz del portal nos dio un sobresaliente, con un guiño de alta tensión por lo bien que lo hicimos,
Así terminó aquel memorable primer tiempo... sin haber sacado el balón del centro ningún delantero puntero.

Tenía la señora su piso ubicado antes del séptimo cielo,
Allí se abrió la puerta de un ascensor que me llevó a las celdas que tiene su infierno,
Su organismo era una bola de fuego y yo un satélite que giraba alrededor de su cuerpo.
Su interior un volcán a punto de estallar y yo un río de lava que llega hasta el mar de su cuerpo,
Me tocó hacer de bombero... y para apagar ese fuego se necesitaba a todo el "cuerpo".

No faltó el desfile de moda de ropa interior que portaba la nena,
Se soltó el pelo sacudiendo su cabeza como una pantera y me miró desde el espejo retrovisor que había en su tocador,
Cómo la cupletista de moda en su camerino, se volvió para que viera porque algunos monumentos brillan... con más intensidad que el sol.
Me dijo muy despacio, arrastrando las letras que aprendió de una "chula" de barrio,

! Nene, escúchame con las orejas!
En mi casa no hay nada prohibido y a esta hora no hago nunca el amor fingido,
Pero por favor no vayas a enamorarte, ni después me traigas flores para impresionarme,
No pretendas nada que no quede en nada, entérate, antes de que sea mañana...
Que en este juego somos socios del mismo negocio por una sola noche,
Lo de hoy viene puesto en tu destino y con el alba... tendrás que "pirarte" para no volver nunca más por este camerino,
Olvida que me has conocido,
Qué hicimos el amor sin reprimirnos,
Qué tenía un montón de besos para ti escondido,
Qué estuvimos en mi cama y dejé por unas horas que mi cuerpo se fundiera con el tuyo.
Hay caprichos de amor que una dama no debe... airear por boca de los demás.
Dijo ella rematando la faena.
Y DESPECHADO dijo él,

Sin demostrar la decepción que le producía tener que perderla,
Que no existiera un próximo encuentro era para él el peor de los caramelos,
Que del olor de su cuerpo jamás nunca más supiera, sería un desastre irreparable,
Así, que no tuvo más remedio que seleccionar una catarata de reproches que se quedaron en el "porche" que hay antes de entrar en su cama.
Con todo el agravio que me vino adornado, le apunté...

“Por qué no te callas”

Deja tus sermones para el que te vende los cupones y no me expliques historias que ya me conozca,
Ni dejes que tus resentimientos de una noche loca, pueda con tus sentimientos,
Ni ahora pretendas conmigo vender amores de saldo a toro pasado...
Se que a tu pecadora conciencia no le gusta invertir en quimeras, ni ponerle querellas a los saltos de alcoba,
! Preciosa!
Hoy por ti mañana por mí, dejemos que esto sea un sueño que no tenga fin y el final sea lo último que puedas parir.

Mujer de una sola noche con membrete de comienzo y un final que terminé antes de empezar,
De mi tienes que saber que me han traído hasta aquí tus caderas...
Y me puse por meta traspasar la barricada que termina en el botón... de tú escote,
De rajar esa cremallera que sujetan tú falda y penetrar hasta el infinito, por las cavernas que me llevan al fondo de ese volcán que tienes por cuerpo.

Encanto, no me des por despido un finiquito que nunca he perseguido, solo quise compartir deseos contigo.
Por favor te lo pido, no saques a la luz tu corazón esculpido en errores que yo no he cometido,
Yo solo quiero hacer el amor contigo y dejar que esta noche se venga para siempre conmigo.

TIEMPO 2

Fue para el sol ese día un honor iluminar tu figura junto a la mía,
Pero desastrosa coincidencia, una nube se puso por medio y fundió la brillantez de aquel momento,
Hasta el Sol se puso irritante y furioso como un amante en celos, tanto, que ya no quiso salir en toda la tarde.
En su desespero se metió a las siete en la cuna del mar a nadar y soñar con tu imagen de diosa pagana,
Me lo dijo con todas las reserva que pueda tener para ti él rey de las estrellas,
No quiso despertar la tormenta que hay en tu cuerpo, ni hacerte el amor con las ventanas abiertas,
Mientras, un mundano caballero de esos que giran por los cielos,
Le levantaba la falda a la luna y corría las cortinas para que no mirasen los luceros.
No quería que aquello fuese Fuente Ovejuna “todos a una” y se montaron una serenata... cantando... como tú "nena" no hay ninguna.


de lamaletadetabla

UN MULO EN LA NORIA

Un mulo de andares cansino y cerebro entrapado, camina sin saber que su camino tiene más rutina que horizonte y ni siquiera sabe... donde empieza y dónde termina el trotar de su cansina aventura,

Un mulo que no sabe de qué se trata su carga ni a qué distancia un descanso le separa, depende de la apreciación de su amo... de ese viejo hortelano,

Así, que más le daba al cuadrúpedo, si protestar no le avalaba y rascarse... ni le dejaban,

Daba vueltas y más vueltas atado a un tronco de madera, sin saber cuál era su deber, ni si las vueltas las daba al derecho o al revés,

Sí, que percibía el noble animal, que el líquido, que de la noria salía, al chocar contra el pilón entonaba cantares de regadío, agua que con silencioso caminar se perdía surco abajo... apagando la sed de una tierra de secano, que en mi pueblo está entre las mano de unas nube de verano,

Mientras una golondrina a ras del suelo volaba detrás de un insecto que se le rebotaba y yo sentado al borde del camino paciente pensaba,

Que grande es mi mundo para que tan insignificante ser como soy... fuese y lo pisara y el perdón me lo callara.


UNA NOCHE EN LA ERA...

Equivale, salvando las distancia de los gustos consumados del qué aquí se retrata, al placer que produce la primera noche que duermes en esos grandes hoteles de cinco estrellas pagados por tu compañía en plan faena, y si es con señorita incluida, mejor todavía.

Es decir, tirando de “visa” sin remordimiento por lo que te vayan a descontar de ella al final de mes.

Bueno pues las eras aquellas, hoy, círculos caprichosos en medio de los anchos campos, eran sin estos alardes de la vida moderna una delicia, el decorado es tan natural que a la naturaleza la podías palpar o con ella jugar, dependía de tu mentalidad a la hora de valorar lo que aparecía junto a ti.

Dormir bajo una alcoba a la que nadie le pudo ponerle techo, si acaso algunas nubes de algodón para decorar su interior, sin puertas ni ventanas que se puedan colgar de las paredes de una estrella... hay un mundo fascinante donde la libertad es la reina madre de todas las batallas naturales.

De repente y entre su gente corriente gobierna la noche con sus tinieblas y sus cascadas de estrellas, nuestras risas resaltan con sonoros ecos en la lejanía.

El canto de un grillo pone música de fondo a un concierto de voces silenciosas, mientras un “mochuelo” llena de misterio el entorno, está escondido entre las ramas de un olivo, quiere inquietarte antes de que empieces acoger el sueño y de paso introducir el miedo en el cuerpo, de aquél que fue niño a la vera de los campos en años ya lejanos.

Una suave racha de aire fresco venida de un apartado horizonte juguetea con las espigas y le pone a las sombras las notas de un runrún, que como melodía no molesta... y como canción reivindica su protesta.

Por testigo hay un cielo negro de palpitantes estrellas, con su carro y su camino de Santiago en las alturas dibujado, hay cometas fugaces que surcan los cielos provistos de espontáneos destellos, al tiempo que avanza la noche, la tierra se llena de tenebrosas y misteriosas sombras a lo largo y ancho de la pradera.

Una hormiga roja, cuando la noche se parte en dos, te hace cambiar de postura al picarte donde más te duela y, con el alba los rayos del sol tocan diana, sin sonar esa maldita voz que sale de la desagradable y chirriante locución que emite un despertador.

Aquí en medio de la naturaleza no hay aguijón que le haga la puñeta con estridentes sonidos a la trompeta de Eustaquio, ni existe el inoportuno sobresalto de un ruido incontrolado por ti no deseado.

La noche se te hizo corta porque dormiste como un lirón y por supuesto de un tirón, poner pie a tierra lo haces con la primera vuelta que ordenan tus neuronas, las pilas sin ser alcalina ya rebozan energía para todo el día, sueltas el residuo que de materia te sobra al pie de un olivo sin necesidad de visitar al señor roca, y sin preguntárselo ni espolearlo, el ánimo empieza a pedirte guerra...

Y no todo empieza como termina... ni dormir en la era tu vida por supuesto cosa alguna determina, pero una vez en la vida te mereces esta propina, del campo de dónde es mi pueblo.

DENTRO DE AQUELLOS BRACEROS

Pero no todo era dicha al pie de los campos, lo había con desdicha y sin poder quitarse la miseria con las prisas, había braceros y peones camineros, unos con más fortuna que otros, con ligeras comillas, basándome en que de alguna manera tenían su pírrico jornal asegurado...! Es un decir! eran los quinceneros, hombre cortijero, contratado por temporadas, al menos éste no pasaba a diario por la incertidumbre de ser o no escogido, como si se tratase de un objeto sin valor natural para poder valorar.

La contra partida era, que no pisaban pueblo hasta que no se pintaba de rojo el día en el calendario, ni tenían horas para el descanso mientras había luz en los campos.

Por todo esto un primo mío del Entrin decía:
No es necesario pedir la tierra para el que la trabaja, sí que es imprescindible tener ganas de explotarla aquél que las acapara, para que el labrador pueda trabajando, vivir de ella con desahogo.

El manigero era un hombre de confianza del patrón y encargado de las cuadrillas, con aires de mando en plaza y altiva planta, se acercaba en tono discreto al jornalero, que había sido estriado entre el personal que estaba aparcado en medio de la plaza y le decía:

¿Quieres venir mañana a escardar...? ¡son ocho duros!
A las siete de la mañana nos vemos en la Plaza Grande frente al bar Chaparro, más que dar un sí, se asentía por parte del currante con un ligero movimiento de cabeza, que sin decir nada decía todo lo que podía, que era más bien poco para lo mucho de impotencia que sus sentimientos en aquel momento padecían.

¡! Ocho duros!

Pero si le digo que no... ¿Qué? me voy mañana a la Plaza a tomar el sol y a ver volar a los “aviones”.

Una vez pasado este trago que sin beber nada era de lo más pesado... había que sonreírle al patrón o al manigero por su interés demostrado, aparentando con este rictus maquiavélico que la oferta no te había amargado.

Los jornaleros tenían su punto de encuentro al morir la tarde y comenzar las noches en las puertas de los bares, una vez arreglado y aseados como mandan los canon de los más honrados, no digo duchados, ni tampoco que no se lavaran (Al menos la mayoría, no había cuartos de baños y muy poca agua) en estas reuniones se oían el murmullo de sabrosas tertulias, donde a mí me gustaba poner la oreja sin ser yo un tipo "escusao" sí, saber el porqué de tanto hombre amargado, se contaban con pelos y señales las incidencias propias que había dado un día de intenso trabajo al pie de la linde de la finca del “señorito”.

Estas tertulias formaban parte de un pintoresco conglomerado, el siguiente paso era volver a empezar porque cada día tu "contrato" tenías que renovarlo.

Cuando terminaba la “contratación” cada cual se unía a su pandilla, y una botella de vino con sus correspondientes vasos empezaba a reinar en la mesa de cualquier bar.

Así marcaba la pauta el ocio de aquellos trabajadores, compartiendo entre ellos ese par de horas que había de relajamiento, el contenido de la botella hacia que el día tuviese un rato provisto de buen rollo y las tertulias empezaban a tomar otro cariz, se discutían los temas de actualidad, que se lo habían oído el otro día a Don fulanito comentar y seguro que sería verdad, no faltaría más:

¡Si lo decía don fulano!

Y no es que le eche la culpa a don fulano, es que la ignorancia camina junto a la miseria y no se entera que la credibilidad no se mide por las pelas de un tal señor...

Es preferible ser guapo, rico e inteligente, que feo, tonto y pobre. Digo bien, preferible, no corriente... ¿Señálame uno que conozcas entre todos los que conoces?

Decía mi primo, que la diferencia que hay entre un tonto rico y un tonto pobre, es, que un tonto rico siempre será rico y un tonto pobre siempre será tonto... ¿Por qué? porque del lado nuestro siempre tendemos a valorarnos por debajo de nuestras posibilidades, y sin embargo, somos sumamente generosos para ensalzar a los demás tontos... Así nos luce el pelo.

De esta versión tan propia y no sé si verdadera, nacía la tira de comentarios para un mismo caso, nada original porque esto podía pasar en Almendral y en cualquier lugar, para terminar con los acontecimientos propios que sucedieron al lado de cualquier "majano" aquel día, casos que no tenían mucha resonancia pero que hacían juego con un par de vasos de vino negro la noche de aquel día.
Así concluía la tarde noche de ese día, así hasta que la luz el primer aviso te envía y a casa, que después sin ella no se veía y las calles no estaban asfaltadas por falta de divisa en las instancias municipales.

Así pasaban los días más o menos "felices" de un bracero al pie de los campos vertiendo sudores a cantaros, así caían los meses de un calendario infalible para el trabajo, con más jornaleros cada vez y menos jornales que ofrecer la patronal de los barbechos, y si éramos pocos, parió la abuela, la tecnología estaba apareciendo a ritmo acelerado y al más débil se lo cepillaba el momento... al más fuerte, le quedaban dos gazpachos al lado de un “cabezo”, el campo cada vez tenía más gente de las necesaria, por lo que se necesitaba menos gente imprescindible y sobraban multitud de gente corriente, consecuencias, una maleta de tabla y un billete sin regreso... para los restos.

de lamaletadetabla.

UN BRACERO SIN PARO... ES MUCHO PARO.

De todos estos... y parecía imposible encontrarlos, los había menos “afortunado”, palabra en el destierro por falta de uso concertado entre los currantes de mi pueblo.
En las caras de estas gente que ahora comento se reflejaba un rictus amargo, la decepción y la impotencia en él se refugiaban sin haberle en ningún momento invitado a las parcelas de un fracaso cantado, hay que decir y aquí radica el problema, que el trabajo no siempre llegaba para todos y el que se quedó sin contratar era para él y toda su familia una fatalidad.
Vaya Vd. a saber que comentarios de alcoba habría entre él y su mujer, una vez que llegaba a casa y a ésta le contaba que no tenía un maldito jornal que mañana poder ganar.
Para Vds. y para mí que estoy más cerca narrándolo seguro que no querrían semejante trago, solo el gato que junto a ellos se quitaba el frío delante de la candela, pasaba de tan lamentable espectáculo.
Este matrimonial diálogo más cierto que inventado, puede que no diferenciara mucho de lo allí contado en uno de esos malditos días...

LAS AMARGAS HORAS DE UN BRACERO QUE NO PEDÍA DINERO, SI TRABAJO PARA PODER COMER.

Podía comenzar de esta manera entre el bracero y su mujer cuando éste de la Plaza volvía sin jornal para ese interminable día.
No me ha salido un maldito jornal,
¿Qué hacemos, María?
Tenemos cuatro hijos que darle de comer y loco me voy a volver,
¿Iré a por una carga de leña?
Pero si me cogen in fraganti los del tricornio, solo voy a conseguir que me den leña y dejar mi huella para la posteridad en el juzgado de Paz,
¿Iré a hacer picón si me deja su tierra Pepón?.
La mujer desconsolada no tiene palabras, ni le encuentra solución, pero lo quiere arreglar con un golpe de esperanza, algo que produzca alguna laguna en la angustia que los atenaza,
¿No te preocupes Manolo?
Que Vicente nos fía y si todo va bien, saldremos de este callejón que hoy parece no tener salida, ya verás como vendrá un nuevo día, y hasta puede que tengamos trabajo algún día, y por fin, seamos gente normales que se ganan decentemente la vida...con el sudor de su frente.

Eran esa gente que seguían sudando la camisa, camisa, que hoy cómo ayer les vale... como bandera de los pobres en los balcones de la miseria, son aquellos seres desheredados de los más elementales medios, seres que no tienen tierras, ni casa, ni comida a la hora que esta aprieta, sí una miseria que de sus vida no se extingue ni por un sólo día.
Aquellos que queriendo trabajar no tienen tajo que cavar... hay peor maldición.

El hombre que quiere trabajar y no encuentra donde hacerlo... no tiene consuelo, su dignidad se la tiran por los suelos y la impotencia domina todo su cuerpo.
¿Hay situación más cruel, tener trabajar para comer y no poderlo hacer?

