Altea - Alicante

Querido Joan:

Mira lo que que he encontrado por aquí. Tómalo como felicitación de tu cumpleaños, que será dentro de poco, porque seguró que me olvidaré. A lo mejor la pongo en el Blog...

Un abrazo

CARTA A JOAN PIERA, BIÓLOGO Y AMIGO.

Cuando Joan nos anunció su cumpleaños no fue para invitarnos a un piscolabis, sino para que, puntualmente, le mandáramos la correspondiente felicitación. Escrita y original, nada de tópicos. En su descargo diremos que estaba bajo los efectos de una litiasis que, al parecer, es lo más que los hombres podemos aproximarnos a los dolores de un parto.

Querido Joan:

Uno de los pocos periodistas que ha logrado captar mi admiración ha sido Cándido. ¿"you know, darling"? Cambia periodistas por biólogos y resultará que..."poesía eres tú", como escribió aquel poeta de corazón enamorado que, "mutatis mutandis", también tenía brotes de candidez irremediable y sobrecogedora... Pero ¿qué ocurre, hombre de Dios -o Dios a secas, si es que te incomodan los calificativos-, no basta con que te felicitemos llanamente que aún pides que lo hagamos con originalidad? ¿Y lo pides así, por internet, en posición de escriba sentado, o como diablos escribas por internet, desde las graveras de una litotricia extracorpórea, a tus cuarenta y ocho años que ni siquiera has cumplido? ¿Y quién pone la cama? Por cierto, tu litiasis ¿es unitaria o dispersa, llana o grave, simple o múltiple? Respóndeme cuando regreses de la publicidad, es decir, después de la licuación de los dolores y las arenillas, porque lo tuyo, por supuesto, no es otra cosa que un parto litocalcáreo y espialidoso, tal vez un reparto, si es que finalmente pares dos veces, como los bípedos, los bífidos y todos los elementos binarios, que son los que risiden en Binidorm...

Escucha, amigo, la originalidad es una perla en desuso. Es cierto que ella está ahí, como una Virgen del Renacimiento, esperando a su Godot particular y con las piernas abiertas a cualquier otra mente distinguida, un Pico de la Mirándola, llamado Juan, o un Juan no muy Gris, un Rulfo, un Ramón, un Sebastián... O un Tomaso Albinoni. Lo que pasa es que los mortales del presente, al contrario que los de la época de Calderón, silencio largo, somos de una materia empobrecida. ¿Y qué otra cosa nos cabe, añadiré, si consumimos la vida consumiendo la consumida zanahoria del consumo? ¿O era una pescadilla la zanahoria? De modo que, resignación, hermano. Por donde fueron vendrán, y salgan como salgan. Si han de ser, serán, y afortunados aquéllos que lo veamos. Lo demás nos será dado por añadidura. Y sobre todo, Joan, no desesperes, que la desesperanza no hace originales a los amigos, sino hijoputas a los malvados, esclavos a los pusilánimes, mastuerzos a los simples, quisquillosos a los tranquilos y polvorientos a los que sólo conocen del polvo la abstinencia.

"Ergo, be pacient", porque te puedes considerar afortunado. Tu postración, tu baja por litoenfermedad, es en cierta forma envidiable. De hecho, yo quiero ser "Como tú, piedra pequeña, como tú, piedra aventurera, como tú...", que dijo León Felipe. ¿O fue León Ardo da Vinci? Sí, sí, crucifícale, él es la originalidad que buscabas. El antes, el después, el siempre, el ahora. Ahora es cuando me voy a la cama, ahora o nunca. Y antes de dormir, Feli, te cito, pero nada más, o nada nada. No creas que vas a entrar en mis sueños de licántropo enternecido y bebedor de lunas, así, de buenas a primeras, como una irresistible Caperucita.

Y ahora escucha: cuatro es la mitad de ocho, y ocho es la superposición de dos ceros que, ya ves tú por dónde, tumbados dan infinito. Pero no te amargues, Joan, pues dice la canción que cuarenta y ocho años no es nada, menos incluso que cincuenta y tres.

Querida felicidad: ¿podrás dejar un momento a los adonis, a los apolos, e incluso a los que tienen alma de cántaro y una sonrisa bobalicona, para ser compañera por un día de este inquieto hombre de cuarenta y ocho años, biólogo y mártir, padre y esposo, amigo cierto, profesor con nocturnidad, andante caballero de montañas y buscón de orquídeas?