HOMENAJE A AQUÉL PARADO...SIN COBERTURA DE NINGÚN GÉNERO PARA EL ANTES Y EL DESPUÉS DE SU SITUACIÓN.

El parado de mi tierra tiene llena de angustia sus manos,
Hay braceros con callos heridos que manan sangre por sus manos,
Que triste tiene las manos el parado de mi tierra,
Dándole vueltas a la noria de su esperanza, sin que de ese agua salga sustento alguno para unas sopas,
Sin jornal y sin historia todo lo que hay que contar son derrotas.

PLEGARIA DE UN CAPITALISTA A SUS OBREROS...SEGUN SAN MATEO.
Bienaventurados los mansos porque ellos me permitirán vivir mejor cada día.

Había penurias al pie de la linde y malas sensaciones entre los olivares,
Panaderos que se pasan la noche moliendo trigo en su molino y pobres sin un "mendrugo" que darle a sus hijos,
Ya es hora de que la pirámide corrija su postura... decía un hortelano en su huerta, mientras arrancaba las hierbas malas de entre las hierbas buenas,
Un segador de “jocino” con un puñado de cebada en la mano, vaticinaba...
Que nunca más un jornalero tenga que escupir sangre para que un cacique viva de pu.. madre.

Pregonaba un jornalero en su desespero... salir de este atolladero es para mí lo primero...
Mientras un terrateniente más de cien veces al año le dirá, aunque las palabras en todos los casos no sean igual... que gracias a él comen sus currantes,
Pero lo que nunca nos dirá porque esto sí que es verdad,
Que gracias a esos mismos currantes él come mejor cada día y vive como un "raja"... Con el esfuerzo que tú, el otro y mi primo el de la moto, para él tenemos que realizar.

El señorito de mi tierra lleva un bastón entre las manos,
Usa sombrero y corbata de seda y sabe la hora... por ese reloj de bolsillo que tiene su nombre en el reverso inscrito,
Que fina tiene las manos el terrateniente de mi tierra,
Su dinero sin ser diferente no es coincidente con el de la gente corriente...
Y el aliciente por el dinero, que casualidad, domina a la mismas gentes.

El bracero de mi tierra no está ya en Extremadura, ha emigrado a otras tierras,
Sus manos amasan pan para otros pueblos y su mente guarda un lugar para donde tuvo su cuna y un nicho para su muerte... si es posible, en el cementerio, sito en las "cofradias" lugar de emplazamiento dónde está ubicado el campo santo de su pueblo.


Son tiempos aquellos que sirvieron a los de hoy para poder contar algunas cosas prohibidas por la ley de la naturaleza y acatadas por los hombres que gobernaron (es un decir) y gobiernan este país, si nos basáramos en la experiencia de lo que sucedió ayer, se podía dar un toque de atención a los fracasos y a las virtudes que hoy coinciden con algunos hechos, que por arriba y por abajo se salen de contesto, y de paso, podíamos valorar en su justa medida lo que tenemos ahora.
Se puede decir con todos los reparos del mundo, que son anécdotas propias de frívolas aventura que hay que olvidar, hasta me pongo de acuerdo con aquellos que opinan que mirar hacia atrás no vale de “na” y sé, que enterrar las miserias es levantar la esperanza.
Sí, que la realidad nos hizo pasar tiempos con mucha carga de profundidad desde la dificultad, que nuestros hijos (esos que hoy tienen de todo) tuvieron la suerte de no pasar y a buen seguro que de ello nos alegramos, una vez aprendida la lección por nosotros, con los ejemplos sufridos sobre nuestras propias carnes, hagamos lo necesario para que no se repita más una situación igual.
Es mejor que esta generación se queden con la incógnita planteada desde una historia cualquiera, historia que una vez leyeron en un libro con mucha carga de ficción para la compresión de unas mentes que nunca sufrieron.

¡Que vivir esa época tan fatal!

Ni siquiera practicar este riesgo como si fuese un juego, pero contárselo alguna vez al menos, no es que esté de más, creo que es hasta necesario, para que sepan que no todo fueron facilidades y un lujo de comodidades, y tomen conciencia de que todo lo que verdeguea sobre el monte no es orégano precisamente.

Las historias están para contarlas, aprender de los errores y corregir sus defectos, al menos esto es lo que dicen que hacen los sabios, desgraciado de aquél que pretenda olvidarlas o jugar con ellas.

La equivocación de aquellos celebres bandidos, generosos por naturaleza habidos en Sierra Morena, es que robaban a los ricos para dárselo a los pobres, de haberlo hecho al revés, tendrían una estatua en la plaza de cualquier pueblo.

De lamaletadetaba

LA POSTAL.

LA ESTAMPA DE LOS CAMPOS ESTABA EN AQUÉL LABRADOR ARANDO CON SU YUNTA DE MULAS, HACIÉNDOLE SURCOS A LA TIERRA, ERA COMO EL DELINEANTE QUE SENTADO EN SU PUPITRE HACE LOS DISEÑOS DESEADOS A SU MAPA, SURCOS TRAZADOS POR EL PINTA LÍNEAS DEL “CAMPO” LABRADOR HACIENDO ESTUDIOS DE GEOMETRÍA AL PIE DE LOS CAMPOS, Y QUE POR LÁPIZ... USABA SU “VERTEHERA”.
ESTE RUDIMENTARIO ARTILUGIO ESTABA ENGANCHADO A DOS MULOS MUY CABREADOS CON LA PESADA MOSCA COJONERA, QUE NO DEJABA DE PICARLE EN LAS PARTES MÁS VULNERABLES DE SU CUERPO, MIENTRAS EL LABRADOR SUJETA EL “CACHARRO ROMANO” CON SUS MANOS LLENAS DE CALLOS, CONDUCÍA ENTRE LAS TIERRAS DE POSÍO ESTA MÁQUINA, QUE EN MI PUEBLO SE LLAMABA “ARAO” Y EN EL DEL “CESAR”... QUE LE LLAMEN COMO QUIERA LOS CENTURIONES DE AQUELLAS GUERRAS.

LA VOZ DEL LABRADOR, CON ALGÚN QUE OTRO TACO SALIDO DEL SACO, REBOTABA DE COLINA EN COLINA HASTA PERDERSE EN LA LEJANÍA, TACOS QUE A MENUDO SOLTABA PARA QUE LOS MULOS LE HICIESEN CASO, JALEABA A LA YUNTA PARA QUE ESTAS CON DILIGENCIA SU TRABAJO CUMPLIERAN, YUNTA QUE SIN COMPASIÓN DEL ARADO TIRABAN DESDE QUE DESPUNTABA EL ALBA HASTA QUE SE OSCURECÍA LA TARDE.

EL CAMPO ERA UNA BANDA DE CLARINES Y TROMPETAS DE PASACALLES Y CONCIERTOS DE HOMBRES RUDOS ROMPIENDO EL SILENCIO.

SE OÍAN SONOROS DECIBELIOS DESDE LO ALTO DEL CIELO, PROCEDENTES DE UN CUERVO QUE BUSCABA CON SU FINA MIRADA DONDE HABÍA UN BICHO MUERTO, O TE EMBELESABAS VIENDO LOS SALTOS DE UNA TRAVIESA Y COMPROMETEDORA “COGUTA” CANTANDO EN LO ALTO DE UN TERRUÑO, DESAFIANDO DE PASO LA PUNTERÍA DE ALGÚN SUJETO QUE PIEDRA EN MANO QUERÍA QUITARLA DEL MEDIO, O CONTEMPLABAS Y NO TE CANSABAS VIENDO EL MAJESTUOSO VUELO DE UNA CIGÜEÑA, LLEVANDO EN SU PICO PALOS PARA LA CUNA DE SU CIGÜEÑO, DESPERTABA TU ATENCIÓN LA VIVEZA CON QUE SE MUEVE UN LAGARTO DE ALTIVA CABEZA Y LENGUA DE DOBLE FILO PARA DEVORAR LOS INSECTOS MOLESTOS, SUJETO QUE TERMINA MUY INQUIETO POR TU PRESENCIA TAN DESCONOCIDA COMO INOPORTUNA.

¿QUIÉN TE DIO PERMISO PARA ENTRAR EN MI TERRITORIO?

COMENTABA EL ELEMENTO ENSEÑÁNDOTE UNA BOCA QUE METÍA MIEDO, MIENTRAS EN LO ALTO DE UNA PIEDRA TRANQUILAMENTE TOMABA EL SOL ESTE REPTIL, DE ESTIRPE RASTRERA EN SU CARRERA Y PORTE DE ANIMAL VANIDOSO, DE VERDOSA INDUMENTARIA PARA UN CUERPO DE ELEGANTES MOVIMIENTOS DE TIRO LARGO Y PATAS CORTAS.

LA PARAFERNALIA DEL RESTO DEL DECORADO LO PONÍAN AQUELLOS BURROS CON SUS APAREJOS Y SU TOZUDEZ, PRACTICANDO ESOS ANDARES PEREZOSOS QUE DOMINA EN SUS DESPLAZAMIENTOS, A LOMOS DE ELLOS LOS TRABAJADORES SEGUÍAN EL VAIVÉN AJETREADO QUE DEPARA SU CUERPO, MIENTRAS ALGUNOS “BRACEROS” CANTURREABA POR LO “BAJINE” SUS COPLAS, AL ESTILO DE ESE CANTE “JONDO” QUE DERROCHABA EL "PORRINA", GENTE QUE MATABAN DE ESTA MANERA EL TIEMPO ANTES DE LLEGAR A ESOS CAMPOS QUE ANTES ESTABAN DEMASIADO LEJOS Y HOY, CON LOS CABALLOS DE VAPOR... A TIRO DE ESCOPETA DESDE LA GASOLINERA MÁS PRÓXIMA, SIN SER MÁS LEJOS LAS DISTANCIAS NI MÁS CERCA LOS "POSÍOS", SI MÁS CORTO EL TIEMPO PARA LOS MISMOS KILÓMETROS GRACIAS A SUS MOTORIZADOS VEHÍCULOS.

ASÍ UN DÍA Y OTRO DÍA JUNTABAN UN ÁLBUM Y HACÍAN LA COLECCIÓN CON SUS ESTAMPAS, HACIENDO SINUOSAS “VEREAS” QUE TERMINARÍAN EN CAMINOS CON EL PASO DEL TIEMPO, ENCONTRAR LAS LEJANAS TIERRAS DONDE ESTABA ENCLAVADA LA FAENA ERA SU RETO DIARIO, UN PERRILLO DETRÁS DE ELLOS EL RASTRO SEGUÍA, HABÍA VECES QUE CAMINABA Y OTRAS QUE CORRÍA, MIENTRAS OLÍA POR DONDE PASO SU PERRA... QUE DESDE HACE TIEMPO LO TRAE DE CABEZA.

AQUELLAS CUADRILLAS DE “BRACEROS” ESCARDANDO CON SUS CUERPOS ENCORVADOS, QUITANDO LAS HIERBAS FEA QUE SE CODEAN CON LOS VERDES SEMBRADOS, VIVIENDO Y MIRANDO ESA ESTELA HUMANA QUE TRABAJANDO COMPONÍAN AQUELLOS JORNALEROS DE ANTAÑO, “JORNALEROS”, QUE DEJARON LA MISERIA A CAMBIO DEL DESTIERRO, SU RASTRO SE PERDÍA EN LA LEJANÍA TAPADOS POR LOS OLIVARES Y ENCINARES VIEJOS QUE TENÍA EL PAISAJE, ERA LA ESTAMPA QUE HOY ME SIRVE PARA EL RECUERDO DE UNOS CAMPOS QUE AUN PERTENECEN VIVOS EN EL DIVÁN DE MI MEMORIA.

CIEN METROS MÁS ABAJO UN PACIFICO BRACERO PROVISTO DE UNA VARA LARGA, LE DABA PALOS SIN IRA PERO SIN PAUSA A LOS OLIVOS PARA QUE CAYERA LA ACEITUNA ESCONDIDA ENTRE LAS RAMAS MÁS ALTAS, MIENTRAS A SU ALREDEDOR CON LOS CUERPOS AGOBIADOS Y COMO ROBOT HUMANOS, LOS HABÍA, QUE NO DABAN RESPIRO A LA ACEITUNA QUE LLOVÍA EN DIRECCIÓN AL PLÁSTICO QUE PARA LA OCASIÓN FUE DESPLEGADO EN LOS PLANOS DEL SUELO, SON ACEITUNEROS DE MANOS FRÍAS EN HELADOS INVIERNOS, GENTE DE SANGRE CALIENTE EN LAS TIERRAS DE UN PUEBLO QUE DE LA AGRICULTURA DEPENDÍA SU “PIRRICO” SUELDO.

POR LAS TARDES CUANDO LA SOMBRA MÁS CORRE ENTRE LOS MONTES Y LA DE UN CHAPARRO PUEDE LLEGAR A MEDIR DIEZ VECES SU CUERPO, SE FORMABAN CARAVANAS DE BURROS CARGADOS CON SACOS DE ACEITUNA, VAN CAMINO DE LA ALMAZARA O EL MOLINO...(ya no existe), DONDE SE MUELE LA COSECHA PARA SACAR ACEITE VIRGEN Y PURA COMO NINGUNA, ES LA ACEITE QUE DAN LOS MOLINOS DE MI PUEBLO Y QUE A GRANEL USTED PUEDE OBTENER POR DEBAJO DEL COSTE NORMAL DE CUALQUIER ZONA COMERCIAL, HOY DÍA, PASE POR LA ALMAZARA Y NO SE ARREPENTIRÁ, EL ACEITE AÚN SIENDO VERDE COMO LAS DEMÁS ES DE UNA CALIDAD SIN IGUAL.

ALLÍ ESTABAN LOS MOLINEROS ABSORBIDOS POR SU TRABAJO, CON SUS MONOS MANCHADOS DE GRASA VEGETAL Y PARA NADA ARTIFICIAL, TRABAJAN DÍA Y NOCHE PARA QUE LA FAENA NO SE LES AMONTONE, Y CUANDO NACE EL DÍA SE COMEN UNAS GRATIFICANTES Y ACEITOSAS “MIGAS”, HASTA HOY NO SE INVENTÓ MEJOR COMIDA PARA CARGAR LAS PILAS, DECÍA DOÑA JOSEFA MIENTRAS ATIZABA EL FOGÓN DE SU COCINA Y LAS PIERNAS SE LE LLENABAN DE “CABRAS”.

CAÍA EL SOL CON SU TERRIBLE CANINA ENTRE LOS SEMBRADOS DE ALTAS ESPIGAS, DE VEZ EN CUANDO APARECÍAN BOCANAS DE AIRE CALIENTE PARA JODE... AÚN MÁS EL AMBIENTE, LAS CUADRILLAS DE SEGADORES METÍAN SUS CABEZAS EN SENDOS SOMBREROS DE PAJAS PARA RESGUARDARSE DE LAS INCLEMENCIAS ¡! NO LOS ARRUGABA “EL LORENZO” NI PODÍA CON ELLOS LA IMPOTENCIA CUANDO SE VAN TERMINANDO LAS FUERZAS!

BASTABA CON UN SOPLO DE TIEMPO PARA CAMBIAR DE POSTURA Y PODER ESTIRAR LOS MÚSCULOS DE SUS CUERPOS, CON LAS MANOS EN LOS RIÑONES Y UNAS CUANTAS DE FLEXIONES, SE QUITABAN EL DOLOR DE LA CINTURA, UN TRAGO ABUNDANTE DE AGUA DE NUEVO LES REGULABA EL CUERPO, AGUA DEL BARRIL QUE SE PASABA EL DÍA A LA SOMBRA HACIENDO SU FAENA, ¡MANTENER EL AGUA FRESCA! Y DESPUÉS DEL TRAGO DE ESTE FINO ELEMENTO Y SIN PERDER LA COMPOSICIÓN EN EL DUELO, OTRA VEZ AL TAJO HASTA QUE NO HUBIESE SOL NI LUZ EN LO MÁS ALTO DEL CIELO.

¡!MADRE!! QUE HUBIESE PASADO EN AQUELLA ÉPOCA SI EN VEZ DE EN EXTREMADURA ESTOS TRABAJADORES HUBIESEN TRABAJO EN LAS TIERRAS DEL SOL DE MEDIA NOCHE, ALLÁ POR LOS LIMITES DE NORUEGA CON EL POLO.

“UN CÓMODO TRABAJO” ESTE DE SEGADOR, SI SEÑOR, DECÍA DON SEBASTIÁN QUE NUNCA CORTÓ NI EL TALLO DE UNA FLOR para ofrecérsela a su amada, TRABAJO ÉSTE PARA CONTRASTARLO CON OTROS DEL MISMO CALADO EN LAS... FATIGAS Y EN LOS HORARIOS, TODOS IMPORTANTES, PERO MÁS LLEVADERO, COMO POR EJEMPLO:

EL DE ESOS TRABAJADORES CON DESPACHOS LLENOS DE PAPELES DE TINTA EMBARRADOS Y ORDENADORES INCUBANDO FACTURAS O IDEAS POR DOCENAS, QUEJÁNDOSE MÁS DE LA CUENTA DEL ESTRÉS Y LO LARGO QUE SE HACEN OCHO HORAS SENTADOS AL PIE DE SU MESA.

Y EL CURSO DEL TIEMPO SEGUÍA EN ESOS CAMPOS QUE A LO LARGO DEL DÍA JUGUETEABAN HACIENDO LA OLA CON LAS ESPIGAS DE TRIGO QUE EL AIRE MECÍA, SIN SABER ESTAS QUE DESPUÉS MORIRÍAN CON LA AFILADA HOJA DE UN RETORCIDO “JOCINO” QUE INVENTÓ EL TÍO AQUILINO EN LA FRAGUA DE MI PRIMO.

FAENA QUE LOS “SEGADORES” EXTREMEÑOS SE ASEGURABAN POR MÁS DE TRES MESES AL AÑO POR TODO EL SUELO HISPANO, HASTA QUE LLEGÓ UN “INVENTO” EN FORMA DE MÁQUINA “COSECHADORA” Y DEJÓ LOS CAMPOS AUSENTE DE SUFRIDORES DE ESTE CONTRASTADO TRABAJO.

DESDE ENTONCES LOS BIEN LLAMADOS Y NADA LAUREADOS REYES DEL TRABAJO, SEGADORES DE AQUEL TIEMPO LEJANO, SÓLO QUEDARON... PARA PELÍCULAS EN BLANCO Y NEGRO, ALGÚN CUADRO DE LA PARED COLGADO, Y UN LIBRO PARA EL RECUERDO QUE HABLARA DE ELLOS CON LUJOSO SENTIMIENTO MOTIVADO POR SU ESFUERZO.

HABÍA DE TODO EN EL CAMPO, PERO LO MÁS LLAMATIVO Y MÁS QUERIDO PARA LA GENTE MENUDA, SIN LUGAR A DUDAS, ERAN AQUELLAS PINTORESCAS ERAS, QUE TENÍAN POR LIMITE UNA CIRCUNFERENCIA BIEN TRAZADA, SU BASE ERA PLANA Y SOBRE ELLA, MONTONES DE PAJA Y GRANO, EN MEDIO Y COMO SI SE TRATARA DE UNA ESTATUA EN MOVIMIENTO DE CUALQUIER PLAZA, LA FIGURA DEL MAJESTUOSO HOMBRE DEL CAMPO.

CON SU SOMBRERO DE PAJA O SU GORRA DE PANA, DEPENDÍA DE LOS GUSTO DEL SUJETO SIN VARIAR MUCHO LOS ELEMENTOS, CAMISA A RAYAS CON EL FONDO BLANCO, CON UNOS CHURRETES DE SUDOR QUE NO LE DEJABAN DISTINGUIR SUS PERFILES ORIGINALES, CHALECO NEGRO Y UNOS CALZONES DE PANA HACIENDO JUEGO, CON REMIENDOS DE OTRO COLOR HECHOS POR SU HERMANA UNA TARDE JUNTO A SU VENTANA.

EN MEDIO DE LA ERA UN LABRADOR SUJETABA CON UNA MANO LAS RIENDAS DE DOS BURROS PLATEROS, EN LA OTRA ESGRIMÍA UN LÁTIGO DE CUERDAS TRENZADAS PARA SER RESPETADO POR TAN SUMISOS ANIMALES, EL LABRADOR AZUZABA A AQUEL PEREZOSO BORRICO QUE PRETENDÍA TRABAJANDO ECHARSE LA SIESTA EN MEDIO DE LA “PARVA”, ERAN ANIMALES DE PASO CANSINO QUE MACHACABAN LA PAJA PARA SEPARARLA DEL GRANO.

HABÍA OTROS LABRADORES DEL MISMO CORTE Y DE IGUAL CALADO, CON UN SIMBÓLICO LÁTIGO EN LA MANO Y AIRES MOTORIZADOS, POSEÍAN UN TRILLO DE MUY AVANZADA TECNOLOGÍA DE LA ÉPOCA ROMANA, QUE MÁS QUE ANDAR CORRÍA, TIRADO POR DOS MULOS DE PASO LIGERO Y TAN ALTIVA PLANTA QUE AL VERLOS TE ESPANTAS.

MIENTRAS ESTOS LABRADORES MACHACABAN EL GRANO DE TAN RUDIMENTARIA MANERA, SU COMPAÑERO INVOCANDO A LOS DIOSES DE LOS VIENTOS LANZABA POR LOS AIRES LA PAJA Y EL GRANO, ELEMENTOS QUE EN SU CAÍDA NUNCA FUERON CENSURADOS NI HUMILLADOS, SE DABA LA SUPREMACÍA NECESARIA PARA QUE AMBOS SE SEPARARAN COMO BUENOS HERMANOS, SIN ECHARSE NINGUNO COSA ALGUNA EN CARA.

Y CUANDO TODO EMPIEZA POR DONDE MÁS PRONTO QUE TARDE TERMINA, ENTRAN A ESCENAS AQUELLOS CARROS TIRADO POR MULAS DE PIEL OSCURA, VAN LLENOS DE PAJA PARA EL INVIERNO, UN PALO A LA RUEDA ATADO CON UNA SOGA HACE DE ABS CON CIRCUITO CERRADO, PARA QUE TENGAS PRUDENCIA EN LAS CUESTAS ABAJO Y NO “DERRAPES” EN LAS CURVAS DE MUCHOS GRADOS.

¡QUÉ ESTAMPA OFRECÍA EL DURO Y HACENDOSO VERANO!.

DE BRACEROS QUE DE SUDOR EMPAPABAN SUS CUERPOS POR LOS ESFUERZOS CONSUMADOS, COMO ESPONJAS DE MAR EN UN CUARTO DE BAÑO LE QUEDABA EL JATO A AQUELLOS JABATOS, FORMANDO UNIFORMES CHURRETES DE PERFILES BLANCOS, LA GORRA CUBRÍA SU FRENTE Y DOS COLORES HACÍAN DE LINDE PARA PARTE DE SU PIEL, POR DONDE EL SOL SE COLABA LA PIEL ERA DE COLOR TIERRA TIRANDO A NEGRA, POR DONDE LA GORRA A LOS RAYOS ENTRAR NO LOS DEJABA, SU PIEL ERA CÓMO LA DE UN “SUECO” EL PRIMER DÍA EN LAS PLAYAS DE TORREMOLINOS.

PIEL CURTIDA, PIEL QUEMADA, DOS COLORES PARA UN MISMO BRAZO DETRÁS DE UNA CAMISA ARREMANGADA, EL COLOR MORENO PRIVABA EN SUS CARAS Y NO PRECISAMENTE POR SESIONES ULTRAVIOLETAS RECIBIDAS EN UNA CASA DE MODA DE LA CIUDAD DE AL LADO, NI HABER PISADO EN TODO EL VERANO UNA PLAYA DEL ATLÁNTICO Y MENOS DEL MEDITERRÁNEO, ERA LA FOTO EN BLANCO Y NEGRO DE SUS ESTAMPAS UN DÍA CUALQUIERA DE UN SOFOCANTE VERANO.

Y POR FIN PARA SAN MIGUÉ TODO QUEDABA APALABRADO CON UN APRETÓN DE MANO ENTRE LOS TRABAJADORES DEL RAMO, NO HACÍA FALTA NINGÚN PAPEL DE TINTA ENCHARCADO, NI CERTIFICADO DEL SEÑOR NOTARIO PARA COMPRAR O VENDER LOS FRUTOS DE TODO UN AÑO.

HABÍA DINERO FRESCO EN LAS “CÓMODAS” GUARDADO Y A BUEN RECAUDO PARA LAS NECESIDADES PRIMORDIALES DE LAS FAENAS DEL CAMPO.

Y SIN PRISAS PERO SIN PAUSA, SE VOLVÍA A EMPEZAR EL AÑO CON LOS MISMOS COMENTARIOS Y HECHOS CONSUMADOS, ESPERANDO QUE LOS CIELOS SE PREÑARAN DE AGUA DESPUÉS DE SAN MIGUEL, PARA ARAR LAS TIERRAS DE “POSIO”, ESPERANDO QUE NO SE DÉ PARA MÁS ADELANTE Y CUANDO EL TRIGO EMPIEZA A NACER, AQUELLAS MALDITAS HELADAS QUE NOS VISITAN CADA AÑO, O TEMIENDO QUE NO SE PRODUJERA POR SER LA REPERA, AQUÉLLA TORMENTA QUE ARRASA SIN REPARO LOS CAMPOS CUANDO MEJOR ESTÁ EL FRUTO DE UNA COSECHA DE ABUNDANTE GRANO.

Y ASÍ DE ESTA PECULIAR MANERA, PASAR OTRA VEZ DE LA SIEMBRA A LA SIEGA, DE LA SIEGA A LA ERA Y DE LA ERA AL “DOBLAO”, QUE ES CUANDO SE PODÍA HABLAR DE COSECHA MALOGRADA O BUENA, DE AQUEL LARGO Y SINUOSO AÑO DE UN HOMBRE SUFRIDOR DE LOS CAMPO.

(LA TECNOLOGÍA ENTRABA A ESCENA Y MILES DE TRABAJADORES SUFRÍAN EN SUS CARNES LAS CONSECUENCIAS, EL PROGRESO ES PRECISO... PERO LAS CIRCUNSTANCIAS QUE DE ÉL SE DESPRENDE VAN MÁS DE PRISA QUE LAS SOLUCIONES... Y ESO A MUCHOS LE TOCAN LOS COJ.)

DE LA MALETADETABLA

PIRI

LOS CAMPOS DE MI PUEBLO

Hay atolladeros machacados por las pezuñas de animales de pasos, algunos... libres y soberanos ante sus hermanos,
Hay sendas que surgen entre caprichosos cerros y manchas de encinares viejos,
Hay colinas en la lejanía que se tiñen de olivos plateados,
Hay parcelas salpicadas de ondulados surcos y alfombras verdes.

Nacen las “vereas”... al paso de la gente errante,
Labradores que por sus fincas campean mientras a los terrones sortean,
"Vereas" que en el infinito se pierden entre los recuadros de unos campos llenos de sembrados verdes y rastrojos blancos,
Y de estas a las lindes, que son cómo la madre que abre sus ingles... cuando está pare un hijo suyo,
Para terminar de esta "pirrica" manera en sendos caminos,
Así se hizo camino al andar y surcos cuando se empiece a arar... por los campos de mi tierra.

Desde este panorama que ante mí se derrama, yo me pierdo cuando puedo... por los rincones de mis campos,
Mezclándome con los cantos de sus pájaros, con el latir de una brisa que por acariciarte no tiene prisa.

Palpita en el ambiente un aire sordo que parece lejano, y sin embargo, no se aleja de mí lado,
Embriaga con su presencia ese olor que no tiene color y sabe a "yerba" buena,
Es ése campo de cantares sonoros jaleados por un fastuoso coro,
Cánticos que parecen sembrados de campanillas de oro,
Y en mi caminar contemplo como entre las hierbas malas, que haberlas ahílas, alguna humilde flor sin mucho esfuerzo emerge,
Para ponerle color al panorama y a los vientos... olores con sabor a tomillo y romero.

Caminando por este decorado que sin tener lujo, está de lujo sembrado,
Pongo a trabajar mis sentidos...
Se acciona el movimiento y ya empiezo a estar inquieto con lo vivido,
Mis pupilas más que ver acarician aquello que contemplo,
Mi mente hace un cortejo a la fantasía y puedo soñar despierto en medio del sosiego que producen estos espacios abiertos,
Cielo que da cobijo y techo a este suelo, que siendo de tierra... de el tienen complejos los mantos de terciopelo.

Hay grillos "cantaores" que entonan sus “baladas" rompiéndole el silencio a la noche,
Hay valles y colinas y, algún que otro acantilado de purpurina y oro, puestos para ser plasmados... en un valioso lienzo,
Hay pequeños riachuelos y charcos estancados, formando cientos de espejos ondulados... cuando le tiro un "chinote" a lo lejos,
Hay ranas con ganas de jarana, que cantan como “solista” de la calma,
Hay alfombras de amapolas y flores de mil colores tiñendo cada rincón de estos mosaicos naturales,
Hay pájaros inquietos que con sus cantares le ponen voz a las praderas,
Hay un aire filtrado entre las flores de la sierra “Los almendros” que abren de par en par mis pulmones,
Hay cientos de "chicharras” lanzando por la siesta sus “sonatas bulliciosa”.

El tiempo pasa con su "guasa" y con inusitada calma se dilata en mis membranas,
Sin querer enterarse ni siquiera importarle a unos y a otros que de hoy se pasa a mañana...
Que ser hormiga o "chicharra" tiene sus pro y sus contra, sus ventajas y desventajas... Pero que aquí no merece la pena contarlas.

Sigo metido en ese ambiente con sabor a campo, desde un cielo otoñal que con agua empieza a protestar,
Y en primavera con su abril gotas de lluvia mil... contarlas sería pueril,
Lluvia que sacian la sed de tus barbechos... y si lo haces con despecho...
Por divino derecho y si no lo das por hecho, te sacamos en procesión al santo en cuestión.

Un gallo “cantaor” de corrales le abre los parpados al dormido vecindario y, anuncia entre la noche y el alba...
Que siempre que en estas tierras oscurece a Dios gracia... amanece.

Grandes Cortijos vestidos de blancos, posan en medio de tanto campo,
Son como veleros en "altamar" que dejaron de navegar porque no les gusta el vendaval,
Motas blancas para que el artista se recree con su arte y sus pinceles... y lo lleve al lienzo.

Hay labradores que del cielo esperan y del cielo temen, que por una mala tormenta la cosecha de todo un año...
Se le diluya como azucarillo en copa de aguardiente,

Labradores que más de una vez le suspiran sus entrañas pensando en el verde de sus trigales,
En las aceitunas de sus plateados olivares,
En las bellotas de sus vigorosas encinas,
En los higos de sus grises higueras... O en las almendras de sus floridos almendros,
Por que no saben sí la lluvia tarda y el "Tardamasa" agua lleva o con la sequía se seca hasta la "magarza"
O sí la lluvia se sobrepasa y el "Ralengo" una vez más se atraganta y al pueblo con sus campos arrasa,
Lluvia que se necesita como el pan caliente de un hambriento,
Lluvias que sacien estas sedientas tierras, que lo de secano lo lleva escrito en su mano...

Transatlánticos por cortijo, “La golondrina” o “Los Arcos” “La Jara” o “El Revellao” “El Castillo o Valmojao” Y otros tantos cortijos del mismo “calao”
Grandes caseríos que dominan las poderosas dehesas que posee él termino de mi pueblo,
Distinguiéndose de las diminutas parcelas que surcan los campos como pequeños barcos de vela.
Cortijos poblados de jornaleros de antaño,
Braceros como sacados del guión de una película que lleva por titulo (Los Santos Inocentes),
Película que hoy día encierra mucho calado heredado de lo más oscuro de mi pasado,
Ayer de sus carnes salió la realidad de lo vivido y su contenido fue algo que había existido,
Un profundo sentido de impotencia se deja para la historia en esas secuencias,
Que sin ser iguales... parecen gemelas en casi todas las parcelas,
Donde había poco pan y una autoritaria autoridad que permitía tales "cabr..." con el personal que sólo quería trabajar,
Donde había un imperio sin explotar y una explotación del personal... para beneficio de unos cuantos adictos,! cómo no! al general,
Imperio para arrastrar las tristezas de un pueblo y para aquellos pueblos, de donde es mi Extremadura,
Jornaleros que portaban en su derecha la hoz y con la izquierda cogían el grano,
Sin que el orden del factor alterara el producto de ningún signo político...
Más bien de sus riñones que de sol a sol cumplían con sus "funciones",
Braceros asalariados de “Cangas” de mulas,
“Quinceneros” mirando el rojo del calendario,
No oyen misa de doce ni hacen el “vermú” los domingos, cuándo en dos partes... se reparte el mencionado día,
Sí, que con las fiestas señaladas, fiestas de antaño,
¡Por fin!
Palpan novia y pisan pueblo o “viceversa”
Dependerá mucho de lo que en esta materia quiera la parienta... o, a ésta le duela o nó... la cabeza.