Dado en Villajoyosa, a petición de parte, es decir, por encargo. Pero dado con el corazón.
Mariano Estrada,7-10-2000 (www.mestrada.net Paisajes Literarios)

Muchísimas gracias Mariano por tu felicitación. La acabo de leer -¡releer!- recien llegado de Alñbarracín previo paso (muy mojado por Castellón de la Plana) Efectivamente, un cólico renal te lleva al límite de la resistencia humana. Repetí cólico y litiasis en el 2008, 8 años después del declarado en el 2000, aunque en aquel momento tuve el consuelo de tu carta.
Un abrazo
Joan Piera

Querido Joan: este texto está escrito mirando un buen plato de Macrolepiota procera. Te mandaré la foto. Al releerlo, me he acordado de ti, que eres el maestro en estas lides. Y en otras que no voy a decir... Un abrazo

Queridos amigos:

No hace muchos años, en la Comarca de Sanabria-La Carballeda (En Cuenca no lo sé) sólo se cogía un tipo de seta: el cucurril o cucumillo (Macrolepiota procera) Y únicamente para el consumo personal o familiar. En la actualidad, el de las setas es un negocio floreciente, aunque hay años en los que la sequía lo deja completamente mustio. Por lo que he podido saber, éste del 2006 ha sido un año muy bueno, pero también muy intrépido y precoz. En cuanto a las variedades, que son muchas, las más solicitadas y abundantes son, además del cucumillo: el boletus, el champiñón y el níscalo.

Entre las setas no comestibles, abundan los “pedos de lobo” (Geastrum, Lycoperdum, Calvatia ), que en algunos lugares reciben el nombre de cacaforras. Por cierto, nunca he tenido claro si los lobos, cuando bufan por la retaguardia, espolvorean. Pero si no lo hacen, ¿a santo de qué ese nombre? Por lo que a mí se refiere, prefiero llamarlas cacaforras, porque es un nombre sonoro y porque así se llamaban cuando yo jugaba con ellas de niño. ¿Jugabas? Sí, son como pequeños balones de fútbol que, al irles danto patadas por prados y praderas, explotan y se derraman en un polvo marrón (esporas) que, a lo que parece, tiene ciertas analogías con los pedos reales de los lobos. Y digo yo: además de aire, ¿qué otra cosa llevan los pedos de los lobos para que puedan ser detectados por el ojo humano? ¿Alguien ha visto alguna vez un pedo real de lobo?

Un abrazo


Lucubraciones micológicas


A los frutos de monte se les llama también frutos incultos, porque acaso no han pasado por la universidad. En el monte de mi abuela, que ahora es patrimonio forestal del Estado, repoblaciones en consorcio, había un guindo silvestre ¿Es lo mismo que inculto? Tal vez ¿Y lo mismo que santo? Puede. San Silvestre, santo de nochevieja. O mejor aún, de cierre por defunción ¿Reencarnación, retorno? ¿Morir para nacer? ¿Fin y principio? ¿Giro o espiral? Pero “no basta ser el último para ser alguna vez el primero”. De manera que es el santo del fin, supongo que “Desde aquí a la eternidad”. Mi abuela, la del guindo en el huerto, solía decirlo muy claro: “San Silvestre, con el año acabeste”. Es decir, inculto por donde quiera que se le mire. Hay que ver las cosas que se hacían antiguamente para rimar....

Sobre los frutos silvestres ha caído un sambenito muy chungo: el de lo no recomendable “por reconocida inutilidad de la lógica”. Y esto es así hasta el punto de que la palabra silvestre, que encierra en sí misma la pureza de las vírgenes troyanas y la hermosura de las flores en primavera, tiene también determinadas significaciones peyorativas, como inculta, agreste, selvática, no sé si un poco salvaje. Las generalizaciones pueden ser trampas de las que es difícil salir. Pero nosotros sabemos que un garbanzo no estropea nunca el cocido. Entonces ¿por qué razón un abruño, si es un fruto mediocre, incluso malo, va a negar las bondades de una seta, que todo el mundo sabe que es buena? El boletus, por ejemplo, que es silvestre e inculto ¿no es exactamente magnífico? Hombre, la exactitud alude a la precisión; en cambio, la magnificencia se refiere a la calidad, que es exactamente magnífica, tal como queríamos rebatir ¿Para qué quedarse entonces con los engendros desnaturalizados, los ciruelos bordes, los escaramujos inútiles, las higueras malditas y los frutales sin injertar, ya sean manzanos, abruños o bergamotos?

- Champiñones, boletus, níscalos, cucumillos... Es cierto que las setas son delicias de monte, Antonio, pero no es menos verdad que su tipismo silvestre se destiñe en la cocina de los restaurantes, donde las manos de los cocineros las convierten en manjares de salón, es decir, modales refinados, precios consecuentes, sofisticadas vestiduras ¿Me corre usted la silla, por favor? ¡Será finolis! Maravillas de España. Torcas. Morteruelos de Cuenca ¿Quién no cede al encanto de unas setas colgantes, hechas arte y cultura al lado de un Museo, en buena compañía, delante de un buen vino? Por el contrario, a la tortilla de patata o al chorizo carballés les va muy bien el murmullo del agua en el arroyo, el liquen de las peñas, el mendrugo de pan, los olores fuertes del brezo...

Del libro “Aguablanca: caminos de ida y vuelta”
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog: https://aisajes.blogcindario.com

Hola, Joan: he mandado la foto a l foro, aparecerá en la sección correspondiente en breve. Es que aquí el sistema no es directo. Me refiero al plato de setas.

Muchas gracias Mariano y muy apropiado por la época del año, que es otoño. Recuerdo una recolecta de Boletus edulis por la parte de Bronchales (Teruel) cuyos habitantes llaman "porros" y que son excelentes.
Saludos
Joan