“El encinar” o la “sierra los almendros” no tiene encina "chiquita"... ni almendros que por otoño de flores de colores para llenar de lujo sus vistosas laderas,
“Los tres picos” peina sus campos con la raya al medio que dibuja su sinuosa carretera, tierra de labradores expertos y jornaleros diestros... sacándole frutos a estas parcelas.

“Valdecubo” vestido de verde y plata por el color de sus olivos,
Manchado con el gris plomizo de sus higueras y el “Morao” de los higos de San Antonio.
“Valdesevilla” que maravilla sin ser de Sevilla que es de Almendral si a Vd. no le sabe mal,
Con su huerto y su hortelano vendiendo frutas del día,
Hortelano que con su "doscaballos" le da cinco vueltas al pueblo cada día antes de vender su mercancía,
Aprendió a nadar él y su señora con las malas tormentas, que sin avisar por Almendral nos visitan por una sola vez... cada cincuenta años,
¡Menos mal, si no era para salir corriendo sin parar!
Hoy tienen la suerte de poder contarlo con gotas de humor sano, y el susto... que ya fue algo que pertenece al pasado,
Y de paso, darle las gracias a un intrépido reportero que quiso para la posteridad grabar este agente atmosférico, qué si no...
Hay "burros de cuatro patas" con sus aparejos para montar con relativa comodidad y sus "jaquimas"... para circular con la necesaria precaución por la población,
Burros que se quitan la "mosca cojonera" camino de la dehesa "Bollá"
Montados en ellos, las cuadrillas de leñadores, a podar las encinas... se encaminan,
Con sus afiladas "jachas" y su maestría al cortar, van dispuestos a suprimir las ramas que no sirven para parir... las bellotas del porvenir.

Son bellotas para engordar, los "patas negras" que hay en el termino de Almendral y otros pueblos del lugar,
“La Dehesa” patrimonio del pueblo,
Con decorados de alcornoques forrados de exquisita corcha para poner materia a la industria que tiene! por fin! Almendral.

“El ralengo” con su fuente de un solo caño para sibaritas del fino elemento,
Con sus cerdos de negra pezuña por chancleta,
En las orillas de este riachuelo se pasan su vida comiendo y bebiendo sin tener en cuenta, que es premeditada su "glotonera" faena...
Su porvenir esta en morir de gordo, para llenar con sus productos las tiendas del pueblo... y los estómagos algo rechonchos de sus vecinos,
Cerdos que no mueren de empacho por el exceso, sí, por lo preciado de su trasero.

“La Jara” con la figura del toro bravo pastando y en sus canteras las piedras sacando,
Tierras llena de espárragos trigueros que mueren por su altivez al dejarse ver.
En su patas negras tiene “el pedigrí” los cerdos de cien sabores que en el “Cebadero” se engordan y en los secaderos se entonan.
“La Agraria” sociedad de "parceleros", de labradores que tiran de “Ciambrera” y calzan “Borceguíes”
Con su barril aparcado junto al “jato” para beber agua fresca cuando tienen la garganta seca,
Con su tabaco picado y su petaca de cuero,
Con su librito blanco y su mechero de mecha,
Su gorra de vervetón y su burro platero... ligando balanceo debajo del "aparejo"
Labradores que por donde pisan dejan huella y sigue creciendo la hierba,
El poder de la razón le puso letra a sus cantos,
La tierra para el que la trabaja,
De esta tierra depende su supervivencia y lo esforzado de su trabajo...
Para pasar por artista invitado que yo sepa no fue contratado...
Si para sacarle el máximo de fruto al tajo,
No es de su agrado y, le pasaría igual a uno de Leningrado, que su trabajo nunca fuese reconocido...
Y en el mejor de los casos... el peor pagado,
Digo "en el mejor de los casos"
Porque vale más trabajar que estar parado...
Decía un jornalero con cinco hijos alrededor de un puchero sin muchos ingredientes... para pasar por contendiente.
Y esto sucedía gobernando Juan o Pablo y sea o no de su agrado que en ningún caso... es su caso.
“Cápela” sabe de labradores con aires de poetas,
Gentes que en su morada habitan y pueblan,
Escriben poemas con la misma soltura que le hacen surcos a la tierra,
Componen sus versos y preparan la siembra, con la maestría que diferencia su simetría... del trigo y las letras,
Espigas verdes que en el tiempo se mezclan con dilatados poemas,
Granos que vuelan por los aires y mueran en la tierra... por una semilla que con la fuerza de su intención le brota el corazón,
Y tanto si dan pan, como si dan letras... son de Capela... los granos, los braceros, los escritores y sus letras.

“Las cofradías” con su “campo santo”,
Donde descansan para siempre las madres que parieron a estos braceros,
Las madres que vistieron de riguroso luto sus años más “hermosos”
Convencidas y fieles... al más inútil de los ritos, al peor de los recuerdos, a la más dura de las reacciones... el luto,
Mujeres de piel arrugada de tantos días amargos ambulando por las calles para gastarse el "sueldo",
Buscando ese vil dinero por la barriga de su “cenacho” y los rincones de su monedero,
Que siendo de color negro el muy villano... se pasaba la vida en blanco,
Campo Santo de viejos “guerreros” del “arao” reposando en su infinito letargo, descansando de esos días de interminable trabajo,
Braceros que con sus gotas de sudor regaron cientos de veces los campos aquí mencionados,
Sus vidas a cambio de nada a nosotros nos entregaron como el mejor de sus regalos,
Y de aquí mi propia conclusión saco sin ser apropiada al dato y haberle dedicado ya mucho rato,
Se que estoy enganchado... por que me da el “mono” cuando no estoy cerca de estos campos,
Así que los días que puedo, mucho menos de los esperados,
Soy preso de vuestros encantos y de visitaros no me canso.



de lamaletadetabla

Piri

18

EL "SOBRAO"

SON CASI LAS SEIS, COMO CADA MAÑANA ESPERO QUE NO SE PAREZCA EN NADA AL MAÑANA QUE EL DESTINO ME DEPARA,
LA CABEZA ME DA VUELTAS DE CAMPANAS Y EL REDOBLE QUE TRANSMITE EL DESPERTADOR SUENA CON MÁS VIOLENCIA QUE LOS TAMBORES DEL BRUCH.
LA VIDA HOY ME HUELE A SERRÍN Y A SUELDO DE CAMARERO SIN EXPERIENCIA...

Y ESO QUE LAS BLASFEMIAS QUE PARTEN DE LOS ESCRITOS QUE SE HACEN A ALTAS HORAS DE LA MADRUGADA, ME LAS DEJÉ EN EL TINTERO POR PURO MIRAMIENTO, PUES NUNCA ME LLEGARON A LAS ENTRETELAS DE MIS SENTIMIENTOS

! Y COMO DESAFINA MI NIDO DE RUISEÑORES!!

SEÑORES! Y A TODO ESTO LA ADELINA TRANQUILA... PROCLAMA QUE YA VENDRÁN TIEMPOS PEORES PARA LOS PERDEDORES.

Y SE ME DESHACE ENTRE LOS SORBOS QUE LE PEGO A MI "CUBATA" LA COARTADA QUE TENIA ESTA NOCHE FABRICADA PARA USTED... SEÑOR JUEZ,
Y ADEMÁS, Y SIN SABER POR QUÉ, LLORAN LAS RECIÉN CASADAS CONDENADAS A ENTENDER CON QUIEN SE LAS GASTA USTED,

EN UN CALLEJÓN SIN SALIDA SE SUICIDA LA ACORDEÓN DE UN MÚSICO PELEÓN Y LA MECÁNICA DEL RONCANROLL... ES PATENTADA POR MI DESPERTADOR,
Y YO PONIÉNDOME EL YÉRSEY QUE ME REGALARON POR MI CUMPLEAÑOS... LOS COMPAÑEROS QUE CONMIGO NUNCA TRABAJARON,

JODER, QUÉ CON ESTA PANORÁMICA ME SIGUE ENTRANDO GANAS DE PERDER... EL ULTIMO TREN QUE ME LLEVA HASTA BAILEN.

PIRI


de lamaletadetabla

SI, SI, SI, PON LA OREJA, QUE PARA OÍR SEGÚN QUE PORVENIR... MEJOR ES DESISTIR.

QUE EL CALENDARIO NO TE VENGA CON PRISAS,
QUE EL SUELDO DE PARA MÁS DE UNA CENA,
QUE LA ESPERANZA ES LO ÚLTIMO QUE SE PIERDE... PERO NO LA TEMAS, TAMPOCO SIRVE PARA NADA,
QUE A LAS CATEDRALES DEL PROGRESO NO LE CIERREN LOS ACCESOS,
QUE NO TENER NADA ES MENOS QUE NADA Y NO SIRVE DE NADA EL CONSUELO... NI SECARTE LAS LAGRIMAS CON UN PAÑUELO,
QUE NO HAY PEOR CIEGO QUE EL QUE NO QUIERE OÍR... LO QUE NO LE INTERESA,
QUE SI EL SUELDO SOLO TE SIRVE PARA PRESUMIR DE POBRE Y “HONRAO” MÁS VALE QUE TE VALLAS AL PUEBLO DE AL “LAO”
QUE TIENES QUE SABER DE LO QUE SE NECESITA APRENDER.
QUE HAY DOS FORMAS DE GANARSE LA VIDA, UNA, HONRADAMENTE... Y LA OTRA BIEN,
QUE LA SALUD LA RIQUEZA Y LA INTELIGENCIA SON DONES DEL CIELO, PERO QUE LA ENFERMEDAD, LA POBREZA Y LA ESTUPID..., TAMBIÉN,
QUE SIEMPRE SE HA DICHO QUE LA SUERTE ES PARA EL QUE LA BUSCA... Y TIENE LA SUERTE DE ENCONTRARLA,
QUE LA MUERTE SE MUER... DE MIEDO Y EL MIEDO EMIGRE DE TU SUELDO,
QUE TENER UNA GRAN RIQUEZA MORAL RESULTA MAGNIFICO PARA PODER DISFRUTAR DE LA MATERIAL,
QUE NACER VARÓN NO SEA PARA EL CAMPO DE TU “SEÑOR” LA MEJOR SOLUCIÓN,
QUE EL “JOCINO” QUE TE VENDIERON NO LE SIEGUE LA HIERBA A TUS HONORARIOS,
QUE NO SE OCUPE DE TI EL DESAMPARO Y LOS RATOS BUENOS LOS DISFRUTES CON LA AMPARO,
QUE NUNCA SALGA DE TU BOCA ¡QUE ME PARTA UN RAYO! NI UN!"DIOSMIO" QUE HE HECHO YO PARA MERECERME ESTO!
QUE TU CABEZA Y TUS BRAZOS NO SE ALCEN IMPLORANDO ESPERANZAS AL CIELO,
QUE TU CABEZA NO SE HUNDA ENTRE LAS RODILLAS DEL DESESPERO,
QUE LA REALIDAD SE AJUSTE A TU PRESUPUESTO,
QUE HAYA MÁS DE UN RATO GRATO JUNTO AL JATO,
QUE BEBER EL VINO DE LAS TABERNAS NO TE VALGA PARA QUITARTE LAS PENAS,
QUE EL SUDOR QUE MANA TU FRENTE VALGA PARA QUE TU FAMILIA VIVA... DECENTEMENTE.
QUE SER VALIENTE NO TE SALGA TAN CARO,
QUE LO DE CRECED Y MULTIPLICAROS ESTUVO BIEN MIENTRAS LOS PISOS VALÍAN BARATOS Y TODOS COMÍAN EN EL MISMO PLATO.
QUE CON FRANCO MEJOR NO SE VIVÍA... AUNQUE YO HOY COJA UNA PERRA CADA DÍA,
QUE EL FONDO DE TU BOTELLA NO TENGA ALIVIO POR LO QUE TE HA OCURRIDO,
QUE LA MISERIA NO CORRA POR TUS RINCONES,
QUE EL CANIBALISMO SE ACABÓ POR CULPA DE LA CANTIDAD DE GENTE QUE EMPEZÓ A MORI... ENVENENADA POR CAUSAS NATURALES,
QUE LA IMPOTENCIA LA COMBATAS CON LA ILUSIÓN Y LA REMATES CON LA DECENCIA,
QUE TODOS LOS EMPRESARIOS LO SABEN Y TÚ LO TENGAS EN CUENTA, QUE UN HOMBRE PREVENIDO VALE POR DOS Y COBRA POR UNO,
QUE LA RISA LE GANE LA PARTIDA A UNA SONRISA... QUE POR SALIR NO TIENE PRISA,
QUE EL RUMOR ES EL MÁS AGRADABLE DE LOS RUIDOS ENTRE LAS LENGUAS DE DOBLE FILO,
QUE EL LLANTO NO SEA EL AGUA QUE ESPERAN TUS CAMPOS POR MAYO,
QUE ES TRISTE COMPROBAR QUE UNA DE LAS POCAS COSAS QUE NO HA AUMENTADO DE PRECIO SOMOS LOS CURRANTES, CADA DÍA REVENTAMOS MÁS LOS PRECIOS,
QUE NUNCA TENGAS QUE ESCUPIR SANGRE PARA QUE TU AMO VIVA DE PUT... MADRE,
QUE POR PEDIR TUS DERECHOS NO TE LO PAGUEN CON DESPRECIOS... NI CON UNA CARTA DE RECOMENDACIÓN PARA QUE CAMBIES DE POSICIÓN,
QUE POR PEDIR JUSTICIA NO TE TACHEN DE "ROJILLO" INDESEABL... LOS MISMOS DEL MISMO LADO,
QUE EL ROJO Y EL AZUL SOLO SEA UN COLOR PARA ELEGIR TU CONDICIÓN O PARA COMPRARTE UNA CAMISA DE COLOR EN LA FIESTA MAYOR,
QUE PARA PODER COMER NO TE MONTEN UN JUICIO DE FALTAS,
QUE POR MEJORA NO TE APLIQUEN EL PALO Y LA ZANAHORIA,
QUE SER PRUDENTE NO TRASPASE LA BARRERA DEL LINCHAMIENT...
QUE SER LEAL NO LLEGUE A LOS LIMITES DE UNA GILIPOLL... CONSENTIDA,
QUE SER COBARDE NO VALGA LA PENA, NI TE VALGA DE EJEMPLO PARA TIRAR DE LA CADENA,
QUE LA PREPOTENCIA SEA SECUESTRADA Y LA HUMILDAD SUENE A VICTORIA EN LA CASA DE LOS POBRES,
QUE HABLANDO DE LEYES ESTARÁS CONMIGO, QUÉ, LA QUE POR DESGRACIA TIENE POCAS ENMIENDAS ES LA LEY DEL EMBUDO,
QUE UNA LIMOSNA NUNCA LA TENGAS POR COMPAÑERA,
QUE EXISTEN DOS TIPOS DE PERSONAS DECENTES MUY DIFERENCIADAS ENTRE SÍ, LAS QUE LO SON EN PÚBLICO Y LAS QUE LO SON EN PRIVADO,
QUE SI LA HONESTIDAD AÚN SIGUE EXISTIENDO EN EL MUNDO, ES PORQUE, POR FORTUNA... QUEDA MÁS GENTE DISPUESTA A VENDERSE QUE GENTE DISPUESTA A COMPRAR,
QUE UN REACCIONARIO ES UN “SEÑOR” AL QUE LE MOLESTA CANTIDAD QUE REACCIONEN LOS DEMÁS.
QUE LA LIBERTAD TE VALGA PARA ROMPER AMARRAS,
QUE NO TE DEN GATO POR LIEBRE NI TE SEPAREN EL GRANO DE LA PAJA... EN LAS PAGAS DE FIN DE MES,
QUE SER OBRERO NO ES MALO SI TE VALE DE ALGO,
QUE SER OBRERO NO ES MALO SI TÚ COMO TAL... SABES ACEPTARLO Y EN TODO MOMENTO DEFENDERLO,
QUE SER TÚ SEA LO MÁS DIGNO QUE TENGA ESE ALGO... QUE DE TI ESPERAN TUS COMPAÑEROS,
QUE NO TE CIERREN EL BAR DE LA ESQUINA, DESPUÉS DE TU JORNADA,
QUE CADA CENA SEA TU ULTIMA CENA Y DEJES DE PENSAR EN LAS CADENAS,
QUE NO TE DÉ EL INSOMNIO POR CONTAR LAS GAVIOTAS DEL DESTIERRO O LAS AMAPOLAS QUE SE CRÍAN EN LAS MACETAS DE LOS BALCONES,
QUE SER TÚ SEA TU MAYOR ORGULLO, SIN SER ORGULLOSO POR ORGULLO, NI TRAID... POR TRAICIONAR... LAS LEYES DE TU CONDICIÓN,
QUE SEPAS LAS TRES COSAS QUE ENCIERRAN LA MENTE SEGÚN LAS SIENES DEL COINCIDENTE...
LAS GRANDES MENTES LE DISCUTEN A LAS IDEAS,
LAS MEDIANAS A LAS FORMAS,
LAS PEQUEÑAS A LAS PERSONAS.

PIRI


de lamaletadetabla

De esto sí que puedo escribir sin faltar a mi palabra por el compromiso adquirido... con lo que me gustaría pronunciarme aquí, por ejemplo, sobre el estado de la nación.

Al final ni todo es mentira ni todo es verdad que diría un paje de lo más leal, lo real encuadrado en la realidad, es simplemente cuestión de dinero, maldito dinero, tú empiezas creyendo en alguien por sus comentarios y hasta por sus hazañas, pero enseguida te das cuenta que su límite tiene un precio y ese precio en menor o mayor escala depende de la persona, en unas puede ser mucho, en otras no tanto y en otras muy poco, pero en definitiva el resultado es el mismo...Uno coge el camino contrario en busca del tesoro que elimine la dignidad y engorde la cuenta corriente.

El hasta ayer comentarista deportivo de la Ser, “Paquito” González, resulta que tiene un “pleito laboral” con esta cadena, no entro ni salgo si tiene razón él o la cadena, lo que si me choca y en mi provoca esta argumentación, cómo se puede pasar del enemigo al amigo o viceversa por cuestión de “pasta”, no me vale decir me voy a la Cope porque no está Jiménez Losantos, esta cadena sigue siendo la cadena de los obispos, esa cadena a la que alguna vez has hecho alusión y no precisamente para elevarla a los altares.

Y el otro, él Jiménez, calificando a la Cope de “gentuza” (según un periódico de tirada nacional) lo que no aclara es si la “gentuza” era antes o después de estar él.

Todo el mundo que ha seguido a éste locutor sabe de sus “piropos” para todo aquél que no comulgara con los “evangelios” de la cadena de los obispos.

Mi reproche, si así se le puede llamar, tengo un lema, que cada cual haga o diga, prefiera o comulgue, esté conmigo o contra mí, hasta aquí admito, que cualquiera tiene derecho a inclinar su balanza del lado que le dé la gana sin insultar ni ofender a terceras personas, con lo que no estoy de acuerdo es que alguien se pase, en este caso años diciendo negro y luego diga blanco o viceversa, hemos llegado a tal deterioro en la sociedad que uno no puede caminar por esta vida con la suficiente confianza para poder decir “tengo la seguridad de que éste o aquél no me va a fallar”...y aquí entramos todos y sálvese quién pueda.

Piri


En su día escribí esto sobre la Cope.

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LA COPE

TENGO QUE HACER UNA MENCIÓN ESPECIAL A LA COPE, EMISORA QUE DEBERÍA IMPARTIR LAS TENDENCIAS COMO EL PAN DE LOS POBRES.

¿O CASO NO SON HIJOS DE DIOS LA GENTE DE IZQUIERDA?

SI YO FUESE DE DERECHAS Y PERTENECIESE A LA DERECHA DE ESTA, O SEA, LA DERECHONA, NO DUDARÍA EN ESCUCHAR SIEMPRE ESTA EMISORA, ES COMO SU CASA NATURAL.
¿Y POR QUÉ A LA DERECHA DE LA DERECHA?

PORQUE EN LA DERECHA HAY MUCHA GENTE QUE LE GUSTAN LAS COSAS EN SU JUSTA MEDIDA, QUE PREVALEZCA LA VERDAD ANTE LA MENTIRA POR MUY PARTIDARIA QUE ESTA SEA, ESTOY SEGURO QUE DESPRECIAN EL FANATISMO CANÍBAL QUE ALGUNOS EJERCEN CON SUS COMENTARIOS.

EN LA DERECHA HAY GENTE QUE SON ECUÁNIMES EN SUS APRECIACIONES, SIN QUE POR ELLO TENGAN QUE DESECHAR AQUELLOS COMENTARIOS QUE ARRIMAN EL ASCUA A SU SARDINA, COMO LE OCURRE A TODO HIJO DE VECINO, PERO SIN SALIRSE DE LOS LÍMITES QUE LA HONESTIDAD PUEDA PERMITIRLO.

CREO SINCERAMENTE QUE ESTAS GENTES SE RUBORIZARÁN ESCUCHANDO LOS COMENTARIOS DE ALGUNOS DE ESTOS "PASA PALABRA" QUE TIENE ESTA EMISORA.
VOLVIENDO AL PRIMER COMENTARIO APUNTARÍA, QUE SIENDO UNA EMISORA DE LOS OBISPOS DEBERÍAN DE CUIDAR UN PELÍN LAS FORMAS, PORQUE ÉL DIOS QUE REPRESENTAN NO DISTINGUE ENTRE TENDENCIAS NI MATERIA, NI LE GUSTAN LOS PRIVILEGIOS... Y SI ALGUNA VEZ SE HA DECANTADO POR ALGÚN COLECTIVO, FUE A FAVOR DE LOS MÁS DÉBILES, DE LOS MÁS HUMILDES, DE LOS MÁS DESFAVORECIDOS... Y NO CREO QUE A LA DERECHA DE LA DERECHA ESTÉN REPRESENTADO ESTOS GRUPOS.

NO QUIERO NI LO PRETENDO QUE LA BALANZA LA INCLINEN DE MI LADO (LOS COROS ME GUSTAN POR SUS CANCIONES, NUNCA POR SUS PRETENSIONES) SIMPLEMENTE RECORDARLE QUE TRATÁNDOSE DE UNA CADENA ESPIRITUAL CATOLICÍSTA, SU POSTURA NO LA ENTIENDE NI DIOS.
ASÍ QUE PODRÍA SER MÁS JUSTA E IMPARCIAL.

VDS. QUE PREDICAN CON LA PALABRA DEL MESÍAS, DEN EJEMPLO CON SU EMISORA, ARROJANDO DEL TEMPLO A LOS MERCADERES DE LA PALABRA INTERESADA Y PREVIAMENTE ADJUDICADA.

POR DIOS NUESTRO SEÑOR, AMEN...

MUCHO ME TEMO QUE ME SALDRÁN CON "UNA COSA ES PREDICAR Y OTRA DAR TRIGO" SALIDAS MUCHAS, HECHOS...

Piri

Vayamos por parte hermano, los expertos dicen que dentro de unos años seremos 15 mm de pensionista, casi el doble de lo que hoy hay, por lo tanto, el gobierno acogiéndose a estas previsiones se ve en la necesidad de aumentar según él la edad de jubilación hasta los 67 años.

Dicho así nada que argumentar, pero, pero, veamos y contemos con los dedos de la mano, en primer lugar debería de haber una ley dónde se prohibiese por parte de las empresas las jubilaciones anticipadas, no tiene razón de ser querer aumentar por parte del gobierno la edad de jubilación y por otra parte aprobarle los "eres" que ponen encima de la mesa esta empresas para su saneamiento, dos, dentro de estas empresas y por motivos más que evidentes, cuando alguien llegase a una edad (pongo 60 años) estas empresas deberían de tener unos puestos acordes con la edad que estos trabajadores van teniendo, uno no puede rendir en un trabajo “físico” a los 60 y menos a los 67 igual que uno que tiene 25 años...por lo que en determinados trabajos que todos conocemos esta cuestión debería de ser aprobada por Ley, de lo contrario pasaría lo de siempre, un cachondeo por parte de la empresa, alguien conoce alguna empresa (puede existir, pero mínimamente) que dedique el 5% de sus empleados a personas discapacitadas, está recogido en el Estatuto de los Trabajadores, pero el cumplimiento generalizado es cero.

También y muy importante, hay que contar a qué edad una empresa puede dar por “demasiado viejo” a un trabajador que pide trabajo, ahora son 45 años, ¿Debería de aumentar hasta los 55 años...?
Y si a los 55 se queda sin trabajo igualmente debería de haber una nueva ley de desempleo para proteger a estos trabajadores...

De la misma manera que los años cotizados para tener derecho a una pensión de jubilación serían retocados, las mismas cuantías y los mismos años no tienen razón de ser en base a la edad laboral que estos han tenido hasta llegar a los 67 años.

Pero hay otros supuestos, si un trabajador está apto para trabajar y no encuentra trabajo estando apuntado a las listas del paro, ese tiempo debe de correrle a efectos de cotización a la Seguridad Social como si estuviese en activo.

Una vez corregido de alguna manera estos flecos y algunos más que me dejo en el tintero, por motivos de espacio y tiempo, para mí todos importantes, entra en juego dos cuestiones que hay que tener en cuenta, tan esenciales como estas, el gasto que hoy tienen los jubilados no se daría en la misma cuantía a esa edad, ya que hoy la mayoría de los jubilados lo hacen por debajo de los 65 años, según los años uno ya no está para folclores, lo que equivale a que el consumo caería en picado, y consumir es producir y producir es generar riquezas, a esto hay que añadirle la pregunta del millón ¿Qué es más productivo para el conjunto de la nación, que un trabajador esté hasta los 67 años trabajando o que debido a eso un trabajador de 25 años no tenga trabajo?

Llego a la conclusión de que estas cuestiones son bastante problemática y nada fácil de resolver, si seguimos como estamos puede llegar el día que el jubilado no cobre, o cobre muy por debajo de lo que hoy cobra... y hoy hay algunos que se pega una “jartá” de reír cuando ve la cuantía de su paga, por otro lado que hacemos, taponamos la salida al mundo laboral de la juventud, de verdad que ante esta encrucijada no me gustaría ser como mi paisano de Valverde de Leganés...antes que ministro de trabajo, bombero, para ir a apagar fuego allí dónde se produzca sin más riesgo que el de mi deber.

Piri

Piri ¿tu entiendes algo de lo que escribes?
A mi ya me duermes pero con tanta demagogia además me aburres.

¡¡¡Que se te ve el plumerooooooo¡¡¡
pesao.

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/////Piri ¿tu entiendes algo de lo que escribes?
A mi ya me duermes pero con tanta demagogia además me aburres.

¡¡¡Que se te ve el plumerooooooo¡¡¡
pesao.////


Sin ánimo de defender a nadie y a nada, lo bueno de estas páginas es que cada quien escribe lo que quiere, cuando quiere y porque quiere, (siempre que los dueños se lo permitan), hasta puedes colocar ese escrito, llamando demagogo a otro que saca al exterior parte de sus pensares o sentires. No obstante en ninguno de sus escritos he visto asomando el ánima de revolver alguno, apuntando al pecho de nadie, para obligarlo a leer nada, hasta coloca su pseudónimo, para que de antemano por ejemplo, personas que se aburren leyendo a otras, puedan pasar de puntillas sobre esos escritos y así no agarrar sueño, temprano o a deshoras, fíjate que simple y sencillo es, mas, mucho más que el mecanismo de un botijo.

Imagina por un momento, que lo que escribe Piri, fuere veneno, de esos que van minando la salud de quien lo lee, y tú sabes eso, lo sabes porque te hace sentir mal, porque te aburre, porque te duerme, pero solo, un masoquista se flagela con esos látigos, sabiendo que para él son látigos, lo que mi podre y desnutrido cerebro no alcanza a comprender, cual es la razón de tus protestas, de tus males, de tus insidias?, en mi tierra se dice: vive y deja vivir, esto no es obligado, esto es voluntario, esto es opcional, porque te maltratas leyéndolo?, sabes cuál es la razón?, se llama curiosidad, aunque en este caso creo es una curiosidad malsana, no sé si será que estás tratando de averiguar hasta donde alcanza tu aguante, para colocarte esas inyecciones voluntarias de escritos incomprensibles para tu neurona.

Por último. Él, (puede que a mí no me guste tampoco, nunca lo sabrás) aporta a estas páginas su “””demagogia?”””, me gustaría saber que aportas tú a ellas, a no ser alguna crítica, infundada para unos, muy fundamentada para ti?, también me gustaría que me indicases tú lógica a tal respecto, o lógica en general, solo por y para mi acerbo cultural…, de seguro que no lo harás, pero las: mis gracias por delante.

Una vez más, una cosa es una cosa y otra como termina la cosa, me llevé el portátil para entre baño y "cervcecita" escribir y navegar por esos mundos de internet, pero los okupas, alegando la imperiosa necesidad que de esta herramienta necesitan para su trabajo, no sólo se beben mis cervezas sino que se llevan el ordenata.

Tengo que agradecerte el cable que me echas “Jaramago”, tú siempre en tu línea, otro con tus cualidades literarias y esa cabeza también amueblada se hubiese puesto el seudónimo de Jr. Saramago, yo creo que aquí radica tu fuerza y sobresalen de manera especial tus cualidades, cuando la tendencia de la mayoría de nosotros es a “súper” valorar los dotes de nuestras características, bien en coeficiente intelectual, material o servicial, sin embargo en este detalle tú te bajas a la arena pudiendo estar en las almenas del castillo y pasas de puntillas ante tantos divos de pacotilla...No cambies, lo tuyo es una especie en extinción y hay que conservarla.

Este rosario no lo hago porque salieras en defensa de mis escritos, tú sabes lo que yo pienso de esto y a mí ni fu ni fa, simplemente lo hago a modo de bienvenida sé que de aquí en adelante este foro ganará muchos enteros con tu presencia escrita.

Tu escrito me lleva a tiempos pasados y una vez que los he repasado me queda el sabor amargo de pensar lo “viejo” que soy.

“Paulito” siempre he respetado a todo aquél que de alguna manera tiene algún defecto, pero a éste personaje le tenía una peculiar admiración, por las siestas me sentaba en su “lumbrá” y me sacaba un libro (el grado medio de Dalmáu Carles) enseñándome cantidad de cosas que se iban acumulando en mi pequeña mente, cuando “Paulito” estaba sereno y su enfermedad la controlaba, discurría como pocos y su memoria era prodigiosa, en el Ayuntamiento había una enciclopedia bastante completa, llamada Espasa, a veces cogía nota de alguna de las cosas de las que habíamos hablado para contrarrestar su poderío en la materia, pero ni así podía con él...Me acuerdo que los listos del pueblo se reían de sus cosas, cuándo, alterado por la realidad de los acontecimientos que se iban dando anunciaba con desesperación, quizás porque intuía que no le hacían caso “Está a punto de estallar una guerra nuclear” sí, listillos de pacotilla, una flota de barcos de guerras de la URSS se dirigía a Cuba y los americanos salieron a impedírselo, años más tarde se supo con pelos y señales a través de documentos oficiales, libros y, sobre todo una película que fue fiel reflejo de lo que allí ocurrió...y efectivamente, aquello fue mucho más grave que lo que hoy puede ocurrir con las maniobras conjuntas que realizan Corea del Sur y EEUU ya que se opone abiertamente a ellas Corea del Norte diciendo, que puede echar mano de sus armas nucleares, hoy se puede formar un conflicto de consecuencias impredecibles si salta la chispa, (estamos hablando de armas nucleares) pero el de antaño era entre dos superpotencias que trataban de ver quién se llevaba el gato al agua de la supremacía mundial...Y “Paulito estaba tonto” los demás, como siempre de listos por la vida, a lo largo de mi objetivo sociológico sin ser “escusao” me dí cuenta de una cosa, en Almendral hay unos cuantos que cuando te sales de las reglas preestablecidas o no comulgas con sus teorías, la palabra hacia esa persona es siempre la misma; “Este tío está tonto tó”

Del “aragonés” cada vez que alguien habla de él me traslada a las vivencias que “padecí” de su madre, una señora con mucha personalidad y quizás y sin desmerecer a otras que haberlas ahílas, !!como hacia las matanzas!! el toque que le daba a la chacina era para chuparse los dedos.

Otra de las cosas que mencionas por eso me llevas a tiempos remotos, fue el asesinato de John Fitzgerald Kennedy, me levanté esa mañana camino del trabajo y veía a la gente del metro con cara de estupefacción, me dije: ¿Aquí pasa algo? pero como es sabido, en metro, autobuses o tranvías nadie habla ni dice nada con él que tiene al lado (son reglas de las grandes ciudades) así que con el rabillo del ojo pude observar en un periódico que otro leía, el nefasto acontecimiento, digo nefasto, porque a lo narrado sobre lo que pudo haber sido y no fue, la guerra fría entre las dos potencias había subido de tono y la gente no las tenía todas consigo, podía estallar un conflicto, nadie sabia el por qué ni quién lo había asesinado.

Y para terminar le diré en forma de escrito esto a mí flamante seguidor literario, algo que ya lo puse en uno de esos puntos donde dejo mis huellas: Sin acritud, el que más conoce a Piri, es el propio Piri, sé que soy “pesao” por eso escribo siempre en el mismo sitio, además también lo hago porque carezco de argumentos para escribir sobre lo que pasa en la vida cotidiana de Almendral... y para no molestar y que nadie se confunda de apartado me pongo un membrete "PIRI", si tu aquí entras, cosa que ni puedo ni lo voy a hacer, el prohibirte la entrada, la culpa de mi pesadez es toda tuya, nunca mía, en cuanto a que no me contestan a mis escritos, esa meta no es la mía, no escribo para que me contesten, escribo para que algunos me lean si es ese su deseo...porque escribo de algo que yo considero justo resaltar, en cuanto a si yo me creo o entiendo lo que escribo puede que mis neuronas caminen hacia una demencia senil, no lo sé, pero eso puede ocurrirle a cualquiera con mis años, una vez que has salvado esta barrera y si me lo permites, te aconsejo que sigas entrando y escribiendo para el pueblo, (dedicarte a mis asuntos sólo haces darme una importancia de la cual carezco) este pueblo lo conozco bien y se lo merece que tú pierdas unos minutos con él, para tu tranquilidad de política ya no escribo, debido a algo que ya expuse por ahí, un saludo.

Bueno me resisto a llamarte “Jaramago” permíteme J.Saramao, antes de irme por los cerros de Ubeda me iré unos días por los cerros colindantes a Monsalud, ya sabes, la tierra tira.

Piri

ESTO VALE TAMBIEN PARA ALMENDRAL, BUENAS FIESTAS PARA TODOS MIS PAISANOS.


Antes de irme por los Cerros de Ubeda me perdí por los Cerros de Monsalud y como no podía ser de otra manera debido a las fecha 31-7 al 10-8 acudí a la feria, feria que a lo largo de más de 30 años me he perdido pocas veces y que últimamente llevaba tiempo sin ir, en el aspecto anbiental habia pocos cambios la gente sigue por la labor de divertirse, si que las orquestas han ganado en poderío unido a la estimable visita de los "Chunguitos" en total si hubiese de calificar del 1 al 10 le daría un 7 ¿por qué le resto tres puntos? por esto: quiero que se entienda como una critica construcitiva porque no es otra cosa, tomándome la osadía de hacerla por considerar la Torre como mi segundo pueblo.

Para una verbena hay que partir de una fiesta que se celebra una vez al año y que son muchas las personas (mayores en exclusiva) que concurren a ella, personas que en contadas ocasiones a lo largo del año salen de sus casas para asistir a este u otros acontecimientos de caracter festivo, motivos por el cual se les debía de tener en cuenta y dale el protagonismo del artista invitado.

He visto dentro de la Plaza una nube de sillas y mesas y a estas personas pasando la noche sobre ellas, en su mayoría aburridas por no estar al lado del meollo (la pista de baile) gente que vi salir de sus asientos en desbandada cuando proclamaron a los mises y mister del pueblo, algunos de estos agraciados, parientes o vecinos de la mayoría de los allí presentes.

Dónde radica la critica, en que al igual que Almendral (mi pueblo) la orquesta se pone en un lateral de la Plaza, careciendo de visibilidad para las personas antes mencionadas.

En primer lugar se tiene que tener en cuenta a la gente en su mayoría, o sea, a ése personal que paga sus impuestos, dejando en segundo plano la comodidad de la orquesta (hacer un tablao se tarda poco) a dichas orquestas se le contrata con la finalidad de divertir al pueblo, a la misma altura el interés materialista (o sea, recaudatorio) no debe de privar sobre la fiesta (Chiringuitos) la verbena no se debe hacer para obtener esta o aquella reacudación, se trata de que la gente se lo pase bien.

Después viene el ellos o nosotros, los metidos en edad aprovechan estos días para pegarse el "bailecito" por lo tanto no me cave la menor duda de que deberían de ser los reyes de la fiesta, los jovenes tienen baile todo el año y hasta el teorotipo de baile donde se divierten, así que cambiar un par de noches de ritmo nos le viene mal, hasta creo que lo toman a gusto, a sí, que al Cesar lo que es del Cesar y la verbena para los "viejetes" y jovenes con ganas de emular a sus mayores.

En definitva y termino, poner la orquesta en un rincón de la Plaza es un atentado al espectaculo, espero que tomen nota las autoridades competentes, rectificar es de sabios.

Piri

He pasado unos días en Badajoz, el intenso calor no es obvio para disfrutar de mi ciudad, el casco antiguo me sigue desprendiendo la misma admiración que antaño sentía, si que es verdad que su estado a veces de soledad no cuadra con estos síntomas, o al menos con lo que a mí me gustaría, sobre todo el cotidiano, ese del día a día, el del trajín del trabajo, el de la salida y entradas en los comercios del personal ambulante, por cierto cada vez menos unos y otros, pero no es menos verdad que ha sido suplantado por esos bares de ocio a veces abarrotados de gente tomando algo.

La crítica constructiva va conmigo a todos lados, el sitio que no me importa voy y lo veo, entonces me parece bien, mal o regular y de ahí no paso, ahora el que me interesa y Badajoz me interesa mucho por tantas cosas, me pongo a pensar que haría por mejorarlo.

En el hotel donde me hospedaba había parejas que una vez que recorrían los lugares más pintorescos y, en parte debido a la calor, después no sabían qué hacer con su tiempo, si se trataba de matrimonios con hijos peor aún, tener vacaciones y a los niños encerrados en una habitación del hotel no les cuadra e inmediatamente cogían las de villadiego.

Paseando por el puente viejo (una maravilla) me dije que ahí debería de haber, en esa orilla que toca a Puerta Palma, un complejo municipal dotado de buenas piscinas, con toda la parafernalia que estas con llevan, bares, restaurantes, atracciones para los más pequeños etc. digo y con conocimiento de causa, que si no se ponen los medios después no nos quejemos de que a Badajoz sólo lo visitan y cada vez menos (por falta de estos elementos esenciales para la ciudad) aquellos que en su día fuimos vecinos de esta gran ciudad.

También tocaría el tema de San Francisco, esta plaza debería de recuperar aquel colorido que siempre tuvo, en forma de bailes, música y atracciones para poder disfrutar de las inigualables noches de verano en el corazón de nuestra ciudad, con estos dos toques se recuperaría una buena parte de ése turista de paso que a lo sumo está un día en Badajoz.

La pelota está en el tejado de esas autoridades que ahora con motivo de las elecciones, dirán que quieren mucho a Badajoz y a sus gentes, el movimiento se demuestra andando, “ándele” señor Alcalde y póngame Badajoz en el sitio que se merece.

Piri




SANMATIAS.- Piri, ¿no te distes una vueltecita por la avenida Ramon y Cajal, por la avenida Juan Carlos I (número nueve en particular) o en la calle Gorrion a la altura del número 6?
Es una lástima.
Te perdistes las colas del paro en este Badajoz que tanto añoras.
Pensé que siendo sindicalista te "tiraria" echar un vistazo; pero más bien creo que nó.
Por cierto ¿los gastos del hotel son de tu bolsillo, o son de la última subvenciocilla que os ha dado ZP a los sindicatos?
Es simplemente curiosidad ¿sabes?
¡¡¡CARADURAS SINDICALISTAS''¡¡¡
Todo el dia dando consejos en los foros, todos los dias viendo la paja en el ojo ajeno y no os dais cuenta que cada vez somos menos tontos en España los que nos damos cuenta de lo que sois: VIVIDORES DEL CUENTO¡¡¡
Que con "la proteccion del obrero" no habeis dado un palo al agua en vuestra puñetera vida.
Que te aproveche ,y no te estriña, hombre¡¡

PD, a mí, El Raja y la Espe como tú dices, me la sudan; pero Zapatero y sus compinches me dan nauseas vomitivas.
Los vividores sidicalistas, simplemente asco.




San Matías, estarás contento con tu jefe, una vez más dando muestras de que él fue uno de los tres que consiguió exterminar las armas de destrucción masiva en Irak, motivo por el cual han muertos cientos de miles de personas, con semejante referente intuitivo (al cual sólo acceden los elegidos) se fue a Melilla a recordarle a Mustafá que tuviese cuidado, que él en su día también ordenó a la armada española que utilizasen el portaaviones Dédalo, cuatro fragatas y ocho corbetas, más un millar de marineros para al “alba” tomar Perejil, no sé si te acuerdas San Matías (de profesión, enlazador de palabras en el foro de Barcarrota) que después de una intensa batalla entre los pedruscos y matorrales de la isla consiguieron tomarla (que culpa tendrían los soldados españoles de semejante ridículo cuando vieron lo que vieron) reduciendo en un alarde de fuerza a un pastor y 24 cabras que se encontraban en dicha isla, desde entonces ondea la bandera de España en lo más alto, fue otro de nuestros orgullos patrios a los que nos tenía acostumbrado el Zar de las Azores, proeza que todavía se nos pone los pelos de punta nada más pensarlo...Y que él Almirante de la VI flota norteamericana tiene cómo ejemplo para las instrucción de sus marines...según pude comprobar en la película Oficial y Caballero.

No sé si esto te suena a irrisorio, pero como tú eres cortito igual no lo castas.

Piri



SANMATIAS"El enlazador de palabras" de foro de Barcarrota ya te respondió a este mismo escrito en el foro de Barcarrota.
No me gusta repetirme para que no me confundan con un pesao que dicen por estos foros.
Que te diviertas, Pirilao.




Traductor palabrero del foro de Barcarrota, (a) Sanmatias, podías haber cogido otro seudónimo este nombre proviene de lo que fue el antiguo pueblo dónde nací, además como católico, apostólico y vaticano tu comportamiento acarrea pecados veniales y terminarás en el infierno.

Recojo el guante, te cuento porqué, estoy en territorio comanche y los escritos me los hace una “coleguilla” no es porque los sindicalistas trabajemos poco, al menos no me tiro todo el día escribiendo pamplinas en el ordenador y a mirar con quién me meto por esos foros de Dios...es porque el teclado está en ingles y yo de ingles nothing, nothing, nothing, así que me haces un favor arriando vela, por otro lado te he dado más cancha de la que te mereces, a ti un rato vale, sin llamarte ramonato porque ese no es el trato ni montas en carromato.

Piri

¿Como respondo a un "no registrado"?
¿Eres tú .pirilao? O es tu secretaria de ugt quien responde copiando y pegando lo que le manda el jefecillo subvencinado?
¿ya no tienes tiempo de registrarte?
¿Temes que te largen de este foro como de otros te ha echado?
No quiero pensar mal, PERO CON LO CÓMICO Y PAPELON QUE ERES DE TÍ ME PEGA TODO.
Lo malo , y es que tú no te estás dando cuenta , es que esa izquierda que te utiliza, cuando vea que te han calado ,le estorbas , te vá a mandar a la cuneta.
A esa donde hay más de uno tirado por la propia izquierda que ahora se busca con no sé que de "memoria·.
¡QUIEN ERA ENTONCES DE "DERECHAs" y hoy se LLAMA DE IZQUIERDAS para buscar lo que el mismo escondió¡¡
Piri te lo voy a decir por última vez: QUE YA NO ENGAÑAIS A NADIE.

F I N

A la estupid... personificada de un tal sanmatias, profesor de galimatías en el foro de Barcarrota, dónde su brillantez literaria la derrocha en el apartado de “enlazando palabras” y en sus ratos libres husmeando lo que escribe Piri para soltar sus “excrementos literarios” contra él...ni mucho menos te creas que esto lo escribo por ti, tú para mí eres un don nadie, me haces un favor dándome cancha para hacer reflexionar a unos amigos, que fíjate que curioso, son de derechas y, recientemente he tenido largas discusiones con ellos sobre estos temas. He dicho bien reflexionar, no intentar eliminar vuestras ideas.

La derecha gana adeptos y tiene su lógica basado en lo ilógico de lo razonable, es mucho más fácil ser de la caverna que pertenecer a las cejas, tener un respaldo de los que sólo tienen dinero (capitalista) que buscarse la vida libremente entre las listas del paro...por ejemplo.

La libertad y el progresismo en el nuevo orden del socialismo, implica ejercitar tu cerebro a través de cuanto percibes, oyes, haces o dices, todo tu organismo es receptor de cuanto ocurre en el exterior y tu interior aglutina y deduce lo que es bueno o no lo es tanto, y lo que es malo o no es tan malo... porque a veces es peor y de eso no soy dueño ni señor.

Progresivamente vamos adquiriendo conciencia, cuando somos capaces de ayudarnos unos a otros, pues no sé si lo sabes pero las necesidades de los necesitados se reparten como el pan de los pobres, empezamos a ser personas cuando el poder persuasivo se lo damos a la palabra para solucionar los problemas individuales, de grupo, de pueblo o de país, llegar a entenderse en lo más difícil, no es fácil a través del dialogo, pero si necesario para no terminar en lo irremediable, porque nuestra primitiva inteligencia, las de unos y las de otros, está poco evolucionada y la irracionalidad primaria nos lleva a levantar el brazo armad. del palo, el insult. o de lo que se tenga a mano contra los que tienen nuestras mismas necesidades, pero distinta idea para la solución, por eso ni todas las soluciones, ni todos los enfrentamientos son iguales, siendo así, al menos escojamos el más benévolo.

La derecha tiene muy asumido que todo se arregla “por cojo...”, el mejor elogio para el Zar de las Azores en su visita a Melilla fue esta frase difundía por todos sus simpatizantes “a Melilla con dos cojo...” ¿O no es verdad que tú la repetiste muchas veces sanmatias? algo que se repitió con el asalto a Perejil o por la decisión que tomó el trío de las Azores con respeto a Irag “con dos cojo...” argumentaban los que estaban a favor de esta guerra, sin tener en cuenta a las conciencias que después sufrimos los que estuvimos en contra de la violencia guerrera de otros, hoy, y suma y sigue, pululan cientos de miles de víctimas inocentes, población civil, mujeres, ancianos y niños, que gracias al ego y las visiones de trincheras de tres seres “especiales” estas personas dejaron de existir por la gloria de Dios...y la metralla que vierte esta guerra.

Quizás estos “seres” actuaron de esta manera sabedores que con tres golpes de pecho y una ost... consagrada en la iglesia del pueblo...un domingo cualquiera, sus pecados se borrarán y San Pedro los acogerá como fieles “distinguidos en la materia”, lo que no sabe San Pedro es que estos son capaces de montarle un poyo ahí arriba, anda que sise juntan con los que yo me sé, no me extrañaría que impusieran su ley, te imaginas un cielo en llamas.

Ser de derechas es fácil, la FAE y demás organizaciones afines a la causa, piensan por ti, sólo hay que limitarse a repetir lo que ellos dicen, y si tienes la gracia de ir más allá de las trincheras, se te recompensará con un cinturón con la bandera de España como regalo menor, en tu haber de simpatizante de a pie, o sea, a bordo de tu par del cuarenta y dos, te pondrán un valor que no tiene precio para aquellos que están por la labor... tampoco os faltará ser valorado muy por debajo del valor que una persona sensata se ponga a valorar, o sea, seguiréis siendo carne de cañó... pero afines a vuestra condición, así que corre a ver lo que dice el testamento, yo creo que no sé sale de esto, pero a mí no me hagas caso.

Dice así: tienes que estar en contra de todas las leyes que el ejecutivo ha logrado sacar adelante por mayoría en el poder legislativo, que todo lo que diga o haga el gobierno, hay que decir que está mal o que es mentira, en el mejor de los casos y siempre que venga a pelo, despreci... y ridiculiz... hasta rayar en el insult..., si no estás preparado para tal hazaña, aprende en los medios adeptos, esos medios que todos conocemos incondicionales a nuestra cruzada, eso sí, sin entrar en profundidad que entonces estos rojos nos fríen, cada vez que oigas PSOE o IU, socialismo o comunismo, te tienes que santiguar, si cumples como buen cavernario de derechas estas reglas, tienes la prolongación de tu vida en el más allá garantizada según San Mateo, nadie puede dar más por menos, así que reza asiduamente su evangelio, tendrás toda la eternidad a tus pies a cambio de no activar tu inteligencia social, eso sí, puedes ejercitar tu “sabiduría” para meterte con Pirilao, para falsear la historia esa a la que tú llamas despectivamente “memoria histórica de qué”, para explotar y humill... a la gente que consideres inferior y no coja tu sendero, para creerte que colgándote unos escapularios y haciendo tuyos los dogmas de fe de un Estado extranjero como el Vaticano, te puedes sentir superior en moralidad y principios que cualquier otro, para sentirte un “rambo” más de la pandilla enlazando palabras injuri... contra todo lo que esté a la izquierda de tu derecha, y en los ratos libres calibra y aprende de los movimientos de tu “Jefe” sigue la senda y deduce desde tu agudeza sí en Melilla lo que pretendía era exacerb... los ánimos, para a través de “dos cojo...” postularse, o acaso quería propiciar victimas “peliculeras” creadas a su imagen y semejanza mientras hacia un montón de abdominales, fantasma que den sentido a la bravuconer... de una derecha huérfana de inteligencia y conciencia social...
Que si no es voluntad de todos sus simpatizantes, que no lo es, si que no es menos verdad que con gente tan histérica como tú reivindican a gritos lo aquí vertido...

Jodo, esto es cosa de los años, no se puede hacer uno viejo, ya no me acordaba que todos los que son como tú al final dicen...A mí me importa un pimiento tanto la derecha como la izquierda, Miauuuuuuu, te suena.

Y esto es para ti en exclusiva sanmatias, si entro en el foro registrado o no, algo que después de un montón de tiempo y estando todo el día enganchado no te percatas de cómo funciona, aprende listo, unas veces te dejan entrar sin registrarte y otras no puedes entrar si no te registras, así de fácil.

Bueno a lo que iba, lo que escribo todo aquél que me conoce sabe de quién se trata, quiero decir que firmo con un nombre identificable, o lo que es lo mismo no me escondo, lo que tu escribes no sabe nadie de quién proviene (bueno el IP de tu ordenador, como el algodón no engaña) escribes a través de un seudónimo ¿para qué? para tirar la piedra y esconder la mano, te falta valentía para mantener lo que escribes, o tienes miedo a aquello de que cuando uno se define si sigue nadando entre dos aguas (es tu caso) termina por ahogarse.

Del otro foro me echaron por meterme con los capitalistas, el clero y otras vertientes intocables, o sea, por ser un PAPELON, tú con tus escritos podrías estar escribiendo EN ESE FORO cien años y al final te darían una medalla.

Del tema sindical te agarras a la crítica fácil, a los cantos de sirena que tienen todos aquellos que nunca han hecho nada por nadie...

Te contaré una anécdota que he repetido en multitud de veces, muchas veces me han preguntado “que encuentras en el sindicalismo si sólo recibes palos” mi contestación: Te engancha esa adrenalina que desprende las huelgas, las asambleas, los convenios, las negociaciones, etc. ¿Y lo que menos te gusta? Lo que menos me gusta es que cualquier “pelao” te puede cuestionar y te exige como si tú fueses su lacayo, a sabiendas, que si se tuviese que sacar él las castañas del fuego pasaría más hambre que un caracol en un espejo...el problema radica, en que tú estás como sindicalista para defenderlo, no para mandarlo a la mier...

Piri

De la que os habéis librado Roque y Albert, ¿Por qué digo esto? Ya hay nueva carnaza para que la caverna mediática ataque sin piedad, entra en juego luctuoso, la muerte de dos guardias civiles, a mí sólo me que queda desearles que descansen en paz...otros irán más lejos.

La caverna se ha tirado al cuello del gobierno (faltaría más) por el tema de la liberación de los cooperantes, alguien, ingenuo él, decía: “entonces que hubiesen querido estos derrotista, que vinieran en féretros envueltos con la bandera nacional” no compañero, si hubiesen venido de esta manera la critica sería igual de feroz, aducirían ¿Por qué no ha hecho nada el gobierno por rescatarlo? o hay alguien que lo ponga en duda, ni siquiera los peperos en su fuero interno, otra cosa es de cara a la galería, aquí lo que se trata es de pase lo que pase y como pase, la culpa es del de siempre.

Aquí van algunas perlas de estos fenómenos de la comunicación a la carta, proveniente de esa carta que le dictan para su carta.

“La rendición como modelo”,

“¿Dejará Zapatero en algún momento de satisfacer los deseos de los terroristas? Su ansia infinita de paz transita inquebrantable por el valle de la desbandada de Irak, los escombros de la T4, y ahora, el desierto de la rendición al chantaje de Al Qaeda en el Magreb”.

“El orgullo exhibido por los terroristas saca los colores al Gobierno español, que al contrario que Francia y Reino Unido ha cedido al chantaje de los integristas y les ha dejado en bandeja una enorme victoria propagandística”.

: “Ni Albert ni Roque son unos héroes. Son unos niñatos. Sería un insulto a tanta gente que trabaja en serio para aliviar el sufrimiento de los más desfavorecidos que Albert y Roque pasaran por valientes cuando no son más que unos fantasmas”...

Eso lo dicen unos personajes que están todo el día mirando a dónde y por dónde pueden favorecer al prójimo, no hay más que leer muchos de sus comentarios, todo aquél que no está en su parrilla de salida es adjunto a Lucifer.

Y así hasta dos mil afirmaciones en la misma línea, repito, ¿Alguien que no esté bebido ni afectado por los rayos malignos del sol, se creería que de no haber salido el secuestro satisfactoriamente y los hubiesen traído dentro de unos féretros, no hubiesen cargado con la misma saña contra el gobierno diciendo lo contrario de lo que hoy dicen?

Pero que suertes tenéis Albert y Roque, desde hoy entrarán al trapo con el tema de la guerra, una guerra que se tiene que sacar de dónde sea y como sea para parecerse a lo que representó la foto de las Azores, es algo que los tiene a mal traer, no los deja dormir, equilibrar en la misma balanza una de estas guerras de hoy día con la otra sería para ellos un orgasmo de satisfacción guerrera, eso sí, ninguno se pondrá a analizar que de aquellos lodos vienen estos barrizales, el mundo árabe y el occidental no tenían nada en común antes de esto, salvo algunos conatos, sí que cada uno campeaban por sus mundos con sus historias y sus culturas, sin introducirse ninguno en el terreno del otro ni faltase el respeto, pero a partir de la primera guerra del 90, donde el padre del presidencialismo y más tarde siguiendo la dinastía su hijísimo, acompañado de nuestro Zar de las Azores, (a) el bigote, hoy metido en sus ratos libres a mosca cojonera y acaparador de abdominales por un tubo, ambas comunidades han entrado en un conflicto que no tiene visos de arreglarse... ni por las buenas ni por las malas.

Piri

26-08-10 15:13
#5976912
SANMATIAS
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RE: IMPUESTOS EUROPEOS, SERVICIOS AFRICANOS, Y SUELDOS ASIÁTICOS

CECROP;, ESPERO QUE LEA SUS ESCRITOS PIRI10 , CONTESTELE (SI LO LEE) Y SAQUEMOS UNA CONCLUSIÓN.
CREO QUE SON TAN CLARAS SUS EXPOSICIONES QUE EL TAL SINDIPROGRE NO TIENE ARGUMENTOS CONTRA USTED.(HASTA QUE SE LOS DICTEN DEL "PEPIÑO-BLOKS". :SHOCKSONRIENTE

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ESTO ESCRIBIÓ ESE ILUSTRE QUE TENEÍS POR LOS FOROS DE BARCARROTA, SE VA AL DE BADAJOZ A PEDIR AYUDA ¿CÓMO ENLAZAS ESTA HAZAÑA?

QUE PERSONAJE MÁS CHIQUININO ERES, NO TE LLAMO ENANO POR QUE SERÍA UN INSULTO PARA ESTOS Y POR EL RESPETO QUE ME MERECEN, O SEA, QUE AHORA VAS POR ESOS FOROS ARRASTRÁNDOTE CON BANDERA BLANCA Y PIDIENDO S.O.S, TAN INCAUTO ERES PARA CREER QUE YO ENTRARÍA EN TU JUEGO, ESE CEPROP PUEDE DECIR LO QUE QUIERA ESTÁ EN SU DERECHO, NO SERÉ YO EL QUE LE DISCUTA SU MANERA DE PENSAR, LA DERECHA SE SANGRA CON TIPOS COMO TÚ, POR LO TANTO TENGO RAZÓN EN ALGUNAS DE MIS APRECIACIONES LO QUE NO PUEDO METER A TODOS EN EL MISMO SACO...SI QUE TÚ LE HARÍAS UN FAVOR A ELLOS SALIÉNDOTE DE SU ENTORNO.

PIRI

He estado dándome una vuelta por Galicia, fui invitado por unos amigos a la fiesta de su pueblo, de Galicia conocía, bien, bien, Vigo y muchas de sus carreteras y locales determinado, o sea entrar y salir de las ciudades, lo que no conocía era las interioridades de esta tierra, me llevé una grata sorpresa, estos amigos nos llevaron por las tierras Sacras, el cañón del Sil, la ruta de los monasterios, la de los faros en la Costa de la Muerte...y como no podía ser de otra manera, dado el año jacobeo, la visita a la catedral de Santiago. Los que me conocen sabe que lo que más me gusta es una feria y esta tuvo cuatro grandes orquestas, pero amigo, los bosques con su musgo y su castaños, los ríos escondidos tras una espesa vegetación, las vistas panorámicas desde los acantilados...en una palabra, la naturaleza viva que esta región contiene me fascino y relego a segundo plano mi deporte favorito, bailar.

A todo esto me prometí a mí mismo que no vería tele y menos los telediarios, que si cogía en un bar algún periódico no sería otro que el As o el Marca y así lo cumplí, otra vez en mi destino las aguas volvieron a su cauce y comprobé que todo era como más de lo mismo...El cuerpo me pedía meterme con el Gobierno y hasta me es irritable su manera de proceder, en parte comprendo la situación en que nos encontramos y, que debido a un cumulo de cosas que muchos quieren obviar interesadamente, nosotros lo tenemos más difícil que nadie para salir de la crisis, pero mi enfado no baja enteros cuando me doy cuenta que al gobierno no le tiembla el pulso a la hora de tomar medidas que afecten a los más desprotegidos (que nada tuvieron que ver con la crisis) y está amagando con qué subirá los impuestos a los ricos (que si tuvieron que ver con la crisis) pero no acaba de hacerlo...Bajo este cumulo de imperativos, he llegado a una conclusión, son la gente del PP y sus adláteres los principales defensores de los errores del gobierno, con sus dimes y diretes repetitivos hasta la saciedad y siempre en plan negativo que diría un tal Vangal, te cambia el chip de tal manera que no te quedan ganas de criticarlo, por el sólo hecho de pensar...”Y yo me voy a poner a la altura de esta gente”.

Para muchos trabajadores que hoy meditan si van a parar o no el día 29 S. Se crea una corrosiva coincidencia, de una parte un presidente socialista (una vez más prestándose al juego sucio, recortando el derecho de los trabajadores) de la otra parte, la mayor ofensiva política en democracia que arremete con el statu quo del sindicalismo, lanzada por el PP, (según la Cospe el partido de los trabajadores) con estas dos perspectivas encima de la mesa tan contradictorias como insoluble se plantean...Si aprietan a Zapatero, benefician a Rajoy, quien no está por la labor de hacer una gestión muy distinta a la del gobierno (por eso no suelta prenda, sabe que si gobierna el tiempo juega a su favor, es decir, que la crisis por sí sola se solucione con el tiempo). Y si no van a la huelga, dejan correr impunemente una nueva injusticia cometida sobre ellos, pagar los platos rotos de esta crisis sin comerlo ni beberlo.

Por lo menos en lo que a mí respecta mi paradoja consiste en que la huelga es justa, pero es estéril y mucho me temo que contraproducente (estoy hablando, no como sindicalista, si como trabajador) cuando argumento, justa, me baso en que ha habido unos recortes que no venían especificados en el programa de las elecciones (sé que me dirán las circunstancias mandan, las mías también). Estéril, porque no va a servir para cambiar las medidas adoptadas por Zapatero, medidas arropadas por la complacencia de la UE y los mercados...Contraproducente, porque le dan baza a quienes consideran que los sindicalistas “cobran sin trabajar” y forman un “ejecito de 300.000 individuos” que son “vagos pagados con los impuestos” todas estas expresiones extraídas de los periódicos y comentaristas, que durante toda esta legislatura han jaleado a los sindicatos para que fuesen a una huelga general, una vez que ven que los sindicatos están entre la espada y la pared arremeten contra ellos sin piedad ¿Qué quieren estas “señorías”? Que los trabajadores volvamos a la Plaza del pueblo y allí como mercancía desvaluada nos contraten a dedo como antaño hacia el señorito... a lomos de su caballo.
Los que normalmente siguen mis escritos se darán cuenta que mi opinión sobre los que proponían una huelga general no varía un ápice de lo que ya se veía venir en el horizonte, decía que esta era una huelga para los esquiroles de siempre, para aquellos que siempre te ponían toda clase de peros cuando había una huelga, una vez que ven que la cosa no tiene marcha atrás, los de siempre, se postulan con sus posturas eternas...

Madre cuanto daría porque los trabajadores abriéramos los ojos y no nos dejáramos llevar por lo último que nos cuentan, que antes de hacer, decir o promover, pensáramos al menos hasta diez, pero no, nos manipulan como quieren y cuando quieren una y otra vez... así nos va.

Piri

Piri

Contestación al escrito abajo reseñado que hace abelardo carballo el día 20-09-10 a las 14,02 escrito nº 6147116. De foro-ciudad.

AQUI NO SE TRATA DE JAMON NI GANBAS NI BENEFICIOS PARTICULARES,SI NO DE SANEAR LA ECONOMIA,Y ESTO SE HACE CON UN GOBIERNO,EN EL QUE PUEDAN CONFIAR LOS INVERSORES QUE SON LOS QUE PUEDEN CREAR EMPLEO,CUANDO LLEGO EL SEÑOR AZNAR,NOS SACO DE OTRA CRISIS PARECIDA, TENIAMOS TASA DE PARO IGUAL QUE TENEMOS EN ESTE MOMENTO,EN POCOS MESES BAJAMOS AL 10 POR CIENTO,DEMONOS CUENTA QUE VENIAMOS DE OTRO GOBIERNO SOCIALISTA,LA ISTORIA NOS DICE QUE SIEMPRE QUE GOBERNARON LOS SOCIALISTA ACABAMOS EN RUINA, Y ELLOS, MONTADOS SIN DAR UN POLO AL AGUA.

Abelardo


Contesto: hay un anuncio en tv en el cual sale un naufrago, como es lógico dando saltos de alegría por haber salvado la vida, en la playa se encuentran unos amigos que lo ven venir y, comentan entre sí “cómo le decimos nosotros ahora a éste que no hay ni mahou ni liga”.

AMIGO ABELARDO ES DIFÍCIL CONTESTAR A UN NAUFRAGO DE LA IGNORANCIA, (CON ESTO NO TE ESTOY LLAMANDO IGNORANTE, ES UN SÍMIL) LA IGNORANCIA SIEMPRE PARTE DE NO SABER EN PROFUNDIDAD LAS CONSECUENCIAS DE LAS COSAS Y A VECES UNO NO TIENE LA CULPA, NO TODO EL MUNDO SABE AQUELLO QUE TIENE QUE SABER, SÍ, QUE LAS COSAS NO DEBEN DE TOMARSE CON TANTA LIGEREZA SI UNO NO ESTÁ SEGURO DE LO QUE DICE, EL QUE LA SABE Y CONTINUA POR EL MISMO CAMINO PUEDE SER DOS COSAS, UN INTERESADO EN QUE LAS COSAS SE DIFUNDAN COMO A ÉL LE INTERESA, O TONTO POR NO QUERER VER LA REALIDAD Y EMPECINARSE EN SU TORPEZA.

Tú pusiste las dos manos en la tapia y con un ligero impulso sacaste la cabeza por encima de esta ¿y qué viste? Todo el campo lleno de orégano, y no siempre una visión por encima descubre la realidad de las cosas.

EN EL 92 FELIPE GONZÁLEZ TENÍA DE MINISTRO DE ECONOMÍA A UN TAL SOLCHAGA Y DIJO ALLÁ POR FINALES DE JULIO DEL MISMO AÑO, (NO ESCONDIÓ LA CRISIS Y ES SOCIALISTA) LOS ESPAÑOLES NOS VAMOS A IR RICOS DE VACACIONES Y VOLVEREMOS POBRES, SE ESTABA GESTANDO UNA CRISIS A NIVEL MUNDIAL Y NOSOTROS TENÍAMOS TODAS LAS DE PERDER, EL PRECIO DEL CRUDO LO TENÍAMOS QUE PAGAR MÁS CARO QUE NADIE DEBIDO A LA DEBILIDAD DE LA PESETA, PRODUCTO DE ESTA CRISIS CON F.GONZÁLEZ, AZNAR, ZP Y LA PORTERA DE NUÑEZ CAÍMOS EN EL POZO, DEL CUAL EMPEZAMOS A SALIR A PARTIR DEL AÑO 1996, FECHA EN LA QUE ENTRÓ A GOBERNAR EL ZAR DE LAS AZORES, PARA ALGUNOS EL “SEÑOR” AZNAR... CON F: GONZÁLEZ, AZNAR, ZP Y LA PORTERA DE NUÑEZ, HUBIESE OCURRIDO LO MISMO...LOS REBROTES VERDES, COMO HOY SE LES LLAMA A LOS REPUNTES ECONÓMICOS, EMPEZABAN A SALIR.

En el año 2002 entró a gobernar zp, el zar se pavoneaba de que el déficit del estado él había conseguido reducirlo a cero, (no hablaba de su célebre cero patatero), hablaba de que había conseguido que las cuentas del estado se equilibraran en gastos y en recaudación, ése “demonio” que hoy nos ha llevado a la ruina, zp para los amigos, en los cuatro años siguiente consiguió un superávit del 2% lo que nos permitió ser la octava potencia mundial...creo, estaba por ver, que con viento a favor, f.gonzález, aznar, zp y la portera de nuñez, hubiesen conseguido lo mismo.

En el 2008 hemos tenido otra crisis mundial, (que algunos nos quieren hacer ver que es local) según los expertos la peor de todas y, con f.gonzález, aznar, zp y la portera de nuñez nos hubiese ocurrido lo que nos ha ocurrido...si en el 93 pagamos más alto precio que nadie debido al precio del “petróleo” eta vez nos ocurre lo mismo por culpa del ladrillo...sólo que el primer pistoletazo y las bases para que eso ocurriera las dio el zar con la ley del suelo...silenciado por los intereses del silencio y el no sé no contesto.


SI EN EL 2012 (OJALA ME CONFUNDA) ENTRA RAJOY A GOBERNAR, LA CRISIS EMPEZARÁ A DECAER Y LOS REPUNTES COMO ES LÓGICO TENDRÁN VISOS DE MEJORES MOMENTOS QUE LOS PASADOS. ¿GOBIERNA EL PP? DIRÁN SUS VOCEROS A GRITO PELAO, NO ABELARDO, NO TE CONFUNDAS, ESTO OCURRIRÍA TAMBIÉN CON F. GONZÁLEZ, AZNAR, ZP Y LA PORTERA DE NUÑEZ...ASÍ QUE SI VIVIMOS Y AQUÍ SEGUIMOS ESCRIBIENDO NO ME VENGAS DESPUÉS DE UNOS AÑOS DICIENDO, VES PIRI, GRACIAS A EL PP SE HA REDUCIDO EL PARO, QUE ENTRE OTRAS COSAS ES LO QUE MÁS ME IMPORTA POR LOS QUE LO PADECEN.

Así que moraleja, en política, que la cosa vaya bien aunque gobierne la portera.

Piri

¡!Por fin!! Parece que va en serio eso de meterle mano a los ricos, mira que el gobierno se lo ha pensado veces y todavía hasta que no lo vea no me lo creo.

Aunque todo hay que decirlo con una tibieza irritante, se le subirá un 3% del IRPF a los sueldos superiores a 120.000 euros anuales (o sea, sé, el chocolate del loro) pues de estos venturosos bienaventurados, entre los cuales no me encuentro yo, sólo son 160.000, se han olvidado de aquellos, que gente con mis criterios, proponían subir desde los 60.000 euritos anuales que no está nada mal si lo comparamos con los sueldos de otros, entre los que me encuentro yo, pues en este colectivo hay alrededor de 750.000 afortunados contribuyentes.

Creo que el gobierno ha sabido lanzar la propuesta con buen criterio propagandístico, es decir, a pocos días de la huelga, volvemos a lo de siempre...y es que por todos lados y de cualquier lado se ríen del pueblo, lo que menos soporta un ciudadano medio es que se rían de él, puede pasar por cualquier cosa, pero que lo tomen por tonto es inaguantable.

Señora Salgado, ministra de economía, al menos esta propuesta debería de venir acompañada de un exhaustivo control a los defraudadores, personajes que en este país son legión y los que verdaderamente dañan nuestra economía, a más, a más, debería de ser implacable con aquellos contribuyentes que escondidos en una legalidad de lo menos legal, desvían sus impuestos a través de empresas ficticias o chanchullos salvables a los ojos de una ley hecha para gente sin escrúpulos contributivos.

Estas son las cosas y hechos que hay que atacar, a un pensionista o trabajador, con una nomina que no se le escapa un solo duro es fácil controlar, le repetiré el símil de estos días, eso lo hace hasta la portera de Nuñez o en su defecto el portero del ministerio.

Cómo podéis comprobar llevo un tiempo sin meterme con el PP, pero el mal de este partido es crónico y sin ninguna chispa reseñable, es repetitivo hasta la saciedad y el mejor escudo que tiene el PSOE, cuando lo oyes hablar se te quitan las ganas de meterte con el gobierno.

Mañana descanso, empieza la feria de la Merced en Barcelona.

Piri

PARA LLEGAR A LA CONCLUSIÓN QUE HOY QUIERO EXPONER NECESITO TIRAR DE ESTE ARTICULO, YA MENCIONADO VARIAS VECES, PERO COMO HAY GENTE QUE NO SE ENTERA DE LA PELÍCULA, REPETIRLO ES CONVENIENTE.

LA REALIDAD PALPABLE DEL DÍA A DÍA, ES ESA REALIDAD QUE SI NO QUIERES TENER SEIS MILLONES DE PERSONAS EN SITUACIÓN LÍMITE A LA QUE LES DÉ IGUAL MATAR QUE morir, tienes que mirar a los mercados a los ojos y susurrarles amor en cautiverio, aunque le desees la muerte más veces que al malo de la película ¿triste? Pero así son las cosas de la globalización. Estamos en un momento crítico, porque sin darnos cuenta los gobiernos han quedado reducidos a meros apéndices publicitarios de un ente abstracto, y despiadado en su propia dinámica, que se denomina mercado, y que los clásicos llamamos el gran capital.

Lo siento incrédulos amigos, pero hemos perdido la partida, da igual zp, que él raja o la belén esteban; nos seduzca el que nos seduzca, las decisiones de estos seres especiales, vendrán impuestas por la amenaza de despeñar el país a golpe de no invertir un duro y no dar ni un crédito a la mismísima duquesa de alba para que se compre un helado, tensionando nuestra convivencia con sus focos de comunicación ¿de verdad creéis que zp hace este giro por que le gusta? Eso es tan simplista cómo cuando en los medios de la derecha más rancia le acusan de provocar la peste del siglo XIII O LA MUERTE DE MANOLETE JUNTO CON LA PAQUIRRI POR DECIR QUE NO LE GUSTAN LOS TOROS, QUE QUEDE CLARO QUE NO ES SU CASO, EL DE LOS TOROS.

ES EVIDENTE QUE LE HAN IMPUESTO UNA AGENDA, Y NO SÓLO LOS MERCADOS, SI NO ESA EUROPA DERECHIZADA, QUE EN SU DECADENCIA SE HACE MÁS AGRESIVA, Y ES INCUESTIONABLE QUE SI NO QUIERE VER MÁS MISERIA EN LA CALLE, SABE LO QUE TIENE QUE HACER, O MEJOR DICHO LO QUE LE DIJERON QUE TIENE QUE HACER. LO DEMÁS, GUIÑOS INCLUIDOS, PARA QUE TODO PAREZCA QUE PARECE, ES TODO LO QUE NOS QUEDA. Y OJO AL DATO, QUE EL ÚNICO PARTIDO CON POSIBILIDADES MUY REALES DE GANAR, NO ES PARTIDARIO DE ESOS guiños, ya empieza rouco, cascos y cia, a tomar posiciones. La alternativa: muy bonita, vivir más relajados, con menos consumo, etc… y ahora se lo contamos a la gente como nosotros sabemos hacerlo...y el que no esté de acuerdo, cómo dicen en mi pueblo “ajo y agua”.

Una vez dicho todo esto y ciñéndome a las palabras de vara en cuanto a la candidatura de zp, le diré: zp no debe de presentarse a las elecciones, cuando un político hace lo contrario de lo que dice, ya no será respetado, aunque la decisión del cambio venga de la mano de lo expuesto arriba, llegado este momento en el cual le ponía las cartas boca arriba y esas cartas nunca fueron sus cartas, zp debió dimitir, ya sé que eso no era fácil dado la situación en que se encontraba españa, pero debería al menos haberlo intentado “me están poniendo unas clausulas con las cuales no comulgo, por lo tanto yo no renuncio a mis principios” y la gente lo hubiese entendido, como se entiende perfectamente los motivos habidos, pero el popurrí siempre coge lo último y de ello lo derrotista.

CREO QUE CUANDO LE DECÍA AL RAJA “PON UNA MOCIÓN DE CENSURA” IBAN POR AHÍ LOS TIROS. SOLO QUE ÉL RAJA SABÍA QUE LE CAERÍA A ÉL EL MARRÓN Y, COMO DICEN POR LAS CASAS DE ROUCO “UNA COSA ES PREDICAR Y OTRA DAR TRIGO”.

VISTO LO VISTO, TENGO TRES CANDIDATOS PARA REEMPLAZARLE, CANDIDATOS QUE DARÍAN MÁS JUEGO HOY DÍA QUE ZP DEBIDO A COMO HA TRANSCURRIDO EL DEVENIR DE LOS ACONTECIMIENTOS.

SIN QUE EL ORDEN DEL FACTOR NO ALTERE EL PRODUCTO, RUBALCABA, ES EL QUE MÁS EXPERIENCIA TIENE Y UN VERBO fácil y directo.

Bono, encaja bien en el producto españa, hoy debido a los brotes de independentismo que están surgiendo pondría a más de uno en su sitio, tampoco le falta experiencia y don de gente.

Y...sí, guillermo fernández vara, un tipo que de entrada cae bien, buen dialogante, comedido y eso que hoy llaman buena gente, su defecto, carece de la experiencia de los otros dos, pero les gana en ese impacto que causa siempre lo desconocido en el grueso del personal.

Un secretario general o un presidente tiene que tener carisma de la clase que sea y como sea para poder calar en aquellos que sólo ven lo último de lo último sin pararse a analizar el porqué de las cosas y, para llevar las riendas del país están los cerebros grises que haberlos ahílos.

Piri

Gracias tío, viniendo de ti el halago, siempre es un honor.
Veo que aun con el vendaval que estamos atravesando, sigues en la brecha sin achantarte y es que, los viejos roqueros nunca mueren.
Adelante, sin prisa ni pausa, porque aunque el sentido común sea el menos común de todos, usarlo, a veces sirve para remover conciencias adormiladas
en la placidez de un colchón que fue hecho por otros que no pudieron disfrutar de el.

Leyendo ciertos periódicos y habiendo oído ciertos comentarios, llego a la conclusión, dé, si ayer tenía dudas de que la huelga había sido un éxito, hoy lo puedo asegurar que así fue.

La huelga ha sido un éxito porque los "interesados" mediáticos, léase la razón, el mundo, el abc, la gaceta, etc. Todos coinciden en que la huelga fue un fracaso del gobierno y de los sindicatos, para ellos la huelga hubiese sido un éxito si todo el personal currante se echa a la calle, entonces escribirían, “LOS TRABAJADORES PONEN ENTRE LAS CUERDAS AL GOBIERNO” O SI POR EL CONTRARIO HUBIESE TENIDO UNA NULA PARTICIPACIÓN, ESCRIBIRÍAN “LOS TRABAJADORES PASAN DE LOS SINDICATOS”, HAY OTRA MÁS, SI AMBOS, SINDICATOS Y GOBIERNO SE HUBIESEN TIRADO LOS TRASTOS A LA CABEZA EN GUERRA DE CIFRAS U OTRAS CONNOTACIONES PROPIAS DE ESTOS EVENTOS...DIRÍAN “TALES PARA CUALES”

¿POR QUÉ DIGO TODO ESTO? VEAN LAS BILIS QUE ESCUPÍAN ALGUNAS PLUMAS DE DICHOS DIARIOS, TODAS EN LA MISMA LÍNEA Y CORTADAS POR EL MISMO PATRÓN...

“una huelga inútil, impopular y perjudicial”.
“estrepitoso fracaso del intento de huelga de zapatero, toxo y méndez”.

Frases adornadas con estas declaraciones de él raja

“la huelga ha sido un fracaso para gobierno y sindicatos”.

Faltaría más (hay algo bajo el cielo de españa y de la moncloa en particular que apruebes alguna vez) y el no menos toque auditivo de la portavoz de los peperos con nombre de carabela...

“de la jornada de ayer, los sindicatos tienen que aprender la lección que les han dado los trabajadores: que la mejor manera de protestar es trabajando.”

Estos mismos trabajadores entonces no LE HICIERON CASO NI A ELLOS NI A ROUCO, TANTO MONTA, A ELLOS, PORQUE TODO EL POPURRÍ DE LA DERECHA (SALVO LAS EXCEPCIONES PERTINENTES) QUERÍA UNA HUELGA GENERAL EN CONTRA DE ZPP (SÍ, SIEMPRE CON DOS ZPP A PARTIR DE AYER) Y PARA ESO LE DIERON JABÓN POR UN TUBO A LOS SINDICATOS, EL MISMO JABÓN QUE UNA VEZ NO SALIÓ LA JUGADA COMO QUERÍAN SE TRANSFORMA EN PALOS (Y A LOS HECHOS O ESCRITOS ME REMITO) Y A LOS DE ROUCO, PORQUE NO VÍ NI UN SOLO TRABAJADOR EN LA HUELGA QUE LLEVASE UN LACITO BLANCO EN LA SOLAPA...POR LO TANTO NOSOTROS, LOS QUE FUIMOS CONSCIENTE DE lo que hicimos y aún más de lo que queríamos, sí que podemos hablar de éxito rotundo.

Estos mismos que jalearon a los del lacito blanco, ahora nos dicen que la visita del papa nos reportará una gran fuente de ingresos “espirituales”, pero lo que no dicen es que nos costará a los que echamos nuestros impuestos en la hucha del erario público, 166 mm de las antiguas pesetas, sólo en limpieza y seguridad, por sólo dos días, además de otros gastos colaterales no cuantificados, pero que están ahí, todo a cambio de una bendición a través de unos cristales blindados (llamado papamóvil) para que seamos mejores...pues ellos ya lo son, ponerlo en duda es de pecadores.

Y otra perla (cómo va a tirar este país a delante) resulta que los ministerios con esto de los crisis se rebajan un 15%, digo los ministerios, porque es el equivalente a LO QUE ES Y DESARROLLA LA CASA REAL O ASÍ ME LO parece a mí, a esta casa le rebajan el 5,4%, cómo la asignación para el 2011 se eleva a la asquerosa cantidad de 8,43 mm. De euros, da como resultado que por muchos nietos biznietos, primos y demás parientes que vivan bajo el techo de la zarzuela, no van a tener muchos problemas para llenar el carro de la compra...

No sé, pero de números no ando bien, un parado mayor de 52 años que se le haya terminado el subsidio del paro, le dan por ser mayor de 52 años el 75% del sueldo mínimo interprofesional, ¿qué a cuanto asciende este sueldo? Vamos a obviarlo, nos puede dar la risa o coger un cabreo monumental, de todas maneras nos da lo mismo, puestos a sufrir... Encomendémonos al papa ahora que lo vamos a tener más cerca, y ya que en interés económico no llegamos, al menos lo hagamos en interés espiritual. Amén.

Piri